Wenn wir an den Saum der Nacht uns tasten,
leuchten schon die Sterne innen,
und der Efeu, der uns dunkel streift,
ist der Schatten unsrer halb gesungnen Worte.

Und stäuben rings die weißen Flocken,
wenn wir nachts bei offnem Fenster liegen,
ist es der Schnee des Ungesagten,
der uns die müden Lider schließt.

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