Die Feder schweben lassen in der Leere,
im blauen Abgrund bleichen Wortes Wolke
macht schwindeln wie auf Charons schwanker Fähre,
erbrechen wie der Trank verschäumter Molke.

Der Muschel und was rauschend Meerflut reimte
darf des Gedichtes reine Hülle gleichen,
doch hoffen wir, es wird, was in ihm keimte,
der Perle Glanz, Perlmutt des Sinns uns reichen.

Verachten wir, was hurt mit feilen Phrasen,
uns schenke Duft, was ragt aus schlanken Vasen.

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