*

Und Nacht,
o Nacht,
herniedersinkend,
das Wort,
das Licht,
verzückt
erstickt
in ihrem Schoß.

*

Sublim aufwölkend
wie sophokleischer Gesang
löst sich dein Wort,
das Wehgespinst,
ins grenzenlose Blau.

*

Stimme, weißer Schlaf,
erbettelt wie mit Muschelschalen,
gibt sich als Woge fort,
am eignen Echo
bald erlahmt,
gebrochen.

*
Laub des Ungesagten,
vom Mehltau matt
zermürbenden Geschwätzes,
ermüdet unter Schatten
grämlicher Begriffe
und Spinnenweben
abgespulter Namen,
erzittert schon,
erbebt von dem, was naht,
es siegelblank,
es golden-grün zu waschen,
Sturm.

*

Muß das Herz ergrauen
und der Geist verwittern
unterm harten Licht,
Träne wird betauen,
Knospe weich erzittern,
wenn die Nachtluft spricht.

*

Aufgebahrt in dunklem Schrein
ruht das Sonnenwort.
Schmerz, er rankt sich, wilder Wein,
in die Stille fort.

*

Flamme, eingesunken,
welkes Blatt, vom Herbst erleuchtet.
Wein, den wir getrunken,
hat die Wüste nicht befeuchtet.

*

Odem, gepreßt, geflossen
aus Lungen in beinernen Zangen.
Wort, das wild gesprossen,
hat sich im stummen Bild verfangen.

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