In flaumig-zarten Daunen Müßiggang,
das warme Bett kann mir nicht Ruhe bringen,
doch wenn dem Werke deine Flamme sang,
kann öfters mich die hohe Stunde zwingen,
sie hüllt mich wortlos ein in Flammenschwingen
und läßt in ihrem Feind nur Schwäche walten.
Da legt den Leib mein Geist in Schlafes Falten,
in seiner Starre zeigt sein Bild der Tod,
du siehst, wie dieser Mann ist zwiegespalten,
zu dir hin lebe ich, mir selber tot.

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