Bald siehst auf deines Grabmals Elfenbein
die dunkle Schmach der Altersflecken.
Mir blieb versagt des Lebens süßer Wein,
kein Jubel mochte mich aus Trauer wecken,
zu deinen Blüten durft ich nie mich recken,
nur Mitleid fühlen für dein jähes Ende,
in meinem Werk, dem Geistern meiner Hände,
zu geben meiner Schmerzen Schattenriß,
daß mir Apollon einst den Lorbeer spende,
nur Zweig und Blätter wehn voll Bitternis.

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