Die Frucht, vom Kuß der Sonne rot,
ruft, ihren Schlaf entzweizuschneiden,
die helle Sichel an des Monds.

Das Licht, das seine Stirn gefleckt,
ist edlem Wild im Blut erloschen,
dem Liebestrunk des dunklen Feinds.

Die Zungen blieben taub und schwer,
ein Stern schwebt über kahlem Holze,
die Hostie unsagbaren Leids.

Das Wort schlug seine Lider auf,
als Pfades Knospe uns zu leuchten,
nun grautʼs, o blütenloser Dorn.

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