Die Einsamkeit

Mit einem herabgefallenen Blatt,
einem überschwappenden Eimer,
dieser Lampe mit den Eiern aus Gold
auf dem Abstelltisch des Schnees,
wenn es draußen schon recht kalt ist,
mit der Straße, wo ein Pferd sich nähert,
das nicht von hier stammt,
mit einem Kind, starr vor Alleinsein
im Reisebus des Traums,
mit Städten, verbrannt
in der Wüste meiner Erinnerung,
einem Himmel aus Dornen und Kreide,
aus dem die Sonne nicht mehr trinkt,
mit dem Idioten, ratlos angesichts
seiner Hände, die ihn verlängern,
und dessen Herz wie ein duftender Pilz
die Sehnsucht nach dem Wald erregt,
mit dir, die du mich versteckst
hinter den Wandteppichen deines Fleisches,
beginne ich die Welt aufs neue.

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