Das Kind

Du bist sieben und gehst zur Schule,
deine Kleider riechen nach dem Leim
des Tischlers,
in dein Federkästchen hast du Feldblumen gestopft,
du gehst vorsichtig, um nicht in den Schlamm zu treten,
du hast Stroh in den Haaren, das dich juckt,
du vermißt ein wenig den Duft der hohen Tannen,
du möchtest anhalten und dein Brot teilen
mit dem kleinen Mädchen, das vorüberging,
du bist nicht immer der Primus der Klasse,
du bist geschwätzig,
du zeichnest Katzen auf dein Löschpapier,
du schaust oft durch das Fenster in den Himmel,
du träumst von den Schäfern, die bei deiner Geburt dabei waren,
du kannst auch lesen und schon im Wind
entdeckst du eine Menge sinniger Wörter,
Wörter, die auszusprechen deinen Lippen wohltut,
du verstehst es, Binsen zu flechten und Ziegen zu leiten
mit einfachen Zeichen und die Pferde ruhig zu halten,
zu säuseln wie ein Lorbeer, um die Vögel zu trösten,
gern streichelst du über die weiße Stirn deiner Mutter,
du bist das Kind, das ich verehre,
du bist gewiß der Sohn meines Gottes.

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