Mein Zimmer ist wie der Bug eines Schiffes, das die hohen Wogen der Landschaft zerteilt, und ich sehe nichts am Horizont als eine starre Linie von Bäumen. Es blickt in die Einsamkeit und atmet die Stille. Nichts wird meinen Ausblick stören, der gewöhnt ist an das Schaukeln der Gräser. Nichts trifft mein Ohr, was mir nicht vertraut wäre: Wiehern eines Pferds, Hufeisen auf dem Stein, Krähen des Hahns. Ich kann mich also ganz der Flut hingeben, die in meinem Handgelenk schwillt.

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