Nur manchmal glomm ein Tropfen Blut am Mund,
wenn zarte Porzellanmadonnen brachen
und uns der Wahrheit harte Splitter stachen,
doch fielen sie in echolosen Grund.

Da haben wir wie Fromme lang gefastet,
um aufzutun der Elegien Schrein.
Und wirklich, unser schwermutstummes Darben

hat noch des Wortes reines Brot ertastet.
In stillen Dämmerlauben wuchs ein Wein,
der Seelen weckt, die fast an Sprachnot starben.

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