Die bittere Ruhe leid

Die bittere Ruhe leid, wo meine Trägheit mit Steinen
wirft auf den Ruhm, für den ich floh aus der Kindheit Hainen,
liebreizend mit den Rosenwäldchen unterm Himmelslicht,
mehr noch leid mir siebenfach die harte Pflicht,
in nächtlichen Wachen stets zu bohren neue Stollen
in des Gehirnes Karstland, von Mißgunst vereisten Schollen,
ein Totengräber ohne Mitleid für die Frucht, im Schoß schon erstickt,
– was dieser Morgenröte nur sagen, o Träume, erblickt
von den Rosen, wann, seiner fahlen Rosen Bangen,
der große Friedhof die leeren Löcher werde umfangen? –
Ich lasse ab von der gefräßigen Kunst dieses Lands, entflieh
der Grausamkeit, und lächelnd über die Vorwürfe, die,
schon verjährt, mir Freunde machen, das Einst, das Genie,
die Lampe, sie weiß ja doch um meine Agonie,
tu ich’s dem Chinesen gleich, Herz zarter Strahlen,
dem es eine reine Ekstase, das Ende zu malen
auf seinen Tassen aus Schnee, in das Licht eines Monds getaucht,
den die seltsame Blume entzückt, die sein Leben behaucht.
Durchsichtig ist sie, die Blume, die als Kind er empfand
am blauen Faden, der sich um die Seele ihm wand.
Und, mit solchem Tod, dem einzigen Traum des Weisen,
will ich, heiteren Sinns, in eine junge Landschaft reisen,
die auf die Tassen ich würde noch malen, Schlafwandlern gleich.
Eine Linie von Azur, dünn und fahl, wäre ein Teich,
inmitten eines Himmels aus nacktem Porzellan
tunkt ein Neumond, auf einer Wolke weißen Altan
gesunken, sein stilles Horn ins Gewässer ein, das zufror,
nicht weit von drei langen Wimpern von Smaragd, Schilfrohr.

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