leise übers dünne Glas der Welt
wie Tau auf Grabessteinen.
Dem stillen Leben hat sich beigesellt
der Blumen stilles Weinen.

Sommers goldne Samen sind verpraßt,
die Feuerzungen schweigen.
Gelbe Quitte, roter Mund verblaßt,
wenn sich die Blumen neigen.

Stumme Blitze reißen Fransen los
an nächtlich-blauen Seiden.
Rose schließt den weichen Schoß,
ins Wasser sinken Weiden.

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