Farne der Wehmut,
nächtlich bereift.
Wimpern der Frühe,
zärtlich gestreift.

Goldene Traube
herbstliches Licht.
Zitternde Träne,
fällst du noch nicht?

Aber das Veilchen,
duftend am Rand,
aber sein Duften,
weinend genannt.

Rose, du glühtest
fühllosem Stein.
Schmeckt, was du tauest,
Toten wie Wein?

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