Der Kranke, Tinnitus nimmt ihn arg mit,
muß seinen Kopf ins dumpfe Kissen wühlen.
Der Mozarts Muse in den Hintern tritt,
reißt die betäubten Hörer von den Stühlen.

Vor finstrem Himmel zeigt uns Grünewald
wie Christi Finger unterm Nagel krampfen.
Der Scharlatan dreht um die Sinngestalt,
läßt Füße wild ins Bodenlose stampfen.

In dunklen Wehen ward einst Hölderlin
in Herthas Wald vom Hymnenwerk entbunden.
Der Simulant, ihn kitzelt Dichterspleen,
läßt Kunstblut tropfen aus erlognen Wunden.

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Die picken Körner aus der Schwermut Hand,
und jene flogen in ein fernes Land.

Wackelt hier der Schwarzen Arsch, der pralle,
siehst du dorten Dreadlocks-Schlangen wüten.
Frag, wo sind der Anmut Lilien alle,
wo die edlen Herren mit den Hüten.

Die einen wehte fort ein rauher Sturm,
den andren fraß den feinen Nerv der Wurm.

Wirst du wach, weil dunkle Kehlen schrien,
sich in deinen Traum Schakale drängen,
frag, ach frage nicht nach reinen Klängen,
nicht nach heitrer Seele Harmonien.

Die einen sind erstickt in Babels Strom
und die am Geist der Zeit, Gift, stark wie Brom.

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Im blauen Azur wölket, was gesungen,
der aus dem Turm geschaut auf Neckars Auen.
Wo Wogen sich am Fels der Schwermut stauen,
ist schon der leichte Schaum ins Lied gedrungen.

Neigt auch basaltnes Mal sich, das bemooste,
und sind fast blind, die lasen einst die Namen,
noch fliegen auf vom Ahnengrabe Samen,
uns, den enterbten Enkeln, wie zum Troste.

Die zuchtlos Mißklang in den Sümpfen laichen,
bald brennt der Hymne Strahl, und sie erbleichen.

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Das Tor ließ ein kastrierter Gockel offen,
da sind die Hühner aus dem Stall gewackelt.
Nun wird an stillen Orten schrill gegackelt,
die alte Henne selbst krächzt wie besoffen.

Verrücktes Huhn, es will kein Ei mehr legen,
nicht brüten länger, keine Küken hudern.
Den Hahn sieht man mit Flügelfetzen rudern,
der stolze Kamm ist ein zerknickter Degen.

Doch wird zurück sie scheuchen in die Ställe,
hat er des Nachts an Halses Stumpf geschleckt,
der Fuchs im heiß gesträubten Feuerfelle.

Nun hat der Glucke Flaum die Brut bedeckt.
Und wie von Kerzen in der Felskapelle
tropft Stille, Honig, den die Flamme leckt.

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Johann Wolfgang von Goethe, Tasso

Als Seher gilt, wer scheel aufs Leben sieht.
Die sich entstellen, sind nun die Idole.
Daß Funken sprühen lassen einzig Pole,
Gesetz des Daseins, das man feige flieht.

An Schattengittern aber rankt ins Licht,
was duftlos sonst im Dunkel müßte schleichen.
Der Name prangt, wenn wirre Laute weichen.
Nur stilles Wasser spiegelt ein Gesicht.

Doch darf, was edel, keinen Halt mehr finden.
Im Dämmer scheint die Rose schon ergraut.
Und keiner ist, die lose festzubinden,

daß andern Tags sie lächelnd Eos schaut.
Perversen hat man nun und seelisch Blinden
die holden Schwestern Goethes anvertraut.

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*

Am Ohr das Blech, am Gaumen kitzeln Phrasen,
die sie ins Rampenlicht erbrechen müssen,
sie dünken sich das wahre Weltgewissen.
Was, David mit der Schleuder? Und sie rasen.

*

Die Woken hört man schon die Messer wetzen.
Von Jesu Liebe säuseln Hodenlose.
Du weißt es, Dichter, Dornen hat die Rose.
Sein Duft betört, doch kann dein Vers verletzen.

*

Damit die Dünnen nicht im Schatten schmachten,
will man die Dicken, die ihn werfen, schlachten.

*

Die nichts zu sagen haben, hör sie brüllen,
die Stillen sieh, wie sie das Haupt verhüllen.

*

Die stumpfe Drohne will nun König sein.
Der Majestät rief nach man: Stirb allein!

*

Den Sumpf, wo die sterilen Schwätzer hocken,
o Sonne des Homer, leg ihn uns trocken!

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The post Phantasma toxischer Männlichkeit appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Und schienen Krüge wir, die leer
auf morschem Kellerbord verstauben,
o fülle Licht von goldnen Trauben,
der sie gebracht von Eden her.

Daß noch ein Lächeln Strahlen mild
in unsre graue Ödnis sende,
die reine Lippe Segen spende,
der aus des Lebens Fülle quillt.

Und schienen Waben wir, die leer
am kahlen Winterast sich härmen,
o laß um Knospen Bienen schwärmen,
der sie gelockt von Eden her.

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Käm wer, das Gewirr des Sirrens,
Krusten, die das Wort ersticken,
abzutun getrübte Linsen,
daß wir still in Fernen blicken.

Doch sie wollen, Somnambule,
irren Blicks und tauben Ohres
schleichen hin zu dumpfen Takten
eines Eumenidenchores.

Ihn, der wagt, an goldnen Fäden
sich ins Rauschen zu versenken,
dunklen Brunnens helles Quellen,
wird des Pöbels Wut ertränken.

Und wer gläubig sah ihn schweben,
Wunder kündend, den Kometen,
sein verklärtes Antlitz werden
stumpfe Stiefel blind zertreten.

Angeführt von Wahnpropheten
wankt die Schar der Nacht entgegen,
und Verzückung reckt die Zunge,
taumelt nieder Ascheregen.

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Kühlung sucht umsonst das Wild
unterm kahlen Aste.
Rauch ist und kein Wasser,
was aus Erdenschründen quillt.

Spiegelte nicht hier ein Teich
Silber der Plejaden,
sangen Nachtigallen
hier nicht trunkner Muse gleich?

Gingen sie nicht Hand in Hand,
Psyche leicht und Amor,
wo ein Blau entsprossen,
das dein müder Reim noch fand?

Wir vergehn gedächtnislos,
haben schon vergessen,
wie des Wortes Honig
tropft: Der Sommer war sehr groß.

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Lorbeer darf die reine Stirn bekränzen,
und ein Gott den schwachen Hauch ergänzen,
wenn des Dichters Atem selig stockt,
sieht Chariten er entrückt in Tänzen.
Doch was kläglich kläfft, bleibt angepflockt.
Lorbeer darf die reine Stirn bekränzen.

Menetekel, Untergangssymbole.
Chaos wuchert, Wildnis Metropole.
Der Parolen dunklem Mob krakeelt,
Gluten speit der Dämon auf die Kohle,
die von Selbsthaß schon und Weltangst schwelt.
Menetekel, Untergangssymbole.

The post Fasces, Laurea, Portenta appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Amur strömt die Kunde fern,
stets durchglimmt ein heißer Stern
deines Adels Blut.

Der schwarz zwischen Halmen blinkt,
Angstdunst von der Hirschkuh trinkt,
Töters ist der Blick.

Und du brichst mit einem Zahn,
weißer als der Sage Schwan,
jählings das Genick.

Wie das edle Fell sich bauscht,
hat der Seele Ohr erlauscht,
die im Farne schleicht.

Und der Ruf der Tigerin
saugt aus knochenhartem Sinn
Mark, vom Traum erweicht.

Springest nach dem zarten Biß
wieder in die Finsternis
hoher Einsamkeit.

Hörst nicht mehr im Nachtgeviert,
wenn sie ihren Wurf gebiert,
wie sie nach dir schreit.

Hüte dich vorm Schattenmann,
teuflisch unter Dämons Bann
spaltend Herz und Holz.

Sein Gebiß ist scharfer Geist,
Ödnis nur, was er verheißt
für der Tundra Stolz.

Deiner Schwester schönes Haupt,
ihrer Augen Glanz beraubt,
starrt auf rotem Samt.

Stapfe tiefer in den Schnee,
daß kein schnöder Mensch es seh,
wie dein Auge flammt.

The post Sibirischer Tiger appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Du sagst, es sei die Nemesis des Lebens,
daß die da hoch gestiegen, fallen müssen,
und stummer Bilder Lippen unter Küssen
den süßen Klang zu wecken, sei vergebens.

Nein, Niedertracht hat ausgedörrt die Quellen,
gelockt hat Bosheit auf die stillen Auen
was uns vertieren soll, ein wildes Bellen.

Wahn will das Schatzhaus Räubern anvertrauen,
der Anmut Kinder scheuchen von den Schwellen,
Kot nennen Gold, entmannte Männer Frauen.

The post Sonett von der Niedertracht appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Im Beet der Fresken windet sich die Sure,
die nach dem Untergang der Frevler schreit.
Der Jungfrau Mund, geschminkt wie einer Hure,
der Hostien Flocken, in den Kot geschneit.
Gedenke nicht der frühen Lobgesänge,
da Licht brach in der Schwermut dunkle Gänge.

Zum Verständnis:
Sure 9, Vers 5: „Erschlagt die Frevler, wo ihr sie findet.“

The post Gedenke nicht appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Blätter auf des Traumes Schwelle,
Herbst hat sie geweht.
Wer spricht das Gebet,
sinkt dahin das Licht der Quelle?

Duft drang von entsunknen Rosen
ins Verlies der Nacht.
Wer seufzt, jäh erwacht,
wehe uns, den Heimatlosen?

Schlägel führte über Rippen
Meistersänger Tod.
Wer sagt Abendrot,
dem erlosch die Glut der Lippen?

The post Wer sagt Abendrot appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Tritt nicht an die Bahnsteigkante.
Blond bist du und jung und schön.
Fühlst du nicht das kalte Wehn,
nicht die Blicke, haßentbrannte?

Blicke, die dich schon zerschneiden,
wie ein Blatt, obszön beschmiert,
die schon wühlen ungerührt
Nacht aus deinen Eingeweiden.

Weißt du nicht von den Hyänen,
die gelockt in Goethes Land
der Bigotten Unverstand,
Meuchler mit sinistren Plänen?

Denn die Faust, die dir im Rücken
sich geballt und es vollstreckt,
hat das Juste Milieu geleckt,
Perversion ist sein Entzücken.

Lust am eignen Untergehen
reißt in Fetzen Wort und Sinn,
und Verblendung neigt sich hin,
in der Bluttat Wahn zu sehen.

Doch die um die Unschuld weinen,
sehn, wie man das Recht hier pflegt:
Ja, der Mörder wird umhegt,
geht im Park auf strammen Beinen.

The post Für Liana appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Zwischen Alpenalm und Meeresküste
muß verdunkelt Frauenanmut schleichen.
Schnee der Lenden, Rubens Knospenbrüste
mußten Suren-Ornamenten weichen.
Keiner darf vom Wein der Verse kosten,
die an Mosel, Rhein und Nahe sproßten.

Doch sind graue Gettos, blumenlose,
noch behaust von blonden Indigenen.
Einem Dichter, träumend von der Rose,
fehlt der Duft des Wortes für sein Sehnen.
Was nur hat geblüht, in welchem Glanze
welchen Glücks? Vertrocknet ist die Pflanze.

Zum Verständnis:
Johann Wolfgang von Goethe, West-östlicher Divan, Buch des Paradieses, Gute Nacht (Ende):

Wo das Schöne, stets das Neue,
Immer wächst nach allen Seiten,
Daß die Unzahl sich erfreue.
Ja, das Hündlein gar, das treue,
Darf die Herren hinbegleiten.

The post Deutsche islamische Republik 2090 appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Es schneit. Da seufzt am Tor der Fuchs, der schlaue,
die Hühnchen mögen öffnen ihm, er werde
das Fell nur trocknen, sitzend still beim Herde.
Gerührt schließt auf ein Huhn, schon spürt’s die Klaue.
Uns predigen, die ihre Heimat hassen,
daß Tür und Tor wie allen offen lassen.

The post Das kleine Leben appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

in ihren Käfig die Moral gesteckt.
Da döst er unterm Lappen greller Streifen.
Wie faule Keime, die zur Frucht nicht reifen,
sind Völker, die der Ahnen Schatten schreckt.

Was bleibt, sind auf zerbrochenen Steinen Moose,
auf Namen wuchernd, die wir einst verehrt.
Doch der emporgereckt die Purpurrose,

den Hochsinn hat der wüste Geist verzehrt.
Volk, taumelnd in die Nacht, ins Namenlose –
schweig, Dichter, daß nicht Schmach dein Wort versehrt.

The post Die gestutzten Krallen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Den After feiern sie als Himmelsrose,
von Fäulnistropfen, tödlichen, betaut.
Der Schwulst der Lippen speichelt unverdaut,
was sie verschluckt bei aufgeknöpfter Hose.

Die Worte, die nach dunklen Därmen stinken,
Gebärden, todgeweihter Fische Zucken,
sie werden in den offnen Abgrund sinken.

Die edle Einfalt, die sie roh bespucken,
läßt sich nicht blenden von den grellen Schminken.
Doch fühlst du, Dichter, in der Faust ein Jucken.

The post Der Festzug der Lemuren appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Und wir fegen fort mit harschem Besen
Unrat, der auf unsrer Schwelle liegt.
Nur was sanft sich an die Wange schmiegt,
haben wir zu Küssen uns erlesen.
Die uns in die Abendstille quasseln,
schütteln ab wir wie Gezücht von Asseln.

Wir, die wachem Sinn und Herzen trauen,
sehen, ist zerstreut der Nebel, klar.
Wissend, Frucht bringt nur das echte Paar,
nennen Talmi-Männer wir nicht Frauen.
Jenen, die das Wort des Seins verdunkeln,
wird in unserm Lied kein Sternlicht funkeln.

Wie mit Astern Veilchen sich gesellen,
die wir selbst gesät und mild getränkt.
Hain, er ist von Mauern grau umschränkt,
daß des Nachts Hyänen dort nicht bellen.
Wildwuchs harter Samen, dunkler Keime
rupfen aus wir wie mißratne Reime.

Stimmen sind, die sich zum Chore ranken,
schwebt sie noch, die Säule Abendlicht.
Und wir neigen unser Angesicht,
wenn die Sterne des Gesangs versanken.
Vorm Gelall, obszöner Lippe Zittern,
wollen wir des Herzens Tor vergittern.

The post Das Recht auf Exklusion appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Des Wollens Mark zerfraßen Gifte, süße,
Morphine pflichtvergessener Moral.
Das tätowierte Wort blieb innen fahl.
Fleh Falter, daß der Sonnentau sich schließe.

Von weiser Urangst aufgestaut, die Dämme
riß trunkne Torheit ein. Die Flut, sie sprang.
Und keine Arche für des Volkes Stämme.

In Gischt verrauscht, was einst der Seher sang,
daß nur der Gott des Lichts die Trübsal hemme,
nur hoher Sinn die Lust am Untergang.

The post Nach dem Ende appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Mürbes Moos ist, was auf Steinen fahlt,
was gerauscht einmal von grünem Leben,
unter Aschen seufzt’s. Vom Blitz zerstrahlt,
blieb von ihm nur grauer Flocken Schweben,
überm Land, wo Moos auf Steinen fahlt.

Dürftig hat ein Zeichen noch gesagt,
daß hier Seelen litten, die uns glichen:
eine Wand, die kahl ins Leere ragt,
zart mit Fäden goldnen Staubs bestrichen.
Keine Nachtigall ist, die noch klagt.

The post Im versteinten Land appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Sie malten auf die Stirne ihr das Zeichen,
daß sie der sternenlosen Nacht geweiht.
Es schmolz der Glanz, der ihr ins Herz geschneit,
vor dem die Schlangen und Dämonen weichen.

Und als die Lider sie noch einmal hob,
jenseits des Sumpfs der Niedertracht zu schauen,
entrang sich ihrem Mund Mariens Lob,

daß benedeit sie unter allen Frauen.
Da man die Anmut unters Richtbeil schob,
floß Stille sanft aus Höhen, königsblauen.

The post Volonté générale appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Das Rinnsal aber,
vom Dunst genährt der Meere,
seufzt die alte Melodie,
singt den Glanz, der dunkelt.

Die harschen Rutenbündel,
die matte Herzen peitschten,
prophetisch große Reden,
zerbiß der Moiren Zahn.

Der uns biegt wie trockne Halme,
der schicksalsgraue Wind,
spricht Urworte orphisch,
würgt, die nach sie schwätzen.

Fallstricke der Vernunft,
worin gezappelt sich zu Tode
Trolle, Gnomen, Elfen,
verfaulten in der Nacht.

Gespenster ohne Skalp,
Schrumpfschädel baumeln sie
am Gürtel dürrer Sprache,
klirren, daß sie stolpert.

The post Spes irrita magistra vitae appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

*

Das Normale sei die fade
Abart des perversen Triebs,
zischt die Schlange mit der Krone.
Wahrheit nur die blöde Maske,
stockt das heiße Narrenspiel,
kreischt der Esel vom Katheder.

*

Führer ins Paradies,
Transi im lila Hemdchen.
Dumpfer Ekstase Banner,
greller als Goebbels’ Geschrei.

*

O Matratze der Wohlfahrt,
gestopft mit Daunen des Wahns,
wo die Erwachten hindösen
und die Sterilen sich paaren.

*

Was durch Gendern sie schänden,
Goethes Sprache ist es und Trakls.
Wie mit gepiercten Lippen sie spucken
auf Hippokrene, die Musen.

*

Die im Arsch der Phrase wühlen,
sind die neuen Sprachpuristen.
Die den Schoß des Worts verachten,
zeugen mit sich selbst Chimären.

*

Katzen umschleichen sich scheu.
Wie sich wedelnd begrüßen,
ihren After belecken
und sich wahllos vermischen
Straßenköter, bunt gescheckt.

*

Ich bin der Schächer, der verdammte,
und jener, dem ER Trost zusprach.
Ich bin der Nigger der Plantagen,
und mit der Peitsche auch der Wächter.
Ich bin der Wälder grüne Stille,
die Säge, wenn die Rinde schreit.
Ich bin das Meer, der Sturm, die Klippe,
das Geisterschiff, das jäh zerschellt.

The post Infamien appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Der Birke fegen den Schnee
des Zwielichts Reiser
von der Lende.

Der offen stand mit Dolden,
Nacht verschließt
der Düfte schimmernden Schrein.

Da erwacht,
gekauert in der Mulde,
da eigner Träne Salz sie schmeckt,
die Elfe,
blasser als das Silberblatt
der Mondviole,
die auf den Falter hofft,
daß zärtlich er’s verdunkle,
wie den Mond
der Erde Schatten.

Doch jene wartet auf ein dichterisches Wort,
Hauch,
der ihre Wange rötet,
die transparenten Flügel,
der Anmut Zwillingsschwinge,
erzittern
und auf Eos Rosenfinger
sie niederschweben läßt,
daß auf einer weichen Kuppe
staunendem Getast
sie ein Weilchen sirre.

Ach, wickle nicht dich ins Gespinst,
das am stummen Dorne weht,
schmieg, Elfe, in den Flaum dich
einer Nachtigall.

Kein Dichter ist,
der vom Weltenendzeitlärm
umbraust,
gewürgt vom Dunst
der Phrasenabraumhalden,
deiner noch gedenkt.

The post Die Elfe appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Nach Stamm und Sippe gliedern sich die Zonen.
Auf kahlen Hügeln lodern nachts die Scheite,
und ihre Häscher schauen in die Weite,
die keinen Fremdling, der sich naht, verschonen.

Sie werden nicht mehr an die nackten Mauern
wie einst die Ahnen Lebensgeister malen.
Kein hoher Sang läßt das Gemüt erschauern.

Kein Licht quillt mehr aus hochgereckten Schalen.
Sie werden zeichenlos im Dunkel kauern,
das Blut der Feinde schlürfen, Kannibalen.

The post Die Rückkehr der Kannibalen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

KI-genährt sind sie wie Embryonen,
doch ohne ein Geschlecht, rein von Gedärmen,
die aus der Zahlenwolke erdwärts schwärmen,
im Schoß der Nacht als Zwitter-Ich zu wohnen.

Kein Dichter muß mehr Blut für die Chimären
vergießen, daß die Schatten Leben mimen,
kein Geistessperma, daß sie sich vermehren.

Im Meer der Algorithmen saugen Kiemen
verfaulte Reime, dumpfen Sinn zu nähren.
Doch er ritzt nie, der Stachel des Sublimen.

The post Smart Poems appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Die Lider sind verklebt, sie aufzureißen
schmerzt, aber mehr noch jenen Brand zu sehen,
aus dem die Funken des Gerichtes wehen,
wie trockne Blitze, die im Auge beißen.

Schon ringelt sich empor der Wurm, die Phrase,
verstopft den Mund mit seinem Schlauch, dem blinden,
den After reckt er vor die blasse Nase:

Erquickung soll das Dichterwort noch finden.
Dann schmatzt er in bacchantischer Ekstase
durchs Mark, sich um das Herz des Sinns zu winden.

The post Das entstellte Dichterwort appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Und die vom Phrasenstaub verstopften Poren,
durch die einmal der Hymnen Odem drang,
schließt weder Seufzen auf noch Klagesang.
Was Stickluft atmet, ist dem Geist verloren.

Den Staub wird dir nur feuchtes Glänzen lösen,
das aus dem Aug der hellen Einfalt rinnt,
Empfindung fädeln sich durch enge Ösen,

wenn ihr das Dichterwort entgegensinnt,
ins Offne lockt mit Gesten, graziösen,
wo Haut und Hirn erquicken Licht und Wind.

The post Die Haut der Worte appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Die zwischen Mann und Weib den Abgrund füllen
mit queeren Puppen, glattrasierten Schranzen,
auf daß Sterile mit Kastraten tanzen,
ihr Name wird die Faust der Scham zerknüllen.

Was dir im Laub des Dämmers glüht an Beeren,
du pflückst und kelterst ihn, den Herbst des Lebens.
Und das gereifte Wort, das wir begehren,

gießt, Dichter, du in Strophen lichten Schwebens.
Wenn noch der Liebe Kinder davon zehren,
dienst du im Weinberg Sprache nicht vergebens.

The post Der Weinberg Sprache appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Es blieben nur Chimären, Geistersang.
Nicht lächelt Aphrodite queeren Drohnen,
und Charis würgt’s vom Schweiß der Amazonen.
Die Muse peitschte Jazz: Sie nahm den Strang.

Du hörst nicht die homerisch-grüne Welle
die fahle Muschel Ithaka beklagen.
Du fühlst nicht, was dir netzt des Schlafes Schwelle,

rührt noch von Amphitrites Flossenschlagen.
Sind Diotimas Inseln, Eros’ Funken
schon in ein schwarzes Weltenloch gesunken?

The post Die Götter Griechenlands appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Er liegt da wieder,
unter dem Laternenpfahl,
da liegt er,
am vielbegangenen Zebrastreifen,
und keiner ist, der sich dran störte,
liegt hingestreckt, gefällt im Regen,
der sanft an seinen Plastikschlafsack pocht,
zu sanft, daß er davon erwachte.

Doch gleicht, was ihn hermetisch eingeschnürt,
wohl eher einem Leichensack.
Ob dies Menschending noch atmet,
kannst schwerlich du ermessen.

Er hat das Antlitz sich,
als wär es, das entstellte,
keinem länger zumutbar,
ganz und gar vermummt.

Wie schön sind Pfützen,
trübsalgraue Augen,
die in menschenleeren Parkanlagen vor sich hin
stieren oder flüchtig Wolkenbüschel spiegeln,
sei’s auch, daß ein Sperling sich erfrischt darin,
ein Flügelpaar, ein flatterndes, von Tropfen Lichtes sprüht.
Wie schön sind menschenleere Tische, Stühle,
mit pseudojugendstilverdrehten Plastikarabesken
als Arm- und Rückenlehne.

Saget nun, Musen, flüstert’s
einem, der sich im Garten der Lüste verirrte,
welchem noch zitternden Traumkokon,
aus welcher sphärisch-blaugebauschten Gaze,
welchen Seidenkissen rosigen Seufzens
sind sie entschlüpft,
die blumenhaft-jungen Mädchen,
die Punkt 7 angetreten sind zum Morgendienst
und in alphanumerisch eingeteilten Bürgeramtsabteilen sitzen.

Wie jene, die mit Alabasterglanz betauten Nägeln,
unter samtener Schatten Wimpernbaldachin
verbirgt, enthüllt sie nymphengrüne Blicke,
dir den Ausweis überreicht,
der dich, die heimwehkranke Seele,
wie den dünnen Faden einer periodisch
unendlich gebrochenen Zahl
in das wirre Knäuel Deutschland schlingt,
Knäuel, welches Moira, die unzähmbare Katze,
gelangweilt rollt und wieder fängt
und wieder von sich stößt.

Nahmst du das Flackern eines Lächelns mit
in deine Dichterdämmerstube,
Duft gar, einen Hauch
aus knospenblättrig weich gestuftem Haar,
das nie ein Sturm zerzauste,
Lockengeflecht von Händen,
denen Hornhaut fremd und banges Heimwärts-Tasten?

Er lag noch da,
als den Rückweg du gegangen,
starr und regungslos
lag er noch da,
ein Wrack aus taubem Mark und ausgestöhnter Qual,
wie dafür bestimmt, demnächst von Herkulessen, die krakeelen,
in den dunklen Schlund des Kehrichtwagens
gekippt zu werden.

Du hast ihn scheu umrundet,
doch witternd, ob schon Fäulnis von ihm weht.

Nie werden Muschelschalen-Fingernägel
rokokograziösen Schimmers,
vom Perlmutt der Reime Paul Verlaines,
in Rhythmen mondgewiegter Wollustwellen
ihm den Schorf der Einsamkeit vom Rücken kratzen.

The post Perlmutt und Schorf der Einsamkeit appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Statt Herthas Auen Wüsten dürren Lebens,
wo an gigantischen Betonkakteen
die Fäden ausgefranster Träume wehen.
Oasen sucht der Seele Durst vergebens.

Durch Bauten von Termiten hasten Schatten,
die leichten, flügelzarten Ephemeren.
Dämonen, fette, sind, die sie verzehren,
wenn flügelnd sie vor ihrem Thron ermatten.

Wo Schauer uns geweht tauglänzend Laub,
starrt der Asphalt, die Quellen zugeschüttet,
erstickt, der sang, Mund, erdenfeucht, am Staub.

Laß ab vom Wohllaut, ist der Geist zerrüttet,
und fliehe, Dichter, zu den Eremiten,
dir Honig süßen Schweigens zu erbitten.

The post Die Flucht zu den Eremiten appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Die Flüsse Babels sind Kanäle, wo kein Schilf
mehr birgt, die um die ferne Heimat weinen,
Zions Waisenkinder.

Der Civitas terrena pumpt ein stählern Herz
Schleim der Unzucht und heißen Teer
der Unrast durch Adern, die sich im Nichts,
dem gliederlosen, schlängeln.

Ampel, Zebrastreifen, hochfrequentiert
um diese Morgenstunde, alles hastet, hustet,
hupt und rennt. Aktentasche, Handy, Damen-
täschchen, Einkaufsbeutel.

Ungeduschte, frisch Rasierte, Parfümierte,
Kopftuch, Haartoupet, geflammtes Hals-Tattoo,
Wulstlippen, Augenschlitze, Porno-Dutt,
Netzstrümpfe, Lederriemen, Lippenblech,
gezupfte Brauen, Plastiknägel, Wangenrouge,
Mulatten, Gelbe, Kreidebleiche, negroide
Baobabs und Nippon-Chrysanthemen.

Schulbengel, Banker, Servicegirls, Polierer,
Kappenjungs, geharnischte E-Scooter-
Flitzer, strampelnde Klein-Kind-Segler,
unterm Flugnetz ein gedämpftes Kreischen.

Und der liegt da, umgehauen, hingestreckt,
gefällt, gerollt in einen Schlafsack, schmutzig-grün,
die Beine wie im Weinkrampf um den Laternen-
mast geschlungen, das Gesicht von der Kapuze
wie in Scham verhüllt.

Könnte tot sein. Verendet. Hingeschieden.
Ohne Adieu gesagt zu haben. Wem auch?
Hat seit Jahren keinem mehr die Hand geschüttelt,
jeder wich vor Ekel gleich zurück. Lazarus,
Hiob, Geschwürenexhibitionist.

Da stakt vorbei, steil stelzend, die grellen Lampions
der Hinterbacken rhythmisch auf- und nieder-
schwenkend, ein Gazellenweib, die blondierte
Mähne singt dem Wind: Ich bin noch warm von
der burgunderroten Nacht. Was geht mich
der Kadaver an, der in sein schuldverseuchtes,
ödes Endspiel stinkt.

Ich sah noch, wie ein krummes Hauben-Muttchen
aus seiner Börse ein paar Münzen klaubte und
sie zitternd in die tellerrunde Frotteeschale warf.
Was bewog sie, sich des Kehrichts zu erbarmen?
Das Wehen eines Flügels aus der Dämmernische
bigotter Andacht, in die man statt des Engels
längst ein queeres Flitter-Püppchen rückte?

Ja, die Bettelschale lag, als hätte Nachtwind
sie ihm zugeweht, vor dieses Scheintoten
weltabgewandtem Antlitz.

Vielleicht erhebt er sich, wenn die Laterne ihren
trüben Schimmer mit dem Regenwasser mischt,
schält sich aus dem Sack und geistert, ein Nacht-
mahr auf der Suche nach der bangen Menschen-
brust, daß ihn das mühsam abgepreßte Keuchen
in obszönes Flimmern wiegt.

Vielleicht steigt er, wenn ich erschöpft ins Kissen
sinke, durch einen Gully geradewegs in meinen
Traum.

Dann entblößt er mir sein bronzenes Apachen-
angesicht, und ich erkenn ihn schreckensfroh,
den Freund aus Kindertagen, der mir die Wimpern,
meiner Unschuld zarte Schatten, hat versengt.

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Sie lauern vor den Linsen, geifern schon,
zu wedeln und scharwenzeln, feile Schranzen,
getünchter Mienen Maskentanz zu tanzen,
das Herz der Phrase dumpfes Megaphon.

Halt fern dich, Dichter, vom Geschrei der Straße,
ein fauler Atem wird dein Lied zersetzen,
morsch brechen hin, von ihm behaucht, die Maße.

Dein Tau mag zarte Wimpern nur benetzen.
Ein Laub, das schauert, Stimme, hold entrückte,
sie strömet einsam, wo die Knospe glückte.

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am Blut der Mutter saugend, Parasiten,
die ihren faden Geist mit Phrasen würzen,
aus der zerfressnen Galle Wahn geglitten.
Sie werden, stirbt der Wirt, ins Leere stürzen.

Wohin? Sie reisen schon, die Wehmutkranken,
gen Nord, zu Sterngeschwistern, Rentierlappen,
dort bauen, unter Birken, heiter-schlanken,

sie Hütten, krönen sie mit Eichlaubwappen.
Sie retten sie, die Sprache aus dem Sumpfe,
wo Geister an ihr nagen, wurmblind-dumpfe.

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Verpönte Namen gleichen edlen Vasen,
woran obszön man schilt die runden Lenden.
Zertrümmert werden, die Plebejer blenden,
die Aphroditen unter Meerschaumgazen.

Die sich wie Ranken um die Säulen wanden,
Akanthusblätter, Weihtums First zu krönen,
der Hymnen hohe Atemrhythmen schwanden.

Hör, Dichter, auf im Angstverlies zu ächzen,
birg dich ins Schilf, mag Mondnacht dich versöhnen,
lausch Lethes Flut nach deiner Seele lechzen.

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So wandeln wir den alten Kindheitspfad,
wo Halme unter grauen Winden zittern.
Die frühen Bilder blassen und verwittern,
die Veilchen wälzte hin ein eisern Rad.

Geschwollen ist die Haut des Lieds, zerstochen
von einer Wespe, die nur einmal sticht.
Gott leiht sie nicht, die Salbe, die sie heilte.

Erstarb das Melos, ward die Blum gebrochen,
gehn stumme Schatten wir im Dämmerlicht.
Kein Sänger ist, der uns entgegeneilte.

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Gilt Kot für Kunst, in Dosen weich gepreßt,
der Kehle Würgen für Gesang der Musen,
fegt Frau von Milo weg ein Plastikbusen,
singt eine Nachtigall im Kuckucksnest.

Die alles mischen, Farben, Sprachen, Rassen,
was überragt, die edlen Knospen köpfen,
sind Gnome, die sich selbst und jeden hassen,

dem Sterne hohen Sinns im Auge blitzen.
Sie werden auch des Dichters Waben schröpfen,
den Honig schmieren um der Lüge Zitzen.

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Ich hab auf zügellosen Festen Wein,
gepantschten Fusel lächelnd mitgetrunken.
Die deutsche Seele ward zum Marmelstein,
blind weggekickt und im Morast versunken.

Ich lag im Gras, und sah das schwarze Nichts,
das zwischen Stern und Stern wie Tinte quoll.
Vergebens lechzte ich nach Tropfen Lichts,

daß mir der Vers den Heimatpfad beleuchte.
Durchs Dickicht, das vom Hauch der Schwermut schwoll,
schlich hin er, und mir graute, wie er keuchte.

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Die Tätowierte mit dem Nasenring,
an ihren zarten Schläfen hämmert Dröhnen,
daß Traum ihr Leben sei, ein tumbes Ding.
Sie spuckt darauf, daß Feen in ihr stöhnen.

Mag, Dichter, Nachttau dir die Stirne kühlen,
siehst treiben deine Blüten du im Fluß,
ein geisterhaftes Wehen läßt dich fühlen,

wie sie zerpflückt der wilden Windsbraut Kuß.
Umsonst, ins Kissen tief den Kopf zu wühlen,
hörst fern du in Arkadien Schuß um Schuß.

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Ich sage nein zum Wahn der feilen Mengen,
ob sie das Banner mit dem Irrstern pflanzen,
ekstatisch um die Freiheitsgöttin tanzen,
auf Blutgerüsten wimmeln, schwarze Wanzen.
Licht hat getropft in Hellas Laubengängen.
Ich sage nein zum Wahn der feilen Mengen.

Ich sage nein zu hohler Trommeln Dröhnen,
ob sie von einer neuen Erde künden,
vom Weltenbrand, den Greise blind entzünden,
von Giften, die im Erdennabel münden.
Wie leise sang Ovid, Rom zu versöhnen.
Ich sage nein zu hohler Trommeln Dröhnen.

Ich sage nein zur ausgelaugten Sprache,
anämisch unter Zeitungsparasiten,
verwarzt von nonbinären Proselyten,
des Eros bar bei Geistern ohne Mythen.
Wie glitzert Venus noch in fahler Lache.
Ich sage nein zur ausgelaugten Sprache.

Ich sage ja zum Worte, heilig-nüchtern,
das einsam quillt aus dunkler Schwermut Wunde,
zum Rätselvers aus des Propheten Munde,
dem stillen Traumlicht in der Weihestunde.
Vergil tönt königlich, Herz sanft und schüchtern.
Ich sage ja zum Worte, heilig-nüchtern.

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Vorm Schrott, vergoldet von den Postmodernen,
den feilen Wunden, die von Kunstblut fließen,
laßt ungerührt die Augen uns verschließen,
vom faulen Zauber das Gemüt entkernen.

Uns hat Apoll ermächtigt, wegzuschauen
vom Elend, Knochen, obszön aufgeschichtet,
den Musenhaß moralisch zu erbauen.

Ah, Ignoranz, du zarter Anmut Hülle,
worin sie ungestört die Knospe dichtet,
auf daß ihr Duft den Auserwählten quille.

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Und dem Poète maudit sublimer Wonnen,
der seinen Vers mit Lotustau getränkt,
hat Eros einen Dorn ins Fleisch gesenkt,
was ihm noch strahlte, waren schwarze Sonnen.

Doch jene, die auf offner Bühne gaukeln,
kein Blut tropft aus dem Wort, das sie zerschlitzt,
Verstoßne mimend, vom Applaus umgluckt,

sie haben nie in Gottes Griff geschwitzt.
Kunst dünkt sie, auf der Zeitgeistwelle schaukeln,
die sie ins Flutlicht hebt und rasch verschluckt.

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Sie frösteln schon, wenn ihnen kühle Lüfte
die Botschaft von den Lichtkristallen bringen,
die um den Grat der Einsamkeiten schwingen.
Sie würgen unterm Odem reiner Düfte.

Ihr Geist vom Grau unschöpferischer Massen
schminkt grell sich mit der Welterrettungslüge
vom Heil des Volkes im Gemisch der Rassen,

vom Gras, das sprießt, wenn sie die Lilien knicken.
Damit das Wort sich ihrem Wahne füge,
sollst, Dichter, du den Kot mit Blüten schmücken.

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Hat Schlauheit sich dem niedern Trieb geweiht,
wird sie mit Öl und Gas ihn stimulieren,
im leeren Rausch der Kraft sich zu verlieren,
wenn unter ihm der heiße Motor schreit.

Verbirg dich, Dichter, gut in Laubes Schatten,
die klaren Versen, nährt sie Tau, entsprießen.
Die Rasenden, sie werden bald ermatten,

in Wüsten stottern tot sich die Maschinen,
wenn deine weichen Wasser weiterfließen
und deine Reime summen, goldne Bienen.

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Das Unwort tropft von erigierten Zungen,
das Chaos schäumt, ein metrenloses Zischen.
Wenn Fäulnislüfte Sinn und Form verwischen,
wie blähen sich die abgastrunknen Lungen.

„Wer wird den Pinsel ihnen barsch zerbrechen,
wer unzart die obszönen Zungen kürzen,
weißt, Dichter, du Verstörten einen Rat?“

„Sie sind schon da, das Ungemach zu rächen,
die Perversion ins Surenmeer zu stürzen.
O Heimat, dunkle Hoffnung Kalifat.“

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Nicht erst, wenn des Muezzins Schreie schallen,
Halbmonde statt der Kreuze herrisch prangen,
des Bacchus Sänger vor der Fatwa bangen,
ist ohne Schuß das Abendland gefallen.

Schon jetzt weht vor der hohen Andacht Schwelle,
gewebter Wahn der Hure Babylon,
die Fahne der Entarteten, die grelle.

Schon jetzt steigt nicht der Hymnen Duft und Wolke
empor zum dunklen Wort, zum lichten Thron –
ein Mannweib quäkt dem auserwählten Volke.

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