Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung » Miniaturen des Lebens lyrische Gedichte

Miniaturen des Lebens XX

hortirhenani — Thu, 19 Jan 2017 18:58:20 +0000

Wie ein Veilchen
legtest dein Wort du
auf die Schwelle,
wie eine Kerze
stelltest du es
ins Fenster.
O, es verblühte schon,
ward weggefegt,
ein Hauch der Nacht,
und es verlöschte.
Doch was du beiseite
geredet, wie im Schlaf,
war ein Tropfen Licht,
der die Liebe genährt.

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Miniaturen des Lebens XIX

hortirhenani — Thu, 19 Jan 2017 18:36:07 +0000

Ufersteg ins Schweigen,
Schritt für Schritt.
Leises Schwanken,
dunkles Schluchzen.
Nur Wind, der spricht
im zerzausten Haar.
Urdunkler Raum,
verstummtes Lied.
Über dem tiefen See
unheimliches Regen
geisterhafter Nacht.

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Miniaturen des Lebens XVIII

hortirhenani — Thu, 19 Jan 2017 17:43:51 +0000

Wie Pflaumenkuchen, auf dem Sahne prunkt,
Wespen gern umschwirren, ist das Wort,
an dem noch Spucke klebt, heimgesucht
von Trug, der glänzt und rasch betäubt,
doch bald wie Schnee geschmolzen
Schmutz und Elend wieder freilegt,
oder wie der Tonkrug auf dem Grab,
in dem Päonien spät noch prangen,
faulig riecht nach abgestandnem Wasser.
So sind die großen Sprüche, die sie schinden
über Welt und Gott, all ihr edles Ansinnen,
Schminke, die Schorf und Krätze kaum verdeckt.
Anders die schlichte Geste, wenn du winkst
dem Lächeln eines alten Freundes oder
mit dem Finger weist auf eine Augenweide.
Anders das Bildnis, das du trägst als Amulett
auf der Haut, gewärmt vom eignen Blut,
das Bild, das du küßt, wenn naht die Nacht
oder unter Gottes Wettern Wogen steigen,
das heilige Zeichen auch, das den Herzschlag
kreuzt, sie sprechen für dich immer wahr,
auch da geheimer Sinn sie adelt.

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Miniaturen des Lebens XVII

hortirhenani — Thu, 19 Jan 2017 12:53:14 +0000

Siegel, Gemmen, Amulette,
die Kunde geschnittener Steine,
minoisch-kretisch-mykenisch,
die frühsten Miniaturen unserer Welt,
sie reden vor tausenden Jahren
von dir und mir, von ihnen und allen,
von gestern, heute und immer,
von dort und hier und überall,
in kleinen Bildern des Lebens.
Gekerbt, geritzt, gestichelt,
feinste Linien des Sehens,
Fühlens und Denkens bezeugen
Raster, Muster, Gitter, Spiralen,
Ornamente aus Blüten und Blättern;
Rind und Eber, Eule und Schwan,
Ziege und Löwe, Hirsch und Hund,
Tiere der Mitwelt, Tiere der Jagd,
jedes in der Gestalt seiner Art,
jedes mit dem Hauch und Ausdruck
seines eigenen Wertes im Sein;
und dort geht und steht der Mensch,
erhebt sich siegreich, sinkt ins Knie,
furcht und besamt, tötet und tanzt,
umwoben vom Sinn, umgeistert
von den Auren der Arbeit, der Liebe,
des Kampfs und der singenden Lust,
in der Nacktheit sterblichen Glanzes,
verhüllt unter göttlichem Licht,
eins mit dem Tier Minotaurus,
neben dem Tiere Jäger und Hirte,
vor den Göttern Priester, Sänger und Beter.
All diese Bilder und Siegel sind Anspruch
und Wahrspruch einer Geste,
die wie ein Geist in der Luft steht:
„Ich bin da, wir sind es, seht auf uns,
achtet das Meine, würdigt das Unsre,
im Kreise des Lebens, seht uns an!“

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Miniaturen des Lebens XVI

hortirhenani — Wed, 18 Jan 2017 18:58:56 +0000

Der Schrank roch nach Mottenpulver
und Veilchen, Hemden, weiße, gestreifte,
Krawatten, die der Hand schmeichelten,
und hatten Farben lang verblühter Zeiten,
feine Hüte mit schwarzen Seidenbändern,
die heute niemand mehr zu tragen sich getraute,
und edle Anzüge, maßgeschneidert,
für das Maß eines zarten Lebens,
das von der Loge einer Operette winkte
oder ein Picknick machte mit Damen,
Rouge auf den Wangen, weißbestrumpften,
mit denen ihr Männlein artig gescherzt,
Handschuhe, gegerbtes Leder vom Hirsch,
und seidene Tücher, blumig gefleckt,
aprikosenfarben, erdbeer- und himbeerrötlich,
für dünnen Halses leicht erregbare Haut.
Spazierstöcke mit beinernem
oder hornig geschnörkeltem Griff,
für adrett beschwingte Gänge
durch herbstlich verklärte Alleen,
und die Hand zierlich darüber zu breiten,
wenn den weiß-blauen Strandkorb
lauer Abendwind blähte.
All dies wurde von groben Händen hastig
unter schmutzigem Lachen zusammengerafft,
und in Wäschekörbe gepackt,
dem Finderglück des kleines Mannes
zugedacht von der Caritas,
nachdem der verkrebste Besitzer
drei Tage im eigenen Kot gelegen hatte.

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Miniaturen des Lebens XV

hortirhenani — Wed, 18 Jan 2017 17:52:18 +0000

Da steht der grob gezimmerter Tisch,
und auf der kahlen Fläche liegt
eine schlanke blaue Vase, Rosen
strecken ihre verschrumpelten Köpfe
ins Leere, ein gekipptes Glas
aus zart geschliffenem Kristall,
der Wein ist ausgeflossen
und sickert noch vom Rand.
Da liegt eine Scheibe Brot,
mit Honig bestrichen, eine Mücke
tut sich gütlich daran,
Krümel, verstreut, von Tabak
und Lachen von rotem Wachs,
der einmal von einer Kerze getropft.
Das gepreßte Herzblatt einer Linde,
beschwert von einem Kieselstein.
Der hölzerne Stuhl ist umgestürzt,
als wäre, der darauf saß, vor Schreck
aufgesprungen, die Hand vor der Brust,
als habe er plötzlich etwas erkannt.

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Miniaturen des Lebens XIV

hortirhenani — Wed, 18 Jan 2017 17:13:03 +0000

Daß du dies Kind gewesen,
blonder Knabe mit dem Blau
von scheuen Kinderaugen,
und hocktest auf dem Schemel
aus Holz mit dem oval gesägten
Griff grad auf der Schwelle da,
der trockenen, still zu lauschen
dem grauen Lied des Regens,
der schräg dir in die Seele fiel,
oder das wilde Herz zu öffnen
den Flocken ersten Schnees,
als haschte blind ein Mund
nach einem hingehaltenen und
immer bang zurückgebognen Mund,
oder zu schmecken Salz des Schicksals
im Wind, der wie Gedankenfetzen
welke Blätter vor sich blies,
dies Kind, das seine Stulle kaute
und in einen sauren Apfel biß,
o Tag und Nacht und Jahr um Jahr,
wie von Efeu ganz bedeckte Mauer
zwischen dir und jenem Kind,
und schwebt die graue Seele schon
durch kalten Abends Dunst,
es sitzt noch auf der Schwelle,
es ist noch immer nah.

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Miniaturen des Lebens XIII

hortirhenani — Wed, 18 Jan 2017 15:56:50 +0000

Du baust dir eine schroffe Burg
aus knorrigem Knochenwuchse,
denn Erde drängt, hart zu stehn
im harten Licht; Ursinn feuchtet dir
den Grund, wo bis zur Dämmerung
weissagt ein Quell im Wechselsang
mit silbernen Liedern deines Laubs;
o daß sein Schatten lang noch kühlt
die Müdigkeit von Hirten oder Liebenden.
Wir pressen deine dunkle Frucht,
Olivenbaum, wenn deine Haine
rauschen von Wiederkehr und Dank,
zur Nahrung unsres kleinen Lebens,
zur Salbung seines Königtums.

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Miniaturen des Lebens XII

hortirhenani — Wed, 18 Jan 2017 14:01:39 +0000

Wir wandeln unterm Schleier des Gesetzes,
durch den wir sehen aus dem Dunkel steigen
des Lichtes Blüte und den offenen Tag,
und wie der Sturm die Blüte schüttelt
und streut der Blätter Abschiedsgrüße
in das Grab der allzu frühen Nacht,
und wie wir stumm zur Heimat hasten,
die graue Wolkenwand uns engt.
Und haben manchmal noch von jener Blüte
einen Duft ins Zimmer heimgebracht,
der uns im schwachen Schein der Lampe
erinnert an das tränenhelle Ja,
das aus dem Mund der Rose niedertroff.

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Miniaturen des Lebens XI

hortirhenani — Wed, 18 Jan 2017 13:04:16 +0000

Zwei graue Buddhaköpfe aus Basalt
ragen aus dem Grün, manchmal
rutscht die Schnecke darauf abwärts,
manchmal zittert dort ein Tropfen Licht
silbern auf dem kahlen Schädelrund,
dessen Mund in dunkler Erde schweigt.
Dem Wetter wunderbar ergeben,
umspielt sie tags der heiße Strahl,
küßt kühles Sternenlied sie nachts.
Da hat die Spinne schon gespannt
den Faden an ein müdes Augenlid,
und ein Zitronenfalter sonnt sich lang
auf platter Nase seine gelben Flügel.
Wie wäscht der warme Regen mild
von ewigen Schlafes Stein den Staub,
den niemals Traum verstört von Dämon
oder Tier, der dicht und immer dichter
übermalt von grünem Span und Flechten
von eigenen Gewichtes Gnaden langsam,
langsam in der Erde Nacht einsinkt.

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Miniaturen des Lebens X

hortirhenani — Tue, 17 Jan 2017 20:06:30 +0000

Es gibt ein Fenster,
durch das du erblickst
der Seele Wandergestalt.

Es gibt einen Spiegel,
in dem dir entgegenblüht
die Wunde Einsamkeit.

Es gibt einen Zweig,
der tropft von Wahrem,
wenn Seele an ihn rührt.

Was ist dieses Fenster?
Was ist dieser Spiegel?
Was ist dieser Zweig?

Es ist das göttliche Lied
auf Lippen, die tranken
vom Weine Flammen.

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Miniaturen des Lebens IX

hortirhenani — Tue, 17 Jan 2017 19:15:16 +0000

Du hobst den Blick zu den Sonnen
und fandest dich nicht.
Ein Blatt wandertest du auf den Strömen,
doch mündetest du nicht.

Du jätetest den Auswuchs der Lettern
und lasest dich nicht.
Ein Aas im Auge niederer Rassen,
begannst du zu stinken.

Auf der Bank über dem Rhein
sahst den Tod du im Rebenstrunk.
Nachts lief die Mücke der Angst
über dein Gesicht.

(Hier tropft vom Auge der Rose,
die einzig dich nährt,
Träne der Erinnerung.)

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Miniaturen des Lebens VIII

hortirhenani — Tue, 17 Jan 2017 17:52:22 +0000

Geädertes Blatt der alten Hand,
der Seele strenger Faltenwurf,
echter Ausweis des Daseins,
wie das Ornament der Stirn
und der trauliche Zungenschlag.
Lesen wir in den Linien und Furchen,
den versickerten Rinnsalen,
den harten verschatteten Kuppen,
den von Kampf geschabten Hügeln,
lesen wir in den Rillen und Ritzen,
den Mulden und Schründen,
in den Flußbetten, die einmal
sorgenvolle Liebe gegraben
und ihre Glut getrocknet hat,
Adern, die im Niemandsdelta
münden, lesen wir darin
die Landkarte der wandernden Seele.

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Miniaturen des Lebens VII

hortirhenani — Tue, 17 Jan 2017 17:25:45 +0000

Freude aus einem Rosenblatt
schlürft die gewanderte Seele,
wie Halme tropfend von Schlaf
beugt sie sich zu den Faltern,
die ihre Träume sprenkeln
mit buntem Staube der Flügel.
Ihr Reich scheint klein, umzirkt
von Farn und dem frohen Rinnsal
hüpfender, seliger Klänge,
doch gießt Mond in hoher Nacht
in den Kelch ihres Schoßes
goldene Unendlichkeit.

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Miniaturen des Lebens VI

hortirhenani — Tue, 17 Jan 2017 14:21:59 +0000

Dort lag die weiße Muschel im Sand,
die dir ans kindliche Ohr gepreßt
aus einer Ferne tönte, dunkel wie Tang,
hell wie Koralle, und das ganze Meer
ging in sie ein und hob den Schaum
der Ewigkeit dir über das Herz,
und es vergaß zu schlagen, hing,
Möwe des Lichts, einen Augenblick
über dem blaugrünen Grund.

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Miniaturen des Lebens V

hortirhenani — Tue, 17 Jan 2017 14:03:42 +0000

Wie Schatten wandeln wir unter Bäumen,
und wie Reflexe einer blassen Sonne sind
die aufblitzenden, die verlöschenden
Gedanken auf den Teichen unserer Seelen.
Ein Geier mit blutigem Schnabel reißt
die Zeit aus dem Gedärm uns den Sinn
des Seins. Wo ist der Spruch aus dem Mund
des Propheten, dich mit Geist zu salben,
den du einst mit dem Heiligenbild
im Buch mit dir getragen, Buch,
in ein weißes Seidentuch geschlagen,
bestickt mit flammenden Initialen,
damit deine verschwitzte Kinderhand
es nicht mit Lebensflecken entstelle?

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Miniaturen des Lebens IV

hortirhenani — Tue, 17 Jan 2017 13:41:33 +0000

Auf einem durchbrochenen Deckchen
aus Brokat ein Andachtsbild im Silberrahmen,
ein Stundenbrenner, der seelenschwach
im Luftzug flackerte, ein schimmerndes Etui
aus Emaille, mit grünem Samt beschlagen,
wo der Rosenkranz geruht, den die letzte
Inbrunst einer weißen Hand ergriff,
in Nächten ohne Mond und ohne Lied.
Das genügte ihr, zu sterben dort allein,
dort allein, in einem Eichenbett,
das nicht mehr ächzte, denn ihr Leib,
das wächserne Bildnis eines greisen Kinds,
lag darauf wie kleinen Vogels Schlaf.

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Miniaturen des Lebens III

hortirhenani — Tue, 17 Jan 2017 13:04:01 +0000

Dann wieder duldet es die Nähe nicht,
nicht Zuspruch oder Zärtlichkeit, wenn
in den Mantel seines Fells vermummt,
die Andachtspfoten vor dem Maul gefaltet,
das Hündchen müd ein Lid aufzieht
und leise in sich grummelt, wenn du
unbedacht an seinem Ohr es kraulst.
Dann will es nur noch seufzen, dösen,
träumen, nicht mehr sein der Wuschel-Wirbel,
der sich um das Würstchen dreht,
den fetten Zipfel deiner Freundlichkeit,
den du ihm hinhältst, daß es jault.

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Miniaturen des Lebens II

hortirhenani — Tue, 17 Jan 2017 12:11:38 +0000

Der Kuckuck, dessen Rufen unser Herz
seltsam innig lauscht, als weckten sie ihm
die Erinnerung an ein fern Ersehntes,
das keinen Namen hat, er hat sein Ei
ins Nest des Teichrohrsängers gelegt,
das zart im Schilfe über dem Wasser
schwebt. Wie die kleinen Sänger
sich mühen, den dicken Schmarotzer
noch dicker zu füttern, und hat ihnen
das eigne Gelege über Bord geschubst.
Sie sehen nicht den Eindringling
ihre Kraft verzehren. Und geben alles.

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Miniaturen des Lebens I

hortirhenani — Tue, 17 Jan 2017 11:04:18 +0000

Manchmal hörst du es hinter dir hecheln,
wenn du blind der Sonne entgegengehst,
ein Hündchen, dem der Schweif kreiselt,
wenn es dir auf den Fersen ist, treuherzig
und voller Freude, dich wiederzusehen.
Drehst du dich um, setzt es sich vor dich hin,
die rote Zunge hängt schief aus dem Maul,
und dunkle Augen blicken hoch zu dir,
aus einem hellen Wuschelköpfchen,
das sich possierlich zur Seite neigt,
wie um zu sagen: „Sind wir nicht Freunde?“

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