du freilich würdest in einem Anfall
heiligen Zorns an das Amt
(doch welches, das, was einmal „Sitte“ hieß?)
ein geharnischt Schreiben adressieren
des Inhalts, diesem Unfug, der zarte Herzen,
fromme Seelen und die wohnen dichterisch,
beleidigt, Einhalt zu gebieten.

Du siehst dich schon den Delinquenten
auf der Reise in die öde Steppe
seelsorgerisch begleiten
und ihm aus der Juden heiligen Schriften
den Levitikus rezitieren,
der dem Lästerer zu seinem und der Gemeinde
Heil das böse Ende hat beschieden –

oder du versteigst dich,
der Sittenstrenge eines halb erträumten
heiligen Russland das Wort zu reden,
allwo gleich hoch entrüstet Patriarchen
das Sündenfenster mit den weißen
Prophetenbärten zu verhängen
sich anschickten.

Ich aber sage dir: Lass fahren all dahin.
In diesen Höllenkreisen ist selbst der Zorn
auf Sakrilege dem Sakrileg gleich
an heillos-ungeregelter Empfindung.

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„Schau mal, ist das nicht die mit der großen Klappe?“

„Sieht nicht so aus, als würde die morgens Schampus und Austern schlabbern!
Mensch, wie die vor Jahr und Tag hier rumlief,
so ʼnen Klatschmohnmund, und der Lidstrich
hat noch im Dunkeln geleuchtet.“

„Weißte noch damals, wie die auf der Party umknickte,
so ganz plötzlich, aber genau an der richtigen Stelle,
zum goldrichtigen Zeitpunkt …“

„Dem richtigen Typen in die Arme …“

„Dem Verleger von zotigen Blättchen,
hat dann bald den Löffel abgegeben …“

„Wer weiß, wie die nachgeholfen hat …
Hat den Laden gleich übernommen und mir nichts, dir nichts
die Bordelle der Hauptstadt Ost, eins nach dem anderen,
kontrolliert, da ging ganz Pankow ein und aus,
und die Stasi hatte Lauscher unter jedem Bett.“

„Traf sie mal nach dem Mauerfall zufällig wieder,
hatte ein Kapotthütchen mit ʼnem Gazeschleier auf,
das Gesicht glattgestrichen wie Gips,
behauptete, sie hätte jetzt ein Engagemang beim Theater,
hat da aber in Wirklichkeit nur ab und zu geputzt.“

„Und jetzt trägt die Zeitungen aus im Viertel.“

Das Großmaul wird kleinlaut am End.

Der große Zampano wird nicht von einem Faustschlag getroffen,
sondern von einer Melodie
und wälzt sich heulend am kahlen Strand.

Der große Ajax,
dem die zottelige Brust schwoll
wie der Buckel von Achills Schild,
hat Schaum vorm Mund
und führt einen Rachefeldzug gegen Schafe.

Ein gewisser Gröfaz
findet nur als im Vakuum schwebender Schnurrbart,
ohne Gesicht dahinter, Erwähnung
in den chroniques bourlesques et scandaleuses.

Der andere Schnauzbart
hat sich durch Aufrichtung eines gigantischen Hauses,
im Stil eines megalomanischen Beton-Arsch-Klassizismus,
Stein für Stein mit dem Mörtel Wahn verfugt,
an den großen Versammlungsplätzen
der Hauptstädte des Ostens verewigt. –
Und sein Reich zerfiel.

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„… denn Lesen ist Liebe zum Leben …“

An den Gehwagen das Bein gewinkelt,
die winzige Hand, furchig, verfleckt,
ruht, ein herabgetaumeltes Blatt,
auf der aufgeschlagenen Seite,
als würde sie erwarmen an der Schrift.

Oder sie hält die Kaffeetasse schräg,
heikel zitternd – schon siehst du dich
zu Heldentaten auf dem Sprung –,
doch die Alte mit den mausohrigen,
weißen Kringellöckchen ist auf dem Quivive …

… schon wie sich ihr Mund schlürfend, leckend
zu einem zarten Grinsen glättet und stülpt –

ihr Körper aus mädchenhaftem Tüll,
betropften Atemfetzen, Perlmuttnägelchen,
in einem Arom aus Kampfer- und Kölnisch-Wasser,
ihr Körper ist wie nackt
vor der Wahrheit der Stunde.

Und der Tod, an die Litfaßsäule gelehnt –
mit dem scheelen Blick eines Taschendiebs zählt er
die Leberflecken auf den Armen der Greisin –
und der Tod tritt vor der späten Glut
dieses Lese-Lebens leise zurück.

Oh, sie schlägt uns allen ein Schnippchen –
jetzt jongliert sie ihr silbernes Handy
und kündigt dem eingeschüchterten Hörer
klipp und klar ihre baldige Rückkehr an –
und sie schiebt ihren Spazierhelfer,
als würde sie ihm, nicht er ihr Beine machen.

Ihr letzter schräger Blick
auf das Tablet eines Gastes verriet:
„Ich auch, demnächst – das müsste noch drin sein!“

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Zungenbrecher

Ins Stocken geraten, sich verhaspeln
tut not,
die Schwere der Zunge
zu lockern.
Aber Stottern langt nicht
und wenn dadurch der Lärm auch nachlässt,
ist sie am Ende ganz hin. Also
finde das Reden
in der Mitte sein Maß. Einmal
redete einer aus vollem Halse
und blieb unverständlich. Gewiss
schwante ihm, als letzter
das Wort zu haben. Stattdessen
kam es dahin, dass nunmehr alle quasseln
und seither die Welt
sich in Schweigen hüllt.

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Vom Unterschied der Geschlechter
wird bleiben am gleichguten Ende:
„Bist du eine rechts- oder linksdrehende Retorte?“

Von den Distinktionen der Bildung
wird bleiben am gleichguten Ende:
„Ist sein Doktorhut aus Pappe oder Filz?“

Von der Vielfalt der Landschaften
wird bleiben am gleichguten Ende:
„Ist dies noch Mannheim oder schon Frankfurt?“

Von der Vielfalt der Sprachen
wird bleiben am gleichguten Ende:
„Ist dies noch Imperial 8.0 oder schon 9.0?“

Vom Unterschied der Rassen
wird bleiben am gleichguten Ende:
„Bist du terrestrisch oder kosmisch verdünnt?“

Vom Unterschied zwischen Tier und Mensch
wird bleiben am gleichguten Ende:
„Ist dein Echolot transplantiert oder schon Eigengewächs?“

Vom Unterschied zwischen Sommer und Winter
wird bleiben am gleichguten Ende:
„Blüht es oder schneit es?“

Vom Unterschied der Religionen
wird bleiben am gleichguten Ende:
„Tippst du auf Gog oder Magog?“

Vom Unterschied der Küchen
wird bleiben am gleichguten Ende:
„Spritzt du noch oder benutzt du schon die Kanüle?“

Von der Vielfalt der Gesichter
wird bleiben am gleichguten Ende:
„Wechselst du die Maske täglich oder wöchentlich?“

Vom Unterschied der Lebenden und der Wiedergänger
wird bleiben am gleichguten Ende:
„Zeugst du noch oder klonst du schon?“

The post Endmoränen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wo aber ist das Meer der Aventiure,
auf dem du Triton singend umschiffst
und die Muschel zur Liebesgabe ihm raubst?

Wie fad ist das Leben gewerblicher Arbeit
unter dem Banne flackernden Screens,
betört von dumpfem Kantinengeklapper.

Wo aber ist jungfräulicher Schnee der Verheißung,
aufgewirbelt von prophetischem Atem,
Ankunft zu stiften freisinnigem Enkel?

Wie fad, sterben zu sollen im Bett,
betüttelt von amtlichen Schwestern,
die Gedanken in Windeln erstickt.

Wo aber ist das Feld einer Ehre,
wo der besprengte Altar für ein Opfer,
angenommen von deinem gnädigen Gott?

The post Vertanes Leben appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Die Faulen, Fiesen und Hässlichen, die dunklen Ansitzer
lehnen ihre Hütten aus Blech und Pappe gegen die Burg,
wo hoch der weiße Tempel leuchtet und dröhnt.

Die Hellen, Hohen und Geistvollen finden Grund
für neue Saaten, auf schäumender Woge greifen sie
nach Sternen, sie prägen neue Namen für Städte und Götter.

Die Schönen, Edlen und Glänzenden münzen Begriffe
zu Wegscheiden des Denkens, sie taufen auf adlige Namen,
aus seltenster Frucht rühren sie das Chrisma dem König.

Die Lahmen, Stumpfen und Dumpfen ölen die Kehlen
mit Liedern des Grauens, mit Schluchzen. Sie sehen
die Funken des Aufstandes sprühen, den Horizont röten.

Die Schartigen, Stinker und Stänker hassen, was sich selber genug,
das Schöne, was den Göttern hold. So vergällt dem Krummen
der stolze Schritt, der leichte Sprung des Kriegers das Leben.

Die Großen, Heiteren und Rosigen dürstetʼs nach Wind
und nach Fahrt, sie lassen flattern Haare, Fahnen und Segel.
Sie lieben den Feind, der ihnen Sieg schenkt und Ruhm.

Die Meister, Erbauer und Gründer lieben die geballte Faust,
den weichen, ergebenen Mund, den lichten Schatten des Schlafs,
umsungen von epischer Lieder schäumendem Kiel.

Die Bleichen, Verhetzten und Träumer schwitzen Nass der Angst,
Geifer der Ohnmacht, ungestillter Sehnsüchte Harn.
Sie brauen sich Gifte, kochen tödlichen Sud.

Die Gnomen, Hexen und Zauberer springen den Sprung,
sprechen den Spruch, im tiefen Grauen der Nacht kommen sie
zu den Bächen, den Brunnen, verschütten den Tod.

Gerissen, gebröckelt ist das Fresco der homerischen Schlacht.
Von fröhlicher Meerfahrt blieb ein kopfloser Putto
und sein graziler Rausch auf dem Rücken der Nymphe.

Das Stumpfe und Faule siegt über den Charme sich verjüngenden Lebens,
der Schmarotzer über die Frucht, der Lurch über den Delphin.
Doch am Tode des Wirts findet auch der Parasit sein Ziel.

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Muselrich, Geheimdiplomat in Hintermusien,
Diente dem Kanzler, dem Herrn mit der straffenden Gürtel-
Spange und immer nervös zitternden Härchen der Nase
Willig ergeben. Der Kanzler vertrat die universalen
Mäuserechte, allen voran das freie Wispergetümmel
Allgemeinen Maustums. Denn grenzenlos sollten sie mausen.
Und der alten Sitte von Herkunft und Eigenwüchsigkeit spotten,
All der eigentümlichen Zungen der Heimat vergessen.
Mausesperanto erlernen fürs Gerede ohne den Herzton,
Schöne Phrasen, die alle kapieren, doch keiner bestehn mag.

Muselrich, hochdekoriert mit dem Bauchgebinde aus Purpur,
Silberplättchenband um das heikel verschlungene Schwänzchen,
Alles für Mühen, Tränen und perlenden Schweiß in dem Kampfe
Wider den Ungeist der Zeit, die Verfemung, Verspottung
Wüstentümlichen Maustums, das nicht so artig zu fiepen
Wusste wie Mäusel und Mutz, sondern flirrend-girrenden Sound aus
Öden, Eilanden, Mausmetropolen des Südens und Ostens
Hintermusien eingebrockt hat. Muselrich wusste: Die Urmaus
Lebt und webt in uns allen, so hat sie der ewige Schöpfer
Eingeblasen mit mächtigem Fiep auf immer und ewig.
So galt Muselrichs ganze Kraft dem edlen Geschäfte,
Bild und Geist der Urmaus zu wahren, das Zerrbild zu tilgen.

Also geschahʼs, dass die Order erging, es habe im Amte,
Hurtig sich einzufinden im hohen Hause der Mäusel
Muselrich. Der kam im Barett und gescheuerten Stiefeln,
Schritt behend durch den hohen lichtdurchfluteten Saale
Zu dem feinen Herrn mit der Gürtelspange. Der lächelt
Hold ihn an, die Härchen der Nase zitterten mutvoll,
Und er reicht ihm, in duftiges Leder gebunden, versiegelt,
Auf dem Frontispiz prangt der Urmaus schimmerndes Abbild,
Einen Folioband, strotzend von Mäusegesetzen
Und Paränesen, flammend-verdammend, von Kanzlers
Eigener Handschrift. „Den giltʼs, mein Muselrich“, hub er
An mit fiepender Stimme, „unbeschadet über die Grenzen
Nach dem feindlichen Mausetanien zu bringen, zu tragen
Vor den krustierten Federthron der schamlosen Mäusin,
Feindin des freien Mäusetums, Tyrannin und Götzin
Sklavischer Sitten und üppig verschwendeten Reichtums,
Gütern, die schrundige Pfoten und sehnige Glieder der Armen
Für das Kitzelgelüst und den Sinnenrausch der Verderbten
Schmählich geschuftet. Meuchelmuse muss von nun an
Lassen die Höhnung und die Verletzung der universalen
Mäuserechte. Lassen muss die Tyrannin von der Versklavung
Eigenen Volks, Verprassen von Gütern der Mäuseproleten.

Nimmt die Herzlose, gerechten Maustums Entwöhnte, nicht Wille,
Nicht Verstand in die öligen Pfötchen, siegelt mit eigenen Pfoten
Diesen Band mit den heiligen Rechten der Urmaus nicht willig,
Musst, lieber Muselrich, mit harten Sanktionen du drohen:
Wir sind in Waffen, gilt es die Würde und Freiheit des Maustums!“

Muselrich strebte geschwollener Brust zum Ausgang des Saales,
Seiner hohen Mission Würde und kitzlige Botschaft
Mäuselmam und den lieben Kleinen zu Hause zu künden.
Das gab ein Schwänzeln und Tänzeln, ein freudiges Nas-an-Näschen-
Reiben, ein Schulterklopfen und ach ein schmerzliches Scheiden.
Muselrich blickt noch einmal zurück: Betränt sind die Äuglein
Der geliebten Mäusin, die Kleinen verhuscht unter der Schürze
Mamas, und von innen die verlöschenden Kerzen des Abschieds
Leuchten überm bescheidenen Glanze biederen Maustums.

Glühend, wahnsprühend rollt die Sonne über die Wüste
Mausetaniens. Schlangen, gelb-rötlich gestreift, und schuppige
Echsen schlüpfen und huschen im Sand. Gespaltene Zungen
lecken an brandigem Blattwerk, brüchige Hufe, gespreizte
Krallen durchritzen gierig die rissige Kruste nach Wasser.
Lebens wollüstige Bilder halluzinieren an jedem
Horizont, an jeder Grenze und Schwelle die Wesen
Mausetanischen Lands. So lebt das uralte Maustum
Stolz, hoffärtig, berauscht am Ruhme siegreicher Ahnen
Und dem Glanz, dem Purpurdunst des mausischen Hofstaats,
In den dunklen Gängen, erhaben gewölbten Hallen
Unter dem brennenden Sand. Hier siehst du ein Wunder der Künste
Ragend zum künstlich besternten Rund, aus mauszarten Knochen
Zierlich gefügt, von fächelnden Federn umhüllt, den ererbten
Heiligen Thron der hymnisch gerufenen Götzin
Meuchelmuse. Von ihrem Hofstaat geleitet, nimmt sie
Huldvoll Platz, sie reckt das glückliche Pfötchen ins Leuchten
Tausender Fackeln, es leuchtet der Ring mit dem köstlichen Mondstein.

Den zu küssen mit bravem Knicks und spitzigen Lippen
Kommt nun Mäusin und Maus, aufsingen des staatlichen Chores
Weltberühmte Stimmen und vielbeklatscht die Eunuchen,
Mäusekastraten, den Feinden Hintermusiens als Knaben
Meuchlings geraubt und am Hofe geweiht dem höheren Zwecke,
Fein und rein, verwegen schwellend den Ruhm zu singen
Meuchelmuses, der Herrin. Auf Hälmchen, hohlen Vogel-
Knöchelchen, Muschelhörnchen zupfen und geigen und blasen
Mausetaniens musische Mäusesöhne und -töchter.
Nun steigen duftig-zuckrige Töne auf, erglänzen
Perlenbesetzte Schühchen, das Ballett der schimmerndsten Schönen
Wallt über die blütenbesamten Decken des blauenden Saales.
Keck die Hofzwergenmäuse springen jodelnd dazwischen.

Nun wird perlendes Nass aus Bechern grünen Kristalles,
Wird in geschnitzten Schalen der Nuss der Tau von den Blumen,
Violenpollen, der Orchideen Säfte kredenzt. Dazu reicht man
Beeren, Nachtigalleneier, Samenkörner der Hirse und Gerste.
Mehr und mehr steigt der Kastraten Singsang, des Chores Gesummse,
Steigen die Säfte, die lieblichen Mächte zu Herzen, zu Köpfchen
Meuchelmuse und allen festlich Gestimmten. Da zeigt sich die Herrin
Weichen Sinns und benetzter Wange beim Seufzen des Liedes,
Das ihr kniend Rotmaus, der armenische Sänger entbietet.
Wohlig reckt sie die Füßchen, die mit Troddeln lockenden Beinchen,
Reibt das rosige Pöchen auf dem rosenblättrigen Pfühle.
Blitzender Finger schnippt, und leise senkt sich der Vorhang,
Wie die samten enthauchende Nacht, wenn die Irisblume des Himmels
Letzte Strahlen gegönnt und dem Mondlicht ergeben sich hinbeugt.

Hierhinein, in den Abgrund entbundener Sinne und unkeuschen Schnalzens,
Musste Muselrich es verschlagen, den biederen Mäusel.
Doch geröteter Wange waltet er streng seines Amtes,
Lässt den voluminösen Band der gerechten Sprüche
Mäuserechtlicher Wahrheit rollen auf einem Wagen
In den Feenpalast der mausetanischen Herrschaft.
Wie die Feenmäuschen glotzen, es versagen stimmlich
Rotmaus und Kastraten, Chor und Orchester verstummen.
Schrilles Fiepen hinter wollustwogendem Vorhang bricht ab jetzt:
Durch einen Schlitz aufblitzen der stolzen Königin Äuglein,
Und die Herrin zeigt sich gelassen, entbietet gar höflich
Grüße und Küsse der Hand. Das Preisen des weisen Geschenkes,
Sinnreich vorgetragen vom Gast, unterbricht sie ironisch,
Schnippisch das Pfötchen flaggend. Balsam der Stille dem Gast sei,
Ausgedörrt von Wüstenpfaden und diplomatischem Hochsinn,
Angediehen. Geleitet wird zagen Mutes die biedere Graumaus
Zu den hintern Gemächern, verkleidet mit Schuppen der Echse,
Mit den Flammenhäuten der Schlange bedeckt. Dort soll er
Müßig harren der kommenden Dinge und derweil sich gütlich
Tun an den Düften, Salben und Diensten gehobenen Luxus.

Und so kommtʼs, wie es kommen musste: Die rosige Zofe
Muselmohn nimmt seiner sich an, sie knöpft ihm den lästigen
Diplomatenlatz auf und streckt die plustrigen Daunen
Ihm unter dankbaren Rücken. Wie sie sich beugt über die Stirne
Ganz hingekuschelten Mäusrichs und er gewahrt die rosige Ründe
Sich entzünden in tiefem Dekolleté der leise summenden Zofe,
Da beginnen die Mausheitsträume zu blassen, die Sprüche,
All die geharnischten edlen Formeln, sie kringeln sich plötzlich
Anmutvoll wie das ihn umschlängelnde Schwänzchen der schönen
Dienerin. Strenge Weisheit will feiern. Was Sklaven! Was Hofstaat!
Hier doch rauschen die Feste, die Herzen schwimmen in süßen
Illusionen, Musik ist der Tugenden höchste und schönste.

So vergaß unter den duftenden Pfötchen der Liebe, bei sinnen-
Frohen Festen in illuminierter Grotte der Mausrich
Seines Auftrags, des hohen Amtes, der universalen Geltung
Mäuslicher Rechte und Pflichten. Der Heimat vergaß er,
Neuen Sehnens Düfte ließen ihm Gattin und Kinder
Fern entrücken. Als Mundschenk der Königin lebte dahin er,
Hymnen verfasst er der Herrschaft des Schönen, des lieblichen Rausches.

The post Ein Geheimdiplomat auf Abwegen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Der Bogen überwölbte den Tod,
sprühte mit dem Diadem des Kaisers
unterm Stern der Apotheose –
bis zum Untergang der Bourbonen,
des Habsburgers Resignation.

Doch wem unberufen das Imperium zufällt
und er vertändelt die Zeit der Entscheidung
mit Mätressen und Komödianten,
dösend im Dunst exotischer Öle und Säfte,
an giftgrünen Traumfrüchten leckend,
wird rechtens gerächt vom Dolch des Verräters.

Und jener tölpelhafte Teufel,
der die Cäsaren beerben
und Paris übertrumpfen wollte:
ein überspannter Gigolo der Macht,
dem nach zwölf Jahren der Pest
undeutscher Phosphorbogen
auf die Schädelstätte der Nation,
geschändeten Volkes sank.

Sprudeln die Schicksalsquellen
nervöser Erregung zu heftig oder zu dünn,
zerfurchen, überwuchern die Bahn des Sinns
Raserei oder Abulie, Wahn oder Apathie,
Glossolalie oder Alogie –
das Szepter sinkt, das Wappen verblasst,
der goldene Apfel rollt in den Sand.

The post Das Imperium aus dem synaptischen Spalt appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

„Wie hieß der noch mal?“
„Mensch, ist die dick geworden!
Ist die immer noch mit dem Dings zusammen?“

„Die war doch damals ganz vornehm dabei!“
„Die diskutiert nicht, die hat recht.“
„Mensch, ist die dick geworden!“

„Der Alte hat sie sitzen lassen.“
„Blödsinn, die hat ihm ʼnen Schubs gegeben,
von wegen Suff, Führerscheinentzug und so.“
„Da kann die ruhig dick werden.“

O, der Schönheit edle Düfte,
da dein Sommer sich geneigt
über deines Herzens Klüfte
mit den Myrten, weich verzweigt.

„Die kriegt im Bett den Hals nicht voll.
Für die Prada-Täschchen hält sie sich den Alten.
Nachts schleicht sie rüber zu ihrem jungen Hengst.
Den melkt die bis zum Morgengrauen.“

„Das solltest du dem Alten stecken.
Dann triffst du sie bald bei der Arge.“
„Quatsch, die angelt sich gleich ʼnen Dummen,
der ihr die Titten straffen lässt.“

„Die war doch mit dem Dings zusammen,
du weißt, den mit der Hasenscharte.“
„Mann, der ist doch längst krepiert. Prostata.
Klar, hat keinen mehr hochgekriegt.
Hat ihn kalt abserviert. Hat sich totgesoffen.“
„Wie hieß der noch mal, der Dings?“

O, der Schönheit edle Düfte,
da dein Sommer sich geneigt
über deines Herzens Klüfte
mit den Myrten, weich verzweigt.

The post Neulich hab ich den Dings gesehen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

In der Zusammenrottung verlierst dein Gesicht du:
Formloser Brei drückt aus der Öffnung sich,
Kollektiv-Anus eher denn Mund,
geistiger Unrat, in Phrasen gestückelt, presst sich heraus.

Staccato-Parolen rasender Spießgesellen,
Gelöbnis-, Bekenntnisformeln muffig-verlogener Xenophilie,
phobischer Anbetung unförmiger Götzen,
hermaphroditischer Zwitter aus Engel und Greif,
unter Flagellantenschweiß herausgepeitscht,
übelriechend nach furor teutonicus.

Infantile Inbrunst – saugend-allesraubender Schlund:
das Confiteor wurzelloser Talmi-Religion –
ohne die Gnade.

Aus mittlerer Ferne wirkt der heroische Beethoven
auf dem Hügel der Taunusanlage
geradezu anmutig, kranichzart-stelzend,
umseelt von den Genien-Mädchen.

Die Tanzszene Kolbes für Heine,
auch sie kann entzücken –
wie küssbar steigt die mövenschlanke Taille des Jünglings empor,
wie entrückt schwebt das Blumen-Antlitz des Weibs.

Auf den Bänken am Nizza hocken die Dunklen,
die Brosamen-Picker unter germanischen Tischen.
Paradiert eine blonde Keltin ihren prachtvollen Hintern,
schlafwandlerisch rührt sich die Gruppe,
salutiert innerlich steif.

Den Stumpfen reizt nur das Stumpfe,
wie den Geschmacklosen
Frankfurter Würstchen, Döner und Gyros.

Du traust dem Gesicht nicht,
das sein Mienenspiel synchronisiert mit der Bande.
Mit dem Einzigen magst du es halten, für eine Weile.

Für immer bleibe ruhig bei dir,
wie du in dich sanfter dich faltest
vor dem Glitzer-Geschmeide,
das süßes Licht über dem Wasser dir gönnt.

Am Ende versöhnt dich der Liebreiz,
die holde Bronze des Mädchens,
das liebend-schützend die Hand
vor die zitternde Flamme hält.

The post Odi profanum volgus appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Sein Odenklo sei immerdar uns fern!

À la lanterne!
À la lanterne!

Der Maler Farbenblind, der seine Leinwand schnöd bepinkelt
und den Staat, der ihn nährt, überhinkelt:

Seines Urinoeuvres Stanke sei uns fern!

À la lanterne!
À la lanterne!

Der Student, der fremdes Eigentum beschmutzt
und den Staat, der ihn nährt, als Faulbett nutzt:

Sein kritisch-hohler Kopf sei immerdar uns fern!

À la lanterne!
À la lanterne!

Der Minister, der Volkes edle Lilien mäht
und im Staat, der ihn nährt, Unkraut sät:

Sein perniziöser Sinn sei immerdar uns fern!

À la lanterne!
À la lanterne!

Der Lehrer, der mit Phrasen Schülerhirne wäscht
und den Staat, der ihn nährt, hypermoralisch basht:

Sein ungeratner Geist sei immerdar uns fern!

À la lanterne!
À la lanterne!

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Leipziger Straße, Frankfurt am Main, Bockenheim

Hier stinktʼs nach US-imperialistischem Beef,
German Worscht und Frankfurter Süßgespritztem.
Fassaden, Tore und Fenster sind ausgerenkt
von den phosphoreszierenden Tentakeln des Markendesigns.

Hier stinktʼs nach geschächtetem Blut
und dem Dönerfurz orientalischer Barbaren,
die verächtlich auf die gejäteten Gehwege
teutonischer Gradsinnigkeit spucken.

Wann endlich kommen die Chinesen,
mit Lampions und Purpurrascheln,
mit goldenen Drachen und Raketen,
dem Zwitschergesang der Oper, den Trippel-
schrittchen der süßen Sklavinnen des ZK,
die Fähnchen schwingend und Stäbchen
mit Sangesspritzern und Weihrauchbeize
die Leipziger auswaschen und -räuchern?

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