Dort hat sie sich gemästet an den Zellen,
die ausgeheckt die schrecklichen Verbrechen.
Um an des Tempels Schändung sich zu rächen,
ließ er in seinem Schädel Zimbeln schellen.

Und Gottes Mücke wurde fett und fetter,
sie sirrte durch des Wüstlings Wahnverlies,
der auf der Tora seine Hure stieß.
Ihm half kein Schreien nach Apoll, dem Retter.

Welch Glühn kann in erloschnen Herzen rasen,
wenn Racheengel in die Asche blasen.

Anmerkung zum Verständnis:
Der römische Feldherr Titus hat unter Kaiser Vespasian, seinem Vater, den jüdischen Aufstand gegen die römische Fremdherrschaft im Jahre 70 n. Chr. endgültig niedergeschlagen, den Jerusalemer Tempel zerstört und seine Schätze wie die Menora und den Schaubrottisch nach Rom verbracht (Abbildung seines Triumphzuges auf dem Titusbogen in Rom). Die historischen Details berichtet der zum Feind übergelaufene jüdische Gelehrte Flavius Josephus in seinem Buch „Der jüdische Krieg“. Der rabbinischen Legende des babylonischen Talmuds nach soll Gott einer Mücke befohlen haben, in des Titus Nase zu kriechen und bis in sein Gehirn vorzudringen; dort habe sie sich über Jahre fett und fetter gefressen; der Übeltäter, der den jüdischen Tempel in Jerusalem entweihte, indem er in das Allerheiligste eindrang und dort mit einer Hure auf einer ausgebreiteten Torarolle Unzucht getrieben habe, sei dadurch dem Wahnsinn (unter grauenerregenden Gehörshalluzinationen) verfallen und schließlich am Zerstörungswerk des gottgesandten Parasiten elend zugrunde gegangen.

Siehe auch:
https://www.youtube.com/watch?v=jYhK95vGkb0

https://www.alamy.de/rom-italien-die-prozessionstafel-auf-dem-titusbogen-im-forum-romanum-der-bogen-wurde-nach-titus-tod-gebaut-um-seiner-eroberung-von-jud-zu-gedenken-image431954207.html

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Ludwig Wittgenstein

Blind hat die Feder auf dem Strand getanzt,
die feine Gischt der Handschrift ist geflogen,
das Ohr, dem milden Rauschen hingebogen,
auf Planken, bebende, das Herz gestanzt.

Und war ein Riff, wo sich die Welle staut,
gewiefter Vers hat seitwärts sich gewunden.
Glomm schon der Mond an Reimes Dämmersunden,
hat Abend noch im Vogelflaum geblaut.

Auf toten Tasten kannst du ihn nicht finden,
den Rhythmus, der dich träumend weiterträgt
gen Thule, wo die Früchte golden prunken.

Der Vers mußt sich um schroffe Klippen winden,
doch hat ein Dämon ihm den Kiel zersägt,
zu stummen Muscheln ist er hingesunken.

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Ludwig Wittgenstein

De la musique avant toute chose,
Et pour cela préfère l’Impair
Plus vague et plus soluble dans l’air,
Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.

Paul Verlaine

Nur reine Klänge dir erlose,
und jeden kröne andrer Duft,
ein Rätsel leicht gelöst in Luft,
und nichts daran sei Prunk, sei Pose.

Ein Fächer, schimmern Augen durch die Spalten,
enthüllt uns mehr als schamlos nacktes Grinsen.
Der Vers verkohlt im Brennpunkt scharfer Linsen,
er blüht, ins kühle Licht des Monds gehalten.

Und die nach Kampfer, fetten Salben riechen,
gewickelt um die Ego-Wunde, Zeilen,
die uns der Schwermut zarten Riß nicht heilen,
verschmähen wir, um heiter hinzusiechen.

Die aus des Südens Hain zu wehen scheinen,
hat Sehnsucht aufgetan der Sommernacht
die Fenster, sind es, Düfte, die wir meinen.

Die Namen, die wir aus dem Dunkel pflücken,
sind süßer als der herbe Tag gedacht.
Wir winden sie, der Liebe Bild zu schmücken.

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Ludwig Wittgenstein (Zettel, Nr. 157, 158)

Als schliefen Brunnennymphen unterm Schnee,
was wild geäugt, ward blind, die Wollust Milde.
Der Mond steht über dem entrückten Bilde,
verschleiert wie ein Vers von Mallarmé.

Als hörtest durch des Dämmers Laub du Schwäne
auf weichem Wasser sanft im Schlafe gleiten,
kann nie vernommener Klang dein Fühlen weiten,
matt schimmernd wie im Liede von Verlaine.

Es seufzten Scheite auf im müden Herde,
und wärmer schien, was von den Lippen drang.
Wie überströmte jäh dich die Gebärde,

da sie hinabgeneigt zum Hauch der Rosen
die Augen schloß und leise Verse sang.
O Insel Wort, umrauscht vom Namenlosen.

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Ludwig Wittgenstein

Grau, teurer Freund, ist alle Theorie,
und grün des Lebens goldner Baum.

Johann Wolfgang von Goethe

Du fühlst es, ist von Dingen, ungeschauten,
die Rede: Staub steigt auf und Phrase flockt,
fühlst, wie Gesang ins Blaue, Offne lockt,
wo Perlen leuchtend aus dem Nebel tauten.

Die graue Norne sagt dir leiernd immer:
Du Klümpchen Kehricht an des Schicksals Rad!
Doch lächelnd führt dich einen Seitenpfad
die Muse mit dem grünen Augenschimmer.

Stopf, Dichter, keine sonnenblinden Worte
in kargen Fühlens unbeseelte Lücken.
Schließ sie uns auf, die morsche Gartenpforte,

daß wir, was du gesät hast, blühen sehen.
Denn nur der Augenblick kann uns entzücken,
die Glut der Rosen und der Schnee der Schlehen.

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Ludwig Wittgenstein

Das trockne Rascheln wird uns schon Gebärde,
fährt Herbstwind durch das hingesunkene Laub,
es ist wie Abschied von der dunklen Erde,
als schmeckten wir beim Worte Abend Staub.

Und rinnt der Regen, da wir einsam liegen,
glänzt uns im müden Rauschen auf wie Schaum
die Melodie, der weichen Woge Wiegen,
und trägt uns heim zum grünen Ufersaum.

Die ausgefransten Rüschen, Dichter, schneide
mit einer Schere ab, die schwirrt und blinkt,
den Vers verhüll im schlichten Pilgerkleide.

Mag wandern er hinan zur Waldkapelle,
wo er den Glanz des Gnadenbildes trinkt,
wie Rose Licht und Tau die Immortelle.

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Ludwig Wittgenstein (Philosophische Untersuchungen, Nr. 528)

Ich weiß, wie du es meinst, wenn du mir lächelst:
„Laß uns noch weilen hier im Abendscheine!“
Du weißt, schließ ich die Augen, was ich meine:
„Mir ist, als ob du Duft von Träumen fächelst.“

Wenn tänzerisch sich deine Füße heben,
als ließen sie die Last der dumpfen Erde,
betört mich deiner Grazie Gebärde,
wie Blütenblätter in die Bläue schweben.

Es braucht der Worte nicht, daß ich es fühle,
wenn dunkelnd sich die Augen dir befeuchten,
wie bang dir wird, haucht Nacht uns jähe Kühle.

Das Ungesagte zwischen manchen Zeilen
scheint wie des Mondes unnennbares Leuchten,
vom Laut des Tages fern, im Traum zu weilen.

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Ludwig Wittgenstein

Wie Diebe, die nur auf den Wert erpicht,
sie schmelzen die Geschmeide ein zu Brocken,
die Wohlgestalt kann ihren Blick nicht locken,
vergebens funkelt es, das goldne Licht –

die Krähe hat die Federn wüst gerupft,
die einer Taube zarten Leib umgaben,
um ihren Schnabel in das Fleisch zu graben,
der Flaum, wie er dahinsinkt, rot getupft –

so knacken sie wie Muscheln auf die Schalen,
die silbern dem Gedicht das Herz umhüllen,
und hastig schlürfen sie das helle Blut.

Es kann der leise Ton den Durst nicht stillen
den Rohen, die mit schrillen Phrasen prahlen –
wie trüben sie des klaren Sanges Flut.

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Ludwig Wittgenstein (MS 144)

Wir können stumme Gesten wohl verstehen,
die Haut der Stirne lesen, wie sie spannt,
die kaum bewußte Fahrigkeit der Hand,
die wie im Traume winkt, doch mitzugehen.

Wie hören Klänge in die Nacht entweichen,
und wissen, was es heißt, daß er nicht hält,
der abgerissene Faden mit der Welt,
der Gram, wenn keine Briefe uns erreichen.

Doch Augen, blind vom scharfen Schaum der Bilder,
und Ohren, taub von Blechen, blank geschlagen,
sie lassen leer die Seelen gleich Gespenstern.

Wir aber wollen spät an Sommertagen,
denn weiche Abendschatten stimmen milder,
die Stille atmen, Duft aus offnen Fenstern.

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Ludwig Wittgenstein

Aufs Wasser fiel die Frucht. Die Wellenkreise
sind Versen gleich, die um die Mitte schwingen,
die dunkel bleibt, wenn sie das Licht besingen
und selber leuchten auf geheime Weise.

Ein Lächeln überglänzt des Müden Falten,
sie lösen sich, wenn sie ein Mund behauchte
mit jenem Wort, das ihn noch nicht verbrauchte,
den Duft, im Kelch der Liebe einbehalten.

Der Ton will dir schon aus dem Versmaß fließen,
hell schäumen auch im unbetretnen Dunkel.
Geh, Dichter, mutig noch die letzten Schritte,

bis über dir der hohen Nacht Gefunkel
den letzten Vers entsandt, den bitter-süßen:
Stumm, unergründlich bleibt des Daseins Mitte.

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Ludwig Wittgenstein (Zettel, Nr. 504)

Das Herz schlägt schneller, eilt sie dir entgegen,
du liebst, beglückt von trunkner Küsse Schauer.
Doch auch, das müde Haupt gesenkt in Trauer,
wenn leer das Laken fahlt, wo ihr gelegen.

Die Welle Glück schwillt an in den Gezeiten
bei vollem Mond und ebbt, wird er verschattet.
Es seufzt die Liebe lang, bis sie ermattet,
vor Blüten, die auf dunklen Wassern gleiten.

Gefühl ist alles, sprach aus Faust der Dämon,
doch zeigt ihr Opfer, es war Margarete,
die reiner fühlte als der Unrast Sohn.

Dein Vers sei, Dichter, eine zarte Ranke,
ihr Blattwerk spiegle noch wie Dankgebete
das hohe Licht, wenn schon der Boden schwanke.

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Ludwig Wittgenstein

Jäh angeschlagen, zittern bange Saiten.
Als würden Blitze durch das Dunkel zacken
und Schauern beugen sich der Anmut Nacken,
scheinst über Feuerknospen du zu gleiten.

Schon bettet dich ein Raunen schwanker Halme,
an Blütenlippen schimmern leise Reime,
und Worte sagst du vor dich hin, geheime,
sie windend dir zum Kranz, zum Dankespsalme.

Bleibt, Dichter, Rascheln dir von dürren Blättern,
gehst einsam du durch herbstliche Alleen,
tönt noch ein Echo zartgeschweifter Lettern,

als habe Sturm in deine Schrift geblasen.
O fühl, wie toter Blumen Seelen wehen,
die einst geprangt in schön bemalten Vasen.

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Der Satz ist wie ein Schlüsselbart, dessen einzelne Zacken so angeordnet gewisse (bekannte) seelische Hebel in gewisser Weise bewegen. Der Satz spielt gleichsam auf dem Instrument der Seele ein Thema (einen Gedanken).

Ludwig Wittgenstein

Im selben Raum sind Auge und Objekt,
doch können wir uns selbst zugleich nicht sehen.
Die wie im Halbschlaf uns vom Munde wehen,
die Laute sind aus Luft, der Sinn verdeckt.

Und wir enthüllen ihn, er strahlt entblößt.
Was an die harten Stirnen schien zu klopfen,
erglänzt am Blatt des Verses, gleich den Tropfen,
die sich vom Saum des Schweigens abgelöst.

Die Tropfen feuchten nicht die trocknen Lippen,
doch lindern sie den Schmerz verborgner Wunden.
Der Vers, er dringt in das Verlies der Rippen.

Nur der sublime, strömend wie das Wasser,
dem voller Mond ein Seufzen hat entbunden,
macht leiser unsern Puls, die Wange blasser.

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In der Wortsprache ist ein starkes musikalisches Element. (Ein Seufzer, der Tonfall der Frage, der Verkündigung, der Sehnsucht, alle die unzähligen Gesten des Tonfalls.)

Ludwig Wittgenstein

Das Lied sei wie ein fernes, vages Winken
vom Bord des Schiffs, die Züge des Gesichtes
sind schon verwischt im Dunst des Gegenlichtes,
die Rührung währt, wenn auch die Hände sinken.

Wie unterm Kuß magst du die Augen schließen,
wenn Düfte dich der Gegenwart entreißen.
Du siehst noch in der Nacht die Blüten gleißen,
auf des Erinnerns Strom die Verse fließen.

Stopf weichen Mull in des Gesanges Trichter,
daß nur gedämpft die dunkle Klage bebt.
Verhüll der Liebe Antlitz mit dem Schleier,

den du aus matter Schwermut Taft gewebt.
Sei leiser Zeichen, die fern schimmern, Dichter,
wie Schwäne aus dem Schilf im Abendweiher.

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Ludwig Wittgenstein

Der Kreuzgang spendet Wandelnden den Schatten,
wenn in der Mitte Wasser glitzernd kühlen.
Im Herd des Leidens ist noch Glut zu fühlen,
die dunkel seufzt, wenn Beter schon ermatten.

Die Fliesen zieren Knospen, Feuertiegel,
kalt klären sie die Sinne, die im Flirren
dem Meer entstiegner Lüfte sich verwirren,
doch brennt die Stirne unterm Aschensiegel.

Form dein Gedicht uns wie die Säulenhalle,
wo wir erhitzt vom Tag im Schatten wandeln.
Dein Reim sag, Dichter, was die Quelle lalle,

die du aus harter Erde ausgegraben.
Mag kein Geschwätz die Stille uns verschandeln,
die golden tropft wie Honig aus den Waben.

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Ludwig Wittgenstein

Das Gleichnis von der Leiter, die uns führt
empor auf streng verfugten Sinnes Sprossen.
Doch macht der Gegensinn uns nicht verdrossen,
daß einer schwebend nicht den Halt verliert.

Das Gleichnis von der Fliege, das uns meint,
gefangen wie in transparenten Wänden,
daß wir des Sinnes Lichtung eher fänden,
den Weg betretend, der uns dunkel scheint.

Am Ende auch das Gleichnis von den Flüssen,
die ihre Ufer formen und verbreitern,
zeigt uns, daß wir vom dunklen Grund nichts wissen.

Ob wir im Ozean des Schweigens münden,
im dürren Karste des Geredes scheitern,
kann keine Gleichnisrede uns ergründen.

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Ludwig Wittgenstein (Über Gewißheit, Nr. 493, 495, 508, 509)

Nimm an, der Spiegel sei konvex verbogen,
worin man einzig sich zu sehen pflegt –
nie würde der Verdacht in dir erregt,
dein wahres Bild blieb ewig dir entzogen.

Wär es an wenig Stellen leicht gerissen,
das Netz der Sprache, welches dir gespannt –
die Spinne Sinn hat flugs sie überrannt,
was durchgeschlüpft, sie wird es nicht vermissen.

Der Zweifel, der behaucht ihn lang genug,
macht, daß der klare Spiegel dir erblinde.
Und keine Spinne wird es neu dir weben,

hast du zerfetzt das Netz als eitlen Trug.
Schält Irrwitz von der Sprache Stamm die Rinde,
wird Blatt um Blatt der Sinn ins Dunkel schweben.

The post Löcher im Netz appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ludwig Wittgenstein (Über Gewißheit, Nr. 642)

Der Schnee verhüllt mit feinem Tuch das Feld,
von Wolken, die wie Kissen auf sich bauschen,
dringt dir ins Ohr ein angenehmes Rauschen.
Dich dünkt, du wärst allein auf dieser Welt.

Nun zieht es jählings ab, das Tuch ein Wind,
und überwirklich blaut er nun, türkisen,
der Himmel, wie Marokkos blaue Fliesen.
Dir scheint, du warst zuvor vom Traumschnee blind.

Hat dich das Rauschen in den Schlaf gewiegt,
und hast im Traum die Welt im Schnee gesehen,
Schnee, der so weich auf weichen Lidern liegt?

Blies fort der Wind ihn und du bist erwacht?
So schließ die Augen wieder, fühl, es wehen
die Flocken hell in deiner hellen Nacht.

The post Im Wachen geträumt, im Traum erwacht appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ludwig Wittgenstein (Zettel, Nr. 155)

Es trifft der Ton, der milde oder schroffe –
ein Gong wird das Bewußtsein angeschlagen.
Erschüttert kann es nur von Schmerzen sagen,
dem feinen Riß im traumgewebten Stoffe.

Wie eine Scheibe, die des Nachts gefroren,
von kristallinem Flor ward überblendet,
hat das Gedicht den hellen Kelch gespendet,
aus einem zarten Keim der Nacht geboren.

Und keiner weiß, wozu sie uns geschenkt,
die Keime, die zu lichtem Nichts erblühen.
Doch scheint erwacht, dem sie sich eingesenkt,

wenn Stengel durch die Haut des Schlafes dringen
und rings die surrealen Knospen glühen.
Laß, Dichter, sie im Hauch des Liedes schwingen!

The post Der jäh angeschlagene Gong appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ludwig Wittgenstein (Über Gewißheit, Nr. 611)

Herr Niemand geht auf asphaltiertem Grund,
von kalten Strömen wird sein Herz gesteuert,
daß es kein Übermaß an Sinn befeuert,
der graue Knebel Angst stopft ihm den Mund.

Der Dichter streunt am Uferschilf entlang,
zu schauen, ob im Wasser Blüten glimmen,
er wünscht sich, bis sie dunkeln, mitzuschwimmen,
das wunde Herz betäube Vogelsang.

Was könnten diese beiden sich denn sagen?
Der eine hört Gefasel eines Narren,
nur Töne, die das Glas des Sinns beschlagen.

Der andre hält die Blume Lied vergebens
vor Augen, die ins Blütenlose starren.
Sie fliehen sich, die Linien des Lebens.

The post Verfehltes Treffen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ludwig Wittgenstein

Der Faden war zu dünn, zu heikel: Ich,
die Bilder, Zeichen, Träume aufzureihen.
Wir hatten auch kein Sieb, den Mix zu seihen,
bis alles Trübe vom Geklärten wich.

Und lockte uns erblühter Worte Feld,
trug Flattern blind von einem Duft zum andern.
Wie Ströme, die sich teilen und mäandern,
war uns zu sagen, was ins Offne quellt.

Bevor wir in die Nacht, den Ursprung, münden,
mag sich Gestirn in unserm Liede spiegeln.
Würd es sich auch zum goldnen Ringe ründen,

wir müßten ihn am End vom Finger streifen.
Wir wollen nicht im Schrein des Buchs versiegeln,
was nur in blauer Luft zum Lied kann reifen.

The post Mäandern appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Es steht da – wie unser Leben.

Ludwig Wittgenstein (Über Gewißheit, Nr. 559)

Wie Kinder, die den glatten Kieselstein
auf Wellen schleudern, daß er schimmernd springe,
sehn wir erregt, ob uns das Spiel gelinge,
das Wort erglänzt im dunklen, stummen Sein.

Wie eine Knospe auf dem Wasser schwebt,
die Sonne weckt sie, Nacht wird sie verschließen,
woher sie kommt, wohin die Wasser fließen,
sie weiß es nicht, weiß nicht, wozu sie lebt.

So schweben überm Abgrund wir dahin.
Was zarte Wurzeln aus dem Dunkel saugen,
nährt heller Blüten ephemeren Sinn.

Nur Rauschen bleibt, was wir von ferne hören,
trübt Mondes Milch das zarte Glas der Augen.
Mag es wie einer Muschel Klang betören.

The post Überm Abgrund schweben appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ich kann doch nicht in den Gedanken, durch Worte, eine Voraussicht erschleichen von etwas, was ich nicht kenne.

(Nihil est in intellectu …)

Als könnte ich in den Gedanken gleichsam von hinten herum kommen und einen Blick von etwas erhaschen, was von vorn zu sehen unmöglich ist.

Ludwig Wittgenstein (Zettel, Nr. 256, 262)

Im Feingefühl der Hand, der wachen Haut,
wird uns erhellt, was sonst im Dunkel bliebe.
Taub wär der Geist, wenn er sich wund nicht riebe
am Rätselwort, wie Schnee, der niemals taut.

Wahr wird das Wort, wenn es sich inkarniert.
So muß es auch den Leidensweg beschreiten.
Es kann dem Geiste Nahrung nur bereiten,
wenn es befruchtet wird und Frucht gebiert.

Mit einer Krücke kann ein Greis wohl gehen,
nicht weit, daß er am Abend kehre heim.
Doch lernt das blinde Wort nicht wieder sehen,

ward einmal ihm die Netzhaut abgezogen.
Der Ring des Liedes ist aus Gold, ein Reim,
den heißer Sinn zum Kreise sich gebogen.

The post Das inkarnierte Wort appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Man könnte Einem, der gegen die zweifellosen Sätze Einwände machen wollte, einfach sagen „Ach, Unsinn!“. Also nicht ihm antworten, sondern ihn zurechtweisen.

Worauf kann ich mich verlassen?

Ich will eigentlich nur sagen, daß ein Sprachspiel nur möglich ist, wenn man sich auf etwas verläßt. (Ich habe nicht gesagt „auf etwas verlassen kann“.)

Ludwig Wittgenstein (Über Gewißheit, Nr. 493, 495, 508, 509)

Nimm an, der Spiegel sei konvex verbogen,
worin man einzig sich zu sehen pflegt –
nie würde der Verdacht in dir erregt,
dein wahres Bild blieb ewig dir entzogen.

Wär es an wenig Stellen leicht gerissen,
das Netz der Sprache, welches dir gespannt –
die Spinne Sinn hat flugs sie überrannt,
was durchgeschlüpft, sie wird es nicht vermissen.

Der Zweifel, der behaucht ihn lang genug,
macht, daß der klare Spiegel dir erblinde.
Und keine Spinne wird es neu dir weben,

hast du zerfetzt das Netz als eitlen Trug.
Schält Irrwitz von der Sprache Stamm die Rinde,
wird Blatt um Blatt der Sinn ins Dunkel schweben.

The post Löcher im Netz appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ludwig Wittgenstein

Man rutscht auf allzu glatt gewachsten Dielen,
und ohne Reibung haften keine Worte.
Ins Offne gehen wir aus enger Pforte,
wo Knospen zittern über zarten Stielen.

Die Rätselsätze schlängeln sich wie Pfade
um Monolithen, die im Frühlicht blauen,
im Dämmer scheinen sie wie Schnee zu tauen.
Gewundene Pfade werden nicht mehr grade.

Den Sinn, zerzaust wie ungepflegte Haare,
kann glatt kein goldner Kamm uns striegeln.
Wir bringen ihn, ein Inbild unsres Seins,

nicht unverkürzt ins transparente Wahre,
womit Gewitzte ihren Gang besiegeln.
Auch Wandrer Hermes ist ein Gott des Scheins.

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Ludwig Wittgenstein (Über Gewißheit, Nr. 475, 477)

Uns führt der Weg des Denkens nicht ins Licht,
worin die Wesen klar umrissen scheinen.
Kein innres Auge strahlt, sie wahr zu meinen,
und Schatten wandern über ihr Gesicht.

Wir haben uns das Wort nicht ausgedacht,
ein Stab ward es zu regem Gang empfangen.
Doch die mit ihm zum Gipfelschnee gelangen,
verstummen angesichts der hohen Pracht.

Der Weg des Denkens führt zu keinem Ende.
Wie Atemholen, flach manchmal, dann tief,
hat er kein Ziel, wo man die Lösung fände.

Kann Platons Sonne auch nicht mehr erhellen,
was aus dem Abgrund uns ins Dasein rief,
noch schimmern in der Nacht Gesanges Quellen.

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Ludwig Wittgenstein (Über Gewißheit, Nr. 513)

Die Ros ist ohn warum; sie blühet, weil sie blühet,
Sie acht nicht ihrer selbst, fragt nicht, ob man sie siehet.

Angelus Silesius

Bei dieser großen Jahrmarktslotterie
sind alle angepriesenen Lose Nieten.
Als wären Gaukler, die sie an uns bieten,
wir aber Opfer einer Sinnmanie.

Wer „Heureka!“ hier plötzlich schreit,
hat sich nur selber oder uns betrogen.
Ins Nichts zerrinnt nach kurzem Schein der Bogen,
wir bleiben, was wir sind, dem Tod geweiht.

Betrogen sind, die Sinn im Ursprung suchen,
Betrüger, die ihn aus dem Ärmel ziehen,
er bröckelt schon, wenn sie den Preis verbuchen.

Steh ungerührt am Rand, bezeug es Dichter,
was du geschaut: Vorm eignen Schatten fliehen,
die selbst sich Leuchten dünken, kleine Lichter.

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Ludwig Wittgenstein (Über Gewißheit, Nr. 166, 253, 343)

Der Grund, worauf wir stehn, hat keinen Grund,
doch trägt er uns, wenn wir ihn nicht befragen.
Daß nicht das Mark der Sprache sie zernagen,
verstopft das Rätsel bald der Schwätzer Mund.

Uns trägt ein Strom, wir wissen nicht woher,
nicht, ob er bald versickert oder mündet,
ob sich des Lebens Linie einmal ründet,
das Boot voll goldner Fracht ist oder leer.

Du kannst die Blüte Vers nur sachte betten
auf weicher Wasser unentwegtes Fließen,
sie, Dichter, nicht vor dem Verblassen retten.

Du hoffst, an fernen Ufern blieben stehen,
die ihren süßen Schimmer noch genießen
und mit dem Bild der Anmut heimwärts gehen.

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Ludwig Wittgenstein

Er wittert schon, der Hund, was wir kaum fühlen,
er spitzt die Ohren, pocht das Herz zu laut.
Die junger Sehnsucht Blattgerank zerwühlen,
mit solchen Stürmen ist er nicht vertraut.

Die Worte mit den sanft geschwungnen Schleifen,
die einst halb offnen Munds dir Liebe schrieb,
nun kannst du ihren Sinn nicht mehr begreifen,
als ob die Blüten Wüstenwind zerrieb.

Bisweilen klingt die eigne Stimme fremd
wie Rufe, die aus Brunnen widerhallen,
wird klarer Sinn von Rätseln überschwemmt.

Wenn Worte, nachts gehaucht von Lippen, weichen,
bei Tag dich ritzen wie mit scharfen Krallen,
scheint, die du liebst, Mänaden fast zu gleichen.

The post Die eigne Stimme fremd appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ludwig Wittgenstein (über die Gedichte von Georg Trakl)

Was uns beglückt, wir müssen’s nicht verstehen.
Reißt Bruckner uns auch hoch, in welch ein Blau,
weiß niemand, und es wird uns wunders flau,
als würden wir auf schroffen Graten gehen.

Sie fliehen hin, die Linien des Lebens,
sagt uns der Seher, der am Fenster stand,
doch sind sie nicht wie Falten einer Hand –
die Rätselschrift, wir deuten sie vergebens.

Der Denker hat die Richtung umgekehrt,
hat kreuz und quer, von rechts nach links gelesen,
bis sich der Sinn der Worte so vermehrt,

daß sie in zarte Büschel ihm zerfielen.
Vom grauen Star der Theorie genesen,
kannst, Dichter, du frei mit den Zeichen spielen.

The post Vom grauen Star der Theorie genesen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Schaust du in dich, um den Grimm in seinem Gesicht zu erkennen? Er ist dort so deutlich wie in deiner eigenen Brust.

(Und was will man nun sagen? Daß das Gesicht des Andern mich zur Nachahmung anregt, und daß ich also kleine Bewegungen und Muskelspannungen im eigenen empfinde und die Summe dieser meine? Unsinn. Unsinn, – denn du machst Annahmen statt bloß zu beschreiben. Wem hier Erklärungen im Kopf spuken, der vernachlässigt es, sich auf die wichtigsten Tatsachen zu besinnen.)

Das Bewußtsein ist so deutlich in seinem Gesicht und Benehmen, wie in mir selbst.

Ludwig Wittgenstein (Zettel, Nr. 220, 221)

Bewußtsein sehen wir – nicht im Gehirne,
es leuchtet auf in jemandes Gesicht,
des Lächelns sanftes, Staunens jähes Licht,
es glimmt um eine geistbehauchte Stirne.

Daß einer trauert, kannst du nicht erschließen,
vielleicht trägt er aus Pflichtgefühl das Band,
du siehst es aber, zittert seine Hand,
hält er das Bild, und stille Tränen fließen.

Den Abgrund zwischen Leib und Geist vermeiden,
die im Gesicht den Seelenausdruck lesen,
den Kern nicht von der äußern Hülle scheiden.

Es kehrt das Wort, das dichterische, heim,
das deutungslos im Schattenland gewesen.
Im Laub des Sinnes glüht die Frucht, der Reim.

The post Die Heimkehr des Worts appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ludwig Wittgenstein, Über Gewißheit (Nr. 244)

Daß eine Seele spricht, die fern geweilt
bei Göttern, und dies nun vergessen habe,
im Menschenleib zu hausen wie im Grabe,
hat Orpheus ichblind Platon mitgeteilt.

Doch ist, wer spricht, nicht eine Puppe nur,
die zappelt an gereizten Nervenbahnen,
kein Wiedergänger der verblichnen Ahnen,
schlafwandelnd an der Gene langer Schnur.

Und manchmal, Dichter, brennt auf deiner Zunge
ein Feuer, das mit fremden Stimmen singt,
es fließt der Atem aus azurner Lunge,

der Verse in das Dunkel sprüht, Kometen,
daß wir nicht wissen, wer die Botschaft bringt,
der Mund der Muse oder des Poeten.

The post Mit fremden Stimmen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Die Sätze, die dies Weltbild beschreiben, könnten zu einer Art Mythologie gehören. Und ihre Rolle ist ähnlich der von Spielregeln, und das Spiel kann man auch rein praktisch, ohne ausgesprochene Regeln, lernen.

Die Mythologie kann wieder in Fluß geraten, das Flußbett der Gedanken sich verschieben. Aber ich unterscheide zwischen der Bewegung des Wassers im Flußbett und der Verschiebung dieses; obwohl es eine scharfe Trennung der beiden nicht gibt.

Wer keiner Tatsache gewiß ist, der kann auch des Sinnes seiner Worte nicht gewiß sein.

Wer an allem zweifeln wollte, der würde auch nicht bis zum Zweifel kommen. Das Spiel des Zweifelns selbst setzt schon die Gewißheit voraus.

Wenn mich ein Blinder fragte „Hast du zwei Hände?“, so würde ich mich nicht durch Hinschauen davon vergewissern. Ja, ich weiß nicht, ob ich meinen Augen trauen sollte, wenn ich überhaupt dran zweifelte. Ja, warum soll ich nicht meine Augen damit prüfen, daß ich schaue, ob ich beide Hände sehe? Was ist wodurch zu prüfen?! (Wer entscheidet darüber, was feststeht?)

Ludwig Wittgenstein, Über Gewißheit (Nr. 94, 95, 97, 114, 115, 125)

Der Tag bricht an, ich sag, die Blumen sind
viel farbenreicher als beim Kerzenscheine.
Doch fragst du mich, was ich mit Farbe meine,
vermute ich, du seist bedeutungsblind.

Du magst wohl schreien, dies sei deine Hand,
hab ich sie eingequetscht dir aus Versehen.
„Reich mir die Hand!“ heißt nicht, erst nachzusehen,
ob sie vorhanden, ist man bei Verstand.

Du kannst zugleich nicht beides überprüfen,
den Maßstab und was du dran mißt, die Dinge,
sonst taumelst du im Zwielicht leerer Tiefen.

Wir müssen mit Bedacht die Angeln eichen,
damit das alte Fenster auf sich schwinge
und uns die milden Strahlen noch erreichen.

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Ludwig Wittgenstein

Du kannst die eigne Sprache nicht erfinden,
die mütterlich im Wiegenliede floß.
Sie ist der Erde und des Himmels Sproß,
der sich am Stab des Geists empor muß winden.

Die Quelle, halb verschüttet, schluchzt vergebens
nach ihrem Bruder, dem berühmten Strom.
Der Schmerz im Glied, das fehlt, scheint ein Phantom,
doch er bezeugt das volle Maß des Lebens.

Verwirrte wähnen sich der Sprache Herren
und reißen Fäden aus dem edlen Teppich,
bis sich die schönen Muster wild verzerren.

Flicht scheu nur, Dichter, Purpur von Exoten
zum heimatlichen Kranz von Lauch und Eppich,
beschäme blasse Wangen nicht mit roten.

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Ludwig Wittgenstein

Es ist die Haut der Sprache, was da juckt,
als würde ihre Poren Talg verstopfen,
und Wort um Wort gerinnt zu trüben Pfropfen,
bis lichter Sinn vom Unsinn ward verschluckt.

Es gibt kein Mittel, das die Reizung hemmt,
und wenn wir kratzen, wird es nur noch schlimmer.
Der Seele bleibt nur kindliches Gewimmer,
fühlt sie im Leib, dem eigenen, sich fremd.

Die vielgerühmten Therapien trogen,
man machte unser Selbstempfinden taub
und hat die kranke Haut dann abgezogen.

Kannst, Dichter, du noch einen Ausweg zeigen?
„Gib hin dich wie dem Wind das weiche Laub
dem Rauschen über abgrundtiefem Schweigen.“

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Ludwig Wittgenstein

Den Argwohn wurmt am Stolz der Indigenen,
die lächelt und im Haar gar Blüten trägt,
wie kleines Dasein große Seelen prägt,
die sich im Zweifelsfall an Rosen lehnen.

Den Kleingeist muß ein blonder Held empören,
der um ein kurzes, hohes Leben bat.
Der Siechende spuckt auf das Inkarnat
der Götter, die mit feuchtem Glanz betören.

Den Haß auf Größe wirst du immer finden
bei Gnomen. Abscheu vor dem Schöpferlicht
wird Monstren zeugen unter geistig Blinden.

Die Parasiten, die am Erbe nagen,
bereiten sich ihr eigenes Gericht.
Kein Epos wird den Untergang beklagen.

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Warum ist die Philosophie so kompliziert? Sie sollte doch ganz einfach sein. – Die Philosophie löst die Knoten in unserem Denken auf, die wir unsinnigerweise hineingemacht haben; dazu muss sie aber ebenso komplizierte Bewegungen machen, wie diese Knoten sind. Obwohl also das Resultat der Philosophie einfach ist, kann es nicht ihre Methode sein, dazu zu gelangen. 

Die Komplexität der Philosophie ist nicht die ihrer Materie, sondern die unseres verknoteten Verstandes.

Ludwig Wittgenstein

Das Licht hat sich an Säulen aufgestaut.
Die Schatten, die sie werfen, aber wandern.
Des Lebens grüne Lieder, sie mäandern,
wenn kristalliner Sinn in Reimen taut.

Behutsam hat den Knoten aufgelöst,
worin des Lichtes Fäden sich verschlungen,
ein leiser Sang, im Abendrot gesungen,
vom dunklen Duft der Rosen eingeflößt.

Die sich an Krücken des Begriffes schleppen,
vernehmen einen Ruf: „Laßt sie nur fahren!“
Sie schreiten barfuß auf bemoosten Treppen

zur freien Aussicht von den Rebenhängen.
Sie sagen, was sie sehn, mit Worten, klaren,
und keins verirrt sich noch in Rätselgängen.

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Ludwig Wittgenstein

Das Kloster war die Saat des Abendlandes,
die Heiligung des Tages im Gebet,
damit des Herzens Unruh werde stet,
des Lebens Uhr sei Rieseln goldnen Sandes.

Die gleichen Hände sollen Unkraut rupfen,
damit die Saat der Hoffnung neu ergrünt,
daß Demut einem hohen Lichte dient,
die Chiffren auf die keuschen Blätter tupfen.

Doch jene Stille, trunkner Seele Krug,
hat wilden Schreis Barbarenfaust zertrümmert.
Wo der Gesang gab süßen Tranks genug,

hat man die Quelle mit Asphalt gefüllt.
Die jungfräulichen Lilien sind verkümmert,
brach liegt der Garten, fernen Edens Bild.

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Ludwig Wittgenstein

Unruhe strebt vom Zentrum in die Weite.
Es nimmt am Grenzenlosen blindlings Maß,
wer eigner Herkunft Bild und Grund vergaß,
als ob zum Katarakt die Argo gleite.

Sie reißen Wurzeln aus gleich den Titanen,
errichten Türme bis zum Himmelszelt,
und dem Zement, auf daß er ewig hält,
vermengen sie die Knochen ihrer Ahnen.

Du aber sitzt am großen Strom, zu schauen,
wie trübe wird, voll Schlamm die träge Flut,
daß Sonnentages Bilder rasch ergrauen.

Auch Goethes Mond kann dich nicht mehr erweichen,
im Lied zu sagen, hier zu sein war gut,
siehst, Dichter, du im Strom sie treiben: Leichen.

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Ludwig Wittgenstein

Das Wort, den Ball gilt’s nicht zu apportieren,
wie es der Hund, treu und beflissen, tut.
Das Spiel der Sprache sprüht, verlischt wie Glut.
Den Ball, den einer warf, wird er verlieren,

wenn ihn der andre nicht zurück mag geben:
Der wirft ihn einer holden Schönen zu.
Der Erste geht, läßt Liebende in Ruh,
die Wurf um Wurf einander höher heben.

Du kannst nicht jedem Spieler gleich vertrauen.
Die Arglist wirft den Ball, den sie gefangen,
ins Dickicht, wo ihn niemand wiederfindet.

Von dem am Helikon die Musen sangen,
den Ball mag dreist ein Epigone klauen,
daß er aus mattem Vers ein Truglicht schindet.

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Ludwig Wittgenstein

Das Pathos edler Phrasen wirkte hohl,
als würde plötzlich eine Wunde nässen,
die unter dem Verband man fast vergessen,
und alles, was nicht heilt, wär nun frivol.

Des Lichtes Fäden scheinen blind verstrickt
in einen Knäuel, der nicht zu entwirren,
und, wie Insekten in ein Spinnweb, schwirren
die Worte in den Schleier, der erstickt.

So dämpfe, wenn es dämmert, deinen Ton,
damit die tiefen Seufzer aufwärts quillen,
die, Dichter, dir vertraut, des Orpheus Sohn.

An Reimen, die wie blaue Falter glommen,
mag ihren Durst die alte Spinne stillen,
freu dich des kleinen Käfers, der entkommen.

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Mein eigenes Denken über Kunst und Werte ist weit desillusionierter, als das der Menschen vor hundert Jahren sein konnte. Und doch heißt das nicht, daß es deswegen richtiger ist. Es heißt nur, daß im Vordergrund meines Geistes Untergänge sind, die nicht im Vordergrund jener waren.

Ludwig Wittgenstein

„Sag: Welche Freuden sind es, die dir blieben?“
„Die Körner auszustreuen, wenn es tagt,
daß mir ein schönes Turteltäubchen sagt,
auch wunde Seelen sind geneigt zu lieben.“

„Und welchen Kummer hast du zu verwinden?“
„Daß allzu früh die Blume mir verblich,
die Iris meines traumverlornen Ich
mußt allzu früh am Schnee des Schlafs erblinden.“

„Sind Worte noch, dich Taumelnden zu halten?“
„Nicht Worte sind’s, nur abschiedssanftes Schauern
von Blättern, die sich keusch um Strahlen falten,

wenn sie vom bleichen Mond des Abgrunds fließen,
des Efeus Flüstern an den hohen Mauern,
die sich um meiner Kindheit Garten schließen.“

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Ludwig Wittgenstein

Der Pfad der dürren Gräser, plattgetreten,
hat uns zum stillen Haine nicht gebracht,
daß dort, von Gottes hohem Strahl entfacht,
wie Flammen wir mit ganzem Leibe beten.

Auf Märkten, wo gepeitschte Puppen schreien
um Paradiese ohne Not und Tod,
sehnt sich das Herz, von Nacht und Wahn bedroht,
nach Stimmen, die ihm Licht ins Dunkel schneien.

Der Weg hat dich dem Lärm des Tals entrückt
zum schmalen Grat, dem Abgrund leiser Schauer,
wo, Dichter, dich der Enzian entzückt.

Bring uns den Duft in unser Krankenzimmer,
daß wir des Tags gedenken ohne Trauer,
leg auf das Kissen uns den blauen Schimmer.

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Ludwig Wittgenstein

Gott scheint nur eine schwache Gegenmacht,
wie jenes Sternbild über schwarzen Hängen,
das sie eratmen ließ in süßen Sängen,
die Hirten in der einen Wundernacht.

Dann ragte schon das Kreuz auf Golgotha,
und der gesegnet hatte, war verlassen.
Wie deine Lilien, Schmerzensmutter, blassen,
wie der Verneiner überschreit dein Ja.

Nach holden Händen greifen wir vergebens,
denn keines kann am anderen sich halten,
abschüssig ist die Bahn des dunklen Lebens.

Gesanges Rosen, dämmerfeuchte Gluten,
verlöschen unterm Aug der Angst, dem kalten.
O Dorn der Liebe, daß wir still verbluten.

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Ludwig Wittgenstein

Mit dunklem Schwirren scheucht er auf die Herde,
zum Abgrund stößt der Schatten eines Aars.
Wir baumeln, Puppen einer schrillen Farce,
im Bodenlosen über Gottes Erde.

Schlafwandler sind, die über Schädel schreiten,
fern lockt ein Girren, lockt Sirenensang,
zu lösen sie von harter Strahlen Zwang,
wach erst, da sich im Sturz die Augen weiten.

Birg, Dichter, dich im Abseits zwischen Halmen,
wo in der fremden Nacht das Heimchen zirpt.
Die Sonne übertönt die Angst mit Psalmen,

wenn aus den Gärten heiße Rufe steigen
und kleines Dasein um das große wirbt.
Die stille Mitte sei im trunknen Reigen.

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Ludwig Wittgenstein

Die in der Sommernacht am Fenster stehen,
als habe aufgestoßen es ein Strahl
des Mondes, fühlen aus dem Heimattal,
dem fernen, frühe Melodien wehen.

Die einsam wandeln in Gesanges Hainen,
und von den Dämmerlauben tropft noch Licht
auf müder Anemonen Angesicht,
sie halten jählings inne, um zu weinen.

Mag die verklebten uns, des Herzens Falten,
aus Versen quillend transparente Feuchte
sanft lösen, die vom Schnee des Schlafes kalten,

die Lider, uns dein Atem, Dichter, wecken,
daß aus dem Dunkel hell die Rose leuchte
und wir das Dasein schauen ohne Schrecken.

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Ludwig Wittgenstein

Wie unsre Haut ist auch die Seele nackt.
So lauschten wir der Nacht mit offnen Poren,
so fühlten wir uns an den Strom verloren,
den dunklen Glanz, des Staunens Katarakt.

Da ließen wir gewundner Muschel gleich
den zarten Schmelz mit Schalen überkleiden,
einander in Monaden uns zu scheiden.
Hart ward der Sinn, das Herz der Angst blieb weich.

Wohl tönen Muscheln, an ein Ohr gehalten,
wie Meere rauschen, die vor Zeiten blauten.
Wir haben Worte bloß, die schon erkalten,

bevor sie noch in fremde Herzen dringen.
An hohen Dämmen, die wir um uns bauten,
prallt schäumend, Dichter, ab dein Singen.

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Ludwig Wittgenstein

Als griffest eines Fremden Hand du blind,
und was du fühlst ist nur ein Stumpf, ein glatter.
Des Lebens Stimmen werden dumpfer, matter,
als riefen, die vom Schnee verschüttet sind.

Das Aug der Liebe war nur buntes Glas.
Wie zarte Haut, von Strahlen aufgeschnitten,
sind Seelen, die den Sonnenpfad durchschritten,
verwehte Schuppen, fetter Maden Fraß.

Das nicht vom Schmerz beseelte Wort ist kalt,
es torkelt wie an wirren Silberdrähten
die Puppe, strohgefüllt und grell bemalt.

Sie spielen Sprache, doch die Worte gleichen
gepreßtem Hauch von Lippen, zugenähten.
Die Frucht des Sinns ist faul, die sie uns reichen.

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