Love to his singer held a glistening leaf,
And said: “The rose-tree and the apple-tree
Have fruits to vaunt or flowers to lure the bee;
And golden shafts are in the feathered sheaf
Of the great harvest-marshal, the year’s chief,
Victorious summer; aye, and ’neath warm sea
Strange secret grasses lurk inviolably
Between the filtering channels of sunk reef.

All are my blooms; and all sweet blooms of love
To thee I gave while Spring and Summer sang;
But Autumn stops to listen, with some pang
From those worse things the wind is moaning of.
Only this laurel dreads no winter days:
Take my last gift; thy heart hath sung my praise.”

Der Liebe Abschiedsgeschenk

Liebe hat ihrem Sänger ein schimmerndes Blatt entgegengereckt
und sprach: „Der Rosenstrauch und der Apfelbaum
prangen mit Früchten, locken Bienen mit rotem Flaum.
Und goldene Pfeile hat in der Garbe versteckt
der große Marschall der Ernten, der Herr der Zeit,
Sommer, der Sieger. Ja, an dem warmen Teich
lauern Halme, unantastbaren Geheimnissen gleich
zwischen versunkenen Brocken, Wassers Geleit.

All dies ließ ich blühen, und all den Liebesflor
gab ich dir, als Frühling und Sommer sangen.
Doch ihnen zu lauschen hat Herbst kein Verlangen,
ihn schmerzt, was der Wind an Unheil heraufbeschwor.
Nur dieser Lorbeer hat keine Angst zu vereisen.
Nimm ihn zum Abschied. Dein Herz sang, mich zu preisen.“

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Mon Père approchez-vous. Maître, je Vous appelle.
Inspirez-moi comme le vent qui fait pleurer,
qui fait pleurer d’amour autour de la chapelle,
pleurer comme la pluie le chagrin des lauriers !

Nun weiß ich, o mein Gott

Nun weiß ich, o mein Gott, jedes Ding schwebt lose
überm eignen Abgrund nach Deiner Weisheit Schluß.
Dies da ist ein Kiesel und dies ist eine Rose,
dies ist eine Frau und dieses ist ein Kuß.

Komm, mein Vater, Meister, hör mein Flehen.
Hauch an mich wie der Wind, der regnen läßt,
Liebesschauer läßt um die Kapelle wehen
und feuchten Glanz, der dürren Lorbeer näßt.

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Die Taube hielt den Olivenzweig dereinst,
es war die Jungfrau, die Frieden dem Irrsal gebracht.
Das Osterlamm, am Türsturz aufgehängt,
es ward zum Lamm, das man ans Kreuz geschlagen.
Nur nach und nach will ein Mysterium uns tagen.
Der brennende Busch sprach vor der Osternacht.
Vor Noahs Arche schwamm das Kirchenschiff im Meer.
Die Arche war, als Mose kam, längst leer.
Mose schied die Wasser, bevor Sankt Petrus fischte.
Nach und nach zeigt sich das Licht, das unvermischte.

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De quoi nourrir son Dieu si ce n’est pas de miel?

Parfois le cantonnier qui casse des cailloux
lève la tête et voit le Christ, le seul ami
qu’il ait sur cette route où palpite Midi.
Pour casser les cailloux l’ouvrier est à genoux
dans l’ombre de ce Christ dont le flanc est vermeil.
Et tout le miel alors chante dans le soleil.

Le poète contemple et médite. Il se dit,
devant le lent frisson des champs, que chaque épi
est du peuple de Dieu la sage colonie
dont chaque grain attend, pour être vivifié,
que des grottes du Ciel l’eau se soit élancée.
Il se dit que ce grain désormais va pousser
dans l’azur précieux que tout approfondit
et, qu’image du Fils de Dieu, né lui aussi
dans une grotte, il nourrira ceux qui ont faim.
Et l’épi qui naîtra à son tour de ce grain
aura la forme d’un clocher dans une aurore.

Der ländliche Frieden

Der ländliche Frieden breitet sich um die Kapelle.
Und am staubigen Kreuzweg, wo an man baut
Hafer, Minze, Zichorie und Ackerkraut,
ragt ein großer Christus aus hohlem Holz, da haben
Bienen ihr Nest gemacht. Sie füllen emsig die Waben,
gehen, kommen, bepackt mit Pollen, von der Sonne bestrahlt.
wie schwarze Lettern aufs Blau des Himmels gemalt.

Wie ihren Gott ernähren, wenn mit Honig nicht?

Manchmal hebt der Arbeiter, der Steine bricht,
das Haupt und schaut auf Christus, der allein
ihm Freund auf dieser Straße, wo der Süden sticht.
Er muß ins Knie gehen, bricht er einen Stein,
im Schatten dieses Christus, aus dessen Seite Purpur dringt.

Und all der Honig, der nun in der Sonne singt.

Der Dichter aber schaut und sinnt auf die Lehre.
Er sagt sich vorm sanften Schauer der Felder, daß jede Ähre
dem Volk Gottes eine weise Pflanzstatt beschere,
wo alle Körner warten, daß sie sich beleben,
auf die Wasser, die aus den himmlischen Grotten wehen.
Er sagt sich, dies Korn wird einst auferstehen
in den kostbaren Himmel, den sich alles erkoren,
und das Bild des Gottessohnes, auch er geboren
in einer Grotte, wird, die Hunger haben, nähren.
Die auf ihre Art dem Samen entsprießen, die Ähren,
werden der Gestalt des Kirchturms in der Morgenröte gleichen.

The post Francis Jammes, La paix des champs appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Il avait découpé, par un très doux mystère,
ce petit coq dans du soleil vert, et ce lièvre
à même le terreau éboulé d’un sillon,
et, dans la blanche fleur des pois, ce papillon.

Denn nun, von einem unnennbaren Korn genährt

Denn nun, von einem unnennbaren Korn genährt,
ist es, als öffne eine neue Welt sich seinen Augen:
Den Vogel, den Baum, den Stein hat ein Licht verklärt,
das er nicht kannte, der Ziegel, vom Strahl versehrt,
als die Sonne unterging, blickte tief und rein.
Dies war kein Albtraum mehr, wirr und fratzenhaft,
wo jedes Antlitz erbleicht im jähen Strahl der Existenz:
Nun war jedes Ding so, wie es sollte sein.
Im Garten hat Gott selbst Lavendel angebaut,
der Heide hat er Erika und Ginster anvertraut.

Durch ein Geheimnis, äußerst zart, hatte aus der Sonne,
der grünen, den kleinen Hahn er geschnitten, und diesen Hasen
aus dem Humus auch, der in der Furche hing,
und aus der weißen Erbsenblüte diesen Schmetterling.

The post Francis Jammes, Car maintenant, nourri d’un ineffable blé appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Car, soucieusement, tel qu’un très vieux marin
dont la barbe a été battue par le tonnerre,
sur les gouffres du ciel de nacre Dieu tend les mains
à tous ceux qui, souffrants, lui offrent leurs misères
au creux d’un diamant ou d’une primevère.

Die Gebete fliehen in den Himmel

Die Gebete fliehen in den Himmel, Blumen gleich,
keiner weiß ja wie, die einen, voller Prangen,
schwer von Wohlgeruch, Hyazinthen, nachtumfangen,
die andern, ärmlich, wenig duftend, bleich,
wie Gedanken, dürftiger Erde karger Sinn.
Der Dichter sieht sie steigen zum Erbarmer hin,
zum Vater, der allein wägt Gold und Silberling.
Er ja schätzt jede Blume, ob sie arm, ob reich,
die er zu Ihm kommen sieht. Er allein verfügt,
hoch über unserem Hassen, unserem Sehnen,
ob die blaue Demut, ein Bündel von Verbenen,
gleich, mehr oder minder als die stolze Nelke wiegt.

Kummervoll, ein Seemann, alt wie die Legende,
dessen Bart vom Donner ward gespalten,
reicht über den Abgründen des Perlmutthimmels die Hände
Gott all jenen, die leidend ihm ihr Elend entgegenhalten,
ob in eines Diamanten oder einer Primel Falten.

The post Francis Jammes, Les prières s’en vont au ciel appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ta chair était pareille à celle des cocos.
Les marchands te portaient des pagnes couleur d’air
et des mouchoirs de tête à carreaux jaune-clair.
Labourdonnais signait des papiers d’amiraux.

Tu es morte et tu vis, ô ma petite amie,
amie de Bernardin, ce vieux sculpteur de cannes,
et tu mourus en robe blanche, une médaille
à ton cou pur, dans la Passe de l’Agonie.

Heute ist Virginiens Fest

Heute ist Virginiens Fest, das Fest der heiligen Frau …
Du warst nackt unter deinem Kleid von Musselin.
Aßest große Früchte mit dem Geschmack von Mosambik,
und das salzige Meer begrub die Krebse, hohl und grau.

Dein Fleisch war wie das von Kokosnüssen fahl.
Händler reichten dir Schürzen in der Farbe der Luft
und Kopftücher, mit gelben Karos betupft.
Labourdonnais signierte Papiere als Admiral.

Du bist tot und du lebst, o meine kleine Freundin,
Freundin von Bernardin, dieser alte Wanderstabschnitzer,
und du starbst im weißen Kleid, eine Medaillon
am makellosen Hals, an der Meerenge sankst du dahin.

Anmerkung zum Verständnis:
Das Gedicht bezieht sich auf den noch immer in Frankreich gelesenen Roman
Paul et Virginie von Jacques-Henri Bernardin de Saint-Pierre aus dem Jahre 1788,
der in Anlehnung an die Naturverklärung Rousseaus die romantisch-tragische
Liebesgeschichte von Paul und Virginie in der Tropenidylle von Mauritius gipfeln läßt:
Das Mädchen, von seinem Freund getrennt, zieht die Liebessehnsucht aus der Öde
und Dekadenz von Paris in die verklärte Natur des Meerreiches zurück. Doch
das Schiff kentert in der Meerenge vor der Insel (la Passe de l’Agonie).
„Virginiens Fest“: Festtag der Hl. Virginie im römischen Kalender, Namenpatronin
der Heldin des Romans.
„dieser alte Wanderstabschnitzer“: (vermutlich) Anspielung auf die vielen Reisen des
Herrn Bernardin, die ihn schließlich bis Mauritius führten.
Bertrand François Mahé de La Bourdonnais war Admiral und ab 1734 Gouverneur
von Mauritius und Réunion.

The post C’est aujourd’hui la fête de Virginie… appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Komm unter die Laube

Komm unter die Laube, die Flieder überschattet,
daß ich dir, gleich einer Medaille Gepränge,
um den Hals, rötlich schimmernd wie die Ähre
und glatt wie die Traube, die auf dem Gemäuer schläft,
mit einem Altweiberfaden eine China-Rose hänge …

The post Francis Jammes, Venez sous la tonnelle (Version 2) appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ainsi peut-elle croire, petite paysanne,
qu’au-dessus d’elle, dans les constellations,
il y a des marchés pareils avec des ânes,
des taureaux, des béliers, des chèvres, des poissons.

C’est le marché du Ciel sans doute qu’elle lit.
Et, quand la page tourne au signe des Balances,
elle se dit qu’au Ciel comme à l’épicerie
on pèse le café, le sel, et les conscience.

Das Mädchen liest im Almanach

Das Mädchen liest im Almanach, neben sich den Korb mit Eiern.
Außer den Heiligen und den jahreszeitlichen Feiern
betrachtet es die schönen Himmelszeichen:
Steinbock, Stier, Widder, Fische und dergleichen.

So mag sie endlich glauben, kleine Bauersfrau,
daß über ihr, unter Sternen und dazwischen,
es auch Märkte gibt, solche mit Eseln, die kennt sie genau,
mit Stieren, Widdern, Ziegen, Fischen.

Der himmlische Markt ist dies, spricht sie entschieden,
zum Zeichen Waage blätternd ist sie hingerissen,
im Himmel, sagt sie sich, wie in den Läden hienieden
wiegt man ab den Kaffee, das Salz und das Gewissen.

The post Francis Jammes, L’enfant lit l’almanach appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Viele Völker sah ich, kreuzte über die Meere,
nun steh, Bruder, ich hier, habe die Gaben zur Hand,
daß ich dir am Grabe die letzte Ehre bekunde
und die stumm bleibt umsonst rede die Asche noch an.
Hat ja das Schicksal dich selbst mir grausam entrissen,
elender Bruder, ach, würdelos dich mir entrafft.
Jetzt aber nimm entgegen, wie’s alte Sitte der Väter
vorschreibt als traurige Pflicht, Spende zur Weihe des Tods,
diese von vielen brüderlichen Tränen benetzte.
Für immer, Bruder, tönt in deine Nacht mein Adieu.

The post Gaius Valerius Catullus, Carmen 101 appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Depuis que je suis né, je sens au fond du cœur
je ne sais quoi d’inexplicable.
Je vous dis que la rose est tombée sur le sable,
que la carafe est sur la table,
que la fille a mis ses sandales
et que le scarabée est plus lourd que la fleur.

Ich denke an dich

Ich denke an dich. Meine Augen wandern vom Strauch der Rosen
zu den Büscheln des warmen Jasmins.
Ich möchte dich wiedersehen, wenn die Trauben des Muskats
nahe bei den Renekloden schlafen.

Seit ich geboren, fühl ich, daß mein Herz das hüte,
was niemand je erklären kann.
Ich sage dir, die Rose fiel auf den Sand herab,
die Karaffe steht auf dem Tisch,
das Mädchen zog die Sandalen an
und der Skarabäus ist schwerer als die Blüte.

The post Francis Jammes, Je pense à vous appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

— « Pas de pitié ! Pas de pitié ! » me disaient-ils.
… J’ai mis un hérisson blessé par un gamin
dans mon vieux pardessus et puis dans un jardin,
sans m’inquiéter davantage de leurs théories.
Je fais ce qui me fait plaisir, et ça m’ennuie
de penser pourquoi. Je me laisse aller simplement
comme dans le courant une tige de menthe.
J’ai demandé à un ami : Mais qui est Nietzsche ?

Il m’a dit : « C’est la philosophie des surhommes. »
— Et j’ai immédiatement pensé aux sureaux
dont le tiède parfum sucre le bord des eaux
et dont les ombres tout doucement dansent, flottent.

Ils m’ont dit : « Pourrais-tu objectiver davantage ? »
J’ai répondu : « Oui…peut-être… Je ne sais pas si je sais. »
Ils sont restés rêveurs devant tant d’ignorance,
et moi je m’étonnais de leur grande science.

Sie sagten mir

Sie sagten mir: „Die Saiten schlag, bis sie zerschlissen!“
… Sprachen sie von Spielleuten oder ranzigen Nüssen,
von weißen Rindern, die gehorsam eggen, bevor es blitzt,
oder von der Traurigkeit des Kuckucks, der im Blattwerk sitzt?

„Nur kein Mitleid! Kein Mitleid!“, so sprachen sie zu mir.
Ich hüllte einen Igel, den hatte ein böser Bube verletzt,
in meinem Mantel und hab ihn in den Garten gesetzt,
ohne mich noch um ihre Theorien zu bekümmern.

Ich tue, was mir Freude bereitet, und mich verdrießt,
zu fragen, warum. Ich lasse mich einfach treiben dahin
wie der Stengel der Wasserminze in strömender Flut.
Ich hab einen Freund gefragt: Wer ist denn dieser Nietzsche?

Er sagte mir: „Der die Lehre vom Übermenschen ersann.“
Und ich habe sofort an den Holunder gedacht,
dessen lauer Duft süß an den Ufern lacht
und dessen Schatten leise, leise tanzen, fließen.

Sie sagten mir: „Könntest du etwas konkreter werden?“
Antwort: „Ja … vielleicht … Ich weiß nicht, ob ich weiß.“
Sie verharrten wie Träumende vor so viel Ignoranz,
und ich staunte ob ihrer Weisheit tiefem Glanz.

The post Francis Jammes, Ils m’ont dit appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wie Robinson auf seinem wüsten Inselreich
späht auch der Dichter in bitterer Verlassenheit,
welches Segel ihm die Gnade hält bereit
für sein Exil. Das Meer, der offnen Pforte gleich,
läßt ihn hoffen, daß ein Boot lachend streiche hin
über diesen Horizont aus blankem Zinn.
Und das Fieber treibt den Dichter über den Strand.
Ihm scheint, das Segel kommt. Doch trübte seinen Sinn
die Last des immergleichen Traums, der stets entschwand.
Der Dichter stirbt. Durst und Hunger quälen ihn,
seine Passion hält ihm Galle nur und Essig hin.
Die einzigen Früchte, die Gott dem Schiffbrüchigen gibt zum Zeichen,
sind die Früchte der fünf Geheimnisse, der schmerzensreichen.

Anmerkung zum Verständnis:
Die Früchte, die Gott dem verlassenen Dichter reicht, sind die fünf
Geheimnisse des Rosenkranzgebets, das Francis Jammes hier auf die
schmerzenreichen Geheimnisse eingrenzt, jene, die das Leiden und
Sterben des Heilands beschwören.

The post Francis Jammes, Ainsi que Crusoë appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

O mein Herz

O mein Herz, im August geschieht es, im blauen, heißen.
Da wirst du erschöpft sie auf den Holzkasten legen,
deine Scheren, die vom Abendlicht noch blinken.
Deine Schneiderarbeit wird hinab dir sinken.
Wirst deine Wimpern über Augen von Lavendel schließen,
ihren Duft läßt der Sommer in dein Zimmer fließen.
Zu welcher Stunde am Nachmittag, ich weiß es nicht:
Wenn aus dem Brunnen die Wespe nippt, aus der Feuer bricht,
dann werde ich kommen, geblendet vom hohen Sonnenlicht.
So werde ich dich sehen, o Bienenkorb mit Morgenglanz gefüllt,
den in dein keusches Kleid der Schlummer eingehüllt.
Und ich nahe dir ganz leise, und werde bloß,
ohne dich zu stören, betten auf deinen Schoß
Erdbeeren und Brot und Süßes aus dem Bienenreich.
Und erwachst du aus dem Halbschlaf, werden gleich
deine Lippen von den Früchten und dem Honig blühen
wie eine zärtliche Rose, überstrichen von sanfter Hand,
oder eine Aprikose, die aufplatzt voller Wohlgeruch.
O magdliche Freundin, Himbeere an der Wälder Rand,
Rotkäppchen, das herumirrt und sich von Beeren nährt,
o du, die für Momente mir vor Augen gerückt
den Holzschnitt, wo Perrette der Milchtopf vom Haupte fährt:
Nie wirst du mir sagen, wie sehr du sie niedergedrückt,
die Mittagsruhe, da Sommer fühlen ließ seines Wahnes Fracht.
Du wirst dich wieder erheben. Und wirst an mich blicken.
Und tief aufschluchzend siehst du mit Entzücken,
wie in meinem Herzen dein eignes Lächeln lacht.

Anmerkung zum Verständnis:
Perrette ist die Hauptfigur in der Fabel „Das Milchmädchen und der Milchtopf“ (La laitière et le pot au lait) von Jean de La Fontaine. Das Mädchen träumt, während sie den Milchtopf auf dem Kopf zum Markt balanciert, von einem schöneren Leben, das sie sich mehr und mehr gönnen will und zwar mittels geschickten Gebrauchs des Geldes, das sie durch den Verkauf der Milch erwirbt. Von den eigenen ins Üppige sprießenden Phantasien hingerissen, springt sie schließlich freudig auf: Der Topf gleitet ihr vom Kopf, und der Traum ist ausgeträumt.

The post Francis Jammes, O mon cœur appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

… Elle était descendue au bas de la prairie,
et comme la prairie était toute fleurie…

Morgen ist es ein Jahr

Morgen ist es ein Jahr, daß ich die Blüten gebrochen
auf der feuchten Wiese in Audaux, wovon ich gesprochen.
Heute ist von den Ostertagen der schönste Tag.
Ich bin eingetaucht in den Himmel der weiten Fluren,
durch Wälder, durch Auen, über Äcker sogar.
Wie, mein Herz, bist du nicht tot seit einem Jahr?
Mein Herz, hab selbst dich ja entzweigeschnitten,
da ich wiedersah das Dorf, wo ich so viel gelitten,
jene Rosen vor dem Pfarrhaus, von Blut gerötet,
der Flieder in den tristen Beeten, der mich tötet.
Ich erinnerte mich an meine alten Schmerzensfalten
und versteh es nicht, daß ich nicht einfach stürzte hin
auf den Ocker des Pfads, die Stirne in den Staub getaucht.
Nichts mehr. Ich habe nichts mehr, was mich könnte halten.
Warum ist es so schön, warum ich bloß geboren bin?
Auf deine stillen Knie hätte ich gern gebettet
die Müdigkeit, die meine Seele bricht, die sich kauert
wie eine arme Bettlerin in den Straßengraben.
Schlafen. Schlafen können. Für alle Zeit in Schlummer fallen
unter den blauen Schauern, dem kühlen Donnerhallen.
Nicht mehr fühlen. Nicht mehr wissen, daß du lebst.
Nicht mehr diesen Himmel sehen, dieser Hügel Gischt
aus jenem blauen Strudel, der Luft mit Wasser mischt,
noch diese Leere, wo du mir nirgends entgegenbebst.
Mich dünkt, ich höre weinen in meines Daseins Grund,
schweres stummes Schluchzen, von einem, der entschwand.
Ich schreibe. Und voller Freudenklänge ist das Land.
Man hört die Glocken sich froh zur Vesper schwingen,
die Grillen das Glück ländlichen Friedens besingen.
Man sieht in der Bauernhöfe dämmernden Gängen
die Arbeitsmützen eingenickt neben Mehlsieben hängen.

Sie war herabgeschritten auf den Wiesengrund,
und wie die Wiese war von all den Blumen bunt …

Anmerkung zum Verständnis:
Der Dichter Francis Jammes (1868–1938) lebte zurückgezogen in den wenig besiedelten Gefilden der Pyrénées-Atlantiques, wo auch der von ihm besuchte Ort Audaux liegt. Hier spielt das berühmte Gedicht an jene schlaksige Anmut, die hinab zum Wiesengrunde stieg: Elle était descendue au bas de la prairie.

Übersetzung siehe:
http://www.luxautumnalis.de/francis-jammes-elle-etait-descendue-2/

Vertonung der Gedichte „Demain fera un an“ und „Elle etait descendue“ durch Darius Milhaud:
https://www.youtube.com/watch?v=5ovRrnf4GAw&list=RD5ovRrnf4GAw&start_radio=1

https://www.youtube.com/watch?v=6eP3iNc_EMI&list=OLAK5uy_miSXEFb-EygfhDpixZRz7_tXgcC6q2X3M&index=24

The post Francis Jammes, Demain fera un an appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Sie war herabgestiegen

Sie war herabgeschritten auf den Wiesengrund,
und wie die Wiese war von all den Blumen bunt,
die ihre Stile gern ins Wasser tauchen ein,
wand von den Blütennixen ich mir einen Bund.
Bald stieg sie wieder auf, feucht glitzerte das Bein,
empor von dieser Wiese, die so blütenbunt.
Sie lachte und sie schüttelte sich gar anmutsvoll,
ein Schlaks, wie jene Mädchen, die zu hoch geschossen.
Ihr Blick ging schimmernd auf gleich den Lavendelsprossen.

The post Francis Jammes, Elle était descendue (2. Version) appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

La fille chantera dans la métairie noire, et sur la terre tiède il tombera des poires.
La vieille tremblera sur le rouet tremblant, le bélier bêlera dans le troupeau bêlant — et la fille aimera l’amour de son amant.

Les ânes passeront en frissonnant de mouches.
La mère chantera sur l’enfant qu’elle couche, et je t’embrasserai, la bouche sur la bouche.

Puis le ciel sera bleu, puis le ciel sera gris.
Les oiseaux chanteront et pousseront des cris et auprès du vieux puits il poussera des buis.

Écoute mon amie : il y a sous la grange
un nid d’hirondelles petites et criardes
et qui ont la douceur de la vie calme et sage.

Les grands chars sont passés.
Sur leurs cornes luisantes les bœufs avaient les longues fougères ombrageantes des bois glacés d’Été qui ont des sources lentes.

On a coupé les blés qui dormaient au soleil; puis la pluie est venue, elle est venue du ciel : elle a noyé le blé et a mangé le miel.

On a coupé mon cœur qui dormait au soleil…
Une fille est venue, elle est venue du
ciel : elle a noyé mon cœur et a mangé le miel :

mais la douleur est douce et ton amour est doux.
Tu m’as donné ton cœur, ta tête et tes genoux : nous ne faisons plus qu’un et ton cœur est à nous.

Laß die weißen Wolken an der Sonne vorübergleiten

Laß die weißen Wolken an der Sonne vorübergleiten.
Hier gibt es nur dich, die Erde und blaue Weiten.
Denk an nichts, an leere Seiten.
Honigsüß, wie die Lämmer schreiten,
um bei den blauen Kräutern zu trinken.

Das Mädchen wird singen auf dem düsteren Hof und auf die warme Erde werden Birnen fallen.
Die Alte wird überm zitternden Spinnrad zittern, blöken der Bock in der blökenden Herde – und das Mädchen lieben die Liebe seines Geliebten.

Die Esel werden trotten einher, schauernd unter den Fliegen.
Die Mutter wird singen über dem Kind, das sie wiegt, und ich werde Mund an Mund mich an dich schmiegen.

Dann wird der Himmel blau, dann wird der Himmel grau sich verschließen.
Die Vögel werden singen und Schreie ausstoßen und nah beim alten Brunnen der Buchs aufsprießen.

Hör, meine Liebe: dort an der Scheuer
ist ein Nest mit jungen kreischenden Schwalben,
sie sind von der Süße des stillen, weisen Lebens.

Die großen Wagen sind vorübergezogen.
Auf ihren leuchtenden Hörnern trugen die Rinder langen Farnkrauts Schatten aus den erstarrten Wäldern des Sommers, wo die Quellen ermatten.

Man hat die Ähren geschnitten, die in der Sonne schliefen; dann ist Regen gekommen, gekommen ist er vom Himmel: Er hat das Korn ertränkt und den Honig gegessen.

Man hat mein Herz zerschnitten, das in der Sonne schlief …
Ein Mädchen ist gekommen, ist gekommen vom
Himmel: Sie hat mein Herz ertränkt und den Honig gegessen:

Aber der Schmerz ist süß und deine Liebe ist weich.
Du hast dein Herz mir gegeben, deinen Kopf und deine Knie: Wir sind eins geworden und dein Herz schlägt für uns beide zugleich.

The post Francis Jammes, Laisse les nuages blancs passer au soleil appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Lors, vous n’aurez servante oyant telle nouvelle,
Déjà sous le labeur à demi sommeillant,
Qui au bruit de mon nom ne s’aille réveillant,
Bénissant votre nom de louange immortelle.

Je serai sous la terre et fantôme sans os :
Par les ombres myrteux je prendrai mon repos :
Vous serez au foyer une vieille accroupie,

Regrettant mon amour et votre fier dédain.
Vivez, si m’en croyez, n’attendez à demain :
Cueillez dès aujourd’hui les roses de la vie.

Dann wirst du schon alt sein

Dann wirst du schon alt sein, eines Abends, im Kerzenscheine
sitzt du, nah beim Feuer, und entwirrest die Flocken,
meine Verse singend, sagst du, sanft erschrocken:
Ronsard pries mich, damals, als ich schön war wie keine.

Da ist keine Magd, die hört, was deine Botschaft meine,
die halb im Schlummer noch aufrecht hält der Rocken
und meines Namens Klang würd aus dem Halbschlaf locken,
um deinen zu malen, Ruhm auf ewigem Marmorsteine.

Da lieg ich in der Erde, Gespenst, die Knochen zerstückt,
das vom Schatten der Myrten sich die Stille pflückt:
Du wirst als betagte Frau am Herde kauern,

meine Liebe bedauernd und daß du stolz gewandt hast dein Gesicht.
Lebe, gilt dir mein Wort, auf morgen warte nicht:
Laß von nun an des Lebens Rosen dich umschauern.

The post Pierre de Ronsard, Quand vous serez bien vieille appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Depuis la poésie
A séparé ses eaux des autres eaux.
Nulle beauté nulle couleur ne la retiennent,

Elle s’angoisse pour du fer et de la nuit.
Elle nourrit

Un long chagrin de rive morte, un pont de fer
Jeté vers l’autre rive encore plus nocturne
Est sa seule mémoire et son seul vrai amour.

Die Brücke aus Eisen

Es gibt zweifellos stets am Ende eines langen Wegs,
wo ich als Kind durch eine Öllache ging,
ein Rechteck bedrückenden Todes unter dem dunklen Himmel.

Von da an hat die Dichtung
ihre Wasser von den anderen Wassern geschieden.
Keine Schönheit, keine Farbe halten sie zurück,

sie ängstigt sich wegen des Eisens und der Nacht.
Sie nährt

ein langer Gram um das tote Ufer, eine Eisenbrücke,
geschlagen zum anderen Ufer einer noch tieferen Nacht,
ist seine einzige Erinnerung und seine einzig wahre Liebe.

The post Yves Bonnefoy, Le pont de fer appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Tu vieilliras
Et, te décolorant dans la couleur des arbres,
Faisant ombre plus lente sur le mur,
Etant, et d’âme en fin, la terre menacée,
Tu reprendras le livre à la page laissée,
Tu diras, c’étaient donc les derniers mots obscures.

Das Buch, um zu altern

Sterne, die Weide wechselnd; und der Hirte
gebeugt über das irdische Glück; und so viel Frieden
wie dieser schwankende Ruf des Insekts,
das ein armer Gott sich formt. Die Stille
stieg aus deinem Buch in dein Herz.
Ein Wind geht lautlos durch den Lärm der Welt.
Die Zeit lächelt von fern, daß sei aufhört zu sein.
Schlicht sind im Garten die reifen Früchte.

Du wirst altern,
und verblassend in die Farbe der Bäume,
wirfst du einen trägeren Schatten an die Wand,
du, am Ende nur Seele, Erde, die bedroht ist,
schlägst das Buch wieder auf, wo das Zeichen du ließt,
sagst, dunkel sind die Worte, die zuletzt ich fand.

The post Yves Bonnefoy, Le livre pour vieillir appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

L’enfant sans hâte ni bruit
T’a découvert une route.
— Ce n’est pas que l’antique nuit
En toi ne s’angoisse plus.

Le même enfant volant bas
Dans la ténèbre des voûtes
A saisi ce cœur et l’emporte
Dans le feuillage inconnu.

Über einen Eros aus Bronze

Du altertest in den Falten
der göttlichen Farblosigkeit.
Wer ist gekommen, mit einer Lampe,
zu färben dir den kahlen Horizont mit rotem Flor?

Das Kind hat ohne Hast, ganz leise
dir einen Weg gewiesen.
– Das heißt nicht, daß die Nacht, die greise,
sich in dir nicht fürchte wie zuvor.

Dasselbe Kind, tief flügelnd
in den gewölbten Nachtverliesen
ergriff dies Herz und trug’s
ins unbekannte Laub empor.

The post Yves Bonnefoy, Sur un Éros de bronze appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Das Haus, wo ich geboren

Ich wachte auf, es war das Haus, wo ich geboren,
die Gischt stürzte vom Felsen herab,
kein Vogel, nur der Wind, die Woge zu öffnen, zu schließen,
der Geruch des Horizonts von allen Seiten
Asche, als verhüllten die Hügel ein Feuer,
das anderswo eine Welt verzehrte.
Ich ging auf die Veranda, der Tisch war gedeckt,
das Wasser schlug an die Tischbeine, die Anrichte.
Dennoch mußte sie Einlaß finden, die Gesichtslose,
die ich kannte, sie rüttelte an der Tür
des Korridors, neben der düsteren Treppe, doch vergebens,
so hoch stand das Wasser bereits im Saal.
Ich drehte die Klinke, die widerstand,
ich hörte vag den Lärm vom anderen Ufer,
dies Lachen von Kindern im hohe Gras,
diese Spiele der anderen, immer der anderen, in ihren Freuden.

Vom Dichter gelesen:
https://www.youtube.com/watch?v=K_FMD4QF59w

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Dans mon rêve d’hier
Le grain d’autres années brûlait par flammes courtes
Sur le sol carrelé, mais sans chaleur.
Nos pieds nus l’écartaient comme une eau limpide.

O mon amie,
Comme était faible la distance entre nos corps !
La lame de l’épée du temps qui rôde
Y eût cherché en vain le lieu pour vaincre.

Die Schnelligkeit der Wolken

Das Bett, daneben das Fenster, das Tal, der Himmel,
die wunderbare Schnelligkeit dieser Wolken.
Der Schriftzug des Regens auf der Scheibe, plötzlich,
als setzte das Nichts seine Unterschrift unter die Welt.

In meinem gestrigen Traum
verbrannte das Korn anderer Jahre in Flammen, knapp
über dem gekachelten Boden, doch ohne Wärme.
Unsere nackten Füße entfernten sich von ihm wie ein durchsichtiges Wasser.

O meine Freundin,
wie gering war der Abstand zwischen unseren Körpern!
Die Schneide des Degens der Zeit, die herumstreift,
hätte dort vergebens nach einem Ort gesucht, um zu siegen.

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J’ai reculé longtemps devant tes signes,
Tu m’as chassée de toute densité.

Mais voici que la nuit incessante me garde,
Par de sombres chevaux je me sauve de toi.

Die Stimme

Was für ein Haus willst du für mich errichten,
was für eine dunkle Schrift, wenn das Feuer kommt?

Ich bin lange Zeit vor deinen Zeichen zurückgewichen,
du hast mich einer jeden Dichte beraubt.

Doch sieh, wie mich die hereinbrechende Nacht beschützt,
mit düsteren Pferden rette ich mich vor dir.

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Je célèbre la voix mêlée de couleur grise
Qui hésite aux lointains du chant qui s’est perdu
Comme si au delà de toute forme pure
Tremblât un autre chant et le seul absolu.

Ô lumière et néant de la lumière, ô larmes
Souriantes plus haut que l’angoisse ou l’espoir,
Ô cygne, lieu réel dans l’irréelle eau sombre,
Ô source, quand ce fut profondément le soir !

Il semble que tu connaisses les deux rives,
L’extrême joie et l’extrême douleur.
Là-bas, parmi ces roseaux gris dans la lumière,
Il semble que tu puises de l’éternel.

Der Stimme von Kathleen Ferrier

Alle Süße, alle Ironie sammelt sich
für ein Adieu aus Kristall und Dunst,
Die tiefen eisernen Schläge erzeugen beinah Stille,
das Licht des Schwertes hatte sich verhüllt.

Ich preise die Stimme, Gemisch von grauer Farbe,
die zögert in den Fernen des Lieds, das sich verlor,
als zitterte jenseits jeder reinen Form
ein anderer Gesang, der einzig losgelöste.

O Licht und des Lichtes Nichts, o Tränen,
höher lächelnd als Angst oder Hoffnung,
o Schwan, wahrer Ort im wahnhaften Wasser des Dunkels,
o Quelle, wenn sie aus abendlichen Tiefen stieg!

Es scheint, du kennest die beiden Ufer,
die äußerste Freude und das äußerste Leid.
Dort drüben, zwischen den grauen Schilfen des Lichts,
magst du wohl aus dem Ewigen schöpfen.

Anmerkung zum Verständnis:
Kathleen Ferrier war in den 40er und 50er Jahren des letzten Jahrhunderts eine berühmte Sängerin, exzellente Interpretin der Lieder von Schubert, Brahms und Mahler, für die Benjamin Britten seine Oper „The Rape of Lucretia“ schrieb. Die Schallplattenaufnahme von Gustav Mahlers „Lied von der Erde“ mit Kathleen Ferrier unter der Leitung von Bruno Walter soll den Dichter Yves Bonnefoy zu dem der Sängerin gewidmeten Gedicht inspiriert haben.

Siehe:
https://www.youtube.com/watch?v=Nl6zRA9bYO8&list=RDNl6zRA9bYO8&start_radio=1

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Seconde, vers midi. Ne demeure
De la couleur
Que les aiguilles de pins
Qui tombent elles aussi plus dru parfois que la neige.

Puis, vers le soir,
Le fléau de la lumière s’immobilise.
Les ombres et les rêves ont même poids.

Un peu de vent
Écrit du bout du pied un mot hors du monde.

Der große Schnee

Erster Schnee früh am Morgen. Das Ocker, das Grün
flüchten sich unter die Bäume.

Ein zweiter gegen Mittag. Von der Farbe
bleiben nur die Nadeln der Kiefern,
auch die fallen und manchmal dichter als der Schnee.

Dann, gegen Abend,
erstarrt die Geißel des Lichtes.
Schatten und Träume haben dasselbe Gewicht.

Ein leiser Wind
schreibt mit der Fußspitze ein Wort von außerhalb der Welt.

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Davantage de lumière ce soir
À cause de la neige.
On dirait que des feuilles brûlent, devant la porte,
Et il y a de l’eau dans le bois qu’on rentre.

Der Schnee

Er kommt von weiter her als von den Wegen,
er hat die Wiese berührt, den Ocker der Blüten,
dieser Hand, die im Rauch schreibt,
hat er die Zeit durch Schweigen besiegt.

Mehr Licht an diesem Abend
aufgrund des Schnees.
Man könnte sagen, die Blätter brennen vor der Tür,
und da ist Wasser im Holz, wenn man heimkehrt.

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Der Orangenhain

So wollen wandern wir über die Ruinen eines Himmels,
eines ungeheuren,
das Land erfüllt sich in der Ferne
wie ein Schicksal in einem lebenden Licht.
Was wir so lange Zeit gesucht, die Heimat
wird sich vor uns dehnen, Land der Salamander.
Sieh, wirst du sagen, diesen Stein:
Er trägt die Gegenwart des Todes.
Geheime Leuchte, sie ist es, die unsere Gesten verbrennt,
so wandern wir im Hellen.

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Die Biene. Die Farbe

Fünf Uhr.
Der Schlaf ist leicht, in Flecken auf den Fensterscheiben.
Der Tag schöpft da unten in der Farbe frisches Wasser.
Rieselnd, aus dem Abend.
Es ist, als werde die Seele einfacher,
mehr und mehr Licht, und das beruhigt.
Doch das Eine reißt auseinander am finsteren Bein.
Du verlierst dich, wo der Mund vom bitteren Tode getrunken.
Das Füllhorn mit der Frucht
rötet sich in der Sonne, die sich wendet.
Und dies Bienengesumm
der unreinen und sanften Ewigkeit
auf der so nahen Wiese, die noch so glüht.)

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Dichtkunst

Der Blick ward herausgefischt aus dieser Nacht,
die Hände blieben unbewegt und trocken.
Das Fieber hat man versöhnt. Man sprach dem Herzen zu,
das Herz zu sein. Es war ein Dämon in diesen Venen,
der schreiend entfloh.
Im Mund war eine Stimme, düster und voll Blut,
sie wurde gewaschen und kam wieder zu sich.

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Ein Stein

Er sehnte sich, ohne zu wissen,
er verging, ohne zu haben.
Bäume, Rauchfahnen,
alle Linien des Winds und der Enttäuschung
waren seine Ruhestatt.
Grenzenlos
hat er einzig seinen Tod umarmt.

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Einer Erde im Morgenlicht

Morgenlicht, Tochter der Tränen, erneure
das Zimmer in seinem Frieden grauen Seins
und das Herz in seiner Ordnung.
So viel Nacht
bat dieses Feuer, daß es sinke und sich vollende,
uns gebührt zu wachen vor dem toten Antlitz.
Es hat sich kaum gewandelt …
Das Schiff aus Lampen,
wird es in den Hafen kommen, nach dem es verlangte?
Die Flamme hier über den Tischen, die Asche ward,
wird sie andernorts wachsen in eine andere Klarheit?
Morgenlicht, erhöhe, ergreif das Antlitz ohne Schatten,
färbe nach und nach die wiederbegonnene Zeit.

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La lampe dans la chambre est une lune blanche
Qui fait fleurir dans les miroirs des nénuphars ;
On ne sait plus quel jour il est, ni s’il est tard,
Sauf qu’on est doux comme à la fin d’un beau dimanche.

Sourire de la lampe en sa dentelle blanche
Qu’on dirait une coiffe où dorment des cheveux ;
Lampe amicale aux lents regards d’un calme feu
Qui donne à l’air de chaque soir l’air du dimanche.

Die Lampe im Zimmer

Die Lampe im Zimmer: eine Rose auf schneeigem Thron,
dem grauen Garten des Abends jählings aufgetan.
An der Decke schimmert ein Lichthof von Porzellan,
und dies genügt beinah, zu glauben, es sei Sonntag schon.

Die Lampe im Zimmer: eines Mondes weißer Mohn,
der in den Spiegeln der Seerosenschwestern Blust entfacht.
Man weiß nicht mehr, welcher Tag heut ist, ob’s bald wird Nacht,
doch fühlt man Milde wie sonntags beim Abendglockenton.

Lächeln der Lampe in weißen Seidenspitzen aus Kanton,
wie eine Haube für der Locken süßen Schlaf.
Lampe, Freundin stillen Feuers, wenn sein sanfter Blick sie traf,
die jedes Abendlied vertieft mit sonntäglicher Modulation.

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Veni, Sancte Spiritus,
Et emitte caelitus
Lucis tuae radium.

Veni, pater pauperum,
Veni, dator munerum,
Veni, lumen cordium.

Consolator optime,
Dulcis hospes animae,
Dulce refrigerium.

In labore requies,
In aestu temperies,
In fletu solatium.

O lux beatissima,
Reple cordis intima
Tuorum fidelium.

Sine tuo numine
Nihil est in homine,
Nihil est innoxium.

Lava quod est sordidum,
Riga quod est aridum,
Sana quod est saucium.

Flecte quod est rigidum,
Fove quod est frigidum,
Rege quod est devium.

Da tuis fidelibus
In te confidentibus
Sacrum septenarium.

Da virtutis meritum,
Da salutis exitum,
Da perenne gaudium.

Komm, Heiliger Geist

Komm, Heiliger Geist,
und sende, was im Himmel gleißt,
deines Lichtes Strahl.

Komm, Vater, wir darben,
komm, Schnitter von Strahlengarben,
komm, Licht, das Herz ist fahl.

Du Tröster grenzenlos,
der Seele süßer Schoß,
süßer Tau im bittern Tal.

In der Mühsal Rast,
Maß in wilder Hast,
Tränen wischst du ab.

O Licht, das einzig selig macht,
strahl in des Herzens Schacht
deiner treuen Schar hinab.

Abseits deines Lichts,
ist der Mensch ein Nichts,
und keine Unschuld blüht.

Wasch ab des Unrats Grind,
betau Verdorrtes lind,
die Wunde kühl, die glüht.

Das Starre beuge weich,
hauch, und Kälte weicht sogleich,
lenk heim, was durch ein Irrsal zieht.

Gib uns, die dir vertrauen,
auf deine Treue bauen,
den siebenfach gebrochnen Gnadenstrahl.

Gib der Tugend ihren Kranz,
der Erlösung reinen Glanz
an deinem himmlischen Freudenmahl.

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Eux, comme un vil sursaut d’hydre oyant jadis l’ange
Donner un sens plus pur aux mots de la tribu,
Proclamèrent très haut le sortilège bu
Dans le flot sans honneur de quelque noir mélange.

Du sol et de la nue hostiles, ô grief !
Si notre idée avec ne sculpte un bas-relief
Dont la tombe de Poe éblouissante s’orne

Calme bloc ici-bas chu d’un désastre obscur
Que ce granit du moins montre à jamais sa borne
Aux noirs vols du Blasphème épars dans le futur.

Das Grabmal für Edgar Poe

Daß ihn die Ewigkeit schließlich zu sich selbst entrücke,
stachelt der Dichter mit nacktem Schwert in der Hand
sein Jahrhundert auf, das erschrak, weil es nicht verstand,
daß in dieser seltsamen Stimme Tod sang im Siegerglücke!

Wie wildes Bäumen der Hydra, senkend vorm Engel die Blicke,
wie er reineren Sinn für der Menge Worte entband,
schrien sie lauthals, der Zauber, ruchlos geschöpft am Strand
der Flut, enthielte ein schwarzes Gift, an dem man ersticke.

Erde und Wolke wären einander feind, o Schuld,
formte unser Sinn daraus kein Bas-Relief voll Huld,
damit das Grabmal für Poe erhabenes Glänzen ziere,

stiller Felsblock, der von einem Unstern stürzte herab,
damit dieser Granit für immer die Grenze markiere
den dunklen Schwärmen, die kommen, Flüche zu streuen aufs Grab.

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Das Licht des Abends

Abends,
diese Vögel, die miteinander reden, welche auch immer,
die sich hacken, Licht.
Die Hand, die über die hohle Flanke strich.
Wir verharren bewegungslos seit geraumer Zeit.
Wir sprechen leise.
Und die Zeit ruht rings um uns wie farbige Lachen.

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Confuse comme un songe… est-ce d’un piano,
Est-ce d’un violon méconnu qui s’afflige
Ou d’une voix humaine en élans comme une eau
D’un jet d’eau qui s’effeuille en larmes sur sa tige.

Ah ! La musique triste en route dans le soir,
Qui voyage en fumée, en rubans, qui sinue
En forme de ruisseaux pauvres dans l’ombre nue,
Et trace de muets signes sur le ciel noir

Où l’on peut suivre et lire un peu sa destinée
Dont les lignes du son tracent la preuve innée,
Chiromancie éparse, oracle instrumental !

Puis s’embrouille dans l’air la musique en partance,
Eteignant peu à peu ses plaintes de cristal
Qu’on s’obstine à poursuivre aux confins du silence.

In der Abendkühle

In der Abendkühle, woher kommt sie, wie brach sie hervor?
Musik, sie strömt durchs offene Fenster mir entgegen,
in kleinen Wellen, auf denen schwappt ein Trauerflor.
Sie schmerzt wie ein ins Mark sich langsam bohrender Degen.

Wirr wie ein Traum … ob vom Flügel aufgewühlt,
einer Violine, kaum hörbar, Schwermut ihr Gespiele,
einer menschlichen Stimme, wie Gischt emporgespült,
Wasserstrahl, der sich in Tränen entblättert von ihrem Stile.

Ach, die traurige Musik auf dem Weg ins Abendlicht,
die mit Schwaden reist, in Kringeln, und sich windet,
nur ärmliche Rinnsale im nackten Schatten findet
und stumme Zeichen ins schwarze Haar des Himmels flicht,

wo man erkunden, lesen kann ihres Schicksals Furt,
denn die Linien des Klangs folgen dem Zeugnis der Geburt,
Chiromantik zerknittert, Orakel dumpfer Hall!

Dann will die Musik nur noch in luftigen Wirbeln entkommen,
und verdunkelt nach und nach ihre Klagen aus Kristall,
die man gern bis zum Rand des Schweigens vernommen.

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Des crépuscules blancs tiédissent sous mon crâne
Qu’un cercle de fer serre ainsi qu’un vieux tombeau
Et triste, j’erre après un rêve vague et beau,
Par les champs où la sève immense se pavane

Puis je tombe énervé de parfums d’arbres, las,
Et creusant de ma face une fosse à mon rêve,
Mordant la terre chaude où poussent les lilas,

J’attends, en m’abîmant que mon ennui s’élève…
- Cependant l’Azur rit sur la haie et l’éveil
De tant d’oiseaux en fleur gazouillant au soleil.

Erneuerung

Der sieche Frühling verjagte, welch ein trister Bescheid,
den Winter, Blütezeit heiterer Kunst, Winter, den hellen,
in meinem Wesen, gespeist aus blutgetrübten Quellen,
räkelt sich die Ohnmacht und gähnt lang und breit.

Es zieht von weißer Dämmerung mir unter der Kalotte,
die wie ein altes Grab ein Eisenring umschnürt,
und traurig irr ich, von vagem, schönen Traum entführt,
über die Felder, wo der Saft tanzt, jedem Takt zum Spotte,

dann falle ich, entnervt vom Duft der Bäume, müd,
und da ich mit dem Gesicht meinem Traum eine Grube wühle,
in die warme Erde mich krallend, wo Flieder blüht,

warte ich, sinkend, daß hinan sich sehnen meine Mißgefühle …
Doch der Himmel grinst nur über die Hecke und das Erwachen
all der Vögel im Flor, die zwitschernd sonnenwärts lachen.

The post Stéphane Mallarmé, Renouveau appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Le glaïeul fauve, avec les cygnes au col fin,
Et ce divin laurier des âmes exilées
Vermeil comme le pur orteil du séraphin
Que rougit la pudeur des aurores foulées,

L’hyacinthe, le myrte à l’adorable éclair
Et, pareille à la chair de la femme, la rose
Cruelle, Hérodiade en fleur du jardin clair,
Celle qu’un sang farouche et radieux arrose !

Et tu fis la blancheur sanglotante des lys
Qui roulant sur des mers de soupirs qu’elle effleure
A travers l’encens bleu des horizons pâlis
Monte rêveusement vers la lune qui pleure !

Hosannah sur le cistre et dans les encensoirs,
Notre Dame, hosannah du jardin de nos limbes !
Et finisse l’écho par les célestes soirs,
Extase des regards, scintillement des nimbes !

Ô Mère qui créas en ton sein juste et fort,
Calices balançant la future fiole,
De grandes fleurs avec la balsamique Mort
Pour le poète las que la vie étiole.

Die Blumen

Am ersten Tag floß vom alten Himmel goldener Brand,
und vom Schnee, ewig schimmernd mit den Sterngefährten,
hast einst die großen Kelche du herabgesandt
zur Erde, der jungen, vom Fluch des Unheils unversehrten,

die Gladiole blaßgelb, schlanken Halses wie ein Schwan,
den göttlichen Lorbeer von Seelen, der Heimat verloren,
wie eines Seraphs reiner Zeh, purpurn-diaphan,
aus Scham gerötet über die ausgetretenen Auroren,

die Hyazinthe, die Myrte mit dem lieblich schreckenden Schein
und, ganz wie das Inkarnat der Frau, die Rose,
die grausame, Herodias als Blume im hellen Hain,
die ein Blut bespritzt, Lichttropfen, zügellose!

Und du hast erschaffen der Lilien schluchzendes Weiß,
über Meere von Seufzern, die es kaum berührt, zu hetzen,
das durch blauen Weihrauch, fahlen Fernen zum Preis,
träumerisch zum Monde steigt, den Tränen netzen!

Hosianna mit Sistrum und Becken von duftendem Dunst,
dir Madonna, Hosianna aus unserer Vorhölle Lauben!
Verklinge in seligen Abendstunden das Echo der Kunst,
in der Blicke Verzückung, der Aureolen Strahlenhauben!

O Mutter, du schufst in deinem gerechten und starken Schoß
Kelche, die schon der kommenden Zeiten Phiole wiegen,
große Blumen, auf daß Balsam werde der Todesstoß
für den müden Dichter, dem die Lebensadern versiegen.

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Conserve on ne sait quoi de vierge et d’alangui
Et semble encor dormir tandis qu’on l’enlinceule ;
Car voici qu’à présent, pour embaumer sa mort,
Les canaux, pareils à des étoffes tramées

Dont les points d’or du gaz ont faufilé le bord,
Et le frêle tissu des flottantes fumées
S’enroulent en formant des bandelettes d’eau

Et de brouillard, autour de la pâle endormie
- Tel le cadavre emmaillotté d’une momie -
Et la lune à son front ajoute un clair bandeau !

Die Stadt ist tot

Die Stadt ist tot, ist tot, keine Rettung mehr!
Ihr Blut verblaßte wie Milch, heimlich litt sie schwer
und siechte hin Tag um Tag, einsam, unerfüllt …
Kleine erloschene Stadt, aus ferner Vergangenheit, die

ihr etwas rätselhaft Reines, etwas Mattes verlieh,
sie scheint zu schlafen noch, ins Leichentuch gehüllt.
Wie nun, ihren Tod zu salben in duftigen Linnen,
die Kanäle, gleich Stoffbahnen mit dem Einschußfaden,

deren goldflackernde Tupfen am Kai lang rinnen,
und der zarte Taft rauchig flatternder Schwaden
schlingen ein mit schmalen Streifen besticktes Gewand

aus Wasser und Nebel um die eingeschlafene Bleiche
– so ist eine Mumie eingewickelt, eine Leiche –,
legt der Mond auf ihre Stirne noch ein helles Band.

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Des cloches de faubourg toussotantes, brisées ;
Des vieilles, eût-on dit, qui dans la fin du jour
Allaient se visiter de l’une à l’autre tour,
Chancelantes, dans leurs robes de bronze usées.

Glocken

Glocken, ich kannte welche, die gingen lautlos-sacht,
solche, die in Türmchen am Hungertuche nagten,
schmutzige, und wie’s scheint eine der anderen klagten,
keine Ruhe zu finden, nicht tags und nicht bei Nacht.

Glocken der Vorstadt, die hüstelten, voll von Rissen,
Greisinnen, könnte man sagen, die an den Abenden gern
einander immer besuchten, von nah und von fern,
wankend, in ihren Kleidern aus Erz, ganz zerschlissen.

The post Georges Rodenbach, Des cloches appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Seufzer

Zu deiner Stirn, o stille Schwester, wo ein Herbst sich träumt,
der dort Sommersprossen streuend hat gesäumt,
steigt meine Seele, zum Himmel, wo engelhaft dein Auge taucht,
wie in einen Garten, von Schwermut überhaucht,
die treue, und seufzt, eine weiße Fontäne, ins Azurblau!
– Ins Azurblau, erweicht von des Oktobers reinem Grau,
der in weiten Becken endlos spiegelt sein Ermatten
und läßt auf dem toten Teich, wo Todes falber Schatten
von Blättern irrt im Wind und höhlt einen kalten Gang,
die Sonne eine Schleppe ziehen, gelb und lang.

The post Stéphane Mallarmé, Soupir (Übersetzunsgsversion 2) appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Die bittere Ruhe leid

Die bittere Ruhe leid, wo meine Trägheit mit Steinen
wirft auf den Ruhm, für den ich floh aus der Kindheit Hainen,
liebreizend mit den Rosenwäldchen unterm Himmelslicht,
mehr noch leid mir siebenfach die harte Pflicht,
in nächtlichen Wachen stets zu bohren neue Stollen
in des Gehirnes Karstland, von Mißgunst vereisten Schollen,
ein Totengräber ohne Mitleid für die Frucht, im Schoß schon erstickt,
– was dieser Morgenröte nur sagen, o Träume, erblickt
von den Rosen, wann, seiner fahlen Rosen Bangen,
der große Friedhof die leeren Löcher werde umfangen? –
Ich lasse ab von der gefräßigen Kunst dieses Lands, entflieh
der Grausamkeit, und lächelnd über die Vorwürfe, die,
schon verjährt, mir Freunde machen, das Einst, das Genie,
die Lampe, sie weiß ja doch um meine Agonie,
tu ich’s dem Chinesen gleich, Herz zarter Strahlen,
dem es eine reine Ekstase, das Ende zu malen
auf seinen Tassen aus Schnee, in das Licht eines Monds getaucht,
den die seltsame Blume entzückt, die sein Leben behaucht.
Durchsichtig ist sie, die Blume, die als Kind er empfand
am blauen Faden, der sich um die Seele ihm wand.
Und, mit solchem Tod, dem einzigen Traum des Weisen,
will ich, heiteren Sinns, in eine junge Landschaft reisen,
die auf die Tassen ich würde noch malen, Schlafwandlern gleich.
Eine Linie von Azur, dünn und fahl, wäre ein Teich,
inmitten eines Himmels aus nacktem Porzellan
tunkt ein Neumond, auf einer Wolke weißen Altan
gesunken, sein stilles Horn ins Gewässer ein, das zufror,
nicht weit von drei langen Wimpern von Smaragd, Schilfrohr.

The post Stéphane Mallarmé, Las de l’amer repos appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Coure le froid avec ses silences de faulx,
Je n’y hululerai pas de vide nénie
Si ce très vierge ébat au ras du sol dénie
À tout site l’honneur du paysage faux.
Ma faim qui d’aucuns fruits ici ne se régale
Trouve en leur docte manque une saveur égale :
Qu’un éclate de chair humain et parfumant !

Le pied sur quelque guivre où notre amour tisonne,
Je pense plus longtemps peut-être éperdûment
À l’autre, au sein brûlé d’une antique amazone.

Meine Bücher wieder zugeschlagen

Nachdem ich meine Bücher beim Namen Paphos wieder zugeschlagen,
erlese gern ich mir mit dem wahren Genie vereint
eine Ruine, von tausenden Schäumen umschreint,
unter dem Hyazinth, in der Ferne, aus ihren glorreichen Tagen.

Daß mit seinem Schweigen von Sensen der Frost nur jage,
ich ersticke der Nänie Heulen, die ins Leere weint,
wenn dies keusche Spiel jäh überm Grunde verneint
allerorten die falsche Zierde idyllischer Sage.

Meinen Hunger, den keine Frucht hier jemals kann stillen,
wird ihr wissender Mangel mit seiner Süße erfüllen:
Breche eine doch auf, menschliches Fruchtfleisch, duftsprühend!

Den Fuß auf dem Lindwurm, daß unsre Liebe auf Flammen noch throne,
denke ich länger vielleicht, selbst im Innern verglühend,
der andren, der verbrannten Brust antiker Amazone.

The post Stéphane Mallarmé, Mes bouquins refermés appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ou que le gaz récent torde la mèche louche
Essuyeuse on le sait des opprobres subis
Il allume hagard un immortel pubis
Dont le vol selon le réverbère découche
Quel feuillage séché dans les cités sans soir
Votif pourra bénir comme elle se rasseoir
Contre le marbre vainement de Baudelaire

Au voile qui la ceint absente avec frissons
Celle son Ombre même un poison tutélaire
Toujours à respirer si nous en périssons

Das Grabmal für Charles Baudelaire

Der verschüttete Tempel kündet aus dem Maule
der Grabesstätte, dem Schlamm und Glanz von Rubinen entquillt,
auf schaurige Weise ein dem Anubis gleichendes Bild,
die Schnauze völlig versengt wie Phrenesiegejaule,

oder es windet das neue Gas die Zündschnur, die faule,
verwischend wie man weiß die Flecken auf Laken, von Schande zerknüllt,
und entzündet verstört den Schamberg, der immerdar schwillt,
als ob sein Flug durch die Straßenlaterne den Schlummer vergraule.

Welch ein Laub, in den abendlosen Städten verdorrt,
könnte, Weihgabe, segnen wie er, der lehnt immerfort
vergebens gegen den Denkstein aus Marmor für Baudelaire,

gehüllt in ein Segel, das mit Schauern in die Leere weht,
dieser sein eigener Schatten, ein Gift, das stets uns gewähr
lebendigen Atem für Verse, wenn auch unser Mark dran zergeht.

The post Stéphane Mallarmé, Le tombeau de Charles Baudelaire appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Il me semble que cet essai
Tenté devant un paysage
A du bon quand je le cessai
Pour vous regarder au visage

Oui ce vain souffle que j’exclus
Jusqu’à la dernière limite
Selon mes quelques doigts perclus
Manque de moyens s’il imite

Votre très naturel et clair
Rire d’enfant qui charme l’air.

Albumblatt

Jählings und als wär’s bloß Spiel,
Mademoiselle, der zu schmecken
die Seele des Holzes wohlgefiel,
wie sie meine Flöten erwecken,

scheint mir, solch waghalsig Tun,
unternommen vor grünenden Auen,
hat sein Gutes, doch ließ ich’s ruhn,
um Euch ins Angesicht zu schauen,

dem eitlen Hauch, den ich vom Thron
gejagt bis zu den Jenseitsgefilden,
es schmerzten mir die Finger ja schon,
fehlt es an Kraft, soll nach er bilden

Euer Lächeln, so wahrhaft und hell,
eines Kinds, das herbeilockt Ariel.

The post Stéphane Mallarmé, Feuillet d’album appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Sur les crédences, au salon vide : nul ptyx,
Aboli bibelot d’inanité sonore,
(Car le Maître est allé puiser des pleurs au Styx
Avec ce seul objet dont le Néant s’honore.)

Mais proche la croisée au nord vacante, un or
Agonise selon peut-être le décor
Des licornes ruant du feu contre une nixe,

Elle, défunte nue en le miroir encor
Que dans l’oubli fermé par le cadre se fixe
De scintillations sitôt le septuor.

Sonett auf -yx

Von ihren reinen Nägeln feierlich weihend den Onyx,
stützt die Angst gen Mitternacht, ein Fackelhalter,
manch einen abendlichen Traum, verbrannt von Phönix,
doch die Amphore birgt kein Gran von Asche, kalter,

auf den Kredenzen im verlassenen Salon: keine Ptyx,
abgeräumt ward all der Zierrat hohltönender Leere
(der Meister brach ja auf, Tränen zu schöpfen am Styx
mit jenem Etwas, einzig dem Nichts gereichend zur Ehre),

aber nah beim Fensterkreuz, offen gen Norden, vielleicht
daß ein Goldton ersterbend über den Wanddekor streicht,
Einhörner, die eine Nixe in ihre Gluten eintunken,

sie, die nackt im Spiegel erloschene Wolke verweht,
während im Vergessen, vom Rahmen umschreint, aufgeht
alsbald der siebenfältige Klang fern flimmernder Funken.

The post Stéphane Mallarmé, Sonnet en -yx appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Comme je ne suis pas ton bichon embarbé,
Ni la pastille, ni du rouge, ni jeux mièvres
Et que sur moi je sais ton regard clos tombé,
Blonde dont les coiffeurs divins sont des orfèvres !

Nommez-nous … toi de qui tant de ris framboisés
Se joignent en troupeau d’agneaux apprivoisés
Chez tous broutant les vœux et bêlant aux délires,

Nommez-nous … pour qu’Amour ailé d’un éventail
M’y peigne flûte aux doigts endormant ce bercail,
Princesse, nommez-nous berger de vos sourires.

Nichtiges Plazet

Prinzessin! Einer Hebe Schicksal weckt den Neid,
die auf der Tasse sprießt am Kusse Eurer Lippen,
ich sprüh mein Feuer, wenn auch Abbé im schlichten Kleid,
will strotzen auf dem Sèvres nicht mit nackten Rippen.

Bin auch dein Schoßhund nicht mit weichem Kuschelbart,
kein Bonbon, kein Rouge, kein Schatten auf dem Lide,
und fühle doch, dein blinder Blick fällt auf mich zart,
Blonde, deine göttlichen Coiffeure sind Goldschmiede!

Berufe mich … du, deren Lachen, Himbeerrot,
in der Herde frommer Lämmer Süße loht
bei allen, die Wünsche weiden, bacchisch blökende Gemüter,

berufe mich … daß Amor dort, mit Fächerflügeln begabt,
mich malt, Flötenspieler, der mit Träumen die Holden labt,
Prinzessin, berufe mich zu deines Lächelns Hüter.

Vertonung durch Maurice Ravel:
https://www.youtube.com/watch?v=ky74AN-7j0A&list=RDky74AN-7j0A&start_radio=1

Vertonung durch Claude Debussy:
https://www.youtube.com/watch?v=ii-5NCCkfMM&list=RDii-5NCCkfMM&start_radio=1

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Las de battre dans les sanglots
L’air d’un tambour que l’eau défonce,
Mon coeur à son passé renonce
Et, déroulant ta tresse en flots,

Marche à l’assaut, monte, – ou roule ivre
Par des marais de sang, afin
De planter ce drapeau d’or fin
Sur ce sombre château de cuivre

– Où, larmoyant de nonchaloir,
L’Espérance rebrousse et lisse
Sans qu’un astre pâle jaillisse
La Nuit noire comme un chat noir.

Das Schloß der Hoffnung

Deine blassen Haare, sie wogen
auf Blumendüften deiner Haut,
weiße Fahne, des Windes Braut,
Seide, von Sonnen ausgesogen.

Kampf mit Seufzern lähmt der Verdruß,
Lied der Trommel, die Wasser ertränken,
mein Herz, entsagend allem Gedenken
und lösend deine Flechte zum Fluß,

stürmt vor, steigt auf – sich trunken zu wälzen
im Blutmorast und mit letzter Kraft
die Flagge zu pflanzen von goldenem Taft
auf düsterem Schloß aus kupfernen Schmelzen –

wo, tränenselig mit schläfriger Pratze
die Hoffnung glatt bürstet und streichelnd stillt,
ohne daß milchig noch Sternenlicht quillt,
die Nacht, schwarz wie eine schwarze Katze.

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De ce blanc flamboiement l’immuable accalmie
T’a fait dire, attristée, ô mes baisers peureux
» Nous ne serons jamais une seule momie
Sous l’antique désert et les palmiers heureux !  »

Mais la chevelure est une rivière tiède,
Où noyer sans frissons l’âme qui nous obsède
Et trouver ce Néant que tu ne connais pas.

Je goûterai le fard pleuré par tes paupières,
Pour voir s’il sait donner au coeur que tu frappas
L’insensibilité de l’azur et des pierres.

Traurigkeit des Sommers

Die Sonne, o Ringerin, vom Schlummer in den Sand gestreckt,
das Bad der Schwermut dampft im goldenen Haargerank,
der Weihrauch, den gierig deine feindliche Wange leckt,
vermischt sich mit den Tränen zu einem Liebestrank.

Dieses reinen Loderns wandellose Stille
läßt dich, Betrübte, o meine furchtsamen Küsse, sagen:
„Niemals umfaßt uns einer gemeinsamen Mumie Hülle
in der antiken Wüste, wo selig Palmen ragen!“

Doch das Vlies des Haares ist ein Strom, noch warm,
zu ertränken schauerlos die Seele, all unsern Harm,
und jenes Nichts zu finden, das du nie erfrugst.

Ich will die Schminke schmecken, die deine Wimpern weinen,
zu sehen, ob sie dar mir reiche ins Herz, das du schlugst,
des Himmels Unempfindlichkeit und die von Steinen.

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