Höchster Schwung des Glücks
läßt lahm zurück und leer –
Gram hat kein Federkleid,
er wär zum Flug zu schwer –

The post Emily Dickinson, Too happy Time dissolves (Version II) appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

That if it be, it be at best
An ablative estate—
This instigates an appetite
Precisely opposite.

Daß es niemals wiederkehrt,
gibt erst dem Leben Wert.
Zu wähnen, es ging immer weiter,
macht uns nicht heiter.

Daß allenfalls es etwas ist,
was selber sich verzehrt –
reizt, daß sein Gegenteil
wird geradezu begehrt.

The post Emily Dickinson, That it will never come again appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ô grand désir, ô surprise épandue.
Ô beau parcours de l’esprit enchanté.
Ô pire mal, ô grâce descendue.
Ô porte ouverte où nul n’avait passé

Je ne sais pas pourquoi je meurs et noie
Avant d’entrer à l’éternel séjour.
Je ne sais pas de qui je suis la proie.
Je ne sais pas de qui je suis l’amour.

Nyx
Für Luise von Lyon und jene aus Italien

O meine Nächte ihr, o Warten, rasch verdunkelt.
O hohes Land, o Heimlichkeit, versiegelt.
O Blicke tief, o Wolken, blitzdurchfunkelt.
O Flug gewährt jenseits von Himmeln, die verriegelt.

O Wünsche weit, o Freuden, jäh genossen.
O schöner Pfad des Geistes, des verzückten.
O ärgster Tort, o Anmut, von grauem Dunst umflossen
O Flügel aufgetan, die keinen noch entrückten.

Ich weiß nicht, warum ich sterbe, sinke hin,
statt aufzusteigen in die ewige Welt.
Ich weiß nicht, wessen Beute ich wohl bin,
Ich weiß nicht, wessen Liebe mich noch hält.

The post Catherine Pozzi, Nyx appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ins eigne Fleisch geritzter Spruch

Wie mußte, was ich war, vergehn,
so werde niemals mehr ich sein.
Mein Frühling war, mein Sommer schön,
und Trunkenheit brach sich das Bein.
Dir diente, Liebe, ich allein,
denn überhimmlisch strahlt dein Mund.
Gäbst wieder du den Becher Wein,
ich leerte ihn bis auf den Grund.

The post Clément Marot, Epigramme de soy mesme appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

You have been mine before,—
How long ago I may not know:
But just when at that swallow’s soar
Your neck turn’d so,
Some veil did fall,—I knew it all of yore.

Has this been thus before?
And shall not thus time’s eddying flight
Still with our lives our love restore
In death’s despite,
And day and night yield one delight once more?

Jäher Strahl

Ja, ich war hier schon einmal,
wann und wie, das weiß ich nicht:
Ich kenn sie wieder, Gräser schmal,
Duft, der in die Nase sticht,
Säuseln, Meeresschimmer ohne Zahl.

Die Meine warst du schon einmal –
zu sagen wann, würd mir schwer:
Doch als die Schwalbe flog ins Tal,
du schautest hinterher,
da fiel der Flor – wie einst sah ich den Strahl.

War so es schon einmal?
Trägt wohl der Wirbelflug der Zeit
uns immer neu verleibt zum Liebesmahl,
vorm Tod gefeit,
wird uns bei Tag und Nacht die Lust nicht schal?

The post Dante Gabriel Rossetti, Sudden Light appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

— O ma mère Intelligence,
De qui la douceur coulait,
Quelle est cette négligence
Qui laisse tarir son lait !

A peine sur ta poitrine,
Accablé de blancs liens,
Me berçait l’onde marine
De ton cœur chargé de biens ;

A peine, dans ton ciel sombre,
Abattu sur ta beauté,
Je sentais, à boire l’ombre,
M’envahir une clarté !

Dieu perdu dans son essence,
Et délicieusement
Docile à la connaissance
Du suprême apaisement,

Je touchais à la nuit pure,
Je ne savais plus mourir,
Car un fleuve sans coupure
Me semblait me parcourir…

Dis, par quelle crainte vaine,
Par quelle ombre de dépit,
Cette merveilleuse veine
À mes lèvres se rompit ?

Ô rigueur, tu m’es un signe
Qu’à mon âme je déplus !
Le silence au vol de cygne
Entre nous ne règne plus !

Immortelle, ta paupière
Me refuse mes trésors,
Et la chair s’est faite pierre
Qui fut tendre sous mon corps !

Des cieux même tu me sèvres,
Par quel injuste retour ?
Que seras-tu sans mes lèvres ?
Que serai-je sans amour ?

Mais la Source suspendue
Lui répond sans dureté :
— Si fort vous m’avez mordue
Que mon cœur s’est arrêté !

Dichtung

Baß ergriffen vor Staunen,
Mund, der gerade noch sog,
als jählings hinter die Daunen
Dichtung die Brust ihm entzog:

„O Mutter mir, Sinnverstehen,
das mich mit Süße gelockt,
woher nur rührt das Versehen,
daß sein Milchstrom nun stockt!

Wogen der südlichen Meere,
Wiege warst du mir kaum,
mir zu erleuchten die Leere,
weiß überschrieben von Schaum.

Kaum ließ mich Schönheit ermatten
in deinem Himmel so fahl,
trank ich aus seinem Schatten
den mich durchflutenden Strahl!

Gott, in sein Innen Entrückter,
ward ich auf köstliche Art
ein vom Wissen Beglückter,
sanft sei das Höchste und zart,

Nacht umtastend, die helle,
konnte ich sterben nicht mehr,
denn mich durchquerte die Welle,
die nicht zurückstaut am Wehr …

Sag, durch welch nichtiges Bangen,
welch einen düstern Verdruß
der Zauber ist hingegangen,
mir sprang von den Lippen der Fluß?

O Strenge, du willst es mir zeigen,
daß meiner Seele ich gram!
Die ein uns tauchten ins Schweigen,
Schwingen der Schwäne, wie lahm!

Todlose, von Lidern ein Schrein,
er birgt nun all meinen Segen,
Fleisch, es ist worden wie Stein,
und hat sanft auf dem meinen gelegen!

Welch Unrecht zu begleichen,
schließt deine Himmel du ein?
Was bist du, wenn Lippen dir weichen?
Was kann ohne Liebe ich sein?“

Die Quelle indes, die versiegte,
hat zarten Sinns ihm bekannt:
„So bissest du, da ich dich wiegte,
daß mein Herz jäh stille stand!“

The post Paul Valéry, Poésie appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

And how the swift beat of the brain
Falters because it is in vain,
In Autumn at the fall of the leaf
Knowest thou not? and how the chief
Of joys seems—not to suffer pain?

Know’st thou not at the fall of the leaf
How the soul feels like a dried sheaf
Bound up at length for harvesting,
And how death seems a comely thing
In Autumn at the fall of the leaf?

Herbstliches Lied

Weißt du nicht, fällt herab das Blatt,
wie das Herz ist von Trauer matt,
wenn das welkende auf ihm ruht,
und wie Schlummer so wohl ihm tut,
fällt im Herbste herab das Blatt?

Wie im Hirn schon der Puls schläft ein,
denn er weckt nur noch fahlen Schein,
fällt im Herbste herab das Blatt,
weißt du’s nicht? Wie wir erst sind satt,
fern von Lust und von Schmerz allein?

Weißt du nicht, fällt herab das Blatt,
was geschnürt liegt gleich Garben glatt
Seelen ohne Ähren wohl droht,
und wie lieblich uns scheint der Tod,
fällt im Herbste herab das Blatt?

The post Dante Gabriel Rossetti, Autumn Song (Version 2) appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

It will be long ere the marshes resume,
I will be long ere the earliest bird:
So close the windows and not hear the wind,
But see all wind-stirred.

Die Fenster schließ nun zu

Die Fenster schließ nun zu, laß schweigen die Gefilde:
Müssen es die Bäume, laß schütteln sie sich stumm.
Nun singt kein Vogel mehr, und tut es einer,
ich traure nicht darum.

Es ist noch lang, eh wieder Tau im Ried erglänzt,
Es ist noch lang, eh auf der erste Vogel fliegt:
So schließ die Fenster, hör nicht auf den Wind,
doch schau, wie alles sich im Winde biegt.

The post Robert Frost, Now Close the Windows appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Oh, give us pleasure in the orchard white,
Like nothing else by day, like ghosts by night;
And make us happy in the happy bees,
The swarm dilating round the perfect trees.

And make us happy in the darting bird
That suddenly above the bees is heard,
The meteor that thrusts in with needle bill,
And off a blossom in mid air stands still.

For this is love and nothing else is love,
The which it is reserved for God above
To sanctify to what far ends He will,
But which it only needs that we fulfil.

Ein Gebet im Frühling

O, gib uns Freude an den Blumen hier.
Mach, daß unser Sinn sich nicht verlier
an Ernten, die noch ungemäht. Verwahr
uns schlicht im aufgeblühten Jahr.

O, gib uns Freude an der Blütenpracht,
so hell bei Tag, gespenstisch in der Nacht.
Laß uns im Glück der Bienen glücklich sein,
Schwarm, um Bäume schweifend, ursprungsrein.

Gib uns vom Glück des Vogels, der da schwirrt,
und plötzlich überm Bienenvolke sirrt,
der Meteor, die Nadel Schnabel treibt er ein,
und vor der Blüte schwebt er, schwereloser Stein.

Denn dies ist Liebe, und Liebe ist nur dies,
was Gott allein gebührt im Paradies,
sie heiligt, was zum guten End Er will,
doch unser Herz sei Quelle, die ihm quill.

The post Robert Frost, A Prayer in Spring appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Before the leaves can mount again
To fill the trees with another shade,
They must go down past things coming up.
They must go down into the dark decayed.

They must be pierced by flowers and put
Beneath the feet of dancing flowers.
However it is in some other world
I know that this is way in ours.

In Laubwäldern

Überall die gleichen Blätter ohne Zahl!
Sie sinken, die hohen Schattenspender,
ein Tuch zu weben nur, bräunlich-fahl,
und hüllen die Erde wie ein Handschuh aus Leder.

Bevor die Blätter wieder aufsteigen können,
und haben den Bäumen neuen Schatten gebracht,
müssen hinab sie vorbei an keimenden Dingen.
Müssen hinab sie in die Fäulnis der Nacht.

Müssen durchstoßen werden von Blumen,
geduckt unter tanzender Blumen Schuh.
Wie immer es sein mag in anderer Welt,
ich weiß, in der unsern geht es so zu.

The post Robert Frost, In Hartwood Groves appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Dans le Verger où sont les arbres de lumière,
La pulpe des fruits lourds pleure ses larmes d’or,
Et l’immense Bagdad s’alanguit et s’endort
Sous le ciel étouffant qui bleuit la rivière.

Il est deux heures. Les palais silencieux
Ont des repas au fond des grandes salles froides
Et Sindbad le marin, sous les tentures roides,
Passe l’alcarazas d’un air sentencieux.

Mangeant l’agneau rôti, puis les pâtes d’amandes,
Tous laissent fuir la vie en écoutant pleuvoir
Les seaux d’eau qu’au seuil blanc jette un esclave noir.
Les passants curieux lui posent des demandes.

C’est Sindbad le marin qui donne un grand repas !
C’est Sindbad, l’avisé marin dont l’opulence
Est renommée et que l’on écoute en silence.
Sa galère était belle et s’en allait là-bas !

Il sent bon, le camphre et les rares arômes.
Sa tête est parfumée et son nez aquilin
Tombe railleusement sur sa barbe de lin :
Il a la connaissance et le savoir des hommes.

Il parle, et le soleil oblique sur Bagdad
Jette une braise immense où s’endorment les palmes,
Et les convives, tous judicieux et calmes,
Écoutent gravement ce que leur dit Sindbad.

In dem Garten

In dem Garten, wo Bäume sind, die leuchten,
trieft voller Früchte Fleisch von goldnem Wein.
Das weite Bagdad döst ermattet ein,
und schwüle Himmel spiegeln blaue Feuchten.

Es ist zwei Uhr. Im schweigsamen Palast
nimmt man das Mahl in hohen kühlen Gängen,
Sindbad, der Seemann, reicht vor steifen Wandbehängen
den Krug, den tönernen, die Miene streng gefaßt.

Lamm vom Rost schmaust man, Kuchen dann mit Mandeln,
läßt hin das Leben fliehen, lauscht, wie Wasser fließt,
das ein Sklave, schwarz auf weißem Kies, in Eimer gießt.
Da fragen manches ihn, die da vorüberwandeln.

Ja, Sindbad ist’s, gibt hier ein großes Mahl!
Ja, Sindbad, der weise Seemann, der hat Gold in Fülle,
rühmt man ihm nach, ihm lauschen sie in Stille.
Seine Galeere war schön, sie kurvt, wie er’s befahl.

Er duftet gut, nach Kampfer, seltenen Aromen.
Vom Haupt tropft Balsam, die Nase, adlergleich,
fällt spöttisch auf den Bart, wie Flachs so bleich:
Er hat das Wissen, flicht’s in holde Gnomen.

Er spricht, schräg gießt die Sonne auf Bagdad
maßlose Glut, daß in den Schlaf die Palmen sinken.
Die Gäste, die sich rechten Sinnes Ruhe winken,
sie hören ihm in hohem Ernste zu, ihm, Sindbad.

The post Francis Jammes, Dans le Verger appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Par les gosses battus par l’ivrogne qui rentre
Par l’âne qui reçoit des coups de pied au ventre
Et par l’humiliation de l’innocent châtié
Par la vierge vendue qu’on a déshabillée
Par le fils dont la mère a été insultée
Je vous salue, Marie.

Par la vieille qui, trébuchant sous trop de poids
S’écrie: ” Mon Dieu ! ” par le malheureux dont les bras
Ne purent s’appuyer sur une amour humaine
Comme la Croix du Fils sur Simon de Cyrène
Par le cheval tombé sous le chariot qu’il traîne
Je vous salue, Marie.

Par les quatre horizons qui crucifient le monde
Par tous ceux dont la chair se déchire ou succombe
Par ceux qui sont sans pieds, par ceux qui sont sans mains
Par le malade que l’on opère et qui geint
Et par le juste mis au rang des assassins
Je vous salue, Marie.

Par la mère apprenant que son fils est guéri
Par l’oiseau rappelant l’oiseau tombé du nid
Par l’herbe qui a soif et recueille l’ondée
Par le baiser perdu par l’amour redonné
Et par le mendiant retrouvant sa monnaie
Je vous salue, Marie.

Das Gebet

Durch den Jungen, er stirbt in seiner Mutter Arm,
während auf dem Boden tollt der Kinderschwarm,
durch den verletzten Vogel, er ist so bedrängt,
weil ihm der Flügel jählings blutet und herunterhängt,
durch Durst und Hunger, den Wahnsinn, der versengt,
sei mir gegrüßt, Maria.

Durch die Kinder, vom betrunkenen Vater, der heimkehrt, geschlagen,
durch den Esel, den man mit Füßen tritt in den Magen,
durch die Erniedrigung der Unschuld, die man stößt,
durch die verkaufte Jungfrau, die schamlos ward entblößt,
durch den Sohn, dessen Bild man seiner Mutter abgelöst,
sei mir gegrüßt, Maria.

Durch die Greisin, die strauchelnd unterm Weltgewicht
aufschreit. „Mein Gott“, durch den Unglücklichen, dessen Ohnmacht nicht
mehr finden konnte starker Liebe Lehne
wie das Kreuz des Sohns bei Simon von Kyrene,
durch das Pferd, das stürzte und das Rad zerrt ihm die Mähne,
sei mir gegrüßt, Maria.

Durch die vier Himmelsstriche, das große Kreuz der Welten,
durch all jene, deren Fleisch aufreißt und die zerschellten,
durch jene, die ihren Fuß verloren, ihre Hand,
durch den Kranken, der frisch operiert sich winselnd wand,
durch den Gerechten, den man bei den Mördern band,
sei mir gegrüßt, Maria.

Durch die Mutter, die erfährt, es sei ihr Sohn genesen,
durch den Vogel, der den aus dem Nest gefallenen aufgelesen,
durch das Gras, das Durst hat und die Wolke regnet,
durch den verlorenen Kuß, dem erwärmte Liebe noch begegnet,
durch den Bettler, der den Fund im Mantelfutter segnet,
sei mir gegrüßt, Maria.

Liedinterpretation durch Georges Brassens:
https://www.youtube.com/watch?v=x73xFzp7Xws

The post Francis Jammes, La Prière appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Liebe, heute ist dein Name
mir von der Lippe geschlüpft
wie der Fuß auf der untersten Stufe …
Nun ist das Wasser des Lebens verschüttet
und die ganze hohe Treppe
muß man wieder hinaufsteigen.
Ich habe dich, Liebe, eingetauscht gegen Worte.
Dunkler Honig, welcher Duft
in den diaphanen Vasen
unter tausendsechshundert Jahren aus Lava –
ich werde dich wiedererkennen am unsterblichen
Schweigen.

The post Cristina Campo, Amore appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

And I wept both night and day,
And he wiped my tears away;
And I wept both day and night,
And hid from him my heart’s delight.

So he took his wings, and fled;
Then the morn blushed rosy red.
I dried my tears, and armed my fears
With ten-thousand shields and spears.

Soon my Angel came again;
I was armed, he came in vain;
For the time of youth was fled,
And grey hairs were on my head.

Der Engel

Mein Traum war tief. Was war sein Sinn?
Ein Mädchen war ich, Königin,
in Obhut eines Engels mild:
Mein eitles Leid ward stets gestillt!

Bei Nacht und Tag das Auge naß,
er trocknet es ohn Unterlaß.
Ich weinte immer, Tag und Nacht,
verbarg mein Herz, wenn es gelacht.

So schwoll sein Flügel, er entschwand.
Der Morgen glomm, ein Rosenbrand.
Mich tränenlos der Furcht zu wehren
griff ich nach tausend Schilden, Speeren.

Und als mein Engel wiederkam,
stand wehrhaft ich, er flügellahm.
Zerronnen war der Jugend Tau,
das Haar auf meinem Haupt war grau.

The post William Blake, The Angel appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

I told my love, I told my love,
I told her all my heart;
Trembling, cold, in ghastly fears,
Ah! she did depart!

Soon as she was gone from me,
A traveler came by,
Silently, invisibly
He took her with a sigh.

Liebesgeheimnis

Die Liebe immerdar verhüll,
verschwiegne Liebe, sie besteht,
denn sanfter Wind, wie schleicht er still,
und wie so unsichtbar er weht.

Ich hab mein ganzes Herz enthüllt,
hab alle Liebe ihr bekannt.
Erbebend, kalt, vor Grauen krank
ist sie von mir davongerannt.

Kaum daß sie mir entflohen war,
ist ein Zigeuner gleich gekommen,
wie still hat er und unsichtbar
mit einem Seufzer sie genommen.

The post William Blake, Love’s Secret appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Jetzt, da die Sanduhr umgedreht,
die mir die Zukunft, diese warme Sonne,
auf die Schultern hebt, werde ich mit den Vögeln
wiederkehren ohne Schmerz
nach Bellosguardo: Dort habe ich die Kehle
unter die grünen Guillotinen der Gitter
gelegt und von einem ewigen Rosenrot
bebten die Hände, von Blumen entblößt.
Schwankend im Feuer der Olivenhaine,
glänzte der alte Oktober, neue Liebe.
Stumm, wetzte ich das Herz
an der Schneide unvordenklicher Drachen
(schon ganz nah, schon unser, schon fern):
Särge aus Luft, Flockengewimmel
meines jugendlichen Morgens, der Sonne.

The post Cristina Campo, Ora che capovolta appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Fern voneinander werden wir sterben. Genug,
schmieg ich in deine Hand die Wange
am Neujahrstag; siehst du in meiner
die Linien einer andren Wanderschaft.
Von der Seele wissen wir
nur wenig. Vielleicht wird sie aus Schalen
hohler Nächte, wegloser, trinken,
sie unter luftige Pflanzungen stellen,
die auf Steine gesät …
O Herr und Bruder! Aber von uns
schreiben vielleicht auf eine Urne,
eine einzige aus Kristall,
wißbegierige Völker
nach tausend Wintern:
„Kein Band vereinte diese Toten
in der Wüstennekropole.“

Anmerkung zum Verständnis:
Den Anstoß für dieses Gedicht erhielt Cristina Campo in der ägyptischen Abteilung der vatikanischen Museen. Dort sah sie eine gläserne Vitrine mit den einbalsamierten Körpern eines jungen, schönen Paars. Ein Jahr später mußte sie bei einem erneuten Besuch feststellen, daß man die Körper getrennt und in verschiedenen Kästen aufgebahrt hatte. Sie schrieb an eine Freundin: „A vederle il mio cuore si è diviso con loro … nel Moriremo almeno, sono uniti per sempre.“ (Sie so zu sehen, hat mein Herz mit den ihren zerrissen … Wenigstens sind sie im Gedicht Moriremo für immer vereint.)

The post Cristina Campo, Moriremo lontani appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Trema l’ultimo canto nelle altane
dove il sole era l’ombra ed ombra il sole,
tra gli affanni sopiti.

E mentre indugia tiepida la rosa
l’amara bocca già stilla il sapore
dei sorridenti addii.

Scheideschritt

Sie knittern, Sommers helle Hemden,
und du steigst auf die Sonnenuhr herab,
süßer Oktober, und seine Nester.

Es bebt der letzte Sang auf den Altanen,
wo Sonne Schatten war und Schatten Sonne,
inmitten besänftigten Schluchzens.

Und während lau die Rose noch säumt,
tropft an bitterer Beere schon Tau
von lächelnden Abschieden.

The post Cristina Campo, Passo d’addio appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

The human dress is forged iron,
The human form a fiery forge,
The human face a furnace sealed,
The human heart its hungry gorge.

Ein Bild der Gottheit

Grausamkeit hat ein Menschenherz,
Menschenantlitz hat der Neid.
Schrecken Gottes Bildnis Mensch,
Tücke trägt des Menschen Kleid.

Des Menschen Kleid ist Eisenguß,
des Menschen Form ein Flammenbund,
des Menschen Antlitz lauernd ein Herd,
des Menschen Herz sein Hungerschlund.

The post William Blake, A Divine Image appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

And I watered it in fears,
Night and morning with my tears;
And I sunned it with smiles,
And with soft deceitful wiles.

And it grew both day and night,
Till it bore an apple bright.
And my foe beheld it shine.
And he knew that it was mine,

And into my garden stole
When the night had veiled the pole;
In the morning glad I see
My foe outstretched beneath the tree.

Ein Baum voll Gift

Auf meinen Freund war ich voll Wut:
Ich sprach davon, schon war es gut.
Ich zürnte meinem Feind sodann:
Verschwieg die Wut, und sie wuchs an.

Ich hab gewässert sie mit Bangen,
mit Tränen, war der Tag verhangen,
mein Lächeln schien ihr sonnengleich,
mein Augenzwinkern listenreich.

Und sie wuchs an bei Tag und Nacht,
bis sie gebar des Apfels Pracht.
Mein Feind lugt gierig nach dem Scheine,
und wußte doch, es war der meine.

In meinen Garten schlich der Dieb,
als Nacht den hellsten Stern vertrieb.
Am Morgen hab ich ihn entdeckt,
mein Feind lag vor mir hingestreckt.

The post William Blake, A Poison Tree appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

‘And, father, how can I love you
Or any of my brothers more?
I love you like the little bird
That picks up crumbs around the door.’

The Priest sat by and heard the child;
In trembling zeal he seized his hair,
He led him by his little coat,
And all admired the priestly care.

And standing on the altar high,
‘Lo, what a fiend is here! said he:
‘One who sets reason up for judge
Of our most holy mystery.’

The weeping child could not be heard,
The weeping parents wept in vain:
They stripped him to his little shirt,
And bound him in an iron chain,

And burned him in a holy place
Where many had been burned before;
The weeping parents wept in vain.
Are such things done on Albion’s shore?

Ein kleiner Junge rettungslos

Nichts liebt ein anderes mehr als sich selbst,
noch kann es andres höher schätzen,
noch kann des eignen Lebens Sinn,
was mehr als er selbst, ersetzen.

„Wie, Vater, dich zu lieben mehr,
den Bruder auch wär ich begabt?
Ich lieb dich wie der kleine Spatz,
der sich vorm Tor an Krümeln labt.“

Ein Priester sitzt da, hört das Kind,
greift in sein Haar, schäumt ohne Maß,
er zerrt’s an seinem dünnen Hemd,
man applaudiert der Caritas.

Und stehend auf dem Hochaltare
rief aus er: „Seht den bösen Geist,
der aufbläht den Verstand zu richten,
was uns das heilige Dunkel heißt.“

Die Stimme des Kinds, in Tränen erstickt,
die Tränen der Eltern konnten’s nicht retten.
Bis auf das Unterhemd entblößt
hat man’s geschlagen in Eisenketten.

Es ward verbrannt an heiliger Stätte,
wo viele zuvor verbrannten schon.
Die Tränen der Eltern konnten’s nicht retten.
Und so etwas tat man in Albion?

The post William Blake, A Little Boy Lost appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

And did the Countenance Divine
Shine forth upon our clouded hills?
And was Jerusalem builded here
Among these dark Satanic mills?

Bring me my bow of burning gold:
Bring me my arrows of desire:
Bring me my spear: O clouds unfold!
Bring me my chariot of fire.

I will not cease from mental fight,
Nor shall my sword sleep in my hand
Till we have built Jerusalem
In England’s green and pleasant land.

Jerusalem

Und konnten diese Füße denn einst
schon über Englands Matten gehen?
Und ward wohl Gottes heiliges Lamm
auf Englands lieblichen Triften gesehen?

Und hat vom göttlichen Antlitz der Strahl
den Nebel auf unseren Bergen durchdrungen?
Und wurde erbaut Jerusalem hier,
wo Satans Mühlen schwarze Flügel geschwungen?

Bring mir den Bogen aus flammendem Gold:
Bring mir die Pfeile, das Gut zu erjagen:
Bring mir den Speer: O flügle Gewölk!
Bringe mir meinen Feuerwagen.

Ich will nicht lassen vom Geisterkampf,
noch soll mir das Schwert in der Hand ermüden,
bevor Jerusalem wir erbaut
in Englands grünendem Auenfrieden.

The post William Blake, Jerusalem appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

La sagesse a des yeux de chat, car elle voit mieux dans le noir,
son sommeil est épris du monde et l’univers est sa maison.
La sagesse chérit les blés et sait le prix de la patience.

La sagesse a des mains de fier courage et nous révèle sa tendresse,
elle est la fille du silex, servante et maîtresse à la fois.
La sagesse avance masquée, sachant qu’un dieu parle en nos songes.

Lavendel haftet an der Weisheit Finger, sie duftet in den Schränken,
sie pflückt die Frucht im Garten, liebt Früchte mehr als Blumen,
sie schneidet nicht die Blumen und steckt sie nicht in Vasen.

Es hat die Weisheit Katzenaugen, denn besser sieht sie in der Nacht,
ihr Schlaf ist von der Welt entzückt, das Weltall ist ihr Haus.
Die Weisheit liebt das Korn und kennt den Goldwert der Geduld.

Die Weisheit offenbart mit Händen hohen Muts uns ihren zarten Sinn,
sie ist des Feuersteines Tochter, Dienerin zugleich und Herrin.
Die Weisheit kommt maskiert, im Wissen, daß ein Gott in unsern Träumen spricht.

The post Jean-Yves Masson, La sagesse a des doigts de lavande appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

à travers l’air : là-bas cette liqueur, c’est l’aube,
et c’est presque un effroi que de voir
le ciel se vider de ses astres, et la lune d’été qui s’enfuit.

Oui, c’est l’appel de l’aube à la voix blanche, dans ma mémoire
ivres les mots de cette nuit dansent encore, et je dédaigne
le sommeil. Je sors dans la campagne, prêt au départ.

Eingetaucht in das Buch, Seite um Seite, die alte Geschichte zu lesen,
schwerelos ging hin die Zeit, den Schlaf macht sie vergessen.
Und plötzlich der Aufruf ohne Stimme, von Unruhe

durchbebte Luft: dort der goldene Trank, das Morgenlicht,
und beinah entsetzlich ist es zu sehen,
wie sich der Himmel von Sternen leert, wie der Mond des Sommers entflieht.

Ja, es ist der Aufruf des Morgens mit tonloser Stimme, in der Erinnerung Schneisen
tanzen trunken die Worte der Nacht noch, und ich verschmähe
den Schlaf. Ich geh hinaus aufs Land, bereit zu verreisen.

The post Jean-Yves Masson, Plongé dans le livre appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

tes mains sur l’innocence du visage, tu désarmes
le mensonge et l’orgueil, rallume dans le cœur
le feu qui le maintient en vie. Sommeil ô

montreur d’ombre ! mémoire de la terre,
donneur de force qui enseignes
aux yeux absents le prix d’une heure de lumière.

Schlaf, mein Vertrauter, den ich zu verraten fürchte,
schweigend legst du beim Brunnen der Weisheit,
wo jedes Wesen eins mit seinem Traume wird,

deine Hände auf die Unschuld des Gesichts, du entwaffnest
die Lüge und den Hochmut, entzündest neu dem Herzen,
was es im Leben hält, das Feuer. Schlaf, o

Schattenspieler! Der Erde frühe Kunde,
Spender von Kraft, der du abwesende Augen
den Wert des Lichtes lehrst, steigt seine Stunde.

The post Jean-Yves Masson, Sommeil, mon confident appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

avec à la naissance de chacune de ses branches
une cicatrice mortelle, dont pourtant il n’avait pas péri,
nourri comme il l’était de ses blessures.

Un vieillard près de lui me ressemblait, qui semblait
l’avoir vu grandir et me disait : de tout cela,
si tu souhaites cueillir les fruits, tu dois répondre.

Ein Traum nahm letzte Nacht mich bei der Hand,
ließ unter meinen trüben Augen eine Pflanze grünen, ich sah
den Baum der Zeit aus reichem Humus steigen,

und auf jedem neugeborenen Zweige saß
eine giftige Zikade, doch ging er daran nicht zugrunde,
sein Dasein ward genährt aus seinen Wunden.

Ein Greis stand nahebei, sah aus wie ich, hat wie ich
ihn wachsen sehen, und er sprach: Für alles dieses
mußt du stehen ein, willst du die Früchte ernten.

The post Jean-Yves Masson, Un rêve cette nuit a pris ma main appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Il peignit une pie grièche ;
Elle s’envola aussitôt.

Il dessina une dorade ;
D’un bond, elle brisa le cadre.

Il peignit ensuite une étoile ;
Elle mit le feu à la toile.

Alors, il peignit une porte
Au milieu même du tableau.

Elle s’ouvrit sur d’autres portes,
Et il entra dans le château.

Der Künstler

Den Flußlauf war zu malen er gewillt,
schon ist er übern Bildrand weggeflossen.

Dann eine Elster, das Gefieder schwillt,
durchs offne Fenster ist sie flugs geschossen.

Die Brasse, feinen Striches aufgetragen,
ein Sprung, der Rahmen war zerschlagen.

Drauf malte einen Stern er noch.
Der brannte in die Leinwand ihm ein Loch.

So malte endlich er ein Tor
gerade in des Bildes Mitte.

Es tat sich auf, daß Tor nach Tor
ins hohe Schloß empor er schritte.

The post Maurice Carême, L’artiste appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Aimez qui vous aima du berceau dans la bière;
Celle que j’aimai seul m’aime encore tendrement:
C’est la mort—ou la morte … O délice! o tourment!
La rose qu’elle tient, c’est la Rose trémière.

Sainte napolitaine aux mains pleines de feux,
Rose au coeur violet, fleur de sainte Gudule:
As-tu trouvé ta croix dans le désert des cieux?

Roses blanches, tombez! vous insultez nos dieux:
Tombez fantômes blanches de votre ciel qui brûle:
—La sainte de l’abîme est plus sainte à mes yeux.

Artemis

Wieder Karte Dreizehn … die allen vorangesetzte.
Die einzige immer – oder der Augenblick, der zählt:
Bist Königin du also, die erste und die letzte?
Und König du, der einzig, der zuletzt von Liebe erwählt?

So liebe, die dich liebt, von der Wiege bis zur Bahre.
Die ich geliebt, sie liebt mich, hüllt mich zärtlich ein.
Sie, der Tod – die Tote sie … O Wonne, Folterpein!
Die Rose, die sie hält, die Rose ist’s, die wahre.

Die Heilige aus Neapel, der Lichter sich entzünden,
Rose am Veilchenherzen, der heiligen Gudula Flor:
Hast dein Kreuz du gefunden in Himmels wüsten Gründen?

Weiße Rosen, fallt, ihr könnt zur Andacht nicht taugen,
weiße Phantome, fallt aus brennenden Himmels Tor:
Die Heilige des Abgrunds, heiliger ist sie in meinen Augen.

Anmerkungen zum besseren Verständnis:
Die Dreizehnte („La Treizième“, Zeile 1) meint die dreizehnte Karte im Tarot: den schwarzen Reiter Tod, der als Emblem die weiße Rose im Wappen trägt. – Artemis ist die herbe Göttin des Waldes und des Abgrunds, verkörpert im Mond. Daher ist auch sie im Symbol der dreizehnten Tarotkarte, im Tode, enthalten. Sie wird als Königin („reine“, Zeile 3) angerufen, entsprechend jener, der sie liebt („amant“, Zeile 4) und lieben soll („aimez“, Zeile 5) als König („roi“, Zeile 4) bezeichnet. Attribute der ihr geweihten Hingabe und Liebe sind „die erste“, „die letzte“, „immer“, „einzig“ (Zeilen 1–3), aber auch die Vergänglichkeit kennzeichnet ihren Bereich, die vergehende Zeit, verkörpert in der antiken Allegorie der Jahreszeiten und Stunden (horae) sowie im Blühen und Verblühen des natürlichen Daseins. Wir greifen in diesem Gedicht nach den wesentlichen Momenten der mythisch-zyklischen Zeit, die hier mit den Perioden der Liebe und ihrer unmöglichen Erfüllung im Tod gleichgesetzt wird. Es geschieht immer dasselbe, aber angesichts der einzigartigen Gottheit, es ist wie eh und je, und doch zählt der eine außerordentliche Augenblick, der Kairos der Liebe („Et c’est toujours la seule,—ou c’est le seul moment“, Zeile 2). Die dreizehnte ist auchdie dreizehnte auch die erste Stunde einer neu anbrechenden Periode des Blühens oder Welkens. Die Zeit der Artemis ist nicht die uns vertraute des Sonnenjahres, sondern des Mondjahres (wie sie noch bei dem alten Volk der Juden im Festkalender gilt, sie haben sie wohl von den Sumerern oder Babyloniern übernommen). Der Mondmonat umfaßt 28 Tage und spiegelt so auch den weiblichen Fruchtbarkeitszyklus. Im dreizehnten Mondumlauf erfolgt der kürzeste Sonnentag, mythisch der Tod der Sonne, im folgenden steigt die Kurve des Lebens wieder an (daher die abergläubische Angst vor der Zahl Dreizehn und das Symbol des Todes auf der dreizehnten Tarot-Karte). – Die Aufforderung, sie zu lieben („aimez“, Zeile 5), ist keine Kleinigkeit, denn Artemis zeigt das Doppelgesicht von Zartsinn und Grausamkeit, Fruchtbarkeit und Zerstörung, ähnlich der Hindu-Göttin Kali, eine Ambivalenz, die das Christentum aus dem Bild der Heiligen Jungfrau, einer Transfiguration der Magna Mater oder Artemis, getilgt hat; ja sie erscheint unmittelbar als der Tod und die tote Geliebte („mort“ – „morte“, Zeile 7), sie beglückt und foltert zugleich („délice“ – „tourment“, Zeile 7), und es bleibt offen, ob im Tod sich ein Übergang zu anderem Leben, eine Auferstehung, vollzieht, wie es den Kern christlicher Hoffnung darstellt. – Die Rose in der Hand der Göttin, der Mutter und Geliebten („La rose qu’elle tient“, Zeile 8) ist eine andere wahre Rose („la Rose trémière“, Zeile 8, eigentlich Stock- oder Malvenrose als Symbol der Fruchtbarkeit), nicht die christliche, wie jene der Heiligen Gudula („fleur de sainte Gudule“, Zeile 10; das Haupt der Heiligen wird heute als Reliquie, einst der Heiligen Hildegard von Bingen zugeeignet, in der Eibinger Kirche im Rheingau verehrt). Die christliche weiße Rose liegt allerdings (dichterische Ironie) nah beim Herzen, das an ein Veilchen gemahnt („Rose au coeur violet“, Zeile 10), dem Attribut der heidnischen Aphrodite, wie es öfter in der Dichtung Sapphos beschworen wird. Die neapolitanische Heilige („Sainte napolitaine“, Zeile 9) könnte die Heilige Rosalie sein, der als Symbol der Keuschheit ein Kranz von weißen Rosen zugesprochen wird (ihr Kult wird allerdings in Palermo gefeiert); die Legende erzählt, eine Kerze oder Laterne, die sie des Nachts in Händen trug, sei immer wieder erloschen oder von einem dämonischen Wind ausgeblasen worden, aber ein Engel habe es ihr immer wieder angezündet („aux mains pleines de feux“, Zeile 9). Der Dichter verknüpft die beiden christlichen Heiligen, die des Nordens, Gudula, und die des Südens, Rosalie, durch das Symbol des transzendenten Lichts (der Kerze und des hellen Scheins der weißen Rose). Diese christlichen Heiligen kontrastieren mit der mythischen Göttin Artemis. Die Heilige mit dem Symbol der weißen Rosen konnte das Kreuz (das Heil) nicht in einem Himmel finden, den der Dichter einmal als Wüste, einmal als brennend (und das heißt bald verkohlt) apostrophiert („As-tu trouvé ta croix dans le désert des cieux?“, Zeile 11, eine das Sarkastische streifende Frage, sowie „ciel qui brûle“, Zeile 13). Die weißen Rosen sollen aus der Höhe fallen („Roses blanches, tombez!“, Zeile 12), sie taugen nicht zur neuheidnischen Andacht der mythischen Götter, sie würden sie beleidigen („vous insultez nos dieux“, Zeile 12). Hier spricht der Dichter in geradezu hochpriesterlicher Anmaßung von „unseren Göttern“ („nos dieux“, Zeile 12) im Gegensatz zu „eurem Himmel“ („votre ciel „, Zeile 13). Goethe läßt im Faust II nach dem Tode des reumütig gewordenen Faust Rosen auf die Bühne fallen, zum Zeichen seiner Erlösung. Gérard de Nerval, der Faust I übersetzt hat, sieht man von dieser Hoffnung weit entfernt. In seinen Augen verdunkelt die Göttin des Abgrunds den Stern der Erlösung oder rückt ihn ins lunare Zwielicht. Die weißen Rosen christlicher Keuschheit und Demut sind schon zu weißen Phantomen geworden („fantômes blanches“, Zeile 13), die gleich den zu Gespenstern verkommenen frommen Idealen bisweilen hämische Religionskritik vom Himmel stürzen läßt („Tombez fantômes blanches de votre ciel“, Zeile 13). Wir befinden uns im kulturgeschichtlichen Dunstkreis Bachofens und Nietzsches, Baudelaires und Wagners. Der Dichter sieht den Himmel zwar leer, möchte aber – wir dürfen sagen, vergebens – die Erde als fruchtbaren Schoß beschwören, die alten heidnischen Götter wieder zu gebären. Indes: Wo sind die neuen Altäre der Artemis, in welch einem staatlich eingehegten Wirtschaftsforst? Wo werden neue Dionysos- und Najadenkulte gefeiert, in welchen Palästen und Grotten aus Glas und Beton? Wir sind beim Sonnenjahr geblieben, das scheint die weltumspannende technische Kommunikation zu gebieten, jedenfalls, soweit wir es uns bieten lassen. Andererseits konnte kein Mondesschatten die Schönheit der weißen Rosen, wenn sie denn noch von dem Zeitgeist nicht hörigen Dichtern benannt wird, nicht gänzlich verblassen machen. – Symbolismus in der Dichtung kann das Herz bezaubern und den Geist beschwingen, doch die mit ihm verbundene mythologische Kehre („La sainte de l’abîme est plus sainte à mes yeux“, Zeile 14) scheint gescheitert zu sein. Denken wir hier an die mythopoetische Gestalt Hölderlins. Was aber in Wahrheit geschieht, wissen wir nicht. Wenn es nach dem überlieferten Wort genügt, daß drei sich in Jesu Namen zusammenfinden, um vom Dasein der Kirche sprechen zu können, warum sich über die seelische Entartung eines zügellosen Atheismus und Nihilismus echauffieren? Ein depressiver Poète maudit sieht den Himmel entleert, ein neurasthenischer Philosoph flieht aus der pietistischen Enge heuchlerischer Moralbeckmesserei und sehnt sich nach den Schauern bacchischer Ekstase – was soll dadurch bewiesen, was widerlegt werden? – Der Aufstand des Mythos wider den Logos, den in Frankreich Dichter wie Gérard de Nerval, Charles Baudelaire und Stéphane Mallarmé fochten, findet im deutschen Sprachraum ein Analogon bei Dichtern wie Rainer Maria Rilke, der auch auf Französisch dichtete, oder Stefan George, der schon aufgrund seiner kongenialen Übertragungen profund aus französischen Quellen zu schöpfen vermochte. Wie nahe oder fremd aber sind uns heute Sprache und Gedankenwelt der „Duineser Elegien“ oder des „Neuen Reiches“? Ist das mythische Bewußtsein, das sich seit der Romantik und Hölderlin bis zum europäischen Symbolismus zu erneuern schien, sieht man auf die Banalität und den Stumpfsinn der Gegenwart, völlig erloschen? Ist der Logos zu einer maßlosen technischen Welterfahrung verkümmert, wie sie uns aus dem Lärm der Städte und dem geistlosen Flimmern digitaler Bilder entgegentritt? Doch das ist ein allzu weites, von den Nebeln des Zeitgeists verhangenes Feld.

Zur Vertiefung:
https://www.enotes.com/topics/gerard-de-nerval/criticism/nerval-gerard-de/criticism/john-w-kneller-essay-date-1986

The post Gérard de Nerval, Artémis appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Dans la nuit du tombeau, toi qui m’as consolé,
Rends-moi le Pausilippe et la mer d’Italie,
La fleur qui plaisait tant à mon cœur désolé,
Et la treille où le pampre à la rose s’allie.

Suis-je Amour ou Phébus ?… Lusignan ou Biron ?
Mon front est rouge encor du baiser de la reine ;
J’ai rêvé dans la grotte où nage la syrène…

Et j’ai deux fois vainqueur traversé l’Achéron :
Modulant tour à tour sur la lyre d’Orphée
Les soupirs de la sainte et les cris de la fée.

El Desdichado

Ich bin der Dunkle, der Witwer, den kein Trost erbaute,
der Prinz von Aquitanien im Turm, der brach ins Knie:
Mein einziger Stern erlosch, am Himmel meiner Laute
erstrahlt nur sie, die schwarze Sonne Melancholie.

In die Nacht des Grabs, du, deren Glanz ich schaute,
reich Posillipo mir, die Bucht von Napoli,
die Blüte, die mein Herz erhellt, das schon ergraute,
das Gitter, wo mit Rosen Wein rankt Harmonie.

Bin Amor ich, Apollon? … Lusignan, Biron?
Vom Kuß der Königin ist heiß noch meine Vene.
Ich träumte in der Grotte, wo sie schwimmt, Sirene …

Siegreich durchquerte zweimal ich den Acheron:
Ich ließ im trunknen Wechsel über Orpheus Saiten
der Heiligen Seufzer, Schreie einer Fee hingleiten.

The post Gérard de Nerval, El Desdichado appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Am Rand des Bahnsteigs

Woher auch immer, die enteilen, sind gekommen,
daß nur den tiefen Schrei sie noch vernommen,
wo sich am Scheideweg die Zweifel regen!
Mein Leib so schwer, mein Leib versehrt,
zu ruhen, es ist mir verwehrt.
Das kalte All ist ein Gespinst von Wegen,
gewebt von Winden und von Strahlen.
Besser zu verschwinden, ohne je das Ziel zu finden,
als am Abend hier, selbst unbesiegt, zu weilen
vor seinem Werk, dem alltagsfahlen,
und im düstern Herzen nur ein Leben,
zu müde für den Sprung aus diesem Leben.

The post Emile Verhaeren, Au bord du quai appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Respecte dans la bête un esprit agissant :
Chaque fleur est une âme à la Nature éclose ;
Un mystère d’amour dans le métal repose :
“Tout est sensible !” – Et tout sur ton être est puissant !

Crains dans le mur aveugle un regard qui t’épie
A la matière même un verbe est attaché …
Ne la fais pas servir à quelque usage impie !

Souvent dans l’être obscur habite un Dieu caché ;
Et comme un oeil naissant couvert par ses paupières,
Un pur esprit s’accroît sous l’écorce des pierres !

Goldene Verse

Gereckten Haupts vergötzest, Mensch, du den Verstand,
in einer Welt, wo Leben bricht aus jeder Ritze.
Es beugen Mächte sich vor deinem Herrschersitze,
doch ist vorm Meer des Alls dein Sinnen nur wie Sand.

Gewahr, wie sich im Tiere regt ein hoher Geist,
es lodern Seelen in erhabenen Königskerzen,
ein Sehnen pocht geheimnisvoll im Glanz von Erzen:
„Die Erde fühlt.“ – Wie alles dich ins Offne reißt!

In blinder Mauer fürchte Blicke, die dich suchen.
Es ist im toten Stoff das Wort schon inkarniert …
Mißbrauch es ruchlos nicht in Werken, die dir fluchen.

Oft birgt den scheuen Gott ein düstres Traum-Geviert.
Wie sich die Augen unterm Schlaf der Wimpern ründen,
erwächst wie Schaumkraut heller Geist aus Grabesgründen.

The post Gérard de Nerval, Vers dorés appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wir wachsen aus der Liebe wie aus Kleidern
und legen sie in einen Schrank zurück,
bis sie ein Rock, der aus der Mode kam,
uns dünkt, wie einmal ihn die Ahnen trugen.

The post Emily Dickinson, We outgrow love appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

How dreary to be somebody!
How public like a frog
To tell one’s name the livelong day
To an admiring bog!

Ich bin niemand. Wer bist du?
Niemand auch du?
Dann sind wir schon zu zweit – doch still!
Wir würden sonst verbannt, du weißt!

Wie öde, jemand zu sein!
Gleich einem Frosch im Chor
seinen Namen rufen immerzu
in das bewundernde Moor!

The post Emily Dickinson, I’m nobody appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Das Glück fliegt gleich davon,
läßt keinen Flaum im Nest.
Qual, schwer und flügellahm,
krallt bang sich an uns fest.

The post Emily Dickinson, Too happy Time dissolves appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Or help one fainting Robin
Unto his Nest again,
I shall not live in vain.

Könnt ich ein Herz nur am Zerbrechen hindern,
mein Dasein wär nicht schal.
Könnt einem Leben ich die Schmerzen lindern,
nur kühlen eine Qual,

bloß helfen einem matten Kehlchen,
heim in sein Nest zu schweben,
wär nicht umsonst mein Leben.

The post Emily Dickinson, If I can stop one Heart from breaking appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Whoever you are: step out of doors tonight,
Out of the room that lets you feel secure.
Infinity is open to your sight.
Whoever you are.
With eyes that have forgotten how to see
From viewing things already too well-known,
Lift up into the dark a huge, black tree
And put it in the heavens: tall, alone.
And you have made the world and all you see.
It ripens like the words still in your mouth.
And when at last you comprehend its truth,
Then close your eyes and gently set it free.

Eingang

Wer immer du auch bist: Diese Nacht tritt vor das Tor,
geh aus dem Zimmer, wo du scheinbar nichts vermißt.
Unendlichkeit steht dir bevor.
Wer immer du auch bist
Mit Augen, die zu sehen schon vergessen hatten,
weil sie an Dingen nur erblickt, was allgemein,
heb einen hohen, schwarzen Baum aus Schatten
und pflanz ihn in den Himmel: groß, allein.
Du hast die Welt und alles, was du siehst, gemacht.
Sie reift still wie das Wort in deinem Mund.
Begreifst du endlich: Sie ist wahr und rund,
so schließ die Augen und laß los sie sacht.

Rainer Maria Rilke, Eingang
(aus: Buch der Bilder)

Wer du auch seist: am Abend tritt hinaus
aus deiner Stube, drin du alles weißt;
als letztes vor der Ferne liegt dein Haus:
wer du auch seist.
Mit deinen Augen, welche müde kaum
von der verbrauchten Schwelle sich befrein,
hebst du ganz langsam einen schwarzen Baum
und stellst ihn vor den Himmel: schlank, allein.
Und hast die Welt gemacht. Und sie ist groß
und wie ein Wort, das noch im Schweigen reift.
Und wie dein Wille ihren Sinn begreift,
lassen sie deine Augen zärtlich los.

The post Dana Gioia, Entrance appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Have clapped my hands at him from the door
When it seemed as if I could bear no more.

The fault must partly have been in me.
The bird was not to blame for his key.

And of course there must be something wrong
In wanting to silence any song.

Ein kleiner Vogel

Ich wünschte mir, der Vogel vor dem Hause
flög endlich weg und säng nicht ohne Pause.

Hab auf der Schwelle Hand auf Hand geschlagen,
mir war, ich könnt es länger nicht ertragen.

Ein Teil der Schuld ist wohl bei mir zu suchen,
wenn Vögel singen, sollte man nicht fluchen.

Ein Makel ist gewiß dem Wunsch zueigen,
daß ein Gesang doch endlich solle schweigen.

The post Robert Frost, A Minor Bird appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

But these are flowers that fly and all but sing:
And now from having ridden out desire
They lie closed over in the wind and cling
Where wheels have freshly sliced the April mire.

Tag der blauen Schmetterlinge

Heut ist der Frühlingstag der blauen Schmetterlinge,
bei dieser Himmels-Flocken wirbelnd-losem Chor
liegt mehr an unvermischter Farbe auf der Schwinge
als Blumen lange zeigen, schießen sie nicht rasch empor.

Doch dies sind Blumen, die in Sängen beinah schweben:
Und haben ihre Wollust sie durchlitten,
so liegen ganz verschlossen sie im Wind und kleben
im April-Matsch, der von Rädern frisch zerschnitten.

The post Robert Frost, Blue-Butterfly Day appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

You don’t fall in love with Los Angeles
Until you’ve seen it from a distance after dark.
Up in the heights of the Hollywood Hills
You can mute the sounds and find perspective.
The pulsing anger of the traffic dissipates,
And our swank unmanageable metropolis
Dissolves with all its signage and its sewage—
Until only the radiance remains.
That’s when the City of Angels appears,
Silent and weightless as a dancer’s dream.
The boulevards unfold in brilliant lines.
The freeways flow like shining rivers.
The moving lights stretch into vast
And secret shapes, invisible at street level.
At the horizon, the city rises into sky,
Our demi-galaxy brighter than the zodiac.

II.

Surely our destinies are written in this zodiac,
Whose courses and conjunctions govern us.
Look down and name our starry constellations—
Wilshire, Olympic, Santa Monica.
In speeding Comets or sleek Thunderbirds,
We traveled the twelve Houses of the Heavens
Ascending Crenshaw, Sunset, or Imperial,
Locked in our private worlds of lust or laughter.
Who will cast the charts of our radiant sorrow,
Or trace the secret transits of our joy?
The traffic shimmers in its fixed trajectories,
Dense and indifferent as nebulae.
Though you resist the gaudy spectacle,
You can’t escape the city’s sortilege.

III.

Move away, if you wish, to the white Sierras,
Or huddle in the smoky canyons of Manhattan.
You’ll miss the juvenescent rapture of LA
Where ecstasy cohabits with despair,
Lascivious and fitful as a pair of lovers.
Let someone else play grown-up.
Here the soul sings like a car radio, and no one
Asks your age because we’re all immortal.
Inhale the spices of the midnight air
Drifting from Thai Town and Little Armenia.
Here on the hilltop, the city whispers to you,
“Come down and play in the traffic.
Merge into the moving lights, our myriad,
The luminous multitudes that surround you.
Join their fiery orbit. Shine with us tonight.
Where else can you become a star?”

Psalm von den Höhen

I.

Du verliebst dich nicht in Los Angeles,
bis du es von fern in der Nacht gesehen.
Dort auf den Höhen der Hollywood Hills
kannst du das Rauschen dämpfen und Ausblicke finden.
Die pochende Wut des Verkehrs läßt nach,
und unsere protzig-unbeherrschbare Metropole
zerfließt mit all ihrer Schminke, all ihrem Schmutz –
einzig der Strahlenkranz bleibt.
Das ist der Augenblick, da die Stadt der Engel erscheint,
still und schwerelos wie der Traum eines Tänzers.
Die Boulevards entfalten ihre glänzenden Zeilen.
Die Autobahnen fließen wie leuchtende Flüsse.
Die flackernden Lichter dehnen sich zu riesigen
und geheimnisvollen Figuren, unsichtbar von unten.
Am Horizont reckt sich die Stadt in den Himmel,
unsre irdische Milchstraße, heller als der Tierkreis.

II.

Gewiß, unsere Schicksale sind in diesem Tierkreis eingeschrieben,
seine Drehungen und Konjunktionen beherrschen uns ganz.
Blick hinab und zähl sie auf, unsre Sternkonstellationen –
Wilshire, Olympic, Santa Monica.
Mit rasenden Kometen und wendigen Donnervögeln
reisten wir durch die zwölf Häuser der Himmel,
den Aszendenten Crenshaw, Sunset oder Imperial,
eingeschlossen in unsere eignen Welten von Lust oder Gelächter.
Wer will die Karten unseres strahlenden Kummers entwerfen,
wer die heimlichen Übergänge unserer Freude verzeichnen?
Der Verkehr schimmert in seinen festen Bahnen,
dicht und gleichgültig wie Nebelflecke.
Auch wenn du dem grellen Schauspiel widerstehst,
dem Zauberbann der Stadt kannst du nicht entrinnen.

III.

Geh nur, wenn du magst, zu den weißen Sierras,
oder dräng dich in die qualmenden Canyons von Manhattan.
Du wirst den jugendlichen Taumel von LA vermissen,
wo die Ekstase mit der Verzweiflung zusammenwohnt,
lasziv und launenhaft wie ein Liebespaar.
Laß einen anderen den Erwachsenen mimen.
Hier tönt die Seele wie ein Autoradio, und kein Mensch
fragt, wie alt du bist, denn hier sind wir alle unsterblich.
Atme sie ein, die Gewürze der Mitternacht,
die herüberwehen von Thai Town und Little Armenia.
Hier auf dem Hügel flüstert die Stadt dir zu:
„Komm herab und spiel im Straßenverkehr.
Tauch ein in die flackernden Lichter, unsere Unzahl,
die leuchtenden Mengen, die dich umfangen.
Dreh dich mit ihrem glühenden Orbit. Strahle mit uns heut Nacht.
Wo sonst könntest du werden zum Stern?“

Rezitation durch den Autor:
https://www.youtube.com/watch?v=-xPiy6ozeSE

The post Dana Gioia, Psalm Of The Heights appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

These butterflies are set in rows.
So small and gray inside their case
They look alike now. I suppose
Death makes most creatures commonplace.

These portraits here of the unknown
Are hung three high, frame piled on frame.
Each potent soul who craved renown,
Immortalized without a name.

Here are the shelves of unread books,
Millions of pages turning brown.
Visitors wander through the stacks,
But no one ever takes one down.

I wish I were a better guide.
There’s so much more that you should see.
Rows of bottles with nothing inside.
Displays of locks which have no key.

You’d like to go? I wish you could.
This room has such a peaceful view.
Look at that case of antique wood
Without a label. It’s for you.

Führer zur anderen Galerie

Dies ist der Saal mit den gebrochenen Gliedern,
wo der zersplitterte Marmor von Athleten
neben den Armen der Cherubim liegt.
Hier wird nie etwas weggeworfen.

Diese Schmetterlinge, gesetzt in Reihen,
wurden in den Kästen so klein und matt,
daß sie sich alle nun gleichen. Ich meine,
der Tod schabt jedem ab die Farbenpracht.

Diese Portraits von Unbekannten
wurden ganz hochgehängt, Rahmen an Rahmen.
Die Mächtigen, die auf Nachruhm gespannten,
sind wohl verewigt, doch ohne Namen.

Dies sind die Regale der ungelesenen Bücher,
Millionen Seiten, die vergilben.
Besucher wandern zwischen den Stapeln,
doch keiner greift sich eins von ihnen.

Ich wünschte, ein besserer Führer zu sein,
hier gäb es vieles noch zu erkunden.
Reihen von Flaschen, indes ohne Wein.
Türschlösser, zu denen kein Schlüssel gefunden.

Sie möchten gern gehen? Ich wünsche viel Glück.
Wie ist von Frieden erfüllt doch diese Galerie.
Sehen Sie die Kiste hier, ein gedrechseltes Meisterstück,
sie hat keine Aufschrift. Die ist für Sie.

The post Dana Gioia, Guide To The Other Gallery appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

And someone else was walking next to him,
First friends, then lovers, now children and a wife.
They were good company-generous, kind,
But equally bewildered to be there.

He noticed then that no one else chose the way-
All seemed to drift by some collective will.
The path grew easier with each passing day,

Since it was worn and mostly sloped downhill.
The road ahead seemed hazy in the gloom.
Where was it he had meant to go, and with whom?

Der Weg

Er dachte bisweilen, er habe sein Leben verpaßt,
indem er allzu eifrig ihm ist nachgehetzt.
In die Ferne blickend war ihm oft, er hätt
wohl übersehen manch einen Meilenstein.

Und jemand anders ging an seiner Seite,
Freunde erst, Geliebte dann, Frau und Kinder jetzt.
Eine gute Begleitung, großzügig, nett,
doch ebenso verwirrt, dabei zu sein.

Da merkte er, daß keiner sonst gewählt den Weg für sich –
es schien, alles treibe hin, in kollektivem Zwang gebannt.
Der Pfad ward leichter, als Tag um Tag verstrich,

seitdem der abgetretne Lauf sich meistens talwärts wand.
Der Rest des Wegs schien in der Dunkelheit ein trister Lehm.
Wohin hat er gemeint zu gehen und mit wem?

Rezitation durch den Autor:
https://www.youtube.com/watch?v=7drrb2Ephrk

The post Dana Gioia, The Road appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Now you’d be six,
or seven, or ten.
I watched you grow
in foreign bodies.

Leaping into a pool, all laughter,
or frowning over a keyboard,
but mostly just standing,
taller each time.

How splendid your most
mundane action seemed
in these joyful proxies.
I often held back tears.

Now you are twenty-one.
Finally, it makes sense
that you have moved away
into your own afterlife.

Volljährigkeit

Jetzt wärst du drei,
sagte ich zu mir selbst,
als ich ein Kind sah,
im selben Sommer wie du geboren.

Jetzt wärst du sechs
oder sieben oder zehn.
Ich sah dich heranwachsen
in fremden Körpern.

In einen Pool springen, ringsum Gelächter,
über einem Keyboard die Stirn runzeln,
doch meist, wie du einfach dastandst,
jedes Mal ein Stück größer.

Wie du zu glänzen schienst
im ganz alltäglichen Tun
deiner frohen Stellvertreter.
Oft hielt ich die Tränen zurück.

Nun bist du einundzwanzig.
Am Ende leuchtet es mir ein,
daß du weggegangen bist
in dein eignes Leben nach dem Tod.

Rezitation durch den Autor:

https://www.youtube.com/watch?v=psd4xRXQbtQ

The post Dana Gioia, Majority appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Nimm dich in Acht vor Zwillingsdingen

Nimm dich in Acht vor Zwillingsdingen:
dem Messerset, Manschettenknöpfen,
dem Würfel, dem Blatt der Königin, den Augen
eines, der dir zur Seite sitzt.
Sorg dich um die leere Minute des Abends,
siehst du die Zeiger auf der Uhr
sich auf derselben Ziffer überlappen,
die du beim Frühstuck schon bemerkt.
Vor solchen Momenten mußt du dich hüten,
wenn nichts mehr so vertraut, so nahe ist,
daß es dich nicht betrügen könnte:
ein Doppelzimmer, ein Zweitschlüssel, ein Echo,
dein Bild, gespiegelt in der Scheibe.

The post Dana Gioia, Beware of Things in Duplicate appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

A woman washing dishes at a sink
looked out her window calmly as she heard
something unexpected in the air.
Men on the sidewalk, drivers in the street
observed the weather in a cloudless sky
and kept going.
In an office clerks and secretaries glanced up
at the clock without remembering the time.

I saw the same cold profile everywhere at once–
a pale face looking up against the light,
then bending down again indifferently,
only this dull reflex of acceptance,
then nothing else, nothing ever again.

Das Ende

Letzte Nacht träumte ich, das Ende sei gekommen.
stumm, ohnmächtig, unsichtbar wie die Luft
hielt ich mich an hundert Orten bereit:
eines Fremden Haus, die Straße einer Stadt, ein Büro, ein Garten –
und wie ein Schläfer, aus dem Traum gerissen,
war ich Zeuge dessen, was ich nicht verstand.

Eine Frau, die Geschirr abwusch in der Spüle,
schaute ruhig aus dem Fenster, als sie etwas
Unerwartetes in der Luft vernahm.
Leute auf dem Bürgersteig, Fahrer auf der Straße
hielten Ausschau nach dem Wetter im wolkenlosen Himmel
und setzten ihren Weg dann fort.
In einem Büro blickten Angestellte und Chefs auf
zur Uhr, ohne an die Zeit zu denken.

Ich sah dasselbe kalte Profil sogleich an jedem Ort –
ein blasses Gesicht, das zum Licht aufschaute,
dann sich wieder gleichgültig abwärts beugte,
nur diesen dumpfen Reflex der Hinnahme,
sonst weiter nichts, etwas anderes nie.

The post Dana Gioia, The End appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

The streetlamps splashed the shadows of the leaves
across the whitewashed brick, and each tall window
glowing through the ivy-decked facade
promised lives as perfect as the light.

Walking beneath the trees, we counted all
the high black doors of houses bolted shut.
And yet we could have opened any door,
entered any room the evening offered.

Or were we deluded by the strange
equations of the light, the vagrant wind
searching the trees, that we believed this brie
conjunction of our separate lives was real?

It seemed that moment lingered like a ghost,
a flicker in the air, smaller than a moth,
a curl of smoke flaring from a match,
haunting a world it could not touch or hear.

There should have been a greeting or a sign,
the smile of a stranger, something beyond
the soft refusals of the summer air
and children trading secrets on the steps.

Traffic bellowed from the avenue.
Our shadows moved across the street’s long wall,
and at the end what else could I have done
but turn the corner back into my life?

Gleichungen des Lichts

Kaum bogen wir um die Ecke, entdeckten wir sie,
gerade gingen die schmiedeeisernen Lampen an –
eine stille, baumbestandene Straße, nur einen Häuserblock lang,
ruhig zwischen dem Lärm der Chausseen.

Die Lampen sprühten die Schatten der Blätter
über die weißgetünchten Ziegel, und jedes schmale Fenster,
das aus der efeubedachten Fassade glomm,
war die Verheißung eines Lebens, vollkommen wie das Licht.

Unter den Bäumen wandelnd, zählten wir all
die hohen dunklen Haustüren, die verschlossen waren.
Und doch hätten wir jede Tür öffnen können,
jeden Raum betreten, den uns der Abend gewährte.

Oder wurden wir getäuscht von den seltsamen
Gleichungen des Lichts, dem irrenden Wind
in den Bäumen, daß wir glaubten, unsre getrennten Leben
wären wie Käsefondue ineinander geschmolzen?

Es schien, dieser Augenblick weilte wie ein Geist,
ein Flimmern in der Luft, kleiner als eine Motte,
ein Rauchkringel, der von einem Zündholz wölkte,
eine Welt heimsuchend, die er nicht berühren, nicht hören konnte.

Ein Grüßen hätte dort geschehen sollen, ein Zeichen,
das Lächeln eines Fremden, etwas jenseits
der sanften Ablehnungen der Sommerluft,
Kinder, die ihre Geheimnisse auf den Treppenstufen tauschten.

Der Verkehr toste von der Chaussee.
Die Schatten glitten über die lange Mauer der Straße.
Was hätte ich am Ende anderes tun können,
als die Ecke in mein Leben zurückzubiegen?

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We hugged the brownstone wall behind us
To keep our dress clothes dry
And watched the sudden summer storm
Floodlit against the sky.

The rain was like a waterfall
Of brilliant beaded light,
Cool and silent as the stars
The storm hid from the night.

To my surprise, you took my arm–
A gesture you didn’t explain–
And we spoke in whispers, as if we two
Might imitate the rain.

Then suddenly the storm receded
As swiftly as it came.
The doors behind us opened up.
The hostess called your name.

I watched you merge into the group,
Aloof and yet polite.
We didn’t speak another word
Except to say goodnight.

Why does that evening’s memory
Return with this night’s storm–
A party twenty years ago,
Its disappointments warm?

There are so many might have beens,
What ifs that won’t stay buried,
Other cities, other jobs,
Strangers we might have married.

And memory insists on pining
For places it never went,
As if life would be happier
Just by being different.

Sommersturm

Wir standen im Hof der gemieteten Villa,
drinnen ging’s hoch her noch und laut.
Du kanntest den Bräutigam vom College,
ich war ein Freund der Braut.

Wir drückten uns gegen die Sandsteinmauer,
um unseren feinen Dress trocken zu halten,
und blickten auf den jähen Sommersturm,
lichte Fluten, die über uns wallten.

Ein Wasserfall war dieser Regen,
von Perlen durchfunkelte Pracht,
kalt und stumm wie die Sterne
verbarg sich der Sturm vor der Nacht.

Ich staunte, wie du mich am Arm hast gefaßt –
eine Geste, unklar weswegen –
und wir begannen zu flüstern, wir zwei,
als täten wir nach es dem Regen.

Dann flauten die Fluten jäh ab,
rasch, ganz so wie sie kamen.
Die Türen gingen hinter uns auf.
Die Gastgeberin rief dich beim Namen.

Ich sah, wie du ein in die Gruppe getaucht,
höflich, auf Abstand bedacht.
Wir sagten einander kein anderes Wort
nur das eine: gut Nacht.

Warum kehrt die Erinnerung an diesen Abend
zurück mit dieser Windsbraut im Arm –
eine Feier, zwanzig Jahre vorüber,
doch von Enttäuschung noch warm?

Es gibt so viel an Hätt-können-sein,
Was-wär-gewesen, das aus Gräbern erscheint.
An andern Orten, mit andern Berufen,
einander fremd, hätte vielleicht uns die Ehe vereint.

Erinnerung läßt das Schmachten nicht
nach Orten, wohin sie nie gekommen,
als wäre das Leben glücklicher,
wenn es den anderen Pfad genommen.

Rezitation durch den Autor:
https://www.youtube.com/watch?v=RqyOoQChuYI

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How shall I hold my soul that it
does not touch yours? How shall I lift
it over you to other things?
If it would only sink below
into the dark like some lost thing
or slumber in some quiet place
which did not echo your soft heart’s beat.
But all that ever touched us–you and me–
touched us together

like a bow
that from two strings could draw one voice.
On what instrument were we strung?
And to what player did we sing
our interrupted song?

Das Lied
Nach Rilke

Wie soll ich meine Seele halten,
daß sie deine nicht berührt? Wie sie heben
über dich hin zu anderen Dingen?

Würde sie doch nur versinken
ins Dunkel ganz wie ein verloren Ding
oder schlummern an einem ruhigen Ort,
wo deines sanften Herzens Schlag kein Echo hat.
Doch alles, was uns je berührte, dich und mich,
berührte uns

wie ein Bogen,

der aus zwei Saiten eine Stimme ziehen konnte.
Auf welches Instrument sind wir gespannt?
Und welchem Spieler ließen wir ertönen
unser abgebrochenes Lied?

Rainer Maria Rilke, Liebes-Lied

Wie soll ich meine Seele halten, dass
sie nicht an deine rührt? Wie soll ich sie
hinheben über dich zu andern Dingen?
Ach gerne möcht ich sie bei irgendwas
Verlorenem im Dunkel unterbringen
an einer fremden stillen Stelle, die
nicht weiter schwingt, wenn deine Tiefen schwingen.

Doch alles, was uns anrührt, dich und mich,
nimmt uns zusammen wie ein Bogenstrich,
der aus zwei Saiten eine Stimme zieht.
Auf welches Instrument sind wir gespannt?
Und welcher Geiger hat uns in der Hand?
O süßes Lied.

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We tramped for miles on a wooded walk
Where dog-hobble grew on its twisted stalk.
Then we stopped to rest on the pine-needle floor
While two ospreys watched from an oak by the shore.

We came to a bend, where the river grew wide
And green mountains rose on the opposite side.
My guides moved back. I stood alone,
As the current streaked over smooth flat stone.

Shelf by stone shelf the river fell.
The white water goosetailed with eddying swell.
Faster and louder the current dropped
Till it reached a cliff, and the trail stopped.

I stood at the edge where the mist ascended,
My journey done where the world ended.
I looked downstream. There was nothing but sky,
The sound of the water, and the water’s reply.

Das Ende der Welt

„Wir gehen“, sagten sie, „bis ans Ende der Welt.“
Sie parkten, wo sich kräuselnd der Strom gewellt.
Wir kletterten unter der Brücke entlang
bis zum Kiesweg auf einem steilen Hang.

Wir liefen Meilen auf Waldwegen ohne Ziel,
wo Traubenkraut wuchs auf verdrehtem Stiel.
Dann ruhten aus wir auf nadelbedecktem Sand,
zwei Fischadler äugten vom Eichbaum nahe beim Strand.

Wir kamen zu einer Biegung, der Fluß wurde breit,
die Berge gegenüber zeigten ihr grünliches Kleid.
Meine Begleiter zogen von dannen, nun war ich allein,
der Strom floß über glattes, flaches Gestein.

Die Strömung glitt hin zwischen schroffen Hügeln.
Weiß wogte Schaum wie unterm Flattern von Gänseflügeln.
Schneller und lauter ist der Flußlauf gesaust,
dann traf er auf ein Kliff, und hatte ausgebraust.

Ich stand am Rand, wo Nebel aufwärts klommen.
Bis zum Ende der Welt war ich nun gekommen.
Stromabwärts ging mein Blick. Nur Himmel überall,
der Klang des Wassers und des Wassers Widerhall.

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Volcano-born, earthquake-quarried,
shaven by glaciers, wind-carved, heat-cracked,
stratified, speckled, bright in the wet surf—
no two alike, all torn from the dry land
tossed up in millions on this empty shore.
How small death seems among the rocks. It drifts
light as a splintered bone the tide uncovers.
It glints among the shattered oyster shells,
gutted by gulls, bleached by salt and sun—
the broken crockery of living things.

Cormorants glide across the quiet bay.
A falcon watches from the ridge, indifferent
to the burdens I have carried here.
No point in walking farther, so I sit,
hollow as driftwood, dead as any stone.

Meeresgeröll: eine Elegie

Meine Liebe, wie Zeit läßt harte Dinge strahlen,
sie zeigen alle Farben, rein und vermischt,
Graugrün vpn Basalt, blutgetränkter Jaspis, Quarz,
Granit und Feldspat, selbst Splitter von Glas,
poliert vom geduldigen Juwelier der Gezeiten.

Vulkanische Schlacken, Erdbebenbrocken,
von Gletschern geglättet, vom Wind geschnitten, vor Hitze geplatzt,
geschichtet, gesprenkelt, hell im Brandungsschaum –
keins gleicht dem andern, alle der trocknen Erde entrissen,
geschleudert millionenfach an diese leere Küste.
Wie klein der Tod scheint unter Felsen. Er weht
Licht wie einen gesplitterten Knochen, den die Flut entblößt.
Er schimmert zwischen zertrümmerten Austernschalen,
ausgeweidet von Möwen, gebleicht vom Salz und der Sonne –
das zerschlagene Geschirr lebendiger Wesen.

Kormorane gleiten über die ruhige Bucht.
Ein Falcke späht vom Felsen, gleichgültig
gegen die Lasten, die ich hierhin getragen.
Sinnlos, weiterzuwandern, also setze ich mich,
dumpf wie Treibholz, tot wie irgendein Stein.

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And one word transforms it into something less or other—
illicit, chaste, perfunctory, conjugal, covert.
Even calling it a kiss betrays the fluster of hands
glancing the skin or gripping a shoulder, the slow
arching of neck or knee, the silent touching of tongues.

Yet the stones remain less real to those who cannot
name them, or read the mute syllables graven in silica.
To see a red stone is less than seeing it as jasper—
metamorphic quartz, cousin to the flint the Kiowa
carved as arrowheads. To name is to know and remember.

The sunlight needs no praise piercing the rainclouds,
painting the rocks and leaves with light, then dissolving
each lucent droplet back into the clouds that engendered it.
The daylight needs no praise, and so we praise it always—
greater than ourselves and all the airy words we summon.

Worte

Die Welt bedarf der Worte nicht. Sie spricht sich aus
im Sonnenlicht, in Blätten und in Schatten. Die Steine auf dem Pfad
sind weniger wirklich nicht, wenn keiner sie benannt, gezählt.
Das fließende Laub spricht nur den Dialekt des reinen Seins.
Der Kuß ist ganz er selbst, wird auch kein Wort gesprochen.

Das Wort verwandelt ihn in etwas, das geringer oder anders ist –
unerlaubt, keusch, flüchtig, ehelich, verstohlen.
Schon ihn Kuß zu nennen, verrät das Zittern unsrer Hände,
Blick auf die Haut, Griff um die Schulter, die langsame
Biegung des Nackens oder Knies, die stumme Berührung der Zungen.

Doch sind die Steine für jene weniger wirklich, die sie nicht benennen,
die im Kiesel eingravierten stummen Silben nicht lesen können.
Einen roten Stein zu sehen ist weniger als ihn als Jaspis zu sehen –
wandlungsreicher Quarz, Vetter des Flintsteins, den die Kiowa
zu Pfeilspitzen formen. Benennen heißt wissen und sich erinnern.

Das Sonnenlicht bedarf des Rühmens nicht, wenn es durch Regenwolken bricht,
die Felsen und die Blätter zum Leuchten bringt, den glänzenden
Tropfen wieder auflöst in die Wolken, die ihn erzeugten.
Das Tageslicht bedarf des Rühmens nicjht, so rühmen wir es stets –
größer ist es als wir selbst und aller Worte beschworener Hauch.

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