„Da, nimm vom Brot,
machʼs net so schwer –
Christ hält die Wehr!“

„Was soll ich sein –
bin doch allein,
bin ja schon tot!“

„Komm, spring ins Boot –
es gleißt ein Wein
im Rhein, im Rhein!“

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Immer noch das stumme Schluchzen,
wenn Regen aus der Rinne spritzt,
als sagten dir von andrer Seele Tropfen,
von einem Leben ohne Tod.

Immer noch die jäh entstürzte Träne,
wenn überm Rhein die Nebel steigen
und den grauen Schiefer schwärzlich feuchten,
wenn bunte Lichter durch die Fensterscheiben
eines weißen Ausflugsschiffes
von Festlichkeit, von Tanz und Singen
fremden, so fremden Lebens künden –

und auf der Aussicht überm Siechhaustal
brichst du ins Knie vor diesem Abend,
diesem dunklen Fluss und Tal,
vor diesem dunklen Leben,
dem kein Wort, kein Kuss das wehe Rätsel löst.

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In der weiten Flur flammen die Feuer auf,
auf den Feldern, den Brachen,
Reiser knistern, Hölzer pfeifen,
Rauch, schweifend in weißen Fratzen,
beißt.

Die große violette Blüte des Himmels
öffnet sich einmal noch weit
und atmet.

Schnäbel von abertausend Staren
picken mit weißem Zwitschern
Löcher in die Blätter
und neu erwachter ferner Welten
Sterngebilde
schneien Hymnen herab.

Hier magst du stille werden
und dein wundes Herz vergraben
am Wegesrand unter dem bemoosten Stein.

In einer Pfütze, schwarz von Abwesenheit,
einer Egge oder eines Pfluges schmerzlicher Spur,
putzt sich eine Meise
den langen trockenen Tag
aus dem Gefieder.

Dein Herz blieb wach von den Pulsen all
der unerfüllten Liebe.

Die Feuer singen auf,
ein jedes hat sein eigenes Lied,
sie kennen einander, rufen sich zu,
wie Liebende auf getrennten Inseln.

Menschenkinder bilden den Ring,
reichen einander die Hand,
werfen Gaben süßen Wohlgeruchs in die Flammen.

Sie opfern in Chören feierlichen Abschied
den uralten Göttern des Felds,
von denen keiner mehr weiß
den Namen oder die schöne Gestalt.

Oder singen in den Flammen auf dem Eifelfeld
ein letztes Mal die alten Götter selbst,
von Pan geweckt,
der großen Mutter,
die dort in einem dunklen Schober schläft
unter Ballen Heus
und dem traumerstickten Gurren ihrer Tauben?

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Gepriesen sei das Kissen,
das Großmutter aufgeschüttelt
und dir unter deinen Po gequetscht hat,
auf dass an Höhe mit den Großen du gewannst
und beim Mittagsmahl
klirrend-schlürfend
die sämige Kartoffelsuppe löffeln konntest.

Gepriesen sei das Daunenkissen,
das der Geliebte kühn dir unterschob,
um deinen Liebeswald emporzuwandern
auf kecker Suche nach kussbestäubten Pilzen
oder auch die rote Venusblüte aufzupflücken
und sie zwischen seinen Blecke-Zähnen,
warm geseufzt,
dir auf den Mund zu lallen.

Gepriesen sei das Kissen,
in weißes, frisch gestärktes Linnen eingeschlagen,
das, ein verschneiter Grabeshügel,
du dem spatzenzarten Haupt der Mutter unterbreitet hast,
auf dass durchs schmale Fenster im Hospiz
ihr Abschiedsblicke, Ankunftsblicke
wären wohl vergönnt
auf den Vater Rhein.

Gepriesen sei das Kissen
von Moos und Flechten schwellend
und Tannennadeln und Gewürm,
auf das ich einst nach morgenfrohem Aufstieg
von Koblenz-Stolzenfels
beim Tempel des Mercurius
den Wusel-Kopf, einen Bienenkorb
voll Sehnsuchtssummen,
dichterisch gebettet –
liebeslinkisch-lebensscheu.

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Wege, die von Trauerschmerzen weich
ich um Abschied mir erschritt, erstritt:
von der Mutter Heimgang
im Sterbe-Tollhaus in der Laubach,
den sie gesänftigt von heiliger Salbung,
leicht wie eines zarten Vogels Traum,
hinabgeseufzt.

Gepriesen sei das Schuhwerk,
das mich festen Schritts
auf gekiester, auf bemooster, auf lehmiger Bahn
zur Heiligung der Muttererde hat geführt,
als das mütterliche Herz,
das mich mit Stolz und Angst und Gläubigkeit genährt,
nur immer ferner, leiser, unhörbarer schlug.

Gepriesen sei das Schuhwerk,
das mich die alten Sehnsuchtspfade hat geführt,
auch wennʼs die eine oder andre Blase gab.

Gepriesen sei, derʼs über seinen Leisten schlug,
der gute Schuster unbekannt.

Doch istʼs nicht gut,
am Mittag tapfer ausgeschrittenen Wegs
barfuß in kühlem Sand zu baden,
den nackten Fuß entgegenstrecken
den Küssen süßer Tropfen?

Und istʼs nicht besser, das Beste nicht,
am Ende schweren Gangs
die Schuhe von den rauchenden Füßen streifen?

Den letzten Gang gehst du freilich unbeschuht:
Oder meinst du, in jenem Garten melodisch
ausgegossenen Lichts könntest du auf Unrat treten?
Und in jenen siedenden Pfühlen,
was nutzten dort die besten Schuhe?

Solange wir den Asphalt der Kultur beschreiten,
müssen wir mit Voltaires Schmerzensgrinsen
einsamen Wallers Träumereien verwinden.

Solange sei das gute Schuhwerk hoch zu preisen.

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Wie klug der Junge ist, wie vernünftig!
Wach muss er schon sein, frisch bei Sinnen, klar
in Sicht und Übersicht, ein bisschen Kunst der Navigation
ertastet er mit fühlender Hand.
Um wie viel höher wiegt die Freude des Spiels als der Verdruss,
den Schusseligkeit, trüber oder toll gewordener Sinn ihn kosteten.

Er grollt nicht, wenn sich das Schiff zur Seite legt,
dem Spielzeug gegenüber, das ihm viel Mühe abverlangt,
aber ihn zum Kapitän und Weltensegler gemacht hat,
wird er nicht feindselig gestimmt,
weil es halt der Schicksalswucht des Flusses
mal nicht standhielt –
jetzt nach überstandener Gefahr hütet er es umso mehr …

… so wir und das hüpfende Bötchen: dies unser Wir!

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Der Kindheit großen Wahrheiten eine war der Schmerz. Nächtens das Pochen, das Glucksen, das Ziehen. Als schütteten stinkende Dämonen aus entmarkten Knochen giftschäumenden, heißen Sud in das rechte Ohr, das böse Ohr. Sie ließen nicht eher ab, bis dass Wimmern und Jammern dich auf den mit Glasscherben bestreuten Strand des Halbschlafs warfen. Vater trug dich seelenloses Bündel auf dem Arm durch das Zimmer, immer von einer zur anderen Ecke. Dann kam der dumpfe Mollakkord von Schule, Dr. Wrede, HNO, Hohenzollernstraße, und Schmerz. Dr. Wrede spähte mit dem Spekulum, unanständig mit gespreizten Beinen über dich gebeugt, dir in die Nasenlöcher und das Ohr. Hörprobe. Du wurdest ins hintere Eck platziert, Dr. Wrede nuschelte etwas in die vorgehaltene Hand. Hast duʼs vernommen? Bei Nichthören bist du wieder durchgefallen und wurdest herabgestuft in den Hierarchien der Lebenden zu den hinteren Reihen der Lebenssimulanten zweiter Stufe, dritter Stufe …

Brüderhaus Koblenz, Kindertrakt. War die Mutter in der Kapelle des Krankenhauses, in der sie auch kniete, als später der Großvater hier lag, dann der Vater? Sicher. Auf einem fahrbaren Bett mit Kindersicherung aus weißen Gitterstäben rollten sie dich in den OP. Auf den Operationsstuhl wurdest du festgeschnallt, damit das Zielobjekt, die entzündeten und eitrigen Mandeln, Dr. Werde nicht aus dem Blick geriet. „Du musst jetzt tapfer sein!“ Und ein kalter, äthergetränkter Lappen wurde dir mit harter Hand auf das Gesicht gepresst. „Zähle bis zehn!“ Kamst du bis vier, fünf, sechs? Du bist schwerelos durch ein heftiges, lautloses Schneien gefallen. Du hattest keine Kehle mehr, um nach der Mutter zu rufen. Du hattest keine Hände mehr, um dich an ihrem schwarzen Haar festzuklammern. All deine Schulhefte, der Schulranzen, die Spielsachen, Schuhe und Socken waren tief unter den anschwellenden Schneemassen vergraben. Zwei blaue Augen wanderten auf der grellen Schneewand hin und her, sie ließen dich nicht los. Wer rief nach dir, rief deinen Namen?

Du erwachtest vom Würgen des Erbrechens von Eiter und Blut, das einer der Brüder in einer blechernen Schüssel auffing. Dann verging der Tag und die Nacht, die Zeit verging. Die Abende wurden lang bei der Sehnsucht, die das Quietschen der Straßenbahn dir ins Herz schnitt. Dann kam abends der Vater. Er brachte dir ein blechernes Szenarium von Indianern, Trappern, Pferdchen und einem Indianerzelt mit einer Feuerstelle, in der eine winzige Birne Glut gab. Er war also da und hatte dich lieb. Aber warum kam er denn allein? Und die Mutter kam allein, brachte Eis als Wohltat für die wunden Stellen im Hals. Warst du der Grund, weshalb sie das Leben nicht mehr teilten? Dein Kranksein war doch kein solcher Grund!

Mit einem Gogo-Mobil, das gehörte als große, neue Errungenschaft der Hebamme, der Nachbarin, fuhr sie dich über die Trierer Straße, nach Hause, ins Oberdorf. Der Sonne entgegen, während tief in den Brombeerbüschen auf dem Metternicher Kimmelberg die kleine, blass-gelbe Honigscheibe des Mondes hing und ihr wesenloses Dasein träge vertröpfelte. Du wähntest, zwischen den Häusern die lieblichen Wellen der Mosel aufblitzen zu sehen. Als würde das Leben dir lächeln.

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Sonnengläubige Astern –
ihr lichten Wimpern an feuchtem Auge,
gebet den Menschen euch Stern um Stern.

Groß ersungene Rosen –
ihr geküssten Wangen königlichen Hauptes,
stillet mit Düften der Tierseele Tosen.

Demütige Halme –
ihr windgeschriebnen, trunken Verwehten,
berget den Sterbenden im Lispel-Psalme.

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Lieber Heiliger Vater,

du heißt ja Franz wie mein Onkel. Der ist Bauer in der Eifel und geht im Mai oft zu der Marienkapelle auf dem Berg, da ist das Gnadenbild. Ob er auch mal eine Schale mit bunten Blüten mitbringt und der Maria auf den Altar stellt, weiß ich nicht. Glaub es eigentlich nicht. Du hast es getan, hab ich alles im Fernsehen gesehen: Das war so lieb von dir.

In meiner Kinderbibel ist ein Bild vom Heiligen Franziskus, wie er mitten in einer Schar von Vögeln steht. Zwei Vögel sitzen ihm auf den Schultern. Und er spricht mit den Vögeln. Was er ihnen wohl Liebes gesagt hat? Du musst mir eins versprechen, lieber Heiliger Vater: Auch du musst mit den Vögeln sprechen, bald, da kommen sie geflogen, im Frühling – und noch mit anderen Tieren, wenn sie zu dir kommen und du auf dem großen Platz vor dem Dom spazieren gehst.

Noch zwei Wünsche habe ich, lieber Vater: Wenn du das nächste Mal auf den Balkon am Dom gehst, bring nicht wieder diese alten Männer mit, die bloß um dich rumstehen und grinsen. Da sollen lieber schöne, strahlende Engel mit Heiligenschein ihre weichen Flügel um dich legen.

Und mein letzter Wunsch: Bitte übertreibe es doch nicht mit der Armut. Bei uns gegenüber wohnen auch arme Leute in einem Fachwerkhaus: Da riecht es nicht gut aus der Tür und wenn im Sommer die Fenster offenstehen, hörst du schreien und fluchen. Du willst doch nicht den Dom und all die hübschen und prächtigen Kirchen in Rom abreißen lassen, weil sie so reich geschmückt sind – für den lieben Gott?

Bitte ziehe doch die alten schmutzigen Latschen aus, die du aus Argentinien mitgebracht hast, und schlüpfe geschwind in die roten Schühchen, die unser letzter Heiliger Vater, der sanfte Großvater aus Bayern, so gern getragen hat – ʼs wär so schick!

Ich mache einen Knicks und küsse von Herzen deinen Ring.

Aus dem fernen Land am Rhein

Deine Hilde

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Die hohen Buchen bleiben
und schwesterlich ihre Schatten.
Betaut dich wieder ein Glitzern
an den Ufern des Rheins.

Und wie Kosen von Moos
an deinen Füßen bloß.
Kommen die Sterne geflüstert,
Schlaf fällt dir in den Schoß.

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