Gepriesen sei der Nippes,
dieweil er uns an die Penaten,
Hausgötter der antiken Küche stets gemahnt,
die unter frommer Obhut der Matrona
auf den Simsen des Familienaltars
bei der Vesta ewiger Flamme prangten –
dort wo auch die Gipsabdrücke
der Ahnen hingen an der Wand –
die trugen dem Leichenzug voran
feierlich die Hinterbliebenen.

Gepriesen sei der Nippes,
die Püppchen und die Tierchen,
Hühnchen, Hundilein und Bärchen,
Häschen oder Vögelchen
aus Stoff und Ton,
aus Marzipan und Schokolade,
die sich Verliebte einander eignen zu
als lächelnde Gesichter, Totemmasken,
Allegorien ihres Liebeskults –
Trophäen einer heißen Jagd
nach großen, tiefen, süßen, leisen Augenblicken,
die Amor ihnen blindlings trifft.

Gepriesen sei der Nippes,
Engel, Putten, Plastikrosen,
abgebrochne Säulen, schwarze Mamorkugeln
oder seltsam leere Andachtsschalen,
die auf Gräbern stehen,
um Totenstätten traumesdunkel schweben –
sie seien Zeichen uns, dass die Seele lebt,
der Trauernden und so wir liebend glauben,
der Betrauerten.

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Gepriesen sei das Kissen,
das Großmutter aufgeschüttelt
und dir unter deinen Po gequetscht hat,
auf dass an Höhe mit den Großen du gewannst
und beim Mittagsmahl
klirrend-schlürfend
die sämige Kartoffelsuppe löffeln konntest.

Gepriesen sei das Daunenkissen,
das der Geliebte kühn dir unterschob,
um deinen Liebeswald emporzuwandern
auf kecker Suche nach kussbestäubten Pilzen
oder auch die rote Venusblüte aufzupflücken
und sie zwischen seinen Blecke-Zähnen,
warm geseufzt,
dir auf den Mund zu lallen.

Gepriesen sei das Kissen,
in weißes, frisch gestärktes Linnen eingeschlagen,
das, ein verschneiter Grabeshügel,
du dem spatzenzarten Haupt der Mutter unterbreitet hast,
auf dass durchs schmale Fenster im Hospiz
ihr Abschiedsblicke, Ankunftsblicke
wären wohl vergönnt
auf den Vater Rhein.

Gepriesen sei das Kissen
von Moos und Flechten schwellend
und Tannennadeln und Gewürm,
auf das ich einst nach morgenfrohem Aufstieg
von Koblenz-Stolzenfels
beim Tempel des Mercurius
den Wusel-Kopf, einen Bienenkorb
voll Sehnsuchtssummen,
dichterisch gebettet –
liebeslinkisch-lebensscheu.

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Gepriesen sei der Bleistift
und die Dauer des Gefühls,
die Ruhe der Empfindung,
womit er den nervösen Geist beglückt –
wenn uns dereinst wie Hirnen in der Schale
jedwedes Organ des Menschenausdrucks
amputiert ward,
und in Geisterschrift das grad von dir Gedachte
gnadenlos auf dem Screen in Kolonnen aufmarschiert,
oder wir, mit Neuro-Chips verbunden,
uns die Gedanken rauben ungeniert –
dann denk zurück an meines Bleistifts
mühsam gekrakelten Weg zur Wahrheit.

Gepriesen sei der Malstift,
Härtegrade bis B 9,
mit dem ein Maler weichen Sinns wie Ingres
das Purpur-Inkarnat weiblichen Fleisches
in vollen Strichen aus Graphit,
an zart beflaumten Stellen
mit der Estompe nebelhaft verwischt,
erahnen und eratmen lässt.

Gepriesen sei der Bleistift,
auf dem du, aus dem Fenster stierend
oder ins Gedröhn der Boeing dich verlierend,
geistlosen Ausdrucks
herrlich kauen kannst,
wenn dir mal wieder,
obwohl das blöde Ding entgegenragt,
sich das rechte Wort versagt.

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Gepriesen sei der Eimer
und der über seinen Rand gelehnte Lappen,
knotig ausgewrungen
von deinen mütterlichen Magdeshänden,
schmerzlich-rot.

Gepriesen sei die hölzern-maserige Kufe
auf dem gedrungenen Rücken
schwer atmenden Winzers
im steilen Moselwingert,
da sie sich füllt mit herbstlich edlen Trauben
für den Most, den einst mit nackten Füßen
der Enkel hat zerstampft.

Gepriesen sei die bauchige Amphora,
die gefüllt mit Schwarzoliven,
auf flachem Nachen verschifft
über Tiber, Ister und Mosella,
das karge Mahl eines Dichters tändelnder Bukolika
oder eines armen Klerikers,
in seinen Psalter schniefend,
fern vom Glanz der goldenen Roma
bereichert hat.

Gepriesen sei die Situla
aus dunkel dröhnender Bronze Etruriens
und die feinnervige Hand des Künstlers,
der mit Hirschgeweihen, Masken, Rätsel-Sphingen,
wie aus Fenstern lugend,
sie hat magisch ausgeziert.

Gepriesen sei der kleine Bottich,
mit Essig abgefüllt,
in den der römische Soldat,
dem jene Stimme fern im Herzen widerklang,
den Schwamm an langer Lanze Spitze
hat getunkt –
und ihn geführt an den zerrissenen Klagemund,
der eines Sterbens maßlosen Ruf
in das Ohr verstockter Menschheit röchelte
und in das von Engelschören taube Ohr des Vaters,
der ihn längst in unerlöste Schlämme
der Gehenna sinken sah:
„Mich dürstet!“

Gepriesen sei die Karaffe aus gebranntem Ton,
voll heißen Wassers,
aus der Großmutter dir
den Badezuber nachgefüllt hat
mit all den heißen Tropfen
ungeschmälter, reiner Liebe.

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Es zischte leise, wenn Großvater den Deckel
mit den beiden Gummizügen öffnete:
Kartoffelsuppe schwappte, Erbsen-,
Linsen-, Wirsingsuppe mit Würstchen,
Speck oder Schwartenmagen.
Und Opa löffelte und wischte sich den Schweiß
mit dem losen Unterärmel des Leinenhemds
von Stirn und Wangen.

Nach dem Bluten und dem Todesschuften bei Verdun
blieb der Napf als letzte Waffe
dem Entwaffneten im Überlebenskampf:
Mit allen Näpfen habt ihr, du und die zerlumpten Kameraden,
auf die harten Dielen und die schweren Eichentische
des Gefangenenlagers eingeschlagen –
der Lärm war eine ungeheure Brandungswelle,
auf der ein Schaum aus Schreien hat gespukt:
HUNGER! HUNGER! HUNGER!
(Nur einer war trotz Hungers eingebildet
auf die preußisch-hohe Bildung und schrie: FAIM!)

Gepriesen sei der Napf,
um Hungers und um Christi willen!
Von all dem Höllenkrach wurde der Wärter blass
und fuchtelte mit der Pistole über kahlen Köpfen:
Und schoss Panikschüsse in einen lilienbleichen Himmel,
bevor er sich in die Hose machte.
Dann befahl der Wachhabende,
aus den Schalen der Kartoffeln,
die sie nebst Schweinerippchen selbst verzehrt,
einen dünnen Sud zu brauen,
damit endlich Ruhe herrsche.

Gepriesen sei der Napf,
um Hungers und um Christi willen!
Hast duʼs recht beschaut,
was auf der Unterseite eingraviert?

„Für Kaiser, GOTT und Vaterland …
… und für dich, meine liebste Gertrud!
Verdun, Sommer 1916. Jesus steh uns bei!“

Gepriesen sei der Napf,
um Hungers und um Christi willen!

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Gepriesen sei der Kamm,
den du ins das geflochtene Haar gesteckt,
schillernd, eines Meerestieres Schale
aus dünnem Porzellan.

Gepriesen sei der Kamm,
mit dem du, Sklave eines dunklen Dufts,
surfst auf den Wogen blauer Nacht,
süßen Schrecks hinunterbrechend
in die Stille schwerer Flechten,
emporgehoben
von den heißen Fluten der Erinnerung.

Gepriesen sei der Kamm,
des Dichters reines Metronom,
die Rhythmen sinnendunklen Reims
zu zählen, glatt zu strählen.

Gepriesen sei der Kamm,
mit dem du deiner Mutter weißes Haar
zur Totenbahre
hast geglättet und verschönt.

Gepriesen sei der Kamm,
der schmale, aus honiggelbem Horn,
auf dem der Vater dir,
gespitzt-gewitzter Zunge,
das Wiegenlied gesummt, gebrummt.

Gepriesen sei der Kamm,
aus blankem Blech gezähnt,
mit dem die Schizophrene
im geschlossenen Trakt der Psychiatrie
das heilige Empfinden,
sie selbst in eigner Welt zu sein,
sich ekstatisch-automnetisch wiegend,
aus dem unendlich tiefen Wasserfall
ihres Mädchenhaares
hat geschöpft.

Gepriesen sei der Kamm,
der Schönheit adelt,
Dichtung stiftet,
Liebe kündet,
Wahnsinn heiligt.

The post Preislieder auf das gewöhnliche Leben V appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Am Besenwesen fasst du ganz des Menschen Heldentum,
ob tragisch oder komisch,
im ewigen Kampfe mit den Mächten der Vernichtung,
der Verwirrung und des Untergangs.

Des Chaos Spuren sind allgegenwärtig,
Krümel, Flocken, Späne, Grind,
Fäden, Flusen, Schuppen, Horn,
Haare, Schalen, Splitter, Haut –
alles kehrst du scharrend
über Dielen, Fliesen, Stein und Teppich
und häufst den Todesabhub
weise auf zu Kehrichtpyramiden.

Gepriesen sei der Besen,
mit dem du, schwuppdiwupp,
des alten Chaos ewig jungen Sohn, den Staub,
auf das Kehrblech hievst.

Gepriesen sei der Besen,
und der ihn erfand und immerfort ihn schwingt,
der Mensch, der komisch-große Kehrer-Heros,
dem noch kein Denkmal außer diesem
ward ersonnen und erbaut.

Wenn du erschöpft auf blanker Schwelle sitzt,
in einer jener Kampfespausen –
Waffenstillstand, Frieden gar, die gibt’s hier nicht! –
kriecht dir im Rücken schon die Nacht heran
und in dem es tückisch gleißt und glimmt,
des Geistes Staubgeweb, der Traum.

Mit dem Besen, gepriesen sei er, kehrst du,
selber Staub vom Staub, den Staub.

Gepriesen sei der Besen,
mit dem die Spreu der faulen Worte,
die Füllsel toter, leerer Lügennamen,
du von der Tenne kehrst,
und hast geerntet nur ein goldnes Korn.

Und bettest du dich heim zur Erde nackt,
und ruhst vom Wisch- und Kehrdienst ewig aus –
mein Preislied hält dir eine hohe Seele wach,
den Feger leg ich dir in dieses Grab.

The post Preislieder auf das gewöhnliche Leben IV appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Gepriesen sei die Brille –
auch wenn sie dir das Kichern
dummblonder Gören eingebrockt hat,
du hast doch endlich klar erblickt,
wie die Leuchtspur des ewigen Schnees,
was auf der grünen Tafel stand:
Exegi monumentum aere perennius.

Gepriesen sei die Brille,
auch wenn sie deine Augen ferner rückt,
sie bringt dich einem Leben nah,
das, von Licht erheitert,
du nicht bang und blöd,
kurzsichtig nicht beglotzen sollst.

Ich weiß, du hast, bebrillter Sehnsuchtsaffe,
all die Rätselaugen nah und klar geschaut,
die dir sagten: „Nein, es tut uns leid,
wir wissen in diesem menschenwüsten Wimmeln,
wir wissen jenseits dieses Jahrmarkts
greller Buden, blinder Fenster, wirrer Reden
von keinem Bahnhof, keinem Zug,
der dich nach Hause führe.“

Gleichwohl, die Brille sei gepriesen,
mit der im Heimatlosen du den Durchblick hast.

Schau, die Brille ist ein Wahrheitszeuge,
Zeuge wahrer Nähe, echter Liebe:
Nur unterm Schattenbogen liebster Augenbrauen
magst du dich räkeln wohlig-blind.

Gepriesen sei der Liebeszeuge,
der ungenutzt am schönsten nutzt.

The post Preislieder auf das gewöhnliche Leben III appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wege, die von Trauerschmerzen weich
ich um Abschied mir erschritt, erstritt:
von der Mutter Heimgang
im Sterbe-Tollhaus in der Laubach,
den sie gesänftigt von heiliger Salbung,
leicht wie eines zarten Vogels Traum,
hinabgeseufzt.

Gepriesen sei das Schuhwerk,
das mich festen Schritts
auf gekiester, auf bemooster, auf lehmiger Bahn
zur Heiligung der Muttererde hat geführt,
als das mütterliche Herz,
das mich mit Stolz und Angst und Gläubigkeit genährt,
nur immer ferner, leiser, unhörbarer schlug.

Gepriesen sei das Schuhwerk,
das mich die alten Sehnsuchtspfade hat geführt,
auch wennʼs die eine oder andre Blase gab.

Gepriesen sei, derʼs über seinen Leisten schlug,
der gute Schuster unbekannt.

Doch istʼs nicht gut,
am Mittag tapfer ausgeschrittenen Wegs
barfuß in kühlem Sand zu baden,
den nackten Fuß entgegenstrecken
den Küssen süßer Tropfen?

Und istʼs nicht besser, das Beste nicht,
am Ende schweren Gangs
die Schuhe von den rauchenden Füßen streifen?

Den letzten Gang gehst du freilich unbeschuht:
Oder meinst du, in jenem Garten melodisch
ausgegossenen Lichts könntest du auf Unrat treten?
Und in jenen siedenden Pfühlen,
was nutzten dort die besten Schuhe?

Solange wir den Asphalt der Kultur beschreiten,
müssen wir mit Voltaires Schmerzensgrinsen
einsamen Wallers Träumereien verwinden.

Solange sei das gute Schuhwerk hoch zu preisen.

The post Preislieder auf das gewöhnliche Leben II appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Gepriesen sei die zarte Frauenhand,
die warmen Blicks den Rohling hat bemalt,
der Töpfer sei gepriesen,
der ihn gedreht, geformt, gebrannt.

Gepriesen sei der Erde Wunder-Schoß,
wo in Riesel-Schlünden und in blauen Minen
neben der Minerale reinen Farben
der weiche Ton ist ausgereift.

Gepriesen sei der rote Tee,
der schwarze Schlamm, aus dem er spross,
der Schweiß der armen Bauern
mit den spitzen Hüten Asiens.

Gepriesen sei die bunt bemalte Tasse,
gepriesen sei, der sie geküsst, dein Mund,
und der die Tasse pries und deinen Mund,
er sei gepriesen auch!

The post Preislieder auf das gewöhnliche Leben I appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.