Ich saß auf dem drahtigen Sitzgestell,
das ich immer nach kotigen Spuren absuche,
bevor ich Platz nehme.

Die großen Latschen, Wilddleder, mauvefarben,
glänzten vor mir hin und her,
sie glänzten nach dem Auswurf und dem Gift des Seins.

Sie starrten bissig vor lauter blanken Zähnchen,
wie des Tasmanischen Teufels seine,
wenn er sie fletscht,
aus Metall, scharfkantig,
und von zerbrochenen Glasscherben,
ritz- und schlitzgierig –
alle kundig appliziert in Reih und Glied,
in Naht und Saum,
mit sublimem Goldlack überhaucht.

So ging der in den Tag,
aus Menschheitsdämmerung
in seinen Menschheitstag,
und kommt ihm einer in die Quere,
das reißt die Haut in Fetzen
von Gesicht und Lenden.

Was hat ihn überkommen,
in welchen Auswurf trat er,
welches Gift ward ihm eingeflößt,
dass er den Fluch auf die ersten Menschen
mit terroristischem Dekor
an harmlosen Schuhen
auf dem öligen Boden einer U-Bahn-Station
widerhallen lässt?

Hätte ich ihn fast gebeten,
den Abdruck seiner überzähligen Existenz
im pittoresk ausgestülpten Gesäß
eines der Kampfbahn des Südlands
feige entflatterten Hahns zu hinterlassen,
der sich schwarzschnäblig kikerikierend
vor seiner weißen Henne plusterte,
Süßholz raspelnd,
Schmonzes girrend?

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„Weh mir, beim Hund, ist das nicht Koprophagus,
der seinem Nasenkolben nur lebt und dem,
was aus Ritzen und Falten, unausgespült
seit der Urmutter Niederkunft, aromatisch emporsteigt?“

„Treibe, Xanthos, mein Guter, die Esel mit dem Lederriemen
nur fester, schau, wie sie schon die Augen verdrehen,
ithyphallisch verzückt unter so viel Kränzen!
So magst abschütteln du das Borstentier sogleich.“

„Oder soll ich vielmehr, meine Nachtigall, meine Philomele,
dem Nasenfeger einen Nasenstüber verpassen,
dass er fern vom Weihespiel der großen Kabiren
den Staub der Gosse fresse?“

„Gewiss hat das Stinktier es unserem frisch lackierten Wagen
angerochen, hatʼs meinem blütenweißen Chiton abgeschaut
und der veilchenumkränzten Dauerwelle,
und die uns voran mit Kastagnetten die Hüften schwingen
und gnomenhaft verknäult die Flöten schrillen
waren ihm Einladung genug, sich spitzbübisch
mit uns in den mystischen Keller schleichen zu wollen!“

„Mein Vögelchen, der kommt mir nicht weit,
dem weiß meine Peitsche den Weg zu weisen
und zu künden, wer zur hohen Feier der großen Götter
einzutreten würdig ist – Leute wie wir, ohne Hautgout,
die mit Rosenöl, Persercreme und Stutenmilch
das Äußerste abgewendet – nicht Leute wie er,
die nicht würdelos, weil sie riechen,
sondern riechen, weil sie würdelos sind.“

„O, mein blonder Held, nur zu und brat ihm eins über,
dem verhassten Kotkügelchendreher, dem furzverrückten –
aber igitt, mein Xanthos, das lacht ihm ja aus der schwarzen
zahnlosen Höhle wie aus dem Unterweltsloch und dreht ekstatisch
die Augen, so blutig er den Striemen auf der Haut spürt!“

„Ja, da nimm den zweiten Hieb – wie er schreit oder singt er?
Wie er lacht oder heult er höllenhündisch? Jetzt
beugt er sich entsetzlich nach hinten –
was ist das, sein hochsteifes Glied ragt in den Äther
des Zeus, jetzt sprüht es in weitestem Bogen
Milch, weiß wie die weißen Rosen der Aphrodite!“

„Ach was, stoß ihn, stoß ihn herab! Endlich, er fällt,
Staub soll er lecken –
aber schau, sein ekler, klebriger Schleim,
er hat mir den durchschimmernden Bausch des Ärmels befleckt!
So fahr ich nicht zu den Kabiren, hörst du!
Auf der Stelle machen wir kehrt und fahren nach Hause!“

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Schlimmer ist Gezeter alter Weiber
in den faulen Abendstunden,
wenn Nachbarn sich im Wettstreit
aufgedrehter Radios und Fernseher
oder mitternächtig mit pornostrammem
Lustgestöhn in die Eingeweide
lieblicher Affekte greifen.

Schlimmer ist es, wenn der Sekten
spitzes Psalmodieren den Qualm
von Wurstsaft überspritzter Hinterhöfe
rituell durchsticht.

Was noch schlimmer ist:
wenn sich die Stimmen atonaler Opern
gleich schartigen Messern
aneinander reiben
und im finalen Schreikrampf
Erwürgten gleich die Zungen
aus den ausdrucklosen Masken strecken.

Was noch viel schlimmer ist:
wenn in den Sterbehäusern
aus den Tropfsteinhöhlen
moribunder Leiber
es wie Hunde kläfft
oder wie der Ratten hohes Pfeifen,
während die Seelen-Fledermäuse
lautlos in den Sterbekammern kreuzen.

Am schlimmsten aber ist:
wenn ganz verblasste Wünsche,
Sirenen auf den Todesinseln,
flügellahme Geier
mit platinblondgelockten Engelsköpfen,
aus dem Mund der halberstickten Seele
nach den schönen Opfern singen,
um ihre ausgeschabten Schädel
wie märchenzarte Muscheln
sich ans Ohr zu pressen –
und wiegen sich im Blues
der totgeküssten Liebe.

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In ein weißes Tuch gehüllt,
scheint sein schmaler Leib
zu schweben wie ein Einbaum
auf schäumiger Flut.

Schlanke Vasen ragen seitlich,
zeichenlos und still,
recken weiße Lilienblüten
in die Ewigkeit.

Durch die Flügel bunter Gläser
küssen Strahlen seine kühle Stirn.

Der Wunder-Rabbi pflückt
die gelben Rosenblätter
vom Schnee der reinen Lider.

Barfuß umschreitet er den Aufgebahrten,
ein Gebet stumm auf den Lippen.

Er neigt sich zärtlich
über das entrückte Antlitz,
er flüstert einen warmen Hauch
verstummtem Mund.

Er hat sich aufgerichtet,
mit erhobenen Händen
scheint er Gewalt von Liebesstrahlen
in diesen Augenblick zu binden
zu einem Kranz,
der von Prophetenstimmen
golden rauscht.

Und wieder beugt er sich
und salbt die Schläfen ihm
mit hingesprochenen Küssen.

Von erzenem Gong ein dunkler Hall
bricht durch die Wände –
der Knabe schlägt die Augen auf
und lächelt.

*

Eine schwarze Ratte
ward indes von all dem Zauber
aus ihrem faulen Loche aufgescheucht –
aufrecht lehnend auf dem feisten Schwanz
reckte sie die beiden roten Pfötchen.

Erst entfuhr ihr ein asthmatisch fragmentiertes Pfeifen,
dann überschlug im Diskant sie sich und quietschte,
quietschte wie eine Assoluta allen Rattenvolkes.

Als jedoch der Gongschlag ihre Sinne
wie aus Asche und aus Teer ein Donnern
gänzlich überwölkte,
fiel tot sie um und streckte alle Viere.

The post Evokation appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Mit den verkrümmten, dürren Haxen schiebend,
unterm Rollstuhl drängend, scharrend,
bewegt er sich das letzte Stück voran.

Kahle gelbe Stellen im Bart,
schielend, den Kopf schief gegen die Welt,
die Pupillen mit dem Weißen sperrend,
eine Kippe zwischen den Fingern
spastisch zitternd.

Kinderlähmung? Kretinismus? Aids?

Wahrscheinlich aus dem Hospiz im Sandweg.
Aber dürfen die noch raus –
die sollen sich doch wohl stekum-leise
aus dem Staub machen,
ohne die Umgebung mit Schreien, Schluchzen,
Röcheln, Stinken, Furzen oder toderbrechendem Radebrechen
von dem Ausgang allen Fleisches
in Kenntnis zu setzen?

An der Litfaßsäule kurzes Innehalten:
Was erblickt er da?
Den Aufruf zur Europawahl?
Den stramm gewachsenen Schönling,
voll im Safte stehend, vom FSV Frankfurt?

Ich weiß es nicht.
Ich hörte ihn nur krächzen:
„Diebe! Diebe! Diebe!“

Wen klagte er wohl an?
Die Mächte, die ihm das schöne Leben geraubt haben?
Ihn verkrüppelten, misshandelten,
missachteten, die Seele fraßen?
Die Götter, das Schicksal, die Ärzte,
die Frauen, die Schwulen, die Bonzen,
die Neger, die Banker, die Priester?

Oder habe ich mich schlicht verhört –
schluchzte er vielmehr,
flehte er vielleicht:
„Liebe! Liebe! Liebe!“?

The post Schreie und Schluchzen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Dann gewährt er Audienz und setzt dich
über sein Befinden minutiös in Kenntnis
mit einem Monolog, von Seufzern unterbrochen
und Schmatze-Schlucken aus der Pulle.

Mit dem Lamento, zugespitzt zu giftigen
Pfeilen wider seine bösen Artgenossen
im Büro, trifft er fort und fort den Schrumpel-Kürbis
deines Selbstgefühls, auf dass er platze.

Du hast ihm alles schön gemacht
mit Kuchen, Düften, Perlenohrgehängen.
„Zwei Sträuße Tulpen gibtʼs bei Penny
für nur 4 Euro.“ „So billig soll ich dich beschenken?“

Du hoffst auf Zärtlichkeiten, seine Hand- und
Zungenfertigkeit, die heiße Botschaft
kurz gestoßnen Atems – er zieht ein Blatt hervor,
ach je, er dünkt sich einen feinen Dichter,

du musst das schlecht Geleimt-Gereimte
mit Engelston ihm lange wiedertönen,
bis ein schnödes Schnarchen dir bezeugt
das Ende dieser blauen Stunde – Gott sei Dank!

The post „Der Liebende“ appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Erst litt er an der Geschwätzigkeit seiner Frau
so sehr, dass er ins Verstummen sich verbockte.
Dann litt er an des Sohnes stummer Blödigkeit
so sehr, dass er in Selbstgesprächen sich verlor.

Erst litt er an der Lehrer überlegener Strenge
so sehr, dass er seine Wahrheit in die Hose machte.
Dann litt er an der Frechheit seiner Schüler
so sehr, dass er nur Zeitungslügen auf das Smart-Board schrieb.

Erst litt er an der trocknen Kälte seiner Frau
so sehr, dass er in Alkohol die Seele sich ertränkte.
Dann litt er an der Dauer-Hitze der Geliebten
so sehr, dass er durch Viagra am Infarkt erstickte.

The post „Das Opfer“ appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Er redet schroff und schlürft den Hochmut aus der Gosse.
Er ist auf jeder Party der große Einsamkeitsrebell
und zieht gleich jedem übern Kopf das Fell,
der ihm die Hände reicht als Schmerz-Genosse.

Er spuckt auf allen Biedersinn, auf jeden Anstand.
Er scheucht mit seinem Schwengel ein Nönnchen aus dem Feld
und spendet alten Hürchen Piccolöchen von dem Geld,
das er im Strumpfe unterm Kissen seiner Oma fand.

The post „Der Verfemte“ appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Grünspan – nächtiger Aussatz.

Es gluckst die Luft.
Der Lebensodem scheint verbraucht.

Aus den Astlöchern des Gebälks
tropft Überdruss.

Auf geölten Bohlen,
die bisweilen unflätig ächzen,
fahles Phosphorgleißen,
Schimmel wurmstichiger Früchte atmend.

Im Winkel hockt die hochbeinig-elegante Töterin
und tastet nach jedem Zittern im Gewebe
ihres fatalen Kunstgebildes.

In den feuchten Sägespänen brütet
larvenkuschlig Wärme
krabblige Arthropoden aus.

Vierzehn Beinchen strampeln
für zweier Jahre Ewigkeit
sich durchs abriebpralle Leben.

Das Muttertier, bauchig von Frucht,
schwimmt im zartgeschwungnen Panzer,
lauscht mit dem Doppelfühler in die Kellerwelt:

Durch das Fensterloch bohrt sich –
ein goldner Dolch ins Herz der Reue –
ein Strahl und wirbelt Staub
und wirbelt tote Flocken auf
mit leeren Versprechungen
von Reanimation, von Resurrektion

in eines Edens Jenseits-Frühling
an singenden Bächen,
in Genesung fächelndem Laub,
im runderneuerten Inkarnat,
schimmernd unter sonnenblondem Haar,
im Götzenfleisch der Renaissance,
nicht mehr gezeugt zwischen Kot und Urin,
sondern Botticellis Primavera
stracks entstiegen. –

Die Assel, wider alles Sehnsuchtsgift immun,
ist blind-gesund,
betastet ihre frische Brut
mit den Wollustfühlern.

The post Die Kellerassel appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Es schilpt in meinen Schlaf
ein Wasserhühnchen sanft.
Und meine Seele streckt sich brav
auf eines Teppichs Wiesenranft.

An meine Schläfe pocht
ein liebestrunkner Specht.
Wer so für Liebe focht,
dem gibt mein Träumen recht.

The post Träumerisches Liebespochen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Mein Daseinsschatten, allen andern unsichtbar,
ist mein verkehrtes Spiegelbild.
Und an ihm werde ich gewahr,
ihm ist nichtig, was mir als wichtig gilt.

Am Küchentisch sitzt eine Wasserblase,
transparent und doch mit meinen Zügen,
pellt ein unsichtbares Ei, riecht an der Vase –
will mit stummem Niesen mich betrügen.

Alles, was ich sage, wirft es aus der Bahn
und setztʼs in Anführungszeichen.
Alles, was ich sage, wird als unernst abgetan
oder als geklaut von meinesgleichen.

So wandelt mir sein seelenblinder Blick
die wahren Flammenzungen
an Blumen meines Parks ins falsche Glück
eisblütiger Erinnerungen.

Wenn ich mit Menschen bin, stehtʼs hinter ihnen
und äfft sie nach mit Schmierengesten.
Wenn mir einmal zwei Augen mild zu lächeln schienen,
entblößt es Schwären und Gebresten.

Mein Gespenst geruht auf dem Sims der Nacht
über meinem Bett zu kauern.
Wie bleich schautʼs unterm Monde meiner Ohnmacht –
möcht mich zu guter Letzt es dauern?

The post Das Taggespenst appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ich blinzelte in sommergrünen Glast,
mich leckte Morgenluft.
An lichtentzücktem Faden hing der Gast,
von goldnem Flaum beschuppt.

Das dreht sich taumelnd, ein Kokon, im Wind
und trieft von blauer Milch –
istʼs einer Trollin grünbekralltes Kind
oder ein ausgebüxter Knilch?

Ich zieh das Plumeau über beide Ohren,
verhalte sehnsuchtsbang
den Atem – lausche: Hat die Stille mir geboren
meiner toten Lieben Sang?

Und es tönt herauf wie letzten Ganges Schnarren,
einer Raupe Schmatzens-Panik.
Eine aufgezogne Puppe schüttelt es im Knarren
ausgeleierter Mechanik.

The post Der ungebetene Gast appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Du magst dich fett erlaben
an ihrer Tränen Bitternis
und fühlst dich körniglich erhaben
in deiner Bosheit Finsternis.

Um Liebesdichters Zaubermacht,
du böses Gerstenkorn,
weißt du nicht? Dann gib jetzt acht
und spüre Liebeszorn:

„Wese fort und wese hin,
Körnchen ward aus Korn.
Und das Körnchen schmilzt dahin.

Wer aus Tränen nährt sein Glück,
ist dem Aug ein Dorn.
Talg bist du, zu Talg kehrst du zurück!“

The post Das böse Gerstenkorn appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Manchmal zittertʼs bängelich.
Und die Katz faucht schrill.

Manchmal sprüht es liebestoll.
Möcht mit Würmchen schwärmen.

Manchmal glüht es liebevoll.
Möchte Händchen wärmen.

Einmal seufztʼs wie unerlöst
in das graue Zimmer.

Der hier das Leben hat verdöst –
ihm gilt sein letzter Schimmer.

The post Das Lebenslicht appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Namen hat in diesem Schattenland nicht einer,
ein jeder ist wie keiner,
und seine Spur vergeht im Sand.

Einsam aber ist hier niemand –
jeder Schatten ist von seinem Aber-Tier besessen,
ein Schöpfungsabgrund rasender Chimären,
das hängt an ihm
wie am Gehängten hängt der Strick,
wie treu auf seinem Aas der Geier sitzt.

Das eine pickt sich in ein Auge,
das andre nagt an Hoden oder Brust,
das dritte schlürft das weiße Mark,
das aufgeritzte,
und wieder eines wirrt im Darmgeschling.

Die Schattenwelt hat weder Tag noch Nacht,
nicht Mond, nicht Sonne, kein Gestirn des Weltalls.
Nur fahler Schaum
wie geisterhafter Aschenschnee
streut ein diffuses Totenlicht.

Eine Flocke senkt sich hier
auf einer Schattenlocke Bausch,
eine andere verfängt sich hier
am Zittern einer Schattenwimper.

Man pflegt hier nicht zu schlafen,
man ist nie richtig wach.
Doch hin und wieder schart sich eine Gruppe,
als wärʼs Familienzeit,
da siehst du sie gleich den Fledermäusen
an Ästen, Regenrinnen,
an Balkonen, Balustraden
baumeln,
gebeutelt
wie von Seufzern,
traumeslind.

The post Hier im Schattenland appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

die Lust zu sticheln
und die fein in die Achillesferse
applizierte Stichelei.

Du weißt, die Kosten sind immens,
der Preis ist hoch –
wenn mit dem feinen Stich
ein altes Gift wird aufgerührt,
angeregt und in des übel Anbetroffnen
müden Kreislauf rückgeführt:

zum Schäumen und Albträumen,
zum Letzen und Verletzen.

Doch stärker als jedes Bedenken,
am rutschigen Uferrand des Styx
wegzugleiten und die Haltung zu verlieren,
ist der Wollustkitzel
zu düpieren,
zu genieren,
sich als stolze Schöne zu gerieren.

So schlägst du ihm ein Schnippchen
mit aufgeworfnem Donna-Lippchen.

Und ist das zart gewebte Fädchen dann zerrissen,
fragt sich das Unschuldsmädchen:
Wie konnte ich das wissen?

Der kurze Stummel böser Lust fühlt heißer
als der tiefen Liebe wärmend langer Blick.

The post Denn Ärgernis muss ja kommen II appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Kläffer, Beller, Geller,
die sich schreckend wecken,
aufeinanderprallen,
dumpf verhallen,
die raschelnd prasseln,
sich beschämend lähmen,
und sich fad verquasseln.

Schnalzer, Flöter, Balzer,
die lüstern sich umflüstern,
sich leckend necken,
die sich wirren, sich umsirren,
sich umwindend wiederfinden,
sich um Summselust abschinden
und in Schwärmerei entschwinden.

Du kannst die Stimmen nicht
wie eine klaffende Meute
in den Zwinger sperren.

Du kannst die Stimmen nicht
wie einen panischen Schwarm von Bienen
im stillen Korb verschließen.

Du kannst nicht ohne tödlich dich zu ritzen
durch das Dornen-Dickicht ziehen –

du kannst nicht in ein Jenseits fliehen,
in das stille Land der sanften Liebe.

Du kannst nicht wie ein Kind,
betroffen von der Botschaft ersten Todes,
in den Keller steigen,
dich auf den stumpfen Holzblock hocken,
auf dem Großvater das Holz spaltete
und den Hühnern den Kopf abhackte.

Ja, verstopf dir nur die Ohren:
Hörst du, wie es gluckst in dir?

Ein Blutquell, eine Tier- und Volksmusik,
auf- und niedersteigend
zwischen Bellen und Küssen,
Schmatzen und Quatschen,
Seufzern und Schüssen.

The post Das Dickicht wächst appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Der Liebesclown leistet emsig-tapfer Stigma-Verschleierung hinter
den Dünsten und Schwaden von Wein und Bier, Schnaps und Tabak.

Seine Haare schuppen,
seine Wangen glühen,
seine Finger zittern.
Und sein Herz ist tot.

Der Liebesclown muss immer kreiseln, gepeitscht von Liebesangst –
sonst fällt er um. Der Liebesclown muss schnell und schneller
kreiseln, bis er brummt und summt – sonst bleibt er stumm.

Seine Liebesschwüre schwirren
ihm im Schlafe aus dem Mund:
tausend goldene Bienen.
Und sein Herz ist tot.

The post Der Liebesclown appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Manchmal streckt es dir,
ein sommersprossiger Rotzbengel,
die gelb belegte Zunge raus –
zieh ihn einmal kurz am Ohr
und halte sein Gesicht sodann
in die kalten Strahlen einer Sternennacht.

Manchmal bettelt das Leben
aus den Augen hündischer Ergebenheit
um Beine machenden Befehl dich an –
erschrick es dann mit einem katzenhellen Laut
und scheuch es fort
zu Nachbars weichem Herz.

Manchmal aber sind da Augen,
die gütig-klar, die liebe-prüfend-sanft
dich befragen, ob du die Trauben schon gelesen,
schon gekeltert hast, ob gar dem lieben Gast
zu kredenzen sei der gute Wein –
und du blickst betreten unter dich.

The post Gesichter des Lebens appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Die Seele starb dir vor Jahren dahin –
oder ist sie damals durch einen genitalen Schock,
die Induktionsladung liebeskranker Sphinx,
die fatale Einsicht in den niederen Rang deiner Träume,
den kalten Schlangenkuss des Schicksals
vor der Zeit in Ohnmachtsstarre gefallen?

Der Körper lebte einfach weiter so vor sich hin,
in den alten Routinen,
den geschmeidigen Atavismen
den Troglodyten-Automatismen –
o wie charmant die Verbeugung,
wie entzückend das Lächeln des Somnambulen!

Oder so wie ein Huhn, dem der Kopf abgehauen ward,
eine gute Strecke noch flatternd weiterwatschelt …

Welch ein Blitz, welch Gebrüll eines Cherubs,
welcher Peitschenhieb des Mistrals,
und die Nussschale des Talmi-Totseins knackte?

Vielleicht kehrt die Huld eines kindlichen Engels
die fleckigen Blätter, die sterilen Pollen, die Wahn-Blüten
deines entseelten Daseins
mit galant rechendem Fittich
unter den unechten Teppich
vor dem TV-Flat-Screen deiner Kleinbürgerwohnung.

The post Entseelt oder der Induktionsstrom eines Rätsels appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wer nimmt dich wahr?
Was nimmst du wahr?
Auf- und abpulsend-rotierende Flecken,
stäubende Blüten- und Sinnfragmente,
kryptische Muster auf Wange und Stirn?

Oder zerfließt alles Feste, Fremde, Fordernde
in den dantesken Schlund
eines Haschischbewusstseins?

Verschlieren die Wände des Seins
samt gut gehängter Bilder
unter dem irisierenden Ölfilm
entrückter Gleichgültigkeit?

Leckt die Zunge deines Gehörs
die rauhen, porigen, weichlippigen Häute
der Klänge oder schlitzt du sie
mit dem zarten Messer der Deutung
kunstgerecht auf?

Ist der Leib der anderen Seele ein Schatten,
den die Funzel deiner stummen
Erwartungslosigkeit an die Decke
des Nicht-Schlafen-Könnens wirft?

Wird dir die Hand, die nach Früchten,
dem Telefonhörer, dem Wasserhahn tastet,
aus dem Nervengeflecht
eines fernen Gottes drahtlos gelenkt,
des berüchtigten Ersten Bewegers?

Ist was du sagst
wie unbewusster Tropfen
über die Zunge gerollt?

Und was du kritzelst ein Anagramm
aus den panisch-gespenstisch sich schreibenden Zeilen
auf dem flackernden Schirm deiner Geist-Maschine –
codiert mit der Software „Free Mind“
eines ironischen Programmierers,
der deine Muttersprache nicht kennt?

The post Xenophobie appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Schal um, Kappe auf, Cash dabei.
Die einzige Kneipe, die jetzt noch … na klar.
„Mosche!“ „Guude!“ „Bierchen!“ „Großes Pils!“
Und dann der dicken Matrone Zeit lange Zöpfe drehen.
hr1 schallt über die Theke. Der Wirt hat ein blaues Auge.
Den lieben auch nicht alle.
„Zum Schluss wie immer noch ein Buddy, aber schön kalt!“
Jetzt kommst du in Gönnerlaune.
Erzähl halt wieder mal das seltsame Histörchen, die makabre Story:

„Ich ging wie jetzt beschwipst, nicht voll, am Flüsschen lang.
In der Biegung, ihr wisst, am Felsüberhang, plötzlich
hör ich da ein tiefes Seufzen, ein hohes Stöhnen …
ich dachte schon, verdammt … da bröckeln Steine
und die Felswand bricht entzwei.

Ich duck mich hinter ein Gebüsch und durchs Gezweig
erspähe ich ʼnen irren Film: Es schlagen Flammen
aus dem Höhlenloch, erst golden-rot, dann blau, meerblau.
Dann wird die Szene galvanisch weiß,
und auf der Leinwand zeichnet sich der scharfe Schatten
eines langen Kerls mit Schlapphut ab.
Ihm weht der Mantel wie ʼnem Zigeuner.
Das eine Auge funkelt gelb, das andere glänzt matt
wie Eierschale, wie eingelegt in Aspik.
In der rechten Hand hält er den ungeheuren Speer.
Mit dem beginnt er wild zu fuchteln.

Dann taucht er auf, ein schwarzer Riesenhund,
sperrtʼs rote Maul auf – ich glaub, ich rieche den Gestank.
Da zucktʼs ihm aus dem Schlund wie Flammenzunge,
die lodert auf, kringelt sich und rollt sich peitschend aus.
In welche Richtung? Na, in meine!
Da reiß ich mich vom Fleck, pack die Beine untern Arm.“

„Mensch Alter, die Story ist uralt und hat so ʼnen langen Bart!
Lass dir endlich mal was Neues einfallen!“

The post Götzenhain appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Gleich russischen Puppen ist dir die Seele
verschachtelt-vermummt.

Echos sich behüpfender Kehlen
hallen aus episch verdunkeltem Schacht.

Immer ist es dasselbe Welten-Ei-Ego,
das träumend sich bebrütet,
sich auswälzt Tierchen für Tier.

Sich selber küsst es.
Sich selber frisst es.

Was duckt sich ganz unten in Ritzen
auf moosig-feuchtem Grund?
Hörst duʼs nicht fiepen?

Die Seele der Maus ist es,
das Mäuselseelchen,
dein innerstes, unterstes,
hintergründigstes Teil.

Die Nachtmaus graufellener Vorwelt
des Lauerns und Schnappens.

Was da funkelt, sind
die aus dem Phobos geborenen Augen,
die possierlichen Äuglein:
Unablässig schielen sie
nach huschenden Schatten,
stechend blitzendem Doppelstern,
Begattung lichtenden Monden.

Was da schunkelt, sind
die dem Phobos entwachsenen Lauscher,
die großen Bezeuger des Weltlärms:
Unablässig spitzen sie
nach Halm- und Gräsergeraschel,
heißem Hecheln von Zungen,
tödlich-wollüstigem Zischen.

Die Seelenmaus bleibt dir gewogen:
Dichtens und Denkens erste Muse,
Musaget der greulich-bunten Schar
all deiner Seelentiere –
von der goldbekrönten Kröte
bis zur Schmeichelkatze,
die dich närrisch umleckt.

The post Maus-Ich appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wenn sie mich an den Busen drückt,
wird mir die holzne Seelʼ entrückt.
Ich wollt ins Besenlose rennen.

Sie wirbelt mich durch Haus und Stall.
Ich fressʼ den Kehricht überall.
Wollt ihr geheimen Winkel nennen.

Wenn sie sich stöhnend niederhockt,
bin ich an ihren Schoß gelockt.
Wollt ihr mich besentreu bekennen.

Weil ich nicht habe Herz und Sinn
und nur ein alter Besen bin,
muss ich von Liebʼ mich trennen.

Ihr Griff ist heiß und sehnenstreng.
Die Hitze flutet durchs Gestängʼ.
Ich fürchtʼ mein Reisig brennen.

The post Besens Elegie appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Schnauze ist mir Gott und Geist.
Mit feuchter Wut wühle ich erdenwärts.
Bacchantisch quieke ich sonnenwärts.
Ich bin die Bache wild und feist.

Zitze ist mir Lust und Sinn.
Des milchdrallen Leibes Überquell juckt.
Die nuckelnde Brut meiner Frischlinge zuckt.
Ich bin die Bache Säugerin.

Borste ist mir Qual und Tanz.
Des Keilers Haderer schenk ich das Blut.
An härtester Rinde schab ich mich gut.
Ich bin die Bache Borstenglanz.

The post Musensau appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Mein Schlösslein ist verbauscht mit Moos,
mit Grasgezupf und Flechtenwisch.
Wurzelwärts hab ichʼs mit Pfötlein bloß
gegraben. Hohle Nüsse sind mein Tisch

und Bett von feinstgenagetem Rokok.
Mein Schränk sind voll von Sämerein,
von süß Hutzelbeer und weißem Haferflock.
Aus Gängen zieht es krautgewürzt von Träumerein.

Nächtens schau ich wohlumfellt aus einem Fensterspalt
zum Blätterhaupt der Götterriesen ʼnauf.
Hab mir zum Fiepgebet fein umgeschnallt
des liebe-langen Schwänzleins Lauf.

Wennʼs knittert, wenn es knirscht von bösem Bein,
schlepp ich den Bauch, gedickt von Mäuselei,
husch in mein Kräuterbettchen ʼnein.
Bald brockt mein Mäuserich mir sämʼge Nascherei.

The post Waldmäuselei appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Scharfer Azur nach den Nebeln,
über den Knochen der Urwelt entfacht,
sengt meine Flanken im Sturz,
presst mir die Lungen zum Schrei.

Wenn es wie Mondlicht mir
den äsenden Lippen, Sehnsucht
den Lefzen entträuft,
juckt mir vom wachsenden Horne die Stirn.

Es zieht zu den bröckelnden Klüften mich,
mit des Gehörns zuckendem Doppeldolch
schlitz ich heiseren Ton aus dem Dunst,
der den Flanken der Zicken entsteigt.

Über dem Abgrund einzig den Adlern vertraut,
erheitert mich tödliches Spiel,
dem steilen Jungbock Stirn an Stirn
den spritzenden Samen zu rauben.

Scharfer Azur nach den Nebeln
presst mir die Lungen zum Schrei.

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Glitschig, schwitzig, kotesprächtig
wesʼ ich prall und leichenmästig –
stülpe um den Lebensplan,
kote aus den Liebeswahn.

Wanst durchbeiß ich, Hirn durchscheiß ich,
Mädchenlippen schlinge in mich -
alles Werk macht ungetan,
allen Sinn zersetzt mein Zahn.

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Goldne Sonne, scheinst herein
in mein rosa Zimmerlein –
mag von wilden Innerein
scharfe Lüste schmecken.

Blonder Mond, du scheinst herein
in mein Liebesnestelein –
mag aus dunklen Seufzerein
süße Schauer wecken.

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Ich will wieder wuffen,
wennʼs nach Bratwurst riecht.
Wuffen will ich, willʼs!

Schnurr, die Katze, will ich knuffen,
wenn sie vom Kirchhof kriecht.
Knuffen will ich, willʼs!

Ich will mich hündisch fläzen
auf meinem Hüttendach.
Fläzen will ich, willʼs!

Dicke Bücher will ich läzen
den lieben, langen Tach.
Läzen will ich, willʼs!

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Silberblick und Hefewanst
pflogen hohen Ton:
„Deine Rose schwimmt ja schon!“
„Zeig mir, ob du tauchen kannst!“

Hefewanst und Silberblick
trieb es in den Wald.
Was da durchs Gehölze knallt,
ist ein rotes Strindbergstück.

Hefewanst und Silberblick
wollten nicht mehr sein.
Ihm platzt treu das Wänstelein.
Sie gähnt – und macht die Nägel schick.

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Hasenfuß und Nimmersatt
sind sich fiedelbumm.
Er liest ab ihr seelendumm,
was sie auf den Lippen hat.

Nimmersatt und Hasenfuß
trieb es in den Wald.
Klopfen seine Schläfen bald,
blitzt sie dem Blau des Arsches Gruß.

Hasenfuß und Nimmersatt
wollten nicht mehr sein.
Er hackt brav ab das Füßelein.
Sie gähnt – und streicht die Haare glatt.

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Naseweis und Lotterfee
tun einander gut.
Was ihn reizt aufs Blut,
lobt sie übern grünen Klee.

Naseweis und Lotterfee
trieb es in den Wald.
Es durchstöhnt ihn kalt,
während es ihr glüht so weh.

Naseweis und Lotterfee
wollten nicht mehr sein.
Er sticht brav das Äderlein.
Sie gähnt – und kocht sich Tee.

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Du blumenschön, ich Aber-Kraut.
Du mich müssen reißen aus.

Du Rosenduft, ich Hosenstink.
Du mich müssen bleichen aus.

Du Sternenaug, ich böser Blick.
Du mich müssen stechen aus.

Du Wangenrot, ich Teer im Blut.
Du mich machen bluten aus.

Du denken lieb, ich denken Trieb.
Du mich müssen treiben aus.

Du Schwanenbrust, ich Schlangenhaar.
Du mich müssen schneiden aus.

Du sinnen froh, ich spinnen roh.
Du mich müssen fegen aus.

Du Engelflaum, ich Rattenkot.
Du mich müssen kehren aus.

Ich dich lieben dürfen nicht.
Ich dich müssen lieben.

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Pömchen an de viel Belechzte

Du sperrangel hinti.
Du sperrangel vorni.
Ich wackel dich ficki.

Ich sperrangel Gosche.
Ich sperrangel Lippe.
Leima, Schleima, Schluck.

Du sperrangel vorni.
Du sperrangel hinti.
Ich wackel dich ficki.

Qualle, Lalle, Zuck.
Reibi, Reimi, Ruck.

Du Schrei. Du Mund.
Klaff Mund, zuck Zung.

Du Schrei. Zischen Zungi.
Schielen Augen in Spitzi.

Ich Schrei. Fallen in Mund.
Du lappen Zung rot auf Kinn.

Ich spucken dich Liebe.
Ich spucken dich Liebe.

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Du schnuffel, du stupsen
mit Schnauze viel kalt, viel nass.

Viel stinken, riechen Kacka.
Ich waschen, machen Friseur.

Du mager, viel Hunger.
Ich Futter, leben dich frisch.

Du von Deutschin gerannt,
viel blond, viel weiß Fleisch.

Sie Fleisch, du Knochen.
Sie blond, du Ruß.

Ich dir Futter, bis platzen.
Bis glänzen, Zunge tropfen.

Zunge rot tropfen, viel lutschen
die Füß. Bist mich Mops.

Machen dich Tanz. Machen klaff.
Binden Schleif um Tanzbein.

Ich dich Kuss. Denken müssen,
sind Augen Frau. Sie mich Kuss.

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Du helle, ich dunkel.
Du Mond, ich Nacht.

Du weich, ich Haar.
Du Haut, ich Bart.

Viel Deutsch zwischen uns,
viel Wasser viel tief.

Du hüpfen mit Busen.
Ich stieren dich Wolf.

Du quälen mit Blond.
Ich leiden mich Hund.

Viel Deutsch zwischen uns,
viel Wasser viel tief.

Du Wäsche, ich Schmutz.
Du Perle, ich Kohle.

Du Kuss, ich heilen.
Du Kuss, ich krank.

Viel Deutsch zwischen uns,
viel Wasser viel tief.

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Ich nix könne.
Ich nix lerne.
Ich nix lese.
Ich nix Schrieb.

Ich nix.

Ich nix schaffe.
Ich nix Heim.
Ich nix Blut.
Ich nix Worscht.

Ich nix.

Ich nix dunkel.
Ich nix helle.
Ich nix lebe.
ich nix Tod.

Ich nix.

Nur brauchen Knete deutsche Staat.
Nur brauchen Liebe deutsche Blond.
Nur brauchen Dickwanst deutsche Bier.
Nur brauchen Wummen deutsche Auto.
Nur brauchen Fluchen deutsche Sprech.

Nur brauchen Spucken – haben selber.

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