Wie lange sie wohl dauern mag,
die kleine Weile –
gut, dass du nicht fragen magst.

Mein Weilchen ist so zart und arg,
es zittert wie ein Kinderlebenslicht.

Doch, Liebe, sei nicht bang,
es wölbt sich schützend,
Lüftchen niederbückend,
eine liebe Liebeshand.

Die kleine Weile hält so lange wohl,
wie der Atemhauch in der Abendkühle
säumt und dir zusagt „Du“.

Und schweig ich dann,
mein Herz schweigt nicht sodann –
und eine kleine gute Weile
flackert noch das Licht.

Frag nicht, wenn die Schatten wachsen
und die Blätter knistern –
wie lang die Weile weilen mag.

Wisse dich geliebt
von dem, der dir zu Herzen
die kleine Weile gibt.

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Die Kiesel sind noch warm.
Ein Käfer wankt
auf seinem schwanken Halm.

Wie ist es still
mit mir allein.

Aus den Kronen fällt ein Flüstern
wie von Sprüchen eines Geister-Things.

Der Wind, der Wind,
in dem sich meine Seele,
ein abgewelktes Blatt,
verfing, verfing.

Der Blick, der Blick,
aus Südens stillstem Blau,
schenkt letztes Glück,
als wär es Liebe,
Liebe einer liebsten Frau.

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Dein Genüge findest im Schatten –
bläulich lodernd
über den Hecken der Erinnerung,
gefaltet wie im Gebet
zum Gezelt des mitternächtigen Hains,
wenn dich die Aromen der Sehnsucht wachhalten.

Dein Genüge findest im Rauschen –
unwirklich hohe Bäume der Kindheit,
oder wenn in der Lagune ein Segel blitzt,
die Gräser aber reden von dem, was kommt,
was entgegen dir zwitschert,
goldgefiedert,
auf den Flügeln des Winds.

Dein Genüge findest im Schnee –
das ganze Bild der Stille hält dir hin die Welt,
gleich Liebesgeflüster rieseln Sterne
von dem toten Geäst,
und dein Herz klopft unterm Totenlaken
einsamsten Glitzerns.

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Bette du nur dein katzenkluges,
dein katzenfeines Köpfchen in die Mulde meiner Schulter,
in die Mulde meiner Liebe.

Schwirrt es nicht rings von verlorenen Stimmen,
von schlaflosen Mücken oder Gespenstern,
die vergebens trachten,
in den bitteren Lachen des Monds
ihren grausamen Durst zu löschen?

Ich schließe deine Augen mit Küssen.
Ich öffne deinen Mund mit Bitten,
Nacht mir, weindunkle Nacht,
ozeanische Nacht,
in meine Seele zu atmen.

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All die Laute,
die dich zu meinen scheinen,
sind vor der Rose deines Namens ohne Mund.

All die Laute,
die deine Nacht zu höhlen scheinen,
machen dich zum Liebestag gesund.

All die Laute,
die die Stille deines Seins verneinen,
stopfe ich in eines Waldschrats grünen Schlund.

All die Laute,
die aus der Wolke deines Schlafes weinen,
schlürfe ich mit meiner Seele heißem Mund.

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Halbgeschlossen wie die Wasserrosen,
die trudeln auf den schläfrigen Teichen des Parks,
blinzelt dein Gefühl vor so viel Tag.

Dein Herz kam siech aus dieser Nacht,
wie die aus Porzellan gebrannte Tasse
mit dem feinen Riss im rosa Muschelschmelz
kam aus dem Feuerofen.

Der Engel binde die Girlande
mit dem Nachtigallenglitzer
dir um das tief gekränkte Herz.

Dein Herz kam siech aus dieser Nacht,
wie eines Kindes, das vergebens
in das Ohr, das schon von Lethe-Wasser brauste,
um einen Abschiedskuss
die Mutter angebettelt hat.

Der Engel hebe dich ans tiefe Blau
der Adria und salbe deine Lippen
mit dem Saft julischer Beeren
und deine Ohren mit den goldnen Jodlern
von den Bergen des Friaul.

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Ich streune bloß von Augenblick zu Augenblick
und suche zu vergessen
die Zeitenfülle, die wie aus Waben Honig
tropft inmitten.

Ich ziehe mir die Mütze tief über beide Ohren
und höre doch im Wind wie eines Kindes Schrei
deinen Schrei.

Ich werfe mich wie eine Hure
an den ersten besten Eindruck
und suche zu vergessen
den hohen Glanz, der mit den Wolken-Nomaden
zieht und weiterzieht.

Ich streune bloß von Augenblick zu Augenblick,
ein gewesener Kettenhund,
eine Hure des ersten besten Eindrucks –

ich schlafe nur bei Licht,
denn wird es um mich dunkel,
erscheinen gleich zwei Augen
und bitten flehentlich,
zwei Augen,
die noch lange schweben dort.

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Du magst mir deinen langen Tag beklagen.
Ich weiß, du willst dich in mein Auge neigen.

Ich mag dich tratsche-ratschend unterhalten.
Du weißt, ich will um deine Augen schweifen.

Du möchtest gern in meiner Küche schalten.
Ich weiß, du willst in meinen Augen nach dir greifen.

Ich mag mit Worten zwinkernd mich verstecken.
Du weißt, ich will an deinen Augen schmachten.

Du möchtest mich mit Kitzel-Küssen necken.
Ich weiß, du willst in meinen Augen nachten.

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Um deinetwillen liebe ich die Dichter
deines gelobten Lands,
schmeckt mir der Fisch
und das salzige Meergewächs
aus der Lagune von Friuli.

Weil du es bist, durchwittert
mein kleines Metternicher Gärtchen
mit südlichen Aromen
das Traumgewölk von Apfelsine und Limone,
von Oleander und Zitrone.

Um deinetwillen reime ich
auf deinen Namen
leise, gar nicht naseweise Gedanken,
und ich knüpfe die wirren Fäden des Gefühls
zu einem weichen Flusen-Teppich
dir zu Füßen.

Um deinetwillen sagt
eine ferne Sonne in dunkler Stunde
mir von unerreichbar hohem Sinn
für ein Leben, das sich klein
in lauter Unbesonnenheiten kränkt.

Weil du es bist, liebe,
was du liebst,
ich um ein Gleiches,
um ein Sinn- und Segensreiches.

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Wenn ich dich nicht hätt,
ging ich spät ins Bett –
vernähm aus Schränken oder Luken
ein Flüster-Knaster-Knister-Spuken.

Wenn ich dich nicht hätt,
wärʼs ziemlich mau im Bett –
schmölze nicht in süßer Liebs-Gewalt
die rissig-schrumpelige Ich-Gestalt.

Wenn ich dich nicht hätt …

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Wenn das Pochen
an die porzellane Schale
unser Sehnen stillt
mit den süßen Qualen,
melodiös entquillt
wie ein helles Tränen,
uns in Sapphos Reigen wähnen.

Wenn das Zimbel-Klopfen
wie von Silberreihern flieht
in die hohen Sternen-Räume,
uns die Leere wieder zieht
in die Muschel weißer Träume,
betten wir uns Mund an Mund,
bis der Liebe Tränen tropfen.

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Du hüllst die scheuen Knospen deiner Brust
vor den Blicken deines liebsten
Sittenstrolches mit der Hand –
dein Händchen sei geküsst!

Manchmal zögert sich ins Licht,
ein weißer Falter, deine Hand,
und landet sanft auf einer lieben Schulter –
dein Händchen sei geküsst!

Dann wieder wischt dein Handstreich
die Zweifelsfrage aus der Luft,
ein Wehen loser Fäden –
dein Händchen sei geküsst!

Katzenpfotig ballt sie sich voran,
dem liebend Hingestreckten
das Hemdchen hochzuzerren –
dein Händchen sei geküsst!

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Da dunkelt uns das dornichte Gestrüpp,
von guten Schülern Freiligraths gesät:
der Ammer wegen,
die ihr Gold hier tief verstecken mag.

Da kommt die Schimmelreiterin
mit ihren weißen Stuten:
Drei Schlittenhunde pirschen an den Hufen,
die Wolle weiß wie jene –
schräg äugt die Hoch-Gestiefelte
aus dicken Gläsern
und erwidert artig meinen Gruß.

Die weiten, fetten Felder dort
im Glanz der frühen Sprossen
oder noch verhüllt von grünen Folien,
die der Wind unhörbar bläht.

Der Uferweg ward tüchtig aufgehübscht –
junge, schlanke Pappeln bilden das Spalier –
die alten Weidenbäume saugen stumm
aus dem glucksend-morschen Grund.

Hier ist das Uferdickicht augenlos,
da kann ein sittsam-scheues Mädchen
unbescholten in die Hocke gehen
und die durstigen Halme
inniglich beträufeln.

Kolossale, abgestorbene Platanen,
vom Blitz versehrt, verkohlt,
gedenken nicht zu sterben –
an weichen Stellen recken sie Antennen
dünner Zweige in den Abendhimmel,
aus dem die gelben Schwaden
dicker Abluft von Allessa
in die Nase dringen:
Es riecht nach Fechenheim.

Auch wenn der Weg uns unversehens
ward versperrt,
wir fanden einen schönen Umweg
und schritten Hand in Hand
durch die Allee der Linden,
die uns überwölbten,
unserm kleinen Abenteuer
huldigend mit Licht- und Schattenspielen.

Wir saßen lauschend,
plauschend, Blicke tauschend,
unterm Schatten der Kastanie
im Gartencafé gleichen Namens –

die Ohren schwebten uns hinweg,
buddhistische Schmetterlinge,
in das süße Plätschern,
an dem kunstreich angelegten Quellchen
zag zu nippen –

wir knabberten genüsslich
die mitgebrachten Schokoladenbizets,
Meringue genannt –

bis uns die läuternden Akkorde
der beiden Kirchen,
erst evangelisch, dann katholisch,
die Schneise durch die Luft
zu einer schönen Seele schlugen.

Schien nicht der scheue Glanz
des Glücklichseins oder doch
des Glücklichwerdenwollens
aus deinen schönen Augen?

Ich warʼs, an diesem Ort,
zu dieser blauen Stunde,
von den herben Düften Fechenheims
chemisch-alchemistisch
traumessäumig langgedehnt:
beglückt.

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Es schilpt in meinen Schlaf
ein Wasserhühnchen sanft.
Und meine Seele streckt sich brav
auf eines Teppichs Wiesenranft.

An meine Schläfe pocht
ein liebestrunkner Specht.
Wer so für Liebe focht,
dem gibt mein Träumen recht.

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Du magst dich fett erlaben
an ihrer Tränen Bitternis
und fühlst dich körniglich erhaben
in deiner Bosheit Finsternis.

Um Liebesdichters Zaubermacht,
du böses Gerstenkorn,
weißt du nicht? Dann gib jetzt acht
und spüre Liebeszorn:

„Wese fort und wese hin,
Körnchen ward aus Korn.
Und das Körnchen schmilzt dahin.

Wer aus Tränen nährt sein Glück,
ist dem Aug ein Dorn.
Talg bist du, zu Talg kehrst du zurück!“

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Wo sich bemisst die Dauer
an dem Gesang des Vogels
und der Innigkeit des Seufzers,
dort leben ewig wir,
so kurz die Zeit auch sei
und den Kosenamen der Tod
uns von den Lippen pflücke.

Wo das Leben öffnet
bebend seine Purpurdolden,
senkst du vom Tage
das Glaubenslicht mir in das Herz,
spende ich ins ausgerauschte Haar
dir sternbeglänzten Tau.

Wo pflanzt uns unter Zweigen
und dem Genist des Dämmers
ein höherer Geist
den schmalen Wiesen-Teppich
Füreinander-Sein.

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Säß ich im Café Ypsilon
und tränke einen Wein
und schmölze alles um mich schon
in einen weichen Abendton –
meine Seele bliebe Stein.

Saß ich mit dir nicht auch allein –
allein zu zwein?
Ich quatschte quappenmäulig in die Luft hinein,
doch macht ich keinen Mäusemucks.
Jetzt sag ich mir nur,
schluck es, schluckʼs.

Ist das Gierchen
nach dem Tierchen
ein flüchtiges Odeur,
ein Esprit du Fleur,
der verfliegt,
wenn sich die Blüte niederbiegt?

Ich sitz im Café Ypsilon
und träume stiekum mich davon.
Mich dünkt, es leuchtet frühlingshell.
Mich aber frösteltʼs.
Gelt du, gell?

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Wenn du das eine dem anderen vorziehst,
modelst und improvisierst du am Sinn
deines kleinen Lebens und am Sinn der großen Welt.

Wärest du vernünftig gewesen,
vernünfiger oder weniger unvernünftig,
hättest du deine Zeit vielleicht nicht mit der Lektüre
dieser stachligen Distel-Verse vergeudet,
sondern ein Bier gezischt, den Musikantenstadl geklotzt
oder dem Parsifal andachtsvoll gelauscht
oder wenigstens die Fenster geputzt.

Freilich ist Vernunft nicht Liebe,
doch eine schmallippig-verbitterte Anstandsdame
oder ein vorm frischen Lebensodem
weggefrösteltes Mauerblümchen ist sie nicht –
vergleiche sie dem alten Gärtner,
der gemütlich seine Pfeife bei den Bienen schmaucht:
Jäten muss er wohl, was den neuen Trieben Schatten bringt,
doch stützen auch, wenn sich der Kopf der Dahlie
voll Liebesüberpracht abwärts hat verseufzt.

Liebe ist Vernunft –
dem bleichen Oranten, der verschwurbelte Hymnen hechelt
auf den Fußabdruck der schmollend Abgezogenen,
hält sie die Hand vor den Mund.

Die allzu glänzend weggeperlte Träne
wischt sie dem Jungchen,
das ihre Wechsellaune arg brüskiert,
mit einem Tempotaschentuch vom Gesicht.

Liebe ist Vernunft ­–
sie hat ein waches Auge, eine Lampe,
mit der sie in die finsteren Gefahrenzonen leuchtet,
die Klippen, Löcher, Moraste, Schlangengruben,
in die wir – unaufmerksam, voll Leichtsinn oder Übermut –
jählings stürzen, fallen, untergehen.

Liebe ist Vernunft –
sie findet aus Labyrinthen und Gestrüpp
behutsam uns den guten Pfad, der uns,
auch wenn wir schwerer atmen,
auch wenn die Schatten wachsen,
zu jenem Ufer wieder führt,
wo wir am alten Strome heimlich sitzen,
wie Herbstesblätter unsre Herzen
aneinander haltend, zueinander faltend,
und dem Spiel des späten Lichts
noch lange sinnen nach.

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Ich hocke ungerührt
und mache keinen Mucks.

Wie das erste milde Licht
der halb verschlossenen Knospe
die Schüchternheit
hat leise, leise
weggeküsst –
so kam dein Lächeln spät.

Sogar das neu ergrünte Schilf
am Teichesrand
schickt sich zu flüstern an
und wiegt sich schelmisch.

Ich hocke ungerührt
und mache keinen Mucks.

Die wärmste Melodie entfloss nicht deinem Mund.
Das zärtlichste Wort hobst du nicht auf die Lippen.

Das wärmste, zarteste Gefühl tropfte dir
vom Zeige-, Neige-, Schweige-Finger:
Der hat hüpfend und lüpfend,
tänzelnd und scharwenzelnd
mir süß Geheimnis offenbart.

Sogar der lahme Hund trippelt
den lauten Kindern hinterdrein
und knurrt launisch die Alte mit dem Gehwägelchen an,
als wärʼs eine Vogelscheuche.

Ich hocke ungerührt
und mache keinen Mucks.

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Nur manchmal quillt wie fernes Schluchzen
oder wie das Glucksen
milder Geister in dem Teich
vor dem koreanischen Tempel
im Grüneburgpark,
wo wir, Herz gelehnt an Herz
– gestern, früher, einstmals –
beieinander saßen,
dein Name in mir auf.

Die Vögel schreien …

The post Frühlingsertötung appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Mich blendet ein Schneelicht von Flocken,
ich schmelze im Anruf der Glocken,
wenn wieder dein Hauch mich umweht.

Ich möchte nichts und möchte alles sein,
ich bin im Schwarm und bin allein,
wenn dein Lied sich um mich webt.

Ein warmer Stern sinkt in mein Blut,
an Sehnsucht sterben wäre gut,
wenn über mir dein Auge schwebt.

Immer wenn ich an dich denke,
meinen Sinn schon kaum mehr lenke,
mein Sinnen in Seufzen zergeht.

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