In salvo lo portò con il timore
gli mancasse per via. Gli fece, a un fondo
di fiasco, un nido; ritrovò quel gramo
l’imbeccata e il calore. Fu allevarlo
cura non lieve, ed il dispendio certo
di molte uova di formiche. E ai giorni
sereni, ai primi gorgheggi, l’esperto
in un boschetto libertà gli dava.
“Più – diceva al perduto, e lo guardava
a terra e in ramo cercarsi – il tuo grazie
udrò sommesso”. E si sentì più solo.

Der Vogelkundler mit Herz

Ein Vogelkundler erbarmte sich und hob
einen aus dem Nest verstoßenen Vogel auf.
Da er ihn in der Hand hielt, sah er, es war eine Nachtigall.

Er barg sie, trug sie, in der Furcht,
sie sterbe auf dem Weg ihm weg. Er machte ihr
ein Nest auf dem Boden eines Körbchens; da fand
das Häuflein Elend Nahrung und Wärme wieder.
Den Vogel aufzupäppeln war ein schweres Kümmern
und kostete wohl eine Menge Ameiseneier. Dann kommen
die hellen Tage, die ersten Vögel zwitschern, da ließ
der gelehrte Mann ihn in einem Dickicht frei.
„Dein Dankeslied“, sprach er zu dem verlorenen Ding
und sah es über Blatt und Zweige irren, „wird mir
sehr leise nur ertönen.“ Und fühlte sich noch einmal so allein.

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Spalanchi le finestre o scendi tu
tra la folla: vedrai che basta poco
a rallegrarti: un animale, un gioco
o, vestito di blu,

un garzone con una carriola,
che a gran voce si tien la strada aperta,
e se appena in discesa trova un’erta
non corre più, ma vola.

La gente che per via a quell’ora è tanta
non tace, dopo che indietro si tira.
Egli più grande fa il fracasso e l’ira,
più si dimena e canta.

Der Junge mit der Schubkarre

Es ist gut, in sich zu gehen und Bilanz
zu machen, sich abzufinden mit Liebes-
verlust und Kränkung; doch wenn dir die Decke
auf den Kopf fällt, dann nichts wie raus ins Freie.

Reiß die Fenster auf oder geh runter
zu den andern: Wirst sehen, eine Kleinigkeit genügt
und schon bist du wieder happy: ein Tier, ein Scherz,
oder, im blauen Drillich,

ein Junge mit einer Schubkarre,
der sich großmäulig den Weg frei macht
und immer wenn die Straße steil nach unten führt,
schon nicht mehr rennt, sondern fliegt.

Um diese Zeit ist viel los auf dieser Straße, die Leute
halten nicht still, nachdem sie dem Kerl ausgewichen sind.
Doch Radau und Wut schlagen erst richtig auf ihn ein,
als er beginnt zu tänzeln und zu singen.

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Qui tra la gente che viene che va
dall’osteria alla casa o al lupanare,
dove son merci ed uomini il detrito
di un gran porto di mare,
io ritrovo, passando, l’infinito
nell’umiltà.

Qui prostituta e marinaio, il vecchio
che bestemmia, la femmina che bega,
il dragone che siede alla bottega
del friggitore,
la tumultuante giovane impazzita
d’amore,
sono tutte creature della vita
e del dolore;
s’agita in esse, come in me, il Signore.

Qui degli umili sento in compagnia
il mio pensiero farsi
più puro dove più turpe è la via.

Altstadt

Oft gehe ich auf dem Rückweg zu meinem Haus
durch eine dunkle Gasse der Altstadt.
Gelb in mancher Pfütze spiegeln sich
Lampen, und die Straße ist belebt.

Hier unter all den Leuten, die kommen und gehen
von der Kneipe nach Hause oder ins Bordell,
wo Waren und Menschen zu Abfall werden
eines großen Meereshafens,
hier finde ich, im Vorübergehen, das Unendliche
im niederen Leben wieder.

Hier die Hure und der Seemann, der lästernde
Alte und das zänkische Weib,
der Soldat, der in der Bude bei den brutzelnden
Fischen hockt,
die tobende junge Frau, irre geworden
an der Liebe,
all dies sind Geschöpfe des Lebens
und des Leids;
in ihnen, wie in mir, ist ruhlos Gott.

Hier in der Kumpanei der kleinen Leute
spüre ich meinen Geist je reiner,
je schmutziger der Weg.

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È l’ora che lasciavi la campagna
per goderti la tua cara città,
dal golfo luminoso alla montagna
varia d’aspetti in sua bella unità;
l’ora che la mia vita in piena va
come un fiume al suo mare;
e il mio pensiero, il lesto camminare
della folla, gli artieri in cima all’alta
scala, il fanciullo che correndo salta
sul carro fragoroso, tutto appare
fermo nell’atto, tutto questo andare
ha una parvenza d’immobilità.

È l’ora grande, l’ora che accompagna
meglio la nostra vendemmiante età.

Unsere Stunde

Kennst du eine Stunde des Tages, schöner
als der Abend? So viel
schöner und weniger geliebt? Es ist die Stunde,
die der heiligen Abendruhe kurz vorausgeht;
die Stunde, da sich die Arbeit überschlägt und man
die Leute auf den Straßen wimmeln sieht
und über den massigen Quadern der Häuser
ein Schattenmond, den du kaum
wahrnimmst in der Abendluft.

Zu dieser Stunde wandtest du dich von den Fluren,
um dich an deiner geliebten Stadt zu erfreuen,
vom Leuchten des Golfs bis zum Gebirge
wandeln sich die Bilder, ihre Schönheit bleibt;
die Stunde, da mein Leben überströmt
wie ein Fluss, der sein Meer erreicht;
und mein Sinnen, das schnelle Gewusel
der Menge, der Handwerker auf der Kuppe
bei der steilen Treppe, der Knabe, der im Lauf
auf den knarzenden Karren springt, alles
scheint im Vollzuge still zu stehen, all dieses Treiben
hat einen Anstrich von Unbeweglichkeit.

Es ist die große Stunde, die Stunde, die uns
die Kiepe heimträgt voll mit der Lese dieser Zeit.

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Trieste ha una scontrosa
grazia. Se piace,
è come un ragazzaccio aspro e vorace,
con gli occhi azzurri e mani troppo grandi
per regalare un fiore;
come un amore
con gelosia.
Da quest’erta ogni chiesa, ogni sua via
scopro, se mena all’ingombrata spiaggia,
o alla collina cui, sulla sassosa
cima, una casa, l’ultima, s’aggrappa.

Intorno
circola ad ogni cosa
un’aria strana, un’aria tormentosa,
l’aria natia.
La mia città che in ogni parte è viva,
ha il cantuccio a me fatto, alla mia vita
pensosa e schiva.

Triest

Ich habe die ganze Stadt durchstreift,
dann stieg ich auf eine Anhöhe,
da war viel Volk zuerst, dann aber Stille.
Ein niedriges Gemäuer schließt mich
in einen Winkel, dort allein zu sein.
Und mir warʼs, als umschlössen diese Mauern
die ganze Stadt.

Triest ist von einem ruppigen
Charme. Je nach Gusto,
wie ein Gassenjunge derb und gierig,
mit himmelblauen Augen und Händen, zu groß,
eine Blume darzureichen,
wie eine Liebe
voller Eifersucht.
Von diesem Ausguck liegt vor mir jede Kirche,
jeder Weg, ob er zum überfüllten Strand geht
oder auf die Bergeskuppe, der sich, auf steinernem
Kamm, ein Haus, das letzte, anschmiegt.

Rings
umweht ein jedes Ding
eine fremde Luft, eine beklemmende Luft,
die Luft der Heimat.
Meine Stadt, in jeder Faser lebensprall,
hat eine Nische mir bereitet, meinem Leben,
grüblerisch und scheu.

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Le angoscie
che imbiancano i capelli all’improvviso,
sono da voi così lontane! La Gloria
vi dà un sorriso
fugace: il meglio onde disponga. Abbracci
corrono tra di voi, gesti giulivi.

Giovani siete, per la madre vivi;
vi porta il vento a sua difesa. V’ama
anche per questo il poeta, dagli altri
diversamente – ugualmente commosso.

Fußballmannschaft auf dem Land

Auch ich grüße euch, inmitten der Menge, ihr mit der roten
Wappenschlinge,
Sprößlinge
aus heimatlicher Erde, bei allem Volk
die Lieblinge.
Schüchtern gehe ich mit bei eurem Spiel.
Ohne es zu ahnen
gebt ihr mit eurem Spiel uralten
Wundergestalten Gegenwart
auf dem grünen Teppich, im Freien, unter den hellen
Sonnen des Winters.

Von den Albträumen,
durch die wir graue Haare bekommen über Nacht,
wie seid ihr fern davon! Der Ruhm
hat euch ein Lächeln angefacht
obenhin: Die bessere Mannschaft heimst ihn ein.
Umarmungen wogen unter euch, zur Freude erkoren.

Jünglinge seid ihr, von der Mutter geboren,
euch trägt der Wind, Schutzschilden gleich, vor sich her.
Deshalb liebt euch auch der Dichter, auf seine Weise –
doch wie alle tief bewegt.

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Quell’uguale belato era fraterno
al mio dolore. Ed io risposi, prima
per celia, poi perché il dolore è eterno,
ha una voce e non varia.
Questa voce sentiva
gemere in una capra solitaria.

In una capra dal viso semita
sentiva querelarsi ogni altro male,
ogni altra vita.

Die Ziege

Ich habe mit einer Ziege geredet.
Sie stand allein auf der Wiese, einen Strick umgelegt.
Sie schmatzte ihre Halme, ein Schauer fegte
über sie hinweg, sie hat gemeckert.

Dies monotone Meckern war verschwistert
meinem Leid. Und ich stimmte ein, erst
nur zum Spaß, sodann weil ewig ist das Leid
und immer nur die eine Stimme hat, durch alle Zeit.
Diese Stimme wurde laut
in einer Ziege, die einsam hat gestöhnt.

In einer Ziege mit dem Judenbart
hörte ich alles Leid der Erde klagen,
Leben jeder Art.

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Niente, o una sola
casa. Figliola,
quella per me saresti.
S’apre una porta; in tue succinte vesti
entri, e mi smaghi.

Piccola tanto,
fugace incanto
di primavera. I biondi
riccioli molti nel berretto ascondi,
altri ne ostenti.

Ma giovinezza,
torbida ebbrezza,
passa, passa l’amore.
Restan sì tristi nel dolente cuore,
presentimenti.

Malinconia,
la vita mia
amò lieta una cosa,
sempre: la Morte. Or quasi è dolorosa,
ch’altro non spero.

Quando non s’ama
più, non si chiama
lei la liberatrice;
e nel dolore non fa più felice
il suo pensiero.

Io non sapevo
questo; ora bevo
l’ultimo sorso amaro
dell’esperienza. Oh quanto è mai più caro
il pensier della morte,

al giovanetto,
che a un primo affetto
cangia colore e trema.
Non ama il vecchio la tomba: suprema
crudeltà della sorte.

Trübsal

Trübsalsstern,
meines Lebens Kern
zerstrahlst du mir zum Schrecken.
Da ist nichts weit und breit, mich zu erwecken,
mich zu entheben.

Nichts, was mir bliebe,
wäre Heimstatt. Nur du Liebe,
die einzig es mir wüsste.
Die Tür springt auf: Es schimmern deine Brüste,
und machst mich beben.

Zartes Keimen,
flüchtig Reimen
unterm Frühlingslicht. Die hellen
Strähnen lässt du unter einer Mütze schwellen,
manche auch im Freien funkeln.

Doch die Jugendzeit,
trübe Trunkenheit,
vergeht, Liebe auch verweht.
Dem kummervollen Sinn dafür entsteht
mulmiges Munkeln.

Wehmut,
meine Lebensglut
entfachte stets nur eins: der Tod.
Ach, wie traurig, dass anders mir in meiner Not
nicht zu helfen war.

Ist einmal aus dem Lot
die Liebe, reicht dir der Tod
nicht mehr die Hand,
und im Unglück bleibst du fest gebannt
und jene Hoffnung ist nicht wahr.

Das konnte ich nicht
ahnen. Nun schlürfe ich Verzicht,
den letzten Trank,
von Wissen bitter. O mit welchem Dank
denkst du an das Ende

im Jugendwahn-Gewühl,
bleich beim ersten Angstgefühl
voll süßen Bebens.
Das Alter scheut vorm Grab zurück: des Lebens
grausame fatale Wende.

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Danza la falda bianca
ne l’ampio ciel scherzosa,
poi sul terren si posa,
stanca.

In mille immote forme,
sui tetti e sui camini,
sui cippi e sui giardini,
dorme.

Tutto d’intorno è pace,
chiuso in oblìo profondo,
indifferente il mondo
tace.

Fällt der Schnee

Auf das Land und den See
tonlos-unbelebt
wirbelnd niederschwebt
der Schnee.

Es tanzt ein weißes Blatt
lustig durch den Himmelsraum,
senkt sich auf den Wege-Saum,
todesmatt.

Unterm kristallinen Tuch
auf den Zinnen, Dacheslatten,
auf den Urnen und Rabatten
schlafen ist genug.

Inwärts wurde alles schlicht,
zum Vergessen tief verschlossen,
alle Reize ausgeflossen,
mildester Verzicht.

The post Ada Negri, Cade la Neve appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.