Gepriesen sei der Eimer
und der über seinen Rand gelehnte Lappen,
knotig ausgewrungen
von deinen mütterlichen Magdeshänden,
schmerzlich-rot.

Gepriesen sei die hölzern-maserige Kufe
auf dem gedrungenen Rücken
schwer atmenden Winzers
im steilen Moselwingert,
da sie sich füllt mit herbstlich edlen Trauben
für den Most, den einst mit nackten Füßen
der Enkel hat zerstampft.

Gepriesen sei die bauchige Amphora,
die gefüllt mit Schwarzoliven,
auf flachem Nachen verschifft
über Tiber, Ister und Mosella,
das karge Mahl eines Dichters tändelnder Bukolika
oder eines armen Klerikers,
in seinen Psalter schniefend,
fern vom Glanz der goldenen Roma
bereichert hat.

Gepriesen sei die Situla
aus dunkel dröhnender Bronze Etruriens
und die feinnervige Hand des Künstlers,
der mit Hirschgeweihen, Masken, Rätsel-Sphingen,
wie aus Fenstern lugend,
sie hat magisch ausgeziert.

Gepriesen sei der kleine Bottich,
mit Essig abgefüllt,
in den der römische Soldat,
dem jene Stimme fern im Herzen widerklang,
den Schwamm an langer Lanze Spitze
hat getunkt –
und ihn geführt an den zerrissenen Klagemund,
der eines Sterbens maßlosen Ruf
in das Ohr verstockter Menschheit röchelte
und in das von Engelschören taube Ohr des Vaters,
der ihn längst in unerlöste Schlämme
der Gehenna sinken sah:
„Mich dürstet!“

Gepriesen sei die Karaffe aus gebranntem Ton,
voll heißen Wassers,
aus der Großmutter dir
den Badezuber nachgefüllt hat
mit all den heißen Tropfen
ungeschmälter, reiner Liebe.

The post Preislieder auf das gewöhnliche Leben VII appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Am Besenwesen fasst du ganz des Menschen Heldentum,
ob tragisch oder komisch,
im ewigen Kampfe mit den Mächten der Vernichtung,
der Verwirrung und des Untergangs.

Des Chaos Spuren sind allgegenwärtig,
Krümel, Flocken, Späne, Grind,
Fäden, Flusen, Schuppen, Horn,
Haare, Schalen, Splitter, Haut –
alles kehrst du scharrend
über Dielen, Fliesen, Stein und Teppich
und häufst den Todesabhub
weise auf zu Kehrichtpyramiden.

Gepriesen sei der Besen,
mit dem du, schwuppdiwupp,
des alten Chaos ewig jungen Sohn, den Staub,
auf das Kehrblech hievst.

Gepriesen sei der Besen,
und der ihn erfand und immerfort ihn schwingt,
der Mensch, der komisch-große Kehrer-Heros,
dem noch kein Denkmal außer diesem
ward ersonnen und erbaut.

Wenn du erschöpft auf blanker Schwelle sitzt,
in einer jener Kampfespausen –
Waffenstillstand, Frieden gar, die gibt’s hier nicht! –
kriecht dir im Rücken schon die Nacht heran
und in dem es tückisch gleißt und glimmt,
des Geistes Staubgeweb, der Traum.

Mit dem Besen, gepriesen sei er, kehrst du,
selber Staub vom Staub, den Staub.

Gepriesen sei der Besen,
mit dem die Spreu der faulen Worte,
die Füllsel toter, leerer Lügennamen,
du von der Tenne kehrst,
und hast geerntet nur ein goldnes Korn.

Und bettest du dich heim zur Erde nackt,
und ruhst vom Wisch- und Kehrdienst ewig aus –
mein Preislied hält dir eine hohe Seele wach,
den Feger leg ich dir in dieses Grab.

The post Preislieder auf das gewöhnliche Leben IV appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wege, die von Trauerschmerzen weich
ich um Abschied mir erschritt, erstritt:
von der Mutter Heimgang
im Sterbe-Tollhaus in der Laubach,
den sie gesänftigt von heiliger Salbung,
leicht wie eines zarten Vogels Traum,
hinabgeseufzt.

Gepriesen sei das Schuhwerk,
das mich festen Schritts
auf gekiester, auf bemooster, auf lehmiger Bahn
zur Heiligung der Muttererde hat geführt,
als das mütterliche Herz,
das mich mit Stolz und Angst und Gläubigkeit genährt,
nur immer ferner, leiser, unhörbarer schlug.

Gepriesen sei das Schuhwerk,
das mich die alten Sehnsuchtspfade hat geführt,
auch wennʼs die eine oder andre Blase gab.

Gepriesen sei, derʼs über seinen Leisten schlug,
der gute Schuster unbekannt.

Doch istʼs nicht gut,
am Mittag tapfer ausgeschrittenen Wegs
barfuß in kühlem Sand zu baden,
den nackten Fuß entgegenstrecken
den Küssen süßer Tropfen?

Und istʼs nicht besser, das Beste nicht,
am Ende schweren Gangs
die Schuhe von den rauchenden Füßen streifen?

Den letzten Gang gehst du freilich unbeschuht:
Oder meinst du, in jenem Garten melodisch
ausgegossenen Lichts könntest du auf Unrat treten?
Und in jenen siedenden Pfühlen,
was nutzten dort die besten Schuhe?

Solange wir den Asphalt der Kultur beschreiten,
müssen wir mit Voltaires Schmerzensgrinsen
einsamen Wallers Träumereien verwinden.

Solange sei das gute Schuhwerk hoch zu preisen.

The post Preislieder auf das gewöhnliche Leben II appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Gepriesen sei die zarte Frauenhand,
die warmen Blicks den Rohling hat bemalt,
der Töpfer sei gepriesen,
der ihn gedreht, geformt, gebrannt.

Gepriesen sei der Erde Wunder-Schoß,
wo in Riesel-Schlünden und in blauen Minen
neben der Minerale reinen Farben
der weiche Ton ist ausgereift.

Gepriesen sei der rote Tee,
der schwarze Schlamm, aus dem er spross,
der Schweiß der armen Bauern
mit den spitzen Hüten Asiens.

Gepriesen sei die bunt bemalte Tasse,
gepriesen sei, der sie geküsst, dein Mund,
und der die Tasse pries und deinen Mund,
er sei gepriesen auch!

The post Preislieder auf das gewöhnliche Leben I appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Mahle, Mühle, mahle,
bis ein goldner Staub
für das Leid bezahle –
bis die Herzen taub.

Mahle, Mühle, mahle,
bis ein goldnes Mehl
rinnt aus unsrer Schale –
Opfergabe ohne Fehl.

Wird ein Enkelsohn
Lebenssinn sich backen –
oder werden Gott zum Hohn
Ratten darein kacken?

The post Gottes Mühle oder Beelzebubs? appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Grünspan – nächtiger Aussatz.

Es gluckst die Luft.
Der Lebensodem scheint verbraucht.

Aus den Astlöchern des Gebälks
tropft Überdruss.

Auf geölten Bohlen,
die bisweilen unflätig ächzen,
fahles Phosphorgleißen,
Schimmel wurmstichiger Früchte atmend.

Im Winkel hockt die hochbeinig-elegante Töterin
und tastet nach jedem Zittern im Gewebe
ihres fatalen Kunstgebildes.

In den feuchten Sägespänen brütet
larvenkuschlig Wärme
krabblige Arthropoden aus.

Vierzehn Beinchen strampeln
für zweier Jahre Ewigkeit
sich durchs abriebpralle Leben.

Das Muttertier, bauchig von Frucht,
schwimmt im zartgeschwungnen Panzer,
lauscht mit dem Doppelfühler in die Kellerwelt:

Durch das Fensterloch bohrt sich –
ein goldner Dolch ins Herz der Reue –
ein Strahl und wirbelt Staub
und wirbelt tote Flocken auf
mit leeren Versprechungen
von Reanimation, von Resurrektion

in eines Edens Jenseits-Frühling
an singenden Bächen,
in Genesung fächelndem Laub,
im runderneuerten Inkarnat,
schimmernd unter sonnenblondem Haar,
im Götzenfleisch der Renaissance,
nicht mehr gezeugt zwischen Kot und Urin,
sondern Botticellis Primavera
stracks entstiegen. –

Die Assel, wider alles Sehnsuchtsgift immun,
ist blind-gesund,
betastet ihre frische Brut
mit den Wollustfühlern.

The post Die Kellerassel appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Kein Weihrauch edler Lügen
ersticke die Totenmahl-Idylle.
Ein ums andre Verslein mag vergnügen –
Kuchenschlachtung sei mein letzter Wille.

Meine Asche streu man singend nieder
in eines Wäldchens namenlosen Hain.
So kehre dichterisch ich wieder
in mancher Blüten süßem Schein.

The post Monumentum aere perennius appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Es schilpt in meinen Schlaf
ein Wasserhühnchen sanft.
Und meine Seele streckt sich brav
auf eines Teppichs Wiesenranft.

An meine Schläfe pocht
ein liebestrunkner Specht.
Wer so für Liebe focht,
dem gibt mein Träumen recht.

The post Träumerisches Liebespochen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Mein Daseinsschatten, allen andern unsichtbar,
ist mein verkehrtes Spiegelbild.
Und an ihm werde ich gewahr,
ihm ist nichtig, was mir als wichtig gilt.

Am Küchentisch sitzt eine Wasserblase,
transparent und doch mit meinen Zügen,
pellt ein unsichtbares Ei, riecht an der Vase –
will mit stummem Niesen mich betrügen.

Alles, was ich sage, wirft es aus der Bahn
und setztʼs in Anführungszeichen.
Alles, was ich sage, wird als unernst abgetan
oder als geklaut von meinesgleichen.

So wandelt mir sein seelenblinder Blick
die wahren Flammenzungen
an Blumen meines Parks ins falsche Glück
eisblütiger Erinnerungen.

Wenn ich mit Menschen bin, stehtʼs hinter ihnen
und äfft sie nach mit Schmierengesten.
Wenn mir einmal zwei Augen mild zu lächeln schienen,
entblößt es Schwären und Gebresten.

Mein Gespenst geruht auf dem Sims der Nacht
über meinem Bett zu kauern.
Wie bleich schautʼs unterm Monde meiner Ohnmacht –
möcht mich zu guter Letzt es dauern?

The post Das Taggespenst appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ich blinzelte in sommergrünen Glast,
mich leckte Morgenluft.
An lichtentzücktem Faden hing der Gast,
von goldnem Flaum beschuppt.

Das dreht sich taumelnd, ein Kokon, im Wind
und trieft von blauer Milch –
istʼs einer Trollin grünbekralltes Kind
oder ein ausgebüxter Knilch?

Ich zieh das Plumeau über beide Ohren,
verhalte sehnsuchtsbang
den Atem – lausche: Hat die Stille mir geboren
meiner toten Lieben Sang?

Und es tönt herauf wie letzten Ganges Schnarren,
einer Raupe Schmatzens-Panik.
Eine aufgezogne Puppe schüttelt es im Knarren
ausgeleierter Mechanik.

The post Der ungebetene Gast appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Du magst dich fett erlaben
an ihrer Tränen Bitternis
und fühlst dich körniglich erhaben
in deiner Bosheit Finsternis.

Um Liebesdichters Zaubermacht,
du böses Gerstenkorn,
weißt du nicht? Dann gib jetzt acht
und spüre Liebeszorn:

„Wese fort und wese hin,
Körnchen ward aus Korn.
Und das Körnchen schmilzt dahin.

Wer aus Tränen nährt sein Glück,
ist dem Aug ein Dorn.
Talg bist du, zu Talg kehrst du zurück!“

The post Das böse Gerstenkorn appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Manchmal zittertʼs bängelich.
Und die Katz faucht schrill.

Manchmal sprüht es liebestoll.
Möcht mit Würmchen schwärmen.

Manchmal glüht es liebevoll.
Möchte Händchen wärmen.

Einmal seufztʼs wie unerlöst
in das graue Zimmer.

Der hier das Leben hat verdöst –
ihm gilt sein letzter Schimmer.

The post Das Lebenslicht appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ist Wörter auf der Zunge wiegen,
bevor sie in das Dunkel fliegen.

Altern ist ein Schweben
über Purpur-Reben.

Ist wünscheloses Geben,
ein trunknes Blatt ans Ufer heben.

Altern ist ein Träumen,
Gruß wie Kuss versäumen.

Ist dunkle Schuld abtragen
in blüteleeren Tagen.

Ist Eigen-Sinn entstellen,
am letzten Du zerschellen.

Altern ist ein Träumen
unter kahlen Bäumen.

The post Altern appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wo sich bemisst die Dauer
an dem Gesang des Vogels
und der Innigkeit des Seufzers,
dort leben ewig wir,
so kurz die Zeit auch sei
und den Kosenamen der Tod
uns von den Lippen pflücke.

Wo das Leben öffnet
bebend seine Purpurdolden,
senkst du vom Tage
das Glaubenslicht mir in das Herz,
spende ich ins ausgerauschte Haar
dir sternbeglänzten Tau.

Wo pflanzt uns unter Zweigen
und dem Genist des Dämmers
ein höherer Geist
den schmalen Wiesen-Teppich
Füreinander-Sein.

The post Glaubenslicht appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Namen hat in diesem Schattenland nicht einer,
ein jeder ist wie keiner,
und seine Spur vergeht im Sand.

Einsam aber ist hier niemand –
jeder Schatten ist von seinem Aber-Tier besessen,
ein Schöpfungsabgrund rasender Chimären,
das hängt an ihm
wie am Gehängten hängt der Strick,
wie treu auf seinem Aas der Geier sitzt.

Das eine pickt sich in ein Auge,
das andre nagt an Hoden oder Brust,
das dritte schlürft das weiße Mark,
das aufgeritzte,
und wieder eines wirrt im Darmgeschling.

Die Schattenwelt hat weder Tag noch Nacht,
nicht Mond, nicht Sonne, kein Gestirn des Weltalls.
Nur fahler Schaum
wie geisterhafter Aschenschnee
streut ein diffuses Totenlicht.

Eine Flocke senkt sich hier
auf einer Schattenlocke Bausch,
eine andere verfängt sich hier
am Zittern einer Schattenwimper.

Man pflegt hier nicht zu schlafen,
man ist nie richtig wach.
Doch hin und wieder schart sich eine Gruppe,
als wärʼs Familienzeit,
da siehst du sie gleich den Fledermäusen
an Ästen, Regenrinnen,
an Balkonen, Balustraden
baumeln,
gebeutelt
wie von Seufzern,
traumeslind.

The post Hier im Schattenland appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Säß ich im Café Ypsilon
und tränke einen Wein
und schmölze alles um mich schon
in einen weichen Abendton –
meine Seele bliebe Stein.

Saß ich mit dir nicht auch allein –
allein zu zwein?
Ich quatschte quappenmäulig in die Luft hinein,
doch macht ich keinen Mäusemucks.
Jetzt sag ich mir nur,
schluck es, schluckʼs.

Ist das Gierchen
nach dem Tierchen
ein flüchtiges Odeur,
ein Esprit du Fleur,
der verfliegt,
wenn sich die Blüte niederbiegt?

Ich sitz im Café Ypsilon
und träume stiekum mich davon.
Mich dünkt, es leuchtet frühlingshell.
Mich aber frösteltʼs.
Gelt du, gell?

The post Mäusemucks appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wenn du das eine dem anderen vorziehst,
modelst und improvisierst du am Sinn
deines kleinen Lebens und am Sinn der großen Welt.

Wärest du vernünftig gewesen,
vernünfiger oder weniger unvernünftig,
hättest du deine Zeit vielleicht nicht mit der Lektüre
dieser stachligen Distel-Verse vergeudet,
sondern ein Bier gezischt, den Musikantenstadl geklotzt
oder dem Parsifal andachtsvoll gelauscht
oder wenigstens die Fenster geputzt.

Freilich ist Vernunft nicht Liebe,
doch eine schmallippig-verbitterte Anstandsdame
oder ein vorm frischen Lebensodem
weggefrösteltes Mauerblümchen ist sie nicht –
vergleiche sie dem alten Gärtner,
der gemütlich seine Pfeife bei den Bienen schmaucht:
Jäten muss er wohl, was den neuen Trieben Schatten bringt,
doch stützen auch, wenn sich der Kopf der Dahlie
voll Liebesüberpracht abwärts hat verseufzt.

Liebe ist Vernunft –
dem bleichen Oranten, der verschwurbelte Hymnen hechelt
auf den Fußabdruck der schmollend Abgezogenen,
hält sie die Hand vor den Mund.

Die allzu glänzend weggeperlte Träne
wischt sie dem Jungchen,
das ihre Wechsellaune arg brüskiert,
mit einem Tempotaschentuch vom Gesicht.

Liebe ist Vernunft ­–
sie hat ein waches Auge, eine Lampe,
mit der sie in die finsteren Gefahrenzonen leuchtet,
die Klippen, Löcher, Moraste, Schlangengruben,
in die wir – unaufmerksam, voll Leichtsinn oder Übermut –
jählings stürzen, fallen, untergehen.

Liebe ist Vernunft –
sie findet aus Labyrinthen und Gestrüpp
behutsam uns den guten Pfad, der uns,
auch wenn wir schwerer atmen,
auch wenn die Schatten wachsen,
zu jenem Ufer wieder führt,
wo wir am alten Strome heimlich sitzen,
wie Herbstesblätter unsre Herzen
aneinander haltend, zueinander faltend,
und dem Spiel des späten Lichts
noch lange sinnen nach.

The post Liebe ist Vernunft appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wie klug der Junge ist, wie vernünftig!
Wach muss er schon sein, frisch bei Sinnen, klar
in Sicht und Übersicht, ein bisschen Kunst der Navigation
ertastet er mit fühlender Hand.
Um wie viel höher wiegt die Freude des Spiels als der Verdruss,
den Schusseligkeit, trüber oder toll gewordener Sinn ihn kosteten.

Er grollt nicht, wenn sich das Schiff zur Seite legt,
dem Spielzeug gegenüber, das ihm viel Mühe abverlangt,
aber ihn zum Kapitän und Weltensegler gemacht hat,
wird er nicht feindselig gestimmt,
weil es halt der Schicksalswucht des Flusses
mal nicht standhielt –
jetzt nach überstandener Gefahr hütet er es umso mehr …

… so wir und das hüpfende Bötchen: dies unser Wir!

The post Das hüpfende Bötchen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ich hocke ungerührt
und mache keinen Mucks.

Wie das erste milde Licht
der halb verschlossenen Knospe
die Schüchternheit
hat leise, leise
weggeküsst –
so kam dein Lächeln spät.

Sogar das neu ergrünte Schilf
am Teichesrand
schickt sich zu flüstern an
und wiegt sich schelmisch.

Ich hocke ungerührt
und mache keinen Mucks.

Die wärmste Melodie entfloss nicht deinem Mund.
Das zärtlichste Wort hobst du nicht auf die Lippen.

Das wärmste, zarteste Gefühl tropfte dir
vom Zeige-, Neige-, Schweige-Finger:
Der hat hüpfend und lüpfend,
tänzelnd und scharwenzelnd
mir süß Geheimnis offenbart.

Sogar der lahme Hund trippelt
den lauten Kindern hinterdrein
und knurrt launisch die Alte mit dem Gehwägelchen an,
als wärʼs eine Vogelscheuche.

Ich hocke ungerührt
und mache keinen Mucks.

The post Ich mache keinen Mucks appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Nur manchmal quillt wie fernes Schluchzen
oder wie das Glucksen
milder Geister in dem Teich
vor dem koreanischen Tempel
im Grüneburgpark,
wo wir, Herz gelehnt an Herz
– gestern, früher, einstmals –
beieinander saßen,
dein Name in mir auf.

Die Vögel schreien …

The post Frühlingsertötung appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

die Lust zu sticheln
und die fein in die Achillesferse
applizierte Stichelei.

Du weißt, die Kosten sind immens,
der Preis ist hoch –
wenn mit dem feinen Stich
ein altes Gift wird aufgerührt,
angeregt und in des übel Anbetroffnen
müden Kreislauf rückgeführt:

zum Schäumen und Albträumen,
zum Letzen und Verletzen.

Doch stärker als jedes Bedenken,
am rutschigen Uferrand des Styx
wegzugleiten und die Haltung zu verlieren,
ist der Wollustkitzel
zu düpieren,
zu genieren,
sich als stolze Schöne zu gerieren.

So schlägst du ihm ein Schnippchen
mit aufgeworfnem Donna-Lippchen.

Und ist das zart gewebte Fädchen dann zerrissen,
fragt sich das Unschuldsmädchen:
Wie konnte ich das wissen?

Der kurze Stummel böser Lust fühlt heißer
als der tiefen Liebe wärmend langer Blick.

The post Denn Ärgernis muss ja kommen II appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wir können nicht entrinnen
in Räume lichter, reiner Harmonie,
wo Ton sich wider Ton
kontrapunktisch liebend-frei ergänzte.

Denn auch in solchem heilen Raume liefe
durch seiner Orgelpfeifen Regelwerk
das schrille Pfeifen oder
todbetroffne Quieken einer Maus.

Es sind so viele Bilder dunklen Glanzes voll
und purpurblütiger Verzückung,
die mit milchigen Knoten oder hellen Früchten,
mit Säumen, Lippen, Brüsten schwellend
in den panischen Schlund des Unsichtbaren locken.

Auch an des bieder zugerafften Alkovens
liebesattem Dämmern lüftet vom Wehhauch
leisen Schreis der Vorhang sich ein wenig –
und ein fahles Hadeslicht
entgeistert dir mein Angesicht,
befremdet mir dein liebes Kindgesicht
mit einer Maske unheimlich.

The post Denn Ärgernis muss ja kommen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Der Liebesclown leistet emsig-tapfer Stigma-Verschleierung hinter
den Dünsten und Schwaden von Wein und Bier, Schnaps und Tabak.

Seine Haare schuppen,
seine Wangen glühen,
seine Finger zittern.
Und sein Herz ist tot.

Der Liebesclown muss immer kreiseln, gepeitscht von Liebesangst –
sonst fällt er um. Der Liebesclown muss schnell und schneller
kreiseln, bis er brummt und summt – sonst bleibt er stumm.

Seine Liebesschwüre schwirren
ihm im Schlafe aus dem Mund:
tausend goldene Bienen.
Und sein Herz ist tot.

The post Der Liebesclown appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Manchmal streckt es dir,
ein sommersprossiger Rotzbengel,
die gelb belegte Zunge raus –
zieh ihn einmal kurz am Ohr
und halte sein Gesicht sodann
in die kalten Strahlen einer Sternennacht.

Manchmal bettelt das Leben
aus den Augen hündischer Ergebenheit
um Beine machenden Befehl dich an –
erschrick es dann mit einem katzenhellen Laut
und scheuch es fort
zu Nachbars weichem Herz.

Manchmal aber sind da Augen,
die gütig-klar, die liebe-prüfend-sanft
dich befragen, ob du die Trauben schon gelesen,
schon gekeltert hast, ob gar dem lieben Gast
zu kredenzen sei der gute Wein –
und du blickst betreten unter dich.

The post Gesichter des Lebens appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wenn die Geräusche des Morgens dich verweisen:
„Schlaf weiter. Wir gehen dicht an dicht
und lassen dir die Lücke nicht für einen Mucks“ –
bist du einzig doch der Ohrenzeuge.

Wenn die Leute reden Zug um Zug
und Schlag auf Schlag – du taumelst
wie ein angezählter Boxer –,
musst du in den stillen Winkel fliehen,
dort unterm Kreuze kindlich knien
und lauschen auf ein letztes Gnadenwort.

Wenn die Blicke des Gestirns schamlos
als verkümmert, fruchtlos, lebensunfroh dich entblößen,
musst dich in die Ödnis hocken
unterm Fremdlicht des Planeten.

Wenn du des Tages Hügel nicht erklimmen magst,
du, strecke dich doch aus in einer tiefen Furche Bett –
es kommt die große Nacht, die alles glättet, alles ebnet,
die lichten Spalten jeden Unterschieds verpicht.

The post Lichtscheu appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wie ich so eifrig schwebt und schwebte,
da wurdʼs mir ungemütlich-zugig,
wie einer fröstelnden Monade.

Da hat mich altes Sehnen überpunktet,
und ein graues Pünktchen wurde rot.

Als wollte sich das Ichlein-Köpfchen,
dumpf-müd des Einerlei-Seins wegen,
sterbe-selig wie ein Samentröpfchen
auf den Kuppen-Knoten legen …

Des leeren Schwebe-Lebens
über heimwärts immer winkendem Finger
überdrüssig, gedachte ernstiglich ich –

falschem Bewusstsein zu entwichen,
in Seligkeit mich zu entichen:

Da sank ich ruchlos-jubelnd nieder,
und mich entpunktend ward ich eins
mit einem Stummel ausdruckslosen Seins.

Wie wirrte wüst ein Wörterbabel,
denn ohne i war immer nimmer,
die Seine floss nicht – floss nicht durch Paris,
kein Wiener Walzer wiegte sich durch Wien
und Ick um Icke lautlos war Berlin.

Am allerärgsten traf es mich,
denn von mir blieb nur noch ein -ch.

Da schrieb der Oberlehrer an die Tafel weisen Spruch –
wie hat die Kreide dialektisch-spitz gequietscht:

„Willst du Licht und Liebe und ein Bier noch obendrauf,
musst nehmen du Verzicht und Pflicht und Magenbitter in den Kauf.“

Ja, ja, ich schwebe wieder punktgenau und i-gerecht –
musst schnöde Einungslust entbehren,
um schöne Ausdruckskunst zu mehren.

The post i-Pünktchen geht zur Schule appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.