Vor Sehnsucht nach graziösen Gliedern krank,
schweift er durch Halme, züngelt an den Dolden,
ob sie dort taumeln, rosig lockend, golden,
und süßlich wird sein Unterweltsgestank.

Wie träumerisch er zarte Falter kaut,
ein Schluchzen mischt sich ins Hinunterschlingen.
Doch während er der Elfe Herz verdaut,

hebt an wie Orpheus er voll Charme zu singen.
O welche Muse hat ihm zugetraut,
das feuchte Linnen Rilkes auszuwringen?

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Ein Knistern war’s, die Flamme einer Zunge
hat aufgeleckt die eitlen Tränen.
Auf, lächle, Herz.
Auf, schwitze, Seele.

Dein tauber Vers ist schon von Garn umsponnen,
zu saugen kommt die graue Spinne.
Auf, blute, Herz.
Auf, seufze, Seele.

Die Parze schnalzt, die Schere schnippt ihr Scherzo,
kein Reim verknotet noch die Fetzen..
Los, springe, Herz.
Los, fliege, Seele.

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Der kurzgeschoren ward der Rosenhag
läßt an die volle Knospe sich gern fassen,
daß ihr ein feuchter Glanz entquill.

Doch das graue Herz des Philosophen
das nach rotem Lebenssafte giert,
klopft im Dunkel ratlos vor sich hin.

Wie solch Denker auf die Rose stiert,
ah, ihr Duft raubt ihm den graden Sinn,
und jäh dichtet er in krausen Strophen.

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The post Phantasma toxischer Männlichkeit appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

„Wolke soll das Schwesterlein
in Lichtgespinste hüllen ein,
daß fröhlich es mag schweben!“

Wolke sprach: „Waarum denn nit,
ik nehm de kleene Duun geern mit,
will um de Dörpen still se dragen.

Will ok nit stiegen allto hoog,
anners mutt se spejen noch
an miener Kant, von miener Reling!“

Im Schlaf lag das Geburtstagskind,
die Schwestern hoben es gelind
aufs Boot, das weich im Schilf geankert.

Und schon segelt es im Blauen.
Mäuseschar, das Wunder zu beschauen,
reckt empor die spitzen Wuselmäulchen.

Da winkt herab, vom Sonnenstrahl erwacht,
die Maus, daß selbst die alte Katze lacht,
hat maliziös ein Schnurrhaar auch gezuckt.

Wie’s gelandet ist im Abendlicht,
das weiß der Dichter leider nicht,
vom süßen Fiepen ist er eingenickt.

The post Das fliegende Mäuschen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

*

Fast bescheiden weist der Killer
auf ein, zwei, die er abgeknallt.
Auf Bergen steht der Heilserfüller,
von stummer Asche Dunst umwallt.

*

Scharlatane, Schwerenöter,
feuchten Auges, wenn sie lallen,
sanfte Würger, Seelentöter
mit lackierter Phrase Krallen.

*

Schwermutblaue Melodie,
Abenddämmerlaubes Zittern,
Blüte, fahl an Schattengittern,
duftet dem Gesunden nie.

*

Heute Transvestitenschau,
untermalt von Jazzgedudel.
Morgen Seelendusche lau
unter Rilke-Kitsch-Gesprudel.

*

Wenn Gottes Aug ihn immer sieht,
fand Nietzsches Feinsinn das obszön.
Auch diese Wahrheit ist nicht schön,
daß Hinz und Kunz am Schopf uns zieht.

The post Made in Aspik appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Psalmodierte Wortkaskaden,
hoher Braue Bogen,
kühl in grünen Augen baden,
Bann, er ward gezogen.

„Müßt nur immer Traummus schlabbern,
flieht vor Wein und Würsten.
Eignes Mark nur wollet knabbern,
Mond stillt euer Dürsten.“

Und sie taten’s voll Entzücken,
wurden blaß und blasser,
huschten, dürr wie Geistermücken,
übers trübe Wasser.

Andre waren nur ein Flocken
Schnee auf Zitterstielen.
Keine Sonne konnte locken,
die ins Dunkel fielen.

Eine schwebte, zarte Fluse,
barsch gerupft im Schlummer
aus dem Haar von Sapphos Muse,
wie ein Traum, ein dummer.

Nur des einen Wanst, der pralle,
glänzte unterm Grinsen
vollen Monds, und seine Kralle
strich sie ein, die Zinsen.

The post Fetten Gurus Schwindsuchtseelen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Da goß Eos ihre sanfte Glut,
Rosen streuend auf die bleichen Laken,
daß hinweg die Albtraumfratzen schraken.
klebte auch am Mund noch etwas Blut.
Brechen nächtens auf die alten Wunden,
laß nur faden Saft Gespenstern munden.

The post Der Nachtmahr appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Die Welt ist kalt, mein Blut noch sehnsuchtswarm.
Ich atme bangen Duft von Lethes Fluten,
und was ich hauche, sind erloschne Gluten.
Ach, schlafen, schlafen in Selenes Arm.

Schon äugt sie schelmisch von der Wolkenmauer,
betastet die vom Gram gehöhlten Wangen,
zerfurchter Stirne Chiffren dunkler Fron –

ihr Blick gefriert und ihre Milch wird sauer.
„Du Grind und Greuel himmlischem Verlangen,
lichtloser Lehm, bist nicht Endymion.“

The post Was Selene mir gesagt appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Säng ihm ihr Lied betörend Loreley,
und schwankte er vom Riesling schon: Dem Märker
knirscht noch im Rausch der Sand der Marken stärker
als Heines und Brentanos leiser Schrei.

Die Schwarze soll sich in ein Dirndl zwängen,
ein Wüstenberber sich den Mönch am Meer
zum Krummdolch seines heißen Ingrimms hängen.

Doch einen deutschen Michel zaust man schwer,
der sich in einen Negerkraal wollt drängen,
und wär sein Herz auch mohrenschwarz wie Teer.

The post Rideo quia absurdum appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Greisenhaft, mit distel-rotem Haar,
das Ohr der Seele fein gespitzt,
der Eule gleich, die Mäuse jagt,
ob da etwas raschelt, etwas knackt.

Jäh stürzt sie darauf zu,
und spießt und schiebt und stößt
Blatt, Korken, Schnipsel, Stummel,
die tote Biene, harten Hundekot,

bugsiert es mit dem Hermesstab,
in dem verhornt sich all ihr Fühlen,
daß sie an Unbelebtes nur mehr rührt,
zum runden Deckel des Kanals.

Sinkt der Unrat in ein dunkles Loch,
seufzt erleichtert sie „O ja!“,
doch wieder blitzt es vor ihr auf,
ein Unding, das des Orkus harrt.

So geht dahin die Zeit, das Leben.
Sie weiß es anders nicht zu füllen
wie einen löchrigen Eimer,
den ein Tor in einen Brunnen taucht.

Du auch säumst an seinem Rand,
kritzelst, was du siehst und sinnst.
Zerknüll die Verse, schnipp sie lächelnd weg.
Sei unbesorgt, sie tastet schon danach.

The post Die Vettel mit dem Hermesstab appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

*

Das Normale sei die fade
Abart des perversen Triebs,
zischt die Schlange mit der Krone.
Wahrheit nur die blöde Maske,
stockt das heiße Narrenspiel,
kreischt der Esel vom Katheder.

*

Führer ins Paradies,
Transi im lila Hemdchen.
Dumpfer Ekstase Banner,
greller als Goebbels’ Geschrei.

*

O Matratze der Wohlfahrt,
gestopft mit Daunen des Wahns,
wo die Erwachten hindösen
und die Sterilen sich paaren.

*

Was durch Gendern sie schänden,
Goethes Sprache ist es und Trakls.
Wie mit gepiercten Lippen sie spucken
auf Hippokrene, die Musen.

*

Die im Arsch der Phrase wühlen,
sind die neuen Sprachpuristen.
Die den Schoß des Worts verachten,
zeugen mit sich selbst Chimären.

*

Katzen umschleichen sich scheu.
Wie sich wedelnd begrüßen,
ihren After belecken
und sich wahllos vermischen
Straßenköter, bunt gescheckt.

*

Ich bin der Schächer, der verdammte,
und jener, dem ER Trost zusprach.
Ich bin der Nigger der Plantagen,
und mit der Peitsche auch der Wächter.
Ich bin der Wälder grüne Stille,
die Säge, wenn die Rinde schreit.
Ich bin das Meer, der Sturm, die Klippe,
das Geisterschiff, das jäh zerschellt.

The post Infamien appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Du grüßt sie noch vorm Haus, die alte Dame.
Die Einkaufstasche, vollgepackt, wiegt schwer.
Den Schlüssel steckst du, doch er paßt nicht mehr,
und auf dem Türschild steht ein fremder Name.

Was du geflochten, Dichter, Reim in Reim,
es scheint erkoren dir zum Ehrenkranze,
als kehrtest du in hohen Rhythmen heim.

Da wedelt das Sonett mit rüdem Schwanze,
an Dämons Lefzen trieft ein bittrer Schleim,
schon reißt er hin dich zum makabren Tanze.

The post Fallhöhen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Die Lider sind verklebt, sie aufzureißen
schmerzt, aber mehr noch jenen Brand zu sehen,
aus dem die Funken des Gerichtes wehen,
wie trockne Blitze, die im Auge beißen.

Schon ringelt sich empor der Wurm, die Phrase,
verstopft den Mund mit seinem Schlauch, dem blinden,
den After reckt er vor die blasse Nase:

Erquickung soll das Dichterwort noch finden.
Dann schmatzt er in bacchantischer Ekstase
durchs Mark, sich um das Herz des Sinns zu winden.

The post Das entstellte Dichterwort appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

„Hier bin ich“, unter Tränen rief’s ein Püppchen,
„hab dein so lang gewartet, bring mich heim.
Ich back dir Kuchen, braue Festtagssüppchen,
und dichtest du, hauch ich den letzten Reim.“

Ich denk, die Puppe muß meschugge sein,
doch hob ich sie auf meinen Arm ganz sachte.
Da merkte ich’s, es fehlte ihr ein Bein.

Am Fenster hockt sie stets. Den Laden schließ
ich nun nicht mehr. Ich hörte, was sie dachte:
„Ach, daß ich bald in Mondes Glanz zerfließ.“

The post Die Puppe im Gras appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Doch unten bläht sich der Gesang noch breiter,
bis endlich sie ins Wasser klatscht, die Kröte,
ihr nach, daß man die Kühnheit überböte,
die zweite, dritte, vierte und so weiter.

Da siehst du endlich eins am andern schleimen,
stets hockt der Schmalhans auf der Dick-Madame.
„Mußt, Dichter, du es denn auf Liebe reimen,

wenn sommernachts aufs Silberkleid der Weiden
am Teichrand spritzt des braunen Triebes Schlamm?“
„Wie sie in diesem Zwielicht unterscheiden?“

The post Ratlos vor der Kröte appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Sie wohnen jetzt im Gartenhäuschen,
die Knuffeltiere, wo ein Mäuschen
nachts tränenselig flötet.

Die Tür umranken wilde Reben,
wie still und träumerisch sie leben,
wenn sich das Blattwerk rötet.

Carlinchen gibt der Suppe Würze,
das Kühlein in der Blumenschürze,
schon hört man Löffel klirren.

Durch Fensterchen, die offen stehen,
Klein Wilmas Lammfellflusen wehen,
die flinkem Kamm entschwirren.

Gern kreuzt die Pfoten auf der Schwelle
der Hütehund im Fleckerl-Felle,
auf dessen Schutz sie bauen.

Sein Brüderchen ist Wuff, der zarte,
die Fensterbank nahm er zur Warte,
wie’s Täubchen pickt, zu schauen.

Schnuff heißt ein helles Flockenhäschen,
und immer schnieft sein holdes Näschen
von scheuer Seele Beben.

Im Garten treibt auf grünem Weiher
ein rotgetupfter Blütenschleier,
wie ihn sich Nixen weben.

Doch wütet hinterm Zaun ein Grunzen,
streut Schalen man und scharfe Blunzen,
die Stachelschweine schlingen.

Es weitet sich das Aug den Rehen,
wenn die Veganer Körner sehen,
die sie in Körbchen bringen.

Wenn weiche Nebel es umkränzen,
verlockt im Laube süßes Glänzen
von Beeren, Kirschen, Pflaumen.

Da machen Mus sie und bedecken
mit rotem Samt die guten Wecken
und lutschen an den Daumen.

Ertönt die Nacht von Lichtkristallen,
vermeiden sie des Frostes Krallen,
geschmiegt an Wärmeflaschen.

Sie lauschen nach den lichten Tönen,
die mit der Dunkelheit versöhnen,
dem Seufzen weißer Aschen.

Doch hauchen gern sie an die Scheiben,
bis wunderliche Blüten treiben
und seltsam irisieren.

Da wandern sie durch Zauberauen,
bis Eises Halme Strahlen tauen,
und fürchten nicht zu frieren.

Willkommen sind die Nachbarskinder,
die Ausgewachsenen nicht minder,
soweit sie Kind geblieben,

wenn sie das Weihnachtsbäumchen schmücken,
mit Engeln, Sternen, Tand beglücken,
die Knuffeltiere lieben.

Sie sind zurückgekehrt, die Guten,
die sanft sich stupsen ihre Schnuten,
statt müde sich zu schwätzen.

Doch manchmal sitzen sie im Kreise
und singen eine süße Weise,
bis sich die Augen netzen.

The post Die Rückkehr der Knuffeltiere appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

The fireflies court in the sweetgum tree.
The nightjar calls from the pine,
And she seems to say in her rhapsody,
“Oh, mustard-brown Fred, be mine!”
The full moon lights my whiskers afire,
And the fur goes erect on my spine.

I hear the frogs in the muddy lake
Croaking from shore to shore.
They’ve one swift season to soothe their ache.
In autumn they sing no more.
So ignore me now, and you’ll hear my meow
As I scratch all night at the door.

Straßenkatzenserenade

Komm in den Garten, Fred,
der getigerte ist weg, der Kater von nebenan.
Komm in den Garten, Fred.
Ich hab nur mein Fliegenhalsband an,
der Duft von Katzenminze macht mich ganz devot.
Ich warte auf dich an der Türe bis zum Morgenrot.

Die Glühwürmchen buhlen im Ambrabaum.
Die Nachtschwalbe ruft von der Föhre,
ihr Lied klingt wie ein Seufzen im Traum:
„Liebe, o senfgelber Fred, mir schwöre!“
Der volle Mond setzt mir das Schnurrhaar in Brand,
es sträubt sich mein Fell, als ob ich vor Hitze fröre.

Ich höre die Frösche im schlammigen Teich,
von Ufer zu Ufer dehnt sich ihr Schrei.
Nur ein Sommer macht ihre Kümmernis weich.
Im Herbst ist ihr Singen vorbei.
Wird dir noch immer nicht flau, so hör mein Miau,
wenn an der Tür ich kratze, die ganze Nacht im Mai.

The post Dana Gioia, Alley Cat Serenade appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Waren sie nicht Veganer, die beiden,
Adam und Eva? Wer mag es entscheiden,
ob sie nur Früchte aßen vom Baum,
ob sie den Hühnchen rupften den Flaum?
Hierüber schweigen die Bibelgelehrten,
die jedes Verslein mit Glossen beschwerten.

Doch sind wir selbst Hermeneuten genug,
kundig zu deuten: Die Zeit vor dem Pflug,
all jenen Plagen und Ängsten und Sorgen,
kannte den strahlenden Weckruf am Morgen,
denn der Gespornte verabsäumte nie,
siegreich zu krähen sein Kikeriki.

Daß sie zu Ostern die Eier bemalten
und sie verbargen in Erdmutters Falten,
wo ihre Kindlein aufjauchzend sie fanden,
sei dummes Zeug, denn noch nicht erstanden
war ja der Herr, herrscht an uns ein Meister-
denker und Zensor poetischer Geister.
Wir aber wissen, ein Ostern war schon,
als Adam pflückte für Eva den Mohn,
um ihn zu streun auf die lieblichen Glieder –
tat sie die Augen auf, krähte es wieder.

Fragst du uns aber, was ist mit den Hasen,
da in der Bibel wir nichts davon lasen.
Nun, davon sagen uns weise Poeten:
Sanft hat die Henne die Hasen gebeten,
aus dem Gelege des Frühjahrs zu klauben
Eier genug, und in heimischen Lauben
zu kolorieren mit Punkten und Ringen,
dann sie in Körben zu Adam zu bringen,
daß er und Evchen sie schlau unter Hecken
zur Überraschung der Kleinen verstecken.

The post Die Hühner im Garten Eden appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Liegt Leda, welk, gedunsen, auf dem Bette,
und vor ihr schwebt ein weißer Flaum, der Schwan,
greint sie: „Du hast mir Unrecht angetan,
tilg, dummer Dichter mich aus dem Quartette!“

Und huscht dir wieder ein Gespenst ins Zimmer,
ist es der toten Liebe Schatten wohl.
Schon hockt als Eule sie im Vers-Gezweige,

wie kläglich ist ihr Rufen, fahl und hohl.
Nein, scheuch sie nicht, sie kehrt zurück ja immer.
Sprich: „Friß die Maus, den fetten Reim, und schweige!“

The post Tiere im Sonett appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Der Hahn hat selbst den Kamm sich abgeschnitten,
den stolz geschwellten, sich gekappt den Sporn,
als Schatten seiner selbst nur noch gelitten,
kräht er nicht mehr, ein Heros ohne Zorn.

Daß Füchse auf die unbewachten lauern,
die Hühner, schwärmen sie Mänaden gleich,
das graue Herz des Hahns wird es nicht dauern,

schwirrt auch Gefieder bacchisch rot statt bleich.
Wer wieder schließt sie in des Pferches Schranken,
burleske Epen sollen um ihn ranken.

The post Die entlaufenen Hühner appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Die Katze fragte: „Lieber Hund,
was findest du am Hasentume?“
Sprach’s: „Duftest bald wie eine Blume,
lebst du vegan, ißt dich gesund.

Es ist nicht gut, nach Katzenart
von Blut und Fleisch sich nähren,
die Seele, sagen Weisheitslehren,
wird nur durch Halm und Blüten zart.“

Da ging es hin ins Wiesengrün
und rupfte Gras, schlang Immortellen,
hat leis geschnieft, statt laut zu bellen,
sprang hold ein Häschen zu ihm hin.

Am Abend lief’s zum Frauchen heim,
es mochte kaum das Pfötchen heben,
ach, das vegane Hundeleben
gab ihm bloß einen mageren Reim.

Das Frauchen hat es lieb geküßt,
sein wirres Fell ihm glattgestrichen,
es schien ein Spuk von ihm gewichen,
als sanft es eingeschlummert ist.

Am Morgen hielt ein Würstelein
sie ihm vor seine Schnuppernase,
vergessen war der Buddha-Hase,
es bellte laut, das Hündelein.

The post Der falsche Hase appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Kein Vieh hat sich erbarmt,
sie wedeln’s aus den Ställen,
ein Engel hätt’s umarmt,
doch gehn sie nicht in Fellen.

Da hat der Floh erblickt
ein Hündchen einsam trotten,
sein Pelz hat ihn bestrickt,
zwar räudig und voll Zotten,

er tänzelt vor dem Hund.
Als hätt er Musengaben,
floß es aus seinem Mund,
wie Honig fließt aus Waben:

„Du schönes Fabeltier,
wie glänzt dein Aug, die Pfoten
sind samtene Polster vier,
wie seidenfein sich knoten

die Locken dir im Haar.
Laß mich am Ohr dir schmachten,
mit Hymnen wunderbar
in Schlaf dich wiegen, sachten.

Dein Hauch ist wie Parfüm,
gepreßt im fernen Osten
aus blauendem Geblüm,
das nur die Schönsten kosten.

So vornehm, wie du bist,
magst einen Floh dir halten,
der auch ein Sänger ist,
zu rühmen Lichtgestalten,

der Ahnen edlen Stamm,
dem Mond und Sonne glühten,
dich als das Kalligramm
aus seinen schönsten Blüten.“

Solch schmeichelndem Gesumm
kein Hund kann widerstehen,
von Lobgelalle dumm,
die Augen mußt verdrehen.

Und schwupp war schon der Floh
ihm in das Fell gedrungen;
der Hund ward sein nicht froh,
hat nie ein Lied gesungen.

Er zwickte ihm ins Ohr,
wie widrig war sein Schmatzen,
Vernichtung er ihm schwor,
doch half kein Schnappen, Kratzen.

Der Floh, er hat es warm,
die Musen, sie entschweben,
dumpf, ohne ihren Charme
geht hin ein Hundeleben.

The post Der schlaue Floh appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Hör ich Tauben voll Entzücken
dunkel gurren, lieblich schwirren,
Mädchen kichern, Mädchen girren,
will den Erdball ich zerdrücken.

Fühle ich das heiße Rasen
schwellen meine schlaffen Venen,
will ich mich ins Dunkel lehnen,
Sonne soll mein Furz ausblasen.

Was anämisch Dichterlinge
von der Rose Glut geschrieben,
laß in Flocken ich zerstieben,
bis mir Schnee ein Grabtuch bringe.

Daß es unterm Strahl nicht taue,
will ich bergen mich im Schatten,
wie es tun die schlauen Ratten.
Gramverfettet Herz, ergraue.

Ruft empor mich die Posaune,
will ich, daß der Wanst mir bleibe,
Hüpfburg am verklärten Leibe,
hebend schlanker Engel Laune.

Gottes Milde wird verzeihen,
daß ich aus dem Lot geraten,
roch ich einen fetten Braten,
lüstern-dumm nur konnte freien.

War auf Erden schon ein Büßer,
dank der Damen Spott und Höhnen,
doch mich kann ein Kuß versöhnen,
eines Cherubs himmlisch-süßer.

The post Falstaff appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ranunculus bulbosus, der Stinke-Nieswurz,
hat in die Lilie unerhörterweise
sich verknallt. Sag’s, Dichter, aber leise,
die stolze Schöne hält den Wurz sich kurz.

Der Stinker soll die Duftende nicht frein,
der Adamskloß nicht steigen zum Olympus,
homerisch schallt Gelächter auf den Klumpfuß,
im Blick der Schönen schrumpft Herr Hanswurst ein.

*

Die Trüben und Vulgären

Licht soll sich Trübem mengen,
Ruß über Rosen streichen,
die Würdigkeit nach Rängen
konformem Grinsen weichen.

Es schneiden die Vulgären
des hohen Stiles Sprossen
mit klappernden Wut-Scheren,
bis aller Glanz zerflossen.

Nicht Zeugen und Gebären
soll Sinn dem Dasein geben,
nicht Retten und Verklären
dem Wort der Dichtung Leben.

Die Schatten mimen Dramen,
es kreißen die Sterilen,
aus Tunten werden Damen,
Goldmund aus Infantilen.

Nicht Mann, nicht Frau soll länger
des Lebens Spannung künden,
der Bund nicht, nicht der Sänger
des Daseins Kreislauf ründen.

So sollen wir zerfallen,
Geschlecht und Wort und Blume,
doch Sonne hat noch Krallen,
zu lockern auf die Krume.

*

Das betörte Stachelschwein

Im Frühling weht der Flieder,
da fühlt das Stachelschwein,
das muß wohl Liebe sein,
senkt seine Stacheln nieder.

Ein holdes Weib zu finden,
rennt es durch bittres Kraut,
vergißt den Duft, die Braut,
will einen Eber schinden.

*

Die Sprachkatze

Der Dichter will von Liebe singen,
kaum schreibt er „L“, muß wider Willen
„Langweile“ ihm den Versfuß füllen,
die „Schwingen“ zwackt ihm ab ein „Zwingen“.

Und wieder haucht ihn an die Muse,
ihn aber würgt’s wie Mundes Fäule,
statt „heiter“ schreibt er „Eiterbeule“,
kein „Busen“ fliegt, es flockt die „Fluse“.

Trittst du der Sprache auf die Tatze,
wird sie nicht mauzen, sondern fauchen,
willst schmachtend in ihr Auge tauchen,
trifft dich das Blitzen einer Katze.

The post Die Sprachkatze appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

*

Todes obszöne Monstranz,
mondbleich gereckt überm Schlaf
wogender Seelen am Strand,
wo schon Leviathan schäumt.

*

Wenn die Posaune erschallt
und sich die Grabplatte hebt,
klappern Gerippe auch rings,
bleib stur ich liegen allein.

Will sie nicht sehen aufs neu,
die mir das Leben vergällt,
Fluch auf den weibischen Gott,
der mir und ihnen vergibt.

Will auch nicht hören den Chor,
auf Esperanto am End,
das mich mein Lebtag gequält,
singen das Schillersche Lied.

*

Wie sie grotesk schwappt und schwankt,
auf trüber Flut von Geschwätz,
Blume des Munds, Celluloid,
Hölderlins Zunge, gepierct.

*
Paula, so nennt sich nun Paul,
baumelt ihr auch der Schwanz.
Schindet er sich einen Schlitz,
gilt’s nun für lesbischen Scherz.

*

Volk, ein Gespinst, das man reißt
gleich einem Schleier vom Aug,
und was sie sehen, ist nichts
als das gesichtslose Fleisch.

*

Heimatlos wurde das Wort,
ein Eremit, der nun schweigt
vor einem schweigenden Meer,
unter der sternlosen Nacht.

The post Von letzten Dingen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Hast neckisch mir ein weißes Haar,
da ich geschlummert, ausgerissen,
mir in die Lippe sanft gebissen,
als wären wir ein Liebespaar.

Und lagen wir im schwanken Gras,
war goldne Flut herabgeflossen,
hat Pracht der Locken sich ergossen,
daß ich des grauen Tags vergaß.

Heut hat der Leiter des Büros
die neue Schreibkraft angewiesen,
sie war’s, die eitler Vers gepriesen,
gebräunt, ihr Dutt ein Schattenkloß.

The post Unverhofftes Wiedersehen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

grata carpentis thyma per laborem
plurimum circa nemus uvidique
Tiburis ripas operosa parvus
carmina fingo.

Horaz, Ode 4, 2, 27–32

Ach ja, hoch flog der große Pindaros,
ein Schwan, himmlische Musen zu betören,
doch was mich graue Schulmaus stets verdroß,
das stumme Buch ließ mich kein Rauschen hören.

Ein Sturzbach, der da braust, pries ihn Horaz,
in wilden Gischtes Schäume mich zu locken,
wo aber, Wonnen blauen Hymnen-Bads,
Papier, es brauste nicht und blieb staubtrocken.

Zart hat der Römer es uns anvertraut,
nicht stürze er, ein Schwan, in blaue Tiefen,
umsumme, niedre Biene, Quendelkraut,
bis seine Carmina von Nektar triefen.

So hab ich mich ins Sommergras gelegt,
der Ode Ton war schon im Traum verklungen,
ein dunkles Brummen kam herangefegt,
ein Stich, und ich bin schreiend aufgesprungen.

The post Vertane Lektüren appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Manchmal siehst du Blasen schimmern
in den Tümpeln, grünlich-braun,
manchmal hörst du Schluchzen, Wimmern,
und dich überschauert Graun.

Und dann peitschen auf die Flossen
das Gewässer und es schäumt,
Gras und Veilchen sind begossen
von der Qual, die sich gebäumt.

Wie sie aneinanderkleben,
Lippenwulst und weicher Wanst,
wie sie auf- und niederschweben,
Salome hat so getanzt.

Wie sie Haut an Häute leimen
Wollusttränen, trüben Schweiß,
könnte nur ein Dichter reimen,
der sich Sohn Mephistos weiß.

Was der Schlamm dem Schlamm gesungen,
hat zum Liebeslied gereicht,
und sie sind ans Licht gedrungen,
Schlammgeschöpfe fadenleicht.

Ja, sie sind es, denen glücken
Liebestänze, kaum bewußt,
wo wir Aug in Aug uns blicken,
starr wie ein Kristall der Lust.

The post Schlammgeschöpfe appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Und jenen Quell, der dürrem Vers entspringt,
laß nur verschütten von Betonidioten,
kein Melancholiker ward je beschwingt,

dem du das trübe Wässerchen entboten.
Schließ den Reliquienladen mit Gebeinen,
in Blech-Hyperbeln eingefaßt, maroden,

Kein frisches Weib wird Talmischmuck nachweinen,
den du aus fahlem Pergament geschnitten,
ihr Auge glänzt ins Blau von Saphirsteinen.

Verhülle nicht, die leuchten, Sonnenquitten,
mit dunkler Verse Laubesüberhängen,
die nur verbergen, was du nicht erlitten.“ –

„Wer bist du denn, mich unwirsch zu bedrängen,
und mir den goldnen Becher zu verwehren,
wenn sich des müden Daseins Schatten längen?

Soll ich die fade Lust von Geistern mehren,
die faulend sich um Fäulnisgötzen ranken,
heiß wetzen, die um Lilien klappern, Scheren,

versagen mir, auf schwarzem Samt zu schwanken
mit Knospen, die sich stumm dem Mond aufschließen,
soll krank ich lallen mit den Geisteskranken?

Soll ich, die mir am Versfuß schüchtern sprießen,
die Veilchen für die Höhnenden zerdrücken,
die Säure auf der Anmut Lächeln gießen?

Wer bist du denn, den Vers mir zu zerpflücken?“ –
„Ich bin dein Gegen-Ich und schlafe neben
dir, um das Traumgesicht dir zu zerstücken.

Ich bin die schwarze Laus in deinen Reben,
die schmatzend frißt und frißt, bis ich es fühle,
kein Traubengold wird deinen Most beleben.

Zart eingefädelt tropft die Hirnkanüle,
und Bilder bröckeln, Wort zersetzt ein Keim,
Ich bin, dein Mark zu mahlen, Satans Mühle,

die bacchisch kreischt, zertrümmert sie den Reim.

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„Träumer Dichter, träumst du wieder,
halte holde Bilder fest,
laß mich hier im Dunkel hocken,
Liebesglucke, die ich bin.
Fade wär ein Hühnerleben,
Gottes Schöpfung müßte stocken,
würden keine Küken ritzen
lang gewärmte Schalen.
Sind nicht Worte, bunt gescheckt,
worauf Dichter brütend schwitzen,
bis sich pochend Sinn entdeckt?
Streue Sonnenkörner hin,
hörst du hell die Kleinen fiepen,
ich will glucken, bis die Kahlen
Flausch und Flaum und Vlies umschweben.
Träum noch, Dichter, gute Weile,
bis die Brut gelang,
endlich schreibst du eine Zeile,
die dem Ei entsprang.“

Bald erstarb das goldne Flackern,
Funkenepigramm,
bald erlosch das süße Gackern,
Traum und Bild und Sinn verschwamm.

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Zerbrochen die Himmelsleiter.
Dem Engel zerschnitten die Flügel.
Das Wort, ganz erloschene Glut.
Wartʼs ab, ein Consilium weiter
entfernt das Kreuz man vom Hügel,
es mahnte an Opfer und Blut.

Nach hinten gesetzt die Gescheiten.
Und vorne, da lümmeln die Blöden.
Das Wort, nur ein Phrasengedresch.
Wartʼs ab, in beschworenen Zeiten
wird deutscher Geist ganz veröden
in trübem Gesinnungsgewäsch.

Die unten und oben vermischen,
aufs Reinentsprungene scheißen,
ihr Wort ist nur Jahrmarktes Tand.
Wartʼs ab, bis Erinnyen zischen,
die schnöden Herzen zerreißen,
am Horizont schwelt schon der Brand.

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Purzel flitzt ins Körbchen,
wenn die Welt ihn neckt,
und tollt froh ins Freie,
wenn ihn Sonne weckt.

Margret heißt das Frauchen,
Gretel auch genannt.
Stark sind ihre Hände,
schwach des Lebens Band.

Purzelchen und Gretel
eint ein Seelenbund,
denn ist Frauchen heiter,
freut sich auch der Hund.

Wirft das rote Bällchen,
Gretel weit ins Feld,
bringtʼs zurück das Hündchen,
wedelt, hüpft und bellt.

Faucht die schwarze Katze
und das Hündchen kuscht,
hörst du Frauchen zischen,
und die Katze huscht.

Hat vorm Bildnis weinend
sie des Freunds gedacht,
legt sein Pfötchen Purzel
ihr aufs Knie so sacht.

Doch ihr Schmerz geht tiefer,
Hündchen fühlt es auch,
und er roch das Pulver,
bösen Giftes Hauch.

Und er schnappt es heimlich,
Frauchen schläft ja noch,
Hündchen gräbt im Garten,
stopft den Tod ins Loch.

Morgens wandern beide
in den Sonnenschein,
mittags schnippelt Gretel
Purzel Würstchen klein.

Und es eint ein neuer
schöner Seelenbund
Purzelchen und Gretel,
Menschenkind und Hund.

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Aus zartem Schilf schnitt er die Hirtenflöte,
des Ogers Blick wird feucht an fernem Traum,
die Töne schmelzen in der Abendröte,
und was sie sagen, weiß er selber kaum.

Nun steigen Seufzer aus dem kruden Munde,
der außer Käse gerne Blutwurst schlingt,
nun dämmert auch Kyklopen jene Stunde,
da höher sich Gesanges Flügel schwingt.

„Wo bist du, Galatea, milchbeträufte,
schwimmst mit Delphinen du zum Inselreich,
wo dir ein Akis Rosenblüten häufte,
daß deine mondnen Knie ihr Duft erweich?

Tauch nur im blauen Golf nach Blutkorallen,
du findest röter keine als den Mund,
der meinen schmäht, hörst du ihn trunken lallen
von deiner Lenden kußumrauschten Sund.

Und weiß ich auch, unmöglich kannst du breiten
der Locken Vlies auf zottelkrause Brust,
und kann ich kiemenlos nicht zu dir gleiten,
es überstrahlt dein Bild verwehrte Lust.

Mag Menschenfleisch ich künftig meiden,
von Käse nur mich nähren und von Kraut,
du bist zu fein, in Lammfell dich zu kleiden,
zu schälen Zwiebeln, eines Hirten Braut.

Ich weiß, mein Singsang, meine Flötentöne
umwogen nicht melodisch wie das Lied
des Orpheus deine lilienblasse Schöne,
doch seh ich Eurydike, wie sie schied.“

Was macht er jetzt, der liebeskranke Heros?
Er wirft die Flöte in den Wogenschwall
und stürzt ihr nach, besiegt vom dunklen Eros,
doch Galatea dreht den Purpurball.

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Daß es kein Wunsch verfehle,
ist zipflig es bemützt,
das Urbild deiner Seele,
ein Wichtelein verschmitzt.

Was kitzelt dich im Schlummer
und reißt dich aus dem Traum?
Es ist ein Wicht, ein krummer,
mit seines Bartes Flaum.

Sie hausen in den Höhlen
der Mutter Erde tief,
sie kratzen von den Seelen
die Patina, den Mief.

Küßt du ein Mädchen bange,
und rollt ihr Auge wild,
kneift er dich mit der Zange,
daß dir die Hose schwillt.

Sie glühen mit den Echsen,
sie kühlen sich im Schnee,
sie schäkern mit den Hexen
und fühlen mit dem Reh.

Willst feierlich du schreiben
ʼnen Vers wie Hölderlin,
wird kichernd dir vertreiben
ein Wicht den eitlen Spleen.

Sie sind Protuberanzen
der Seele, die vergaß,
daß selbst die Götter tanzen
nach orphisch-trunknem Maß.

Und gehst du mit der Einen
verträumt ins Abendlicht,
siehst du auf schiefen Beinen
im Wiesengrund den Wicht.

Sie sind die Maskeraden,
dämonisch uns vermählt,
das Rätsel der Scharaden,
das unsre Seele quält.

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Herrchen will auch an der Leine gehen,
ist der Menschen Ziele überdrüssig,
will in Gras und Müll und Pappendeckeln
freudig schnüffeln nach dem ersten Besten.

Doch wer soll ihn an die Leine nehmen,
ihm den roten Ball ins Grüne werfen,
und er schnappt ihn sich und trägt ihn jauchzend
wem zurück, daß weiche Hand ihn kraule?

Ach, ein Frauchen muß es sein, ein feines,
parfümiertes, elegantes, und sie legen,
Herrchen und das Hündchen, ihr die Köpfe
auf die Knie, links und rechts, je einen.

Wie sie ihre Augen rollen, er die wässrig-
blauen, es die braunen, listigen,
und sie glotzen so romantisch aufwärts,
bis sie hechelnd triefen, ihre Zungen.

Und er muß nicht reden, er darf bellen,
bellen, knurren, murren, fletschen, winseln,
und er muß nicht schuften, er darf spielen,
spielen, tollen, rollen, Männchen machen.

Und er muß nicht dichten für die Nachwelt,
daß ein Philolog sein Rosenblättchen glätte,
er darf Knochen, nicht geheimen Sinn, verstecken,
darf sich betten statt auf Lorbeer auf ihr Füßchen.

Heute blaut die Luft so melancholisch,
denkt er, bin ich Mensch halb, halb schon Hund,
fühl ich nicht ein Fell mir wollig sprießen,
und das Hündchen schaut verschmitzt ihn an.

Frauchen kommt nicht heim zur Nacht, die beiden,
Hündchen und der neue Hund, ein Pudel,
sitzen vor dem schwarzen Fenster, gaffen
auf zum Mond, der gähnt, und jaulen, jaulen.

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Es gähnt steril ein Uterus,
und anonymer Würmer Fäden zeugen
ihr einen pubertären Kunstgenuß,
wenn Gnomenphalli aus Gebüschen äugen.

Was einer dumpfen Seele ausgepresst,
soll ätzend auf des Bürgers Glatze tropfen,
der grinsend bald das Atelier verläßt,
doch dessen Steuern ihr das Faulbett stopfen.

Sie fühlt es wohl, daß sie verlassen ist
vom Hauch, der Botticelli sanft umflossen
mit einer Anmut, die nur Liebe küßt,
den Blüten, die im Gnadenstrahle sprossen.

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Die hehre Truppe, die ein Mädchen lenkt,
erwies sich als kastriert –
von Partisanenlist düpiert,
hat sie den Adler in den Staub gesenkt.

Nun ist die Hysterie, das Heuchel-Heulen groß,
es jammert die Journaille,
daß vor Allahs Kanaille
der Wicht der Weltmoral steht hosenlos.

Das tätowierte Mannweib aber schreit,
weil unter dem Koran
der Schwerenöter-Taliban
nur eine Frau im wollenen Käfig freit.

Die Memme der Kritik flennt sentimental,
wenn das Asketen-Ohr
würgt ab den Tunten-Chor
und löscht verruchter Bilder Bacchanal.

Daß man die Christenknechte laufen läßt,
nicht abwäscht, was haram,
zeigt, wie schon lendenlahm
die Inbrunst ward, wie scheel der Blick gen West.

Heroisch wirkt es nicht, bloß pubertär,
wenn sie auf einem Karussell,
den Stenzen juckt das Fell,
sich grinsend drehn, und die Moschee steht leer.

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Nein, sie hat kein hoher Geist erschaffen,
inspiriert vom dunstenden Gemächt,
grölen sie das Lied vom Menschenrecht,
Fahnen schwingend, Darwins dümmste Affen.

Schamlos wühlen sie die Brunstvisage
in das blaue Tuch der Sternennacht,
keusche Muse weint und Satyr lacht,
schaut er seines Bildes Persiflage.

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Im Krampf leckt er die Glans des Mikrophons,
aus Silbenbüscheln schüttelnd schwüle Funken,
und tut gerissen, lallt, als sei er trunken
und stammle halb im Schlaf des schwarzen Mohns.

Nicht Orpheus ist, was aus ihm stöhnt,
es ist der Fleischwolf dumpf zerschmatzter Phrasen,
was alle Schicksalsblinden in der Zeitung lasen,
Euterpe habe mit den Furien sich versöhnt.

Nicht lauscht ihm mehr Ophelia,
die Blume unter Blumen schwamm entronnen,
von falscher Seufzer Schleim umsponnen,
fühlt der Enterbte sich der Fülle nah.

Der Wein, gesprossen unter Gottes Glut,
das Wort mit goldenem Sinn zu netzen,
kann die Betrübten nicht ergötzen,
wahllos vermengt, verpanscht mit Sud.

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Wir stehen vor der Post in langer Schlange,
bricht los im Hinterhof ein wüstes Kläffen,
ein Hündchen-Trio, drei, die gern sich äffen,
flitzt hin in schön geflecktem Überschwange.

Die Schlange rückt, wo sie nur immer bleiben.
Ein Pfiff, ein Wirbel waren sie zur Stelle.
Sechs blanke Augenknöpfe blitzen helle,
drei Schwänzchen, die drei Fragezeichen schreiben.

Er ist jetzt dran. Pfeift durch die Zähne, zischt ein:
„Ihr wartet hier!“ Die kleinen Racker weichen,
drei Schwänzchen starren, jähe Ausrufzeichen,
sechs kleine Knöpfe äugen schlußpunktklein.

Wie drollig trippeln ist auf allen Vieren,
synchrones Wedeln scheint ʼne feine Sache,
nur kuschen Pfiff auf Pfiff – daß ich nicht lache.
Und doch: Einmal in buntem Fell sich inkarnieren!

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Ein Gespentchen hieß Euterpe,
tagsüber schliefʼs im Kleiderschrank,
nachts pochte es, recht sanft und zag,
ich tat ihm auf, es huschte
auf seinen rosigen Füßen,
sprang mit den Ärmeln flügelnd
in mein Bett,
es krabbelte aufs Kissen, wiegte
das goldbelaubte Köpfchen
und seine grünen Augen
warfen wunderliches Licht.
Und wenn ich sanft die Fusseln,
die Flocken aus dem Haar ihm zupfte,
begann es bald zu wispern,
zu flüstern, bald zu singen.

Sie wurden mit mir groß,
die kleinen Tag- und Nachtgespenster,
bloß rascher alt und tumb und schlaff als ich.
In der Rinne fließt jetzt nur noch Regen,
kein Nachtgetrippel mehr auf Fliesen,
kein Mucks mehr aus der Kammer.

Doch manchmal blickt mich eines an,
höhnisch und verschlagen,
aus eines Boten Grinsen,
ein andres, schrilles, unverschämtes,
foppt mich im Gepfiff
des launigen Herrn Nachbarn.

Einmal beugte sich ein feuchtes Ding
heiß über mich,
und es schlug die Flosse
ein Flußgespenst mir ins Gesicht.

Doch der Rest ist abgetaucht,
hat sich ins Altenteil gefunden,
ein müder Greisenchor.
Sindʼs Spinnen fern im Schuppen
des aufgegebnen Gartens
oder die am trüben Teich dort quaken,
Frösche, die nach Fliegen schnappen?

Nur Euterpe, der kleine Dämon, ward nicht groß.
Er haust nicht mehr im Kleiderschrank,
hat eine eigne Stube,
mit Teppich, Spiegel, Blumen,
und einer Hängematte.
Ich stell ihm täglich Früchte vor die Tür.
Er huscht noch gerne auf mein Kissen,
noch immer, wenn sein Haar ich zupfe,
hebt er bald zu wispern,
zu flüstern, bald zu singen an.

Noch immer werfen seine grünen Augen
in meine Schwermutnacht
ihr wunderliches Licht.

The post Gespenster meiner Kindheit appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Und aus wessen Mund
kommt dies Weh-Gejaule?
Nein, das macht kein Hund.
Ja, es ist der Paule.

Wissen willst du es,
was die beiden treiben,
ob sie schmerzt Tristesse,
ob sie fröhlich leiben?

Sagen kann ichʼs nicht,
hier ist es so dunkel,
denn es wirft kein Licht,
dieses Vers-Gemunkel.

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Hinter der Säule des Tanzpalastes stehen,
die Klänge rinnen, Tropfen heißen Öls,
in die saugende Muschel des Gehörs,
der Plastikefeu an den Wänden
schwitzt obszön die Sommerschwüle aus,
und sehen, wie sie sich mit einem Fremden
immer schneller im Kreise dreht,
den Schweif der Mähne, eine Fahne
des Aufruhrs, schwenkend, und ihren Schoß
trotzend an den seinen preßt,
während eine schmatzende Ameise
das zarte Blatt deines Hirnes
in der Mitte säuberlich durchtrennt.

Im dämonischen Glitzern des Schnees
durch die Buchenschlucht des Waldes stapfen,
neben dem eignen seufzenden Schritt
im selben Takt ein fremdes Seufzen hören,
und öffnet sich die letzte Schneise,
das glimmende Band des Stromes in der Tiefe
als nackten Wurm erkennen,
der sich durch die Landschaft
deiner tauben Seele frißt,
und der Schatten, der mitgewandert,
stürzt sich, eine schreiende Krähe,
nieder auf das Tier, es färbt sich rot,
wo der krumme Schnabel hackend,
immer wilder hackend wühlt.

The post Beschämungen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wie träumen, träumen,
im Kopf ein Mückenschwarm,
geflügelter Ängste Tanz,
todbetörtes Surren,
und nicht ein reiner Klang, ein Blatt,
das säuselnd fällt herab,
nicht ein leiser Klang.

Wie schweigen, schweigen,
das Herz zernagt von Gewürm
immer durstiger Worte,
die sich unnatürlich vermehren,
eins das andre zerbeißend,
all das Blut für trüben Rausch,
all das teure Blut.

The post Schlafen, träumen, schweigen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Was künftig wir hören,
kommt aus dunklerer Tiefen
als das Lispeln toter Seelen,
was künftig wir hören,
ist nicht welker Blätter trockenes Rascheln
über die harten Fliesen des Traums.

Klingende Knochen, Rippen sind es, Wirbel,
aus dem Schneefeld der Namenlosen gekratzt
und von grinsenden Vetteln verleimt
zum Xylophon des Sturms,
der sie mit Silberhämmern schlägt,
blitzend über der Unschuld
ihres schlaftrunkenen Wimmerns.

Und die sich winden, gefiederte Hälse
der Angst, die schwanenbang
ihr Seufzen in nächtlichen Wassern ersticken.

Auf der Schwelle aber, überwachsen
von Lethes tauigen Moosen,
den Gnom, der den Pfriem spuckt,
Gaias verstoßenen Sohn,
und was er singt,
die Knospe infernalischen Lichts,
versengt das einzige Auge der Graien,
und was er reimt,
die Traube eines in Aschen gereiften Lieds,
zermalmt der einzige Zahn
der grauen Schwestern.

Wenn die weißen Asphodelen
unter ihrem Zischen noch einmal erbeben,
finden die vor der kränkenden Bläue flohen
und am Horn der Verneinung
die grünen Schuppen ihrer letzten Verwandlung
abgeschabt haben,
die nackten Vipern,
die abgehäuteten Stimmen
das grausige Schlupfloch
in das Reich alles zersetzenden Dunkels,
den Anus des Dämons.

The post Was künftig wir hören appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.