Und trieben Blüten leuchtend auf Wassern hin,
die aufgetan ihm Kelche geheimen Dufts,
trug sanfter Welle gleich sein Lied sie
seufzend ins Dämmern geneigter Schilfe.

Wir aber kamen, grauenden Herzens schon,
als blind ein Rinnsal über die Hänge floß,
Schmelzwasser, fahl herniederschäumend,
allzu getrübt, um den Vers zu waschen.

Wo einst sich Blumen wiegten geschwisterlich,
starrt jetzt Asphalt und ölige Lache glänzt.
Brutale Schnauzen recken geistlos
blecherne Monster hybrider Inzucht.

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Warum führt er den Krieg wider die Heiden hier
auf den Straßen des Lands, das ihn willkommen hieß?
Schon als eigenes gilt’s ihm:
es zu reinigen dünkt ihm Pflicht.

Heuchelei ist der Gram über die Opfer, Hohn
Trauerrede, Gebet jener, die rückgratlos
Tür und Tore geöffnet,
Blumen streuten, die Wahn gepflückt.

Wer den Phallus des Ich schamlos zur Sonne reckt,
nackt torkelnd und verzückt ruchlose Zeichen schwingt,
muß wohl rechnen damit, daß
Allahs Krummdolch ihn jäh kastriert.

Aller Anmut Gespött feiern sie dämlich-stolz
das sich brüstende Nichts. Finsteren Angesichts
blickt auf Sodom der Engel:
Keiner, den er erretten mag.

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Scheint auch bäurisch die Form, fahl schon das blaue Zeug,
lang in Truhen verwahrt: wasche, polier es gut,
und mit herbstlichem Most ge-
füllt, weht dich Mnemosyne an.

Überwuchert von Moos, ward unlesbar die Schrift.
Rätsel munkelt der Spruch, muß an Fragmenten sich
müde tasten das Auge.
Schab den Wildwuchs vom Stein und lies.

Trügend hat uns ein Bild, dunstigem Schleier gleich,
Wortes offenen Sinn mystisch verhüllt. Es glänzt
transparent nur ein Tropfen,
kondensiert er, sagt Wittgenstein.

Doch braucht dürres Gemüt, rätselzerfurchte Stirn,
Wunde, brennend für nichts, Wandern im wüsten Land
Schatten dichteren Wortes,
grünes Laub, das von ferne rauscht.

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Jugend, die sich entstellt, spuckt auf die Anmut, glotzt
Ärschen, wackelnden, nach, Brüsten, die angeklebt
weibisch kreischenden Männern,
jubelt, wird nur beschmutzt die Scham.

Greis, verkleidet als Hund, hechelt dem Beau hinterher.
Welke Vettel auf Pumps leckt sich die Nippel hart.
Geiler Affe umtänzelt
wild mit zuckendem Schweif die Schar.

Nacktheit hat sich obszön übergestülpt, was blind
dumpfes Dasein vergötzt, Streifen der Perversion,
Iris Bogen, den Goethe
als den Abglanz des Lebens sah.

Dieser Schandfleck entstieg Abwässern, kotverseucht,
Zeichen raschen Verfalls, Fetisch des Untergangs
jener, die zeugen nicht wollen,
Onanisten vorm Spiegelbild.

Hauch des Wortes: Gestank, Zeichen, daß Sodom stürzt.
Doch kein Engel, kein Lot, seiner Errettung wert.
Feuer, sie legten es selber:
Gottes Asche versprüht noch Glut.

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Von all den Worten, sorgsam gefügt zum Vers,
ist keins aus fremden Quellen dir zugeströmt.
An Hertas Brüsten saugst du Milch ja,
schmeckt sie bisweilen auch bitter: Trinke!

Ihr weißen Flocken, Boten der Winternacht,
wie machen harte Grenzen des Tags sie mild.
Voll Unschuld sind gedämpfte Schritte.
Falten der Trübsal, sie glättet Neuschnee.

Von all den Bildern, Fenstern weit aufgetan,
hast jedes du mit sehender Hand gemalt.
Die Farben liehen Luft und Wasser,
Erde und Feuer, sie mischte Sehnsucht.

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Delphis Grotte ist nah, Pythia trunknen Munds,
Rätsel raunend in Trance, Schicksal dem Ödipus:
Retter Thebens, der hinkte,
blinder Bettler im Hain Athens.

Giftig schwirrte sein Pfeil. Heilung dem siechen Geist
sandte manchmal sein Lied, wenn ein Horaz es sang.
Doch um Marsyas Flöte
fahlt des Satyrs geschundne Haut.

Seine Schwester ist keusch, aber genauso wild.
Opfer ward der Voyeur, der sie beim Bad erspäht.
Lächelnd sah sie Aktaion
bluten, eigener Meute Riß.

Schlaf im blendenden Strahl spendet die Rebe kaum,
wie es Nietzsche gewähnt, der an Migräne litt.
Bruder Christi war Bacchus
nicht. Hob ER doch den Wein ins Licht.

Daseins Zwiespalt und Angst sinnt uns der Mythos an.
Gibt uns göttliche Schrift Zeichen der Gnade noch,
daß von Hoffnung uns singen
Quellen rein wie das Schöpferwort?

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Wie, der Liebe Gesicht stieg aus dem Dunkel auf
und von Tränen ein Glanz hätte gezittert bang?
Die Chimäre der Sehnsucht
hat dich, närrisch vom Wein, gefoppt.

Wie, dein Herz fand den Takt, rhythmisch wie Sapphos Sang,
klar in heiterem Maß sagte dein Schmerz sich aus?
Es war Schäumen des Blutes,
als die Lunge umkrallte Angst.

O, Freund, kehre ins Licht, dulde dein Schattenbild,
arglos wandle den Pfad, mündet in Nacht er auch.
Grüßt wer lächelnd, so schenke
ihm die Blume des Munds, den Vers.

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Der den Palmzweig gereckt über Entschlafne hin,
Engel, kauernd im Gras, kotig von Frevlers Haß.
Also haben Barbaren
uns geschändet der Toten Hort.

Könntest, Dichter, du doch wandern wie Hirten einst
unter Augen der Nacht weit bis zum Quell des Heils,
Hoffnung daraus zu trinken,
daß dir Gnade noch Heimkehr gönnt.

Nun, da sternlos die Nacht, birg dich im Schilf des Stroms,
hör, wie huldvoll dir rauscht Verse das Wasser zu,
und gedenke der Quelle,
die vergessen sich will im Meer.

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Anmut aber erblüht, leise erweckt vom Strahl.
Welkt die Blume dahin, neigt sie das Angesicht
scheu zur Erde, verbirgt es
in den Schatten des Laubs, das grünt.

Hohles Pathos umstrickt Lügen mit Talmiglanz.
Abgrund schüttet umsonst Kehricht der Phrase zu.
Von Parfum überdeckte
Fäulnisdüfte enthüllt der Schweiß.

Tief aus nächtigem Laub dringt der Violen Duft.
Lang verschwiegenes Wort quillt aus dem Vers ans Licht,
gleich der Träne, sanft schimmernd
auf der Wange, wie Schnee, der taut.

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Erinnerung, wie grau macht sie die Asche noch.
Wie ein bitterer Rauch süßes Gefühl dir raubt.
Hier, wo singen die Wellen,
wasche die Schwermut dir ab der Fluß.

Wüst bekritzeltes Blatt, Zeuge verstörten Geists,
wie Liebe es tut, sieht sie Betrügers Schrift,
zerreiß, was dich verzerrt hat,
sieh im Wasser dein Spiegelbild.

Fandst du Ruhe im Schilf, strömt dir Gesang das Blut.
Rhythmen ewigen Sinns tragen dich fort von dir,
fort vom Wirrwarr des Herzens,
zum Geheimnis des Ursprungs heim.

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Der Gebückte verbirgt Unglück und Leid umsonst,
von der Rute, die schlug, blutet die Seele noch.
Was von Liebe er lallt, ist
trüb wie Blüten auf faulem Grund.

Vom Rauch der Lüge gewürgt, Kehlen, sie röcheln schon Tod.
Doch die gesalbt mit Öl, klebrigem Fusel des Wahns,
säuseln, schöner sei Leben,
das im Kehricht des Unwerts wühlt.

Kehr ins Lichte zurück, schlug dich das Schicksal auch.
Im Traum glänzen sie noch, Trauben verheißnen Weins.
Lieder mögen sie pflücken,
keltern odische Rhythmen bald.

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Wärmt kein Feuer den Lar? Heimkehr ist Abschied auch:
Geht sie heiter des Wegs, sieht sie vermüllt den Teich,
wild verwuchert den Friedhof,
auf dem Grabstein verblaßt die Schrift.

Was gesungen Homer, Woge, sie rauscht es noch,
und was Sappho gefühlt, ritzt noch ins Mark ihr Vers.
Leiden stiftet Gedächtnis,
Verse, dürftige, düngt der Schmerz.

Schaum glänzt, Blüten des Sturms. Was wir gedacht, war Schaum.
Lieblich scheint er im Licht, gräßlich, speit Nacht ihn aus.
Geist der Liebe: Gespenst, saugt
an der Vene der Schwermut Alb.

Welle um Welle Gesang, Feuchte, die Zungen löst:
Ebben die Pulse der Lust, stottert ein trockner Mund.
Doch die Wellen Homers, sie
rauschen jenseits des Menschen noch.

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Offne Knospen des Tags drehten sich sonnenwärts.
Sie verschließen ihr Herz, Liebe, verstoßner, gleich.
Wenn sie träumen, erglänzen
Tränen, kühlender Tau des Monds.

Früchte, leuchtend im Laub herbstlicher Dämmerung,
eine finstere Hand greift nach den edlen, Wind,
und sie fallen ins Dunkel,
Moose seufzen, es seufzt das Gras.

Worte, flüsternd gehaucht, Schreie der Angst, der Qual:
Flecken grauen Papiers. Grämliche Lippe spuckt
Rätselbitteres aus. Fahl
schimmern Oden von Hölderlin.

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wenn er Anmut und sanft Sehnsucht besingt und Schmerz,
heißes Vogelgeschrei, kühl unterm Mond den Tau,
der an Wimpern erzittert,
findet Schlummer die Liebe nicht.

Schläfst du, Hirte, im Gras, Ganymed, sprich im Schlaf,
sag, wie Luna dich liebt, deiner gedenkt, wenn schon
neidisch Eos emporäugt,
dich mit stachligen Küssen weckt.

Du auch, Sänger der Nacht, singe uns noch im Traum,
hat auch schmelzender Ton keinerlei Widerhall
zwischen Mauern der Trübsal
und dem blechernen Mund des Lärms.

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Die hohen Male, gleißend im Strahl des Ruhms,
wo hieratisch goldene Chiffre glänzt,
sie schwanken schon, sind unterspült vom
Glucksen der Wellen und dunklem Seufzen.

Die Flammen aber, züngelnd im trocknen Gras,
ins Waldreich fräsen gierig sie Schneisen ein.
Der einst sie barg für Vestas Herde,
wischt sich vergebens den Ruß vom Antlitz.

Als Satans Fackel ragt das Gipfelkreuz
und kündet, Asche werde des Lebens Baum.
Die man ihm nahm, des Laubwerks Schatten,
können des Sterbenden Stirn nicht kühlen.

Wir Dämmertrunknen trauern dem Bild nicht nach,
das Lethe schluckt, verrunzelt vom Funkenfraß.
Was einst ikonengleich gelächelt,
wurde zernarbt vom Geschmeiß des Zeitgeists.

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Du hörst sie, Dichter, noch in den Nächten, wenn
sich schlaflos wälzt die Seele und bangend fragt,
wohin entschwand, was Schönes liebte,
Schwan ward und Leda mit Traum umflockte,

aus Quellen tauchte, schuppiger Nymphe Glanz,
entführte tief in Grotten Horaz hinab,
doch triefend stieg empor er wieder,
bergend die Muschel, der Verse Perlmutt.

Entfloh auch Daphne schauernd vorm Gott des Lichts,
war Kuß der Strahl, der goldene, schon dem Schoß,
zum Lorbeer wurde sie verwandelt,
daß als Bekränzter Apollon singe.

Uns scheint verhängt, ein Grabtuch der Nacht, das Vlies,
gewebt aus Fäden schäbigen Garns, gebläht
vom Brodem schwarzer Bitternisse:
Taub sind die Finger der Morgenröte.

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Die Knospe Mund, verschlossen, vom Mond gekränkt,
sie tut sich auf, haucht flüsternd dein Mund sie an.
Und wenn du ihren Duft einatmest,
nährt sich dein Geist am Gewölk des fremden.

Stehst aber du vor Hieroglyphen starr,
vorm kalten Funkeln nächtlicher Sterngewalt,
erahn, wie tauend niederperlten
Eisblumen: Heiß ging im Schlaf dein Atem.

Doch sei vor Gauklern, Worttürmern, auf der Hut,
sie stopfen wunde Herzen mit Phrasen voll,
als wär ein Passepartout, was glitzert:
einmal gedreht, schon entzweigebrochen.

The post Der Schlüssel bist du selber appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Der Schatten wandert neben dem Einsamen.
Und taucht den Blick der Dürstende, sieht er sich,
ein trunknes Bild des weichen Wassers.
Milde befeuchtet den Mund der Erdgeist.

Schloß auch die Knospe traurig die Lider schon,
es schwebt ein Duft noch lange im Dämmer fort.
Dort mögen schweigend Arm in Arm
Liebende wandeln, gewiegt von Träumen.

Dich aber Dichter nähret ein Honiglicht
und des Erinnerns liebliches Schattenspiel.
Gestillt vom Blut der Verse scheint
selbst noch zu lächeln des Dämons Fratze.

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Gedenkst du aber Abrams Geschick und willst
in Auen wandern, selig begrünt vom Licht,
klafft jäh ein Abgrund auf, kein Engel
reißt dich hinan und kein Flügelrauschen.

So mag ein Schilf dich bergen, wenn schon der Mond
steigt fahl empor, o schwebendes Totenmal.
Da ächzt das Röhricht unterm Kiele.
Klebt noch zum Fahrgeld ein Vers am Gaumen?

The post Wohin denn Dichter appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.