Als wir den Waldpfad sind des Nachts gegangen,
wo Käfer, leuchtende, gewimmelt, strich
der Eule Flügel. Mäuslein, ob’s entwich?
Ich griff nach Mutters Hand in süßem Bangen.

Es dämpften unsre Schritte weiche Moose,
mir aber hat das Herz gepocht so wild.
Das Dickicht schien der dunklen Seele Bild,
die seufzt nach Schnee der Lilie, Glut der Rose.

„Ist, Mutter, es noch weit? Wo ist der Rhein,
wo die Kapelle mit dem Kerzenschimmer?“
„Sieh dort die Schneise, was da dämmernd blaut,

des alten Stromes Wasser muß es sein.
Dem Gnadenbildnis sind wir anvertraut,
Maria führt den rechten Pfad noch immer.“

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Und keine Schwelle ist, die deiner harre,
wenn Abendhauch die Stirne kühlt.
Dich dünkt, als ob die trunkne Luft erstarre,
die früh der Weide Haar durchwühlt.

Hast du die Gipfelödnis noch erklommen,
liegt wie im Jenseitsdunst das Tal,
wo deine Blume auf dem Strom geschwommen.
Nun werden alle Verse kahl.

Ins Finstre will sich eine Flamme senken,
nah eines Kreuzes rauhem Stein.
Rief’s auf die Höhe dich, des Lamms zu denken,
in dessen Blut das Wort wird rein?

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Als möchtest du im dunklen Winkel schmollen,
ein Kind, dem man verwehrt, herumzutollen.
Doch angenagelt hängt an Fuß und Händen,
der dir das Herz der Unruh könnte wenden.

Als wärest du vom Druck des Dämons trunken,
der wie ein Stein dir auf die Brust gesunken.
Doch auf dem Felsen vor dem Grabe lohte,
der ihn gewälzt, des Himmels Flammenbote.

Als wolltest du, verfolgt von wüsten Stimmen,
aufs steile Ufer, wo sie branden, klimmen.
Doch Patmos ist das Eiland, das dich rettet,
wo Kranke man aufs Moos der Stille bettet.

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O Holz, gewurzelt einst im Paradies,
du warfest deinen Schatten uns zur Sühne,
trag einmal goldne Früchte noch, ergrüne,
wo sich der Unschuld auftut das Verlies.

O Schrei, der sich vermischt mit tausend Schreien
aus Herzen, die zerquetscht ein Marterrad,
kehr heim in einer Hymne leisem Schneien,

daß leuchte unsrer Nächte Leidenspfad
und Seufzen wandle sich in Benedeien,
wo uns der Gnade sanfter Engel naht.

The post Österliches Bittsonett appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Seit ungefähr abends zehneinhalb bis ungefähr
eine halbe Stunde nach Mitternacht
Feuer.
Gott Abrahams, Gott Isaaks, Gott Jakobs,
nicht der Philosophen und Gelehrten.
Gewißheit, Gewißheit, Empfindung, Freude, Frieden.

Blaise Pascal, Mémorial

Eitel Stroh, jäh angezündet
wie durch Glas von losem Strahl,
ist es nicht gewesen.

Docht, der sich ins Dunkel windet,
Herz in seiner stummen Qual,
hat die Flamme sich erlesen.

Und es fühlte heiße Freude,
wie es honiggleich gebrannt
und sich selber süß verzehrte.

Wohlgeruch, der sich gebreitet,
schien dem Blütenduft verwandt,
der aus Eden wiederkehrte.

Mußte bald es niederbrennen,
war verwandelt doch die Nacht,
ohne Grauen war ihr Schweigen.

Auch die göttlich nicht mehr nennen,
was den Abgrund Herz entfacht,
mögen sich vorm Denkbild neigen.

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Will die Zunge dir versagen,
arme Hirten wollest fragen,
wie Gesang durchs Dunkel bricht.

Vers, er muß nicht überborden,
denn das Wort ist Fleisch geworden
in der Demut stillem Schoß.

Reim, er darf das Lied beleben,
Flocken wollen niederschweben,
feuchter Glanz im Krippenmoos.

Magst dich vor dem Segen beugen,
wird sein Zeichen auch bezeugen,
eins sind Glaube und Passion.

Wirst vorm Kreuz die Blicke senken,
stumm verstummten Worts gedenken
mit der Mutter vor dem Sohn.

Nun träum, wie die Hirten wandern,
wo die Ströme hell mäandern
und des Nachts die Flamme singt.

Streu von jenem Lächeln immer
auf dein Beet den Liebesschimmer,
bis die schöne Knospe schwingt.

The post Der Dichter vor der Krippe appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wo noch blauer Hauch,
Schnee des Bahrtuchs
aufzuwirbeln,
bevor es um der Sehnsucht Schlaf
gewickelt fahlt.

Wo noch Stromgesang,
uns zu feuchten
ausgedörrten Sinn,
bevor der Mnemosyne Bucht
versandet ganz.

Wo noch süßes Licht,
Purpurknospe Herz
uns zu öffnen,
bevor der Schöpfung edler Keim
im Finstern fault.

The post Wo noch Kräfte Heils appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Fühl in den Adern Gaias Pochen,
leit in dein Mark es, deine Knochen.

Durch greiser Eichen Wipfel steig.
Ächz mit dem Zweig.
Ächz mit dem Zweig.

Reck deinen Kopf in Ariels Wehen,
in süßem Sang magst du vergehen.

Ob Leid, ob Liebe, einerlei.
Herz brach entzwei.
Herz brach entzwei.

Das Dunkel heile dich, die Helle,
aus Tiefen, Höhen quillt die Quelle.

The post Stein und Zweig appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Und wie Knospen, die sich öffnen,
wenn die Schatten weichen,
schrieben Blicke in die Herzen
lichte Wunderzeichen.

Die es fühlten, knieten nieder,
bange Lippen lallten,
wie noch hohe Mächte Trunkne
nah am Abgrund halten.

Und ein Stern begann zu glimmen
überm Haupt der Holden.
Schlafes Gaze schien zerrissen,
graue Wolke golden.

Als sie abends Kränze brachten,
kindlich-fromm gewunden,
Kerzen, dem Gesang zu leuchten,
war das Bild verschwunden.
 

The post Flüchtige Epiphanie appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Noch einmal wollen wir den Engel sehen,
die Lilie, hingeneigt der Demut Thron,
die Jungfrau mit dem segensmilden Sohn,
und fühlen hohen Geistes Flügel wehen.

Ich will den Docht im Honigwachs entzünden,
daß still die reine Liebesflamme scheint.
Mag auch dein feuchtes Aug von Nächten künden,

da ungestillte Liebe hat geweint,
sieh Ströme in die Bucht des Himmels münden,
wo Morgenstern sich blauem Tag vereint.

The post Kreuz und Morgenstern appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Als wir die Kerze dort entzündet, spät,
der Pfad war überkrustet schon vom Schlamme,
hat bang im Wind geflackert ihre Flamme,
und Löcher riß Verzagen ins Gebet.

Sag, ob umsonst der Mutter Träne floß,
ob sie im dürren Karst den Keim noch nährte
für lichterweckter Hoffnung edlen Sproß.

Sag, Dichter, ob dein Vers noch eine Fährte
zur Wunde weist, die Liebessinn ergoß,
wie ihn sein glühend Herz Herzlosen lehrte.

The post Kreuz auf dem Hügel appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wir standen auf dem Berg im Aschenkreis
und sahen ringsum auf die öde Steppe.
Die Sonne schleifte ihre Purpurschleppe
durch schwarzen Sand und weißen Knochengneis.

Und ewig über Babels Wassern weht
den Schrei von Golgotha der Wind ins Nichts,
wo nimmer tote Liebe aufersteht.

Fiel in das Dunkel auch ein Tropfen Lichts,
als hätte banger Seele Durst gefleht,
er dräng nicht durch die Maske des Gesichts.

The post Im Aschenkreis appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Da ist kein Manna, das aus Wolken fiele,
die Schrift zu bergen, keine Bundeslade.
Kein Flammenzeichen weist uns hohe Ziele,
wir hungern nach dem Honigwort der Gnade.
Da ist kein Manna, das aus Wolken fiele.

Kein Mose kommt, daß er den Stein erwecke
zur Wunderquelle mit geweihtem Stabe
und unser Geist die Segenssprüche schmecke,
verdorrtes Herz am Schöpferwort erlabe.
Kein Mose kommt, daß er den Stein erwecke.

The post Durch die Wörterwüste appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wir wollen einmal noch den Kreuzweg gehen.
Kannst die Kapelle du am Saum schon sehen?
Zwei Kerzen mögen wir darin entzünden,
daß unsre Seelen noch den Heimweg finden.
Wir wollen einmal noch den Kreuzweg gehen.

Wir wollen still im Dämmerschilfe liegen.
Fühlst schon du, wie dich holde Wogen wiegen?
Wenn in des Dunkels Urflut Inseln glimmen,
läßt zu den Seligen der Traum uns schwimmen.
Wir wollen still im Dämmerschilfe liegen.

Inspiriert von:
https://www.youtube.com/watch?v=Lzr2BlmTrsM&list=RDLzr2BlmTrsM&start_radio=1&t=1203s

The post Im Dämmerschilf appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Welch ein kleines Glied ist doch die Zunge und wie brüstet sie sich. Siehe, ein kleines Feuer zündet einen großen Wald an. Solch ein Feuer ist auch die Zunge, die Welt der Ungerechtigkeit steht so die Zunge auf in unseren Gliedern und befleckt den ganzen Leib, sie steckt den Lauf des Lebens in Brand, ist sie selbst doch angezündet von der Hölle.

Brief des Jakobus, 3, 5–6

In dunkler Höhle thront die Endzeitschlange,
Wir füttern sie mit Phrasen, glatt geschwänzt
wie Ratten, und die Talmi-Krone glänzt.
Ist keiner, dem vor dem Gezisch wird bange?

Es riecht nicht gut, wenn ihre Säuren triefen,
die jeden Wortes zartes Mark zersetzen.
Wie selbst der Unschuld Lippen sie benetzen,
die nach dem Salböl des Propheten riefen.

Die Zunge ist des Dämons heiße Hure,
das Salz des Lichts löst sie in faden Schleim.
Aus Sonnentrauben saugend das Obskure,

umspeichelt sie den Sinn mit faulem Feim.
Es bändige das Schweigen die Lemure.
Im Geist der Stille sprosse, edler Keim.

The post Die Endzeitschlange appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Oh, give us pleasure in the orchard white,
Like nothing else by day, like ghosts by night;
And make us happy in the happy bees,
The swarm dilating round the perfect trees.

And make us happy in the darting bird
That suddenly above the bees is heard,
The meteor that thrusts in with needle bill,
And off a blossom in mid air stands still.

For this is love and nothing else is love,
The which it is reserved for God above
To sanctify to what far ends He will,
But which it only needs that we fulfil.

Ein Gebet im Frühling

O, gib uns Freude an den Blumen hier.
Mach, daß unser Sinn sich nicht verlier
an Ernten, die noch ungemäht. Verwahr
uns schlicht im aufgeblühten Jahr.

O, gib uns Freude an der Blütenpracht,
so hell bei Tag, gespenstisch in der Nacht.
Laß uns im Glück der Bienen glücklich sein,
Schwarm, um Bäume schweifend, ursprungsrein.

Gib uns vom Glück des Vogels, der da schwirrt,
und plötzlich überm Bienenvolke sirrt,
der Meteor, die Nadel Schnabel treibt er ein,
und vor der Blüte schwebt er, schwereloser Stein.

Denn dies ist Liebe, und Liebe ist nur dies,
was Gott allein gebührt im Paradies,
sie heiligt, was zum guten End Er will,
doch unser Herz sei Quelle, die ihm quill.

The post Robert Frost, A Prayer in Spring appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ein Wunder rettet noch die Geistesschwachen.
Wenn hohl die Worte, große dumpf verhallen,
die Blüten hellen Sinns ins Dunkel fallen,
kann nur des Abgrunds Qual ein Licht entfachen.

So sah ein Kind, von Schwermut ganz benommen,
wie einer bleichen Kitsch-Madonna Wangen
sich röteten, wie feucht von Liebesbangen
dem blinden Aug die Iris war erglommen.

Der Gnade Lächeln kam aus totem Ton,
es hat der Lebensstarre sanft entbunden
Therese, Kind, das wie entschlafen schon

umflossen war vom dunklen Glanz der Wunden,
als glänzte schwarzes Blut im Acheron.
O Holde, lächle uns, daß wir gesunden.

The post Die kleine Therese appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Nacht zwischen all den Sonnen, Nacht und Nacht.
Corona jeden Wortes, strahlt die Stille.
Wer mag von Leere reden, wer von Fülle?
Des Morgens Rose dämmert, welke Pracht.

Durch Gärten gehst du, blühendsten Verfall.
Die Mauer zeigt dir schon, das Wort die Spalten,
wo graue Moose sich und Schatten ballten
und was im Schlaf herniederrinnt, Gelall.

Und doch sprach Segen jener bei dem Mahle
mit Flammenzungen über Brot und Wein,
daß nimmer ihnen das Gedächtnis fahle.

Uns blieb vorm Kreuz der stumme nur, der Stein,
da wir der Kerzen banges Flackern sehen.
O Hauch der Nacht, o schwarzer Flocken Wehen.

The post O Hauch der Nacht appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Als fändest du im Schrank, den du durchwühltest,
verstaubt von Veilchen einen Strauß, lid-blassen,
und wär ein weher Hauch ihm noch belassen,
daß du, die einst ihn band, die Sehnsucht fühltest.

Nein, heimatlos liegst du, gekrümmt ins Dunkel.
Im Traum durchblättert Wind das Buch der Psalmen,
erloschen ist das herrliche Gefunkel,

der Hymnen Rauschen unter Zions Palmen.
Schlaf tief, bis dir erfrischt der Sinn erwacht,
den hohen Stern zu sehn der Wüstennacht.

The post Stern der Wüstennacht appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Par les gosses battus par l’ivrogne qui rentre
Par l’âne qui reçoit des coups de pied au ventre
Et par l’humiliation de l’innocent châtié
Par la vierge vendue qu’on a déshabillée
Par le fils dont la mère a été insultée
Je vous salue, Marie.

Par la vieille qui, trébuchant sous trop de poids
S’écrie: ” Mon Dieu ! ” par le malheureux dont les bras
Ne purent s’appuyer sur une amour humaine
Comme la Croix du Fils sur Simon de Cyrène
Par le cheval tombé sous le chariot qu’il traîne
Je vous salue, Marie.

Par les quatre horizons qui crucifient le monde
Par tous ceux dont la chair se déchire ou succombe
Par ceux qui sont sans pieds, par ceux qui sont sans mains
Par le malade que l’on opère et qui geint
Et par le juste mis au rang des assassins
Je vous salue, Marie.

Par la mère apprenant que son fils est guéri
Par l’oiseau rappelant l’oiseau tombé du nid
Par l’herbe qui a soif et recueille l’ondée
Par le baiser perdu par l’amour redonné
Et par le mendiant retrouvant sa monnaie
Je vous salue, Marie.

Das Gebet

Durch den Jungen, er stirbt in seiner Mutter Arm,
während auf dem Boden tollt der Kinderschwarm,
durch den verletzten Vogel, er ist so bedrängt,
weil ihm der Flügel jählings blutet und herunterhängt,
durch Durst und Hunger, den Wahnsinn, der versengt,
sei mir gegrüßt, Maria.

Durch die Kinder, vom betrunkenen Vater, der heimkehrt, geschlagen,
durch den Esel, den man mit Füßen tritt in den Magen,
durch die Erniedrigung der Unschuld, die man stößt,
durch die verkaufte Jungfrau, die schamlos ward entblößt,
durch den Sohn, dessen Bild man seiner Mutter abgelöst,
sei mir gegrüßt, Maria.

Durch die Greisin, die strauchelnd unterm Weltgewicht
aufschreit. „Mein Gott“, durch den Unglücklichen, dessen Ohnmacht nicht
mehr finden konnte starker Liebe Lehne
wie das Kreuz des Sohns bei Simon von Kyrene,
durch das Pferd, das stürzte und das Rad zerrt ihm die Mähne,
sei mir gegrüßt, Maria.

Durch die vier Himmelsstriche, das große Kreuz der Welten,
durch all jene, deren Fleisch aufreißt und die zerschellten,
durch jene, die ihren Fuß verloren, ihre Hand,
durch den Kranken, der frisch operiert sich winselnd wand,
durch den Gerechten, den man bei den Mördern band,
sei mir gegrüßt, Maria.

Durch die Mutter, die erfährt, es sei ihr Sohn genesen,
durch den Vogel, der den aus dem Nest gefallenen aufgelesen,
durch das Gras, das Durst hat und die Wolke regnet,
durch den verlorenen Kuß, dem erwärmte Liebe noch begegnet,
durch den Bettler, der den Fund im Mantelfutter segnet,
sei mir gegrüßt, Maria.

Liedinterpretation durch Georges Brassens:
https://www.youtube.com/watch?v=x73xFzp7Xws

The post Francis Jammes, La Prière appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Und es verzweigen sich die hohen Strahlen
und fügen uns in Himmelssphären ein.
Herniedersinken kristalline Schalen,
aus denen quillt das Licht, ein goldner Wein.

Es kommen, ihn zu kosten, die noch leben.
Das Herz ward Wandlungswundern aufgetan,
die knospenhold auf Edens Seen schweben.
Die Schwermut neigt ihr Haupt, ein trunkner Schwan.

Daß, Liebe, dir die Seele nicht ertaubte,
die Schmach der Worte, die aus Trümmern wehen,
dir nicht den süßen Blütenkelch bestaubte –

daß du im Dunkel meine Hand erfühltest,
den bangen führtest auf Gesanges Höhen –
du über unsrer Herznacht lang noch glühtest.

Berliner Philharmoniker unter Wilhelm Furtwängler:
https://www.youtube.com/watch?v=DgaH14WiHfc

The post Anton Bruckner, 9. Sinfonie appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Als weckte milder Geister Hauch
die Vögel, die in Nestern schliefen,
und süße Stimmen wachten auf,
die uns zum Kuß des Lichtes riefen.
Woher ist kommen der Gesang?
Er floß wie Tau von Traumes Hang.

Als hätt gelöst die Zunge Wein,
das Herz, als Zwillingsherz zu schlagen,
gehn wir den späten Pfad zu zwein,
vom Glück uns Blühendes zu sagen.
Woher ist kommen uns das Wort?
Duft ist’s, geweht von fernem Hort.

The post Duft von fernem Hort appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Als wäre sanft herabgesunken,
vom Geist der Tröstungen gewebt,
ein Schleier eingehauchter Funken,
daß lichter Traum die Nacht belebt
von Edens süß durchseufzten Hainen,
wo reine Quellen trunkner weinen.

Ist dies die hohe Nacht,
da noch geheimnisvoll
die Knospe einer Rose schwoll
und unverhofften Duft gebracht?

Als hätten Blüten, traumentrückte,
Leuchtmücken in der Winternacht,
der Brust, die Einsamkeit bedrückte,
des Sommers goldnes Grün entfacht.
Und sie durchströmt Gesanges Welle
aus heißer Paradiesesquelle.

Ist dies die hohe Zeit,
da uns aus Wolken, sanft geballt,
zu hüllen Haß und Mißgestalt,
sind Flocken rein herabgeschneit?

Als schritten wir auf weichem Samte,
wie Hirten, vom Gestirn geführt,
das aus schwarzblauem Abgrund flammte.
Als hätte uns ein Hauch gerührt:
Und floß wie Tau auf unsre Wunde
aus eines Kindes keuschem Munde.

Ist dies der Augenblick,
da Ewigkeit die Zeit verschlingt,
die Helle sich ins Dunkel singt,
der eine hohe Herzschlag Glück?

The post Ist dies die hohe Nacht? appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Vom Wort, das auf Prophetenstirn geschrieben
verzückt ein Kiel, getunkt in Lämmerblut,
ist nur der dunklen Sehnsucht Qual geblieben,
stumm einzutauchen in die schwarze Flut.

Es bleibt verhüllt das Kreuz, das Hoheitszeichen,
der Schrei auf Golgatha ist nie verhallt.
Es mochte Tau der Lilie nicht erweichen

den Kalk, zu dem der Liebe Mark geronnen.
Die Hand, starr unterm Eisenbiß verkrallt,
zeigt in den Abgrund gnadenloser Sonnen.

The post Das verhüllte Kreuz appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Fiel unterm Asphalt Quell und Hoffnung trocken,
ward, was wir teilten, Brot des Worts zu Stein,
reicht deine Gnade uns der Wegzehr Brocken,
und dein Gesalbter segnet uns den Wein.

Verschleiern, Dichter, deinen Blick Dämonen,
beschlägt dir Trübsal Aug und Herz mit Dunst,
die Lilie Lied soll nicht bei Schatten wohnen.

Der Tau des Morgens wolle sie berücken,
behauchen froh erwachte Musenkunst,
daß auch der Reim, der letzte, mag noch glücken.

The post Die Lilie Lied appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

And did the Countenance Divine
Shine forth upon our clouded hills?
And was Jerusalem builded here
Among these dark Satanic mills?

Bring me my bow of burning gold:
Bring me my arrows of desire:
Bring me my spear: O clouds unfold!
Bring me my chariot of fire.

I will not cease from mental fight,
Nor shall my sword sleep in my hand
Till we have built Jerusalem
In England’s green and pleasant land.

Jerusalem

Und konnten diese Füße denn einst
schon über Englands Matten gehen?
Und ward wohl Gottes heiliges Lamm
auf Englands lieblichen Triften gesehen?

Und hat vom göttlichen Antlitz der Strahl
den Nebel auf unseren Bergen durchdrungen?
Und wurde erbaut Jerusalem hier,
wo Satans Mühlen schwarze Flügel geschwungen?

Bring mir den Bogen aus flammendem Gold:
Bring mir die Pfeile, das Gut zu erjagen:
Bring mir den Speer: O flügle Gewölk!
Bringe mir meinen Feuerwagen.

Ich will nicht lassen vom Geisterkampf,
noch soll mir das Schwert in der Hand ermüden,
bevor Jerusalem wir erbaut
in Englands grünendem Auenfrieden.

The post William Blake, Jerusalem appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Zwischen Schründen weich emporgeschäumt,
tränkst du, Wasser, stilles Leben.
Wort, du hast dich hingegeben,
daß ein heller Kranz das Dunkel säumt.

Efeu hat geschauert in der Nacht,
als vom Himmel wehend Wellen
trugen Blüten auf die Schwellen,
und aus bangem Traum wir sind erwacht.

Was der Liebe Aug uns anvertraut,
floß dahin ins Grenzenlose,
auch der Dorn der weichen Rose,
o er schmolz, vom Wort des Heils betaut.

Wird das leise Wort uns überschrillt
roh vom Wahngeschrei der Heiden,
pilgern wir zum Berg der Leiden,
wo es licht aus dunklen Tiefen quillt.

The post Das Wort des Heils appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Then came another master,
Who did not love mankind,
And planted on the pathway
Gold flowers for them to find.
And mankind saw the bright flowers,
That, glitt’ring in the sun,
Quite hid the thorns of av’rice
That poison blood and bone;
And far off many wandered,
And when life’s night came on,
They still were seeking gold flowers,
Lost, helpless and alone.

O, cease to heed the glamour
That blinds your foolish eyes,
Look upward to the glitter
Of stars in God’s clear skies.
Their ways are pure and harmless
And will not lead astray,
Bid aid your erring footsteps
To keep the narrow way.
And when the sun shines brightly
Tend flowers that God has given
And keep the pathway open
That leads you on to heaven.

Gottes Garten

Gott schuf einen schönen Garten,
mit lieblichen Blüten besät,
einen Pfad nur, gerade und schmal,
den er sorgsam gemäht.
Und in dem schönen Garten
wies er die Menschheit zu leben.
Und sprach: „Euch, meine Kinder,
sei diese Pracht übergeben.
Meine Reben stutzt, meine Feigen,
meinen Rosen sei Feuchte gespendet,
doch haltet mir offen den Pfad,
eure Heimat beginnt, wo er endet.“

Dann kam ein anderer Meister,
der war der Menschheit nicht hold,
und er pflanzte am Saum des Pfades
Blumen für sie von Gold.
Sie sahen die Blumen so licht,
ihr Glitzern im Sonnenschein,
die Dornen der Gier aber nicht,
die das Blut vergiften, das Sein.
Da wanderten viele entlang,
und holte die Nacht sie ein,
suchten sie das Gold noch der Blumen,
verloren, hilflos, allein.

O, lasset ab von dem Glanz,
der die törichten Augen euch blendet,
schaut auf zum Funkeln der Sterne,
die Gott hat herrlich vollendet.
Ihre Wege sind rein und gefahrlos,
verführen nicht, abseits zu eilen,
und leiten den irrenden Schritt
auf dem Pfad, dem schmalen, zu weilen.
Und leuchtet die Sonne hervor,
sorgt für die Blumen, die Gott euch geschenkt,
den Pfad aber haltet offen,
der euch zum Himmel hin lenkt.

The post Robert Frost, God’s Garden appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Strömt Abschied nicht in allen warmen Venen?
Der Arm, vom Schnee der Küsse überzittert,
ist schon, ein morscher Ast, von Moos verwittert,
Sieh, bleich im Zwielicht, Morgenrot-Verbenen.“

„Laß uns noch einmal auf den Hügel gehen,
und birgt er auch verblichene Gebeine,
ein zartes Gras ist schon dem Mark entsprossen.

Laß, Dichter, vor dem Kreuz uns schweigend stehen.
Dann zünd das Licht der Liebe an und weine.“
Ist denn das Blut des Heils umsonst geflossen?

The post Das Blut des Heils appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Jeweller of the spiderweb, connoisseur
of autumn’s opulence, blade of lightning
harvesting the sky.

Keeper of the small gate, choreographer
of entrances and exits, midnight
whisper travelling the wires.

Seducer, healer, deity or thief,
I will see you soon enough—
in the shadow of the rainfall,

in the brief violet darkening a sunset—
but until then I pray watch over him
as a mountain guards its covert ore

and the harsh falcon its flightless young.

Gebet

Echo des Glockenturms, hallender Schritt
auf der Gasse, Wind-
stöße, die das Laubwerk durchsieben.

Juwelier des Spinnenwebs, Genießer
herbstlicher Fülle, blitzende Sense
bei der himmlischen Mahd.

Wächter der kleinen Pforte, Choreograph
der Auftrtte und Abgänge, Mitternacht-
flüstern, das durch die Leitungen schwirrt.

Verführer, Heiler, Gottheit oder Dieb,
bald schon seh ich dich, bald –
im Schatten des Regenschauers,

im Streifen Violett am Saum des Abendrots –
bis dahin, fleh ich zu dir, behüte ihn,
wie der Berg das verborgene Erz,

wie der herbe Falke sein Junges im Nest.

Siehe auch Rezitation durch den Autor:
https://www.youtube.com/watch?v=_S8cfaEyNVA

The post Dana Gioia, Prayer appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wie jene Jünger, die am Ölberg dösten,
da bittern Trank der Meister hat getrunken,
vergaß das Herz, in fahlem Traum versunken,
die Worte, die es aus dem Banne lösten.

Hörst, Dichter, du das Knirschen nicht der Bohlen,
die Schritte auf dem Gang, die aufgewehten
nicht an die Scheibe schlagen, Efeuzweige?

Daß deine Lippen mit der Glut von Kohlen
entsiegle jäh der Engel des Propheten,
dein Haupt sich seinem Flügelrauschen neige!

The post Der Engel des Propheten appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wir ziehen wie einst Wanderer durch Wüsten
dem Schimmer nach, dem Wunderprunk der Wolke.
Das Brot des Heiles flockte hin dem Volke –
daß einmal Engel uns am Tor begrüßten!“

„Siehst du am Rand den bleichen Dichter stehen,
gehüllt ins Dämmergrün der Weidenruten?
Er neigt sich wohl solch mystisch-heiterm Bildnis,

doch ist zu krank, gen Eden mitzugehen.
Ihn rufen schon im Traum der Lethe Fluten,
darauf kein Blatt mehr schwimmt, die Schattenwildnis.“

The post Fronleichnam appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

„Da trägst du Dinge wohl von hohem Werte,
die dir am Ziel vergelten den Verzicht!“
„Aus Stein sind Tafeln es, beschrieben dicht,
die sterbend mir ein Rabbi einst verehrte.“

„Hast du entziffert denn die fremden Zeichen?“
„Es sind die Lieder, die ein Frommer singt,
soll ihm der Stern im Dunkel nicht verbleichen.“

„Lad ab die tote Last bei grünen Halmen,
den Rest des Weges gehe leicht-beschwingt,
im Laub der Nacht glimmt dir der Tau der Psalmen.“

The post Der Tau der Psalmen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Nein, nein, um solche Gunst mocht er nicht flehen,
daß er der Schönen, kommt sie ihm entgegen,
und ihre Wangen sind noch feucht vom Regen,
könnt Aug in Aug in blaue Ferne sehen.

O nein, er bittet, daß sie sich erbarme,
ihn leite bald, heut Nacht, in die Gefilde,
wo milde Strahlen die Erlösten grüßen

und alle Spiegel sind vom hohen Bilde,
sich keiner bang verbirgt, gebeugt vom Harme:
Dort leg er ihr den Schmerzkristall zu Füßen.

The post Der Schmerzkristall appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Something beautiful, something good,
All my confusion He understood.

All I had to offer Him was brokenness and strife
But he made something beautiful of my life.

If there ever were dreams
That were lofty and noble,
They were my dreams at the start,
And hopes for life’s best were the hopes
That I harbor down deep in my heart.

But my dreams turned to ashes
And my castles all crumbled, my fortune turned to loss.
So I wrapped it all in the rags of life
And laid it at the cross

Der Gnade Strahl verklärt mein Angesicht,
und meines Irrsals Dunkel macht Gott licht.

Scherben, Splitter nur konnt ich Ihm geben,
Er fügt den Krug, gießt ein mir neues Leben.
Und wurden Träume je geträumt,
die edle Knospen auf ins Blaue sprossen,
so waren’s meine, Saat aus goldnem Korn.
In Ströme, die ins Fruchtland flossen,
quoll mir der Hoffnung tiefer Born.

Ein Sumpf der Quell, die Blüten bittre Aschen.
Sturm hat mein Heim verheert, die Tenne leergefegt.
Ich hatte nur noch Spreu in meinen Taschen
und hab sie unters Kreuz gelegt.

Siehe auch (mit variiertem Text):
https://www.youtube.com/watch?v=T3Qb829-kZM

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Und jeder Dorn an des Erwählten Schläfe
stach in der Lauheit taubgewordne Haut,
es war, als ob sein lichter Blick uns träfe,
was uns betäubte, Kaltsinn wär getaut.

Wo aus der Wunde Blut des Heils geronnen,
schien eine weiße Lilie aufgeblüht,
die roten Tropfen wären Gnadensonnen,

die unser kaltes Antlitz überglüht.
Wir küßten wie im Traum das Totenlinnen,
wir fühlten feuchten Glanz ins Dunkel rinnen.

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Still verborgen unter Schattenlauben
schwellen süßen Liedes goldene Trauben,
und die Perle schläft im Muschelschaum.
Nur erwählte Hand darf sie uns pflücken,
nur dem Meister kann die Kelter glücken,
und das Kleinod ziert der Schönsten Saum.

Pöbelgeist soll nicht den Duft verseuchen,
Unzucht nicht bei Hymnenknospen keuchen,
so verschleiert Weisheit ihren Blick.
Denen Efeu an den Klagemauern
Lüfte blauer Tiefen überschauern,
Frommen zieht den Schleier sie zurück.

Es vermaßen feierlich Auguren
mit dem Krummstab die geweihten Fluren
für den Tempel, das geheime Bild.
Gläubig bitten Schatten nicht vergebens
um das lichte Wort erfüllten Lebens,
Licht, das aus der Liebe Wunde quillt.

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Wir stiegen oft, das holde Bild zu schauen,
das Lächeln, das sich Liliendüften neigt,
den Knaben, sanft gewiegt vom Samt, dem blauen,
den Stern der Nacht, wenn Tag und Abgrund schweigt.

Nun meiden wir den Zufluchtsort, wie Waisen,
die aus dem Vaterhause man vertrieb.
Wer will vom Ödland in die Wüste reisen,
nach Lilien schauen, wo nur Asche blieb?

Der Ungeist hat das Bild des Heils geschändet,
zerbrochen liegt der Kelch, der es gespendet.

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Sie war nur eine arme Magd,
ihr Schlaf umknistert hell von Stroh,
ihr Blick aus dunklem Indigo
hat keiner Bitte sich versagt.

Sie schürte aus der Asche Glut,
leis summend buk sie keusches Brot,
und ihre Hand vom Wringen rot
war rauhem Fell der Tiere gut.

Sie hat die Jungfrau still verehrt,
in der Kapelle lang gekniet,
daß sie des Knechtes Blick vermied,
verschleiert bang, was er begehrt.

Sie hat aus Kräutern auch gebraut
den Trank, der kranke Seelen heilt,
sie wußte, wie man Knöchlein feilt
und Mark von schwarzen Wurzeln kaut.

Da hat der Dämon wild gelacht,
die Haut befleckt mit braunem Tau
dem Knecht, dem Bauern und der Frau,
die rein blieb, schwor man, hat’s vollbracht.

Als schon die Flammen sie umloht,
hat man den Schrei gehört, den Schrei,
„O Jungfrau, Magd du, steh mir bei,
nur eine Träne meiner Not!“

Wo ihre Asche hingestreut,
ein klares Wasser bald entsprang,
das wundersam der Seele sang,
die ihre Schuld bereut.

Birg, Dichter, sie in Liedes Schrein,
die auf der sanften Schulter trug,
den sie dir aufgefüllt, den Krug,
mit einem Wasser, demutrein.

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Es blieben uns nur abgeblühte Namen,
die Geisterhand auf öden Karst verstreut,
und trugen doch der schönen Seele Samen,
o Sommerblau, wie uns dein Lächeln reut.

Die wir noch bebend Kerzen angezündet,
zu suchen Trost in Katakombennacht,
nicht sahen wir, was hoher Geist verkündet,
wie Licht des Lebens aus dem Grab erwacht.

Laß, Dichter, dunklen Wortes Wimpern zittern,
daß uns ein Auge glänzt wie zwischen Gittern.

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Als Phoebus und Dianas Sänger standen
vorm Sonnentempel auf dem Palatin
Roms Kinder in äolischen Gewanden,
ein Duft floß ihnen zu von Lorbeer grün.

Wo sich der Neckar in den Abendstunden
wohl einem Seher purpurn hat gefärbt,
bog sich ein Kreuz, von wildem Wein umwunden,
ward Sonnensang von Mondes Horn gekerbt.

Daß wir, Verlassene der Dämmerungen,
noch beten könnten wie mit Flammenzungen.

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Mich blendet goldenen Kelches Schrein,
die Hymnen singend um ihn kreisen,
sie müssen ihres Chors verweisen,
der trunken lallt von herbem Wein.

Schwebt weiß die Taube im Azur,
hör flattern ich noch Habichts Schwingen,
die Schreie der Verdammten dringen
aus Gluten öder Aschenflur.

Weht blau der Holden samten Vlies,
wölbt es Gesalbten sich, die knien,
will ich zu meinen Hirten fliehen,
die Pan nicht ließ ins Paradies.

Glüht auch die Rose in der Nacht,
von der ein hoher Geist gesungen,
das Auge wend ich, schmerzdurchdrungen,
hat man kein Totenlicht entfacht.

In Dämmerung sink ich zurück,
wie zarte Knospe auf die Welle,
ein Veilchen auf der Liebsten Schwelle,
ein Duft sagt, Träumen nur ist Glück.

Tauch endlich ich zum dunklen Grund,
hat stumm die Knospe sich geschlossen,
die schön zu lieben aufgesprossen,
doch keiner flocht mit ihr den Bund.

Hat sich dem Wurm der Geist vermählt,
mag er, betäubt, nicht auferstehen,
wenn Fittiche auch wunders wehen,
genug hat Phöbus’ Flug gequält.

Und stürzt dein Engel auch herab,
zu heben mich aus Finsternissen,
das Herz des Dichters ist zerrissen,
laß liegen mich, o Herr, im Grab.

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Wer schwieg still Roms Macht zum Hohn?
Nägel waren drei, die ihn erhöhten,
und aus Wunden sprach das Wort, der Sohn,
lieblich bluteten die Abendröten.

Tränkten Tränen Davids nicht den Psalm?
Die vom Lamme sangen, die Propheten,
wie der Wolf ihm gönnt den zarten Halm,
ihnen wehte Luft von anderem Planeten.

Doch uns Epigonen sind versiegt
jene Wasser, die dem Sand entquollen,
und der Schwan, den sie im Schlaf gewiegt,
ist im Schilf der Dunkelheit verschollen.

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Und deine Hand darf einer Schwalbe gleich
im Nest der seinen träumend rasten.
Die Lider matt, der Nacken, mädchenweich,
biegt Fingern sich, die huldvoll lasten.

Er aber, königlich, gibt deiner Anmut Halt,
daß Tränen nicht in Nichts zerrinnen,
das Wort der Liebe nicht im Tod verhallt,
schmiegt sich von Schoß zu Schoß das Linnen.

Die Gesten reiner Zärten, hoher Huld,
daß wir in dieser Nacht sie fänden,
erlöst von Bitterkeit und Ungeduld,
die Herzen hielten auf den Händen.

Siehe:
– https://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/4/4f/Apostel_Johannes_an_der_Brust_Christi_Bodenseegebiet_um_1310.jpg

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But ah, but O thou terrible, why wouldst thou rude on me
Thy wring-world right foot rock? lay a lionlimb against me? scan
With darksome devouring eyes my bruisèd bones? and fan,
O in turns of tempest, me heaped there; me frantic to avoid thee and flee?

Why? That my chaff might fly; my grain lie, sheer and clear.
Nay in all that toil, that coil, since (seems) I kissed the rod,
Hand rather, my heart lo! lapped strength, stole joy, would laugh, chéer.

Cheer whom though? the hero whose heaven-handling flung me, fóot tród
Me? or me that fought him? O which one? is it each one? That night, that year
Of now done darkness I wretch lay wrestling with (my God!) my God.

Nicht, ich will nicht, Lust am Aas, Verzweiflung, dich feiern, nein,
will lösen nicht – locker sind sie schon – Fäden, die Gattung spann
in mir, todmüd nicht schreien: Ich kann nicht mehr. Ich kann.
Etwas könne, hoffe, wolle, Tag, o komm, nicht wähle, nicht zu sein.

Doch ach, doch o, du Schrecklicher, warum wälzt du roh den Stein,
den rechten Fuß deiner Wider-Welt auf mich? Preßt mir die Löwenklaue an?
Schickst den geknickten Knochen deiner Hungerblicke finsteren Bann?
Umfächelst nach den Blitzen den Gefällten, mich, so wild darauf, dich los zu sein?

Weshalb? Daß fliege meine Spreu. Mein Korn mir liege rein und klar.
In all dem Wirken, Wirren, seit ich (scheint’s) geküßt die Rute, ja, die sie schwang,
die Hand sogar, sieh, gewann mein Herz an Kraft, stahl Freude, mochte lachen, jubeln gar.

Wem jubeln doch? Dem Helden, dessen Himmels-Hand mich stürzte, der mich niederzwang
mit hartem Huf? Oder der ihm wehrte, mir? O welchem? Beiden gleich? Diese Nacht, dies Jahr
war das dunkle Jetzt, da ich (mein Gott) mit meinem Gott, ich Armer, rang.

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Als ob ein Schnee von Gipfeln leuchte, gehen
schweigend wir hinan zur kargen Stätte,
wo unterm Kreuze kleine Flammen flehen,
daß Liebestod die tote Liebe rette.

Wie lichte Tränen hingeronnen
sind in das Dunkel Lobgesänge,
der Schwestern nannte ferne Sonnen,
schritt barfuß durch die Dornengänge.

Als ob sich fern die Heimat lichte, gehen
singend wir hinab zur Gnadenquelle,
wo um ein keusches Wasser Lilien stehen,
zu schöpfen schwermutgrauen Herzen Helle.

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In die Dunkelheit der Stille aber
sprühten Eremiten der östlichen Welt
und des byzantinischen Athos
Funken des ungeschaffenen Worts,
das sich auf dem Berge Tabor
den auserwählten Jüngern offenbart hat.

Doch gewährte der Nimbus sich auch Heiden,
von Bacchus ergriffen in wilder Landschaft
Mänaden zu sehen, zu werden, die mit fühlender Hand
aus dem Gefieder der Nacht Gesangesflocken geschüttelt,
um sie ins Haar sich, auf die nackten Glieder zu heften,
den Thyrsosstab der Ekstase mit Weinlaub umkränzten,
den Weg durchs Dickicht in die Lichtung zu finden,
wo das Blut der Wangen und Brüste und des Opfertiers
im tiermenschlichen Reigen zu auratischem Glanz verschmolzen,
er glänzt Apollon ums erhabene Haupt,
der Apotheose der Sonne,
er krönt den Heilbringer Mithras,
ein Strahlenkranz windet sich
von den Diadochen bis zu Augustus
um die Schläfen vergöttlichter Herrscher,
ja noch um den siegreichen Adler
der Kaiser des Römischen Reichs
Deutscher Nation.

O wie beseligend schwebt
um den schwebenden Buddha
der Aureole stilles Lotusblatt.

War nicht van Gogh der letzte,
den Kranz der Strahlen zu winden,
die wirbelnde Mandorla
um nachtblauen Himmels Gestirn,
Nacht, durchzittert, zerblättert
im Sturmwind unwirklichen Lichts,
die Risse zu sehen, die Schründe der Aura,
die ihm sein Spiegelbild entblößte
und im Schamanenflug der Pinsel
als bittere Lichtspur auf die Haut
des Unerlösten gefurcht hat?

Ja, wundern sollte uns Zwerge der Endzeit,
nein, wundern sollte uns nicht,
daß aus der kleinen Schar der Verehrer
entrückter Sterneneinsamkeiten
keiner mehr einen Funken,
ein noch so dürftiges Glimmen
um die Stirn der Enterbten,
Wühler im Schlamm der Vergängnis,
den Sprachgeist zerquatschende Schatten,
um die pomadisierten Zöpfe
der keine Verse mehr machenden Dichter,
über dem aus dem After der tauben Empfindung gepreßten
eitlen Fettfleck der Künstler,
zum Kitzel der fletschenden Meute
amtlich bestallter Maulwürfe
unter Thronen und Altären,
keiner den Nimbus mehr wahrnimmt,
es sei denn gespenstisch leuchtenden Nebel,
der aus den Wassern der Trübsal steigt,
die fahlen Fäulnisflammen
über den eingeebneten Gräbern der Ahnen,
oder daß jene, die von Traumgewittern gequält,
von glühenden Tränen, die sie von nächtlichen Knospen
haben tropfen sehen,
für irre gelten und Pharmaka schlucken,
die das Hirn heilen, indem sie die Seele töten.

Und die sich ins Schilf der Ufernacht flüchten,
flackert Liebenden nicht noch ein Herz
über den Herzen, die vergebens pochen,
eins ins andre zu schmelzen,
oder ein blassender Mond,
die Blume der Nacht,
die einmal das Wort der Dichtung behauchte
mit dem Duft aus versunkenen Gärten,
mit dem matten Schneelichtschimmer
der Jenseitspfade?

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Noch lagen Schleier auf den Rebenhängen,
als uns emporgeleitet früher Strahl,
sie lösten sich in leisen Morgensängen,
wir sahen Wasser schwemmen Glanz ins Tal.

Voll Bangen stiegen wir zur Waldkapelle,
der Muschel, die ein Strom einst hingespült,
der Frömmigkeit lang ausgerauschte Welle,
ob noch der Perlmutt-Tau die Wunde kühlt.

In weiches Grün hast Veilchen du gewunden,
der Hohen zu entbieten unsern Gruß.
Doch fanden wir der Wange Samt zerschrunden,
des Lächelns Huld verhüllt von Grind und Ruß,

das Kind des Heils war ihr vom Arm gerissen,
der Engel sank ins Dunkel flügellos.
Wir flohen, ohne Zuflucht uns zu wissen,
in stumme Nacht. O sternumsungner Schoß.

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So wollen wir im Dämmer schreiten
auf hellem Pfad zum hohen Schrein,
wo Engel uns das Mahl bereiten,
das du gesegnet, Brot und Wein.

Dein Hauch war wie ein heißer Odem,
der Spreu und Spelz ins Dunkel blies.
Dein Wort, das Korn, sank aus dem Brodem,
das Licht der Hoffnung ins Verlies.

So laßt uns tiefe Furchen graben
durch treuer Herzen Fruchtgebiet,
zu harren auf der Sonne Gaben,
die lichte Saat, das hohe Lied.

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