Trauben, die geglüht, erloschen.
Schnee der Birke unter Ruß.
Nur ein Fetzen Blau winkt manchmal,
müder Veilchen Abschiedsgruß.

Vögel, die genistet heimlich
dort im alten Laubengang,
hin und her hör ich sie flattern,
doch verstummt ist ihr Gesang.

Abenddampfers bunte Schlieren,
Festtagsschleppen auf dem Strom.
Nun schwankt mir im Traumgewoge
bleich entgegen ein Phantom.

Nein, es waren andre Sonnen,
die mir dort den Sinn enthüllt,
andren Monden hab das Linnen
unter Tränen ich zerknüllt.

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Wie ich blöde lausche,
halb erstickt im Blumenkissen,
gurren Tauben auf dem Sims.
Laßt mich, ich will schlafen.

Silberlöffel klirren,
Porzellane springen,
abgeschnitten wird mein Ohr
von ferner Säge Trance-Gesängen.

Sonnendunst-Wollustchimären,
gaumentaub Vokabeln büffeln,
amo, amas, amat.
Und die trunkne Biene summt.

Angelus-Geläute wehen
Weihrauch in das Schamgefühl,
daß ich mich verschlucke,
als wär’s der faule Krotzen Seele.

Abends unterm heißen Dach,
das sie nach dem Feindbeschuß
einst mit Planen deckten,
öffne ich die Sternwartluke.

Fremde Seele, kommst du, Mond,
um mich heimzusuchen,
oder mich zu tränken
mit keuscher Milch der Niemandsstille?

Auf seines Schuppens Stufe
hockt mit dem Harmonium
schon der Gnom, der Antipode,
spielt Zigeunerweisen.

Mutter sitzt im Dämmerschein
einer Wehmutkerze,
harrt des Manns, der mich gezeugt,
süßen Elends Waben füllend.

Schoß, o kalt gewordener Schmerz,
ohne Samt, das Haupt zu bergen.
Im Dornenhag, wo ich geboren,
blüht, um still zu schlafen, mir kein Mohn.

Nein, kein Rauschen, Ächzen nur
aus alter Linde Dämmerkrone.
Dunkles Scharren, Unheilsmuhen
im dunggewärmten Stalle.

Morgens Keuchen und Erbrechen,
traumgewürgte Atemnot,
blutig ist das Laken.
Laßt mich, ich will schlafen.

Flüstern, Fluchen, Weinen,
die Tür barsch zugeworfen.
Großmutter liegt im Sterben.
Weinen, Beten, Schreien.

Laßt mich, laßt mich schlafen.

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Fern der Birkenlende Splittern
und das Knirschen ihres Schnees
unterm Totentanz der Axt.

Harsch ins Dickicht brach das Holz,
und sein Ächzen hat erstickt
weicher Knebel Dunst.

Uns bogen sich die Schatten zart
um einer Quelle Felsenmund,
milden Träufelns Traumgelall.

Da hab den Vers ich hergesagt:
„Gesang der Flammen muß verrauchen.“
Hast jählings du geweint?

Durchs Dämmergrau des Waldfriedhofs
zog eine Schneise Veilchenlicht
Kuckucks trunkenes Geschluchz.

Moos rieb ich ab vom Mal und Farne,
und der Zwillingsvers schien auf:
„Duft stummer Blüten will ich hauchen.“

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Der Bottich schien von Algen grün und Tang,
auf einem Blatt trieb glitzernd eine Mücke.
Warst du’s, der vor sich hin gen Abend sang
von Sommertags unnennbar süßem Glücke?

Wir Kinder haben um das Ohr geschmiegt
uns Büschel, schwer von Kirschen oder Beeren.
Der Quell der Freude war noch nicht versiegt,
was Abschied nahm, es wollte wiederkehren.

Nun ist verfault der Bottich in der Nacht,
der sternenlosen, die Bäume umgehauen,
verblichen ist der frühen Bilder Pracht,
trüb stiert der Abschaum auf geteerten Auen.

Verklungen ist, was weich getropft, und stumm
ins zarte Moos der Dämmerung geronnen.
Wo sich gebeugt des Ahnen Rücken krumm,
schwirrt toter Fittich unter fahlen Sonnen.

Weißt, Dichter, du noch jene Melodie,
die deiner Mutter Vater einst gesungen?
Hebt dich die Seele in die Elegie,
als liehe Atem sie den müden Lungen?

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Das Wasser gluckst noch zwischen zarten Moosen,
und manchmal kommt ein Reh daher und trinkt.
Hier ist die Stätte für die Heimatlosen,
wenn ihrer Hoheit Wappen Sonne sinkt.
Hier magst du, Dichter, weiche Reime finden,
wenn Seufzer sich um holde Schatten winden.

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Die Eiche krümmt sich noch darüber,
in deren schütterem Septemberlaub
verlassene Nester schwanken.

Droben, auf dem Kimmelberg,
der Hoheitsbrocken,
Heroenquader
aus Vulkangestein und Knochenmark,
beschmiert von dumpfer Jugend
des preußischen Adlers
schlaffer Fittich,
dem Eulenspiegel ausgerupft hat
neulich einen Friedensflaum.

Wir streichen durch den staubigen Pfad,
ein trockenes Rinnsal,
das vergebens sich gesehnt,
ins Delta hoher Zeit zu münden.

Wo gehäufter Unrat
in den Dunst der Langeweile starrt,
flattert jäh empor Krähengeschrei.

Dort geht abschüssig das Gefühl,
wenn das graue Band erzittert im Tal,
die von Ausonius besungene
lieblich besonnte Mosella.

Überm Rath gehen wir nicht,
die alte Sippe der Fischer lebt nicht mehr,
ihre Netze zerriß ein schartiger Zahn,
und wo sie gewimmelt,
Zander, Barsch, Rotauge, Schleie und Aal,
die basaltenen Bottiche
zerschlug pfeifend ein Zwerg,
aus der Höhle Nibelheims gekrochen,
mit dem Vorschlaghammer,
der gedröhnt wie eine Palinodie
auf Hegels Weltgericht.

Kehren wir heim,
jeder zum Totenanger
seiner Erinnerung.

Da hängen schief,
wie Geschlechtertürme en miniature,
von Mäusen unterwühlt,
die Male mit den Namen,
zu Rätselrunen verwittert.

Laß ab, den Schatten aus Moos,
den Grind des Schuldgefühls
den Ahnen vom Antlitz zu waschen.

Die verblaßten Veilchen
magst, die fleckigen Primeln
beträufeln du mit grüner Wehmutfeuchte,
daß sie ins Licht einmal noch sich recken.

Die Augen aber,
die vom Biß der Zwiebel einst getränt,
im Schein des gußeisernen Herdes dunkel glänzten,
den bangen Schlummer dir bewachten,
sie öffnen ihre Lider dir nicht mehr,
schließt du zu träumen auch die deinen.

Die ihr Blut in deines mischten,
wurden bleiche Masken,
augenlose,
die auf dem schwarzen Wasser treiben,
an dessen Ufern fahl
des Mondes Schwester,
die Asphodele blüht.

Erläuterungen zum Wortverständnis:
„Kimmelberg“: erste Erhebung der Eifel über dem Ort Koblenz-Metternich mit Sicht über das Neuwieder Becken, das von den Römern kultivierte Fruchtland („Delta hoher Zeit“)
„Hoheitsbrocken“, „Heroenquader“: preußisches Kriegerdenkmal mit dem geduckten preußischen Adler auf dem Kimmelberg für die Gefallenen der Kriege von 1864, 1866 und 1870/71, eingeweiht 1913 im Gedenken an die Völkerschlacht von Leipzig 1813
„Eulenspiegel“: Die Alt-Metternicher nannten sich in humoristischer „Fehldeutung“ des preußischen Adlers „Eulen“, um ihr antipreußisches Ressentiment gegenüber dem Herrschervogel Ausdruck zu verleihen, der seit der Besetzung der Rheinlande durch Berlin über ihren Häuptern schwebte. Eulenspiegelei ist die zeitgeistige Umwidmung des imperialen Kriegerdenkmals zum Mahnmal für Frieden und Völkerverständigung, nachdem ein gewisser „Eulenspiegel“ im Gefieder des Adlers einen kauzigen „Friedensflaum“ entdeckt haben soll; auch eine Form der „Umwertung aller Werte“ (Nietzsche).
„Mosella“: rühmendes Versepos des am Kaiserhof zu Trier tätigen römischen Dichters Ausonius über die Mosel
„Überm Rath“: alter Pfad vom Kimmelberg über die Weinberge zum Moselort Güls, einem alten Fischerdorf; siehe auch: http://www.luxautumnalis.de/ueberm-rath/

The post Totenanger der Erinnerung appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Der Rebenhügel leuchtend grüner Samt,
wo sich der Burgfried in die Bläue reckte,
wie unter Gaze liegt er, blutbefleckte,
vom Schwermuthauch des Herbstes überflammt.

Laß, Liebe, uns den Pfad am Ufer gehen,
vom Wasser überrauschen unser Grauen,
wenn uns das Wort, der letzte Halt, gebricht,

bis zarte Strahlen uns die Brücke bauen,
wir in des anderen Aug uns dunkel sehen
und Träne hell zur Schwesterträne spricht.

The post Später Gang am Rhein appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Der sie geschwängert hatte, war längst tot,
der Herr, dem sie die Scheite angezündet,
als neues Leben schon den Leib geründet,
und ließ ihr nur ein karges Gnadenbrot.

War er auch fern, der Junge war am Leben.
In ihre Winter kam er stets von Süden
mit Seidentüchern, schmeichelnden Geweben,

mit Früchten, wie aus transparentem Stoffe,
doch las in ihrem Lächeln nie, dem müden,
daß sie auf eine andre Frucht noch hoffe.

The post Die alte Magd aus dem Eifeldorf appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Dann hat es rot im Schnee geglänzt, das Mal,
der runde Fleck, wie von Burgunderwein
auf dem Brokat des Feiertags, dem Flaum
entsickert, einer Taube weicher Brust,
die ihr ein Krähenschnabel aufgehackt.
Die Stube war erfüllt vom Duft der Zweige,
die auf dem alten Ofen hingebreitet,
Zimt, Koriander, Nelken, Pfefferkuchen,
die Nacht belebt vom Flackern kleiner Kerzen.
Als tönte fern Gesang wie einst der Hirten,
die durch das Dunkel hin zur Krippe gingen.
Das Strahlen eines Segens brach aus ihr,
der Mutter Antlitz aber lag im Schatten.

The post Aus verschollenen Kindheitstagen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Dort bist gelegen du im Sterbezimmer.
Dein Mund war leer. Ob er ins Herz noch floß,
als ich den schweren Vorhang auf dir schloß,
der Kindheit weicher Schmelz, der süße Schimmer?

Ein Blasebalg hat dumpf die Brust gehoben,
ist, müder Knecht, bald aus dem Takt gefallen.
Da hielt er still. Die Sonne schwamm im Rhein.

Der Schmerz, der unsre Seelen hat verwoben,
starb nicht, er lebt und leuchtet auf kristallen
wie Gläser, die hell tönen, schenkt man ein.

The post Der Schmerz starb nicht appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wenn sich der Morgendunst allmählich klärt,
von Tropfen glitzernd, bitter-süßen,
wie dort das Kreuz, gehauen aus Basalt,
das Unding, aller Dinge schmerzlich-wahre Mitte,
und fast von Moosen übergrünt, vergessen,
in einen schiefermatten Himmel ragt.
Dort, wo der Ginster schäumt und Summen webt,
wo Erde gärt und Asche blüht, im Wasser Geysir spukt,
in heißen Mittags schlafenstrunkner Stunde,
bist, scheuer Mensch, du einst entlanggegangen.

War noch ein Echo wach in dir von Glocken,
Geläut, das früh die Nebelschleier aufgetrennt,
als du am runden Maar in schilfgewiegter Dunkelheit gelegen,
erwacht vom dämmergrünen Kuckucksruf,
der dir von einer Schöpfung ungeheurer Weite
der Fülle Widerhall, der Klage Unmaß gab?

Nein, dein Kopf war jetzt ein Bienenkorb erhitzten Schwirrens,
und brachten Nektar die Gedanken, so von Blüten
ferner Auen, unbekannter, südlich sonnenheitrer Triften,
du weißt nicht, Orchideen, Chrysanthemen, Oleander,
ach, schlichten Veilchen auch, dem einen gleich, das sie dir einst,
das sie dir einst gepflückt, dir in das Buch gepreßt.
Und plötzlich bist du wildnisüberschattet
von schwarzer Locken Wogenfall,
und nur ein Glanz ist nah, der Glanz von Augen,
da wachst du, hingestreckt im Stoppelfelde, wachst du auf.

Jetzt spute dich, die Sonne sinkt, jetzt eile,
du bist ein Bote ja, mit einer Botschaft, froh und ernst.
Was Leides dir geschieht und schmerzt und niederdrückt,
es sollte wie die Wunde sein des Läufers,
des Herolds, der vom Wunder der Errettung Kunde bringt,
denn seiner harren, die schon nachtlang zweifelnd bangen,
und fällt er hin, mag auch das Knie noch bluten,
er rafft sich auf, holt Atem und läuft zu.

Der Mond, ein Mahnmal überm Grab des Tages, schwebt herauf,
erloschen ist der Lerchen Sonnensang,
dort schauert Laub, tautriefendes, von Reben,
du siehst aus Höhen in der Tiefe freudig ihn
im späten Strahl vom Schaum des Abgrunds glimmen,
den heimatlichen Strom.

Dir aber girrt der Abendwind im Haar,
und an die Schläfen schmiegen seufzend sich die Blätter,
schwellend-goldener Trauben Hüterinnen.
Dir ist, als ob der warme Schiefer unterm Mondlicht ächzt,
im Tale aber schluchzen müde Wellen.
Und über dir erstarrt zu Gletschern Dunst und Wolke,
du zitterst vor dem Hauch, dem eisigen, der Ewigkeit.

Ach, sink nur nieder auf die harte Stufe, wo ein schwaches Flackern
von Kerzen vor dem Andachtsbild dir spricht
und spricht von unerlöster Einsamkeit der Kreatur,
Verlorenheit, wenn alle Pfade dunkeln,
kein Stern ist, der noch in die Heimat führt.

Ein Bote warst du,
dem Erinnerung, die zarte Schale,
worin die Blume süßen Duftes schwamm,
am Schmerz zerbrach,
verlorener Bote,
dem die Botschaft hingewelkt.

The post Verlorener Bote appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Sie lag dem Lärm entrückt in einem Tale,
wo einst der Leprakranken harter Schrei,
ihr Silberglöckchen keinen rief herbei.
Ihr Auge war gefroren, Schnee die Haare.

Der unerschöpflich quoll von schrillen Tönen,
den trocknen Mund hast öfters du getränkt.
die Stirn, gerunzelt meist, vom Tag gekränkt,
war glatt, als könnte Dunkel sie versöhnen.

Ihr Sterben war ein Abschied ohne Klagen,
vielleicht war sie vom Rauschen noch gebannt,
vorm Fenster floß der Strom der hohen Sagen.

Dann klafften zwischen Atemzügen Klüfte,
bis ihre Seele keinen Steig mehr fand.
Die Nacht war lau, voll zarter Frühlingsdüfte.

The post Die Nacht war lau appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Das dunkle Muhen in der Früh
hat aus dem Traume mich gerissen,
ich fror und fühlte warm das Vieh,
gefleckten Fells schwoll mir das Kissen.

Und himmelblau war das Geläut,
mich hat der Hymnen Gischt getragen,
gleich einem Boot, das unvertäut
getrieben wird aufs Meer der Sagen.

Dann hob der Rhythmus fremder Zungen
das mütterliche Wort hinan
in eine Apsis, lichtdurchdrungen,
sein Kelch ward schmerzlich aufgetan.

Ein Rosengarten hat den Knaben
ins Dickicht seines Dufts gelockt,
ich sog den Wohllaut mir aus Waben,
schwieg vor der Tafel, dumpf, verstockt.

Bis jener rann auf weißen Lenden
die Milch des Monds aus schwarzem Laub,
ein Klatschen traf aus heißen Händen,
ein zartes Bild zerfiel zu Staub.

The post In der Früh appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Im dunklen Röhricht mochtest du es hören,
ein trunkenes Flöten, das dem Schluchzen glich,
vom Hauch des Wassers wiegten sich die Schilfe,
ein Tropfen fiel der Mond aufs feuchte Grün.
Dort brach das Schicksal ein, es quietschten Reifen,
und Vaters rechtes Bein hing schlaff, zertrümmert,
das Schädeltrauma schloß dich fort ins Dämmern,
lang lagst du, Mutter, hinterm Schweigegitter.
Das war, als ihr vom Schilf nach Hause ginget,
o Sommernacht, wie war die Luft so lau,
der Liebe Haut noch heißgespannt dem Kusse.
Dann fror die Mosel zu, ein banger Knabe
sah ich erstarrt im Eis der Nymphe Haar.
Wir knieten unterm Flackern frommer Kerzen,
da rings die Kranken ächzten, die Versehrten,
das Kind des Heils hielt hoch die Lichtverzückte,
von blauem Samt umhüllt der stumme Schoß.
Als wieder Wellen weich das Schilfrohr bogen
und Julimond im lauen Wasser schwamm,
vernahm ich fern das Flöten und das Schluchzen
und Humpeln dumpfer Krücken nebenan.

Den Unstern überdecken weiße Wolken,
ein Blütenstern der Erde strahlt das Glück,
das Fatum rollt heran, süß summt die Nabe,
das Licht der Blüte schwindet, kaum gepflückt.

The post Der Unfall appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Unwirklich sank der Mond ins Tal des Rheines,
wo flache Steine ihr habt springen lassen,
doch jener schmolz hinab, wie Glut des Weines
in Seelen, die in dumpfen Kellern blassen.

Maria Laach, die Knospe, lichtdurchwoben,
des Baldachins, im Paradies die Leuen,
ganz sind die süßen Funken nicht zerstoben,
und Engel noch, ins Dunkel sie zu streuen.

Laß gilben all die Bilder nicht, die frühen,
tränk sie mit Tränen, daß sie wieder blühen.

The post Die frühen Bilder appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Und ging vorbei der Lockenkopf, als stöben
vom Pfennigabsatz Funken, glänzten heller
noch ihre Blicke, und sein Herz schlug schneller,
als ob es Möwenschreie in die Wolken höben.

Dich aber riefen dämmerblaue Glocken
in einer heilig-dunklen Sprache Brausen,
und mußtest du im engen Winkel hausen,
es mochte dich zu fernen Ufern locken.

Denk an der Litaneien weiches Wogen,
das früh zum Meer der Verse dich gezogen.

The post Knabe Dichter appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Kam mit der Mundharmonika der Gnom,
die Federn am verbeulten Filzhut schwankten,
wenn seine Lieder Seufzer wild umrankten,
bis sie verstummt, erstickt im Tränenstrom.

Hat sich das Blatt dem Kuß des Monds geneigt,
gehörte Liebenden das dunkle Rauschen,
geheime Blicke feuchten Glanzes tauschen,
daß aus dem Abgrund Schaum der Wehlust steigt.

Du, armer Träumer, aber bliebst allein,
wenn in der Winternacht der Baum die Äste
emporgereckt zur öden Himmelsveste.
O Licht der Venus trink im goldnen Wein.

The post Das Lied von der Linde appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ein Klotz, wo seufzend sich das Beil erschöpft,
wie ein Altar archaisch dunkler Weihen,
kein Flattern kann den Hahn vorm Tode feien,
wenn fluchend ihn der Opferpriester köpft.

Auf krummen Stufen tappst du in die Nacht,
den Wein zu holen, wie man dich geheißen,
da ist ein Flüstern, ist ein knöchern Gleißen,
die Alte strickt am Ofen, grinst und lacht.

Hier saßen sie, der Himmel hat gedröhnt,
und Fackeln warf der Gott, das Ungeheuer,
auf Gut und Böse, Dächer, Stall und Scheuer,
kein Heiland war, kein Kreuz, das ihn versöhnt.

Hier saß der Knabe auch, der Jüngling bleich,
gequält von Bildern dumpfer Phantasien,
Dämonen, die im Ohr des Herzens schrien,
bis Sapphos Hand ihn hob ins Blütenreich.

The post Verlies der Kindheit appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ja, dich umschwebte Duft verharzter Rinden.
Wie stiller Blüten mondbehauchte Leuchte,
wenn Dämmerungen sie sich hold entwinden,
war deiner gütigen Augen Veilchenfeuchte.

Kartoffeln konntest du und Äpfel schälen,
und Schlange hat geringelt sich an Schlange.
Der Knabe durfte dir die Haare strählen,
die Fülle raffen in die Silberspange.

Im steinernen Herd hast Scheite du geschichtet,
die zögernde, die blaue Flamme angeblasen,
das Dunkel hat sich milden Sinns gelichtet,
und Rosen glühten auf in irdenen Vasen.

Wenn aber Glocken durch die Weihnacht riefen,
ging unser Weg im Schnee zur lichten Krippe,
und Bilder, die im Schrein des Herzens schliefen,
erwachten, und es bebte deine Lippe.

Nun ist dein Grab, dein Herz, du bist verschollen,
könnt weinen deiner Asche, weich ein Knabe,
der graue Enkel, dir letzte Ehre zollen
und streuen auf den Stein die Blütengabe.

The post Die Alte und der Knabe appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Die blindlings gekeimt im feuchten Dunkel,
dem Gespensterverlies,
in das niemand mehr hinabstieg,
sie aufzuklauben, zu schälen, zu kochen,
die eingeschrumpften Kartoffeln
haben die Ratten vertilgt.

Und die keine Hand mehr gefunden,
die lilafarbene Schleife,
die Frauenanmut geschlungen,
zitternd zu lösen,
kein Herz, das zärtlicher pochte,
die zierlichen Schattenranken der Schrift
mit ihren blassen, vertrockneten Blüten,
Moosröschen und Vergißmeinnicht,
Hauch um Hauch auseinanderzubreiten,
die Briefe zerfielen zu Staub.

Die Hand und das Herz
zerfielen zu Staub.

Es blieb den Toten kein Angedenken,
ihnen, die sie schwangen, Sense, Hacke und Kanne,
ihr nicht, die sie streute, die Blüten,
ihm nicht, der sie gelesen, die Briefe.

Die letzte Kerze am ärmlichen Grab
mit verwehten Samen von Veilchen,
eines bleichen Enkels dürftige Schwermut
hatte sie angezündet,
ist lang erloschen.

Überwachsen von Moos sind die Namen
auf dem basaltenen Mal,
das wie ein wurmzerfressener Stumpf
sich niedersenkt auf die Erde,
die grausam-vergeßliche Mutter.

The post Das Vermächtnis des Grünspans appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ihr Lächeln war noch mädchenhaft scheu,
doch von feuchten Funken
blauender Blicke umsprüht,
wie das Lächeln einer Dryade,
die Taubengeflatter geweckt
aus der harzigen Rinde des Schlafs.

Die Schalen sah ich als Kind noch,
worin sie die Früchte gehäuft,
die schön bemalten irdenen Vasen,
die sie mit Blüten erhöht,
aber sie lagen verwittert im eichenen Kasten,
in Leinentücher gewickelt,
als müßte man sie vor Frost
oder böser Blicke Verätzung bewahren.

Dort hockte die Greisin auf einem Stein,
wo am Saum des Weges die staubige Distel sich zackt,
das Haupt gebeugt
unterm veilchenbetupften Tuch,
der viel zu große schäbige Mantel,
den sie dem Leutnant mühsam hat abgezogen,
starr lag er im Schnee
und zeigte statt des Gesichts
einen erloschenen Krater,
er blähte sich wie ein schwarzes Nomadenzelt
über die schwärende Glut eines Herds,
sie aber schürfte geistesabwesend
mit einem Weidenzweig
im braunen Löß und Geröll
wie nach einem verlorenen Ring.

Der Treck war weitergezogen,
sie hatte keine Stimme mehr,
den Fliehenden nachzurufen,
mit ihren Habseligkeiten,
den Eimern, Schüsseln, Tellern und dem Besteck,
das sie oft auf der Terrasse geputzt,
wenn das leise Raunen der See
die Muschel des Traumes gefüllt hat.

Dort ging ich den gewundenen Pfad
durch die knorrigen Reben hinan
zur Kapelle, die wie eine hudernde Glucke
zwischen Moosen und Farnen des Walds
die weißen Flügel gebreitet,
scheu wie ein unreiner Knabe
über die basaltene Schwelle mich tastend,
um vor der Himmelskönig,
die huldvoll den Mantel,
den Azur der Gnade,
um die verirrten Schafe hüllte,
die halbblinden Küken,
eine Kerze anzuzünden,
den Müttern, den Vätern
und jenen, die am Saum des Weges
nicht mehr die Blumen der Heimat grüßten,
und für mich selbst,
den am ärgsten Verirrten.

The post Am Saum des Weges appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

auf weichem Veilchenteppich summend schreiten,
und die nach Mündung weint, die Quelle finden,
an Tropfen Lichts das bange Herz zu weiten.

Doch brichst du nicht durch mütterliche Rinden,
zu folgen heißen Gischtens Stromgesängen,
den Wassern, die sich in die Ferne winden.

Dort, wo verrunzelt späte Trauben hängen,
auf kargem Hügel mußt du schweigend rasten,
bis sich des Abends blaue Schatten längen.

Nach andern Trauben geht des Traumes Tasten,
die in den Gärten grüner Buchten glühen,
wo um Gewölke baumeln Purpurquasten,

in Sapphos Hain Adonisknospen blühen,
schon winken Malven, locken Orchideen,
in Dämmerranken aber wollen ziehen

zwei Augen, die wie schwarze Brunnen flehen,
zu schöpfen süßes Licht aus Nacht und Grausen.
O Träumer, könntest du doch widerstehen.

Beim ersten Trunk mußt du im Öden hausen.
Erwachend unter mondgebleichten Trauben,
hörst du statt heller Oden Meeresbrausen

das geisterhafte Gurren grauer Tauben.

The post Der Träumer im rheinischen Weinberg appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Hänge für Bacchus ergrünend, darunter die lieblichen Wellen,
wie sie strömen dahin im leisen Rauschen der Mosel.

Ausonius, Mosella

Rinnt er auch hin ins Blütenlose,
gespiegelt hat er uns den Strahl
des Monds, das stille Licht der Rose,
der Fluß im rebengrünen Tal.

O daß wir noch den Atem fühlten,
der feuchten Glanz aufs Gras gehaucht ,
Gestirne unsre Sehnsucht kühlten,
gleich Schwänen, die ihr Haupt getaucht.

Und tropften schon von Schattengittern
der Orchis Tränen in die Nacht,
ihr Schimmern und ihr süßes Zittern
hat uns den Abschied schwer gemacht.

O daß der Anmut wir gedenken,
mit der die Blüte uns entzückt,
die du, aufs Wasser sie zu senken,
mit holder Geste hast gepflückt.

The post Daß der Anmut wir gedenken appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

The post Nachtgang zum Maar appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Der Liebe nachtbetaute Daunen,
wie glänzen sie in Mondes Mulden.
O wollet unsrer Öde raunen,
ihr wehmutdunkler Jugend Hulden.

Und die um Flammengarben stampfen
mit den nomadennackten Ballen,
laßt Seufzer aus den Kehlen dampfen,
in weiche Herzen Triller krallen.

Mit zarten Muschelgriffen Klingen,
die wie vereiste Schmerzen blitzen,
sie schneiden durch die Luft und singen,
und Schatten flackern, die sie ritzen.

Uns aber faßt ein süßes Grausen,
wenn mennigrote Brüste starren,
uns bannt ein somnambules Brausen
von Hirtenflöten und Gitarren.

Im Wind der Seidenfächer scherzen
der trunknen Blicke Schmetterlinge,
sie taumeln um den Kelch der Herzen,
und wenn sie schlürfen, stäubt die Schwinge.

Wir schmecken bittrer Wollust Schauer,
wenn ihre Becher klirrend kreisen.
Die kaum sich aufgetan, die Trauer,
senkt ihre Knospe, da sie reisen.

The post Zigeunerspuk appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Bündisch einte uns ein Fühlen,
wenn des Nachts die Flamme sang,
Herz, es konnte kaum uns kühlen
Traube Mond im Rebenhang.

Glitzern, Schwestern, euch noch Locken,
überhaucht von Sternentau,
sagen euch noch Blütenglocken,
Liebesblicke leuchten blau?

Bündisch einte uns ein Glauben,
über dunkler Wogen Schaum
bringen uns der Anmut Tauben
grüne Zweige, Silberflaum.

Siehe auch:
http://www.luxautumnalis.de/eifelpfade-xxvii

The post Bündisch, einst appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Laß trinken mich von deiner Anmut Ranken
den feuchten Schimmer Morgenlicht,
mich auf dem Plätschern deines Singsangs schwanken –
ein Falter schwirrt noch ums Gedicht.

Wo wir den Weinbergschiefer leicht erklommen
und schauten in der Tiefe blau
den Strom, wo abendrötlich Rosen glommen –
wie werden alle Bilder grau.

In Halme, aus dem bittern Löß gezogen,
flicht deine süßen Veilchen ein,
mit Kerzen heb den Kranz auf weiche Wogen –
zu leuchten auf dem dunklen Rhein.

The post Die fahlen Sonnen der Erinnerung appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

The post Fremde Heimat appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Weich hat uns Ufergras umwattet,
heim flüsterte der Fluß,
von Blumen, ach, wie Duft ermattet,
die Blüte fiel, dein Kuß.

Der Strahl, der fahles Blatt entzündet,
zerfloß wie Purpurwein,
die Knospe, blauer Nacht geründet,
der Mond versank im Rhein.

Es war im Gurren junger Tauben,
was Mund an Mund uns schwieg,
es war im Rieseln lichter Lauben,
was Schluchzen überstieg.

Und die an deinem Aug geglommen,
die Tränen sind herab
in deinen stummen Schoß geschwommen,
o Liebe, Schoß und Grab.

The post Liebespfad am Rhein appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

O lebet wohl, ihr heimatlichen Quellen,
ihr Gärten, mondgewiegter Sage Wellen.

Noch einmal kam ich an die Pforte,
wo mir zum Abschied hat gereicht
die Liebe aus umhegtem Horte
den Veilchenstrauß, hat auch gebleicht
ihr Haar schon Schnee, die Augen sprachen
von Sternen, die durchs Dunkel brachen.

O lebet wohl, ihr heimatlichen Sonnen,
ihr Trauben, deren Glut ins Lied geronnen.

Noch einmal ging ich auf die Hügel,
wo uns im Herbst der Feuerhauch
Gesanges ausgestreckte Flügel
hob über Tod und Aschenrauch.
Und als die Flammen sanft entschliefen,
war es, als ob uns Geister riefen.

O lebet wohl, ihr heimatlichen Lieder,
die Quelle schläft, kein Dichter weckt sie wieder.

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Es gab der Rhein die Mittagsglut
uns mild zurück in süßen Funken,
uns tat wie Schwänen Zwielicht gut,
wenn sie das Haupt ins Wasser tunken.

Wovon das Lied des Stroms erzählt,
der Quelle Sehnen nach den Buchten,
wo sie sich mit dem Meer vermählt,
quoll uns wie Glanz in Grames Schluchten.

Die Wellen waren abends schwarz,
nur Schäume bargen fahle Sonnen,
der Himmel war ein gelbes Harz,
das aus dem Weltenbaum geronnen.

Und als wir lagen schilfumdacht,
was gurrten uns die Venustauben?
Die Blüten, die wir dargebracht,
zerfetzten roher Schiffe Schrauben.

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Und als wir unter abendroten Lauben
dem Gurren lauschten, nah beim alten Teich,
wo zarte Zungen tunkten Turteltauben,
verwirrten sich zwei Schatten, Ranken gleich.

Was aber uns von Herz zu Herz geflossen,
wie Knospe, die auf Knospe niedertaut,
hat in ihr Dunkel Erde eingeschlossen
und zwitschert noch am Himmel, wenn er blaut.

Und mußten scheiden wir am Pavillon,
die Namen bleichte aus schon Morgenlicht,
blieb mir im Schilf des Schlafes ein Kokon,
was darin zagt und zittert, weiß ich nicht.

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Du packst aus deinem Rucksack Brot und Wein,
aus meinem ich den Divan unsres Goethe,
so kosten wir des Lichtes Wunderfrüchte –
erhitzt vom Geist der flammenden Gesichte,
kühlt uns der Vögel abendlich Geflöte,
und ferne rauscht ins Meer hinab der Rhein.

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Doch stieg noch Klang aus anderen Tiefen auf,
Geläut von Glocken silbern im grünen Maar,
und Stimmen wie aus Triton-Muscheln
quollen empor aus den Wasserkrypten.

Wie schön sich stumm zu einen dem Element,
das singt, und seine glänzende Haut mit ein-
getauchtem Antlitz weich zu finden,
sprudelte auch aus dem Abgrund Geysir.

Uns hat im Gras getrocknet der späte Strahl,
umgaukelt dich wie trunkenen Falters Lust
schon Träumerei mit buntem Flügel,
Schlummer sank nieder wie Tau, bis plötzlich

uns Zwitschern aus dem dämmernden Laub geweckt,
es waren wohl verwandelt in eine Schar
von Vogelgeistern hier Ertrunkne,
Irrlichter lockten sie, Röhrichts Seufzen.

Wir aber kamen heim in ein kaltes Licht,
worin die Mücke starrte, Erinnerung,
und welch ein Hauch sie kann beseelen,
wissen wir nicht. Ist es meiner, deiner?

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Der Apfelbaum ist alt
und knöchern seine Finger,
doch träumt im Wurzelstock
noch dunkel Lebenssaft.

Gestalt ward er des Schicksals,
das mit der Sonne sang
und zürnte mit dem Wind,
der seine Lust gekrümmt.

Doch denk der Anmut auch,
da lauer Hauch die Blüten
dir auf die Schultern blies,
des Glückes warmen Schnee.

Er hat mit seinem Schatten
des Sommers Mittagsstille
um deine Angst gebreitet
für einen heißen Schlaf.

Und sternenkalte Nacht
gab herbstlich dir ein Glühen,
von goldenem Laub umhüllt,
die reife herbe Frucht.

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Doch bogen ab wir aus dem Dämmergrund,
und faule Witterung verstrich im Dunst
von herben Kräutern. Bald zackte sich das Rebenblatt,
der trunkenen Schwermut Sonnenzeichen,
vor einer blauen Höhe, die zart hinunterblaßte
wie die Hortensie, wenn sie unter Schatten schläft.

Doch mieden wir den steilen Rebenpfad,
der uns in Jugendtagen oft zum Kreuz geführt,
an dessen Fuß bisweilen traulich Kerzen flammten,
und auch wir hatten kleine dort entzündet.
So kamen wir zur morschen Eichenbank
und blickten zwischen Brombeerbüschen
und Gestrüpp hinab auf jenes stille Bild,
das uns im Herzen kindlich-wahr geblieben.

Der graue Kirchturm, der mit seinen Glocken
uns den hohen Tag erbaut, der Schiefer,
fremden Glanzes, wie es Blätter sind im Abendtau,
der träge Strom, der Strom, der noch im Halbschlaf
seine Wellen sacht das Röhricht zittern ließ,
der Strom, der uns noch blaue Ankunft rauschte,
war schon das trübe Menschenwort versiegt.

Du wiesest mir die Stelle, wo das Schicksal
die unsichtbare Schneise in den Uferschlamm
geschnitten habe. Oder war es eine Nymphe,
die mit Veilchenblicken ihn, mit ihrer Lenden
milchig-weißem Schaum den Dichter in das Dunkel
lockte? Sie war die Tochter ja des Flusses,
und war er nicht sein Sohn, floß nicht sein Vers
wie seine Wellen sanft und hatte keine Bleibe,
als nur für einen Augenblick den Schimmer uns
zu spiegeln, des Himmels Blitz, den Kuß des Monds?

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Wie sanft sich Himmels Schieferbrauen ründen,
und immer sprühen helle Wolkenlitzen,
die sich im Abendrot um Türme winden,

auf denen weiße Turteltauben sitzen,
im Schlafe gurrend, wenn die Glockenklänge
mit Schwalbenrufen durch das Dunkel blitzen.

Ach, gehen wir noch einmal still die Gänge,
wie Hand in Hand sich liebend Anvertraute.
Vernimmst auch du der Dämmerung Gesänge,

als ob im schwarzen Ried schon Glitzern taute
und Mondes schneebeflaumte Schwäne flössen
durch weichen Wassers aufgeschluchzte Laute?

Auf daß wir einmal noch des Weins genössen,
wie sänftigte der zarte Klang der Schalen,
als ob uns Rosen um die Herzen sprössen.

O wie versanken, Rosen, eure Strahlen.

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Wie weich ward uns am braunen Lehm der Schritt,
in Körben trugen Birnen wir und Beeren,
daß unterm Licht der Kerze sie verzehren,
den Alten brachten wir die Nüsse mit.

Durch Reben stiegen wir, noch tropfte Glut
von reifen Trauben, in abendblauer Helle
zum schönen Gnadenbild der Waldkapelle,
der Weihrauch dämpfte uns das wilde Blut.

Am Morgen sahen wir die weiße Welt,
der Stille reines Tuch war ausgebreitet.
Geläute hat zur Krippe nachts geleitet,
der Hirten Lied das Bangen uns erhellt.

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Der ihr die Veilchen, Lilien habt gebracht,
Madonna mit dem Kind auf holden Armen,
so strahlt ihr Lächeln keinem mehr Erbarmen,
so wurde heller Mittag Mitternacht.

Geweihter Rauch, der euren trunknen Psalm
ins blaue Überwirkliche getragen,
geweihter Wein, zu stillen fromme Klagen,
sind worden fade Neige, stummer Qualm.

Vor der Ruine brütet träg ein Sumpf,
der Quelle Blumenmund hat ausgesungen,
der kühle Trunk der heißen Wanderungen,
das Lied zerrann in Schluchzen, wild und dumpf.

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Schon dampft es hoch im Tal,
schon hören wir die Glocken
zum Willkomm uns frohlocken,
der Schiefer rötet sich am Strahl.

Als wären wir noch heimgekehrt,
als könnt in den Keramikkrügen
der Oleander nicht betrügen,
hat trautes Bildnis uns betört.

Als wollten auf die Grabesstatt
wir stille Veilchen legen,
als brächte es uns Segen,
betauten wir das Efeublatt.

Doch weichen, gehen wir zurück,
auch wenn von jenen Bruchsteinmauern
die blauen Wicken nach uns schauern,
wir bangen um das scheue Glück.

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Du bist um unser Haus gestrichen,
und taubengleich sind helle Hände
geflattert, brachten dir die Spende.
Ihr Kindheitsbilder, fast verblichen.

Die Greisin, die auf ihrem Schoße
das Lieblingshuhn so sanft gehalten,
wie ferngerückt sind die Gestalten,
sie trieben hin auf Charons Floße.

Die Narbe, die ich tasten konnte,
Großvaters Siegel aus den Schlachten,
sie dunkelt wie des Lichtes Frachten,
Obst, Beeren, Knospen, hold besonnte.

Ach, machte blind mich Schluchzen, Weinen,
daß meine Gräber überzogen
von Moos und grauen Efeus Wogen,
die Namen blassen auf den Steinen.

Die Osternacht, als Herzen glühten
und wir das Lumen Christi priesen,
brach Krokus aus den Dämmerwiesen,
auf dunklen Rhein gestreute Blüten.

Wir wollen unsre Augen schließen
und lauschen, ob die müden Venen
die alten Hymnen uns noch dehnen
und sanfte Rhythmen herzwärts fließen.

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Galt nicht ein Lächeln dir, ein Blick,
ein sanftes Wort, das zwischen Reben
wie Traubenglanz den Weg zurück
dir wies ins knospenoffne Leben?

Die Regung liegt, die Lust erstarrt
wie ausgedörrte Echsenhäute,
und unterm Brodem fault verscharrt
das Bildnis, das dein Auge freute.

Und steigst du keuchend hügelan,
im Dornicht zwischen Krüppeleichen
faßt dich ein jäher Schauer an,
siehst du des Wildes Knochen bleichen.

Versinke nur im dürren Gras,
das mit dem Winde Dunkles spricht,
und seine Blüte aus Topas
leg dir der Mond aufs Angesicht.

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Seufzen, das am Ufer quillt,
Atem aus den Brodem-Becken,
Perlentropfen, giftgefüllt,
die den Flaum der Schwäne flecken.

Und du hier, mein Sonnenkind,
sind die Brüder denn ertrunken,
weißt du nicht, wie Rosen sind,
Schwestern, die mit Kronen prunken?

Flockt auf Pfade Blütenschnee
an den Wassern sanfter Sänge,
schmilzt auch dir das dunkle Weh
unterm Glanz der Traubenhänge.

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Der Alte hockte auf des Hauses Schwelle,
die Luft des Abends brachte Wohlgeruch,
er stopfte seine Pfeife und sie qualmte,
ihr weißes Wölkchen kringelte ins Blau,
wo zwischen Mücken frohe Schnäbel sirrten.
Die Arbeit war getan, das Feld bestellt,
die Kühe scharrten manchmal wie im Schlafe,
und manchmal wieherte der dürre Gaul.
Wie hellte ihm das Angesicht ein Lächeln,
wenn Mutter mit dem bastgeflochtnen Korb
nach Hause kam, im Korbe unten Äpfel
und Pflaumen, doch Fliederbüschel rot und weiß
darüber, sie brachten Duft des Sonnentages
uns in der kühlen Stube Dämmerung.
Und hatten wir heißen Kinder uns ereifert
beim Spiel, den flachen, glatten Kieselstein
mit Teufelswürfen hüpfen und tänzeln zu lassen,
es spritzte grüner Mosel Wellenglanz,
erscholl sie fern, die Glocke edlen Namens,
der hohe Ruf zum Angelusgebet.
Da brach der Alte auf, mit seinem schwarzen,
zerbeulten Hut und seinem steifen Rock,
nahm selbst den Rotschopf mit, der wohl verlegen
die Blicke senkte, doch dann kehlig sang.
Da ging die Mutter hin mit ihrem schönen
geblümten Kleid und einem alten Buch
mit Goldschnitt. Aber innig tönte der Hymnus
auf das erwählte Leben, wenn Abendrot
die bunten Fenster mit heiterm Geist voll Andacht
verklärt hat. Doch in der Küche hörst du Klappern,
die fette Suppe brodelt auf dem Herd,
Großmutter tränt das Aug vom Zwiebelschneiden,
der Enkel wischt den dunklen Eichentisch
und stellt die Teller auf und eine Vase
mit jenem Flieder aus dem eignen Hort.
Dort dämmern schon die Büsche süßer Beeren,
und auf dem Ast des morschen Kirschenbaums
blitzt einer Eule geisterhaftes Auge.
Im Zimmer spricht mit Schatten Kerzenschein,
sie sitzen beieinander, zärtlich flüsternd,
sie warten auf des Pflasters Widerhall.

Das Gold des Abends tropfte von den Wangen,
im dunklen Spiegel zitterte ein Traum.
War alles still, nur manchmal Wassers Lallen,
der Biene Summen, die im Vorhang hing.

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Hat sich ein glimmernder Graphit
gelöst und sprang uns von den Sohlen,
riß er noch andre Steine mit,
wie Körner, die sich Schnäbel holen.

Und manchmal beugte unsern Blick,
wie Vögel, die aus Nestern gleiten,
die Wendung in das Tal zurück,
wo überm Strom sich Nebel breiten.

War Sehnsucht auch kein Schimmern mehr
vergönnt vom Prangen reifer Trauben,
zog doch auf Himmels grünem Meer
das weiße Segel auf, der Glauben.

Dein Lächeln fiel, dem Wind gesellt,
nicht wie ein Blatt ins Grenzenlose,
es hat ein dunkles Herz erhellt,
auf schwarzem Wasser eine Rose.

The post Herbst am Rhein appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

War die Aussicht auch verhangen,
Liebe kam und ist gegangen,
du nur dämmerst, Moos am Stein.

Dünste wollet wieder schweben,
unterm Moder pocht ein Leben
und es gurgelt schon wie Most.

Winter hat nicht ganz zerrieben
Zeichen, auf das Tor geschrieben,
das geknarrt im bösen Frost.

Lüfte, wollet bergan steigen,
schütteln von des Dämmers Zweigen
Mondes Tränen, Schmerzenstau.

Glut, sie ist nicht ganz verglommen,
Liebe ist zurückgekommen,
ist ihr Haar auch worden grau.

Falter, die ins Dunkel sinken,
wollen wir einander trinken
leisen Wortes süßen Sinn.

Glänzt im Strome Tages Wende,
halten wir uns stumm die Hände,
Traum war es von Anbeginn.

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Uns öffnete die Bergkapelle
der weißen Knospen süßes Leid,
und blauen Mantels Gnadenwelle
schlang sich um unsre Einsamkeit.

Die Kerzen, die wir angezündet,
ernährt der Liebe Wabengold,
das Leben, das ins Dunkel mündet,
war doch der reinen Flamme hold.

Wir lagen Hand in Hand auf Moosen,
die Nacht wand uns den Efeukranz,
versunken lag das Tal der Rosen,
die Träne schenkte letzten Glanz.

The post Letzter Glanz appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.