Wider alles Hoffen
im letzten Schauer der Sintflut
haucht sich aus dem Unerschöpflichen
ein Zauber in das Sprühen und Zittern
der kreatürlichen Angst.

Und obenhin schreibt
die zerbrochene Scheibe des Monds
die schmale Zeile der Stille.

Springst mit dem Zuspruch du
über die Mauer?

Freust deiner Ohnmacht du dich,
die das Zeichen nicht fasst –
es beißt wie Träne auf der Wange,
hüllt wie Schleier dein Haar,
knirscht wie Schnee
unterm linkischen Fuß?

Nimmʼs wie die in der Fäulnis leuchtet
herbstliche Frucht
oder die an den Saum des Verses fallen,
ausgezupfte Blüten der Dahlie.

(Ein krankes Kind auf der Nachtstation
liegst du mit dem dunklen Klopfen der Wunde,
ratlos an die Mauer gepresst,
und es sickert ein, das Licht
eines einsinnig-vielfarbigen Worts,
unaussprechlich –)

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Lass durch das finstre Gewoge
uns gleiten wie der blaue Wal,
der an Jonasʼ Schiff hinglitt.

Lass bei den Malen der Toten
Liebe und Ahnen die Lippen uns rühren –
und den einen, der um Liebe litt.

Und wenn müde wir dem Leben entatmen,
lass still uns den Engel ansingen,
der vor uns die Schwelle betritt.

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So sind die Splitter eines Apsis-Mosaiks,
von der Eisenfaust des Hasses
zermahlen und zerbombt,
rings ganz verweht –

Basalt des Altars, des Wasserbeckens Schiefer,
ein abgehauner Puttenkopf,
sinnlos ins Leere lächelnd,
und manches Heiltum –

sie ragen, schmerzend-unverständlich,
wie Male aus dem Schnee.

Wie scheinen wir so ganz zerflossen,
schäumig-nichtig wie in bunter Dose
der Kinder Seifenlauge,
mit heißem Mute gut geschüttelt –

wie kommt es Gnadenwunder gleich,
wenn Kunst der feinsten Lese,
kluger Tunke,
zwischen schmaler Zarge eines Wasserblättchens
dünnstes Zittern hochgespannt –

es löst, es wölbt
ein lebenstrunkner Hauch
zur heilen kugelrunden Glanzgestalt –

ein Sonnenblitz, und alle Farben leben,
ein Sonnenstich, und alle Täuschung platzt.

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rauscht wie durch dunkle Umarmung
im üppigen Blattwerk
über den müden Gliedern des Wanderers
und seinem hechelnden Hündchen
hochsinnige Huld.

Das Kind,
das sein Dasein im ausgestreckten Finger weitet,
und es lacht ins Helle.

Das alternde Mädchen,
das sich die Haare in Goldrot färbt,
und im Halbschlaf greift es
nach dem Kuscheltier,
dem schon ein Ohr fehlt
oder ein abgeherztes Beinchen.

Der Grauschopf,
der sich an allerfernster Schönheit
hoher Büsten begeistert,
und das Auge wird ihm feucht,
unerfühlt,
wie auf schlaffen Farnen Tau.

Die Sterbende,
die wie träumend die Hand reckt,
und lüpft ein wenig die Gardine,
wie von fernem Vogelrufe beseelt.

Der Schüler,
der sich aus dem Fenster hinausträumt,
leicht hinweggehoben von Lüftchen
und Seufzern der bukolischen Verse Vergils,
und er fliegt durch das Gurren der Tauben
und das schmerzlich-süße Schwirren der Bienen
in Großvaters Gärtchen
unter die stille Offenbarung
von Dahlie und Rose.

Der Dichter,
der im Dunklen schreibt,
und heimliche Liebe umflattert seinen Stift
wie der verborgene Blüten entdeckt,
der Falter der Nacht.

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Wie lange sie wohl dauern mag,
die kleine Weile –
gut, dass du nicht fragen magst.

Mein Weilchen ist so zart und arg,
es zittert wie ein Kinderlebenslicht.

Doch, Liebe, sei nicht bang,
es wölbt sich schützend,
Lüftchen niederbückend,
eine liebe Liebeshand.

Die kleine Weile hält so lange wohl,
wie der Atemhauch in der Abendkühle
säumt und dir zusagt „Du“.

Und schweig ich dann,
mein Herz schweigt nicht sodann –
und eine kleine gute Weile
flackert noch das Licht.

Frag nicht, wenn die Schatten wachsen
und die Blätter knistern –
wie lang die Weile weilen mag.

Wisse dich geliebt
von dem, der dir zu Herzen
die kleine Weile gibt.

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Der Betrachtung Stille
eignen leere Augen,
von Tränenwasser leer
wie von schwarzem Glühen.

Augen, die sich der Stille öffnen,
wie Blumen tun,
wenn früher Strahl erweckt.

Der Betrachtung Stille
eignet sanft verebbte Melodie,
nicht gegenbrandende –
eignet der Liebe Kosewort,
wie auf Wogen
weit hinweggeseufzt.

Der Betrachtung Stille
zugeeignet
ist der Herbst der Bilder,
das Licht der scheuen Birken,
ist, das ausgerauscht,
das leergeschriebne Blatt.

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Ruht im Auge des Orkans
ein stummes Bild?

Wie das Bildnis eines Schwans,
das uns stillt?

Sind auch unsre Stunden
gemischt aus Sein und Schein,
vor des Heilands Wunden
stehen wir allein.

So finden wir den leeren Mund
im Radau der Sinne:
Schrie er aus Ängsten ohne Grund,
aus Liebe hält er inne.

The post Liebe, die Flamme Gottes appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Hier ist es Abend,
bevor die Sonne sinkt
und die Schatten über den Prunk
des Tages wischen.

Hier sinnt die nächtliche Flamme
ernster als der Menschen
drängender Atem,
ernster und schöner.

Hier versöhnt dich
mit dem Rascheln der Maus
und dem Seufzen der Gräser
der Gedanke an kindliches Glück,
barfuß und sommerblau,
das wie eine Murmel im Spalt
verschwindet.

Da kommt meine Gärtnerin,
die mir den Giersch erklärt,
den ziegenfüßigen Grabsalat,
vielnamig wie des Propheten Gotteslust,
vielsamig wie der Grünspan Vergessen,
der die Monumente überleckt
und die Putten des Kindergrabs.

„Der Giersch ist unausrottbar ein Gewächs,
verknotet, zerfasert, triumphiert
im Dunklen, wühlt sich wüstlich untertags,
bis das Grabmal stürzt –
zäh ist er wie der böse Trieb –
doch obertags reicht er sich mild
zum Armeleutgemüse dar –
das ist der Giersch, mein Kind!“

Meine Gärtnerin, die blonde, verrückte,
die mit dem Besen die Gespenster
des Lebens zusammenkratzt,
des geliebten, unausgeliebten,
sie soll mir den Giersch ausjäten,
vor sich hin meckernd
von der Vergeblichkeit allen Sinnens und Beginnens,
von der schönen Vergeblichkeit …

The post Giersch oder Die Gärtnerin vom Grünflächenamt appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Du wüsstest dir ein Abendglück
im Haus bei stillem Walten
in Küche, Garten … still erkalten
von Daseinsfiebrigkeit.

Zu wissen, wem du Vorrat sparst,
dein Jäten bunte Blicke streut,
wen dein guter Wein erfreut,
gibt Bleibens süßen Grund.

Was dir genug am Maß verlorner
Eigenzeit, gäb mir’s ein Maß
vergossner Lebensfülle? Vergaß
ich denn mir selbst zu sein?

Könnt ich es sagen ohne Reumut-
missgefühl, könnt ohne Klagen
ich von meinem Heimgang sagen,
er wäre wohl-, nicht unbedacht?

Entbehrte ich der Abendstille
Asyle auch – wird die Welt nicht mein,
macht’s mich nicht kindlich-rein,
von Liebe her sie kennen?

The post Heimwärts appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Die Kiesel sind noch warm.
Ein Käfer wankt
auf seinem schwanken Halm.

Wie ist es still
mit mir allein.

Aus den Kronen fällt ein Flüstern
wie von Sprüchen eines Geister-Things.

Der Wind, der Wind,
in dem sich meine Seele,
ein abgewelktes Blatt,
verfing, verfing.

Der Blick, der Blick,
aus Südens stillstem Blau,
schenkt letztes Glück,
als wär es Liebe,
Liebe einer liebsten Frau.

The post Stiller Platz appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Der Blick verliert sich
in den Wolken des Gesangs –
sie ziehen, ziehen,
des Meisters Weh-Geduld,
fruchtbringend,
schwebt,
ein Geister-Mond,
der sich in zarten Anspielhaftigkeiten
zart glühend schleiert,
sich in heitern Küssens-Blicken
unsrem tagverlorenen, zagen,
armen Lieben-Wollen
entgegentrinkt,
ein süßes Bleiben im Gefühl,
dem groß gemeinten,
gönnend.

Edel lüpft uns seine Nase
der reinen Hoffnung
kindlich-flügge Ankunftslüfte.

Edel sammelt sich sein Mund
zum liebe-offnen Sinneswandel.

Edel fügt sein willensweises Kinn
die Harmonie der Stille
in der Liebesvibrationen
Gegen-Stimmen,
die mit goldnem Zuspruch
sich bestäuben.

Von dem Taktstock,
wenn er sinkt
ins Dunkel ausgesummten Sinns,
die Asphodelen-Blüte
sich versprühenden Danks,
schmerzentsprossen,
schneit.

The post Edel sei der Mensch appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Dein Genüge findest im Schatten –
bläulich lodernd
über den Hecken der Erinnerung,
gefaltet wie im Gebet
zum Gezelt des mitternächtigen Hains,
wenn dich die Aromen der Sehnsucht wachhalten.

Dein Genüge findest im Rauschen –
unwirklich hohe Bäume der Kindheit,
oder wenn in der Lagune ein Segel blitzt,
die Gräser aber reden von dem, was kommt,
was entgegen dir zwitschert,
goldgefiedert,
auf den Flügeln des Winds.

Dein Genüge findest im Schnee –
das ganze Bild der Stille hält dir hin die Welt,
gleich Liebesgeflüster rieseln Sterne
von dem toten Geäst,
und dein Herz klopft unterm Totenlaken
einsamsten Glitzerns.

The post Genüge finden appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Bette du nur dein katzenkluges,
dein katzenfeines Köpfchen in die Mulde meiner Schulter,
in die Mulde meiner Liebe.

Schwirrt es nicht rings von verlorenen Stimmen,
von schlaflosen Mücken oder Gespenstern,
die vergebens trachten,
in den bitteren Lachen des Monds
ihren grausamen Durst zu löschen?

Ich schließe deine Augen mit Küssen.
Ich öffne deinen Mund mit Bitten,
Nacht mir, weindunkle Nacht,
ozeanische Nacht,
in meine Seele zu atmen.

The post Betten wir uns appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

All die Laute,
die dich zu meinen scheinen,
sind vor der Rose deines Namens ohne Mund.

All die Laute,
die deine Nacht zu höhlen scheinen,
machen dich zum Liebestag gesund.

All die Laute,
die die Stille deines Seins verneinen,
stopfe ich in eines Waldschrats grünen Schlund.

All die Laute,
die aus der Wolke deines Schlafes weinen,
schlürfe ich mit meiner Seele heißem Mund.

The post Geblümte Lautschirmchen für dich appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Manch ein Gesicht
schwebt
tränenhell an dir vorbei
und bleibt ungeküsst.

Manch ein Wort
gibt,
ein dürftiges, abgehärmtes,
spät einen Wohlgeruch dir hin.

Manch ein Duft
bringt
spät im Jahr dir heim
der Liebe einst beweintes Bild.

Manch ein Blick
weckt,
wie zärtlicher Biss,
die Pflaumenhaut der frühen Zeit.

The post Pflaumenhaut der frühen Zeit appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Während deine Zunge
an der Tütensuppe schlabbert,
schwirrt ein grauer Falter aussichtslos
über den Asphalt des Autohofs,
unter dem die hehren Gladiolen,
die fetten Pfingstrosen und die stillen Astern
deiner Kindheit früh erstickten.

Während du im flimmernden Smartphone
dich über die Meridiane hinweg
per Google-Map in die All-Seele schwindelst,
gräbt mühsam sich ein Maulwurf
mit den tumben Schaufelpfoten
in dem Gärtchen, das du Heimat nanntest,
in die Rettung gaukelnde
Dunkelheit der Erde.

The post Die ferne Seele appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Halbgeschlossen wie die Wasserrosen,
die trudeln auf den schläfrigen Teichen des Parks,
blinzelt dein Gefühl vor so viel Tag.

Dein Herz kam siech aus dieser Nacht,
wie die aus Porzellan gebrannte Tasse
mit dem feinen Riss im rosa Muschelschmelz
kam aus dem Feuerofen.

Der Engel binde die Girlande
mit dem Nachtigallenglitzer
dir um das tief gekränkte Herz.

Dein Herz kam siech aus dieser Nacht,
wie eines Kindes, das vergebens
in das Ohr, das schon von Lethe-Wasser brauste,
um einen Abschiedskuss
die Mutter angebettelt hat.

Der Engel hebe dich ans tiefe Blau
der Adria und salbe deine Lippen
mit dem Saft julischer Beeren
und deine Ohren mit den goldnen Jodlern
von den Bergen des Friaul.

The post Zurufe an den Engel appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

In ein weißes Tuch gehüllt,
scheint sein schmaler Leib
zu schweben wie ein Einbaum
auf schäumiger Flut.

Schlanke Vasen ragen seitlich,
zeichenlos und still,
recken weiße Lilienblüten
in die Ewigkeit.

Durch die Flügel bunter Gläser
küssen Strahlen seine kühle Stirn.

Der Wunder-Rabbi pflückt
die gelben Rosenblätter
vom Schnee der reinen Lider.

Barfuß umschreitet er den Aufgebahrten,
ein Gebet stumm auf den Lippen.

Er neigt sich zärtlich
über das entrückte Antlitz,
er flüstert einen warmen Hauch
verstummtem Mund.

Er hat sich aufgerichtet,
mit erhobenen Händen
scheint er Gewalt von Liebesstrahlen
in diesen Augenblick zu binden
zu einem Kranz,
der von Prophetenstimmen
golden rauscht.

Und wieder beugt er sich
und salbt die Schläfen ihm
mit hingesprochenen Küssen.

Von erzenem Gong ein dunkler Hall
bricht durch die Wände –
der Knabe schlägt die Augen auf
und lächelt.

*

Eine schwarze Ratte
ward indes von all dem Zauber
aus ihrem faulen Loche aufgescheucht –
aufrecht lehnend auf dem feisten Schwanz
reckte sie die beiden roten Pfötchen.

Erst entfuhr ihr ein asthmatisch fragmentiertes Pfeifen,
dann überschlug im Diskant sie sich und quietschte,
quietschte wie eine Assoluta allen Rattenvolkes.

Als jedoch der Gongschlag ihre Sinne
wie aus Asche und aus Teer ein Donnern
gänzlich überwölkte,
fiel tot sie um und streckte alle Viere.

The post Evokation appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ich streune bloß von Augenblick zu Augenblick
und suche zu vergessen
die Zeitenfülle, die wie aus Waben Honig
tropft inmitten.

Ich ziehe mir die Mütze tief über beide Ohren
und höre doch im Wind wie eines Kindes Schrei
deinen Schrei.

Ich werfe mich wie eine Hure
an den ersten besten Eindruck
und suche zu vergessen
den hohen Glanz, der mit den Wolken-Nomaden
zieht und weiterzieht.

Ich streune bloß von Augenblick zu Augenblick,
ein gewesener Kettenhund,
eine Hure des ersten besten Eindrucks –

ich schlafe nur bei Licht,
denn wird es um mich dunkel,
erscheinen gleich zwei Augen
und bitten flehentlich,
zwei Augen,
die noch lange schweben dort.

The post Ich streune bloß umher appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Es ist ja da und bleibt es,
weil es schlägt, dein Herz –
und aus den grauen Zeichen,
die sich auf weißem Grund
als körperlose Schatten schreiben,
blicken wie durch Halme,
sanft gespreitet,
Augen fort und fort dich an.

The post Grisaille appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

„Da, nimm vom Brot,
machʼs net so schwer –
Christ hält die Wehr!“

„Was soll ich sein –
bin doch allein,
bin ja schon tot!“

„Komm, spring ins Boot –
es gleißt ein Wein
im Rhein, im Rhein!“

The post Im Rhein appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wie damals, als unterm blauen Eis der Mosel
dunkles Seufzen, herzbeklemmend
tiefes Knarzen, schiefes Quietschen
den Löse-Mächten nahen Frühlings
widerspenstig Zeugnis gab –

oder als deines Freunds, des alten Dichters,
jungen Herzens,
mit Mennige bestrichene,
mit Safran gelb betupfte Reime
frohe Tränen dir entlockten und sie rannen
in die Falte deines müden Säumens –

oder als in einer Ecke der Schüchternen,
verlegen dämmernd,
ein Lächeln aufglomm, und sie griff nach jener Hand,
die sie sachte in den Zauberkreis entriss,
ihn tanzend auszumessen ganz
mit weich geschwungenen Schritten,
Brust an Brust gehoben und Aug versenkt in Aug,
den eignen Atem heiß gemischt im fremden.

Wenn die Seele starrt,
ruf ich die alten Mächte an,
die Grazien, Psyche anbefohlen,
und den treuen Engel mit der Wunder-Harfe,
ja mit den Gnaden-Brüsten selbst Marien
ruf ich an
zu heilender Verwandlung.

The post Wenn die Seele starrt appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Immer noch das stumme Schluchzen,
wenn Regen aus der Rinne spritzt,
als sagten dir von andrer Seele Tropfen,
von einem Leben ohne Tod.

Immer noch die jäh entstürzte Träne,
wenn überm Rhein die Nebel steigen
und den grauen Schiefer schwärzlich feuchten,
wenn bunte Lichter durch die Fensterscheiben
eines weißen Ausflugsschiffes
von Festlichkeit, von Tanz und Singen
fremden, so fremden Lebens künden –

und auf der Aussicht überm Siechhaustal
brichst du ins Knie vor diesem Abend,
diesem dunklen Fluss und Tal,
vor diesem dunklen Leben,
dem kein Wort, kein Kuss das wehe Rätsel löst.

The post Immer noch appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Die nervige Hand des Meisters,
die den kühlen Stein, bildschwellend,
umfasst und die Mulden kost,
die Hand, die den feurigen Maserungen
des Holzscheits entlangfährt,
dessen Sprödigkeit oder Nachgiebigkeit zu prüfen,
das horchende Betasten,
mit dem der Arzt geschwollene Lymphe
oder schwaches Pochen der Ader misst –
sie spüren in den fremden Wesen sich
und des Lebens große Gesetzlichkeit.

So ist es mit dem Bau des Körpers
und seiner ausgewogenen, nervgefügten Gliederung:
Es ist die ganze Seele,
die im Zucken des kleinen Fingers,
im hingeworfenen Blick,
im Verweigern eines Lächelns
sich wagt oder sagt,
döst oder stößt.

Nicht anders ist, wie aus dem dunklen Glas
des Wassers aufschimmerndes Gesicht,
das Narziss von Liebe kündet,
das weiße Blatt oder das jungfräuliche Fotopapier,
der leere Grund der Dichtung,
auf dem leicht emporgezittert
unterm zeugenden Andrang der Schrift
das Leben ein Selbst-Bild freigibt,
ein Schnappschuss, ungestellt und ungeschönt,
und gerade so nimmt es für sich ein.

The post Das Leben spricht für sich appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

In der weiten Flur flammen die Feuer auf,
auf den Feldern, den Brachen,
Reiser knistern, Hölzer pfeifen,
Rauch, schweifend in weißen Fratzen,
beißt.

Die große violette Blüte des Himmels
öffnet sich einmal noch weit
und atmet.

Schnäbel von abertausend Staren
picken mit weißem Zwitschern
Löcher in die Blätter
und neu erwachter ferner Welten
Sterngebilde
schneien Hymnen herab.

Hier magst du stille werden
und dein wundes Herz vergraben
am Wegesrand unter dem bemoosten Stein.

In einer Pfütze, schwarz von Abwesenheit,
einer Egge oder eines Pfluges schmerzlicher Spur,
putzt sich eine Meise
den langen trockenen Tag
aus dem Gefieder.

Dein Herz blieb wach von den Pulsen all
der unerfüllten Liebe.

Die Feuer singen auf,
ein jedes hat sein eigenes Lied,
sie kennen einander, rufen sich zu,
wie Liebende auf getrennten Inseln.

Menschenkinder bilden den Ring,
reichen einander die Hand,
werfen Gaben süßen Wohlgeruchs in die Flammen.

Sie opfern in Chören feierlichen Abschied
den uralten Göttern des Felds,
von denen keiner mehr weiß
den Namen oder die schöne Gestalt.

Oder singen in den Flammen auf dem Eifelfeld
ein letztes Mal die alten Götter selbst,
von Pan geweckt,
der großen Mutter,
die dort in einem dunklen Schober schläft
unter Ballen Heus
und dem traumerstickten Gurren ihrer Tauben?

The post Septemberabend appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Und doch ist dieser Jubel, dieses Stöhnen,
wenn dirʼs nicht selber widerfährt –
sondern du hörst es an gelassen
vom Ufer des Lukrez,
oder du hörst davon im Goldschnitt der Legende,
oder liest es bloß in solchen Zeilen –

es ist wie Farbe einer Frucht,
wie immer schimmernd, immer leuchtend –
es schläft das Fruchtfleisch unter ihrer Schale,
Traum ist sein süßer oder bitterer Geschmack.

Oder kannst zum wenigsten aus diesen Versen
den Duft, das Fluidum du wittern,
das zur Erfahrung lockt,
in die Tiefe der Empfindung,
zu weher Lust, zum Schmerz?

So ist die Sprache, alle Sprache,
auch die vom Schnee des Gipfels flimmert,
von Lebensodem schwellend,
und ohnmächtig sinkt sie ein,
wie Sehnsuchtsnebel über eine Landschaft
verhüllter Blüten schleicht,
einsamer Pfade Überwuchertsein,
goldrauchendes Verwunschensein
aufgelassner Gärten
und alter Gräber umgefallener Stein.

The post Macht und Ohnmacht der Sprache appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Du magst mir deinen langen Tag beklagen.
Ich weiß, du willst dich in mein Auge neigen.

Ich mag dich tratsche-ratschend unterhalten.
Du weißt, ich will um deine Augen schweifen.

Du möchtest gern in meiner Küche schalten.
Ich weiß, du willst in meinen Augen nach dir greifen.

Ich mag mit Worten zwinkernd mich verstecken.
Du weißt, ich will an deinen Augen schmachten.

Du möchtest mich mit Kitzel-Küssen necken.
Ich weiß, du willst in meinen Augen nachten.

The post Augenspiel appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Niente, o una sola
casa. Figliola,
quella per me saresti.
S’apre una porta; in tue succinte vesti
entri, e mi smaghi.

Piccola tanto,
fugace incanto
di primavera. I biondi
riccioli molti nel berretto ascondi,
altri ne ostenti.

Ma giovinezza,
torbida ebbrezza,
passa, passa l’amore.
Restan sì tristi nel dolente cuore,
presentimenti.

Malinconia,
la vita mia
amò lieta una cosa,
sempre: la Morte. Or quasi è dolorosa,
ch’altro non spero.

Quando non s’ama
più, non si chiama
lei la liberatrice;
e nel dolore non fa più felice
il suo pensiero.

Io non sapevo
questo; ora bevo
l’ultimo sorso amaro
dell’esperienza. Oh quanto è mai più caro
il pensier della morte,

al giovanetto,
che a un primo affetto
cangia colore e trema.
Non ama il vecchio la tomba: suprema
crudeltà della sorte.

Trübsal

Trübsalsstern,
meines Lebens Kern
zerstrahlst du mir zum Schrecken.
Da ist nichts weit und breit, mich zu erwecken,
mich zu entheben.

Nichts, was mir bliebe,
wäre Heimstatt. Nur du Liebe,
die einzig es mir wüsste.
Die Tür springt auf: Es schimmern deine Brüste,
und machst mich beben.

Zartes Keimen,
flüchtig Reimen
unterm Frühlingslicht. Die hellen
Strähnen lässt du unter einer Mütze schwellen,
manche auch im Freien funkeln.

Doch die Jugendzeit,
trübe Trunkenheit,
vergeht, Liebe auch verweht.
Dem kummervollen Sinn dafür entsteht
mulmiges Munkeln.

Wehmut,
meine Lebensglut
entfachte stets nur eins: der Tod.
Ach, wie traurig, dass anders mir in meiner Not
nicht zu helfen war.

Ist einmal aus dem Lot
die Liebe, reicht dir der Tod
nicht mehr die Hand,
und im Unglück bleibst du fest gebannt
und jene Hoffnung ist nicht wahr.

Das konnte ich nicht
ahnen. Nun schlürfe ich Verzicht,
den letzten Trank,
von Wissen bitter. O mit welchem Dank
denkst du an das Ende

im Jugendwahn-Gewühl,
bleich beim ersten Angstgefühl
voll süßen Bebens.
Das Alter scheut vorm Grab zurück: des Lebens
grausame fatale Wende.

The post Umberto Saba, La Malinconia appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Odysseus

Zu meiner Jugendzeit bin ich weit gesegelt
an den dalmatischen Küsten vorbei. Da tauchten,
wogenumschäumt, Inselchen auf, wo sich
hin und wieder Vögel niederließen, auf Beute spähend,
alles war verschlickt von Algen, schlüpfrig, an der Sonne
herrlich wie von Edelsteinen. Dann verschluckten
hohe See und Nacht die Inseln, die Segel
aus dem Windschatten gehievt, gingʼs aufs offene Meer,
dieser bösen Lockung zu entfliehen. Heute
bin der Herr ich über dieses Niemandsland.
Die Häfen zünden andern ihre Lichter an,
mich hetzt der ungezähmte Dämon in die Ferne
und des Lebens Liebe, leidenstrunken.

The post Umberto Saba, Ulisse appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Um deinetwillen liebe ich die Dichter
deines gelobten Lands,
schmeckt mir der Fisch
und das salzige Meergewächs
aus der Lagune von Friuli.

Weil du es bist, durchwittert
mein kleines Metternicher Gärtchen
mit südlichen Aromen
das Traumgewölk von Apfelsine und Limone,
von Oleander und Zitrone.

Um deinetwillen reime ich
auf deinen Namen
leise, gar nicht naseweise Gedanken,
und ich knüpfe die wirren Fäden des Gefühls
zu einem weichen Flusen-Teppich
dir zu Füßen.

Um deinetwillen sagt
eine ferne Sonne in dunkler Stunde
mir von unerreichbar hohem Sinn
für ein Leben, das sich klein
in lauter Unbesonnenheiten kränkt.

Weil du es bist, liebe,
was du liebst,
ich um ein Gleiches,
um ein Sinn- und Segensreiches.

The post Weil du es bist appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wenn ich dich nicht hätt,
ging ich spät ins Bett –
vernähm aus Schränken oder Luken
ein Flüster-Knaster-Knister-Spuken.

Wenn ich dich nicht hätt,
wärʼs ziemlich mau im Bett –
schmölze nicht in süßer Liebs-Gewalt
die rissig-schrumpelige Ich-Gestalt.

Wenn ich dich nicht hätt …

The post Wenn ich dich nicht hätt appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Danza la falda bianca
ne l’ampio ciel scherzosa,
poi sul terren si posa,
stanca.

In mille immote forme,
sui tetti e sui camini,
sui cippi e sui giardini,
dorme.

Tutto d’intorno è pace,
chiuso in oblìo profondo,
indifferente il mondo
tace.

Fällt der Schnee

Auf das Land und den See
tonlos-unbelebt
wirbelnd niederschwebt
der Schnee.

Es tanzt ein weißes Blatt
lustig durch den Himmelsraum,
senkt sich auf den Wege-Saum,
todesmatt.

Unterm kristallinen Tuch
auf den Zinnen, Dacheslatten,
auf den Urnen und Rabatten
schlafen ist genug.

Inwärts wurde alles schlicht,
zum Vergessen tief verschlossen,
alle Reize ausgeflossen,
mildester Verzicht.

The post Ada Negri, Cade la Neve appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wenn das Pochen
an die porzellane Schale
unser Sehnen stillt
mit den süßen Qualen,
melodiös entquillt
wie ein helles Tränen,
uns in Sapphos Reigen wähnen.

Wenn das Zimbel-Klopfen
wie von Silberreihern flieht
in die hohen Sternen-Räume,
uns die Leere wieder zieht
in die Muschel weißer Träume,
betten wir uns Mund an Mund,
bis der Liebe Tränen tropfen.

The post Geister-Regen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ach wie zittern
all die Zweige
von Gewittern,
brechen hin.

Ist in Blitzen
denn ein Lösen
von dem Bösen
für uns Feige?

Wird zu ritzen
wache Wunde
von den Blitzen
Wunderkunde?

Quillt ein Bitten
durch die Blätter
nach dem Retter,
nach dem Sinn.

The post Quillt ein Bitten appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Worauf sie aber spannten,
war ein Sturmgedröhn aus Megaphonen –
und sie liefen in die Nacht
verfratzter Maskeraden,
grell angeschrien
von feuernden Maschinen.

Sie schlichen in den Hetze-Spuren
ihrer dunklen Meister
auf ein Brachfeld abgeholzter Zeichen –
und den Geduckten sprach
aus wahnsprudelnder Quelle
sich die Botschaft des Verweigerns zu. –

Ich ging durch einen alten Garten
von Büschen warmen Flüsterns
und großer Blüten leisen Weinens –
und wusste keinen Sinn und kein Gebet.

Da brach durch der Zweige heißes Wogen
einer fernen Stimme Licht –
die rief mich an mit neuem Namen
in eines neuen Lebens
hohes, leichtes, freies Schweben.

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Der Kopf, ein klappriger Eimer,
überquellend von zerknüllten Blättern,
voll unleserlicher Krakel-Lettern,
in grotesken Zügen fremder Schrift.

Der Augen spätes kaltes Glimmen
hält die ausweglose Wacht
über einer Erde ohne Tag und Nacht,
bedeckt mit einem Asche-Linnen.

Der Arme dürre kahle Zweige,
die mochten weder rauschen
noch die Zeuge-Pollen tauschen
an ihrem unfruchtbaren Stamm.

Nur die Zunge blieb im Aufruhr
einer Feuer-Schlange Zischen
und ihr Züngeln ist Verwischen
aller Namen groß und heil.

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dort war gut Schauen und gut Staunen,
wenn in der aufgeschäumten Gosse
Federchen, Blätter, Pappelsamen trieben,
duldsam-still und abendfriedlich –

da war gut Kauen an der dicken Stulle
von dunklem Korn, belegt mit frischem Schmalz,
die hatte Mutter mir geschmiert.

War ich denn fröhlich, war ich traurig?
Zufrieden war ichʼs, meine kleine Weile da zu sein,
noch fern vom Ärgernis Geschlecht,
geborgen in des alten Hauses Hut
vor dem Schulhof und der Rohheit
halbentblößter Männlichkeitsagone –

dann durfte keusch ich unterm Kreuze liegen
und mich drin üben, die Wunden des Erlösers
mit ganzer Seele für und für zu küssen.

Warum hat mich kein weißer Kindersarg
vor der Zeit, zur rechten Zeit,
in den warmen Schoß der Erde
sanft entrückt?

Warum musste zum Manne ich mich
aufwärts quälen und auf der Sprache
krummem Stab mich zittrig stützend
in das Irrsal viel zu großer Welt auswandern?

Ein schmales Grab wär mir vergönnt gewesen,
mit einem Alabasterengel mir zu Häupten,
der spräche aus dem süßen Schmolle-Mund:

„Dies enge Reich von Moosen und von Astern,
von Veilchen und von Krokusblüten
mag wohl genügen, ein reines Kinderleben
zu umfassen. Wenn ihr gedenken wollt,
es reicht die eine Träne,
die harten Sinn erweichen mag!“

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Ein Flirren der Luft an der Purpurnaht des Morgens:
schneller schlägt ein Herz –
als träte ein lang Ersehntes aus verschwiegenem Traum
unter die Blumen des Tags.

Füllte nicht eben ein Zwitschern – oder warʼs beglückter Gesang –
die Muschel der Gegenwart?
Und färbten aneinander sich wie Hände, die Nüsse viel gesammelt,
unsre Seelen von Zärtlichkeiten nicht?

Wie schaukelte, ein Zweig im Salzwind der Lagune,
meine Hand in deiner Hand –
wie floss warm im Rhythmus singender Herzen uns zu,
was sie Liebe zu nennen geneigt.

Und war wie alles Wahn: In Wahrheit lieg, ein Toter, ich
unter den pfeifenden Ziegeln des Dachs
und schreibe mit närrischem Finger in Staub und Mäusekot:
„Nur einen Tropfen Bluts, o Jesus!“

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Einst marmorweiß
der Schultern kühne Neigung
und das weiche Streichen
nackter Füße
auf päonienhellem Pfad.

Im Glücke einst
der wortlos-heiteren Gespräche
zwischen Singen goldener Bienen
und wässerndem Gelall,
wo du und ich
im Gezirpe gläserner Libellen
der Liebe Masken tauschten hin und wider
oder legten Blatt auf Blatt
die Zeichen betend-scheuer Hände.

Die Schönheit einst,
als sich die reinen Lüfte wölbten
zu Lauben der Erinnerung,
dufterfüllt von Veilchen, Rose und Zitrone
aus Südlands Gärten.

Nun liegen todumschlungen
wir in der schwarzen Grotte
tief im Erdreich
unterm klirrenden Gestänge der Stadt.

Durch den Bomben-Einschlag eines Lochs –
fern wie der Mond –
sickern Purpurflusen, Ascheflocken
eines letzten Brands.

Wir sind ein jedes in seinen Tod gekrümmt
in diesem Endzeit-Bunker,
wo aus den Wänden schwitzend
Phosphor seufzt –
und aus dem toten Laub am Boden
Irrlichter steigen.

Wo blutig-rohe Bälger,
gehäutete,
in den mürben Kot von Fledermäusen,
wahnflatternden,
mehr und mehr versinken.

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Die Lippen aprikosenrosig,
die großen leeren Augen
von weißer Aura dicht umschäumt,
in starrer Beter-Haltung
wie in Ägyptens Ewigkeit,
und auf das graue Fell gefaltet
andachtsvoll der nackte Schwanz –
so starrte auf dem Bürgersteig der Berger Straße,
gleich vor dem schicken Herrenausstatter,
schamlos öffentlich krepiert,
die fette tote Ratte.

Du bist, ein schüchtern Herz,
ungläubigen Ausdrucks,
fast hingestolpert, drangestoßen,
und hast im letzten Augenblick
den rechten Fuß noch spastisch
drüberweggehoben.

Am nächsten Morgen war die Ratte weg –
der Kadaver war entsorgt,
die Bahn war wieder frei für die Prozession
der Bummler und Passanten.
Wer hat sie weggeschippt?
Mit welchem Grauen im Herzen,
mit welchem Ekel im Gesicht?

Ich aber sitze hier bei Schummerkerzenlicht
im Café Ypsilon und denke allem Schicksal nach,
der Lebenden, der Toten,
dem deinem und dem meinen.

Gegenwelten sind uns Enterbten nicht beschert –
wir bleiben ängstlich frei
in dieser schmalen Schneise,
aus der verklärt oder vernebelt
der immer heutige Tag uns lächeln mag.

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Gepriesen sei der Nippes,
dieweil er uns an die Penaten,
Hausgötter der antiken Küche stets gemahnt,
die unter frommer Obhut der Matrona
auf den Simsen des Familienaltars
bei der Vesta ewiger Flamme prangten –
dort wo auch die Gipsabdrücke
der Ahnen hingen an der Wand –
die trugen dem Leichenzug voran
feierlich die Hinterbliebenen.

Gepriesen sei der Nippes,
die Püppchen und die Tierchen,
Hühnchen, Hundilein und Bärchen,
Häschen oder Vögelchen
aus Stoff und Ton,
aus Marzipan und Schokolade,
die sich Verliebte einander eignen zu
als lächelnde Gesichter, Totemmasken,
Allegorien ihres Liebeskults –
Trophäen einer heißen Jagd
nach großen, tiefen, süßen, leisen Augenblicken,
die Amor ihnen blindlings trifft.

Gepriesen sei der Nippes,
Engel, Putten, Plastikrosen,
abgebrochne Säulen, schwarze Mamorkugeln
oder seltsam leere Andachtsschalen,
die auf Gräbern stehen,
um Totenstätten traumesdunkel schweben –
sie seien Zeichen uns, dass die Seele lebt,
der Trauernden und so wir liebend glauben,
der Betrauerten.

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Gepriesen sei das Kissen,
das Großmutter aufgeschüttelt
und dir unter deinen Po gequetscht hat,
auf dass an Höhe mit den Großen du gewannst
und beim Mittagsmahl
klirrend-schlürfend
die sämige Kartoffelsuppe löffeln konntest.

Gepriesen sei das Daunenkissen,
das der Geliebte kühn dir unterschob,
um deinen Liebeswald emporzuwandern
auf kecker Suche nach kussbestäubten Pilzen
oder auch die rote Venusblüte aufzupflücken
und sie zwischen seinen Blecke-Zähnen,
warm geseufzt,
dir auf den Mund zu lallen.

Gepriesen sei das Kissen,
in weißes, frisch gestärktes Linnen eingeschlagen,
das, ein verschneiter Grabeshügel,
du dem spatzenzarten Haupt der Mutter unterbreitet hast,
auf dass durchs schmale Fenster im Hospiz
ihr Abschiedsblicke, Ankunftsblicke
wären wohl vergönnt
auf den Vater Rhein.

Gepriesen sei das Kissen
von Moos und Flechten schwellend
und Tannennadeln und Gewürm,
auf das ich einst nach morgenfrohem Aufstieg
von Koblenz-Stolzenfels
beim Tempel des Mercurius
den Wusel-Kopf, einen Bienenkorb
voll Sehnsuchtssummen,
dichterisch gebettet –
liebeslinkisch-lebensscheu.

The post Preislieder auf das gewöhnliche Leben IX appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Gepriesen sei der Bleistift
und die Dauer des Gefühls,
die Ruhe der Empfindung,
womit er den nervösen Geist beglückt –
wenn uns dereinst wie Hirnen in der Schale
jedwedes Organ des Menschenausdrucks
amputiert ward,
und in Geisterschrift das grad von dir Gedachte
gnadenlos auf dem Screen in Kolonnen aufmarschiert,
oder wir, mit Neuro-Chips verbunden,
uns die Gedanken rauben ungeniert –
dann denk zurück an meines Bleistifts
mühsam gekrakelten Weg zur Wahrheit.

Gepriesen sei der Malstift,
Härtegrade bis B 9,
mit dem ein Maler weichen Sinns wie Ingres
das Purpur-Inkarnat weiblichen Fleisches
in vollen Strichen aus Graphit,
an zart beflaumten Stellen
mit der Estompe nebelhaft verwischt,
erahnen und eratmen lässt.

Gepriesen sei der Bleistift,
auf dem du, aus dem Fenster stierend
oder ins Gedröhn der Boeing dich verlierend,
geistlosen Ausdrucks
herrlich kauen kannst,
wenn dir mal wieder,
obwohl das blöde Ding entgegenragt,
sich das rechte Wort versagt.

The post Preislieder auf das gewöhnliche Leben VIII appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Gepriesen sei der Eimer
und der über seinen Rand gelehnte Lappen,
knotig ausgewrungen
von deinen mütterlichen Magdeshänden,
schmerzlich-rot.

Gepriesen sei die hölzern-maserige Kufe
auf dem gedrungenen Rücken
schwer atmenden Winzers
im steilen Moselwingert,
da sie sich füllt mit herbstlich edlen Trauben
für den Most, den einst mit nackten Füßen
der Enkel hat zerstampft.

Gepriesen sei die bauchige Amphora,
die gefüllt mit Schwarzoliven,
auf flachem Nachen verschifft
über Tiber, Ister und Mosella,
das karge Mahl eines Dichters tändelnder Bukolika
oder eines armen Klerikers,
in seinen Psalter schniefend,
fern vom Glanz der goldenen Roma
bereichert hat.

Gepriesen sei die Situla
aus dunkel dröhnender Bronze Etruriens
und die feinnervige Hand des Künstlers,
der mit Hirschgeweihen, Masken, Rätsel-Sphingen,
wie aus Fenstern lugend,
sie hat magisch ausgeziert.

Gepriesen sei der kleine Bottich,
mit Essig abgefüllt,
in den der römische Soldat,
dem jene Stimme fern im Herzen widerklang,
den Schwamm an langer Lanze Spitze
hat getunkt –
und ihn geführt an den zerrissenen Klagemund,
der eines Sterbens maßlosen Ruf
in das Ohr verstockter Menschheit röchelte
und in das von Engelschören taube Ohr des Vaters,
der ihn längst in unerlöste Schlämme
der Gehenna sinken sah:
„Mich dürstet!“

Gepriesen sei die Karaffe aus gebranntem Ton,
voll heißen Wassers,
aus der Großmutter dir
den Badezuber nachgefüllt hat
mit all den heißen Tropfen
ungeschmälter, reiner Liebe.

The post Preislieder auf das gewöhnliche Leben VII appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Es zischte leise, wenn Großvater den Deckel
mit den beiden Gummizügen öffnete:
Kartoffelsuppe schwappte, Erbsen-,
Linsen-, Wirsingsuppe mit Würstchen,
Speck oder Schwartenmagen.
Und Opa löffelte und wischte sich den Schweiß
mit dem losen Unterärmel des Leinenhemds
von Stirn und Wangen.

Nach dem Bluten und dem Todesschuften bei Verdun
blieb der Napf als letzte Waffe
dem Entwaffneten im Überlebenskampf:
Mit allen Näpfen habt ihr, du und die zerlumpten Kameraden,
auf die harten Dielen und die schweren Eichentische
des Gefangenenlagers eingeschlagen –
der Lärm war eine ungeheure Brandungswelle,
auf der ein Schaum aus Schreien hat gespukt:
HUNGER! HUNGER! HUNGER!
(Nur einer war trotz Hungers eingebildet
auf die preußisch-hohe Bildung und schrie: FAIM!)

Gepriesen sei der Napf,
um Hungers und um Christi willen!
Von all dem Höllenkrach wurde der Wärter blass
und fuchtelte mit der Pistole über kahlen Köpfen:
Und schoss Panikschüsse in einen lilienbleichen Himmel,
bevor er sich in die Hose machte.
Dann befahl der Wachhabende,
aus den Schalen der Kartoffeln,
die sie nebst Schweinerippchen selbst verzehrt,
einen dünnen Sud zu brauen,
damit endlich Ruhe herrsche.

Gepriesen sei der Napf,
um Hungers und um Christi willen!
Hast duʼs recht beschaut,
was auf der Unterseite eingraviert?

„Für Kaiser, GOTT und Vaterland …
… und für dich, meine liebste Gertrud!
Verdun, Sommer 1916. Jesus steh uns bei!“

Gepriesen sei der Napf,
um Hungers und um Christi willen!

The post Preislieder auf das gewöhnliche Leben VI appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Gepriesen sei der Kamm,
den du ins das geflochtene Haar gesteckt,
schillernd, eines Meerestieres Schale
aus dünnem Porzellan.

Gepriesen sei der Kamm,
mit dem du, Sklave eines dunklen Dufts,
surfst auf den Wogen blauer Nacht,
süßen Schrecks hinunterbrechend
in die Stille schwerer Flechten,
emporgehoben
von den heißen Fluten der Erinnerung.

Gepriesen sei der Kamm,
des Dichters reines Metronom,
die Rhythmen sinnendunklen Reims
zu zählen, glatt zu strählen.

Gepriesen sei der Kamm,
mit dem du deiner Mutter weißes Haar
zur Totenbahre
hast geglättet und verschönt.

Gepriesen sei der Kamm,
der schmale, aus honiggelbem Horn,
auf dem der Vater dir,
gespitzt-gewitzter Zunge,
das Wiegenlied gesummt, gebrummt.

Gepriesen sei der Kamm,
aus blankem Blech gezähnt,
mit dem die Schizophrene
im geschlossenen Trakt der Psychiatrie
das heilige Empfinden,
sie selbst in eigner Welt zu sein,
sich ekstatisch-automnetisch wiegend,
aus dem unendlich tiefen Wasserfall
ihres Mädchenhaares
hat geschöpft.

Gepriesen sei der Kamm,
der Schönheit adelt,
Dichtung stiftet,
Liebe kündet,
Wahnsinn heiligt.

The post Preislieder auf das gewöhnliche Leben V appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Gepriesen sei die Brille –
auch wenn sie dir das Kichern
dummblonder Gören eingebrockt hat,
du hast doch endlich klar erblickt,
wie die Leuchtspur des ewigen Schnees,
was auf der grünen Tafel stand:
Exegi monumentum aere perennius.

Gepriesen sei die Brille,
auch wenn sie deine Augen ferner rückt,
sie bringt dich einem Leben nah,
das, von Licht erheitert,
du nicht bang und blöd,
kurzsichtig nicht beglotzen sollst.

Ich weiß, du hast, bebrillter Sehnsuchtsaffe,
all die Rätselaugen nah und klar geschaut,
die dir sagten: „Nein, es tut uns leid,
wir wissen in diesem menschenwüsten Wimmeln,
wir wissen jenseits dieses Jahrmarkts
greller Buden, blinder Fenster, wirrer Reden
von keinem Bahnhof, keinem Zug,
der dich nach Hause führe.“

Gleichwohl, die Brille sei gepriesen,
mit der im Heimatlosen du den Durchblick hast.

Schau, die Brille ist ein Wahrheitszeuge,
Zeuge wahrer Nähe, echter Liebe:
Nur unterm Schattenbogen liebster Augenbrauen
magst du dich räkeln wohlig-blind.

Gepriesen sei der Liebeszeuge,
der ungenutzt am schönsten nutzt.

The post Preislieder auf das gewöhnliche Leben III appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wege, die von Trauerschmerzen weich
ich um Abschied mir erschritt, erstritt:
von der Mutter Heimgang
im Sterbe-Tollhaus in der Laubach,
den sie gesänftigt von heiliger Salbung,
leicht wie eines zarten Vogels Traum,
hinabgeseufzt.

Gepriesen sei das Schuhwerk,
das mich festen Schritts
auf gekiester, auf bemooster, auf lehmiger Bahn
zur Heiligung der Muttererde hat geführt,
als das mütterliche Herz,
das mich mit Stolz und Angst und Gläubigkeit genährt,
nur immer ferner, leiser, unhörbarer schlug.

Gepriesen sei das Schuhwerk,
das mich die alten Sehnsuchtspfade hat geführt,
auch wennʼs die eine oder andre Blase gab.

Gepriesen sei, derʼs über seinen Leisten schlug,
der gute Schuster unbekannt.

Doch istʼs nicht gut,
am Mittag tapfer ausgeschrittenen Wegs
barfuß in kühlem Sand zu baden,
den nackten Fuß entgegenstrecken
den Küssen süßer Tropfen?

Und istʼs nicht besser, das Beste nicht,
am Ende schweren Gangs
die Schuhe von den rauchenden Füßen streifen?

Den letzten Gang gehst du freilich unbeschuht:
Oder meinst du, in jenem Garten melodisch
ausgegossenen Lichts könntest du auf Unrat treten?
Und in jenen siedenden Pfühlen,
was nutzten dort die besten Schuhe?

Solange wir den Asphalt der Kultur beschreiten,
müssen wir mit Voltaires Schmerzensgrinsen
einsamen Wallers Träumereien verwinden.

Solange sei das gute Schuhwerk hoch zu preisen.

The post Preislieder auf das gewöhnliche Leben II appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Gepriesen sei die zarte Frauenhand,
die warmen Blicks den Rohling hat bemalt,
der Töpfer sei gepriesen,
der ihn gedreht, geformt, gebrannt.

Gepriesen sei der Erde Wunder-Schoß,
wo in Riesel-Schlünden und in blauen Minen
neben der Minerale reinen Farben
der weiche Ton ist ausgereift.

Gepriesen sei der rote Tee,
der schwarze Schlamm, aus dem er spross,
der Schweiß der armen Bauern
mit den spitzen Hüten Asiens.

Gepriesen sei die bunt bemalte Tasse,
gepriesen sei, der sie geküsst, dein Mund,
und der die Tasse pries und deinen Mund,
er sei gepriesen auch!

The post Preislieder auf das gewöhnliche Leben I appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Du hüllst die scheuen Knospen deiner Brust
vor den Blicken deines liebsten
Sittenstrolches mit der Hand –
dein Händchen sei geküsst!

Manchmal zögert sich ins Licht,
ein weißer Falter, deine Hand,
und landet sanft auf einer lieben Schulter –
dein Händchen sei geküsst!

Dann wieder wischt dein Handstreich
die Zweifelsfrage aus der Luft,
ein Wehen loser Fäden –
dein Händchen sei geküsst!

Katzenpfotig ballt sie sich voran,
dem liebend Hingestreckten
das Hemdchen hochzuzerren –
dein Händchen sei geküsst!

The post Dein Händchen sei geküsst! appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.