Dann gewährt er Audienz und setzt dich
über sein Befinden minutiös in Kenntnis
mit einem Monolog, von Seufzern unterbrochen
und Schmatze-Schlucken aus der Pulle.

Mit dem Lamento, zugespitzt zu giftigen
Pfeilen wider seine bösen Artgenossen
im Büro, trifft er fort und fort den Schrumpel-Kürbis
deines Selbstgefühls, auf dass er platze.

Du hast ihm alles schön gemacht
mit Kuchen, Düften, Perlenohrgehängen.
„Zwei Sträuße Tulpen gibtʼs bei Penny
für nur 4 Euro.“ „So billig soll ich dich beschenken?“

Du hoffst auf Zärtlichkeiten, seine Hand- und
Zungenfertigkeit, die heiße Botschaft
kurz gestoßnen Atems – er zieht ein Blatt hervor,
ach je, er dünkt sich einen feinen Dichter,

du musst das schlecht Geleimt-Gereimte
mit Engelston ihm lange wiedertönen,
bis ein schnödes Schnarchen dir bezeugt
das Ende dieser blauen Stunde – Gott sei Dank!

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Erst litt er an der Geschwätzigkeit seiner Frau
so sehr, dass er ins Verstummen sich verbockte.
Dann litt er an des Sohnes stummer Blödigkeit
so sehr, dass er in Selbstgesprächen sich verlor.

Erst litt er an der Lehrer überlegener Strenge
so sehr, dass er seine Wahrheit in die Hose machte.
Dann litt er an der Frechheit seiner Schüler
so sehr, dass er nur Zeitungslügen auf das Smart-Board schrieb.

Erst litt er an der trocknen Kälte seiner Frau
so sehr, dass er in Alkohol die Seele sich ertränkte.
Dann litt er an der Dauer-Hitze der Geliebten
so sehr, dass er durch Viagra am Infarkt erstickte.

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Er redet schroff und schlürft den Hochmut aus der Gosse.
Er ist auf jeder Party der große Einsamkeitsrebell
und zieht gleich jedem übern Kopf das Fell,
der ihm die Hände reicht als Schmerz-Genosse.

Er spuckt auf allen Biedersinn, auf jeden Anstand.
Er scheucht mit seinem Schwengel ein Nönnchen aus dem Feld
und spendet alten Hürchen Piccolöchen von dem Geld,
das er im Strumpfe unterm Kissen seiner Oma fand.

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die Lust zu sticheln
und die fein in die Achillesferse
applizierte Stichelei.

Du weißt, die Kosten sind immens,
der Preis ist hoch –
wenn mit dem feinen Stich
ein altes Gift wird aufgerührt,
angeregt und in des übel Anbetroffnen
müden Kreislauf rückgeführt:

zum Schäumen und Albträumen,
zum Letzen und Verletzen.

Doch stärker als jedes Bedenken,
am rutschigen Uferrand des Styx
wegzugleiten und die Haltung zu verlieren,
ist der Wollustkitzel
zu düpieren,
zu genieren,
sich als stolze Schöne zu gerieren.

So schlägst du ihm ein Schnippchen
mit aufgeworfnem Donna-Lippchen.

Und ist das zart gewebte Fädchen dann zerrissen,
fragt sich das Unschuldsmädchen:
Wie konnte ich das wissen?

Der kurze Stummel böser Lust fühlt heißer
als der tiefen Liebe wärmend langer Blick.

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Kläffer, Beller, Geller,
die sich schreckend wecken,
aufeinanderprallen,
dumpf verhallen,
die raschelnd prasseln,
sich beschämend lähmen,
und sich fad verquasseln.

Schnalzer, Flöter, Balzer,
die lüstern sich umflüstern,
sich leckend necken,
die sich wirren, sich umsirren,
sich umwindend wiederfinden,
sich um Summselust abschinden
und in Schwärmerei entschwinden.

Du kannst die Stimmen nicht
wie eine klaffende Meute
in den Zwinger sperren.

Du kannst die Stimmen nicht
wie einen panischen Schwarm von Bienen
im stillen Korb verschließen.

Du kannst nicht ohne tödlich dich zu ritzen
durch das Dornen-Dickicht ziehen –

du kannst nicht in ein Jenseits fliehen,
in das stille Land der sanften Liebe.

Du kannst nicht wie ein Kind,
betroffen von der Botschaft ersten Todes,
in den Keller steigen,
dich auf den stumpfen Holzblock hocken,
auf dem Großvater das Holz spaltete
und den Hühnern den Kopf abhackte.

Ja, verstopf dir nur die Ohren:
Hörst du, wie es gluckst in dir?

Ein Blutquell, eine Tier- und Volksmusik,
auf- und niedersteigend
zwischen Bellen und Küssen,
Schmatzen und Quatschen,
Seufzern und Schüssen.

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Wie ich so eifrig schwebt und schwebte,
da wurdʼs mir ungemütlich-zugig,
wie einer fröstelnden Monade.

Da hat mich altes Sehnen überpunktet,
und ein graues Pünktchen wurde rot.

Als wollte sich das Ichlein-Köpfchen,
dumpf-müd des Einerlei-Seins wegen,
sterbe-selig wie ein Samentröpfchen
auf den Kuppen-Knoten legen …

Des leeren Schwebe-Lebens
über heimwärts immer winkendem Finger
überdrüssig, gedachte ernstiglich ich –

falschem Bewusstsein zu entwichen,
in Seligkeit mich zu entichen:

Da sank ich ruchlos-jubelnd nieder,
und mich entpunktend ward ich eins
mit einem Stummel ausdruckslosen Seins.

Wie wirrte wüst ein Wörterbabel,
denn ohne i war immer nimmer,
die Seine floss nicht – floss nicht durch Paris,
kein Wiener Walzer wiegte sich durch Wien
und Ick um Icke lautlos war Berlin.

Am allerärgsten traf es mich,
denn von mir blieb nur noch ein -ch.

Da schrieb der Oberlehrer an die Tafel weisen Spruch –
wie hat die Kreide dialektisch-spitz gequietscht:

„Willst du Licht und Liebe und ein Bier noch obendrauf,
musst nehmen du Verzicht und Pflicht und Magenbitter in den Kauf.“

Ja, ja, ich schwebe wieder punktgenau und i-gerecht –
musst schnöde Einungslust entbehren,
um schöne Ausdruckskunst zu mehren.

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Zwei Mädelchen woben
Phono-Fädelchen durch die Luft
zum Aberwitz und Hintersinn.

Zwei Herzelchen spuckten
Semanto-Phono-Scherzelchen
zum kinderleichten Lustgewinn.

Hand im Händchen, Arm ums Ärmchen,
zungenfrei und schnabelfrech,
stakten, walkten, talkten sie
durch die trocknen Füllsel-Hülsen
abgeplatzter, weggeknackter
Wort und Worte
all der stinke-öden, hinke-blöden
Wortverwalter,
Sprachpassanten,
Spracherhalter,
Wortgouvernanten.

„Sändwisch mit Thunfisch.“
„Nein faltsch: Sändwitsch mit Thunfitsch.“
„Das Sändwisch war nicht mehr frisch.“
„Das Sändwitsch war fritsch.“
„War futsch.“
„War verrutscht.“
„Der Mann mit dem Sändwitsch war ausgerutscht.“
„Nein, faltsch: Der Mann mit dem Sändwisch war ausgeruscht.“
„Das Sändwitsch war weggeflutscht.“
„Der Imbiss war verfutscht.“
Nein, faltsch: war verpfutscht.“
„Der Mann hat den Thunfisch vom Sändwisch weggeluscht.“

„Komm wir laufen schnell: Heute gibt es Handkuss mit Musik.“
„Nein faltsch: Heute gibt es Hundekäse mit Küssen.“
„Nein ritschig ist: Hundeküsse mit Käse.“

Am schönsten improvisiert sich
auf Lippen und unter Zungen mit allem,
was da zischt und wischt,
was motzelt und rotzelt,
knatscht und matscht –
bis sich alles Kindermundgezisch
hinter einem Knister-Flüster-Fieder-Fächer
müde-süß verhaspelt und verlispelt.

The post Kindermundgezisch appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Du hast mir das Programm „Into the Dawn“ downgeloaded,
mit dem ich quer durch alle Zeitzonen,
von Hammerfest bis zum Kap,
in das Morgenrot fliegen kann.

Du fasst mich stracks am Mantelkragen
und biegst mich ums Eck –
dort plaudere ich an der Imbissbude mit Osterinsulanern,
die sind über Glatze und Gesicht bunt gescheckt,
in einem Gaunerdialekt,
den ich noch nie gehört habe, ganz köstlich,
bis einer der schweren Jungs ein Foto von dir
aus dem Ärmel zieht: Da schwebst du
überm Eisernen Steg im wehenden Nachthemd
und spielst Blockflöte.

Mir schwant, du hast dich die letzte Nacht
wieder mal in meine Wohnung eingeschlichen
und alle Schubladen durchwühlt.
Ich weiß ja, wie duʼs anstellst:
Du verflüssigst deine Aura und schwappst
flutsch! ein fluider Schatten, unter der Türschwelle durch!

Doch glaub mir, Herzchen, das Ställchen
in meinem Gärtchen, woʼs Hundilein im Schlafe fiept,
und wo ich die holde Kükenschar meiner Chen und Lein und Li
ausbrüte und beglucke,
das bleibt mir wohlverschlossen!

O ja, ich habʼs gesehn, dein Fuchsgesicht!
Doch die gluckende Meute meiner Diminutive,
meiner Flauschlinge, meiner Mariechen und Finchen,
dürfen unbekümmert dort sich bauschen und flauschen,
sich kräuseln und säuseln!

Verdammt! – reißt mich der Schreck vom Bett,
da hör ich mitten in der Nacht ein panisches Gackern,
und pardauz scheppert der blecherne Napf zu Boden –
o weh, was für ein wildes Geflatter!

The post Was du nicht alles mit mir anstellst appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Auf dem Leinpfad mit dem gleißenden Sand
lässt es sich gehen – aus dem schwarzen Busch
hörst du Ebbe und Flut eines Seufzens –
ein Tier, das in die Falle der Morgensonne geriet.

Es lässt sich gut wandern und schauen,
wie der afrikanische Fluss Orchideennester,
Grasnarben oder die langen ohnmächtigen Arme
der Weidenbäume mit sich führt, mit sich reißt.

Und der Pfad wird steiniger, enger und enger –
und bricht jäh ab. Du rutschst nach unten, klammerst dich
mit knöchernen Fingern und gesplitterten Nägeln,
die bald bluten, am Sandstein des schroffen Hangs.

Und der schäumende Strom leckt unter dir
immer wieder an deinen nackten Füßen,
und es ist wie eines Tieres fleischig-warme Zunge.
Der Strom, du siehst es bei der plötzlichen Biegung,

schwillt an, und auf den gurgelnden Wellen fluten
abgehackte Hände der schwarzen Diener dahin,
schlieren die blonden  Mähnen skalpierter Matronen.
Dort strudeln Bücher, hunderte, tausende,

zerrissen, zerstochen, verkotet, es sind deine Bücher,
wie kommen die denn auf den Fluss in Afrika,
fragst du dich noch, da siehst du im kreiselnden Tanz
der Bücher den abgeschnittenen Kopf eines Gorillas.

Und du hörst es hohl singen aus seinem klaffenden Maul:
„Ugara oka nammdi, Afrikas Kinder tanzen und singen
unter den blitzenden Sternen, Schlangen verschlingen
die Sterne, die Sonne zerschlitzt die Schlangen.“  

Du ziehst dich voll Abscheu über den Rand des Hanges
und gelangst in den weißen Park der Begierden,
wo die nackten Schönen im rosigen Lichte
die Haut ihres perfekt gerundeten Daseins baden.

Hier beherrscht den Geist die Drangsal der Düfte
von Ingwer und Myrrhe und der Rose des Kaps,
und die wie Dornen die Träume ritzen,
die blauen Wimpern seufzender Frauen.

Du duckst dich beschämt ins hohe Steppengras,
dich vor den Blicken der Hochmütigen zu bergen.
Du wühlst nach den dunklen Sagen der Erde
und kriechst über der Echsen giftigen Schleim.

Da ist das offene Tor, wie kannst du entkommen,
im hohen Bogen schwebt die Gestalt einer alten Frau.
Du zwängst dich durch Stacheldraht, der dich beißt.
Hinter dir hörst du niederrieseln des Gelächters Fontäne.

Du bist fehl am Platz, zumal in Afrika, mein Lieber.

The post Fehl am Platz appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

„Schau mal, ist das nicht die mit der großen Klappe?“

„Sieht nicht so aus, als würde die morgens Schampus und Austern schlabbern!
Mensch, wie die vor Jahr und Tag hier rumlief,
so ʼnen Klatschmohnmund, und der Lidstrich
hat noch im Dunkeln geleuchtet.“

„Weißte noch damals, wie die auf der Party umknickte,
so ganz plötzlich, aber genau an der richtigen Stelle,
zum goldrichtigen Zeitpunkt …“

„Dem richtigen Typen in die Arme …“

„Dem Verleger von zotigen Blättchen,
hat dann bald den Löffel abgegeben …“

„Wer weiß, wie die nachgeholfen hat …
Hat den Laden gleich übernommen und mir nichts, dir nichts
die Bordelle der Hauptstadt Ost, eins nach dem anderen,
kontrolliert, da ging ganz Pankow ein und aus,
und die Stasi hatte Lauscher unter jedem Bett.“

„Traf sie mal nach dem Mauerfall zufällig wieder,
hatte ein Kapotthütchen mit ʼnem Gazeschleier auf,
das Gesicht glattgestrichen wie Gips,
behauptete, sie hätte jetzt ein Engagemang beim Theater,
hat da aber in Wirklichkeit nur ab und zu geputzt.“

„Und jetzt trägt die Zeitungen aus im Viertel.“

Das Großmaul wird kleinlaut am End.

Der große Zampano wird nicht von einem Faustschlag getroffen,
sondern von einer Melodie
und wälzt sich heulend am kahlen Strand.

Der große Ajax,
dem die zottelige Brust schwoll
wie der Buckel von Achills Schild,
hat Schaum vorm Mund
und führt einen Rachefeldzug gegen Schafe.

Ein gewisser Gröfaz
findet nur als im Vakuum schwebender Schnurrbart,
ohne Gesicht dahinter, Erwähnung
in den chroniques bourlesques et scandaleuses.

Der andere Schnauzbart
hat sich durch Aufrichtung eines gigantischen Hauses,
im Stil eines megalomanischen Beton-Arsch-Klassizismus,
Stein für Stein mit dem Mörtel Wahn verfugt,
an den großen Versammlungsplätzen
der Hauptstädte des Ostens verewigt. –
Und sein Reich zerfiel.

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Als könntest du, leicht geworden, hellsichtig,
mit dem feinsten Gefühl für die Schwingung
des Daseins an den Zehenspitzen
über die wippende, schwankende, summende Liane –
ist sie aus Gummi, aus Harz, aus mystischem Zwirn? –
wie ein Akrobat schreiten,
in einem Hemd sich blähender Seide,
immer mit dem einen Fuß vortastend schreiten, ja tänzeln –
und du magst vor Übermut in der Mitte
des schwarzen Abgrunds unter dir
lächelnd verweilen,
über dem Abgrund, aus dem nichts heraufdringt
als hin und wieder ein zungenheißes Schmatzen und Fletschen
oder ein geradezu ironisches Zischen.

Du vermagst über dem Leeren zu stehen
und einen freien Blick in die Höhe zu werfen,
den Augen der Sterne zu,
den stummen Claqueuren deiner Kunst,
und keck deine Mütze schwenken …

Da reißt dich ein Windstoß hinweg,
und du fühlst dich sinken und sinken –
hörst du von unten das Zischen?
Doch ein behendes Flattern der Arme
hebt dich märchenleicht auf deine Höhe.

Dein Herz schlägt wild, dein Hirn schäumt:
Du hältst die Balance, Schritt für Schritt
gleitest du an das andere Ufer.

Wartet denn dort wer auf dich?

Wer hat wohl den Abgrund gestiftet,
mit Angst und Wildheit gefüllt,
wer das Band über die Leere gespannt,
wer dich hinaufgesetzt in das Wagnis?

War es das Schicksal, war es Liebe?
Die Liebe gewiss, nur sie verleiht solche Kühnheit.

Oder etwa der hintergründige Schalk eines Dichters,
der es bei Lichte besah:

Das Band verläuft knapp überm Boden,
und auf dem Erdreich huschen
zwischen raschelnden Blättern
die immerzu wispernden Mäuse.

The post Die Mutprobe appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Du hörst den Kollegen ferne quasseln
und schaust auf das Maul eines Lamas, das gleich spucken wird …

Du starrst auf den grünen Lidstrich
und erwartest von der Bedienung, dir ein Märchen zu erzählen …

Du spiegelst dich im Brillenglase deines Chefs,
ein dicker Uhu zieht die Lider auf und starrt …

Du kratzt jede Menge Kleingeld zusammen,
doch das Mädchen schiebt es zurück und gibt dir lächelnd heraus …

Du liest in der Zeitung und verstehst nichts,
Wörter wie „Brise“, „Triest“, „Düne“ kreisen vor dir, schwimmende Inseln…

Du träumst, du pirschst durch die nächtliche Steppe,
dein Herzschlag wird von Grillengezirp übertönt …

Du greifst im Halbschlaf nach dem Kissen und flosselst,
den Kopf darin versenkt, mit den Füßen weiter und weiter …

The post Klarer Fall für Dr. Freud appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

als hättest du in der Speisekammer des Lebens
hastig nur am alten, harten Käse genagt –
immer rast das Herz: Es wartet auf den Zugriff
des schnauzbärtigen Polizisten namens Katz.

Und war dein Durst so groß wie der Zungenlappen
der Kuh, die stieren Augs am Salzstück schlabbert
und leckt – das hat der alte Bauer ihr hingehängt,
der fluchende Herr über Euter und Mist.

Mensch, leg ab knisternd-wisperndes Maustum,
stutz das bänglich schlawinernde Schwänzchen –
Mann, roll einwärts die Zunge, vom Drange
des Euters erlöst dich ein blitzendes Horn.

The post Das blitzende Horn appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Sonst stopft dich in die quietschende Wurstmaschine
der blonde Teufel mit der Engelsmiene.
Oder du landest als Klobürste in dem Schmuddel-Puff,
wo seine Oma thront in Fuchspelz und Kaninchenmuff.

Lass aus den Nebeln steigen Linien freiester Kontur,
aus den grauen Träumen lächle Heiterkeit –
das Mit-den-Wunden-Prahlen lass diskret beiseit,
der Seele Schorf sei Dung auf deiner weiten Flur.

Sonst stopft dich in die quietschende Wurstmaschine
der blonde Teufel mit der Engelsmiene.
Oder du landest als Klobürste in dem Schmuddel-Puff,
wo seine Oma thront in Fuchspelz und Kaninchenmuff.

Lass edle Düfte alter Namen, neuen Fühlens
aus geheimen Winkeln deines Gartens dringen –
nicht an die Nasen, die an Aasgerüchen hingen,
nicht zu dem Ausguss allzu dumpfen Wühlens.

Sonst stopft dich in die quietschende Wurstmaschine
der blonde Teufel mit der Engelsmiene.
Oder du landest als Klobürste in dem Schmuddel-Puff,
wo seine Oma thront in Fuchspelz und Kaninchenmuff.

Und wenn du wähnst, reimlos zu dichteln,
geböte schon der Menschen schrilles Toben
und nur die krumme Syntax sei zu loben –
gehörst du zu des Hermes dümmsten Wichteln.

Dann stopft dich in die quietschende Wurstmaschine
der blonde Teufel mit der Engelsmiene.
Oder du landest als Klobürste in dem Schmuddel-Puff,
wo seine Oma thront in Fuchspelz und Kaninchenmuff.

The post Schwarze Poetik appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Alle:
Mir sin die Frankfordder Wörtscher,
saftisch, knackisch, wörzisch.

Am Maa sin mer zu Haus.
Mir habbe nu ma de kesse Spleen
un haue Frankfordd raus
vor Nürnbersch un vor Wien.

1. Würstchen:
Tunk mich nicht in süßen Senf,
sonst wird dir mächtig flau!

2. Würstchen:
Tunke mich in scharfen Senf,
dann machst du gleich miau!

Alle:
Wem mer sin die beste Worscht,
das is uns gar net Worscht!

3. Würstchen:
Schenk dir noch vom Bembel ein –
dein Würstchen will getaufet sein!

4. Würstchen:
Schlürf den süffisch Äppelwoin –
lass dei Würschtche net alloin.

Alle:
Am Maa sin mer zu Haus.
Mir habbe nu ma de kesse Spleen
un haue Frankfordd raus
vor Nürnbersch un vor Wien.

5. Würstchen:
Wir stehen stramm für den Verein.
Wir lassen keine Wurst allein.

6. Würstchen:
Wir wollen nicht gebraten werden –
heiß ist die beste Wurst auf Erden.

Alle:
Es sprischt sich rum an Rhein und Main:
Wie kann e Worscht net aus Frankfordd sein!

7. Würstchen:
Wir wursteln uns durch dünn und dick.
O knacke mich, ich bring dir Glück!

8. Würstchen:
Und soll ich nicht dein Würstchen sein,
dann bleibst du arme Wurst allein.

Alle:
Es sprischt sich rum an Rhein und Main:
Wie kann e Worscht net aus Frankfordd sein!

1. Würstchen:
Tunk mich nicht in süßen Senf,
sonst wird dir mächtig flau!

2. Würstchen:
Tunke mich in scharfen Senf,
dann machst du gleich miau!

Alle:
Es sprischt sich rum an Rhein und Main:
Wie kann e Worscht net aus Frankfordd sein!

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Purzel heißt ein stilles Hündchen,
und sein Frauchen hat es lieb.

Manchmal stecktʼs das Schnuffel-Näschen
in feister Tulpen Blütenwulst –
reckt die gelb besamte Nase dann
in den sonntagnachmittäglich öd verdösten
Himmel überm Bethmannpark –
und niest.

Dann hält das stille Tier das Köpfchen
so herzergreifend schief –
als ob es uns was sagen möchte.

Manchmal läuftʼs dem Hörnchen nach,
pest wider das Verbot über die sanfte Bürste
des gartenamtlich grad rasierten Rasens –
es watscht das Ohr, es klatscht der Schwanz,
da ist das Eichkatzerl schwupp-die-wupp
den alten Ginkgobaum schon hochgelupft –
ʼs Hundi stoppt verdutzt.

Dann hält das stille Tier das Köpfchen
so herzergreifend schief –
als ob es uns was sagen möchte.

Zuhause macht es pfötchenpatschend Männchen
und schlapperschnappt nach zarten Pralinés
oder gesottnen Frankfurt-Würstchen.
Dann ruft das Frauchen: „Ab ins Körbchen!“
Helene Fischer schwingt schon müd-verzückt
das nackte Bein in des Applauses Lichterdom.
Doch das Hündchen bleibt auf dem Parkett versonnen
plötzlich stehen.

Dann hält das stille Tier das Köpfchen
so herzergreifend schief –
als ob es uns was sagen möchte.

Was könnt es uns denn sagen bloß?

Dass es nicht mehr Purzel heißen möchte,
sondern Poldi oder Friedolin?

Dass es Frauchen nicht mehr lieb hat?
Dass es aus dem Fell möcht fahren
und das Hundeleben satt hat?

Oder hat sein Hundeherz ʼnen Knacks
abgekriegt unter all den dicken Tropfen
honigsüßer Verse eines gewissen R. M. Rilke,
die sein Frauchen in den Kerzenschimmer
weicher Abendeinsamkeiten hat gelispelt?

Oder hatʼs grad partout vergessen,
was es uns schon lange sagen mochte?

Was ist nur los mit diesem Hündchen
und seinen Versonnenheitsabsencen?

The post Das versonnene Hündchen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Sag uns, sind die Schläge, sind die Beulen
Heimsuchung eines höheren Geists,
die Tragkraft deines Standbeins auszutesten,
ein Senkblei in den Brunnen der Geduld?

Oder griff beim Schwanken seines Bötchens,
in der Angst des Untergangs, der Nächste
blind dem Nächsten an das Ohr, um wieder Halt
zu finden – und dieser Nächste warst nun einmal du?

Oder wähnte der Kumpan, wider ein Gespenst zu kämpfen,
das aus dem Nebel seiner frühsten Ängste
mit aufgeglänzter Nase höhnisch
lugte vor – und diese Nase war nun mal die deine?

Die Rätsel lösen sich von deiner Seele ab,
wie Blatt und Sand und Samenflusen
der Wind vom glatten Grabstein fegt,
und stille Schrift wird wieder sichtbar.

The post Die Nase eines Rätsels löst sich auf appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Den fraktal-fatalen Knochen darf man nicht belasten –
der wahre Gips muss gut und gern aushärten.
Das Fleisch ums Splitter-Bein darf tüchtig fasten –
und schwere Zeiten dörren ohne Zärten.

Drum gipse dick um deinen schweren Knacks –
dann hört das Zucken auf und all das Wehe-Sträuben.
War eben noch Gefühl ein niedertropfend Wachs,
wird es der Seelenschoner bald sticke-dick betäuben.

Dem Bein wird abgehaun der Gipsverband –
die Fühlung kommt, die Lebenssonne kribbelt.
Vergipste Seele raubt dir den Verstand –
lebendig so geschont bist du wie abgenibbelt.

The post Gips nicht! appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Nun, da ward es frommen Sinns,
zog den eitlen Bauscheschweif züchtig unter seine Beine
und winselte im Diskant vor der Sakristei.

Dreimal klopft es an, wie die Pilger tun,
und als der Pfarrer öffnete, kreuzte Reineke
bigott die Vorderpfötchen.

Confessio generalis entbot er überkreuzten Blicks,
erwies mit falschen Tränen tiefe Reu,
zu herbem Büßer-Dienst empfahl er sich als Hauskaplan.

Der Herr Pfarrer, hochgelehrt an des Thomas Summen,
durchschaute gleich die List des Roten,
und heimzuzahlen üble Taten, rohen Übergriff

auf manches liebe Hühnervolk, willigt er
gleisnerisch in das schlechte Ansinnen,
denn der Priester war ein ausgefuchster Jesuit.

Nun ward zuerst – des heiligen Dienstes Würde heischt es –
dem Wilden abgeschoren seine buschig-bunte Wildheit,
und am lieben End der tunichtgute Schweif kupiert.

So trat er in den frommen Dienst: nackt wie ein Asket,
das blanke Haupt bedeckt mit einer Bommelmütze,
doch um seine Blöße schlang sich eine Stola weiß.

Und der Erzschelm musst auf dünnen Knochen knien
vor dem Blumenaltar ganze Rosenkränze lang,
Weihrauch betäubte ihm die Gier in seinen Nüstern.

Dann musst er, tief verhasster Schinderdienst,
den Hühnerpferch mit Mopp und Besen kehren aus
von Unrat und verstunknem Hühnerkot.

Doch die Hühnchen hat der weise Seelenhirte
längst zum Urlaub auf den Hof des frommen Nachbarn
still verbracht – zum Verdruss des Leckermauls.

So düpiert, solcherart verhohnepipelt, sann auf Rache
Reineke: Nachts schlich er in die muffige Stube
der Haushälterin, die guten Gewissens voll

und einer warmen Suppe wohlig in die Kissen pfiff.
Doch der Papagei auf seiner Stange – den das Füchslein
arg umschlich – der schlief nicht. Hackt ihm auf das Schnäuzelein,

das er gierig schon entgegenstreckte – da jaultʼs Füchslein
ganz erbärmlich auf, reißt die Lügenstola sich vom Leib,
und es stürmt in Unheilsnacht der Meisterdieb.

Hier hockt einer jämmerlich unter kaltem Sternenflimmer.
Doch ein zartes Kind schmiegt sich ihm zur Seite,
ein rosa Schneelicht-Aureolchen umglänzt das reine Haupt.

„Sei getröstet, Reineklein, lass dich nicht verdrießen,
wes die Menschen dir zahlen heim und leider auch
meiner Kirche hochgelehrte Amtsverweser.

Der hohe Schöpfer hat dich so geschaffen, wie du bist,
deine Liebe zu den Hühnchen ist der alten Sünde Sold,
so treibe fort dein tragisches, dein komisches Schelmenstück.

Tu dich weiter weidlich gütlich an dem Hühnervieh,
nur lass fortan von meinen weißen Täubchen, hörst du? –
es sänftige ihr trunknes Gurren deiner Wildheit Drang.“

Und das Jesuskind küsst das Füchslein auf die heidenkahle Stirn –
es sprießt aufs Neu des Roten weiches Sonnen-Fell,
sein auferstandner Schweif umwedelt weich das Wunderkind.

The post Reineke begegnet dem Jesuskind appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Mariechen zottelt mit dem roten Kämmlein gern und scharrt
Körner zwischen Gras und Sand.
Mama hat gegackert lauthals Preis und Dank, als sie froh
ihr erstes Ei im Nestchen fand.

Mariechen hat wohl viel Geschwister, Tanten auch und Nichten –
doch ihr Herz ist einsam,
seit sie jenen schönen Herrn gesehen, der bunt sich brüstend
an ihrem Zaun vorbeikam,

den feinen Auerhahn – von ihm nun träumt sie, mit ihm entflieht sie
in die freie Waldesnacht,
wo das Auermännchen goldne Körner ihr aus den Federn schüttelt,
und schnäbelt mit ihr sacht.

Wenn die Winde plauschen mit dem Nachtgespensterstrauch,
schluchzt sie auf im Traum.
Wenn tausend schwarze Augen funkeln zwischen Farn und Fels,
huscht sie unter seinen Flaum.

Wenn er leise gluckt im Schlaf, sucht sie den hellen Mond,
und ihr Herz schmilzt in dem Schein.
Und sie fühlt in sich was Liebes: legt freudig ein gesprenkelt Ei –
und gackert drüber hell und rein.

The post Eines stummen Hühnchens Traum appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

„O gib mir den finalen Klaps –
oder füll mich ab mit Himbeerschnaps!“

„Die Knöchlein sind aus dünnstem Glas –
möchten laut zerspringen.
Hörst du es nicht klingen?“

„O gib mir den finalen Klaps –
oder füll mich ab mit Himbeerschnaps!“

„Mein Schwänzlein hat nun ausgewedelt –
Schnäuzchen ist es schnute-schnuppe:
Kuchen, Blutwurst oder Suppe!“

„O gib mir den finalen Klaps –
oder füll mich ab mit Himbeerschnaps!“

Seit kurzem wohnt ein Kätzchen nebenan –
Hündchen sitzt und spitzt,
walzerwedelnd und verschmitzt.

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Die kleinen Ringel-Rangen mäusewuseln putzig –
Stups-die-Wups-die –
Papachen, noch barpfötig und bezipfelmützelt,
knuddel-huddelt mit der Bande, bis er schwitzelt.

Ruft die Mäusemama rosakittelschürzig –
fiep-dich-lieb-mich-fiep-ich –
zum Körner-Äpfel-Haselnüsse-Frühstück,
zum nachtigalleneigepickten Mausfamilienglück.

Während sie da knuspern, hörst duʼs?, waldeseinsam –
ding-dong-klingelingeling –
alles schluckt, alles stutzt ob des Sterbeglöckchens hell,
läuft ein frommes Sträuben übers Mäusefell.

Und ein Dutzend Äuglein äugeln in den Waldesdämmer –
ausi-schaut-das-Zitter-Mausi –
Mausmamachen hatʼs im Blatt gelesen: „Da hinten wird die Witwe Mauve,
die feine Stadtmaus, beerdigt auf dem Waldfriedhof.

Tat ach so vornehm, konnte pfeifen gar von Johann Strauß
die Flederflattersausemaus,
hat der Kirche überschrieben all ihre Spieglein, Perl und Spang,
lang hat sie überwispert ihres Mäusrichs allzu frühen Hingang.“

The post Erbauliche Waldmäuselei appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Möcht lieber um des Nachbarn Pudelinchen schwänzeln,
muss aber ihm die „Times“ flink aus dem Kasten klauben,
will mir mit Lesungen daraus den Glauben an die Menschen rauben.

Wenn er im Badezuber nackert-unschön pruste-speit,
schlappen meine Wuschelohren gern im Takt, er tät ihn weisen
mit seines Triefe-Schwammes Rubbel-Kreisen.

Hat die Zeitung wieder seinen Geist mit vitae taedium entweiht,
tät er mit seines öden Flötgetönes dilettantischen Brocken
mir widerwillig ein, zwei Tröpfchen süßlichen Pipis entlocken.

Englischer Hof alsdann, die Tische strotzen. Die Hühnersuppe dampft,
des Bratens Düfte steigen pudelwohl mir in das Tiergemüte –
doch dem alten Brahmanisten schlägt die Animalität auf das Gemüte.

Wähnt er doch, Menschheit, welche Tierheit fröhlich mampft,
müsst am End sich selbst verdauen und zum Ekel von sich scheiden –
tu um seine magenfade-würstellose Frugalitas ihn nicht beneiden.

In abstracto ist er allen wohlgesinnt, doch in concreto
nicht der kleinen Näherin, die hat in seinem Haus zu sehr gekiffen –
hat antibuddhoid und mehr als brachial ihr an die Händ gegriffen.

Die Empörte klagte vor Gericht – der Kammer galt kein Veto
eines hörgenervten Wüterichs. Jetzt müssen blechen
in der Stadt der Messen für pikierte Dämchen die ungalanten Frechen.

Abends vor dem Körbchengehen wollt er wieder peinlich mysteln,
möcht aus meinen trüben Blicken Pudels Kern verstehen
und in meinem gähnenden Gelangweiltsein Weltenwillen sehen.

Wär ich seinesgleichen, würd ich seiner leidʼgen Inszenierung etwas hüsteln –
ließ an der Schönen Aussicht Rosen wachsen, bunte Flaggen wehen,
würd mit schönen, klugen, sinnenfrohen Frauen mich in buntem Reigen drehen.

The post Aus den Diarien von Atman III., Schopenhauers Pudel appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Der Kleine trottet vor mir her,
spürt meinen Schatten nicht –
da heißt die Mutter ihn beiseitetreten
für den Langen mit dem Überschritt.
Und der Kleine mauzt: „Was?“ –
„Wie bitte?, heißt das!“ belehrt ihn schön
das noble Muttertier.

Hier herrschen demnach, ach wie tröstlich,
edle Sitten und feinen Anstands guter Brauch,
die Knab und Mädchen wohl zu behüten scheinen.

An der Haltestelle Elisabethen-Brücken-Straße
sehen wir uns wieder: Die Kinder schlurfen müde
auf die Asphaltinsel, die Mutter hat ein Auge,
schart die Kleinen eng um sich –

da merkt mein Kleiner auf,
ein lichtes Wogen überschwemmt sein Angesicht,
er spitzt die Ohren –

fern nähert sich ein wildes Wummern,
ein dunkles Brummen, es rast,
ein gischt-gellender Pfeil,
ein schäume-schabendes Messer,
dir vor das Auge eine heiße Kraftmaschine,
hitzig in sich bebender, verchromter Wille,
vernickelte Potenz – Kawasaki –

der Kleine ist hellwach und saugt
mit dem offnen Mund des Sklaven
vor Cäsars dröhnendem Triumph
die ölig-martialische Strahlung –

er schaut mit tiefen Katzenblicken,
er lauscht mit Jägers Ohren
dem ungeduldigen Stampfen, dunklen Glucksen –

so pochte Blut in des Urmenschen Schläfe,
wenn er den Speer auf den Springbock warf.

Natur des Mannes ist es, die im holden Knaben
durch diese Tier-Maschine zu Kampf und Krieg,
zu Blut- und Götter-Überstieg und tödlichen Ekstasen
ruft und macht sein Kinderauge glänzen –

das Mädchen steht dabei, hat keinen Blick und Sinn
für so gespenstisch-surreale Triebesmacht –

die auch die Brille des sensiblen Dichters
bei einer kleinen Atemlosigkeit
zwischen zart hingetupften Zeilen feucht beschlägt –

verlach ihn nicht –
dies sind die wenigen Momente,
die seinen Vers mit Sauerstoff versorgen.

The post It is nature, my dear, it isnʼt gender, stupid! appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

In einer Kapelle, woʼs hinter Butzenscheiben glimmt,
schwebt über einem Talmi-Altar
des Verblichnen riesiges Porträt –
ein feister Pascha, umspannt
von seidner Staats- und Amtesschärpe –
selbstverliebt in die Ewigkeit glotzend:

Du sollst noch vor der Leiche knien
wie im Leben Weib und Kind vor seinem Pansen.
Inmitten des Altars steht – o nein, kein Kruzifix –
eine kolossale Champagnerflasche,
für dieses Lebens frohe Idiotie
Symbol und Echtheitssiegel.

Auf Schopenhauers Grabesplatte
liegt eine schüchterne Kastanie,
von dem Verehrer putzig appliziert.
Arthur Hübschers abgemarktetes Leichenfeldchen
ist von wilden Kräutern zugewuchert.

Die große Jünglingsbronze am Portal
taumelt stehend in den ewigen Schlaf –
die schweren Hände schaufeln letzten Traum.

Die blinden Augen sind nach innen aufgetan
der allerlösten Leere,
in die ein Jenseitssturm zerstreut,
aller Wiederkünfte bar,
den ausgeträumten Sternenstaub.

The post Grabgeflüster appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Dort düngst dein Traumeskräuterbeet
mit Schlangenhäuten, Echsenschuppen
und Frauenhaares Asche.

Was sie da reden, sagt dir nichts.
Ist ein arges Kauderwelsch,
ein schwerer Stein, die Seele windet sich,
ein nackter Wurm, zu Tod darunter.

Die Mädchen sind ergraut von Kindheit an.
Die alten Weiber gehen kahl – es sprießt
an ihrem Hinterkopf ein drittes Aug hervor.

So herrschen sie und heißen gut
die erste beste Frucht – die zweite verwerfen sie,
schaben sie aus, veröden ihr das Herz.

Was sie nicht pflücken, gleich zerstücken,
ist ein Adonisgärtlein breit: kleiner Seelen
Zitterfäden, Spinnensinnenwahngeweb.

Dann kommt das große Kehrrichtfest –
es kehren, scheren, blasen
die heißen Eifernd-Geifernden,

die kahlen Heischend-Kreischenden,
die busenwringenden Heulesusen,
sie blasen, scheren, kehren

dein Häuslein krumm, dein Kindlein stumm –
und Schreck und Dreck und Schmutz und Fleck –
Gräsleins Flaum, aus ist der Traum.

The post Heimkehr oder Zurück in Wermuthausen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Hat der Herbst dir wohl goldne Frucht
auf die schwanken Planken
deines Schlafs gerollt?

Ich denke schon die blauen Fröste,
wenn sich die schneeentzückte Träne
dir von der roten Backe trollt.

Was tun mit unsren feldmäusigen Gelüsten,
wenn Schritte knirschen weihnachtlich
und letzte Aale seewärts zählt der Main?

Schnurrende Verhauskatzung
voll pfötchenweicher Liebelei
tät ich uns raten.

Wenn dann der Kaffeeduft versöhnt
und sämiger Eintopf blubbert,
werd ich an meinen Schnurrehärchen
seltsam musikalisch …

O zupfe mich und rupfe mich,
gleich mieze-mauz-miauze ich
ein kaninchenfellwattiertes,
mit langen Unterhosen ausstaffiertes,
ohrenschützerschallsmorziertes,
bommelmützig leicht jongliertes,
filzpantofflig metrisiertes,
bettflaschenheißes,
schneelinnenweißes,
lammwollsockenmuffiges,
schießerspießerknuffiges
Wintersonnenwendelied.

The post Winterliche Verhauskatzung appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Du bist so humanistisch!
Dich dauern fernste Fremde.
Tät meinen Bettel hüllen,
mein Wehmütlein zerknüllen.
Du bist so humanistisch!

Du bist so wetterfühlig!
Dein Näschen riecht den Frost.
An meines Fensters Eises-Rosen
erstarrt dein laues Liebe-Kosen.
Du bist so wetterfühlig!

Du bist so vulnerabel!
Musst dein Gefühl verbuffen.
Mein Singen macht dich scheuen,
mein Schnarchen würd mich reuen.
Du bist so vulnerabel!

The post Du bist so irritabel – ach, hielt ich doch den Schnabel! appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Den Kopf in der Schlinge:
„Das Drama war schlecht inszeniert –
hat meinen Edelsinn geniert!“

Mit der Pistole im Mund:
„Der Schuss gilt dir,
ma Chère, ma Chère!“

Vor dem Abgrund schaukelnd:
„Könnt ich in diesem letzten Grauen
die Blumen meiner Kindheit schauen!“

Sich die Pulsadern öffnend:
„Könnt ich in dieses Blutes Läufen
meine große Schuld ersäufen.“

Den Finger am Abzug:
„Die Regie hat sich verschätzt –
die Heldenrolle falsch besetzt!“

Am Geländer der Brücke:
„Wenn ich ein Vöglein wär,
und auch zwei Flügel hättʼ,
flög ich …“

Im Teich mählich versinkend:
„Ich war für dieses Lebens
schweren Trug
nicht leicht genug!“

Nachdem er sich mit Benzin übergossen:
„Ich gönn mir eine letzte Zigarette
auf meines Lamas Blumenkette.“

Bevor er sich das Harakiri-Messer in den Bauch stößt:
„Verloren, aber nicht besiegt!
Des Kaisers Sonne ewig fliegt!“

Bevor er aus dem Fenster springt:
„Die Aussicht ist so delikat!
Für ein Foto istʼs zu spat.“

Den Kopf auf der Schiene:
„Ich spür die letzten Vibrationen –
als würd auf heißem Schoß ich thronen!“

Im freien Fall:
„Mein Fallschirm bleibe unentfaltet!
Der Seele Sehnen ist erkaltet.“

The post Mortale Pointen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Als Schneehäsin
bist du mein weißes Mümmelweib.

Ich klaube dir die Flocken
aus dem Winterfell.
Ich hauch dir warm den Leib.
Du mümmelst gerne, gell?

Als Auerhahn
bin ich dein bunter Gackermann.

Du klaubst mir Frühlingsflusen
aus dem Prachtgefieder.
Ich umgackre deinen Busen
und flattre auf und nieder.

Als sommerrote Füchsin
bettest dich aufs Moos.

Ich bürst die Samenspänchen
dir aus dem Fleckenfell.
Ich rupfe dir ein Hähnchen –
du machst mir Augen groß.

Als Borstenschwein
trag ich die Hauer herbstlich-fein.

Du findest mich im Hain
und köderst mich mit Eicheln.

Mein Grunzen klingt dir lyrisch-rein,
tätst meine Borsten streicheln.

Jede Zeit sieht uns bereit.
Jede Zeile sei uns Weile.

The post Kleine Metamorphose der Tiere appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Donna Vita ist ʼne heikle, kapriziöse Lady –
sie spannt auf dich und deine Seelenhelle,
als wärst du ihr Garant für alle Fälle.

Ein barfüßiger Liebesmönch,
kniest du an ihres Busens Hügel,
leihst ihren Wünschen rasche Flügel.

Sie pfeift gelind in Hypnosʼ Armen,
dich tätʼs Gewissen zwicken,
würdst du vor ihr einnicken.

Du schluckst Amphetamine,
giert sie nach Seelenkitzel,
machst ihr verträumte Miene.

Wie heikel ist die Donna Vita!

Sie kann nicht schlafen?
Da musst du fabeln
oder schnabeln.

Schief schleichen ihr die Stunden?
Du musst sie runden,
Leidenschaft bekunden.

Du bist ihr Floh im Ohr?
Sie krallt dein Hab und Gut,
sie schlürft dein warmes Blut.

Wie ist sie kapriziös, die Donna Vita!

Sie rümpft das Nymphennäschen?
Entsorge rasch das Stinke-Käschen,
eingewickelt in Papiere
mit deiner Handschrift Schmiere.

Du findst ihr Haar in deiner Suppe.
Sie klaubt aus deinem Mund die Fluppe
gelassen – nur ihr Blick ist Stahl.
Am andern Morgen bist du kahl.

Nimmer mag sie sterben nicht.
Du selber bist der dumme Wicht,
an ihrer statt zu leiden
und ohne Mucks zu scheiden.

Donna Vita hat ʼnen Bruder – der heißt Tod.
Wird ihr dein Spiel zu fad,
langweilig deine müde Fratze,
schickt dir das süße Luder
diese fiese Riesenkatze.

Nur über einer schönen Leich
wird ihre spröde Seele weich.

The post Phantastische Paare VII appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Was ist in süße Lüftchen
dir stiekum-still verduftet?
Vom Glückchen warʼs ein Düftchen –
bleibst düftelos vergruftet.

Wohl tutʼs, auf fetten Wiesen
sich suhlen, schnäbeln, schwatzen –
der Wunsch ward abgewiesen,
es regnet Hund und Katzen.

The post Stiekum verduftet appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Mein leichtes Wort schwillt kühner,
es kitzelt Freiheitsdrange –
schon flattert es im Pferch!

Ich kann mit Worten klatschen,
mein Lieben kann auch patschen –
es gackert aus dem Pferch.

Fliege mir behende
in die offnen Hände!
Ich blas in dein Gefieder –
schon bist mein Liebchen wieder!

Du scharrst im trocknen Sande
nach der Erinnrung Samen –
und pickst ein Kieslein auf.

Ich reime dir zum Pfande
des frohen Lebens Rahmen
und heb dir Früchte auf.

Ich kann mit Worten leuchten,
dir Aug und Sinne feuchten –
du liest uns Küsse auf.

Statt Psychoanalyse
gar ich mein Wortgemüse
und wärm dir Herz und Glieder –
schon bist mein Liebchen wieder!

The post Sinnenkitzel durch Wortgewitzel appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Die Trollin hob mit blauen Krallen
träumerisch der Weiden Schleier auf –
so fegt ein Wind die Spleißen von der Tenne.

Ihr Blicken war Befehl, am Saum sich zu verhalten –
und Manfred tatʼs.
Er stemmt den Jutesack mit der erlegten Bache
hart auf den Kies …

Ihr Lispeln war schon Melodie, die bannte –
und Manfred starrte stumpf.
Sein Brautstand fiel vor ihm entzwei
wie praller Hut des Pilzes, der vermorschte.

Sie sprang mit einem Satz, ein pfiffig Äffchen,
ihm auf den Knorrenbalg des Rückens,
und Manfred trug sie heim.

„Du bist mir Bein und Stab,
gibst du mir Weib und Heim,
bin ich dir Lust und Grab,
bin dir des Todes Keim.“

Und Manfred trug sie heim.

Er wärmte ihr das sämige Süppchen auf,
von Kohl und feingestampftem Brei –
sie tätʼs erbrechen.

Und die spitzen Zähne bleckend,
zischte es aus ihr nach menschenfernem Fraß,
nagendem Getier und hellen Katzenaugen.

Er musst ein zuckend Mäuschen ihr vor Augen halten –
die Pupillen wahnverdreht,
schiebt sich die Zunge vor.

Wie blutig war ihr muscheloffner Mund –
er spuckte abgelutschte Knöchlein.

Schlief er schon lang? Träumte ihm?

Als baumelte der Schatten eines feisten Schuppentiers,
umzittert von der Krause weißer Borsten,
am Fleischerhaken über seiner Stirn.

Als zählte das Tröpfeln des Blutes
aus der Wunde des Kadavers
in den Brunnen des Schlafs,
gleich hohen Zimbeln, die verhallen,
der Stunden Frist ihm vor.

Oder warʼs ein Niederringen eignen Schattens?

Er folgte einem Blitzen elfengrüner Augen
hinab durch Röhren klopfenden Gefühls.

Er schlief schon lang. Ihm träumte.

Der Biss ersehnter Krallen packt die Schultern
und schüttelt seine Beute auf und nieder.

Ein kaltes Horn beschabt sein Bein,
scharrt über seine Waden.

Er will um Rückkehr bittend
den eignen Namen rufen –
doch seine Kehle ist ein wegstibitztes Ei.

The post Phantastische Paare VI appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Augenschön war arg verwöhnt,
sie möcht auf Blumenkissen
ihr Schnurrekätzchen küss- und küssen.
Psychofax hätt sie verhöhnt.

Psychofax hat sehnsüchtelnd gestöhnt,
er möcht mit süß vergornen Träubeln
seine Psychofaxen schier betäubeln.
Augenschön hätt ihn verhöhnt.

Augenschön und Psychofax
täten sich auf Blumenkissen wälzen.
Sein Seelchen würde eitel Wachs,
in ihren Augen müsst es schmelzen.

The post Phantastische Paare V appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Karl hat sein Pausenbrot halbiert –
und wurde dennoch angeschmiert.

Ännchen hat ihr Liebesleiden nicht cachiert –
ward drob in die Geschlossne expediert.

Karl hat den Stammbaum bang studiert –
sich einer dunklen Herkunft überführt.

Ännchen ward mit Drogen ärztlich stimuliert –
ins Kerzenlicht sie immerfortlich stiert.

Karl hätt keck das Lichtlein ausgeblasen –
begann darob ein quietsch-fideles Liebe-Rasen.

Karl übte sich darauf in Eitel-Minne-Phrasen –
Ännchen wuchs ein Wärzchen an der Nasen.

Mein Ännchen kost ihr Karlchen auf den Rasen –
sie kreuzen hold die feuchten Turtel-Nasen.

The post Phantastische Paare IV appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Die Liebe hat dich überleckt –
mit Wollust köstlich abgeschmeckt.

Das Hündchen tät nach Kuchen betteln –
und ward gefoppt von trunknen Vetteln.

Die Liebe hat dich überpudert –
die Wollust honigsüß verludert.

Das Hündchen wollt ein Täubchen jagen –
tät aufwärts stierend still verzagen.

Die Liebe hat dich schön gemalt –
die Wollust aus den Knöpfen strahlt.

Das Hündchen tät sich wonnig wälzen –
mit Fladens Wärme still verschmelzen.

The post Liebesfladen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Poldi parfümiert mit Lavendeldüften
das Klo und tunkt sein stickig Taschentuch
in Rosenwasser – als wär erlöst er aus den Grüften
seichter Depression und von der Füße Käsgeruch.

Gertrud, auch Trude oder Trudchen gern genannt,
Trude ist ein flaumen-hummlig Wimperntierchen,
das ihren Poldi zu bewimpern ward gesandt
und zu berücken mit wüstlichen Pläsirchen.

Den Hals umwickelt, die Händ beschuht,
steht mein Trudchen da mit Glühe-Backen:
„Gib mir, mein Poldi, Hut und Blut,
es blies der Herbst mir in den Nacken!“

The post Phantastische Paare II appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Unsre feine Koko war verdrießlich.
Fragst du, was sie hat verdrossen?
Die Lektüre des Journales war so ungenießlich,
sie fühlte sich von Gift und Geifer überflossen.

Unser guter Lores fand es saugemütlich,
wie mit Regenschauern ihm der Tag erklang.
An Grie Soß tat mittags er sich gütlich.
Wie sein verbummelt Herz der Liebsten dann entgegensang!

Koko bringt den Kuchen mit und ihr Schniefen
wider Weltenwaltens wirren Lauf.
Lores läuft der Welten Lauf unter ferner liefen,
knöpft der Knöpfe Knopf ihr auf.

Endlich regnen Küssens Schauer!
Endlich lehrt sie Liebe Mores:
Aug in Auge – flau und flauer.
„Ich dich Koko, du mich Lores!“

The post Phantastische Paare I appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

hüstelt, schnieft, au weia! niest,
dass Gott erbarm, köpft seinen Kad
für das Allerwerteste – was du hier liest,
heißt liebeskrank – ist Abrakad.

Muss denn sein eigen Abra Kadabra sich
aus dem Kopfe schlagen – au weia, au weher!
Sieh, um den liebestollen Silbendreher
schmiegt sich da die schöne Abra buchstäblich.

Sie lieben sich, so du liest: Abrakadabra.

The post Liebessilbenspiel appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Da tätschelte wer eines seiner Knie
und umfasste sanft die Scheibe
wie mit feingespreitzten Fingern
des Busens volles Maß der Plastiker.

Sprach ihm zu das Hätschelknie:
„Heute haben wir wieder einander gute Dienste getan.
Mensch, lege dich zur Ruh,
dein Knie bleibt wach!“

Sprach der Arbeitsmann auf der Parkbank
in gestreiftem Flanellhemd und blauer Jeans,
mit Schiebermütze und biegsamen Lederschuhen,
in die Hosentasche gerollt die Zeitung,
der Allerweltsmeinung stumpfes Schwert:

„Mein liebes Knie, du schweige still
am Ende dieses Tags voll Schufterei,
was wärst du denn ohne meinen Herrschersinn,
der ins Weite blickt,
in ferne Ziele überm Horizont,
an die du brav mich führen darfst,
doch ohne meinen Weitblick nie gelangst.“

Sprach das geknickte Knie:
„Würd ich ob deiner schnöden Rede
mich entzünden, kämst du nicht mehr weit,
zögest nach das krumme Bein,
schlepptest hin dein maledeites Sein!“

Sprach der Mützenmann missvergnügt zu seinem Fuß:
„Du füßelst hündisch-wulstiglich mir zu,
mein starker Fuß, tapfer durch die Straßen
dieser bösen Welt trägst du mich frag- und arglos,
du bist meine Hundefuß,
ich schick dir meinen Küssegruß.“

Sprach sinnig drauf der erstgeliebte rechte Fuß
zum Arbeitsmännlein mit der rauhen Werktagshand:

„Mich küssen tätst du nie und nimmer,
so krumm du bist,
so tief krümmst du dich nicht im Traum!
Hab schnell mal acht:
Wenn ich dereinst der Welt und ihrem bösen Drang entsage,
mich ganz verklumpe und verkloße,
und mag nicht mehr das Weite suchen,
weil das gefundene Weite ist so eng –
dann wirf die Mütze hin,
entlass das schorfe Knie
und leg klumpfüßig dich ins faule Bett
der Träumer, Dichter, Sänger –
lieblich-geheimer Quell all deiner Kunst
seien dir die scharfen Bisse meiner Gicht!“

Da schaut der bitterlich verdutzte Kappenmann
mit dunkler Sehnsucht auf die linke Hand
und mit der rechten klopft er ihr
zart auf die holde Maus,
als wolle er sie wecken:

„O traute Fühlungshand, erhebe dich und zeige mir
den Weg aus diesem Labyrinth
hundsföttischen Zwiegesprächs!“

Da hebt die Knorrenhand des Arbeitsmanns
sich träumerisch empor und fächelt
weich die Luft und winkt und winkt –
der alte Mann steht von der Parkbank auf.

Erleichtert eilt er auf den lieben Freund jetzt zu,
auf den er hier gewartet hat.

The post Er sprach mit seinem Knie appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Gebannt vom Funkeln im Auge des andern
oder vom eignen dort widergespiegelt –
näht ihnen Wangen und Stirnen zusammen,
Lenden und Bäuche,
wenn umeinander sie sich wälzen und walzen,
mit elektrischem Kleber
die universelle Liebe.

So zerfetzen sie sich die Häute,
wenn sie sich trennen,
in den Winkeln Atem zu schöpfen.

Die sie gedacht, sie geschaffen,
die höchste Macht allen Anfangs,
stürzt die Kreaturen des Abfalls in Nacht,
wie sie strahlt aus den Augen der Engel.

Betäubt vom Geruch fremden Fleisches
oder vom eignen mit diesem vermengt –
verbeißen sie sich in Ohren und Hälse,
Hände und Eingeweide,
reißt ihnen auf mit Messern der Blicke
die Krusten tauben Gefühls
die universelle Liebe.

So sehen sie sich entstellt,
wenn sie sich trennen,
in den Winkeln zu schlafen.

Die sie gedacht, sie geschaffen,
die höchste Macht allen Anfangs,
stürzt die Kreaturen des Abfalls in Nacht,
wie sie strahlt aus den Augen der Engel.

Behext vom Hauch fremden Mundes
oder vom eignen mit diesem zurückgeströmt –
schlagen sie sich mit Beilen
des Banns und der Flüche
einander die Köpfe vom Rumpf,
verrunzelte Früchte am Baum
der universellen Liebe.

Satan näht ihnen die Köpfe wieder an,
doch falsche, vertauschte,
für ein blutiges Maskenfest.

Die sie gedacht, sie geschaffen,
die höchste Macht allen Anfangs,
stürzt die Kreaturen des Abfalls in Nacht,
wie sie strahlt aus den Augen der Engel.

The post Auf Jenseitspfaden II appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ein Sonnenfleckchen tänzel
ich im Haargeflausch,
wenn du dich kämmst.

Ein feinstes Flimmertierchen schwimm
unter deinem Lid ich,
wenn du dich schlaflos wälzt.

Eine Sommersprosse platzʼ
auf deiner Stirn ich plötzlich auf,
wenn dir ein Seufzen kommt.

Im Ticke-Tack der Küchenuhr
geh um ich irrend her und hin,
wenn du einen Kuchen backst.

Der upps! vom Blatt abfällt,
der goldgrüne Käfer bin ich,
wenn du die Pflanzen gießt.

The post Metamorföschen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Das Oben ist weiß wie das Unten,
das Gestern so weiß wie das Morgen,
gleich weiß sind Ich und Du.

Mit den weißen Zungen schlürfen
die Wesen auf weißem Hügel,
wie zu Gebeten gereckt
zur blühenden weißen Wolke,
milchige Tropfen Lichts,
Nahrung, die das Hunger-Grau
ihrer qualligen Leiber wieder
ausbleicht und weißt.

Manchmal verfinstert die Wolke sich purpurn.
Ein Wind kommt auf, ein Brausen.
Dann halten die Weißen sich
an den Tentakel-Händen
und summend wiegen sie sich.

Es fallen wie schwarze Tropfen
Rätselworte von der Wolke herab,
und wie Scharen von Schrecken
den weißen Weizen schwärzen –
wird den weißen Wesen schwarz
vor den Schwärmen der Sprüche.

The post Die weiße Welt appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Vom Unterschied der Geschlechter
wird bleiben am gleichguten Ende:
„Bist du eine rechts- oder linksdrehende Retorte?“

Von den Distinktionen der Bildung
wird bleiben am gleichguten Ende:
„Ist sein Doktorhut aus Pappe oder Filz?“

Von der Vielfalt der Landschaften
wird bleiben am gleichguten Ende:
„Ist dies noch Mannheim oder schon Frankfurt?“

Von der Vielfalt der Sprachen
wird bleiben am gleichguten Ende:
„Ist dies noch Imperial 8.0 oder schon 9.0?“

Vom Unterschied der Rassen
wird bleiben am gleichguten Ende:
„Bist du terrestrisch oder kosmisch verdünnt?“

Vom Unterschied zwischen Tier und Mensch
wird bleiben am gleichguten Ende:
„Ist dein Echolot transplantiert oder schon Eigengewächs?“

Vom Unterschied zwischen Sommer und Winter
wird bleiben am gleichguten Ende:
„Blüht es oder schneit es?“

Vom Unterschied der Religionen
wird bleiben am gleichguten Ende:
„Tippst du auf Gog oder Magog?“

Vom Unterschied der Küchen
wird bleiben am gleichguten Ende:
„Spritzt du noch oder benutzt du schon die Kanüle?“

Von der Vielfalt der Gesichter
wird bleiben am gleichguten Ende:
„Wechselst du die Maske täglich oder wöchentlich?“

Vom Unterschied der Lebenden und der Wiedergänger
wird bleiben am gleichguten Ende:
„Zeugst du noch oder klonst du schon?“

The post Endmoränen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ich will dein Smartphone sein.

Nachts lieg ich neben dir im Bett.
Mein Screen behaucht an deinem Mund.
Manchmal leuchte nachts ich ohne Grund.

Ich will dein Smartphone sein.

Ich bin mit dir total intim.
Ständig musst du auf mir wischen.
Ständig bist in mich vergafft.

Ich will dein Smartphone sein.

Du bist mit mir total intim.
Ich lese alles, was du liest
und was du chattest, mailst und simst.

Ich will dein Smartphone sein.

Und plötzlich öffnet mir dein Touch
ein Bild von diesem angegelten Beau.
Hallo, ich binʼs, der dir es halten muss.

Und dann les ich diesen Kitsch,
ständig ins Gesicht mir eingetippt:
„Keiner schöner, keiner zärtlicher …“

Ich will dein Smartphone sein.

Mit deinen blauen Augen gleitet über mich
die Angst. Schon beim ersten „L“,
mit dem du mich schlägst, stürz ich ab.

Ich kann dein Smartphone nicht mehr sein.

Ich lieg auf einem Schrottberg toter Phones.
Mein Screen bleibt unbehaucht, ist kalt.
Manchmal leuchte nachts ich ohne Grund.

The post Ich will dein Smartphone sein appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Die Faulen, Fiesen und Hässlichen, die dunklen Ansitzer
lehnen ihre Hütten aus Blech und Pappe gegen die Burg,
wo hoch der weiße Tempel leuchtet und dröhnt.

Die Hellen, Hohen und Geistvollen finden Grund
für neue Saaten, auf schäumender Woge greifen sie
nach Sternen, sie prägen neue Namen für Städte und Götter.

Die Schönen, Edlen und Glänzenden münzen Begriffe
zu Wegscheiden des Denkens, sie taufen auf adlige Namen,
aus seltenster Frucht rühren sie das Chrisma dem König.

Die Lahmen, Stumpfen und Dumpfen ölen die Kehlen
mit Liedern des Grauens, mit Schluchzen. Sie sehen
die Funken des Aufstandes sprühen, den Horizont röten.

Die Schartigen, Stinker und Stänker hassen, was sich selber genug,
das Schöne, was den Göttern hold. So vergällt dem Krummen
der stolze Schritt, der leichte Sprung des Kriegers das Leben.

Die Großen, Heiteren und Rosigen dürstetʼs nach Wind
und nach Fahrt, sie lassen flattern Haare, Fahnen und Segel.
Sie lieben den Feind, der ihnen Sieg schenkt und Ruhm.

Die Meister, Erbauer und Gründer lieben die geballte Faust,
den weichen, ergebenen Mund, den lichten Schatten des Schlafs,
umsungen von epischer Lieder schäumendem Kiel.

Die Bleichen, Verhetzten und Träumer schwitzen Nass der Angst,
Geifer der Ohnmacht, ungestillter Sehnsüchte Harn.
Sie brauen sich Gifte, kochen tödlichen Sud.

Die Gnomen, Hexen und Zauberer springen den Sprung,
sprechen den Spruch, im tiefen Grauen der Nacht kommen sie
zu den Bächen, den Brunnen, verschütten den Tod.

Gerissen, gebröckelt ist das Fresco der homerischen Schlacht.
Von fröhlicher Meerfahrt blieb ein kopfloser Putto
und sein graziler Rausch auf dem Rücken der Nymphe.

Das Stumpfe und Faule siegt über den Charme sich verjüngenden Lebens,
der Schmarotzer über die Frucht, der Lurch über den Delphin.
Doch am Tode des Wirts findet auch der Parasit sein Ziel.

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Du aber führst, männlich gereift, das Wort unter Männern.
Frauen lauschen dir gern, es schwillt auf der Stirn dir die Ader.
Meinungen gelten dir nichts, nur der Hauch zählt, nicht dürre Botschaft.
Mit den Worten zu spielen verstehst du, dich wiegend zu tänzeln.
Alles bewundert dich ob der Heiterkeit deiner Sinne,
Alles feiert die Nonchalence, die Anmut des Vortrags,
Nichts zu verkünden sei Gipfel der Freiheit, irenisch-ironische Weisheit.

Du aber schwebst in Wahrheit nackt überm Rasen des Gartens,
Siehst dicht vor Augen die Tautropfen perlen, krabbeln die Käfer,
Spürst, wie mählich du niedersinkst, das Kitzeln der Gräser,
Brennen giftiger Blütensäfte an den schutzlosen Lenden.
Plötzlich bist du ins dunkle Erdreich entrückt, und doch kannst du atmen,
Fühlen, sinnen. Du hörst überm wilden Herzschlage singen
Chöre, du weißt nicht, ob ihre Schönheit himmlisch oder satanisch.

Jetzt löst dein Bewusstsein sich auf in den Staub und die Asche
Jener, die singen, der Toten ohne Zahl, unschuldiger Kinder,
Frauen unerfüllter Sehnsucht des Lebens, Männern verlorener Ehre,
Kämpfend um zweifelhaftes Gut, geopfert für Lügen,
Mädchen, denen die Puppe entglitt beim Gesang der Sirenen.

Deine Gliedmaßen fühlst du entschränkt, die Arme, die Beine
Erdwärts wachsen sie nun, bilden Wurzeln und Fasern, sie knospen,
Saugen die Tränen der Toten. Der Fruchtknoten ichlosen Kopfes
Hat sich zur Wurzelknolle verdickt dir, einzelne Zweige
Recken zaghaft sich schon in die rosige Luft dieses Dämmerns.

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Muselrich, Geheimdiplomat in Hintermusien,
Diente dem Kanzler, dem Herrn mit der straffenden Gürtel-
Spange und immer nervös zitternden Härchen der Nase
Willig ergeben. Der Kanzler vertrat die universalen
Mäuserechte, allen voran das freie Wispergetümmel
Allgemeinen Maustums. Denn grenzenlos sollten sie mausen.
Und der alten Sitte von Herkunft und Eigenwüchsigkeit spotten,
All der eigentümlichen Zungen der Heimat vergessen.
Mausesperanto erlernen fürs Gerede ohne den Herzton,
Schöne Phrasen, die alle kapieren, doch keiner bestehn mag.

Muselrich, hochdekoriert mit dem Bauchgebinde aus Purpur,
Silberplättchenband um das heikel verschlungene Schwänzchen,
Alles für Mühen, Tränen und perlenden Schweiß in dem Kampfe
Wider den Ungeist der Zeit, die Verfemung, Verspottung
Wüstentümlichen Maustums, das nicht so artig zu fiepen
Wusste wie Mäusel und Mutz, sondern flirrend-girrenden Sound aus
Öden, Eilanden, Mausmetropolen des Südens und Ostens
Hintermusien eingebrockt hat. Muselrich wusste: Die Urmaus
Lebt und webt in uns allen, so hat sie der ewige Schöpfer
Eingeblasen mit mächtigem Fiep auf immer und ewig.
So galt Muselrichs ganze Kraft dem edlen Geschäfte,
Bild und Geist der Urmaus zu wahren, das Zerrbild zu tilgen.

Also geschahʼs, dass die Order erging, es habe im Amte,
Hurtig sich einzufinden im hohen Hause der Mäusel
Muselrich. Der kam im Barett und gescheuerten Stiefeln,
Schritt behend durch den hohen lichtdurchfluteten Saale
Zu dem feinen Herrn mit der Gürtelspange. Der lächelt
Hold ihn an, die Härchen der Nase zitterten mutvoll,
Und er reicht ihm, in duftiges Leder gebunden, versiegelt,
Auf dem Frontispiz prangt der Urmaus schimmerndes Abbild,
Einen Folioband, strotzend von Mäusegesetzen
Und Paränesen, flammend-verdammend, von Kanzlers
Eigener Handschrift. „Den giltʼs, mein Muselrich“, hub er
An mit fiepender Stimme, „unbeschadet über die Grenzen
Nach dem feindlichen Mausetanien zu bringen, zu tragen
Vor den krustierten Federthron der schamlosen Mäusin,
Feindin des freien Mäusetums, Tyrannin und Götzin
Sklavischer Sitten und üppig verschwendeten Reichtums,
Gütern, die schrundige Pfoten und sehnige Glieder der Armen
Für das Kitzelgelüst und den Sinnenrausch der Verderbten
Schmählich geschuftet. Meuchelmuse muss von nun an
Lassen die Höhnung und die Verletzung der universalen
Mäuserechte. Lassen muss die Tyrannin von der Versklavung
Eigenen Volks, Verprassen von Gütern der Mäuseproleten.

Nimmt die Herzlose, gerechten Maustums Entwöhnte, nicht Wille,
Nicht Verstand in die öligen Pfötchen, siegelt mit eigenen Pfoten
Diesen Band mit den heiligen Rechten der Urmaus nicht willig,
Musst, lieber Muselrich, mit harten Sanktionen du drohen:
Wir sind in Waffen, gilt es die Würde und Freiheit des Maustums!“

Muselrich strebte geschwollener Brust zum Ausgang des Saales,
Seiner hohen Mission Würde und kitzlige Botschaft
Mäuselmam und den lieben Kleinen zu Hause zu künden.
Das gab ein Schwänzeln und Tänzeln, ein freudiges Nas-an-Näschen-
Reiben, ein Schulterklopfen und ach ein schmerzliches Scheiden.
Muselrich blickt noch einmal zurück: Betränt sind die Äuglein
Der geliebten Mäusin, die Kleinen verhuscht unter der Schürze
Mamas, und von innen die verlöschenden Kerzen des Abschieds
Leuchten überm bescheidenen Glanze biederen Maustums.

Glühend, wahnsprühend rollt die Sonne über die Wüste
Mausetaniens. Schlangen, gelb-rötlich gestreift, und schuppige
Echsen schlüpfen und huschen im Sand. Gespaltene Zungen
lecken an brandigem Blattwerk, brüchige Hufe, gespreizte
Krallen durchritzen gierig die rissige Kruste nach Wasser.
Lebens wollüstige Bilder halluzinieren an jedem
Horizont, an jeder Grenze und Schwelle die Wesen
Mausetanischen Lands. So lebt das uralte Maustum
Stolz, hoffärtig, berauscht am Ruhme siegreicher Ahnen
Und dem Glanz, dem Purpurdunst des mausischen Hofstaats,
In den dunklen Gängen, erhaben gewölbten Hallen
Unter dem brennenden Sand. Hier siehst du ein Wunder der Künste
Ragend zum künstlich besternten Rund, aus mauszarten Knochen
Zierlich gefügt, von fächelnden Federn umhüllt, den ererbten
Heiligen Thron der hymnisch gerufenen Götzin
Meuchelmuse. Von ihrem Hofstaat geleitet, nimmt sie
Huldvoll Platz, sie reckt das glückliche Pfötchen ins Leuchten
Tausender Fackeln, es leuchtet der Ring mit dem köstlichen Mondstein.

Den zu küssen mit bravem Knicks und spitzigen Lippen
Kommt nun Mäusin und Maus, aufsingen des staatlichen Chores
Weltberühmte Stimmen und vielbeklatscht die Eunuchen,
Mäusekastraten, den Feinden Hintermusiens als Knaben
Meuchlings geraubt und am Hofe geweiht dem höheren Zwecke,
Fein und rein, verwegen schwellend den Ruhm zu singen
Meuchelmuses, der Herrin. Auf Hälmchen, hohlen Vogel-
Knöchelchen, Muschelhörnchen zupfen und geigen und blasen
Mausetaniens musische Mäusesöhne und -töchter.
Nun steigen duftig-zuckrige Töne auf, erglänzen
Perlenbesetzte Schühchen, das Ballett der schimmerndsten Schönen
Wallt über die blütenbesamten Decken des blauenden Saales.
Keck die Hofzwergenmäuse springen jodelnd dazwischen.

Nun wird perlendes Nass aus Bechern grünen Kristalles,
Wird in geschnitzten Schalen der Nuss der Tau von den Blumen,
Violenpollen, der Orchideen Säfte kredenzt. Dazu reicht man
Beeren, Nachtigalleneier, Samenkörner der Hirse und Gerste.
Mehr und mehr steigt der Kastraten Singsang, des Chores Gesummse,
Steigen die Säfte, die lieblichen Mächte zu Herzen, zu Köpfchen
Meuchelmuse und allen festlich Gestimmten. Da zeigt sich die Herrin
Weichen Sinns und benetzter Wange beim Seufzen des Liedes,
Das ihr kniend Rotmaus, der armenische Sänger entbietet.
Wohlig reckt sie die Füßchen, die mit Troddeln lockenden Beinchen,
Reibt das rosige Pöchen auf dem rosenblättrigen Pfühle.
Blitzender Finger schnippt, und leise senkt sich der Vorhang,
Wie die samten enthauchende Nacht, wenn die Irisblume des Himmels
Letzte Strahlen gegönnt und dem Mondlicht ergeben sich hinbeugt.

Hierhinein, in den Abgrund entbundener Sinne und unkeuschen Schnalzens,
Musste Muselrich es verschlagen, den biederen Mäusel.
Doch geröteter Wange waltet er streng seines Amtes,
Lässt den voluminösen Band der gerechten Sprüche
Mäuserechtlicher Wahrheit rollen auf einem Wagen
In den Feenpalast der mausetanischen Herrschaft.
Wie die Feenmäuschen glotzen, es versagen stimmlich
Rotmaus und Kastraten, Chor und Orchester verstummen.
Schrilles Fiepen hinter wollustwogendem Vorhang bricht ab jetzt:
Durch einen Schlitz aufblitzen der stolzen Königin Äuglein,
Und die Herrin zeigt sich gelassen, entbietet gar höflich
Grüße und Küsse der Hand. Das Preisen des weisen Geschenkes,
Sinnreich vorgetragen vom Gast, unterbricht sie ironisch,
Schnippisch das Pfötchen flaggend. Balsam der Stille dem Gast sei,
Ausgedörrt von Wüstenpfaden und diplomatischem Hochsinn,
Angediehen. Geleitet wird zagen Mutes die biedere Graumaus
Zu den hintern Gemächern, verkleidet mit Schuppen der Echse,
Mit den Flammenhäuten der Schlange bedeckt. Dort soll er
Müßig harren der kommenden Dinge und derweil sich gütlich
Tun an den Düften, Salben und Diensten gehobenen Luxus.

Und so kommtʼs, wie es kommen musste: Die rosige Zofe
Muselmohn nimmt seiner sich an, sie knöpft ihm den lästigen
Diplomatenlatz auf und streckt die plustrigen Daunen
Ihm unter dankbaren Rücken. Wie sie sich beugt über die Stirne
Ganz hingekuschelten Mäusrichs und er gewahrt die rosige Ründe
Sich entzünden in tiefem Dekolleté der leise summenden Zofe,
Da beginnen die Mausheitsträume zu blassen, die Sprüche,
All die geharnischten edlen Formeln, sie kringeln sich plötzlich
Anmutvoll wie das ihn umschlängelnde Schwänzchen der schönen
Dienerin. Strenge Weisheit will feiern. Was Sklaven! Was Hofstaat!
Hier doch rauschen die Feste, die Herzen schwimmen in süßen
Illusionen, Musik ist der Tugenden höchste und schönste.

So vergaß unter den duftenden Pfötchen der Liebe, bei sinnen-
Frohen Festen in illuminierter Grotte der Mausrich
Seines Auftrags, des hohen Amtes, der universalen Geltung
Mäuslicher Rechte und Pflichten. Der Heimat vergaß er,
Neuen Sehnens Düfte ließen ihm Gattin und Kinder
Fern entrücken. Als Mundschenk der Königin lebte dahin er,
Hymnen verfasst er der Herrschaft des Schönen, des lieblichen Rausches.

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