Flehen, Schreien –
erstickt unter Schnee.

Wie vollenden,
wenn die Wurzel abgetötet ist?

Taubes Gefühl,
Teich unterm Eis.

Trug-Wort,
harter Kristall,
undeklinierbar
für allzu weiche Lippen.

Wie vollenden,
wenn vorm Klotz einer Frage
traumesschwerer Hand
der Meißel entsinkt?

Taubes Gefühl,
und du stiehlst dich an Menschen vorbei,
wie an Sirenen,
die um Liebestod singen.

Trug-Stern,
Auge,
heller Lidschlag,
der das Dunkel beschwört.

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Oder geschah es einmal doch,
dass wie im Dämmerlicht
einer segnend vorüberschritt,
und freudig-erschrocken riefst du:
„Bist du es, Meister?“ –
und nicht mit dem Mund,
mit dem wachen Auge senkte er
dir in die Seele den Keim?

Unter all dem Unrat und Schutt
auf dem Hinterhof eines Bordells,
wo Grünspan und Überdruss
sich an ausgeschiedenen Wassern nähren –
unter den trostlosen Schwaden des Morgenfrosts,
aus denen froschhaft es quatscht und klatscht –
unter dem festgetretenen Grind,
den Lachen, aus denen höhnisch
Neonlicht grimassiert –

sollte aufwärts er treiben,
sich schmerzlich winden ins Licht?

Ist noch die Zeit oder ward sie vergeudet,
zu tun, was getan werden muss:
auszuräumen Unrat und Ungeist,
den Boden zu lockern,
die Erde durch reinen Quell,
mit Tränen gemischt,
zu versöhnen –

und auf das Wunder zu warten,
das mit dem Anblick des Schönen beglückt,
da auch dein Mitmensch
lächelnd verweilt?

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rauscht wie durch dunkle Umarmung
im üppigen Blattwerk
über den müden Gliedern des Wanderers
und seinem hechelnden Hündchen
hochsinnige Huld.

Das Kind,
das sein Dasein im ausgestreckten Finger weitet,
und es lacht ins Helle.

Das alternde Mädchen,
das sich die Haare in Goldrot färbt,
und im Halbschlaf greift es
nach dem Kuscheltier,
dem schon ein Ohr fehlt
oder ein abgeherztes Beinchen.

Der Grauschopf,
der sich an allerfernster Schönheit
hoher Büsten begeistert,
und das Auge wird ihm feucht,
unerfühlt,
wie auf schlaffen Farnen Tau.

Die Sterbende,
die wie träumend die Hand reckt,
und lüpft ein wenig die Gardine,
wie von fernem Vogelrufe beseelt.

Der Schüler,
der sich aus dem Fenster hinausträumt,
leicht hinweggehoben von Lüftchen
und Seufzern der bukolischen Verse Vergils,
und er fliegt durch das Gurren der Tauben
und das schmerzlich-süße Schwirren der Bienen
in Großvaters Gärtchen
unter die stille Offenbarung
von Dahlie und Rose.

Der Dichter,
der im Dunklen schreibt,
und heimliche Liebe umflattert seinen Stift
wie der verborgene Blüten entdeckt,
der Falter der Nacht.

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Wir sitzen mit der allerknuffeligsten kleinen Carla,
Carla Cool, dem süßesten Knuffling aus dem Hause Penny,
nasendickster Knuddelkopf mit Megakulleraugen,
auf der Bank im Viktoriapark zu Kronberg a. T.

Ich fasse mein Carlaherzilein an den Muhkuhbeinchen
und schwenk es groß und schüttle seinen Dickkopf
vor jedem Kleinen unter vier, der da vorbeitrippelt
oder peilt entlang, ob gehoben ob geschoben.

Das germanische Jungchen schielt mal rüber und grinst –
ist eh verwöhnt, rutscht auf seinem splendiden Trekker rum.
Aber die Mama ist einem Flirt mit einer Wuschelkuh
oder dem, der Herzensgrüße aus ihr schüttelt, nicht ganz abgeneigt.

Doch das unters Kopftuch gebeugte Muttchen flieht hellhäutigen
Gelichters blauen Strahl, und hinterdrein knarzt der Herrenschnauzer
stieren Blicks, die zickleindürre Tochter mit den schweren Flechten
hat ’nen Stock verschluckt, den Starrsinn des Propheten.

Doch der kleine Knirps wuselt zwischen alle den Beinen durch
und winkt und ruft dem Knuffling zu und ruft und winkt –
doch ist sein kindliches Begehren Staub vor den Füßen der Sippe,
die unsre Xenophilie mit ihrer Misoxenie entgilt.

Doch kommt uns alter, neuer Trost aus dem Land der Sonne:
Mama und Tante führen den zartäugigsten Knaben am Kimono
und stehen unsrer Seele wohl zur Seite: stimmen in ein wildes Muhen ein.
Der Kleine scheut zurück, doch Nippon ist uns nahe.

The post Ethnosensitiver Knuffeltest appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Der Betrachtung Stille
eignen leere Augen,
von Tränenwasser leer
wie von schwarzem Glühen.

Augen, die sich der Stille öffnen,
wie Blumen tun,
wenn früher Strahl erweckt.

Der Betrachtung Stille
eignet sanft verebbte Melodie,
nicht gegenbrandende –
eignet der Liebe Kosewort,
wie auf Wogen
weit hinweggeseufzt.

Der Betrachtung Stille
zugeeignet
ist der Herbst der Bilder,
das Licht der scheuen Birken,
ist, das ausgerauscht,
das leergeschriebne Blatt.

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Ruht im Auge des Orkans
ein stummes Bild?

Wie das Bildnis eines Schwans,
das uns stillt?

Sind auch unsre Stunden
gemischt aus Sein und Schein,
vor des Heilands Wunden
stehen wir allein.

So finden wir den leeren Mund
im Radau der Sinne:
Schrie er aus Ängsten ohne Grund,
aus Liebe hält er inne.

The post Liebe, die Flamme Gottes appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Hier ist es Abend,
bevor die Sonne sinkt
und die Schatten über den Prunk
des Tages wischen.

Hier sinnt die nächtliche Flamme
ernster als der Menschen
drängender Atem,
ernster und schöner.

Hier versöhnt dich
mit dem Rascheln der Maus
und dem Seufzen der Gräser
der Gedanke an kindliches Glück,
barfuß und sommerblau,
das wie eine Murmel im Spalt
verschwindet.

Da kommt meine Gärtnerin,
die mir den Giersch erklärt,
den ziegenfüßigen Grabsalat,
vielnamig wie des Propheten Gotteslust,
vielsamig wie der Grünspan Vergessen,
der die Monumente überleckt
und die Putten des Kindergrabs.

„Der Giersch ist unausrottbar ein Gewächs,
verknotet, zerfasert, triumphiert
im Dunklen, wühlt sich wüstlich untertags,
bis das Grabmal stürzt –
zäh ist er wie der böse Trieb –
doch obertags reicht er sich mild
zum Armeleutgemüse dar –
das ist der Giersch, mein Kind!“

Meine Gärtnerin, die blonde, verrückte,
die mit dem Besen die Gespenster
des Lebens zusammenkratzt,
des geliebten, unausgeliebten,
sie soll mir den Giersch ausjäten,
vor sich hin meckernd
von der Vergeblichkeit allen Sinnens und Beginnens,
von der schönen Vergeblichkeit …

The post Giersch oder Die Gärtnerin vom Grünflächenamt appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wennʼs zu Unrecht geschah,
schreist nach Vergeltung du
tausendfach.

Wennʼs zu Recht geschah,
schreist nach Vergeltung du
zehntausendfach.

Wer dich schief ansiehst,
dem misstraust du.
Wer dich verlacht,
macht sich dir zum Feind.

Hast du den Übergriff, den Anwurf,
die Missetat, den Schimpf
einmal so recht vergolten
mit Spucke, Hohn und Tritt –

wirst du dir selbst zum Feind
und Aber-Feind ob der großen Scham
deiner Selbstentblößung –
und trittst hinfort den Freund.

The post Schaum vorm Mund appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Du wüsstest dir ein Abendglück
im Haus bei stillem Walten
in Küche, Garten … still erkalten
von Daseinsfiebrigkeit.

Zu wissen, wem du Vorrat sparst,
dein Jäten bunte Blicke streut,
wen dein guter Wein erfreut,
gibt Bleibens süßen Grund.

Was dir genug am Maß verlorner
Eigenzeit, gäb mir’s ein Maß
vergossner Lebensfülle? Vergaß
ich denn mir selbst zu sein?

Könnt ich es sagen ohne Reumut-
missgefühl, könnt ohne Klagen
ich von meinem Heimgang sagen,
er wäre wohl-, nicht unbedacht?

Entbehrte ich der Abendstille
Asyle auch – wird die Welt nicht mein,
macht’s mich nicht kindlich-rein,
von Liebe her sie kennen?

The post Heimwärts appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Der Blick verliert sich
in den Wolken des Gesangs –
sie ziehen, ziehen,
des Meisters Weh-Geduld,
fruchtbringend,
schwebt,
ein Geister-Mond,
der sich in zarten Anspielhaftigkeiten
zart glühend schleiert,
sich in heitern Küssens-Blicken
unsrem tagverlorenen, zagen,
armen Lieben-Wollen
entgegentrinkt,
ein süßes Bleiben im Gefühl,
dem groß gemeinten,
gönnend.

Edel lüpft uns seine Nase
der reinen Hoffnung
kindlich-flügge Ankunftslüfte.

Edel sammelt sich sein Mund
zum liebe-offnen Sinneswandel.

Edel fügt sein willensweises Kinn
die Harmonie der Stille
in der Liebesvibrationen
Gegen-Stimmen,
die mit goldnem Zuspruch
sich bestäuben.

Von dem Taktstock,
wenn er sinkt
ins Dunkel ausgesummten Sinns,
die Asphodelen-Blüte
sich versprühenden Danks,
schmerzentsprossen,
schneit.

The post Edel sei der Mensch appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

*

Ruhig hockt die Taube auf dem hohen Kamin –
seelenruhig könntest du sagen,
wärst du nur Dichter und kein Philosoph.

Hier unten auf der Straße fällt ein Tor
bei der WM in Brasilien,
die FAN-Meute beim Public Viewing schraubt
wie aus einer Kehle die Stimme
in hyperbolischer Kurve hoch und heult auf.

Die Taube da oben auf dem Kaminsims
über dem vierten Stock bleibt ruhig:
Sie hört und sie hört nicht,
sie hört den Lärm der Stimmen,
aber sie hört keine Stimmen,
sie hört den Lärm der Hupen,
aber sie hört keine Hupen,
sie sieht das Wehen von Flaggen,
aber sie sieht keine Flaggen,
sie blickt auf das Wehen von Haaren,
aber sie erblickt keine Menschen.

Sie hört und sie hört nicht.
Der Entsetzensschrei der Meute,
der auf dem Gipfel rückwärts in ein Mauseloch
der Enttäuschung hinabgurgelt,
ist ihr dem monotonen Schaben gleich,
das in ein sprühendes Schrillen umschlägt,
wenn der Schreiner den Balken unter die Kreissäge schiebt,
oder gleich dem Schluchzen ihrer Schwester,
der Nachtigall,
mit dem sie den Mondstrahl erstickt.

Nur wenn das Gurren trostlosen Turtelns sie umfängt,
weiß sie sich am weg- und heimatlosen Ort ihres Daseins.

Die Taube da oben auf dem Kamin
dreht sich und schmiegt ihren Kopf unter den Flügel,
als versänke sie in eine Welt, verborgener, ferner
als was uns den Tag trennt vom Traum.

Sie weiß nicht um die Welt des Fußballs,
die Welt der Spiele unter Menschen kennt sie nicht,
sie weiß nicht, was Siegen heißt und Verlieren,
ohne dass einem ein Nest vom Himmel fiele
oder eines ein Federchen ließe –

sie weiß so wenig vom Spiel mit dem Ball oder dem Würfel,
dass zu sagen, sie wisse nicht, was ein Tor ist oder ein Pasch,
gleichzeitig zu viel und zu wenig gesagt wäre:

Und dies gilt für alles, was wir sehen und benennen,
wir sehen und sagen „Menschen“, „Bierflaschen“, „Rosen“ und „Tauben“,
sie sieht weder Menschen noch Bierflaschen oder Rosen –
geschweige denn Tauben.

Sie schwebt über den Dächern und Häusern
und weiß nichts von Dächern und Häusern
und von denen, die darin wohnen.

Sie fliegt über Dörfer, Gärten, Länder, Kontinente
und weiß nichts von Sprachen, Nationen und Grenzen.

Wäre sie ein Wesen, frei zu benennen, was es sieht,
und frei zu tun, was es will,
wäre sie weggeflogen oder auch nicht,
wenn ein Sturm oder ein Warnschrei sie gehindert hätte.

Diesseits von Absicht, Wille und Freiheit,
flatternd in der Welt schieren Scheins,
wäre es von ihr zu viel oder zu wenig zu sagen,
sie könne nicht einmal daran gehindert werden,
zu tun, was sie will,
oder zu lassen, was sie nicht will.

Ein vollkommenes Tier lebt die Taube
in einer Welt ohne Bedeutung,
ohne Absicht, ohne Glück oder Unglück,
ohne Erwartung oder Reue:
Kommt ihr Täuberich, flattert sie auf,
ohne die Freude der nicht eingetretenen Befürchtung,
ohne die Freude der erfüllten Erwartung,
er ist einfach wieder da, ohne weiteres:
Das bestätigt nichts,
daraus folgt nichts.

Sie kann nichts erwarten, nichts erhoffen,
nichts beneiden, nichts bereuen.
Sie kann nicht erwarten, dass ihr Täuberich
gleich mit einem Zweig im Schnabel zurückkehrt,
das Nest auszubauen.
Sie kann nicht erhoffen, zwei Eier zu legen
oder ihre Brut in zwei Wochen aus dem Kropf zu tränken.
Sie kann nicht die Nachbarin beneiden,
die zwei Eier im Gelege hat, sie aber nur eines.
Sie kann nicht bereuen,
das falsche Männchen ausgesucht zu haben,
eine Taube oder überhaupt ein Tier und kein Mensch zu sein.

Hier unten im Bistro vor dem LED-Schirm ist es ruhig,
es ist eine gebannte Ruhe,
als wäre die Luft schwanger
von gieriger, heißer, feuchter Aufmerksamkeit,
die sich bei jedem Flackern auf dem Screen in ein Zischen,
ein Kreischen, ein Muhen entladen kann –

auch dort oben ist es ruhig,
aber dieser Ruhe fehlen die Ufer der Hybris und der Angst,
zwischen denen sie auf- und niederschwappen könnte –
es ist die Ruhe der verfallenen Gärten entstiegenen Luft,
die manchmal wie ein Seufzer
den weichen Flaum der Vogelseele bauscht.

Jetzt ist sie weggeflogen.
Aber ist sie weggeflogen?

Es ist mit ihr weggeflogen,
könntest du überschwänglich sagen,
wärst du nur Dichter und kein Philosoph.

Vom Teich kennt sie nur die Tiefe des eingetunkten Schnabels,
von der Sonne die trockene Feder,
vom Schnee die Flocken des Schlafs.

Von der Haut und dem Flügel der sichtbaren Dinge
kennt sie nur den flüchtigen Schimmer,
die blendende Helle
und das plötzlich flügelnde Dunkel.

Die Taube flog übers Dach,
sie lebt nicht in unserer Welt,
sie lebt in keiner Welt,
in niemandes Welt lebt sie.

The post Die Taube des Heraklit appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Und sie stieg in den Wipfel des heiligen Baums
und schaute auf den sämigen Schaum
des ionischen Meers, erwartungsfroh –

um die knorrige Borke und das nährende Wurzelgeflecht
aber stapften die stinkenden Priester,
barfüßig, halbnackte Männer mit schlaffer Haut
und taubengurrenden Stimmen,
die Füße schmutzig gebetet im quatschenden Matsch.

Wenn der schwarze Samt zerriss
und die Nacht brütete über dem roten Ei des Monds,
standen die Selloi still –
sie erlauschten im Raunen und Rieseln des Laubs
die schicksalsumwölkten,
die Träume der Mutter.

Dann fielen die Blitze,
Äste stürzten, es zeigte der Stamm
die Inschrift der Flammen.

Auf ihren geschnäbelten Schiffen
brachten die blonden Helden Mykenes
den Gedanken ewigen Äthers,
ewiger Bläue.

Und sie erbauten dem Vater des Lichts
das heilige Haus mit des Giebels zarter Neigung,
Zeus, und er küsste Gaia
die Veilchenhand und zog sie
am dichten Zopf zur Liebe sich nieder.

Nun hüpften die Priester gewaschenen Fußes
in roten Sandalen und lilienblütigen Ärmeln
um die Eiche zum Chor –

oder sie rührten,
wenn Pan die Schatten verscheuchte,
Weissagungen aus den braunen Bronzekesseln
und dem ehernen Dreifuß
von der Molosser Sturm
und dem Zwielicht um Pyhrros –
bis weit zu den goldenen Tropfen des Abends,
dem Schleier um die Ankunft fremdblütiger Gottheit.

Alexander hat in ihrem Schatten geschlafen.
Augustus und Hadrian, kultisch erregt,
umgaben den Baum mit dem Dekor des Zeitgeschmacks
und narkotisierten die Plebs durch den Rummel der Sandbahn.

Die Basilika thronte schon lang,
da wehte es nachts noch einmal
wie von klagenden Schatten herab –
die Priester, dieʼs zu deuten vermochten,
waren verschwunden.

Hätte der Blitz das ganz verholzte,
ausgeträumte Leben
mit einem Mal verbrannt!

Wo bist du, Mutter,
die in den Zweigen schwebte
und Eicheln herabschüttelte?

Wo bist du, Vater,
der unter ihr auf dem Moos schlief,
und sein Herz aus Bronze sang?

Wo bist du, Purpurball,
in welchem Dornicht verfing
des Eros Spiel sich?

The post Die Eiche von Dodona appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Geruch von nassen Gräsern
oder schwitzendem Asphalt –
wo Kinder hüpfen über Pfützen
süßer Schmerzenslaute –
von einem Sonnenstrahl vergoldet
eine Kupfermünze,
als würden an der tiefen Sonne
Abschiedsküsse knospen:
erster Schnee.

Dichtung ist die Resonanz der Lüfte,
der Schwalben halbgeträumtes Sirren,
ist wie die Träne Niederschlag
des Innen-Wetters
von Seelen, pflanzenhaft,
die unter lauen Winden wehend
leise mit sich reden oder
Träume flüstern mit den regen Blättern.

Dichtung ist, was über Lippen kommt
wie morgens Tau, schüchtern glitzernd
an den dunklen Moosen,
an den Lilien hell.

Dichtung ist wie geblasene Samen
aus der Kapsel, heiß geplatzt,
und niemand weiß, wohin sie fliegen,
ob der und jener die Lichtung findet,
wo das Wort der Ferne keimt
und einmal, einmal nur
im Sommer ihrer Reife blüht.

Dichtung ist der Thermograph,
das Barometer, der Höhen- und
der Tiefenmesser,
eingeborene Organe des Meisters
feinster Wetterfühligkeiten,
auf Wasser geschrieben
photonenflüchtiger Reflex.

Ein leichter Luftdruckanstieg macht
die Lymphe feuchter Psyche schwellen.
Ein zarter Wechsel im Gemisch der Atmosphäre
lässt den Zeiger zittern,
ein Gewitter-Windzug dämpft
den Widerhall der Straße und das Quasseln
und das Rasseln und das Quietschen
in der Watte müder All-Verlorenheit.

Doch ist das durchgeschwitzte Kissen
kein Beweis für die Tiefe deiner Sehnsucht
nach dem Licht aus Eden.
Die Zahl der Punkte für das Ungesagte –
diese heißen Kieselsteinchen –
sind nicht wie stumme Schreie
ein Echtheitssiegel deines Schmerzes,
deiner Trauer.

Gelee von Quitten oder Pflaumen
mag die Scheibe Schwarzbrot überquellen –
der Vers verströmt den Sommerduft,
wenn er von eingemachtem Fühlen
nur dünn bestrichen ist.

The post Poetologisch I appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

„Ich bin so alt wie die Nacht,
die mich im Wehschrei
unter trockenen Blitzen hat geboren
und gebeugt ins Rauschen dunklen Leids
ewig rätselt über sich und ihre graue Tochter.“

„Den Nachmittag erspäh ich mir
aus schmatzendem Röhricht ein Kitz,
wie es von Schauern auf und ab durchzittert
aus der grünen Lache leckt –
mein hochgebogner Phallus tropft.“

„Von der Brust verstoßen,
erwachte ich als greises Kind
in einer Kittelschürze,
vor mir die Schiefertafel:
Ich kratze drauf ein böses Wort, ein hässliches,
schrill, so schrill,
dass alles grinsend auf mich starrt.“

„Ein Wachtelpaar kläglich sich verfing
in einem meiner Netze –
ich rupf es nackt und singe
im Vorgeschmack der heißen Säfte
ein freches Lied auf Huren und auf Pfaffen.“

„Kein Junge hat mich angeschaut
mit Wohlgefallen. Meine Blicke stechen,
meine Zunge zischt. Ich begann zu wandern
von Ort zu Ort mit den Zigeunern, als Küchenmagd
verdingt bei Menschen dunkler Sprache.“

„Abends ging ich auf den Rummelplatz,
da hockte krumm ein Ding –
halb Greisin und halb Kind.
Mein Schatten fällt auf sie, da blickt sie auf.
,Einen Wunsch hast du heut frei, mein Kind,
doch rasch, die Sonne sinkt.‘ Ich tätschle ihre Wange –
doch blöde stierend bleibt sie still.“

„Des Abends saß ich auf dem Rummelplatz.
die Heimat schien mir nah,
als die Gesichter schattenhaft verschwammen.
Da tritt ein hoher Herr, goldberingt,
mit hellem Sonnenhut dicht vor mich hin,
fragt dies und das, woher, wohin –
habʼs gar nicht recht vernommen.
Er lachte schneidend, da ich reglos blieb.
Als er davonging, sah ichʼs erst:
Er humpelte und stützte schwer sich auf den Stock.“

The post Die Sehnsucht und der Tag appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Gestern galt bei ihr dein flüchtig Wort noch
wie der alte Franc. Dann ätzte über Nacht
ein mystischer Schleim das Wappen weg. Auch Liebe
schwillt zu leerer Blase und ihr Bild schmilzt in der Luft.

Nichts bleibt so, wie es ist. Der Glanz erlischt
im Frauenhaar – ein früher Frost vereitelt
des Schönen jungen Trieb. Noch gestern sagtest du
dein lautes Ja. Ein Sturm verschluckt jetzt jeden Ruf.

The post Nichts bleibt appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

da unterm kalten Blick, dem schwarzen Strahl
des Wahren Bild und Hülle dir zerfielen
spurlos, und es blieb die reine Luft
des einsam-großen Abends –

kannst du, kannst nicht länger du dich
lehnen, tätest duʼs, du fielest schmählich um –
du musst, aufrecht musst allein du stehen:
Willst frei du stehen, kannst du weitergehen.

The post Weiser Rat appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Die nervige Hand des Meisters,
die den kühlen Stein, bildschwellend,
umfasst und die Mulden kost,
die Hand, die den feurigen Maserungen
des Holzscheits entlangfährt,
dessen Sprödigkeit oder Nachgiebigkeit zu prüfen,
das horchende Betasten,
mit dem der Arzt geschwollene Lymphe
oder schwaches Pochen der Ader misst –
sie spüren in den fremden Wesen sich
und des Lebens große Gesetzlichkeit.

So ist es mit dem Bau des Körpers
und seiner ausgewogenen, nervgefügten Gliederung:
Es ist die ganze Seele,
die im Zucken des kleinen Fingers,
im hingeworfenen Blick,
im Verweigern eines Lächelns
sich wagt oder sagt,
döst oder stößt.

Nicht anders ist, wie aus dem dunklen Glas
des Wassers aufschimmerndes Gesicht,
das Narziss von Liebe kündet,
das weiße Blatt oder das jungfräuliche Fotopapier,
der leere Grund der Dichtung,
auf dem leicht emporgezittert
unterm zeugenden Andrang der Schrift
das Leben ein Selbst-Bild freigibt,
ein Schnappschuss, ungestellt und ungeschönt,
und gerade so nimmt es für sich ein.

The post Das Leben spricht für sich appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Und doch ist dieser Jubel, dieses Stöhnen,
wenn dirʼs nicht selber widerfährt –
sondern du hörst es an gelassen
vom Ufer des Lukrez,
oder du hörst davon im Goldschnitt der Legende,
oder liest es bloß in solchen Zeilen –

es ist wie Farbe einer Frucht,
wie immer schimmernd, immer leuchtend –
es schläft das Fruchtfleisch unter ihrer Schale,
Traum ist sein süßer oder bitterer Geschmack.

Oder kannst zum wenigsten aus diesen Versen
den Duft, das Fluidum du wittern,
das zur Erfahrung lockt,
in die Tiefe der Empfindung,
zu weher Lust, zum Schmerz?

So ist die Sprache, alle Sprache,
auch die vom Schnee des Gipfels flimmert,
von Lebensodem schwellend,
und ohnmächtig sinkt sie ein,
wie Sehnsuchtsnebel über eine Landschaft
verhüllter Blüten schleicht,
einsamer Pfade Überwuchertsein,
goldrauchendes Verwunschensein
aufgelassner Gärten
und alter Gräber umgefallener Stein.

The post Macht und Ohnmacht der Sprache appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Niente, o una sola
casa. Figliola,
quella per me saresti.
S’apre una porta; in tue succinte vesti
entri, e mi smaghi.

Piccola tanto,
fugace incanto
di primavera. I biondi
riccioli molti nel berretto ascondi,
altri ne ostenti.

Ma giovinezza,
torbida ebbrezza,
passa, passa l’amore.
Restan sì tristi nel dolente cuore,
presentimenti.

Malinconia,
la vita mia
amò lieta una cosa,
sempre: la Morte. Or quasi è dolorosa,
ch’altro non spero.

Quando non s’ama
più, non si chiama
lei la liberatrice;
e nel dolore non fa più felice
il suo pensiero.

Io non sapevo
questo; ora bevo
l’ultimo sorso amaro
dell’esperienza. Oh quanto è mai più caro
il pensier della morte,

al giovanetto,
che a un primo affetto
cangia colore e trema.
Non ama il vecchio la tomba: suprema
crudeltà della sorte.

Trübsal

Trübsalsstern,
meines Lebens Kern
zerstrahlst du mir zum Schrecken.
Da ist nichts weit und breit, mich zu erwecken,
mich zu entheben.

Nichts, was mir bliebe,
wäre Heimstatt. Nur du Liebe,
die einzig es mir wüsste.
Die Tür springt auf: Es schimmern deine Brüste,
und machst mich beben.

Zartes Keimen,
flüchtig Reimen
unterm Frühlingslicht. Die hellen
Strähnen lässt du unter einer Mütze schwellen,
manche auch im Freien funkeln.

Doch die Jugendzeit,
trübe Trunkenheit,
vergeht, Liebe auch verweht.
Dem kummervollen Sinn dafür entsteht
mulmiges Munkeln.

Wehmut,
meine Lebensglut
entfachte stets nur eins: der Tod.
Ach, wie traurig, dass anders mir in meiner Not
nicht zu helfen war.

Ist einmal aus dem Lot
die Liebe, reicht dir der Tod
nicht mehr die Hand,
und im Unglück bleibst du fest gebannt
und jene Hoffnung ist nicht wahr.

Das konnte ich nicht
ahnen. Nun schlürfe ich Verzicht,
den letzten Trank,
von Wissen bitter. O mit welchem Dank
denkst du an das Ende

im Jugendwahn-Gewühl,
bleich beim ersten Angstgefühl
voll süßen Bebens.
Das Alter scheut vorm Grab zurück: des Lebens
grausame fatale Wende.

The post Umberto Saba, La Malinconia appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Worauf sie aber spannten,
war ein Sturmgedröhn aus Megaphonen –
und sie liefen in die Nacht
verfratzter Maskeraden,
grell angeschrien
von feuernden Maschinen.

Sie schlichen in den Hetze-Spuren
ihrer dunklen Meister
auf ein Brachfeld abgeholzter Zeichen –
und den Geduckten sprach
aus wahnsprudelnder Quelle
sich die Botschaft des Verweigerns zu. –

Ich ging durch einen alten Garten
von Büschen warmen Flüsterns
und großer Blüten leisen Weinens –
und wusste keinen Sinn und kein Gebet.

Da brach durch der Zweige heißes Wogen
einer fernen Stimme Licht –
die rief mich an mit neuem Namen
in eines neuen Lebens
hohes, leichtes, freies Schweben.

The post Trugfanal und Wunderlicht appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Die Lippen aprikosenrosig,
die großen leeren Augen
von weißer Aura dicht umschäumt,
in starrer Beter-Haltung
wie in Ägyptens Ewigkeit,
und auf das graue Fell gefaltet
andachtsvoll der nackte Schwanz –
so starrte auf dem Bürgersteig der Berger Straße,
gleich vor dem schicken Herrenausstatter,
schamlos öffentlich krepiert,
die fette tote Ratte.

Du bist, ein schüchtern Herz,
ungläubigen Ausdrucks,
fast hingestolpert, drangestoßen,
und hast im letzten Augenblick
den rechten Fuß noch spastisch
drüberweggehoben.

Am nächsten Morgen war die Ratte weg –
der Kadaver war entsorgt,
die Bahn war wieder frei für die Prozession
der Bummler und Passanten.
Wer hat sie weggeschippt?
Mit welchem Grauen im Herzen,
mit welchem Ekel im Gesicht?

Ich aber sitze hier bei Schummerkerzenlicht
im Café Ypsilon und denke allem Schicksal nach,
der Lebenden, der Toten,
dem deinem und dem meinen.

Gegenwelten sind uns Enterbten nicht beschert –
wir bleiben ängstlich frei
in dieser schmalen Schneise,
aus der verklärt oder vernebelt
der immer heutige Tag uns lächeln mag.

The post Die schmale Schneise appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Gepriesen sei der Bleistift
und die Dauer des Gefühls,
die Ruhe der Empfindung,
womit er den nervösen Geist beglückt –
wenn uns dereinst wie Hirnen in der Schale
jedwedes Organ des Menschenausdrucks
amputiert ward,
und in Geisterschrift das grad von dir Gedachte
gnadenlos auf dem Screen in Kolonnen aufmarschiert,
oder wir, mit Neuro-Chips verbunden,
uns die Gedanken rauben ungeniert –
dann denk zurück an meines Bleistifts
mühsam gekrakelten Weg zur Wahrheit.

Gepriesen sei der Malstift,
Härtegrade bis B 9,
mit dem ein Maler weichen Sinns wie Ingres
das Purpur-Inkarnat weiblichen Fleisches
in vollen Strichen aus Graphit,
an zart beflaumten Stellen
mit der Estompe nebelhaft verwischt,
erahnen und eratmen lässt.

Gepriesen sei der Bleistift,
auf dem du, aus dem Fenster stierend
oder ins Gedröhn der Boeing dich verlierend,
geistlosen Ausdrucks
herrlich kauen kannst,
wenn dir mal wieder,
obwohl das blöde Ding entgegenragt,
sich das rechte Wort versagt.

The post Preislieder auf das gewöhnliche Leben VIII appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Am Besenwesen fasst du ganz des Menschen Heldentum,
ob tragisch oder komisch,
im ewigen Kampfe mit den Mächten der Vernichtung,
der Verwirrung und des Untergangs.

Des Chaos Spuren sind allgegenwärtig,
Krümel, Flocken, Späne, Grind,
Fäden, Flusen, Schuppen, Horn,
Haare, Schalen, Splitter, Haut –
alles kehrst du scharrend
über Dielen, Fliesen, Stein und Teppich
und häufst den Todesabhub
weise auf zu Kehrichtpyramiden.

Gepriesen sei der Besen,
mit dem du, schwuppdiwupp,
des alten Chaos ewig jungen Sohn, den Staub,
auf das Kehrblech hievst.

Gepriesen sei der Besen,
und der ihn erfand und immerfort ihn schwingt,
der Mensch, der komisch-große Kehrer-Heros,
dem noch kein Denkmal außer diesem
ward ersonnen und erbaut.

Wenn du erschöpft auf blanker Schwelle sitzt,
in einer jener Kampfespausen –
Waffenstillstand, Frieden gar, die gibt’s hier nicht! –
kriecht dir im Rücken schon die Nacht heran
und in dem es tückisch gleißt und glimmt,
des Geistes Staubgeweb, der Traum.

Mit dem Besen, gepriesen sei er, kehrst du,
selber Staub vom Staub, den Staub.

Gepriesen sei der Besen,
mit dem die Spreu der faulen Worte,
die Füllsel toter, leerer Lügennamen,
du von der Tenne kehrst,
und hast geerntet nur ein goldnes Korn.

Und bettest du dich heim zur Erde nackt,
und ruhst vom Wisch- und Kehrdienst ewig aus –
mein Preislied hält dir eine hohe Seele wach,
den Feger leg ich dir in dieses Grab.

The post Preislieder auf das gewöhnliche Leben IV appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Gepriesen sei die Brille –
auch wenn sie dir das Kichern
dummblonder Gören eingebrockt hat,
du hast doch endlich klar erblickt,
wie die Leuchtspur des ewigen Schnees,
was auf der grünen Tafel stand:
Exegi monumentum aere perennius.

Gepriesen sei die Brille,
auch wenn sie deine Augen ferner rückt,
sie bringt dich einem Leben nah,
das, von Licht erheitert,
du nicht bang und blöd,
kurzsichtig nicht beglotzen sollst.

Ich weiß, du hast, bebrillter Sehnsuchtsaffe,
all die Rätselaugen nah und klar geschaut,
die dir sagten: „Nein, es tut uns leid,
wir wissen in diesem menschenwüsten Wimmeln,
wir wissen jenseits dieses Jahrmarkts
greller Buden, blinder Fenster, wirrer Reden
von keinem Bahnhof, keinem Zug,
der dich nach Hause führe.“

Gleichwohl, die Brille sei gepriesen,
mit der im Heimatlosen du den Durchblick hast.

Schau, die Brille ist ein Wahrheitszeuge,
Zeuge wahrer Nähe, echter Liebe:
Nur unterm Schattenbogen liebster Augenbrauen
magst du dich räkeln wohlig-blind.

Gepriesen sei der Liebeszeuge,
der ungenutzt am schönsten nutzt.

The post Preislieder auf das gewöhnliche Leben III appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Mahle, Mühle, mahle,
bis ein goldner Staub
für das Leid bezahle –
bis die Herzen taub.

Mahle, Mühle, mahle,
bis ein goldnes Mehl
rinnt aus unsrer Schale –
Opfergabe ohne Fehl.

Wird ein Enkelsohn
Lebenssinn sich backen –
oder werden Gott zum Hohn
Ratten darein kacken?

The post Gottes Mühle oder Beelzebubs? appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Manchmal zittertʼs bängelich.
Und die Katz faucht schrill.

Manchmal sprüht es liebestoll.
Möcht mit Würmchen schwärmen.

Manchmal glüht es liebevoll.
Möchte Händchen wärmen.

Einmal seufztʼs wie unerlöst
in das graue Zimmer.

Der hier das Leben hat verdöst –
ihm gilt sein letzter Schimmer.

The post Das Lebenslicht appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ist Wörter auf der Zunge wiegen,
bevor sie in das Dunkel fliegen.

Altern ist ein Schweben
über Purpur-Reben.

Ist wünscheloses Geben,
ein trunknes Blatt ans Ufer heben.

Altern ist ein Träumen,
Gruß wie Kuss versäumen.

Ist dunkle Schuld abtragen
in blüteleeren Tagen.

Ist Eigen-Sinn entstellen,
am letzten Du zerschellen.

Altern ist ein Träumen
unter kahlen Bäumen.

The post Altern appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wenn du das eine dem anderen vorziehst,
modelst und improvisierst du am Sinn
deines kleinen Lebens und am Sinn der großen Welt.

Wärest du vernünftig gewesen,
vernünfiger oder weniger unvernünftig,
hättest du deine Zeit vielleicht nicht mit der Lektüre
dieser stachligen Distel-Verse vergeudet,
sondern ein Bier gezischt, den Musikantenstadl geklotzt
oder dem Parsifal andachtsvoll gelauscht
oder wenigstens die Fenster geputzt.

Freilich ist Vernunft nicht Liebe,
doch eine schmallippig-verbitterte Anstandsdame
oder ein vorm frischen Lebensodem
weggefrösteltes Mauerblümchen ist sie nicht –
vergleiche sie dem alten Gärtner,
der gemütlich seine Pfeife bei den Bienen schmaucht:
Jäten muss er wohl, was den neuen Trieben Schatten bringt,
doch stützen auch, wenn sich der Kopf der Dahlie
voll Liebesüberpracht abwärts hat verseufzt.

Liebe ist Vernunft –
dem bleichen Oranten, der verschwurbelte Hymnen hechelt
auf den Fußabdruck der schmollend Abgezogenen,
hält sie die Hand vor den Mund.

Die allzu glänzend weggeperlte Träne
wischt sie dem Jungchen,
das ihre Wechsellaune arg brüskiert,
mit einem Tempotaschentuch vom Gesicht.

Liebe ist Vernunft ­–
sie hat ein waches Auge, eine Lampe,
mit der sie in die finsteren Gefahrenzonen leuchtet,
die Klippen, Löcher, Moraste, Schlangengruben,
in die wir – unaufmerksam, voll Leichtsinn oder Übermut –
jählings stürzen, fallen, untergehen.

Liebe ist Vernunft –
sie findet aus Labyrinthen und Gestrüpp
behutsam uns den guten Pfad, der uns,
auch wenn wir schwerer atmen,
auch wenn die Schatten wachsen,
zu jenem Ufer wieder führt,
wo wir am alten Strome heimlich sitzen,
wie Herbstesblätter unsre Herzen
aneinander haltend, zueinander faltend,
und dem Spiel des späten Lichts
noch lange sinnen nach.

The post Liebe ist Vernunft appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wie klug der Junge ist, wie vernünftig!
Wach muss er schon sein, frisch bei Sinnen, klar
in Sicht und Übersicht, ein bisschen Kunst der Navigation
ertastet er mit fühlender Hand.
Um wie viel höher wiegt die Freude des Spiels als der Verdruss,
den Schusseligkeit, trüber oder toll gewordener Sinn ihn kosteten.

Er grollt nicht, wenn sich das Schiff zur Seite legt,
dem Spielzeug gegenüber, das ihm viel Mühe abverlangt,
aber ihn zum Kapitän und Weltensegler gemacht hat,
wird er nicht feindselig gestimmt,
weil es halt der Schicksalswucht des Flusses
mal nicht standhielt –
jetzt nach überstandener Gefahr hütet er es umso mehr …

… so wir und das hüpfende Bötchen: dies unser Wir!

The post Das hüpfende Bötchen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Kläffer, Beller, Geller,
die sich schreckend wecken,
aufeinanderprallen,
dumpf verhallen,
die raschelnd prasseln,
sich beschämend lähmen,
und sich fad verquasseln.

Schnalzer, Flöter, Balzer,
die lüstern sich umflüstern,
sich leckend necken,
die sich wirren, sich umsirren,
sich umwindend wiederfinden,
sich um Summselust abschinden
und in Schwärmerei entschwinden.

Du kannst die Stimmen nicht
wie eine klaffende Meute
in den Zwinger sperren.

Du kannst die Stimmen nicht
wie einen panischen Schwarm von Bienen
im stillen Korb verschließen.

Du kannst nicht ohne tödlich dich zu ritzen
durch das Dornen-Dickicht ziehen –

du kannst nicht in ein Jenseits fliehen,
in das stille Land der sanften Liebe.

Du kannst nicht wie ein Kind,
betroffen von der Botschaft ersten Todes,
in den Keller steigen,
dich auf den stumpfen Holzblock hocken,
auf dem Großvater das Holz spaltete
und den Hühnern den Kopf abhackte.

Ja, verstopf dir nur die Ohren:
Hörst du, wie es gluckst in dir?

Ein Blutquell, eine Tier- und Volksmusik,
auf- und niedersteigend
zwischen Bellen und Küssen,
Schmatzen und Quatschen,
Seufzern und Schüssen.

The post Das Dickicht wächst appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wir können nicht entrinnen
in Räume lichter, reiner Harmonie,
wo Ton sich wider Ton
kontrapunktisch liebend-frei ergänzte.

Denn auch in solchem heilen Raume liefe
durch seiner Orgelpfeifen Regelwerk
das schrille Pfeifen oder
todbetroffne Quieken einer Maus.

Es sind so viele Bilder dunklen Glanzes voll
und purpurblütiger Verzückung,
die mit milchigen Knoten oder hellen Früchten,
mit Säumen, Lippen, Brüsten schwellend
in den panischen Schlund des Unsichtbaren locken.

Auch an des bieder zugerafften Alkovens
liebesattem Dämmern lüftet vom Wehhauch
leisen Schreis der Vorhang sich ein wenig –
und ein fahles Hadeslicht
entgeistert dir mein Angesicht,
befremdet mir dein liebes Kindgesicht
mit einer Maske unheimlich.

The post Denn Ärgernis muss ja kommen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Der Liebesclown leistet emsig-tapfer Stigma-Verschleierung hinter
den Dünsten und Schwaden von Wein und Bier, Schnaps und Tabak.

Seine Haare schuppen,
seine Wangen glühen,
seine Finger zittern.
Und sein Herz ist tot.

Der Liebesclown muss immer kreiseln, gepeitscht von Liebesangst –
sonst fällt er um. Der Liebesclown muss schnell und schneller
kreiseln, bis er brummt und summt – sonst bleibt er stumm.

Seine Liebesschwüre schwirren
ihm im Schlafe aus dem Mund:
tausend goldene Bienen.
Und sein Herz ist tot.

The post Der Liebesclown appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Manchmal streckt es dir,
ein sommersprossiger Rotzbengel,
die gelb belegte Zunge raus –
zieh ihn einmal kurz am Ohr
und halte sein Gesicht sodann
in die kalten Strahlen einer Sternennacht.

Manchmal bettelt das Leben
aus den Augen hündischer Ergebenheit
um Beine machenden Befehl dich an –
erschrick es dann mit einem katzenhellen Laut
und scheuch es fort
zu Nachbars weichem Herz.

Manchmal aber sind da Augen,
die gütig-klar, die liebe-prüfend-sanft
dich befragen, ob du die Trauben schon gelesen,
schon gekeltert hast, ob gar dem lieben Gast
zu kredenzen sei der gute Wein –
und du blickst betreten unter dich.

The post Gesichter des Lebens appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wenn die Geräusche des Morgens dich verweisen:
„Schlaf weiter. Wir gehen dicht an dicht
und lassen dir die Lücke nicht für einen Mucks“ –
bist du einzig doch der Ohrenzeuge.

Wenn die Leute reden Zug um Zug
und Schlag auf Schlag – du taumelst
wie ein angezählter Boxer –,
musst du in den stillen Winkel fliehen,
dort unterm Kreuze kindlich knien
und lauschen auf ein letztes Gnadenwort.

Wenn die Blicke des Gestirns schamlos
als verkümmert, fruchtlos, lebensunfroh dich entblößen,
musst dich in die Ödnis hocken
unterm Fremdlicht des Planeten.

Wenn du des Tages Hügel nicht erklimmen magst,
du, strecke dich doch aus in einer tiefen Furche Bett –
es kommt die große Nacht, die alles glättet, alles ebnet,
die lichten Spalten jeden Unterschieds verpicht.

The post Lichtscheu appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wie ich so eifrig schwebt und schwebte,
da wurdʼs mir ungemütlich-zugig,
wie einer fröstelnden Monade.

Da hat mich altes Sehnen überpunktet,
und ein graues Pünktchen wurde rot.

Als wollte sich das Ichlein-Köpfchen,
dumpf-müd des Einerlei-Seins wegen,
sterbe-selig wie ein Samentröpfchen
auf den Kuppen-Knoten legen …

Des leeren Schwebe-Lebens
über heimwärts immer winkendem Finger
überdrüssig, gedachte ernstiglich ich –

falschem Bewusstsein zu entwichen,
in Seligkeit mich zu entichen:

Da sank ich ruchlos-jubelnd nieder,
und mich entpunktend ward ich eins
mit einem Stummel ausdruckslosen Seins.

Wie wirrte wüst ein Wörterbabel,
denn ohne i war immer nimmer,
die Seine floss nicht – floss nicht durch Paris,
kein Wiener Walzer wiegte sich durch Wien
und Ick um Icke lautlos war Berlin.

Am allerärgsten traf es mich,
denn von mir blieb nur noch ein -ch.

Da schrieb der Oberlehrer an die Tafel weisen Spruch –
wie hat die Kreide dialektisch-spitz gequietscht:

„Willst du Licht und Liebe und ein Bier noch obendrauf,
musst nehmen du Verzicht und Pflicht und Magenbitter in den Kauf.“

Ja, ja, ich schwebe wieder punktgenau und i-gerecht –
musst schnöde Einungslust entbehren,
um schöne Ausdruckskunst zu mehren.

The post i-Pünktchen geht zur Schule appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Keine Hand und keine Elle,
kein Maß und auch kein tiefer Blick,
die weiche Zunge nicht,
die sich die feinsten Risse,
der Lebenswunde dunkle Zeichen,
geistesschnell erfühlt und prüft –

kein Wort, das wie die Spore
in den Strom des Reifens,
Siegens und Erliegens
fortgespült hinüberstrudelt –

kein Rätselbild,
das sich in spiegelnden Gesichtern
spannt und löst –

sie fassen und umfassen
des Lebens ungeheure Fülle nicht.

Doch du und ich,
einander stille haltend,
Hand in Hand,
an Blicken wie an Spinnenfäden
uns aneinander sinken lassend,
Schicht für Schicht,
Sinn für Sinn,
tiefer bis zum stillsten, reifsten, unberührten Grund –

um dort zu liegen zwischen Tod und Traum,
ruhig atmend beieinander –

und unsre Lippen sprechen,
sich leise rührend
unterm warmen Zustrom reinen Wissens,
uns einander los –

schon halb versunken
in der Dünung ewigen Verwehens.

The post In nuce appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Grad in jenem dummen Augenblick,
als die lieben Nachbarn auf Teufel komm raus
die Raketen steigen und die Böller platzen ließen –
oder vor Zeiten, als es noch gar keine Böller gab –
vor Äonen, als es noch keine feuerwütigen Menschen gab?

Ist in jenem jenseits der Zeit versiegelten Buch,
in dem auf dem einen Blatt der Heils-,
auf dem anderen Blatt der Unheilsplan verzeichnet sind,
ist in jenem Ewigkeitsbuch,
in dem gähnend ein Engel blättert,
der Schuss in der Neujahrsnacht
als unabwendbar abgehakt?

Mensch, es war nur ein heißer Böller,
der querschlug – und wo er hätte weiterböllern können,
schob deine Visage sich in die Bahn.

Das bisschen Wehweh wischst du dir ab
wie ein unschönes Staubfädchen vom Kragen –
was dir von dem Einschlag eigentlich bleibt,
die unsichtbare Narbe hinter der sichtbaren,
wiegt wohl nicht fädchenleicht …

… das legt dir ein Kilo Misstrauen auf die Waagschale
linker Hand, beschriftet mit „Argwohn“, „Furcht“ und „Sorge“,
sodass die Schale rechter Hand, beschriftet mit
„Glaube“, „Hoffnung“ und „Liebe“
wiederum beklemmend in die Höhe schnellt!

Du schaust anders in die Welt,
aus der es höhnisch Schläge hagelt,
von Händen, die im Freien flattern
und im Leeren watschen, unzurechnungsfähig –
anders schaust du in die Welt,
in der ein samtenes Liebe-Leuchten zweier Augen
dich ins neue Jahr geleitet.

Hoppla, was raunst du da,
poeta lactucate neque laureate!

Ist es doch dieselbe Welt, die eine in der andern,
wo unversehens Schüsse fallen
und Liebe über Grenzen geht.

The post Der Schuss in der Neujahrsnacht appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Die Frühlingswinde schenken uns
mit wilden Aromen zartes Erinnern –
wie sind die Lüfte voll Leben und Geist!

Halt einmal das Richtmikrophon an die schorfige Rinde der Eiche –
was da knistert und knackt, scharrt und schnarrt,
was da rasselt und prasselt unter Moosen und Harz –
das bist ja du, das bin ja ich, in einer fernen Fuge
der Moleküle unsrer natürlichen Seelen.

Der Waldmensch in seinem Nest lauscht,
wie es tröpfelt auf sein Blätterdach,
er zittert in den Tumulten des Himmels
und klammert sich ins Fell seines Geschwisters.
Er weiß sich im Kosmos des Regenwalds
im Innern der dickbäuchigen Wolke,
des Blätterrauschens und des Vogelgeschreis.

The post Das bist ja du! Das bin ja ich! appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wie schnell die Bilder verlöschen.

Bist nicht auch du ein Bild und bleibst im Leben nur,
solange auf dir weilt der Blick, der lebendig macht,
doch Schatten und Rauch wirst, wenn er sinkt?

Wie schnell die Bilder verlöschen –
der nasse Teig verklumpten Wissens
ohne Anfang und Ende, ohne Gesicht –
der Meister verdöste den Tag,
als die Töpferscheibe sich geisterhaft drehte.

Die Kontinente schwimmen und gleiten.

Dir gelang einstweilen nur mühsam,
am Rande des Tellers aus dem Chaos
der Buchstabensuppe ein paar sinnige Silben zu reihen:
„fühlsam“ liest es sich da, und „Wohnort“, „goldgrün“,
„altrosa“ „Birkenhain“, „behutsam“ oder „Geduld“ …

Die Kontinente schwimmen und gleiten.

Der Tisch mit dem Teller, aus dem du die Suppe löffelst,
das Zimmer mit dem Tisch und das Haus mit dem Zimmer
und die Stadt mit dem Haus rasen
um die Achse der Erde und die Erde rast um die Sonne,
und die Sonne rast …

Die Kontinente schwimmen und gleiten.

Du stolzierst auf den schwankenden Blättern
der Rose deines Bewusstseins,
die auf dem Weltenteich wogt.
Und der Teich hat ein Bleiben im Garten des Herrn nur,
solange auf ihm weilt sein Blick, der lebendig macht,
doch Dunst und Steppe wird, wenn er sinkt.

Die Kontinente schwimmen und gleiten.

In tausend Mündern wird das Wort wie ein Kirschkern
gedreht und gewendet, gesäuert und zermürbt,
und wenn ihn einer ausspuckt vor dir,
wendest du dich angewidert ab,
er bleibt liegen, ein Kern, den die Erde verschmäht.

Die Kontinente schwimmen und gleiten.

Der Schnee auf dem Monte Soratte,
in dessen Glanz sich der Ruhm des Dichters gespiegelt,
schmolz dahin. Der Himalaya steigt und steigt
in ein Schneelicht jenseits der Menschen.

Die Meere drängen ineinander und fluten zusammen,
immer tiefer sinkt die Argo und das goldene Vlies
ins Sprachlose hinab.

Die Kontinente schwimmen und gleiten.

Wie schnell die Bilder verlöschen.
Morgen steht ein anderer mit deinem Anzug
und deinem Gesicht an derselben Theke
und redet daher mit deinen Worten,
du aber bist schon fern, auswärts gereist,
weit weg, nicht mehr rufbar mit Namen,
das verwischte Nachbild
eines lautlosen Blitzes in der hohen Sommernacht,
ein sanftes Geheimnis, verlöscht,
das sich noch eben am Himmel entlangschrieb.
 
Die Kontinente schwimmen und gleiten.

The post Herr, deine Steine sind weich appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Deinen Kopf und deine Schultern,
deine Brust und deinen Leib
umschleichen und umschmeicheln
lieblich lachende Feuerzungen,
die dich ins Leben kitzeln,
die dich ins Leben singen.

Ich liege, ein modrig-feuchter Stamm,
am Wegrand Tag und Nacht,
die Rinde blättert, das Mark ist mürbe,
kleines Leben, flirrend-wirrendes,
schmatzend-kratzendes,
kauend-verdauendes Wesen
kriecht in mich ein, surrt wieder aus.

Manchmal streunst du vorbei
und hockst dich gähnend nieder
auf den alten Stamm,
behaglich schaust du dich um,
ob wohl noch Beeren locken.
Und das Weben der Mücken
macht dich sinnen und fragen,
ob aus dem Licht der Birken
ein Schatten trete hervor.

The post Ins Leben gekitzelt appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Dein Pfad ist schmal, von Schatten rings umschilft. So möge
dies Lächeln ihn beleuchten, bis seine kalten Blüten
der Winter streut – als ob dich gnädig Schnee betröge,
im fahlen Schein des Lächelns Leuchten dir zu hüten.

Die Schwalben stürzen und die Eule schreit. Gib allem Leben
sein Gesicht und lass von allem dich besprechen, dich behauchen,
was gute Augen hat und reinen Mund – dann wirst du geben
mit sehender Hand, was deine Anvertrauten brauchen.

So magst du nach dem wohlbedachten Guten langen,
wenn du das Lächeln nicht vergisst, das dich umfangen.

The post Sonett vom guten Gedanken appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Der böse Gedanke fliegt lautlos mit dem Sommerwind,
er leckt wie Feuerzunge Blätter, Früchte, Wangen –
das Lilienblatt ist schwarz, der Apfel stinkt, ein Kind
errötet, spielt mit der Puppe nicht mehr unbefangen.

Sieh, wie das Farnkraut bebt, das Brunnenwasser zittert.
Und rieche die verbrannte Luft von Winterfeuern.
Die kleine Laube dort am Ufer ist vergittert.
Die letzte Aster kann dir keine Gunst beteuern.

Dein Sommer war nur Fliegen fangen, Ratten jagen,
der gute Gedanke mag um Einkehr dich nicht fragen.

The post Sonett vom bösen Gedanken appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

als hättest du in der Speisekammer des Lebens
hastig nur am alten, harten Käse genagt –
immer rast das Herz: Es wartet auf den Zugriff
des schnauzbärtigen Polizisten namens Katz.

Und war dein Durst so groß wie der Zungenlappen
der Kuh, die stieren Augs am Salzstück schlabbert
und leckt – das hat der alte Bauer ihr hingehängt,
der fluchende Herr über Euter und Mist.

Mensch, leg ab knisternd-wisperndes Maustum,
stutz das bänglich schlawinernde Schwänzchen –
Mann, roll einwärts die Zunge, vom Drange
des Euters erlöst dich ein blitzendes Horn.

The post Das blitzende Horn appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Der Adler sichtet scharf aus schwindeliger Höhe
das kleine Zitterleben einer grauen Maus –
die Symphonie der Farben
aus Wolkenrot und blauem Grün des Abends
dringt nicht zu ihm.
(Dir aber hebt sie fromm das Herz,
das Mäuslein huscht dir halt vom Schirm.)

Zwei Töne, die sich rhythmisch wiederholen,
hörst du als Zuruf gleich und als Signal.

In drei Tönen findest du den Keim des Lieds,
mit seiner Freude, seiner Trauer, seinem Schwung.

Wenn tausend Regentropfen schwätzend niederplätschern,
opferst du die Bildung schöner Muster
dem Gefühl verwöhnter Traurigkeit.

Das feinere Organ ist leichter reizbar, irritabel.

Der grobe Klotz, kommst du ihm
mit dem Stichel feiner Ironie,
rührt sich nicht, bleibt stumpf und stur.

Das liebestolle, junge Herz
schwebt aufwärts in den Kringeln
des Rauchs der Zigarette –
glaubt, seine Liebesglut erlösche
mit ihrem letzten Zischen.

Der feiste Wüstling lechzt nach derben Zoten –
der zarte Jüngling wird schon rot,
wenn nur ihr Name wird genannt.

Spritz einen kleinen Klecks auf den Vermeer,
das ganze Bild ist hin, verschandelt.

Piss einmal über den Pollock-Schinken
einen diffusen Strahl, er steigt im Wert.

Bei einem mäusewispernden Singsang
reckt sich dein Ohr nach Eselsohrengröße.

Das arge Krachen atonaler Bläserfürze
verursacht mir Brechreiz und Kopfweh dir.

In der Mitte sei ein Plätzchen uns vergönnt
zu einem feinen Picknick in der offenen Arena
von Verona, wo man uns, wir sind halt frohe Spießer,
mit Toscas süßen Melodien reich beglückt.

The post Aurea mediocritas appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Du bist in der Welt
und die Welt ist in dir.

Du bist die Welt.

Die Urgründe, die Wurzeln, die Elemente,
die Zahlen, Algorithmen, Strukturen –

die ganze Physik und Kosmologie,
die Chemie und Biologie,
die Mathematik und Logik,
verkörpert, präsent, verdichtet
in dir.

Alles ist akkurat am Leitfaden
des Urfadens entwickelt, verstofflicht,
symmetrisch ausgeformt:
Hirn und Augen, Ohren und Glieder,
Becken und Rippen, Nieren und Lunge,
Hoden und Eierstöcke –
alles im Doppelpack.

Damit du ihn nicht zu voll nimmst
und nicht mit dem einen Maul lästerst,
was du mit dem anderen lobhudelst,
gibt’s nur einen Mund.

Alles ist perfekt
synthetisiert,
akkumuliert,
koordiniert,
synchronisiert.

Die Uhren sind in dir, solang sie ticken,
gut vertaktet.
Alle Sinne und Organe besprechen sich ständig
über die Knäuel und Fasern der Nerven.

Du bist das Einmaleins,
die Quintessenz,
das Kondensat
des Kosmos.

Du bist ein kurzweiliger Essay,
eine gut geschürzte Novelle,
ein doppelsichtiges Poem,
eine kitzlige Kriminalgeschichte,
ein langatmiger Krankenbericht,
eine fatale Pointe
auf das Leben und die Welt.

Wenn du beim amüsanten Reigen der „Stillen Post“
deinem Nachbarn ständig das verstopfte Ohr hinhältst,
staut sich bald der Fluss des Spiels –
mit der Heiterkeit ist es vorbei.

Je komplexer und perfekter eine Welt:
umso fieser hageltʼs Kleckse, Fehler, Patzer.

Du schriebest eine Stunde hastig ein Diktat –
und alle Zeilen blieben lupenrein?

Wundere dich also nicht,
machʼs dir klar mit dem argumentum e contrario:

Wie sollte ein Wolkenkratzer in Japan
durch ein Erdbeben nicht ins Wanken geraten?

Wie sollte ein feinverästelter, feinvernetzter Organismus
wie der deine nicht anfällig sein
für Karzinome und Psychosen –
oder auch heiße Mordimpulse,
wenn der Nachbar rumpelt
und dein Liebster dich scheel anschaut
bei der Umarmung?

Ergo: Leibniz hatte recht.
Quod erat demonstrandum.

The post Argumentum e contrario appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Dann braucht es nur wenige Krumen und Regen
oder ein nährender Tau
für die Ballung,
für die Entladung
leuchtender, duftender, nächtlich flüsternder Schönheit.

So magst du Jahre verdösen,
von der Schicksalskatze huckepack verschleppt,
hockst du in dunkelster Kapsel,
oder von einem dummen August,
einem schönen-schnöden Kobold geschubst,
taumelst du, stolperst jahrelang an Häusern vorbei,
an Gärten und Städten, an Menschen, Gesichtern,
deren Mund sich fischmäulig auftut und schließt,
und du siehst nichts, hörst nicht, verstehst nichts –
stolperst jahrelang an den Zeilen dicker Wälzer entlang,
und du tickst es nicht,
bist blöde und stumm.

Dann fällt mit einem Mal Regen,
und es scheint dir, die Tropfen platzen
und knallen direkt auf das fette Seerosenblatt
da in dir drin –

oder du hörst deinen Namen rufen
und drehst dich um,
und es ist das Rauschen im alten Birnbaum
oder in der Heizung,
das aus den Riffen Ozeaniens zu dir aufsteigt,
oder ein Klirren angestoßener Gläser,
und es zerbricht in dir wie hauchdünnes Eis.

Du gehst in all dies ein,
in das Platzen und Rauschen und Knacken,
wie die Hummel kriecht in ihr Erdloch.

Es braucht nicht viel, dich zu wecken,
bloß diesen Klacks, einen Husch, einen Tusch –
und die Nervenrose springt auf
und der Wille zuckt aus dem Schlaf.

Hellhörig, hellsehend, hellfühlend
weidest du auf dem liebsten Gesicht,
trinkst die Töne vom Mund –

noch schwankst und ächzt du mit dem Birnbaum,
saugst Würze aus dem Südwind,
der hebt dich über die Gärten,
und weiter über die Lichter der Stadt,
weiter, weiter, höher, dort
über die Purpurfeuer des Schnees.

The post Dir die Welt appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Dem Glücklichen lächelt das Leben,
winkt mit seinen Glöckchen der Mai,
mit Äpfeln leuchtet Oktober
und Christnacht weckt ihn mit Liedern.

Du, lauf nicht davon,
wenn die Stare im Hinterhof schreien,
die Fenster beschlagen,
der Ofen ausgeht.

Der Glückliche bleibt treu auch im Unglück.

Glücklich zu sein ist hoch überm dunklen Wald des Lebens,
wo die Maus quietscht im Schnabel der Eule,
unser Stern der Verpflichtung,
der glitzert aus offener Nacht
und dableibt,
auch wenn ihn überblendet die Sonne des Alltags,
die dir den Schatten der Muße wegfrisst,
die Sonne des Rechts und des Krieges,
die die schöpfend-schenkende Hand lähmt
und das Fleisch schält von den Knochen.

Das Licht des Sternes verwirrt nicht und wütet nicht –
es ist wie der Kerze milder Schein,
in der einen Hand des Beters gehalten,
zärtlich umhegt von der andern.
So geht er den schweren Weg, den leichten,
durch das dunkle Kirchenschiff,
von der Schwelle bis zur Apsis.

Uns selber gut sein ist höchster Sinn –
du aber verschwindest wieder und wieder
in den Rauchschwaden, die beißen und kränken,
den flüsternden, schreienden Flammen,
die blenden und schmelzen.

Du verschwindest in Nebeln, die dich narren.

Schließe die Augen vor beißender Kränkung
und gönn dir die Träne,
schlüpf in die Haut des Salamanders
und spring durch die Flammen.

Hör mich deinen Namen rufen und komm.

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anstatt zwei, drei Schritt zur Seite auszuweichen
oder still zu bleiben und zu warten,
bis der Kerl mit den lärmenden Kopfhörern aussteigt,
bis die Mücke von der Fensterscheibe fällt,
bis der Himmel sich wölbt,
ziemlich blau und direkt über dir.

Aus dem Humushäufchen, das dir verblieb,
nach dürren Jahren ohne Sabbatbrache,
strecken wie aus vergreister Kinderseele
weiße Würmer augenlose Köpfchen in die Welt.

Mann, hol den Spaten raus und grabe!

In dem schmalen Beet, in das ein Vogel,
eine Waldmaus oder der launische Wind
hin und wieder mal ein Sämlein brachten,
wuchern Distel, Nessel, Hahnenfuß.

Mann, hol die Hacke raus und jäte!

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Sonst stopft dich in die quietschende Wurstmaschine
der blonde Teufel mit der Engelsmiene.
Oder du landest als Klobürste in dem Schmuddel-Puff,
wo seine Oma thront in Fuchspelz und Kaninchenmuff.

Lass aus den Nebeln steigen Linien freiester Kontur,
aus den grauen Träumen lächle Heiterkeit –
das Mit-den-Wunden-Prahlen lass diskret beiseit,
der Seele Schorf sei Dung auf deiner weiten Flur.

Sonst stopft dich in die quietschende Wurstmaschine
der blonde Teufel mit der Engelsmiene.
Oder du landest als Klobürste in dem Schmuddel-Puff,
wo seine Oma thront in Fuchspelz und Kaninchenmuff.

Lass edle Düfte alter Namen, neuen Fühlens
aus geheimen Winkeln deines Gartens dringen –
nicht an die Nasen, die an Aasgerüchen hingen,
nicht zu dem Ausguss allzu dumpfen Wühlens.

Sonst stopft dich in die quietschende Wurstmaschine
der blonde Teufel mit der Engelsmiene.
Oder du landest als Klobürste in dem Schmuddel-Puff,
wo seine Oma thront in Fuchspelz und Kaninchenmuff.

Und wenn du wähnst, reimlos zu dichteln,
geböte schon der Menschen schrilles Toben
und nur die krumme Syntax sei zu loben –
gehörst du zu des Hermes dümmsten Wichteln.

Dann stopft dich in die quietschende Wurstmaschine
der blonde Teufel mit der Engelsmiene.
Oder du landest als Klobürste in dem Schmuddel-Puff,
wo seine Oma thront in Fuchspelz und Kaninchenmuff.

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Der bleiche Bote tut gesenkten Blickes kund,
verhangen sei nun aller Morgen diesem Volke –
man stopft für immer seinen Mund.

Der Totengräber wühlt sich aus dem Schoß
der dunklen Erde manches Schädels Grinsen –
bald sieht den Geist von allem Fleisch er bloß.

Der Lebemann hängt keck die Büstenhalter
seiner Damen an die Leine, an der er endlich
selber baumelt – ein trockner Dunkelfalter.

Der Leichtfuß, der mit Kindern mochte tollen
und gerne tanzen unter Lampionen –
dort humpelt er, sein Sporn ist ihm geschwollen.

Das Lästermaul auf alles, was den dunklen Gang
ihm hätte hochgehoben in das Lebenslicht –
er singt dort unten Hiobs bittern Lobgesang.

Der Radebrech vor trotzig-prallem Mieder
und spitzer Schnöselei – sein Adieu hat Charme,
hat, wie Wein verschüttet, süß gelallte Lieder.

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