Plötzlich ein dumpfer Stoß, die Tassen klirren,
der Ponton am Eisernen Steg schwappt hin und her,
da legt die „Goethe“ an.

Du erwachst aus der dumpfen Phantasie,
drei Boings jagten in die Türme der Deutschen Bank
und des Messeturms –
da quillt die Tourimasse aus dem Schiff
und endlich stürmst du zielbewusst zum Vorderdeck.

Schon wandelt sich das Ufer, der Dom, der Fluss,
der heute träge schlämmt,
in ein Abschiedspostkartenbild,
das du dir selber schickst.

Die Lautsprecherstimme erklärt dir, was du siehst:
St. Katharinen, Deutsch-Herren-Ufer, Alte Brücke,
da oben schritt der junge Dichter,
dem sich die Bilder weicher Wellen,
bunter Boote, reger Menschen
anmutig duckten wie in der Manege
vor dem Dompteur die falben Katzen.

Doch siehst du auch, was keiner dir erklärt,
was unerklärt erscheint: das Sichwiegen eines jungen Schwans,
das Licht, das goldne Fäden in die Zweige spinnt,
das Unglück einer Frau, die sich in die Sonne reckt,
und längst vergaß, wonach sie seufzt.

Wie hat sich nur, was jugendstilig sich verjüngend biegt,
beim großen Port des Westens gut versteckt!

Du staunst, wie das Hochhaus der EZB sich doppelflügelig
um die Residuen der Großmarkthalle gluckt,
oder istʼs ein schlanker Häher scharfen Schnabels,
der einen alten, grauen Maulwurf ausgeweidet?

Die Kinder kleben unter Deck an den Scheiben,
was rufen sie sich zu, und sie drängen,
wenn der Matrose das Tau anwickelt
und der schwere Kahn ächzend ans Ufer schrammt.

Hier glühte wie unter ersten Küssen Mädchenwange
die Wunderblume in persisch-deutsche Liebesnacht.
Und ihre Schönheit schmerzt,
da sie genährt die Wunde einsam-fernen Tods.

Es sind die Spuren solchen Welt-Umdichtens
spärlich hier gestreut: Ein Wimpel auf dem First
der nobilitierten Gerbermühle, in der nicht Korn
noch Träume mehr gemahlen werden,
zeigt ein Rokoko-Getändel des Dichters und der Muse.
Doch der freundlich-erbötige Kellner weist dir den Weg:
Da hinten stiert die Büste des altersgrauen Meisters
in die flüsternde Beflissenheit gedämpfter Gastlichkeit.

Wie kommst dem stillen, guten Leben du näher
unter den Toten des Waldfriedhofs!
Hier bannst du die Dämonen
mit dem milden Schrei des Vogels und des Eichhorns
süßem Knacken von Kastanien oder Nüssen.
Und doch ist die schöne Waldesdichtung
aus den Hainen von Buchen, Birken oder Kiefern
geschändet durch den Lärm der Einflugschneise,
geschändet ist die Pietät der Totenruhe
vom Gemache grenzenlos Besessener.

Nahe dem Goetheturm verhökern Kinder
„Glückssteine“, runde oder flache Kiesel,
die sie übermalt mit bunten Zeichen und Gesichtern.
„Man muss sie aber in der Tasche tragen!“
Nur dann bringen sie dir Glück, mein Lieber.

An der Haltestelle Hainerweg kniet sich der Fahrer
während der Pause, es dämmert schon,
im leeren Bus auf einen schmalen Teppich
(wie er sein Mekka ahnt!) und betet sein Gebet.
Könnte nur seine schlichte Frömmigkeit dich heilen
von den Ängsten und der Phantasie,
Flugzeuge rasten in die Bankentürme!

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Die Sonne lugt müd und schräg,
der Wind schreibt Herbst ins rote Laub,
ein Seufzen teilt wie Mond den schwarzen Busch –

wenn du den hohen Nackten dort erblickst
unterm Grünspan seiner fröhlichen Geduld,
so lass von Funken dich besprühen,
die Seele lasse lechzen
nach den erinnerungsklaren Sprüchen
seiner Heilungsstrahlen,
die dem lebensreformierten Bronze-Jüngling
aus den Blumenschalen seiner Hände wehen
von Opfersinn entzückt.

Da kommt ein sehr gemischtes Paar,
bei dem die Strahlen fernster Welten,
aus Nippons Sonnin und Germaniens Mond,
in ein wohl vermummtes Kinderglück sich wirrten.
Die Mandeläugige sieht sogleich die Schneise goldenen Lichts
und lässt sich auf der Bank ins Zentrum fallen,
den blonden Erzeuger in krachlederner Tracht
mutwillig mit dem Hintern zur Seite schubsend,
um von letzten Flämmchen kitzeln zu lassen
ein gewiegtes Glück –

vielleicht verschmelzen so entlegener Rassen
Keime nicht zu harmonischstem Gesicht,
doch ihre hohen Geister wohl
wie von Lotus und Edelweiß
ein Häubchen Schnee
zu schönerem Gedicht.

Du aber, Freund, verweile
auf dem Eisernen Steg
und lass dich von dem Glühen
wässriger Botschaft blenden –
fühle, wie die Wärme später Liebe
dein Gesicht zerschmilzt,
und lächelnd löst es sich,
herbstlich ein Blatt,
wie weher Liebes-,
süßer Abschiedsgruß,
so fliegt es, flattert so
über die Wellen hin,
die Wellen hin des Mains.

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Wie lange sie wohl dauern mag,
die kleine Weile –
gut, dass du nicht fragen magst.

Mein Weilchen ist so zart und arg,
es zittert wie ein Kinderlebenslicht.

Doch, Liebe, sei nicht bang,
es wölbt sich schützend,
Lüftchen niederbückend,
eine liebe Liebeshand.

Die kleine Weile hält so lange wohl,
wie der Atemhauch in der Abendkühle
säumt und dir zusagt „Du“.

Und schweig ich dann,
mein Herz schweigt nicht sodann –
und eine kleine gute Weile
flackert noch das Licht.

Frag nicht, wenn die Schatten wachsen
und die Blätter knistern –
wie lang die Weile weilen mag.

Wisse dich geliebt
von dem, der dir zu Herzen
die kleine Weile gibt.

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Ich saß auf dem drahtigen Sitzgestell,
das ich immer nach kotigen Spuren absuche,
bevor ich Platz nehme.

Die großen Latschen, Wilddleder, mauvefarben,
glänzten vor mir hin und her,
sie glänzten nach dem Auswurf und dem Gift des Seins.

Sie starrten bissig vor lauter blanken Zähnchen,
wie des Tasmanischen Teufels seine,
wenn er sie fletscht,
aus Metall, scharfkantig,
und von zerbrochenen Glasscherben,
ritz- und schlitzgierig –
alle kundig appliziert in Reih und Glied,
in Naht und Saum,
mit sublimem Goldlack überhaucht.

So ging der in den Tag,
aus Menschheitsdämmerung
in seinen Menschheitstag,
und kommt ihm einer in die Quere,
das reißt die Haut in Fetzen
von Gesicht und Lenden.

Was hat ihn überkommen,
in welchen Auswurf trat er,
welches Gift ward ihm eingeflößt,
dass er den Fluch auf die ersten Menschen
mit terroristischem Dekor
an harmlosen Schuhen
auf dem öligen Boden einer U-Bahn-Station
widerhallen lässt?

Hätte ich ihn fast gebeten,
den Abdruck seiner überzähligen Existenz
im pittoresk ausgestülpten Gesäß
eines der Kampfbahn des Südlands
feige entflatterten Hahns zu hinterlassen,
der sich schwarzschnäblig kikerikierend
vor seiner weißen Henne plusterte,
Süßholz raspelnd,
Schmonzes girrend?

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Hier ist es Abend,
bevor die Sonne sinkt
und die Schatten über den Prunk
des Tages wischen.

Hier sinnt die nächtliche Flamme
ernster als der Menschen
drängender Atem,
ernster und schöner.

Hier versöhnt dich
mit dem Rascheln der Maus
und dem Seufzen der Gräser
der Gedanke an kindliches Glück,
barfuß und sommerblau,
das wie eine Murmel im Spalt
verschwindet.

Da kommt meine Gärtnerin,
die mir den Giersch erklärt,
den ziegenfüßigen Grabsalat,
vielnamig wie des Propheten Gotteslust,
vielsamig wie der Grünspan Vergessen,
der die Monumente überleckt
und die Putten des Kindergrabs.

„Der Giersch ist unausrottbar ein Gewächs,
verknotet, zerfasert, triumphiert
im Dunklen, wühlt sich wüstlich untertags,
bis das Grabmal stürzt –
zäh ist er wie der böse Trieb –
doch obertags reicht er sich mild
zum Armeleutgemüse dar –
das ist der Giersch, mein Kind!“

Meine Gärtnerin, die blonde, verrückte,
die mit dem Besen die Gespenster
des Lebens zusammenkratzt,
des geliebten, unausgeliebten,
sie soll mir den Giersch ausjäten,
vor sich hin meckernd
von der Vergeblichkeit allen Sinnens und Beginnens,
von der schönen Vergeblichkeit …

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du freilich würdest in einem Anfall
heiligen Zorns an das Amt
(doch welches, das, was einmal „Sitte“ hieß?)
ein geharnischt Schreiben adressieren
des Inhalts, diesem Unfug, der zarte Herzen,
fromme Seelen und die wohnen dichterisch,
beleidigt, Einhalt zu gebieten.

Du siehst dich schon den Delinquenten
auf der Reise in die öde Steppe
seelsorgerisch begleiten
und ihm aus der Juden heiligen Schriften
den Levitikus rezitieren,
der dem Lästerer zu seinem und der Gemeinde
Heil das böse Ende hat beschieden –

oder du versteigst dich,
der Sittenstrenge eines halb erträumten
heiligen Russland das Wort zu reden,
allwo gleich hoch entrüstet Patriarchen
das Sündenfenster mit den weißen
Prophetenbärten zu verhängen
sich anschickten.

Ich aber sage dir: Lass fahren all dahin.
In diesen Höllenkreisen ist selbst der Zorn
auf Sakrilege dem Sakrileg gleich
an heillos-ungeregelter Empfindung.

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Mit den verkrümmten, dürren Haxen schiebend,
unterm Rollstuhl drängend, scharrend,
bewegt er sich das letzte Stück voran.

Kahle gelbe Stellen im Bart,
schielend, den Kopf schief gegen die Welt,
die Pupillen mit dem Weißen sperrend,
eine Kippe zwischen den Fingern
spastisch zitternd.

Kinderlähmung? Kretinismus? Aids?

Wahrscheinlich aus dem Hospiz im Sandweg.
Aber dürfen die noch raus –
die sollen sich doch wohl stekum-leise
aus dem Staub machen,
ohne die Umgebung mit Schreien, Schluchzen,
Röcheln, Stinken, Furzen oder toderbrechendem Radebrechen
von dem Ausgang allen Fleisches
in Kenntnis zu setzen?

An der Litfaßsäule kurzes Innehalten:
Was erblickt er da?
Den Aufruf zur Europawahl?
Den stramm gewachsenen Schönling,
voll im Safte stehend, vom FSV Frankfurt?

Ich weiß es nicht.
Ich hörte ihn nur krächzen:
„Diebe! Diebe! Diebe!“

Wen klagte er wohl an?
Die Mächte, die ihm das schöne Leben geraubt haben?
Ihn verkrüppelten, misshandelten,
missachteten, die Seele fraßen?
Die Götter, das Schicksal, die Ärzte,
die Frauen, die Schwulen, die Bonzen,
die Neger, die Banker, die Priester?

Oder habe ich mich schlicht verhört –
schluchzte er vielmehr,
flehte er vielleicht:
„Liebe! Liebe! Liebe!“?

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Die Lippen aprikosenrosig,
die großen leeren Augen
von weißer Aura dicht umschäumt,
in starrer Beter-Haltung
wie in Ägyptens Ewigkeit,
und auf das graue Fell gefaltet
andachtsvoll der nackte Schwanz –
so starrte auf dem Bürgersteig der Berger Straße,
gleich vor dem schicken Herrenausstatter,
schamlos öffentlich krepiert,
die fette tote Ratte.

Du bist, ein schüchtern Herz,
ungläubigen Ausdrucks,
fast hingestolpert, drangestoßen,
und hast im letzten Augenblick
den rechten Fuß noch spastisch
drüberweggehoben.

Am nächsten Morgen war die Ratte weg –
der Kadaver war entsorgt,
die Bahn war wieder frei für die Prozession
der Bummler und Passanten.
Wer hat sie weggeschippt?
Mit welchem Grauen im Herzen,
mit welchem Ekel im Gesicht?

Ich aber sitze hier bei Schummerkerzenlicht
im Café Ypsilon und denke allem Schicksal nach,
der Lebenden, der Toten,
dem deinem und dem meinen.

Gegenwelten sind uns Enterbten nicht beschert –
wir bleiben ängstlich frei
in dieser schmalen Schneise,
aus der verklärt oder vernebelt
der immer heutige Tag uns lächeln mag.

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Da dunkelt uns das dornichte Gestrüpp,
von guten Schülern Freiligraths gesät:
der Ammer wegen,
die ihr Gold hier tief verstecken mag.

Da kommt die Schimmelreiterin
mit ihren weißen Stuten:
Drei Schlittenhunde pirschen an den Hufen,
die Wolle weiß wie jene –
schräg äugt die Hoch-Gestiefelte
aus dicken Gläsern
und erwidert artig meinen Gruß.

Die weiten, fetten Felder dort
im Glanz der frühen Sprossen
oder noch verhüllt von grünen Folien,
die der Wind unhörbar bläht.

Der Uferweg ward tüchtig aufgehübscht –
junge, schlanke Pappeln bilden das Spalier –
die alten Weidenbäume saugen stumm
aus dem glucksend-morschen Grund.

Hier ist das Uferdickicht augenlos,
da kann ein sittsam-scheues Mädchen
unbescholten in die Hocke gehen
und die durstigen Halme
inniglich beträufeln.

Kolossale, abgestorbene Platanen,
vom Blitz versehrt, verkohlt,
gedenken nicht zu sterben –
an weichen Stellen recken sie Antennen
dünner Zweige in den Abendhimmel,
aus dem die gelben Schwaden
dicker Abluft von Allessa
in die Nase dringen:
Es riecht nach Fechenheim.

Auch wenn der Weg uns unversehens
ward versperrt,
wir fanden einen schönen Umweg
und schritten Hand in Hand
durch die Allee der Linden,
die uns überwölbten,
unserm kleinen Abenteuer
huldigend mit Licht- und Schattenspielen.

Wir saßen lauschend,
plauschend, Blicke tauschend,
unterm Schatten der Kastanie
im Gartencafé gleichen Namens –

die Ohren schwebten uns hinweg,
buddhistische Schmetterlinge,
in das süße Plätschern,
an dem kunstreich angelegten Quellchen
zag zu nippen –

wir knabberten genüsslich
die mitgebrachten Schokoladenbizets,
Meringue genannt –

bis uns die läuternden Akkorde
der beiden Kirchen,
erst evangelisch, dann katholisch,
die Schneise durch die Luft
zu einer schönen Seele schlugen.

Schien nicht der scheue Glanz
des Glücklichseins oder doch
des Glücklichwerdenwollens
aus deinen schönen Augen?

Ich warʼs, an diesem Ort,
zu dieser blauen Stunde,
von den herben Düften Fechenheims
chemisch-alchemistisch
traumessäumig langgedehnt:
beglückt.

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Säß ich im Café Ypsilon
und tränke einen Wein
und schmölze alles um mich schon
in einen weichen Abendton –
meine Seele bliebe Stein.

Saß ich mit dir nicht auch allein –
allein zu zwein?
Ich quatschte quappenmäulig in die Luft hinein,
doch macht ich keinen Mäusemucks.
Jetzt sag ich mir nur,
schluck es, schluckʼs.

Ist das Gierchen
nach dem Tierchen
ein flüchtiges Odeur,
ein Esprit du Fleur,
der verfliegt,
wenn sich die Blüte niederbiegt?

Ich sitz im Café Ypsilon
und träume stiekum mich davon.
Mich dünkt, es leuchtet frühlingshell.
Mich aber frösteltʼs.
Gelt du, gell?

The post Mäusemucks appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ich hocke ungerührt
und mache keinen Mucks.

Wie das erste milde Licht
der halb verschlossenen Knospe
die Schüchternheit
hat leise, leise
weggeküsst –
so kam dein Lächeln spät.

Sogar das neu ergrünte Schilf
am Teichesrand
schickt sich zu flüstern an
und wiegt sich schelmisch.

Ich hocke ungerührt
und mache keinen Mucks.

Die wärmste Melodie entfloss nicht deinem Mund.
Das zärtlichste Wort hobst du nicht auf die Lippen.

Das wärmste, zarteste Gefühl tropfte dir
vom Zeige-, Neige-, Schweige-Finger:
Der hat hüpfend und lüpfend,
tänzelnd und scharwenzelnd
mir süß Geheimnis offenbart.

Sogar der lahme Hund trippelt
den lauten Kindern hinterdrein
und knurrt launisch die Alte mit dem Gehwägelchen an,
als wärʼs eine Vogelscheuche.

Ich hocke ungerührt
und mache keinen Mucks.

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Zwei Mädelchen woben
Phono-Fädelchen durch die Luft
zum Aberwitz und Hintersinn.

Zwei Herzelchen spuckten
Semanto-Phono-Scherzelchen
zum kinderleichten Lustgewinn.

Hand im Händchen, Arm ums Ärmchen,
zungenfrei und schnabelfrech,
stakten, walkten, talkten sie
durch die trocknen Füllsel-Hülsen
abgeplatzter, weggeknackter
Wort und Worte
all der stinke-öden, hinke-blöden
Wortverwalter,
Sprachpassanten,
Spracherhalter,
Wortgouvernanten.

„Sändwisch mit Thunfisch.“
„Nein faltsch: Sändwitsch mit Thunfitsch.“
„Das Sändwisch war nicht mehr frisch.“
„Das Sändwitsch war fritsch.“
„War futsch.“
„War verrutscht.“
„Der Mann mit dem Sändwitsch war ausgerutscht.“
„Nein, faltsch: Der Mann mit dem Sändwisch war ausgeruscht.“
„Das Sändwitsch war weggeflutscht.“
„Der Imbiss war verfutscht.“
Nein, faltsch: war verpfutscht.“
„Der Mann hat den Thunfisch vom Sändwisch weggeluscht.“

„Komm wir laufen schnell: Heute gibt es Handkuss mit Musik.“
„Nein faltsch: Heute gibt es Hundekäse mit Küssen.“
„Nein ritschig ist: Hundeküsse mit Käse.“

Am schönsten improvisiert sich
auf Lippen und unter Zungen mit allem,
was da zischt und wischt,
was motzelt und rotzelt,
knatscht und matscht –
bis sich alles Kindermundgezisch
hinter einem Knister-Flüster-Fieder-Fächer
müde-süß verhaspelt und verlispelt.

The post Kindermundgezisch appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Du hast mir das Programm „Into the Dawn“ downgeloaded,
mit dem ich quer durch alle Zeitzonen,
von Hammerfest bis zum Kap,
in das Morgenrot fliegen kann.

Du fasst mich stracks am Mantelkragen
und biegst mich ums Eck –
dort plaudere ich an der Imbissbude mit Osterinsulanern,
die sind über Glatze und Gesicht bunt gescheckt,
in einem Gaunerdialekt,
den ich noch nie gehört habe, ganz köstlich,
bis einer der schweren Jungs ein Foto von dir
aus dem Ärmel zieht: Da schwebst du
überm Eisernen Steg im wehenden Nachthemd
und spielst Blockflöte.

Mir schwant, du hast dich die letzte Nacht
wieder mal in meine Wohnung eingeschlichen
und alle Schubladen durchwühlt.
Ich weiß ja, wie duʼs anstellst:
Du verflüssigst deine Aura und schwappst
flutsch! ein fluider Schatten, unter der Türschwelle durch!

Doch glaub mir, Herzchen, das Ställchen
in meinem Gärtchen, woʼs Hundilein im Schlafe fiept,
und wo ich die holde Kükenschar meiner Chen und Lein und Li
ausbrüte und beglucke,
das bleibt mir wohlverschlossen!

O ja, ich habʼs gesehn, dein Fuchsgesicht!
Doch die gluckende Meute meiner Diminutive,
meiner Flauschlinge, meiner Mariechen und Finchen,
dürfen unbekümmert dort sich bauschen und flauschen,
sich kräuseln und säuseln!

Verdammt! – reißt mich der Schreck vom Bett,
da hör ich mitten in der Nacht ein panisches Gackern,
und pardauz scheppert der blecherne Napf zu Boden –
o weh, was für ein wildes Geflatter!

The post Was du nicht alles mit mir anstellst appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Irgendwo in einer Ecke wird gestorben,
irgendwo in einer Ecke wird geboren,
zur gleichen Zeit, jetzt, morgen, übermorgen.

Bist doch nicht mit einem Taxi hin, humpelnd
hast dein Ziel du noch vollendet.
Es hätt dir auch zur Scham gereicht,
protzig vor einem Bürgerhospital
vorzufahren mit Chauffeur.

Wenn du nach dem Menschenwesen suchst
und wie das leibt und west und rasch verwest
nach unbestechlichem Gesetz,
hier springt und zappelt, döst und stöhnt
es vor deinen milde-tristen Augen
nackt und ungeschönt.

Venus winkt und Eros schlüpft
am dunklen Blick des Thanatos vorbei.

Die blonden Nymphen, reich bezopft und üppig onduliert,
mit zartem Rosenschmelze auf den Wangen,
schieben mit den blumenweichen Händen
den Rollstuhl des verkoteten Dementen.

Die strammen Kerle in den blauen Schürzen,
mit einem Silberring im Ohr,
am wohlgewölbten Arm, am straffen Hintern
bunt bemalt mit mythischen Motiven,
sie schieben aus dem OP die Facies hippocratica
der Greisin, um ein vereitert Gliedmaß leichter,
und biegen zotenwiehernd um die Ecke.

Hier schaut mit schwarzen Augen der Meduse
die Röntgen-Wahrheit weißer Kittel
von der Decke des U-Raums Nummer 2
auf dich armen Schlucker, der seinen Fuß umfasst
und einen unfassbaren Schmerz.

Dein Bleiberecht auf unbestimmte Zeit,
das schneller abläuft als die Uhr des Herzens,
mit welchem Antrag kannst duʼs denn verlängern
wider der Zellen und Gedanken fröhliche Zersetzung?

Das Röntgenbild zeigt dir Mysterien fernster Zeiten
in einem Wuchs graziös gespreizter Knochen,
die deiner Bauern-Weisheit schweigend spotten.

Drei muntere Mamsellchen hörst du kichern
im Besprechungszimmer nebenan –
ein Korken knallt und Scherze schäumen auf,
ein Antrag auf Verlängerung ward abgewiesen
und zerschreddert zwischen Moiras blitzenden Zähnen –
wollüstig-süß die Gläser aneinander klirren.

Du humpelst heimwärts, erleichtert,
doch leichten Sinnes nicht – die wahren Gründe
für dein Bleiben kennt wohl nur dein Schmerz.

The post Humpelnd zwar, doch ambulant appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Alle:
Mir sin die Frankfordder Wörtscher,
saftisch, knackisch, wörzisch.

Am Maa sin mer zu Haus.
Mir habbe nu ma de kesse Spleen
un haue Frankfordd raus
vor Nürnbersch un vor Wien.

1. Würstchen:
Tunk mich nicht in süßen Senf,
sonst wird dir mächtig flau!

2. Würstchen:
Tunke mich in scharfen Senf,
dann machst du gleich miau!

Alle:
Wem mer sin die beste Worscht,
das is uns gar net Worscht!

3. Würstchen:
Schenk dir noch vom Bembel ein –
dein Würstchen will getaufet sein!

4. Würstchen:
Schlürf den süffisch Äppelwoin –
lass dei Würschtche net alloin.

Alle:
Am Maa sin mer zu Haus.
Mir habbe nu ma de kesse Spleen
un haue Frankfordd raus
vor Nürnbersch un vor Wien.

5. Würstchen:
Wir stehen stramm für den Verein.
Wir lassen keine Wurst allein.

6. Würstchen:
Wir wollen nicht gebraten werden –
heiß ist die beste Wurst auf Erden.

Alle:
Es sprischt sich rum an Rhein und Main:
Wie kann e Worscht net aus Frankfordd sein!

7. Würstchen:
Wir wursteln uns durch dünn und dick.
O knacke mich, ich bring dir Glück!

8. Würstchen:
Und soll ich nicht dein Würstchen sein,
dann bleibst du arme Wurst allein.

Alle:
Es sprischt sich rum an Rhein und Main:
Wie kann e Worscht net aus Frankfordd sein!

1. Würstchen:
Tunk mich nicht in süßen Senf,
sonst wird dir mächtig flau!

2. Würstchen:
Tunke mich in scharfen Senf,
dann machst du gleich miau!

Alle:
Es sprischt sich rum an Rhein und Main:
Wie kann e Worscht net aus Frankfordd sein!

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Purzel heißt ein stilles Hündchen,
und sein Frauchen hat es lieb.

Manchmal stecktʼs das Schnuffel-Näschen
in feister Tulpen Blütenwulst –
reckt die gelb besamte Nase dann
in den sonntagnachmittäglich öd verdösten
Himmel überm Bethmannpark –
und niest.

Dann hält das stille Tier das Köpfchen
so herzergreifend schief –
als ob es uns was sagen möchte.

Manchmal läuftʼs dem Hörnchen nach,
pest wider das Verbot über die sanfte Bürste
des gartenamtlich grad rasierten Rasens –
es watscht das Ohr, es klatscht der Schwanz,
da ist das Eichkatzerl schwupp-die-wupp
den alten Ginkgobaum schon hochgelupft –
ʼs Hundi stoppt verdutzt.

Dann hält das stille Tier das Köpfchen
so herzergreifend schief –
als ob es uns was sagen möchte.

Zuhause macht es pfötchenpatschend Männchen
und schlapperschnappt nach zarten Pralinés
oder gesottnen Frankfurt-Würstchen.
Dann ruft das Frauchen: „Ab ins Körbchen!“
Helene Fischer schwingt schon müd-verzückt
das nackte Bein in des Applauses Lichterdom.
Doch das Hündchen bleibt auf dem Parkett versonnen
plötzlich stehen.

Dann hält das stille Tier das Köpfchen
so herzergreifend schief –
als ob es uns was sagen möchte.

Was könnt es uns denn sagen bloß?

Dass es nicht mehr Purzel heißen möchte,
sondern Poldi oder Friedolin?

Dass es Frauchen nicht mehr lieb hat?
Dass es aus dem Fell möcht fahren
und das Hundeleben satt hat?

Oder hat sein Hundeherz ʼnen Knacks
abgekriegt unter all den dicken Tropfen
honigsüßer Verse eines gewissen R. M. Rilke,
die sein Frauchen in den Kerzenschimmer
weicher Abendeinsamkeiten hat gelispelt?

Oder hatʼs grad partout vergessen,
was es uns schon lange sagen mochte?

Was ist nur los mit diesem Hündchen
und seinen Versonnenheitsabsencen?

The post Das versonnene Hündchen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Möcht lieber um des Nachbarn Pudelinchen schwänzeln,
muss aber ihm die „Times“ flink aus dem Kasten klauben,
will mir mit Lesungen daraus den Glauben an die Menschen rauben.

Wenn er im Badezuber nackert-unschön pruste-speit,
schlappen meine Wuschelohren gern im Takt, er tät ihn weisen
mit seines Triefe-Schwammes Rubbel-Kreisen.

Hat die Zeitung wieder seinen Geist mit vitae taedium entweiht,
tät er mit seines öden Flötgetönes dilettantischen Brocken
mir widerwillig ein, zwei Tröpfchen süßlichen Pipis entlocken.

Englischer Hof alsdann, die Tische strotzen. Die Hühnersuppe dampft,
des Bratens Düfte steigen pudelwohl mir in das Tiergemüte –
doch dem alten Brahmanisten schlägt die Animalität auf das Gemüte.

Wähnt er doch, Menschheit, welche Tierheit fröhlich mampft,
müsst am End sich selbst verdauen und zum Ekel von sich scheiden –
tu um seine magenfade-würstellose Frugalitas ihn nicht beneiden.

In abstracto ist er allen wohlgesinnt, doch in concreto
nicht der kleinen Näherin, die hat in seinem Haus zu sehr gekiffen –
hat antibuddhoid und mehr als brachial ihr an die Händ gegriffen.

Die Empörte klagte vor Gericht – der Kammer galt kein Veto
eines hörgenervten Wüterichs. Jetzt müssen blechen
in der Stadt der Messen für pikierte Dämchen die ungalanten Frechen.

Abends vor dem Körbchengehen wollt er wieder peinlich mysteln,
möcht aus meinen trüben Blicken Pudels Kern verstehen
und in meinem gähnenden Gelangweiltsein Weltenwillen sehen.

Wär ich seinesgleichen, würd ich seiner leidʼgen Inszenierung etwas hüsteln –
ließ an der Schönen Aussicht Rosen wachsen, bunte Flaggen wehen,
würd mit schönen, klugen, sinnenfrohen Frauen mich in buntem Reigen drehen.

The post Aus den Diarien von Atman III., Schopenhauers Pudel appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

In einer Kapelle, woʼs hinter Butzenscheiben glimmt,
schwebt über einem Talmi-Altar
des Verblichnen riesiges Porträt –
ein feister Pascha, umspannt
von seidner Staats- und Amtesschärpe –
selbstverliebt in die Ewigkeit glotzend:

Du sollst noch vor der Leiche knien
wie im Leben Weib und Kind vor seinem Pansen.
Inmitten des Altars steht – o nein, kein Kruzifix –
eine kolossale Champagnerflasche,
für dieses Lebens frohe Idiotie
Symbol und Echtheitssiegel.

Auf Schopenhauers Grabesplatte
liegt eine schüchterne Kastanie,
von dem Verehrer putzig appliziert.
Arthur Hübschers abgemarktetes Leichenfeldchen
ist von wilden Kräutern zugewuchert.

Die große Jünglingsbronze am Portal
taumelt stehend in den ewigen Schlaf –
die schweren Hände schaufeln letzten Traum.

Die blinden Augen sind nach innen aufgetan
der allerlösten Leere,
in die ein Jenseitssturm zerstreut,
aller Wiederkünfte bar,
den ausgeträumten Sternenstaub.

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Da hockt noch einer draußen.
Ein Kauz, der tät noch kauzen.

Ihm reicht die Funzel eines Kerzelchens,
die Schatten seines Herzelchens
zu werfen und zu wirren,
zu ködern und zu kirren.

Da hockt noch einer draußen.
Der Katz, der tät noch mauzen.

Verhuscht ins warme Deckelchen,
raucht er ein Zigarettelchen,
zu bergen in den Wölkchen
Phatasusʼ muntres Völkchen.

Da hockt noch einer draußen.
Ein Kauz, der tät noch kauzen.

Der Herbst leiht ihm ein Mäntelchen
aus sonnenbunten Bändelchen
und knüffelt ihn mit Haselnüsschen,
für ihn sindʼs weiche Küsschen.

Sehnsucht tät mild ihn wiegen.
Nach wem? –
Ein Schmunzeln, herzverschwiegen.

Da hockt noch einer draußen …

The post Herbstlicht überm Café Y II appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

1910. Wie sah der Park wohl aus?
Hat dieser Sturm vitaler Strahlung
dem Bürger aus der Furt der Prächte,
der Günthersburgallee,
den spitzen Hut vom Kopf geweht?

Heute siehst du keine schnieken Herren mit Hut
an dieser schöngegossnen Wucht
des freien Seins und noblen Wesens
die Augen rollen.

Der dumpfe Orient, der hier das Abendlicht verhängt
mit Schwaden gegrillter Lenden eines Widders,
der in Hinterhöfen durchs rituelle Messer
ins Knie gebrochen,
hat keinen Sinn für Boehles hohe Kunst –
für jenes Urviech, das gelassen
den leidigen Mücken
mit halbbewusstem Schlag des Schweifes wehrt.

Europas Stier,
der wie eine Opfergabe bei Homer gesegnet
das Götterrecht verleibt
auf selbsterwärmte joviale Gegenwart.

Sie ignorierenʼs oder halten bang dem Zögling
vor diesem späten Widerschein
der Flammen heidnischer Altäre
das Buch des Engels mit der schweren Zunge
vor die Augen.

The post Europas Stier appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

„In holder Dunkelheit der Sinnen,
konnt ich wohl diesen Traum beginnen –
vollenden nicht.“

Schon die jähe Blöße der Buchenstämme
ergriff die südliche Spitze deines Herzens
mit der Sehnsucht nach dem Unmöglichen.

Die vor zugeschütteter Liebe
in Trauer statuengleich Stehende –
als ertastete sie, mit den Fingerkuppen
leise kreisend, die Aura des Toten.
Sie war so versunken,
achtete dein nicht.

Dich entrückte wie dunkle Inschrift der Vorzeit
der rötliche Regen
niederzitternder Blätter,
dem kein Sprossen von Keimen mehr nachsinnt –
dem Bild entflohst du tränenblind.

Die Gedanken, die gleich Fingern aus Licht
über die Stirn deiner Toten strichen,
ohne sie zu einem Lächeln zu erwecken,
verlöschen wie Lampions,
die ein müder Kellner ausbläst,
eins nach dem anderen.

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Der Alte hockt wie einst am Ofen
auf der Fensterbank und führt die braune Flasche
wie ein Saxophon zum Mund:
Er sucht den satten Ton
und schluckt ihn sanft.

Mein Faktotum ist geschäftig,
den Geheimcode frankfurterischen Service
kühn und beherzt zu knacken.
Er tutʼs mit Anmut
und meckerndem Gelächter,
wenn er die Déjà-vu-Laterne
auf dem Tisch mir artiglich kredenzt.

Die blonde Perle der Bedienung
wird heute glänzend eingerahmt
vom süß-verschmitzten Lächeln
eines dunklen Kavaliers.

In der Wigwam-Küche brutzelt es und zischelt.
Der Chef höchstselbst streichelt sich
ehrfurchtsvoll über den seit 68
emanzipierten Embonpoint.
Er hat das zarte Händchen für den Löffel
und das Weistum der Gewürze.

Die Dünste steigen und beschlagen
gnädig die Rahmen ausgestellter Kunst.

Nur eines fehlt –
das dunkle Leuchten
deines blumenoffenen Gesichts,
das von Küssens-Pollen zart bestäubt,
sich an den sanften Hügel
meiner Schulter neigt.

The post Herbstlicht überm Café Y I appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Dribbdebach wie hibbdebach – alles abgewatschelt,
ʼnen Berg von Büchern durchgeknatschelt –
noch immer gilt für Mann und Maus:
Da kenn ich mich nicht aus!

Und fragst du mich: Wie triebst duʼs doll,
was blieb dein Kopf so leer, das Herz so voll –
noch immer gilt für Mann und Maus:
Da kenn ich mich nicht aus!

The post Kennst du dich da aus? appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Zwischen Bambusgestänge
und nächtigem Blattwerk –
das Gold aus den Krügen.

Als würde dein Auge,
von des Abends Widerschein
auf sinkenden Blüten
und zaudernden Menschen gesättigt,
mit Schonens-Blicken Abschied gönnen
dem stillen Schreiten der Schatten
und dem süßen Winken
müde gewordenen Lebens.

Und es entsinken die Blicke,
die vagen Gesten entgleiten
in die Gespinste des Traums –
träumend zieht einwärts sich
ins erlöschende Antlitz,
wem kaum das Herz
zu eigenem Sagen erwacht war.

The post Winken, Vergeben, Verlöschen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Dort sitzt du wieder auf der stillen Bank.
Vor dir im Grün hüpfen neckend Sonnenflecken.

Kein Lüftchen. Fern nur das Schlurfen müder Füße.

Leise atmen die Gräber.

Klamm ist und schwer dein Herz,
als wärest du nicht recht angelangt,
als hättest du trotz der Jugendqualen
all des Suchens und Fragens
die Schwelle nicht wiedergefunden –

als wäre der schon vergilbte Zettel
mit den zittrig geschriebenen Zeilen,
von wem, du erinnerst dich nicht,
die von deiner Herkunft sagten
und deiner Ankunft liebe Anvertraute nannten –

als wäre deines Lebens Inschrift
auf überwachsenen Wegen,
in verrufenen Hinterhöfen,
bei verzechten Umhalsungen
verfleckt und verschmiert –

für keinen der Hiesigen lesbar,
am wenigsten endlich für dich.

So sitzt du wieder auf der stillen Bank.

Aus dem Blätterdach der Pappel trudelt
liebestoll kreisend ein Samensegel
auf ein frisch ausgehobenes Grab.

The post Alpha und Omega, gekreuzt appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Da tätschelte wer eines seiner Knie
und umfasste sanft die Scheibe
wie mit feingespreitzten Fingern
des Busens volles Maß der Plastiker.

Sprach ihm zu das Hätschelknie:
„Heute haben wir wieder einander gute Dienste getan.
Mensch, lege dich zur Ruh,
dein Knie bleibt wach!“

Sprach der Arbeitsmann auf der Parkbank
in gestreiftem Flanellhemd und blauer Jeans,
mit Schiebermütze und biegsamen Lederschuhen,
in die Hosentasche gerollt die Zeitung,
der Allerweltsmeinung stumpfes Schwert:

„Mein liebes Knie, du schweige still
am Ende dieses Tags voll Schufterei,
was wärst du denn ohne meinen Herrschersinn,
der ins Weite blickt,
in ferne Ziele überm Horizont,
an die du brav mich führen darfst,
doch ohne meinen Weitblick nie gelangst.“

Sprach das geknickte Knie:
„Würd ich ob deiner schnöden Rede
mich entzünden, kämst du nicht mehr weit,
zögest nach das krumme Bein,
schlepptest hin dein maledeites Sein!“

Sprach der Mützenmann missvergnügt zu seinem Fuß:
„Du füßelst hündisch-wulstiglich mir zu,
mein starker Fuß, tapfer durch die Straßen
dieser bösen Welt trägst du mich frag- und arglos,
du bist meine Hundefuß,
ich schick dir meinen Küssegruß.“

Sprach sinnig drauf der erstgeliebte rechte Fuß
zum Arbeitsmännlein mit der rauhen Werktagshand:

„Mich küssen tätst du nie und nimmer,
so krumm du bist,
so tief krümmst du dich nicht im Traum!
Hab schnell mal acht:
Wenn ich dereinst der Welt und ihrem bösen Drang entsage,
mich ganz verklumpe und verkloße,
und mag nicht mehr das Weite suchen,
weil das gefundene Weite ist so eng –
dann wirf die Mütze hin,
entlass das schorfe Knie
und leg klumpfüßig dich ins faule Bett
der Träumer, Dichter, Sänger –
lieblich-geheimer Quell all deiner Kunst
seien dir die scharfen Bisse meiner Gicht!“

Da schaut der bitterlich verdutzte Kappenmann
mit dunkler Sehnsucht auf die linke Hand
und mit der rechten klopft er ihr
zart auf die holde Maus,
als wolle er sie wecken:

„O traute Fühlungshand, erhebe dich und zeige mir
den Weg aus diesem Labyrinth
hundsföttischen Zwiegesprächs!“

Da hebt die Knorrenhand des Arbeitsmanns
sich träumerisch empor und fächelt
weich die Luft und winkt und winkt –
der alte Mann steht von der Parkbank auf.

Erleichtert eilt er auf den lieben Freund jetzt zu,
auf den er hier gewartet hat.

The post Er sprach mit seinem Knie appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

„… denn Lesen ist Liebe zum Leben …“

An den Gehwagen das Bein gewinkelt,
die winzige Hand, furchig, verfleckt,
ruht, ein herabgetaumeltes Blatt,
auf der aufgeschlagenen Seite,
als würde sie erwarmen an der Schrift.

Oder sie hält die Kaffeetasse schräg,
heikel zitternd – schon siehst du dich
zu Heldentaten auf dem Sprung –,
doch die Alte mit den mausohrigen,
weißen Kringellöckchen ist auf dem Quivive …

… schon wie sich ihr Mund schlürfend, leckend
zu einem zarten Grinsen glättet und stülpt –

ihr Körper aus mädchenhaftem Tüll,
betropften Atemfetzen, Perlmuttnägelchen,
in einem Arom aus Kampfer- und Kölnisch-Wasser,
ihr Körper ist wie nackt
vor der Wahrheit der Stunde.

Und der Tod, an die Litfaßsäule gelehnt –
mit dem scheelen Blick eines Taschendiebs zählt er
die Leberflecken auf den Armen der Greisin –
und der Tod tritt vor der späten Glut
dieses Lese-Lebens leise zurück.

Oh, sie schlägt uns allen ein Schnippchen –
jetzt jongliert sie ihr silbernes Handy
und kündigt dem eingeschüchterten Hörer
klipp und klar ihre baldige Rückkehr an –
und sie schiebt ihren Spazierhelfer,
als würde sie ihm, nicht er ihr Beine machen.

Ihr letzter schräger Blick
auf das Tablet eines Gastes verriet:
„Ich auch, demnächst – das müsste noch drin sein!“

The post Und der Tod tritt leise zurück appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

„Wie das Leben tut …“

Deine Flauschlinge leuchten im Dämmer
an den roten Schnäbeln.
Die klappen sich auf zu stummem Lamento,
wenn das Muttertier
mit der Wärmeumfiedrung pausiert.

Weithin vernimmst du Jammern,
wenn eins zu kühn für hohe See
sich ans Sandsteinufer des Teiches gerettet.
Kommt endlich das Alttier gerudert,
verebbt das Fiepen gleich bei der Ankunft,
erstirbt im Gruß-Geschnäbel.

Ihr Hort, die Wasser- und Felsenburg:
eine enge Höhlung im Tuffstein,
die der freundliche Gärtner gemeißelt.
Dort kriechen die Wasserhühnchen
unter die Flügel der Alten.

Eines lugt schlaflos ins Freie –
das Wasser schwappt
unter den schwanken Tellern der Rosen
vom braunen Glucksen schlammiger Wälse.

Es reckt sich und watschelt herab,
aus der grünen Feuchte zu trinken.
Ein Geschwister tut es ihm nach,
und gemeinsam plätschern sie
um das hohe Riff, den erhabenen Ort
ihres Werdens, Wachsens und Lernens.

Hier nämlich lernen sie, zu sein
und im Leben zu bleiben,
die Wärme der Liebe und die Kälte
von Feindschaft, hoch rüttelnder Fährnis.

Bis die Alten sie scheuchen, verstoßen,
auf dass sie solo picken und nisten.

Jetzt aber wackeln sie wieder munter
auf grünen Füßen zurück ins Nest,
das Muttertier stopft ihre Mäulchen
mit sanftem Gepicke.

Über all dem kleinen, leisen Gewese steht,
steht und steht,
über dem äußersten Giebel des Tempels
ein Geist,
der graue Reiher,
der große Schamane in Trance.

Da: Er spreizt ganz sacht das Gefieder
dem ersten Wehen
der allbezwingenden Nacht.

The post Kleines, leises Gewese appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ein Wasserhühnchen watschelte des Wegs,
Samen zu picken.
Die Mutter, abhold dem schnäbelnden Bettel,
scheuchte es fort ins Gebüsch.

Der Reiher, fürstlich-keck im Geflausch,
starrte über dem Teich.
Sein schmales Leben war satt,
glanzlos das Aug.

Im Dämmergeviert des Tempels,
der Stille geweiht,
vernimmst du heilloses Klatschen
unzarten Manntums.

An fühllosen Lederkissen der Faust
übt sich Boxen.
So entsteigen sinistre Dämpfe Gonaden
unter entheiterte Stirn.

Der Reiher drehte gelangweilt den Hals,
grünberingten Augs.
Der Park deiner Schattenspiele
entließ dich weich.

The post Kleine Szenen am Morgen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Zu Ehren der himmlischen Huldin
und wider unheiligen Unmut des Feinds
den unübersteiglichen Wall
jubelnder Chöre
Stimme für Stimme zu schichten,
ertönte weithin über die Wasser des Mains
das Ave Maria.

So groß, so glühend war der Glaube
an das Recht rechten Daseins, lauteren Weilens.
So offenbarte das Echo des Heils sich
bis in die lauschenden Adern
der Gegenmutter, der Erde –
so tat ihren Mund bezaubert
von den Sängen sie auf
und quoll von lieblichem Liede des Borns.

Die Verborgenheit der Gnade,
die unter Schleiern lächelnde,
lockende, weckende Grazie
ließ die Quelle verschütten,
ließ den verrenkten Arm eines Affen
baumeln über dem Born.

Die göttlich-ironische Weisheit
ließ einen Affen mit wahntriefender
Zunge überschreien
das Ave Maria,
ließ unter satirisch verjucktem Fell
verhüllen Gratia plena.

The post Die Verborgenheit der Gnade appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Schal um, Kappe auf, Cash dabei.
Die einzige Kneipe, die jetzt noch … na klar.
„Mosche!“ „Guude!“ „Bierchen!“ „Großes Pils!“
Und dann der dicken Matrone Zeit lange Zöpfe drehen.
hr1 schallt über die Theke. Der Wirt hat ein blaues Auge.
Den lieben auch nicht alle.
„Zum Schluss wie immer noch ein Buddy, aber schön kalt!“
Jetzt kommst du in Gönnerlaune.
Erzähl halt wieder mal das seltsame Histörchen, die makabre Story:

„Ich ging wie jetzt beschwipst, nicht voll, am Flüsschen lang.
In der Biegung, ihr wisst, am Felsüberhang, plötzlich
hör ich da ein tiefes Seufzen, ein hohes Stöhnen …
ich dachte schon, verdammt … da bröckeln Steine
und die Felswand bricht entzwei.

Ich duck mich hinter ein Gebüsch und durchs Gezweig
erspähe ich ʼnen irren Film: Es schlagen Flammen
aus dem Höhlenloch, erst golden-rot, dann blau, meerblau.
Dann wird die Szene galvanisch weiß,
und auf der Leinwand zeichnet sich der scharfe Schatten
eines langen Kerls mit Schlapphut ab.
Ihm weht der Mantel wie ʼnem Zigeuner.
Das eine Auge funkelt gelb, das andere glänzt matt
wie Eierschale, wie eingelegt in Aspik.
In der rechten Hand hält er den ungeheuren Speer.
Mit dem beginnt er wild zu fuchteln.

Dann taucht er auf, ein schwarzer Riesenhund,
sperrtʼs rote Maul auf – ich glaub, ich rieche den Gestank.
Da zucktʼs ihm aus dem Schlund wie Flammenzunge,
die lodert auf, kringelt sich und rollt sich peitschend aus.
In welche Richtung? Na, in meine!
Da reiß ich mich vom Fleck, pack die Beine untern Arm.“

„Mensch Alter, die Story ist uralt und hat so ʼnen langen Bart!
Lass dir endlich mal was Neues einfallen!“

The post Götzenhain appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Hohe Säule, Irminsul, der Weltenbaum
tritt plötzlich ihm vor Augen. So ragen Gedanken
hoch und wurzeln Ängste tief. An seinem Saum
der Altar-Block, so schwer, als würde nimmer wanken

der Erde grüne Veste. Mit Asche vermengt
aus Dinkel, Hafer, Roggen die Opferkuchen.
Der Mann steht nun davor und sinnt bedrängt
den Zaubersprüchen nach, die ihn verfluchen.

Ein altes Weib, doch ragend ungebeugt,
betritt den Kreis in leuchtendem Gewande
des priesterlichen Amts. Ihr Blick bezeugt,
der würdevolle Gang, sie sei von hohem Stande.

„Was entweihst du meinen heiligen Hain
mit Sporenklirren roher Tritte.
Was starrst entgeistert du zum Opferstein –
die Göttin nähr ich, dass sie uns ernähre!“

„Der Gott, den ich dir künde, bedarf
der Speisung nicht, er schenkt vielmehr des Lebens
Brot den Seinen. Dein Werk sei hinfort eitel,
die Göttin tot. Das weiset dir der Franken König.“

Kaum hat der Herrscher ausgesprochen, hüllt
Nebel alles ein. Er hört die Eichen rauschen.
Er tastet vor. Was eben Herz und Auge ihm erfüllt,
entschwand. Ihm muss der Welten Sinn sich tauschen.

The post Karl der Große im Dreieichenhain appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Schön flügelt die Stola dir, dem Herrn
der Christenwelt und Sachsenhausens.
Schön tänzelt der Huf des kalten Pferds
auf einer Kugel, die noch spröde tut.

Groß bindet die Kunst dir den Flügel
an die Faust, die das Szepter fasst.
Groß fügen sich, Vignetten goldner Chronik,
Schwert dir und Locke, Macht und Vision.

Gut zähmt hohe Kunst das Elementare
dämonisch zum Dienst edlen Sinns.
Gut verhüllen des Kaisers Standbild
Lärm und Dunst und Betrieb seiner Stadt.

The post Carolus-Brunnen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ein Panzer-Fell ist ihm über die Ohren gewuchert,
aus jenem Sekret, das mit Taubheit segnet
für Pöbelgeblöke.

Oder es sind unter der pelzig-pilzigen Schwellung,
die das Haupt herabdrückt,
die Ohren ihm einwärts gewachsen –
er lauscht seinem reinen Empfinden
unmittelbar nach:
wie es kühn sich ertanzt,
wie in graziösen Rätselfiguren
es wunderlich kreist.

Die Augen weinen nach innen,
benetzen ein dunkles Elysium.
Aus dem Baume des Lebens inmitten
blutet ein warmes Harz:
Welch schmerzliche Schönheit
beschwöret der Duft!

Die Unmutfurche der Stirn und
die Schwermutkerbe des Kinns
bilden die strenge Linie –
ein Lot in den Sinn des Todes:
tröstlich-untröstlich.

Neben dem hochsinnigen Denkmal erblicktest du
den zerfetzten Körper einer Amsel im Gras –
beides nimm in dich auf:
den bebend-innigen Jubel
des freudig sich liebenden Lebens
und hinter dem wehenden Charme der Sternenschleier
das Röcheln erstickender Seelen.

Siehe:
https://de.wikipedia.org/wiki/Datei:Frankfurt,_Mozartdenkmal.jpg

The post Mozart-Denkmal appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wie oft fuhrst achtlos du vorbei.
Immer ging morgendlich-launisch dein Blick
westwärts der jungfräulichen Insel zu,
wo da und dort ein Schneelicht flockt:
Ein Schwanenpaar verteidigt tapfer Ufer und Brut.

Tief verschlammt, schwarz verkohlt, unter Kieseln,
Knochen und Schlick schläft der Gott.
Was könnte ihn wecken – nicht mal
der abgeschlagene Kopf eines Hahns,
der blutig ins Mainwasser klatscht.

Er wurde schon müde unter den Hufen und
Tritten der Schwadronen Karls,
als sie die Furt nach Sassenhusen nahmen.

Zittern befiel ihn angesichts der Brücke aus Holz,
Schwindel unter dem Schatten der Brücke aus Stein.
Und zürnte, vergaltʼs mit Eisgang und Flut,
mit Seuche und Feuersbrunst.

An der Richtstätte hat man sie gebunden,
die Gesetzlosen, an Händen und Füßen,
schob sie auf der Mitte der Alten Brücke
über ein Brett todwärts:
Hier reißt die Strömung gleich unter.

Der brechende Blick der jetzt Wissenden
umzuckte das barock umflorte Kreuz
und trank letztes Sonnengold vom Hahn,
der hochstieg in den trostlosen Himmel.

Der Flussgott schob das Lid eines Auges auf:
Einen Herzschlag labt er am Zucken des Elenden –
und klappt unwirsch wieder zu das Aug.

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In der Zusammenrottung verlierst dein Gesicht du:
Formloser Brei drückt aus der Öffnung sich,
Kollektiv-Anus eher denn Mund,
geistiger Unrat, in Phrasen gestückelt, presst sich heraus.

Staccato-Parolen rasender Spießgesellen,
Gelöbnis-, Bekenntnisformeln muffig-verlogener Xenophilie,
phobischer Anbetung unförmiger Götzen,
hermaphroditischer Zwitter aus Engel und Greif,
unter Flagellantenschweiß herausgepeitscht,
übelriechend nach furor teutonicus.

Infantile Inbrunst – saugend-allesraubender Schlund:
das Confiteor wurzelloser Talmi-Religion –
ohne die Gnade.

Aus mittlerer Ferne wirkt der heroische Beethoven
auf dem Hügel der Taunusanlage
geradezu anmutig, kranichzart-stelzend,
umseelt von den Genien-Mädchen.

Die Tanzszene Kolbes für Heine,
auch sie kann entzücken –
wie küssbar steigt die mövenschlanke Taille des Jünglings empor,
wie entrückt schwebt das Blumen-Antlitz des Weibs.

Auf den Bänken am Nizza hocken die Dunklen,
die Brosamen-Picker unter germanischen Tischen.
Paradiert eine blonde Keltin ihren prachtvollen Hintern,
schlafwandlerisch rührt sich die Gruppe,
salutiert innerlich steif.

Den Stumpfen reizt nur das Stumpfe,
wie den Geschmacklosen
Frankfurter Würstchen, Döner und Gyros.

Du traust dem Gesicht nicht,
das sein Mienenspiel synchronisiert mit der Bande.
Mit dem Einzigen magst du es halten, für eine Weile.

Für immer bleibe ruhig bei dir,
wie du in dich sanfter dich faltest
vor dem Glitzer-Geschmeide,
das süßes Licht über dem Wasser dir gönnt.

Am Ende versöhnt dich der Liebreiz,
die holde Bronze des Mädchens,
das liebend-schützend die Hand
vor die zitternde Flamme hält.

The post Odi profanum volgus appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Leipziger Straße, Frankfurt am Main, Bockenheim

Hier stinktʼs nach US-imperialistischem Beef,
German Worscht und Frankfurter Süßgespritztem.
Fassaden, Tore und Fenster sind ausgerenkt
von den phosphoreszierenden Tentakeln des Markendesigns.

Hier stinktʼs nach geschächtetem Blut
und dem Dönerfurz orientalischer Barbaren,
die verächtlich auf die gejäteten Gehwege
teutonischer Gradsinnigkeit spucken.

Wann endlich kommen die Chinesen,
mit Lampions und Purpurrascheln,
mit goldenen Drachen und Raketen,
dem Zwitschergesang der Oper, den Trippel-
schrittchen der süßen Sklavinnen des ZK,
die Fähnchen schwingend und Stäbchen
mit Sangesspritzern und Weihrauchbeize
die Leipziger auswaschen und -räuchern?

The post Wann endlich kommen die Chinesen? appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Auf dem Eisernen Steg warʼs,
wohlgemut bist du sonnwärts
dribbdebach stolziert,
die homerische Wendung wie einst ein Imperator
seinen Triumphbogen durchschreitend.

Und pardauz, du prallst gegen ein ratzig quietschendes Etwas,
das rollt dir über die Füße.

Ah, es ist das wilde Männlein wieder!
Der Purzelbäumling, der charmante,
der Zwergenbolt, der überspannte.

Rolle vorwärts, Rolle seitwärts,
und dabei furzgerade losgezischt.

Prallt gegen das Geländer, der Däumling,
grad wo mit tausend Schlössern
herzbetroffne Händchenhalter
die außeralltägliche Bundsymbolik ketten.

Rappelt sich schniefend hoch,
schwankt noch katzenwuschig sich wiegend,
steht da operettenkitschig im Kostüm
federbebuschten Musketiers, mit klirrenden Sporen
und dem Silbergefunkel des Säbelchens,
presst kokett das Händchen in die Hüfte
und Blitzeblicks sticht es dir ins Auge,
durch zwei Winzlingsfinger pfeiftʼs ʼnen Mäusepfiff.

Quatscht dich an, der Ratzefatz,
piept, quiekt, fiept zu dir hoch:

„Saumensch, Riesenrindviech, Ochs!
Hast Augen nur für dein elend Mitgesocks.
Augen für uns edle Gnomen hast du nicht.
Und doch wär Dienst am Zwergen Menschenpflicht.
Ist jedem Menschen doch seit Adams Zeiten,
ihn weckend-neckend durch des Lebens Labyrinth zu leiten,
als Schelmenspiegel seiner Seele zugesellt
ein Mini-Mensch, ein klitzekleiner Anti-Held.
Für dein Gutsein will er dir viel Heiterkeiten
in das Leben flößen, für all die Widerwärtigkeiten
dich mit Gift befüllen und deinen Traum mit bösem Alb.
Und weil du wieder mich gestoßen hast, du Mondeskalb,
such heut ich heim dir deinen Traum!“

Und er hatte kaum
ausgepiepst, schwupps, ward nicht mehr gesehn
dein holder Ungnom, dein Gnomenhold.

O ja, es war ein angstverschwitzter Traum die Nacht,
in dem es pestilenzialisch stank und roch,
wüst zitterte und schwankte der Eiserne Steg,
und Ekel würgte dich,
denn unter dir verdickte sich der braune Main,
starrend vor Schmutz und Schmand und Scheiß.

The post Der Gnom auf dem Eisernen Steg appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

In gelben Pantoffeln schlurft sie durch das Gewoge
von Leuten, Kinderwagen, Fahrrädern, das ferne Echo
des Knatterns und Ratterns, des Hupens und Klingelns,
des Schreiens, Klatschens, Hustens, Rülpsens –

Farben sieht sie nicht mehr, die Welt hat sich ihr
auf den wesenlos-grauen Kern ernüchtert.

Geschrumpft, verschrumpelt, lapprig, gebeugt,
in die Waagrechte verbuckelt,
ihr Gesicht wackelt einen Meter über dem Boden,
ein Lampion, unachtsam gehalten von einem müden Kind.

Sie liest mit leeren Blicken den Kehricht der Gehwege auf,
schraubt an der Kasse im REWE den Kopf mechanisch zur Seite.
Sie kauft nur aus den unteren Regalen, das muss reichen.

Die dürrästigen Arme mit Hautsäcken, blutleer schlotternd,
sind mit Gichtfingern an den Griffen des Gehwagens vertäut.

Wie heißt sie? Wo wohnt sie? Wer hat sie einmal geliebt?
Geh hin, frag sie – nein, tu es nicht,
es speichelt nur Unverständliches aus zahnlosem Mund.

Ein verkapseltes Kerbtier krabbelt sie durch dies Leben,
das vorn keine Fenster mehr hat oder Fenster,
von außen mit Läden verschlossen,
nur selten kündet ein Lichtspalt von unbetretbarer Welt.

Sie kann nur mehr auf der Seite liegend essen, fernsehen, schlafen,
sie kann nur auf der Seite liegend sterben.

Speichert sie spinnenkalt unter das wässrige Herz Gift
im Angesichte des knospenspringenden Lebens,
rosig schimmernder Haut, gespannt für Bisse der Wollust,
das aus trotzigen Brüsten sprüht,
sich kitzelt mit verstohlenen Blicken,
Gift, das sie nachts freisetzt in Pest-Träumen
von verätzten, verfaulten, brennenden Leibern?

Oder ist ihr die Gegenwart ganz ohne Rand,
ein an der erzitternden, dünnen Schale
des Bewusstseins widerhallender,
monotoner Ich-Ton, der langsam ausschwingt,
den kreiselnden Wellen gleich, die vom Einschlag
des Kiesels pulsend sich glätten, verebben?

Oder veratmet, verschmachtet ihr Dasein dünn
wie das Rinnsal ausgeschöpfter Quelle,
ohne warmen Bezug,
und jedwedes Gesicht verlöscht vor ihr,
Kerze, die leise noch knistert?

Oder wird ihr den Stachel des Namens, des einen,
an dem sich ihr Denken jahrlang entzündet,
endlich ziehen der Engel des Todes?

10.000 Fuß über der Berger Straße besamt
ein funkelnder Düsenjet den blautrunknen Himmel
mit milchigen Streifen.

Sie sieht es nicht, nie wieder
wird das Blau des Himmels sie sehen.

The post Nie wieder Himmel appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Chinesischer Garten, Bethmannpark, Frankfurt am Main

Aus dem Munde des Felsens singt
das unermüdliche Wasser
vom Schicksal des Lebens –
schäumend-fallend,
rauschend-müde-sich-lauschend,
jauchzend-verlallend,
tagend-verzagend –
umwachsen vom moosigen Barte
allerduldender Weisheit.

Jetzt gewahrst du die nebligen Felsengestalten,
stumme Verwaiste des Lebens,
die nach stickig-staubigem Gang aus dem Brunnen getrunken,
sich in den Abend niederhockten, Alte und Junge,
Schulter an Schulter gelehnt, Schläfe an Schläfe,
sich gluckender-duckender Zugvögel Schar.

Und beim Rauschen des Brunnens
vergaßen sie ihres Weges –
den Gliedern entstieg erkaltender Hauch,
ihre Gesichter zerstoben wie Dunst.
Vom Rätselgesange des Wassers benommen,
fielen sie wehrlos in Schlaf.

Wer weckt, die unter steinernen Masken hier harren,
mit wahrem Losungswort einmal wieder auf?

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Taunusanlage, Frankfurt am Main

Deinen Nacken wärmt die verklärende Sonne,
heiter entzündet vom hochgemut wieder-
eingebürgerten Sohn der Stadt –
die Sonne der transzendentalen Trias.

Etliche Ranzen wurden dereinst damit,
als wärenʼs Wackersteine,
tief über die Hintern gezogen.

Dich wandelt ein anderes Kleeblatt –
Aglaia, Hegemone, Euphrosyne,
Anmut triefend, auf Wellen sich fläzend –
zum Waller städtisch begrünten Walls.

Schon nestelt ein lockeres Händchen dir
am Gürtel leibengender Sitte.

Eine mundgeschöpfte, kristallklare Wassermusik
hebt an und lehrt dich die Hexenmetrik der Tropfen.

Nicht mehr zählst du blutleere Silben herbei,
selber wirst du gezählt vom Kopf zu den Füßen
von Zungen graziösen Gelalls.

Zum Abschied spuckt eine jede der Schönen
dir einen Kuss auf die glühenden Wangen.

Du erigierst dich ins Freie
und lässt den Brunnen sich drehen,
es drehn sich die göttlichen Körper
im Charme verfließender Arme und Beine,
und die singenden Peitschen der Zöpfe
wirbeln dein Glied zur Entwölkung
panisch schäumender Milch. –

Entgeistert siehst leer du den Brunnen und trocken. –

Hoch über dir stehen geschwisterlich,
höhnisch flatternd,
drei Lerchen in der Luft.

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Wie viel Ferne sickerte dir
in das verwaiste Auge,
gleich Flecken der Sonne.

Sie sang im REWE,
mit der Kehle,
mit dem Wiegen der Arme,
den wach geschüttelten Brüsten,
den warmen Wellen des Bauchs.

Im Rhythmus des Kinderliedes
schob und bog und hob sie den Wagen
und das Zeugnis ihres atmenden Fleisches,
das Zeugnis ihrer atmenden Seele,
das ihr lachend leuchtete,
ihr entgegenjauchzte.

Mit Blicken magisch
gleich Erde und Mond verzurrt,
kreisten Mutter und Kind
um das Zentralgestirn.

Wie viel Ferne sickerte dir
in das verwaiste Auge,
gleich Flecken der Sonne.

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Die Kroken grüßen dich:
„Wolle doch das Glück bezeugen,
einmal fromm den Schoß beäugen,
dem wir opfern, du und ich.“

Es winken dir die Krokusköpfchen:
„Geh mit unserm Licht zu ihr.
Näss den Wurzelgrund in dir.
Bewahr uns nur ein Liebe-Tröpfchen.“

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Es kommt dir vor, als lauschten groß die Toten
rings in dich hinein, ob sie die Stelle fänden,
des Widerhalles Wunde für ein Klagen.
Sie finden deine frauliche Geduld.

Dir ist, als pulse deine Einsamkeit von
Stimmen, Summen, Singen, süßem
Lispeln, Seufzen, angelischem Diskant
von einem Kind, das jüngst verstarb,

von einer Kind-Geliebten, die wohl,
das Haupt von warmen Segenshänden
gewiegt, entschlief. – Du wandelst,
unentstellt von Taggedrängen,

du schlenderst leicht und wehmutweich
gehobener, geliebter durch der Gräber
Reihen als in Promenaden, mit eitlen
Rosen hübsch. – Gib dich der Betrachtung

morbider Fühligkeiten hin,
Engelsschmachten, Todesputten, schlecht
verklärten Jesussen, zerbeulten Kränzen
aus Kupfer oder Blech. – Und schau

und lies und murmle innig vor dich hin
die alten Trost- und Heilungssprüche.
„Habe keine Furcht, ich bin mit dir.
Weiche nicht, ich bin dein Gott.“

Der dies dem Volk der Völker
gottbegeistert wies – das denke! –,
hat die Schreckensnacht Assurs
erlebt, erlitten. – Du frag einmal:

Wie konnte solcher Rettungsspruch
und über welche Brücken, Dornen-
pfade, Labyrinthe, welche Sprachen,
Zeichen, Wundenmale zu uns,

zu dir, zu mir gelangen? Tropft solcher
Spruch nicht wie der Tropfen, den
Abraham wohl nicht verwehrt, dir in die
Herznacht, deiner Liebe Wunde?

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Auf dieses Eiland wurden sie verschlagen.
Ein schwarzer Wind fraß das Gebälk,
ein Wind voll Teer und Aas.

Die Mauer wuchs aus Überdruss und Gram.
In Nächten pochender Qual.
In Tagen blühenden Eiters.
In Nächten rieselnden Marks.
Die Mauer wuchs aus Widersinn und Scham.

Mit blutigen Wattefüßen schlürfen sie durch Luft.
Gott halten sie hin das Narbengesicht,
das Ödem und die Geschwulst.

Die Mauer wuchs aus Überdruss und Gram.
In Nächten schwärender Angst.
In Tagen zungenlosen Dursts.
In Nächten abgenagten Sinns.
Die Mauer wuchs aus Widersinn und Scham.

Ein jeder glänzt im Aussatz seiner Sucht.
Der Liebe unersättlich-blinder Wurm
frisst schmatzend sich durchs Hirngeweide.

Aus fernen Gärten Melodie –
Töne kühlen dein Gesicht.
Lilien sprühen Morgenlicht.

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