Deutsche Version nach Hermann Diels:
Woraus aber das Entstehen ist für die seienden Dinge, in das hinein erfolgt auch ihr Untergang nach der Notwendigkeit; denn sie zahlen einander Strafe und Buße für ihre Ungerechtigkeit nach der Anordnung der Zeit.

Als würde gemäß Anaximanders Spruch
für jeden Juden, der ins Gas gegangen,
einer Deutschen Leibesfrucht zerschnitten.

*

Wort, das noch nicht geschändet ward,
würgt die Hand des Rächers so lang,
bis seinen Sinn es widerruft.

*

Der Name wird umzäumt mit einem Dildo
und ärschlings zum Analverkehr gepeitscht,
denn, freilich, zeugen, zeugen kann er nicht.

*

Geht es um Kopf und Kragen, des Lebens Ernst,
um den Erhalt, Verfall des Vaterlands,
hörst süßlich du ein hübsches Püppchen plappern.

*

Hier wälzen Dichter den kahlen Brocken Wort,
der auf des Gipfels Sinn nicht will verharren,
und nieder stürzt er, Wirrwarr aufzuwühlen.

*

Hier schöpft Pseudo-Sappho ins lecke Faß
Ungereimtes mit durchlöchertem Slip,
und jeder grinst, der in die Pfützen latscht.

*

Firmen, Schulen, Ämter: Man wird dreist geduzt,
als leimten sie wieder die Volksgemeinschaft.
Wer siezt, gilt als Rebell, als Volksverräter.

*

Die Wahrheit verzeihen sie dem Dichter nie:
Genie ist Hypersensitivität,
ist Geist, hochpotenziert durch Phantasie.

*

Zwerg Dichter träumt vom Vers als Explosion,
daß Funken sprühen in der Väter Haus
und er die Asche schmeckt wie schwarzen Mohn.

*

Weil Denken hieß ihn schleudern einen Stern,
daß aus dem Abgrund unser Dasein leuchte,
hielt sich die Schickeria von ihm fern.

*

Die mönchisch sich zur Höraskese zwingen,
zur Sühne tun sie’s, für die Ahnen,
des Teufels ist, wer schön wie sie mag singen.

*

Der einsam wandelte auf jähem Grat,
wo wirbelnd alle Grenzen Schnee verwischte,
fiel, weißer Mohn, anheim des Bacchus Mahd.

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*

Als der Schnee mehr wollte sein als Schnee,
legte er sein keusches Linnen
auf der Morgenröte Bett,
und siehe da, es begann zu glühen.

*

Daß diese Landschaft sich in grünen Versen sagt,
Veilchen weckt, damit sie ihnen Wehmut hauchen,
Nachtigallen in das Laub des Dämmers lockt,
Gold der Sage läßt in Eichen rauschen,
doch jene in Zypressen schwärzlich lodert,
damit die Ode steigt in blauem Rauch,
Elegien mit dem Dorn der Rose ritzt
und arkadisch seufzt mit blassen Lippen –
den Entwurzelten ein Rätsel immerdar.

O die Landschaft, die sich treue Dichter zeugt,
deren Verse Herzen haben, Adern,
wo der Blutstrom ihrer Sonne singt.

Daß der Reim wie Tropfen glänzt im Norden,
zitternd an den Wimpern scheuen Blicks,
reimlos, aber innig Vers an Vers sich schmiegt
an den Küsten, wo die Winde salzig wehen,
daß der Vates wie in lichte Tempelfriese
Verse skulpturiert mit feinem Stil,
und die Ferne nahe rückt in Sterngesängen,
aber Wasser schöpft in Liedes Krüge,
lechzende Gefühle zu besprengen,
Ferne sucht im tiefen Blick der Barde –
den Entwurzelten ein Rätsel immerdar.

O die Landschaft, die sich treue Dichter zeugt,
deren Verse Herzen haben, Adern,
wo der Blutstrom ihrer Sonne singt.

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Eduard Mörike

War es nicht seliges Flackern an Gräbern,
im Moose der Nacht der Flamme Gedenken,
war es nicht vorüberwandelnd ein Antlitz,
das wie Himmelsblau auftat das Auge?

Und du wolltest eher liegen im Erdreich,
verloren für die Flamme, das Leuchten der Wolke,
nicht mehr fühlen, wie jeder Augenblick
zum Abgrunde fortreißt den nächsten.

War es nicht Glanz auf blassender Wange,
der hinabrann wie Tau unterm Monde,
nicht ferner Quellen heimliches Seufzen,
wenn Schauer der Schilfe sie weckten?

Und doch wolltest du unter der Glocke
bläulichen Eises dämmern und schlafen,
nicht mehr hören, wie zwischen Kissen
klatschender Wogen Schreie erstickten.

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O in grüner Krone Gold gewiegt
das Genist von Hähern, Finken, Tauben.

Auf dem Parkett, ringsum auf Stühlen,
in einen dumpfen Schlaf entrückt,
kein Gast kommt mehr, sie aufzuwecken,
Stöße von Papieren, noch abzuheften,
gepreßt von falben Kieselsteinen.

O Äonen, da sie rund geschliffen
heller Wellen lang verstummtes Rauschen.

Und eingesperrt von dumpfer Angst
in sein Erinnerungsverlies,
wo keine Fenster offenstehen,
in stille Bläue zu entrinnen,
der mit sich selber spricht, der Greis.

O die Schreie, die nach Fernen schluchzen,
Kranichschwärme, die gen Süden ziehen.

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Spät ist er aufgewacht, von einem Stich
in das betäubte Herz. Mit den Zangen
eines feurigen Krebses packte ihn
der Tag und schleppte ihn zu einem Platz,
wo wächserne Masken um ein Erdloch drängten,
darein ließ er den Todesbleichen fallen.
„Du hast genug geschlafen, wüst geträumt,“
sprach die Maske mit dem goldenen Horn,
„doch dein Vers keimt nicht im Tageslicht,
hat keine Wurzeln, Lebenssaft zu saugen,
er ist nur Spiegel nächtlichen Geflimmers.
Da er die Frucht nicht trägt, die unser Dasein
versüßen kann, Kraft unsrer Mühsal gibt,
mußt du für immer schweigen.“ Und er nahm
die blitzende Nadel, den unlösbaren Faden,
ein Meisterschüler grauer Schicksalsnornen,
und nähte ihm die blassen Lippen zu.
Er lag in diesem Loch, und zugeschaufelt
hat Wind es gnädig mit des Glutherds Aschen.

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Unbetreten blüht der Anmut Schnee
auf Gipfeln ferner Sterngesänge.
Noch wächst der schmerzlich blitzende Kristall
und sprengt des Abgrunds schwarze Rippen.

Doch unser ist der Tau, im Abendlicht
auf dunklen Wortes Moose rinnend,
dir sanft die Silberlocke bauschend Hauch
von lang versunkenen Sommergärten.

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*

Was noch sagen, scheint alles schon gesagt?
Das Innerste hat noch kein Wort erjagt.

*

Und wenn der Jugend Sonnen sinken?
Duinos Abendröte trinken.

*

Und fahlen Träume, werden wirr?
Mit Versen, hellen Flügeln, schwirr.

*

Mir scheint, daß keine Quelle rausche.
Der Seele Fenster öffne, lausche.

*

Mir ist, als ob die Leere gähne.
Pflück Sterne aus Ophelias Mähne.

*

Wie sind die Stunden monoton.
Sieh, Rose prunkt bei dunklem Mohn.

*

Was immer ich auch gab, nichts kam zurück.
So gib dich selber hin, dann quillt das Glück.

*

Jedes Wort ist leck, hat einen Riß.
So strömt ein Licht in deine Finsternis.

*

Mir scheint, ich bin im Kreis gegangen.
Tanz Reigen kühn mit deinem Bangen.

*

Wenn ich nur wüßte, was ich will.
Das nächste Beste macht dich still.

*

Die Rose welkt, ihr Duft verweht.
Den Mönch sieh, der am Abgrund steht.

*

Klafft zwischen Liebenden nicht auch die Leere?
Nein, Ferne, daß an beiden Sehnsucht zehre.

*

Was soll’s, mit leeren Händen warten.
Pflück Früchte ihr in Goethes Garten.

*

Ich fühle Schnee in trüben Lüften.
Bald leuchtet er auf stillen Triften.

*

Grab der Leib, die Seele Dunst.
Sie spricht nur aus verleibter Kunst.

The post Gereimter Zwiespalt appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Patria potestas,
nur ihr fiel zu das Recht,
den Säugling aufzuheben,
wenn sie unversehrt ihn fand
an Händen, Haut und Rippen.

Der aber mit dem Makel,
dem Stigma an der Stirn,
dem gespaltenen Munde
wurde ausgesetzt,
geworfen auf den Dung.

So wurde Roma groß,
durch Züchtigung und Züchtung,
so weckten Norden auf und Süden
dumpfen Schrittes die Legionen
und muskulöser Arme Schlag
aufs gnadenlose Erz der Schilde.

Doch jene mit dem Segensblick,
geläutert durch die heilige Passion,
strich nachts durch öde Gassen
und hob empor, die noch gewimmert,
und hüllte sie mütterliche Gaze,
duftend vom Hauch der Blüten
auf Jesaias Au herabgeweht.

Nachdem Prophetenluft verscheucht
ein Fäulnisbrodem,
den sie Freiheit nennen
und meinen wildes Leben,
der Zeuger herabsank
zum Samenspender,
Chimären mit Bart und Brüsten
Götzen wurden,
nunmehr herrscht,
wir wissen’s zur Genüge,
materna potestas,
nicht anders wählend
und verwerfend
als die väterliche Roms.

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Und du darin ein Tropfen,
ein Dunst der Angst,
ein Fetzen Abendrot.

Und du darin ein dumpfes Blöken,
ein Stoßen heißen Horns,
ein abgeschabtes Fell.

Und du zuletzt die Niemandsträne,
ins Nichts gewölbte Brust,
die ausgeseufzte Lippe.

Unverhofft ist, gnadenlos
Vorübergang und Wandel,
Cirrus, Cumulus und Stratus.

Der Herden Wanderung durchs Grasland,
und Staub aufwirbelnd
der Steppen scharfer Durst.

Herden, vom Fels herabgestürzt,
verirrt im Labyrinth des Schnees,
dahingerafft von Seuchen.

Der Völker Drang, dämonisch-dunkel,
nach fremden Küsten, süßem Hauch von Inseln,
wo Wunderfrucht im Dämmerlaube glüht.

Völker, umweht von Hochsinns fleckenlosen Blüten,
im Fäulnisschlamm der Niedertracht versunken,
erschlagen von zerborstnem Götzenbild.

Wolken,
sie bleiben,
und die weichen Schatten,
die sie auf der Erde starres Antlitz werfen.

Wolken,
sie bleiben.

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Die deutschen Albtraums Asche trübte, Augen,
im Louvre sind sie aufgewacht,
aus den Poussins sich stilles Licht zu saugen,
zu leuchten mit La Tour zur Nacht.

Krone, zart, auf zartem Stil zu schwanken,
wird vom Plebejer Wind geköpft.
An Friedhofsmauern dunkeln Efeuranken,
von langen Tags Geseufz erschöpft.

Die süßes Lallen purpurn schwellte, Lippen,
verblassen vor dem Abendrot.
Ein Schalk klopft Verse auf der Venus Rippen.
Ist Eros es, ist es der Tod?

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Wie aber die wogende Linie des Winds,
die zitternde Schrift in den herbstlichen Gräsern?

Das Quieken der Maus in den Fängen des Aars
versteht dein Herz, das von Schatten gewürgte.

Was aber singt eines Orpheus Haupt,
getrennt vom Herzschlag hellenischen Liedes?

Du kannst ihn lesen, den Spruch auf dem Grab,
unterm Flechtwerk der Schatten erglüht noch die Rose.

Wie aber sammelst Blüten du wieder ein,
gestern von Eros gepflückt, heute von Eros zertreten?

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Und du wähntest, wach zu sein,
als sie wässrig blitzten,
Tau im Morgenstrahl.

Worte, Blüten, wie sie dir
sanfte Hände streuten
auf den Saum des Schlafs.

Und schon hörtest Seufzen du
in erschrockenen Flocken
schwermutblauen Schnees.

Geister, Aschen, schwebend
über Dämmerbrachen
ohne Hoffnung auf ein Grab.

Eine Wunde klafft dein Wunsch,
daß ein Kuß sie schließe,
heiß vom Abschiedsschmerz.

The post Perlen, Blüten, Aschen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Weiße Federn, wie sie Feen schütteln
aus den Kissen aufgeplatzter Träume,
ein Gestöber heißen Schlummers, Stimmen.

Schweigend sagen sie gleich tiefen Teichen,
von des Schilfes Wimpern überzittert,
Durst der Flamme löschen grüne Augen.

Die sich still im Laub des Mondes schwangen,
quellen auf wie sterngeweckte Brunnen,
dunklen Schmerzen Licht zu gießen, Stimmen.

The post Augen, Stimmen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

„So verstummt“, sprach sie, „dies Leben,
als würde es zum Bild,
zerkratzt von dürrer Sehnsucht Nägeln,
übertüncht von Träumen,
Aschen.“

Hier schwingt die Tür ins Heimatlose.
Sie geht noch einmal durch den Flur,
wo unter ihr die Blätter rascheln,
die spöttisch Herbst hereingeweht,
und über ihr ein Schwalbennest vertrocknet,
öd wie ihr ausgeseufzter Schoß.

„Dies Haus“, sprach er, „ist unbewohnbar
wie der Schwermut wächserne Haut,
die unser Atem aufgerissen,
der leise schwoll vom Rauch des Lichts
und höher noch vom wehen Duft
der Sommernacht.“

Überwuchert auch das Haus
Gestrüpp der Dämmerungen,
das Schilf biegt sich wie einst
sanft im Morgenwind
und Wellen schäumen an der Stirne
reiner Gegenwart.

Ein Fremder kam
von versunkenen Blüteninseln
und reinigte die Schwelle
mit seiner salzgegerbten Hand.
Er lehnt am offnen Fenster
der aufgeklarten Sicht.

Bist du es, Dichter,
der ein neues Bleiben singt,
das heiter sich wie Lauben wölbt,
Tauglanz tropfende,
weich über helle Schatten,
heimgekehrte?

The post Das unbewohnbare Haus appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Den Aulos, Schluchzen von entweihten Knochen,
blies süßen Mundes Satyr Marsyas.
Apoll riß seine Haut ins hohe Gras,
die Musen flohen, als das Blut sie rochen.

Du zieh gen Osten, folge den Nomaden,
ein trunknes Boot im Meer der großen Herden.
Und binden sie dich auf den Opferstein,

schon sickert an der Stirn ein roter Faden,
reckt höher als die müden Versgebärden
ins Blaue sich dein auswegloses Schrein.

The post Wandre mit Nomaden appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wie sollt ich sagen
nein,
da sich der Tropfen Bitterkeit
hat einmal aufgelöst
im süßen Dunkel
deines Munds.

The post Das Ja, das Nein appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Sie mit blutigen Händen
wieder aneinanderzukitten
bringt dich der Transparenz nicht näher.

Du hattest am Flackern
irisierender Farben
nur einen trügenden Abglanz
des wahren Seins.

Flut braust schon talwärts,
den Somnambulen des Tags,
der am Gängelband der Schwermut
an Wundmalen entlangflaniert,
unterm Klirren gläserner Blüten
zu begraben.

Die Stimme verstummte.
Der Schnee schmolz dahin.
Muskulöse Arme,
tätowiert mit floralen Mustern,
haben die Glassplitter
mechanisch weggekehrt.

Ein Täuberich gurrt
aus dem Loch der Ruine
in die grüne Stille des Abends.

The post Die zersplitterte Transparenz appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Was blutig sich am Dorn der Schwermut schrammt,
als Fratze tritt es jäh aus den Gestrüppen.
Der Bengel Amor, nackt auf seufzendem Samt,
lallt rosige Reime mit süßlich geschwungenen Lippen.

Die Meute füttert der Urne wahnprallen Bauch
mit Scherben, worauf Niedertracht ritzte den Namen.
Du aber, Freund der Musen, geh abseits, tauch
den Vers in eine Wolke flimmernder Samen.

Die Scheelsucht sieht ein Monstrum im Genie,
im Spiegel einer Grazie blühende Wangen.
Vor Engeln beugt der reine Tor das Knie,
verstummend, weil erlöste Seelen sangen.

The post Zwielichts Schattenspiele appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Komm, Vater, wir darben,
komm, Schnitter von Strahlengarben,
komm, Licht, das Herz ist fahl.

Von toter Erde sah ich starren ein Gerippe,
dem einer geschundenen Mähre ähnlich
oder eines Gespensterwals wie Moby Dick.

Ich ging am Strand des Meers, doch keine Welle,
die noch schwappte, keiner Brandung Schaum.
Mond, papierene Blume am Revers des Nichts.

Und über mir Gebräu verkochten Lebens,
Zwielicht, jenseits von Gestirn und Tag,
das keiner Hymne Ruf durchdringt, kein Schrei.

Kein Strahl, der durch das Spundloch sickert,
das eingedrückt des Engels Purpurzeh,
um zu küssen fahle Herzen rot.

Ich sah im Sand die Asche eines Flügels,
und einer Mushel erloschenen Perlmutt,
stumm das Brausen, dem einst Verse nachgeschluchzt.

Geist, die ins Blau emporgeschwirrte Mücke,
ließ auf der grauen Wand des Traums
unter Gottes Klatsche nur einen schwarzen Fleck zurück.

The post Fleck auf der grauen Wand des Traums appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Hast Kräuter du auf Wiesen noch, Vergil,
daß ich sie rupfe blökend mit den Schafen?
Darf auf des Hirten Flötenvlies ich schlafen,
bis er mich weckt zum Aufbruch ins Exil?

Kann ich denn schwimmen bis zum Inselreich,
wo, Pindar, selig wohnen, die entronnen
und Nektar aus den Hymnenkelchen trinken,

wenn mir den Atem nehmen düstre Sonnen
und meine Worte, siechen Schwänen gleich,
stumm im Morast verwesten Sinns versinken?

The post Hoffnungslose Fragen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Der Saal mit seinen wahnhaft klirrenden Lüstern
ist leer. Aus ihrem Haar rinnt wie Arrak
ein Lichtflaum auf des Flügels schwarzen Lack.
Doch ihr Herz scheint Schwermut zu umdüstern.

Frag nicht, wem wohl ihr sanftes Strömen gelte,
ob ihrer blassen Hände hohes Wogen
Gischt aufgerührt hat fern an Orpheus Küste.

Die Tropfen glänzenden Erzitterns trogen,
der Meerflut weißer Muschelton zerspellte
im Dämmern einer todesstarren Büste.

The post Mondscheinsonate appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Mürrische Falten überziehen
die alte Haut des Wassers
unterm Spottlied des Abendwinds,
der seinen bitteren Trank verschmäht.

Du hast, Dichter, blind gewühlt
im grauen Genist der Worte,
doch kein Zwitschern stieg
ins Morgenlicht empor.

Im tauben Schnee der Einsamkeit
sank ein deines nackten Daseins
brennendes Schluchzen,
das unter keinem Knirschen erlosch.

The post Im tauben Schnee der Einsamkeit appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Rascheln, als atme etwas
unter falben Blättern.

Dämmer wischt mit leisen Schatten
der Wegwarten blaue Sehnsucht aus.

In sein graues Fell geschnürt
wagt ein Wispern sich hervor
und prüft den Angstgehalt der Luft
mit winzigen Antennen.

Sie tasten um die Aura einer Göttin,
in den Brautschleier des Todes straff gehüllt.

Laubwerk der Nacht
hat vom schwanken Genist des Überdrusses
ihrer Blicke kalte Glut
schon oft versengt.

Lautlos flügelnd krümmt sie
die erbarmungslose,
von keinem Schluchzen je erweichte,
schreckensnackte Kralle.

Das purpurrote Mark
des kleinen Schreis
zerfetzt sie mit dem Säbel
des erinnyenscharfen Schnabels.

Was sie ausgewürgt, Gewölle,
die Erde schluckt’s
und bildet humoristisch hochgestimmt
aus den kahlen Knöchlein
ein feenzartes Traumgespinst
für liebeskranke Dichter.

The post Kleiner Schrei im Birkenhain appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ob harsch wer mittels Gaumenzäpfchen knackt,
ob schlüpfrig säuselt eine krumme Nase –
wir pflücken Verse, Disteln, zart gezackt,
zu kitzeln Rosen in der Liebsten Vase.

Dort bluten sie im Dornicht Mallarmés,
und Wunden küssen Tränen von Verlaine –
uns rötet Abendstille Flaum des Schnees,
und Morgenwinde zausen Herthas Mähne.

The post Heikle Heiterkeit appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Woher ertönt die Klage der Propheten?
Aus fernen Edens Nächten, schneeverwehten.

Gezweig, von wehem Fleisch umwuchert, Rippen,
im salzigen Hauch des Meeres ächzend ach.
Die unter dunklen Gluten beben, Lippen,
sie trinken Nacht aus Leuchtern siebenfach.

Woher der Lieder süßer Wehmutsschauer?
Hauch weckt den Efeu auf an Edens Mauer.

The post Erwachter Efeu appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Auf lüsternen Purpurkissen Glanz der Glieder.
Der Sehnsucht süßem Schmerz, den Wohlduft stillt,
neigt sich die Rose. Dem Kantharos entquillt
Vergils Gedicht, ein Schaum bukolischer Lieder.

Die schwarze Wolke kam, der Seufzer Hauch
verschluckte sich an dunklen Feuers Rauch.
Starr liegen, die in Amors Kuß gezittert.

Unstern, was geglüht im Rankenlaub,
Blick, feucht vom Blick, in trocknen Höhlen Staub,
die Knospe des Gesanges, Mund, verwittert.

The post Pompejanische Villa appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

was glanzlos aus enttäuschten Händen floß,
im Hades Hoffnung schöpfend, Danaiden,
was sich umarmend ewig blieb geschieden,
kein Kuß ward Schlüssel für der Schwermut Schloß –

aus wessen Mund mag kommen denn der Atem,
daß trübe Feuchte zum Kristall sich balle,
der Angstgespinste läßt ins Blau verzittern,

wer küßt, damit sie nicht ins Leere falle,
die Träne, wie Suleika küßte Hatem?
O Wort, das einst erblüht an Schattengittern.

The post Wort, erblüht an Schattengittern appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Der Unschuld quietschendes Kreisen steht still,
das Mädchen sitzt im Büro.
Mein Herz aus Pappe zerfällt
unterm raspelnden Nagen des Wurmes.

Ich war die lauernde Kuhle,
von Kinderhänden gebuddelt,
und schluckte begierig die Murmeln,
von Freudenfieber erwärmte.

Lang ist das Klicken verklungen,
nun bannen die Spieler Chimären
aseptisch befingerter Scheiben.

Kleines Leben ist’s, was ich nun berge,
die Waldmaus und ihre wispernde Brut.

Ich war im laubichten Dämmer
die gelbe Sonnenorange,
wilde Süße ward in mir reif
für schmachtend geöffnete Lippen.

Ich habe lang vergebens geglüht
in einem verlassenen Garten,
von Schatten schon überwuchert.

Bald fall ich, im Dunkel zu faulen.
Vielleicht, daß ein Vogel noch pickt,
ein Eichhorn die Kerne hinabschlingt.

The post Was ich war, was ich bin appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Der Seele Mund hat Salzflut schon geschluckt,
mag ihr von Heimkehr süßes Bild auch gaukeln.
Es stillt kein Traum ein wahngepeitschtes Schaukeln,
wenn triefend Tritons schwarze Flosse zuckt.

Kein Vers ist wie der Abschiedsschrei Leanders,
als tot ihm Heros Liebesfeuer schien.
Ans Niemandsland speit aus den Atemlosen

das Rauschen dumpfen Bluts, der Schwermut Spleen.
Die stille Anmut aber blüht woanders,
bei Goethes Lilien oder Rilkes Rosen.

The post Der Schwermut Spleen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Den Dichtern, die von Edens Früchten singen,
spricht der Prophet vom kargen Abendmahl
und was ins Leere ragt, vom Holz der Qual,
worein des Todes kalte Nägel dringen.

Blüht dir ein Vers noch auf in irdener Schale,
laß Schwermut ihn mit bittrem Glanz besprengen,
der aus dem Kelch von Golgotha geronnen.

Daß er nicht wie des Toten Antlitz fahle,
halt ihn empor, wenn sich die Schatten längen,
als wecke ihn ein Licht von fernen Sonnen.

The post Licht von fernen Sonnen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wie eine Muschel schluchzender Schlick
verdunkelt der Kapelle Bergkristall
die Wucherung der Ackerwinde.

Runzlig gleich den Wangen
greiser Witwen fahlen Trauben,
die keines Dichters Lied mehr pflückt.

Auf grauem Schotter starrt die Echse,
als wäre jählings sie versteinert
am Gorgonenblick des Monds.

The post Im aufgelassenen Wingert appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

*

Siehst du im Wald die Bakchen schweifen?
Sie kehren wie der Mond zurück,
wenn seine Lenden schwellen.

Doch die deinen Samen nahm,
wird ihre Frucht zerreißen,
sie einem wüsten Oger opfern.

*

Der Schnee auf Hymnengipfeln
schmolz unter Satans schwarzer Sonne.
Ein Wirbel steigt aus stummen Furchen,
Geflock verglühter Dankgesänge.

*

Der Herbst hat dir den Mund verstopft
mit Büscheln trockener Gräser.
Statt Augen blitzen, die dir eingesetzt
die Meute, blinder Sehnsucht Scherben.
Ins Schambein hat man dir gerammt,
das keinem Hochfest je geschallt,
ein Widderhorn.
Die Krähe höhnt auf deiner Schulter
der lächerlichen Vogelscheuche.

*

Gedämpfte Stimmen,
Murmeln wie von Pilgern,
die ins hohe Gras der Hymnen sanken.

Vom Abendwind verschluckte Vogelrufe,
ein leises Schluchzen nur,
als tropfe Harz
aus einer Rinde,
nachdem der bronzene Klang
der Axt im Laub der Dämmerung
verwehte.

*

Als ob der Sprachstrom münden wollte,
ward über ihm der Himmel weit,
und weicher glitt der azurgrüne Vers.
Leichter, wie das Bild der Wolken,
trägt er nun der Schwermut schwarzen Schaum.
Und was ihm dämmernd Ufer streuten,
des Sommers leer gesungene Nester,
ausgepreßter Früchte Schalen,
der Blüten Purpur, den verblaßten,
hüllt ein er wie die dunkle Göttin
alles Unerlöste
in einen Nimbus gnädigen Verrauschens.
Ihm ist, er dürfe endlich schlafen,
nachdem sie Salz geschmeckt,
die lange heimatlos gelallt, die Lippe.

The post Geflock verglühter Dankgesänge appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Der Wange zarte Haut für Eros Kuß
hat dürren Alters Dorngestrüpp zerstochen.
Die Schlange fraß das Kraut an Uruks Fluß,
das jung zu bleiben Gilgamesch versprochen.

Der Klage Fittich stieg um Enkidu
und sank bald schlaff herab auf die Gebeine.
So deckt ein Bahrtuch Dichters Antlitz zu,
die Verse Moos, daß keine Muse weine.

Mag hingerissen von der Lerche Sang
die wilde Sehnsucht in die Sonne taumeln,
im Dämmerschilf verirrt flicht sie den Strang,
am ächzenden Geäst der Nacht zu baumeln.

The post Schwarze Flocken stäuben appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Üppiger Blätter Glanz
überwuchert das Dunkel,
verheimlicht die Leere.

Falsche Fülle verdeckt
die geistige Öde,
trunkenes Rascheln
gesanglose Dürre.

Nicht Glanz nährt,
sondern Frucht.

Tautropfen,
hohlen Wortes Geglitzer
zerrinnt im Abendhauch.

Süß ist die Frucht,
die im Laube der Dämmerung nachglüht
und in die Nacht der Schwermut noch lächelt.

Feuchtes Lallen
gleisnerischer Lippen
verstummt
unter des Meerwinds salzigen Küssen.

Vor dem Meister,
heilig-nüchternen Blicks,
ist der Unzucht fauliges Prangen,
der triefende Wortwuchs
im Moraste des Wahns
längst schon verdorrt.

The post Der verdorrte Feigenbaum appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Worauf wir ruhlos wandeln,
der Erde Kruste schwimmt
auf einem Meer aus Flammen,
einer dunklen Gottheit
lodernde Qual.

Sieh, wie der Schönheit Rose
vorm Abendgrauen zittert.

In den Falten der Gewandung
leicht lebender Gestalten
hoher Tempelfriese
rinnt ein bitterer Tau,
die Tränen unerhörter Klage.

Den Glanz der Ähren
in den Opferschalen
umschatten Seufzer
ungestillten Hungers.

Der Zug der Völker
von Assur, Ninive und Babylon
versank im Wüstensand,
in mythischen Gebirges Schnee
verwehte
Hellas hymnischer Gesang.

Sieh, wie der Schönheit Rose
vorm Abendgrauen zittert.

Die Tische mit den schimmernden Krügen
goldenen Weins
stieß das Horn des wilden Stiers,
den keine Anmut zähmt,
in den Morast der Finsternis.

Die leuchtende Lilie,
Liebe hält sie in der Hand,
zerrupft ein Drache,
aus jenem Sumpf gekrochen,
den kein Heros trockenlegt.

Der Grund, auf dem wir stehen, schwankt.

Der Worte Spiegel ist getrübt,
unter Schlieren des Verschwiegenen
verwischt sich uns der klare Sinn.

Dem Panzer der Kröte gleich
schleppen wir das Leben hin,
die Zunge reckend in ein lichtes Grün,
vor der Nacht uns bergend
in die Höhle des Traums.

Doch im Dunkeln wurzelnd
sagt die Rose uns,
was dem Sommertag gelang.

The post Rose, vorm Abendgrauen zitternd appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

In Traumes Schluchten ist es wildes Brausen,
als würden Brunnen schmerzlich überquellen,
als wölke Gischt von aufgepeitschten Wassern
am Fels der Angst, wo sie zum Abgrund schnellen.

Der Tag indes ist nur ein ödes Ächzen
in ungeölten Angeln loser Pforten,
die dumpf im Wind der Langeweile schlagen,
nur Wiederkäuen von entseelten Worten.

Daß endlich Stille kehrt im Dämmerlichte,
muß edler Geist der Torheit Mund verstopfen,
das Blut, das ihren Wangen Rosen malte,
in dunkler Schwermut Kammern niedertropfen.

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Verglühter Oden
trockenes Laub
weht herab nur dürres Rascheln.

Vom Aronstab,
der wie aus Psalmenzwielicht starrt,
tropft ein blasser Reim.

Wohin denn, Dichter,
führt Schwermut dich
zu später Stunde?

Spricht dir geisterhaftes Schimmern
zwischen Dorngestrüpp und Eichenstrunk
von einer Lichtung noch,
betaut vom dunklen Glanz
der Elegie?

Da ist bloß ein Geweb von Spinnen,
wo unterm schwärzlichen Grind
der Todgeweihten
im kalten Mondlicht
lacrimae rerum glimmen.

So leg dich hin,
wo Melde kriecht
und Löwenzahn um Disteln bleckt.

Kaum eingeschlafen
fühlst du Tau
von den Lidern
nie geküßter Himmelsrose
auf die Stirn dir rinnen.

Breitet Nacht ein Vlies
für unerfüllter Liebe
hoffnungslose Klage?

Ist es noch Dämmerung,
ist es schon Traum,
als würden ferner Heimat,
bitterer Legende Brunnen
überfließen?

Es ist das Gurren einer wilden Taube,
die bangen Schwunges flattert,
wenn herniederweht
der Eule Schatten.

Kein Adoneus,
kein Iambus
kann den Riß ermessen
durch süßer Minne Lied,
der Waldmaus jähes Todesschrillen.

Es ist vorbei.

Dich reißt das Heulen der Motoren,
der Moloch mit dem Schlund aus Stahl
und gläsern-tränenlosen Augen
aus der Mulde
vergilisch-grünen Dämmers.

Stopf den abgerupften Vers,
Holunders schwarze Glykoneen
in den Rucksack
eines biederen Studienrats
auf Bildungsreisen.

Schlepp dich durch Attrappen
totgereimten Walds
ins städtische Büro.

Die nichts nährt
als deinen Überdruß,
der Phrasen harte Kruste
würg hinunter.

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Müdigkeit läßt hin die Ruder fahren,
und die Wellen werden langsam glatt.
Daß an Ufern fern noch Geister winken,
hofft dein Herz nicht mehr, vom Schaukeln matt.

Boten dunkler Abkunft, wie sie knistern,
Motten, von der Kerze Schein gelockt.
Verse kommen nicht, nur dumpfes Stöhnen,
wenn auf deiner Brust der Nachtmahr hockt.

Quellen, Blüten aus der Jugend Auen,
lang verrauscht, im Abendzwielicht fahl.
Aschengrau das goldne Haar der Frauen,
taub der Mund, den du geküßt einmal.

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Anmut schmiegt sich an des Scheusals Kralle,
bis sie ihrer Lenden Taft zerfetzt.
Unschuld lockt es in die Labyrinthe,
wo ein Stiermensch sie zu Tode hetzt.

Feuchter Glanz steigt in der Liebe Auge,
würgt sie kalte Hand der Phrenesie.
Der Ophelia sterbensbleiche Lippen
rötet wilder Schwermut Elegie.

Dionysisch läßt sich Unzucht feiern,
Geifer ätzt vestalisch reine Haut.
Freies Wort durchbricht den Firn der Phrase,
wenn Apollos hoher Strahl ihn taut.

Der gewandert durch La Douce France,
schritt im bittern Staub auch der Vendée.
Dem des Wortes Rose glomm auf Wolken,
fand den Enzian nicht mehr im Schnee.

Erläuterungen:
Gegenstrebige Fügung ist die Übersetzung des heraklitischen Ausdrucks palintonos harmonie.

Das heiße Blut ist orientalischer Herkunft; es hat sich die Religion der Unterwerfung verordnet.

Unschuld: Ariadne kehrt ins Labyrinth des Ungeheuers zurück.

Ophelia liebt den Prinzen Hamlet, wird von diesem aber zurückgewiesen. Sie verfällt nach
dem tragischen Tod ihres Vaters von Hamlets Hand dem Wahnsinn und geht ins Wasser.
Georg Heym, Arthur Rimbaud und Peter Huchel schrieben Gedichte über das traurige Schicksal Ophelias.

Auserlesene Jungfrauen, Vestalinnen, hatten als römischen Staatskult das Herdfeuer im Vestatempel zu hüten.

La Douce France: Herkunft aus dem altfranzösischen Rolandslied, findet sich auch bei Stefan George.

Hölderlin wanderte von Nürtingen bis Bordeaux, auf dem Rückweg durchquerte er auch die Vendée, deren Aufstand gegen den Terror der Jakobiner von diesen blutig niedergeschlagen worden war.

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Das Bild der Hoffnung, Hen kai Pan,
verehrt, gemalt wie einst Ikonen,
ein Antlitz, Schnee auf goldnem Plan,
wo wir vereint mit Engeln wohnen,
hat kalter Einsicht Kalk verätzt,
das Gold ward grauer Staub zuletzt.

Das Mahl der Liebe, Brot und Wein,
die uns noch Dichterworte priesen,
als könnten wir Geschwister sein
auf Abendlichtes stillen Wiesen,
hat Schwermut abgetan als Spleen,
als Wahn entlarvt ein Arzt aus Wien.

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Er wähnte, sacht wie der Pardel
auf moosigem Grund dahinzuschweben
oder nackt zwischen kitzelnden Halmen
bacchantisch zu tanzen.

Doch ihm blieb nur, starr wie der Felsen,
auf dem einzig Moose und Flechten sich wandeln,
in das neblige Tal
versteinerter Gegenwart zu blicken,
und zum Unterschlupf die Höhle
des Eremiten, den er erschlagen,
einzig das Zwielicht des Irrealen
und der Schlund des Nichts,
den umsonst er stopft
mit den Innereien der Unschuld
und den dürftigen Gaben
einer verkarsteten und zur Steppe
gewordenen Erde.

Beim dumpfen Gelage
mit den längst zu Schatten entwesten
alten Kämpen der großen Endschlacht
wider den Sinn des Daseins,
dem Teufelsgeiger, dem fetten Falstaff des Geifers
und dem Alchemisten der tödlichen Schmelze,
füttert er zuerst die schuppige Echse,
die zwischen seinen zitternden Knien schwänzelt,
mit blassenden Herzen von Nymphen,
die ihm die Angel mit dem Köder
gleisnerischer Verheißung
ihrer Erlösung vom Bann
gefischt hat,
daß von Liebe sie lispelt,
die giftige, widrige Lippe.

Oger, sein Meisterkoch,
garniert die Festtagsplatte
mit zierlichen Füßen
abgetriebener Föten.

In der trüben Suppe
schwimmen die glasigen Augen jener,
die seinetwegen geweint,
Saphir und Aquamarin
unter exotischen Wimpern,
verschleierter Sklavinnen,
die nicht er,
der Impotente,
sondern Oger entjungfert.

Die zarte Lende,
honiggolden mit Sirup überstrichen,
mundet ihm bestialisch,
hat er gestreichelt sie,
sanft mit Küssen bedacht
doch gestern noch,
als er die Keuschheit der Kindfrau verhöhnte.

Beeren, Pilze, Trüffel,
sie atmen den Humus der Beete,
die er sorgsam gedüngt
mit dem Aas von Schakalen
und den Zungen von Nachtigallen.

Edel glimmt der Bernstein des Weins.
Den Pokal haben einst die Frevler
geraubt aus dem Tempel des alten Gottes,
dessen Tod er prahlerisch verkündet,
indes würgt ihm seine Asche
die Kehle noch lange.

Einen neuen Gott aber fand er sich nicht,
dem die düster schwelende Glut
animalischer Leidenschaft zu opfern
den Sinn veredelte,
nur eine Fratze zusammengeleimter Mythen.

Endlich lehnt er sich rülpsend zurück,
und seine altersfleckige Haut
schwitzt glitzernde Perlen
sentimentalen Gefühls aus,
ein Aroma verströmend
aus Veilchen und Urin.

Ein Schnalzen, ein Händeklatschen,
schon ist sein Dichter zur Stelle,
in seiner dunkelsten Ängste Abgrund
lilafarbene Blüten und purpurnes Blattwerk
lieblicher Oden zu streuen.

O Grauen
in den Labyrinthen des Traums,
worin er vergebens dem nahen
und fernen und wieder nahen
Brüllen des Minotaurus
zu entfliehen sucht.

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Ferner Heimat Melodien
mahnen weicher Wehmut Waisen,
wenn durch Zwielichts Dämmerschneisen
sie an fremde Ufer fliehen.

Heimkunft, sprachst du, gibt es keine.
Auf die Lauben goldner Sonnen
war schon matter Tau geronnen,
daß es schien, die Sehnsucht weine.

Laß uns, sprach ich, hier nur liegen.
Moose seufzten, und uns kühlten
Abendlüfte. Was wir fühlten,
war wie dunkler Schilfe Wiegen.

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Der Strom des Daseins hebt ins Sonnenlicht,
was auf ihm treibt, ob Knospen oder Leichen.
Woraus er quillt, wie lang die Pulse reichen,
verrät kein Code uns und kein Urgesicht.

Nimm, Dichter, was erscheint, für offenbar.
Wir sind nicht frei, der Strömung zu entkommen.
Auf welches Ufer sie uns mag auch setzen,

ob endet, sich erneut der Seele Jahr,
hier gilt nur: sinken oder fortgeschwommen
mit Schaum von Blüten, Schatten, Traumes Fetzen.

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Säulen stehen wir, salzige, erstarrt
vor der Feuersbrunst in Sodoms Mauern.
Unsre Herzen sind, Lavaklumpen gleichend, fahl,
Glut, erloschen unter Ascheschauern.

Wie die Blüte des Lichts dunkle Woge wiegt,
muß der Geist auf wilden Wellen reiten.
Fiedriger Pollen nur, sanft umhaucht von lauer Luft,
wird zur schwesterlichen Knospe gleiten.

Ach, wir schliefen ein auf dem lecken Kahn,
und uns träumt von Avalon, wo goldne Äpfel wuchsen.
Schwarzer Abgrund, der jählings sich aufgetan,
fesselt uns mit stygisch-süßem Glucksen.

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Scheint auch bäurisch die Form, fahl schon das blaue Zeug,
lang in Truhen verwahrt: wasche, polier es gut,
und mit herbstlichem Most ge-
füllt, weht dich Mnemosyne an.

Überwuchert von Moos, ward unlesbar die Schrift.
Rätsel munkelt der Spruch, muß an Fragmenten sich
müde tasten das Auge.
Schab den Wildwuchs vom Stein und lies.

Trügend hat uns ein Bild, dunstigem Schleier gleich,
Wortes offenen Sinn mystisch verhüllt. Es glänzt
transparent nur ein Tropfen,
kondensiert er, sagt Wittgenstein.

Doch braucht dürres Gemüt, rätselzerfurchte Stirn,
Wunde, brennend für nichts, Wandern im wüsten Land
Schatten dichteren Wortes,
grünes Laub, das von ferne rauscht.

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Delphis Grotte ist nah, Pythia trunknen Munds,
Rätsel raunend in Trance, Schicksal dem Ödipus:
Retter Thebens, der hinkte,
blinder Bettler im Hain Athens.

Giftig schwirrte sein Pfeil. Heilung dem siechen Geist
sandte manchmal sein Lied, wenn ein Horaz es sang.
Doch um Marsyas Flöte
fahlt des Satyrs geschundne Haut.

Seine Schwester ist keusch, aber genauso wild.
Opfer ward der Voyeur, der sie beim Bad erspäht.
Lächelnd sah sie Aktaion
bluten, eigener Meute Riß.

Schlaf im blendenden Strahl spendet die Rebe kaum,
wie es Nietzsche gewähnt, der an Migräne litt.
Bruder Christi war Bacchus
nicht. Hob ER doch den Wein ins Licht.

Daseins Zwiespalt und Angst sinnt uns der Mythos an.
Gibt uns göttliche Schrift Zeichen der Gnade noch,
daß von Hoffnung uns singen
Quellen rein wie das Schöpferwort?

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Erinnerung, wie grau macht sie die Asche noch.
Wie ein bitterer Rauch süßes Gefühl dir raubt.
Hier, wo singen die Wellen,
wasche die Schwermut dir ab der Fluß.

Wüst bekritzeltes Blatt, Zeuge verstörten Geists,
wie Liebe es tut, sieht sie Betrügers Schrift,
zerreiß, was dich verzerrt hat,
sieh im Wasser dein Spiegelbild.

Fandst du Ruhe im Schilf, strömt dir Gesang das Blut.
Rhythmen ewigen Sinns tragen dich fort von dir,
fort vom Wirrwarr des Herzens,
zum Geheimnis des Ursprungs heim.

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Der Gebückte verbirgt Unglück und Leid umsonst,
von der Rute, die schlug, blutet die Seele noch.
Was von Liebe er lallt, ist
trüb wie Blüten auf faulem Grund.

Vom Rauch der Lüge gewürgt, Kehlen, sie röcheln schon Tod.
Doch die gesalbt mit Öl, klebrigem Fusel des Wahns,
säuseln, schöner sei Leben,
das im Kehricht des Unwerts wühlt.

Kehr ins Lichte zurück, schlug dich das Schicksal auch.
Im Traum glänzen sie noch, Trauben verheißnen Weins.
Lieder mögen sie pflücken,
keltern odische Rhythmen bald.

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Wärmt kein Feuer den Lar? Heimkehr ist Abschied auch:
Geht sie heiter des Wegs, sieht sie vermüllt den Teich,
wild verwuchert den Friedhof,
auf dem Grabstein verblaßt die Schrift.

Was gesungen Homer, Woge, sie rauscht es noch,
und was Sappho gefühlt, ritzt noch ins Mark ihr Vers.
Leiden stiftet Gedächtnis,
Verse, dürftige, düngt der Schmerz.

Schaum glänzt, Blüten des Sturms. Was wir gedacht, war Schaum.
Lieblich scheint er im Licht, gräßlich, speit Nacht ihn aus.
Geist der Liebe: Gespenst, saugt
an der Vene der Schwermut Alb.

Welle um Welle Gesang, Feuchte, die Zungen löst:
Ebben die Pulse der Lust, stottert ein trockner Mund.
Doch die Wellen Homers, sie
rauschen jenseits des Menschen noch.

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Offne Knospen des Tags drehten sich sonnenwärts.
Sie verschließen ihr Herz, Liebe, verstoßner, gleich.
Wenn sie träumen, erglänzen
Tränen, kühlender Tau des Monds.

Früchte, leuchtend im Laub herbstlicher Dämmerung,
eine finstere Hand greift nach den edlen, Wind,
und sie fallen ins Dunkel,
Moose seufzen, es seufzt das Gras.

Worte, flüsternd gehaucht, Schreie der Angst, der Qual:
Flecken grauen Papiers. Grämliche Lippe spuckt
Rätselbitteres aus. Fahl
schimmern Oden von Hölderlin.

The post Ephemer appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.