Der Seele Mund hat Salzflut schon geschluckt,
mag ihr von Heimkehr süßes Bild auch gaukeln.
Es stillt kein Traum ein wahngepeitschtes Schaukeln,
wenn triefend Tritons schwarze Flosse zuckt.

Kein Vers ist wie der Abschiedsschrei Leanders,
als tot ihm Heros Liebesfeuer schien.
Ans Niemandsland speit aus den Atemlosen

das Rauschen dumpfen Bluts, der Schwermut Spleen.
Die stille Anmut aber blüht woanders,
bei Goethes Lilien oder Rilkes Rosen.

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Den Dichtern, die von Edens Früchten singen,
spricht der Prophet vom kargen Abendmahl
und was ins Leere ragt, vom Holz der Qual,
worein des Todes kalte Nägel dringen.

Blüht dir ein Vers noch auf in irdener Schale,
laß Schwermut ihn mit bittrem Glanz besprengen,
der aus dem Kelch von Golgotha geronnen.

Daß er nicht wie des Toten Antlitz fahle,
halt ihn empor, wenn sich die Schatten längen,
als wecke ihn ein Licht von fernen Sonnen.

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Wie eine Muschel schluchzender Schlick
verdunkelt der Kapelle Bergkristall
die Wucherung der Ackerwinde.

Runzlig gleich den Wangen
greiser Witwen fahlen Trauben,
die keines Dichters Lied mehr pflückt.

Auf grauem Schotter starrt die Echse,
als wäre jählings sie versteinert
am Gorgonenblick des Monds.

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*

Siehst du im Wald die Bakchen schweifen?
Sie kehren wie der Mond zurück,
wenn seine Lenden schwellen.

Doch die deinen Samen nahm,
wird ihre Frucht zerreißen,
sie einem wüsten Oger opfern.

*

Der Schnee auf Hymnengipfeln
schmolz unter Satans schwarzer Sonne.
Ein Wirbel steigt aus stummen Furchen,
Geflock verglühter Dankgesänge.

*

Der Herbst hat dir den Mund verstopft
mit Büscheln trockener Gräser.
Statt Augen blitzen, die dir eingesetzt
die Meute, blinder Sehnsucht Scherben.
Ins Schambein hat man dir gerammt,
das keinem Hochfest je geschallt,
ein Widderhorn.
Die Krähe höhnt auf deiner Schulter
der lächerlichen Vogelscheuche.

*

Gedämpfte Stimmen,
Murmeln wie von Pilgern,
die ins hohe Gras der Hymnen sanken.

Vom Abendwind verschluckte Vogelrufe,
ein leises Schluchzen nur,
als tropfe Harz
aus einer Rinde,
nachdem der bronzene Klang
der Axt im Laub der Dämmerung
verwehte.

*

Als ob der Sprachstrom münden wollte,
ward über ihm der Himmel weit,
und weicher glitt der azurgrüne Vers.
Leichter, wie das Bild der Wolken,
trägt er nun der Schwermut schwarzen Schaum.
Und was ihm dämmernd Ufer streuten,
des Sommers leer gesungene Nester,
ausgepreßter Früchte Schalen,
der Blüten Purpur, den verblaßten,
hüllt ein er wie die dunkle Göttin
alles Unerlöste
in einen Nimbus gnädigen Verrauschens.
Ihm ist, er dürfe endlich schlafen,
nachdem sie Salz geschmeckt,
die lange heimatlos gelallt, die Lippe.

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Der Wange zarte Haut für Eros Kuß
hat dürren Alters Dorngestrüpp zerstochen.
Die Schlange fraß das Kraut an Uruks Fluß,
das jung zu bleiben Gilgamesch versprochen.

Der Klage Fittich stieg um Enkidu
und sank bald schlaff herab auf die Gebeine.
So deckt ein Bahrtuch Dichters Antlitz zu,
die Verse Moos, daß keine Muse weine.

Mag hingerissen von der Lerche Sang
die wilde Sehnsucht in die Sonne taumeln,
im Dämmerschilf verirrt flicht sie den Strang,
am ächzenden Geäst der Nacht zu baumeln.

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Üppiger Blätter Glanz
überwuchert das Dunkel,
verheimlicht die Leere.

Falsche Fülle verdeckt
die geistige Öde,
trunkenes Rascheln
gesanglose Dürre.

Nicht Glanz nährt,
sondern Frucht.

Tautropfen,
hohlen Wortes Geglitzer
zerrinnt im Abendhauch.

Süß ist die Frucht,
die im Laube der Dämmerung nachglüht
und in die Nacht der Schwermut noch lächelt.

Feuchtes Lallen
gleisnerischer Lippen
verstummt
unter des Meerwinds salzigen Küssen.

Vor dem Meister,
heilig-nüchternen Blicks,
ist der Unzucht fauliges Prangen,
der triefende Wortwuchs
im Moraste des Wahns
längst schon verdorrt.

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Worauf wir ruhlos wandeln,
der Erde Kruste schwimmt
auf einem Meer aus Flammen,
einer dunklen Gottheit
lodernde Qual.

Sieh, wie der Schönheit Rose
vorm Abendgrauen zittert.

In den Falten der Gewandung
leicht lebender Gestalten
hoher Tempelfriese
rinnt ein bitterer Tau,
die Tränen unerhörter Klage.

Den Glanz der Ähren
in den Opferschalen
umschatten Seufzer
ungestillten Hungers.

Der Zug der Völker
von Assur, Ninive und Babylon
versank im Wüstensand,
in mythischen Gebirges Schnee
verwehte
Hellas hymnischer Gesang.

Sieh, wie der Schönheit Rose
vorm Abendgrauen zittert.

Die Tische mit den schimmernden Krügen
goldenen Weins
stieß das Horn des wilden Stiers,
den keine Anmut zähmt,
in den Morast der Finsternis.

Die leuchtende Lilie,
Liebe hält sie in der Hand,
zerrupft ein Drache,
aus jenem Sumpf gekrochen,
den kein Heros trockenlegt.

Der Grund, auf dem wir stehen, schwankt.

Der Worte Spiegel ist getrübt,
unter Schlieren des Verschwiegenen
verwischt sich uns der klare Sinn.

Dem Panzer der Kröte gleich
schleppen wir das Leben hin,
die Zunge reckend in ein lichtes Grün,
vor der Nacht uns bergend
in die Höhle des Traums.

Doch im Dunkeln wurzelnd
sagt die Rose uns,
was dem Sommertag gelang.

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In Traumes Schluchten ist es wildes Brausen,
als würden Brunnen schmerzlich überquellen,
als wölke Gischt von aufgepeitschten Wassern
am Fels der Angst, wo sie zum Abgrund schnellen.

Der Tag indes ist nur ein ödes Ächzen
in ungeölten Angeln loser Pforten,
die dumpf im Wind der Langeweile schlagen,
nur Wiederkäuen von entseelten Worten.

Daß endlich Stille kehrt im Dämmerlichte,
muß edler Geist der Torheit Mund verstopfen,
das Blut, das ihren Wangen Rosen malte,
in dunkler Schwermut Kammern niedertropfen.

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Verglühter Oden
trockenes Laub
weht herab nur dürres Rascheln.

Vom Aronstab,
der wie aus Psalmenzwielicht starrt,
tropft ein blasser Reim.

Wohin denn, Dichter,
führt Schwermut dich
zu später Stunde?

Spricht dir geisterhaftes Schimmern
zwischen Dorngestrüpp und Eichenstrunk
von einer Lichtung noch,
betaut vom dunklen Glanz
der Elegie?

Da ist bloß ein Geweb von Spinnen,
wo unterm schwärzlichen Grind
der Todgeweihten
im kalten Mondlicht
lacrimae rerum glimmen.

So leg dich hin,
wo Melde kriecht
und Löwenzahn um Disteln bleckt.

Kaum eingeschlafen
fühlst du Tau
von den Lidern
nie geküßter Himmelsrose
auf die Stirn dir rinnen.

Breitet Nacht ein Vlies
für unerfüllter Liebe
hoffnungslose Klage?

Ist es noch Dämmerung,
ist es schon Traum,
als würden ferner Heimat,
bitterer Legende Brunnen
überfließen?

Es ist das Gurren einer wilden Taube,
die bangen Schwunges flattert,
wenn herniederweht
der Eule Schatten.

Kein Adoneus,
kein Iambus
kann den Riß ermessen
durch süßer Minne Lied,
der Waldmaus jähes Todesschrillen.

Es ist vorbei.

Dich reißt das Heulen der Motoren,
der Moloch mit dem Schlund aus Stahl
und gläsern-tränenlosen Augen
aus der Mulde
vergilisch-grünen Dämmers.

Stopf den abgerupften Vers,
Holunders schwarze Glykoneen
in den Rucksack
eines biederen Studienrats
auf Bildungsreisen.

Schlepp dich durch Attrappen
totgereimten Walds
ins städtische Büro.

Die nichts nährt
als deinen Überdruß,
der Phrasen harte Kruste
würg hinunter.

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Müdigkeit läßt hin die Ruder fahren,
und die Wellen werden langsam glatt.
Daß an Ufern fern noch Geister winken,
hofft dein Herz nicht mehr, vom Schaukeln matt.

Boten dunkler Abkunft, wie sie knistern,
Motten, von der Kerze Schein gelockt.
Verse kommen nicht, nur dumpfes Stöhnen,
wenn auf deiner Brust der Nachtmahr hockt.

Quellen, Blüten aus der Jugend Auen,
lang verrauscht, im Abendzwielicht fahl.
Aschengrau das goldne Haar der Frauen,
taub der Mund, den du geküßt einmal.

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Anmut schmiegt sich an des Scheusals Kralle,
bis sie ihrer Lenden Taft zerfetzt.
Unschuld lockt es in die Labyrinthe,
wo ein Stiermensch sie zu Tode hetzt.

Feuchter Glanz steigt in der Liebe Auge,
würgt sie kalte Hand der Phrenesie.
Der Ophelia sterbensbleiche Lippen
rötet wilder Schwermut Elegie.

Dionysisch läßt sich Unzucht feiern,
Geifer ätzt vestalisch reine Haut.
Freies Wort durchbricht den Firn der Phrase,
wenn Apollos hoher Strahl ihn taut.

Der gewandert durch La Douce France,
schritt im bittern Staub auch der Vendée.
Dem des Wortes Rose glomm auf Wolken,
fand den Enzian nicht mehr im Schnee.

Erläuterungen:
Gegenstrebige Fügung ist die Übersetzung des heraklitischen Ausdrucks palintonos harmonie.

Das heiße Blut ist orientalischer Herkunft; es hat sich die Religion der Unterwerfung verordnet.

Unschuld: Ariadne kehrt ins Labyrinth des Ungeheuers zurück.

Ophelia liebt den Prinzen Hamlet, wird von diesem aber zurückgewiesen. Sie verfällt nach
dem tragischen Tod ihres Vaters von Hamlets Hand dem Wahnsinn und geht ins Wasser.
Georg Heym, Arthur Rimbaud und Peter Huchel schrieben Gedichte über das traurige Schicksal Ophelias.

Auserlesene Jungfrauen, Vestalinnen, hatten als römischen Staatskult das Herdfeuer im Vestatempel zu hüten.

La Douce France: Herkunft aus dem altfranzösischen Rolandslied, findet sich auch bei Stefan George.

Hölderlin wanderte von Nürtingen bis Bordeaux, auf dem Rückweg durchquerte er auch die Vendée, deren Aufstand gegen den Terror der Jakobiner von diesen blutig niedergeschlagen worden war.

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Das Bild der Hoffnung, Hen kai Pan,
verehrt, gemalt wie einst Ikonen,
ein Antlitz, Schnee auf goldnem Plan,
wo wir vereint mit Engeln wohnen,
hat kalter Einsicht Kalk verätzt,
das Gold ward grauer Staub zuletzt.

Das Mahl der Liebe, Brot und Wein,
die uns noch Dichterworte priesen,
als könnten wir Geschwister sein
auf Abendlichtes stillen Wiesen,
hat Schwermut abgetan als Spleen,
als Wahn entlarvt ein Arzt aus Wien.

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Er wähnte, sacht wie der Pardel
auf moosigem Grund dahinzuschweben
oder nackt zwischen kitzelnden Halmen
bacchantisch zu tanzen.

Doch ihm blieb nur, starr wie der Felsen,
auf dem einzig Moose und Flechten sich wandeln,
in das neblige Tal
versteinerter Gegenwart zu blicken,
und zum Unterschlupf die Höhle
des Eremiten, den er erschlagen,
einzig das Zwielicht des Irrealen
und der Schlund des Nichts,
den umsonst er stopft
mit den Innereien der Unschuld
und den dürftigen Gaben
einer verkarsteten und zur Steppe
gewordenen Erde.

Beim dumpfen Gelage
mit den längst zu Schatten entwesten
alten Kämpen der großen Endschlacht
wider den Sinn des Daseins,
dem Teufelsgeiger, dem fetten Falstaff des Geifers
und dem Alchemisten der tödlichen Schmelze,
füttert er zuerst die schuppige Echse,
die zwischen seinen zitternden Knien schwänzelt,
mit blassenden Herzen von Nymphen,
die ihm die Angel mit dem Köder
gleisnerischer Verheißung
ihrer Erlösung vom Bann
gefischt hat,
daß von Liebe sie lispelt,
die giftige, widrige Lippe.

Oger, sein Meisterkoch,
garniert die Festtagsplatte
mit zierlichen Füßen
abgetriebener Föten.

In der trüben Suppe
schwimmen die glasigen Augen jener,
die seinetwegen geweint,
Saphir und Aquamarin
unter exotischen Wimpern,
verschleierter Sklavinnen,
die nicht er,
der Impotente,
sondern Oger entjungfert.

Die zarte Lende,
honiggolden mit Sirup überstrichen,
mundet ihm bestialisch,
hat er gestreichelt sie,
sanft mit Küssen bedacht
doch gestern noch,
als er die Keuschheit der Kindfrau verhöhnte.

Beeren, Pilze, Trüffel,
sie atmen den Humus der Beete,
die er sorgsam gedüngt
mit dem Aas von Schakalen
und den Zungen von Nachtigallen.

Edel glimmt der Bernstein des Weins.
Den Pokal haben einst die Frevler
geraubt aus dem Tempel des alten Gottes,
dessen Tod er prahlerisch verkündet,
indes würgt ihm seine Asche
die Kehle noch lange.

Einen neuen Gott aber fand er sich nicht,
dem die düster schwelende Glut
animalischer Leidenschaft zu opfern
den Sinn veredelte,
nur eine Fratze zusammengeleimter Mythen.

Endlich lehnt er sich rülpsend zurück,
und seine altersfleckige Haut
schwitzt glitzernde Perlen
sentimentalen Gefühls aus,
ein Aroma verströmend
aus Veilchen und Urin.

Ein Schnalzen, ein Händeklatschen,
schon ist sein Dichter zur Stelle,
in seiner dunkelsten Ängste Abgrund
lilafarbene Blüten und purpurnes Blattwerk
lieblicher Oden zu streuen.

O Grauen
in den Labyrinthen des Traums,
worin er vergebens dem nahen
und fernen und wieder nahen
Brüllen des Minotaurus
zu entfliehen sucht.

The post Das Festmahl des Übermenschen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ferner Heimat Melodien
mahnen weicher Wehmut Waisen,
wenn durch Zwielichts Dämmerschneisen
sie an fremde Ufer fliehen.

Heimkunft, sprachst du, gibt es keine.
Auf die Lauben goldner Sonnen
war schon matter Tau geronnen,
daß es schien, die Sehnsucht weine.

Laß uns, sprach ich, hier nur liegen.
Moose seufzten, und uns kühlten
Abendlüfte. Was wir fühlten,
war wie dunkler Schilfe Wiegen.

The post Heimkunft gibt es keine appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Der Strom des Daseins hebt ins Sonnenlicht,
was auf ihm treibt, ob Knospen oder Leichen.
Woraus er quillt, wie lang die Pulse reichen,
verrät kein Code uns und kein Urgesicht.

Nimm, Dichter, was erscheint, für offenbar.
Wir sind nicht frei, der Strömung zu entkommen.
Auf welches Ufer sie uns mag auch setzen,

ob endet, sich erneut der Seele Jahr,
hier gilt nur: sinken oder fortgeschwommen
mit Schaum von Blüten, Schatten, Traumes Fetzen.

The post Das unlesbare Pergament appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Säulen stehen wir, salzige, erstarrt
vor der Feuersbrunst in Sodoms Mauern.
Unsre Herzen sind, Lavaklumpen gleichend, fahl,
Glut, erloschen unter Ascheschauern.

Wie die Blüte des Lichts dunkle Woge wiegt,
muß der Geist auf wilden Wellen reiten.
Fiedriger Pollen nur, sanft umhaucht von lauer Luft,
wird zur schwesterlichen Knospe gleiten.

Ach, wir schliefen ein auf dem lecken Kahn,
und uns träumt von Avalon, wo goldne Äpfel wuchsen.
Schwarzer Abgrund, der jählings sich aufgetan,
fesselt uns mit stygisch-süßem Glucksen.

The post Schläfer auf dem lecken Kahn appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Scheint auch bäurisch die Form, fahl schon das blaue Zeug,
lang in Truhen verwahrt: wasche, polier es gut,
und mit herbstlichem Most ge-
füllt, weht dich Mnemosyne an.

Überwuchert von Moos, ward unlesbar die Schrift.
Rätsel munkelt der Spruch, muß an Fragmenten sich
müde tasten das Auge.
Schab den Wildwuchs vom Stein und lies.

Trügend hat uns ein Bild, dunstigem Schleier gleich,
Wortes offenen Sinn mystisch verhüllt. Es glänzt
transparent nur ein Tropfen,
kondensiert er, sagt Wittgenstein.

Doch braucht dürres Gemüt, rätselzerfurchte Stirn,
Wunde, brennend für nichts, Wandern im wüsten Land
Schatten dichteren Wortes,
grünes Laub, das von ferne rauscht.

The post Gedächtnis atmet auf appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Delphis Grotte ist nah, Pythia trunknen Munds,
Rätsel raunend in Trance, Schicksal dem Ödipus:
Retter Thebens, der hinkte,
blinder Bettler im Hain Athens.

Giftig schwirrte sein Pfeil. Heilung dem siechen Geist
sandte manchmal sein Lied, wenn ein Horaz es sang.
Doch um Marsyas Flöte
fahlt des Satyrs geschundne Haut.

Seine Schwester ist keusch, aber genauso wild.
Opfer ward der Voyeur, der sie beim Bad erspäht.
Lächelnd sah sie Aktaion
bluten, eigener Meute Riß.

Schlaf im blendenden Strahl spendet die Rebe kaum,
wie es Nietzsche gewähnt, der an Migräne litt.
Bruder Christi war Bacchus
nicht. Hob ER doch den Wein ins Licht.

Daseins Zwiespalt und Angst sinnt uns der Mythos an.
Gibt uns göttliche Schrift Zeichen der Gnade noch,
daß von Hoffnung uns singen
Quellen rein wie das Schöpferwort?

The post Mythos und Schrift appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Erinnerung, wie grau macht sie die Asche noch.
Wie ein bitterer Rauch süßes Gefühl dir raubt.
Hier, wo singen die Wellen,
wasche die Schwermut dir ab der Fluß.

Wüst bekritzeltes Blatt, Zeuge verstörten Geists,
wie Liebe es tut, sieht sie Betrügers Schrift,
zerreiß, was dich verzerrt hat,
sieh im Wasser dein Spiegelbild.

Fandst du Ruhe im Schilf, strömt dir Gesang das Blut.
Rhythmen ewigen Sinns tragen dich fort von dir,
fort vom Wirrwarr des Herzens,
zum Geheimnis des Ursprungs heim.

The post Gesang ströme das Blut appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Der Gebückte verbirgt Unglück und Leid umsonst,
von der Rute, die schlug, blutet die Seele noch.
Was von Liebe er lallt, ist
trüb wie Blüten auf faulem Grund.

Vom Rauch der Lüge gewürgt, Kehlen, sie röcheln schon Tod.
Doch die gesalbt mit Öl, klebrigem Fusel des Wahns,
säuseln, schöner sei Leben,
das im Kehricht des Unwerts wühlt.

Kehr ins Lichte zurück, schlug dich das Schicksal auch.
Im Traum glänzen sie noch, Trauben verheißnen Weins.
Lieder mögen sie pflücken,
keltern odische Rhythmen bald.

The post Kehr ins Lichte zurück appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wärmt kein Feuer den Lar? Heimkehr ist Abschied auch:
Geht sie heiter des Wegs, sieht sie vermüllt den Teich,
wild verwuchert den Friedhof,
auf dem Grabstein verblaßt die Schrift.

Was gesungen Homer, Woge, sie rauscht es noch,
und was Sappho gefühlt, ritzt noch ins Mark ihr Vers.
Leiden stiftet Gedächtnis,
Verse, dürftige, düngt der Schmerz.

Schaum glänzt, Blüten des Sturms. Was wir gedacht, war Schaum.
Lieblich scheint er im Licht, gräßlich, speit Nacht ihn aus.
Geist der Liebe: Gespenst, saugt
an der Vene der Schwermut Alb.

Welle um Welle Gesang, Feuchte, die Zungen löst:
Ebben die Pulse der Lust, stottert ein trockner Mund.
Doch die Wellen Homers, sie
rauschen jenseits des Menschen noch.

The post Heimkehr ist Abschied auch appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Offne Knospen des Tags drehten sich sonnenwärts.
Sie verschließen ihr Herz, Liebe, verstoßner, gleich.
Wenn sie träumen, erglänzen
Tränen, kühlender Tau des Monds.

Früchte, leuchtend im Laub herbstlicher Dämmerung,
eine finstere Hand greift nach den edlen, Wind,
und sie fallen ins Dunkel,
Moose seufzen, es seufzt das Gras.

Worte, flüsternd gehaucht, Schreie der Angst, der Qual:
Flecken grauen Papiers. Grämliche Lippe spuckt
Rätselbitteres aus. Fahl
schimmern Oden von Hölderlin.

The post Ephemer appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Die hohen Male, gleißend im Strahl des Ruhms,
wo hieratisch goldene Chiffre glänzt,
sie schwanken schon, sind unterspült vom
Glucksen der Wellen und dunklem Seufzen.

Die Flammen aber, züngelnd im trocknen Gras,
ins Waldreich fräsen gierig sie Schneisen ein.
Der einst sie barg für Vestas Herde,
wischt sich vergebens den Ruß vom Antlitz.

Als Satans Fackel ragt das Gipfelkreuz
und kündet, Asche werde des Lebens Baum.
Die man ihm nahm, des Laubwerks Schatten,
können des Sterbenden Stirn nicht kühlen.

Wir Dämmertrunknen trauern dem Bild nicht nach,
das Lethe schluckt, verrunzelt vom Funkenfraß.
Was einst ikonengleich gelächelt,
wurde zernarbt vom Geschmeiß des Zeitgeists.

The post Das untergegangene Bild appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Du hörst sie, Dichter, noch in den Nächten, wenn
sich schlaflos wälzt die Seele und bangend fragt,
wohin entschwand, was Schönes liebte,
Schwan ward und Leda mit Traum umflockte,

aus Quellen tauchte, schuppiger Nymphe Glanz,
entführte tief in Grotten Horaz hinab,
doch triefend stieg empor er wieder,
bergend die Muschel, der Verse Perlmutt.

Entfloh auch Daphne schauernd vorm Gott des Lichts,
war Kuß der Strahl, der goldene, schon dem Schoß,
zum Lorbeer wurde sie verwandelt,
daß als Bekränzter Apollon singe.

Uns scheint verhängt, ein Grabtuch der Nacht, das Vlies,
gewebt aus Fäden schäbigen Garns, gebläht
vom Brodem schwarzer Bitternisse:
Taub sind die Finger der Morgenröte.

The post Brodem schwarzer Bitternisse appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Die Knospe Mund, verschlossen, vom Mond gekränkt,
sie tut sich auf, haucht flüsternd dein Mund sie an.
Und wenn du ihren Duft einatmest,
nährt sich dein Geist am Gewölk des fremden.

Stehst aber du vor Hieroglyphen starr,
vorm kalten Funkeln nächtlicher Sterngewalt,
erahn, wie tauend niederperlten
Eisblumen: Heiß ging im Schlaf dein Atem.

Doch sei vor Gauklern, Worttürmern, auf der Hut,
sie stopfen wunde Herzen mit Phrasen voll,
als wär ein Passepartout, was glitzert:
einmal gedreht, schon entzweigebrochen.

The post Der Schlüssel bist du selber appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Nachts ächzen Dielen unbetretener Treppen.
So weckt kein mürbes Holz, was aufrecht geht.
Es sind Lemuren, die zur Tür sich schleppen,
wo ihres Grabes Schmach, dein Name, steht.

Und wenn du in der Sonne wandelst, heiter,
geht dir zur Seit, Obszönes mauschelnd, Hohn
auf Gottes Bildnis, Schatten, dein Begleiter.

O sinke wieder in den schwarzen Mohn,
daß dir den Kosmos löscht der Wahnbereiter,
für Stunden lockert des Bewußtseins Fron.

The post Des Bewußtseins Fron appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Die Drossel saß auf zart bemoostem Pfahl.
Die Schwester sang ihr Lied im Morgenrot.
Es wärmte sich das Herz am Liebesstrahl.
Die rote Lust des Bluts ahnt nichts vom Tod.

Die Drossel sang ihr Lied im Morgenrot.
Wie es auch sei, das Leben, es ist gut.
Ein banges Pulsen schwang sich ein ins Lot,
als tropfe in den Adern Licht ins Blut.

Wie es auch sei, das Leben, es ist gut.
Doch glimmt der stille Schnee im Abendrot,
seufzt unterm Eise hohen Lebens Flut.
Sanft komme, fleht das Herz, o Bruder Tod.

The post O Bruder Tod appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Das Fenster, wo er stand, dem Licht zu danken
und auf den lieblichen, den Neckarauen
den milden Glanz des Morgentaus zu schauen,
sieh, wie es fahle Schatten überranken.

Die sich zum blauen Äther aufgeschwungen,
zerkratzt von Schreien ward der Samt der Töne,
die er beschwor, daß sich der Geist versöhne,
verschluckt vom Dunst der Stern, den er besungen.

Wir hören schon das Turmgemäuer splittern,
als stießen einen Rammbock die Titanen,
sich Brachland, Wüsteneien zu erschließen.

Der barhaupt weilte unter den Gewittern,
ließ uns Enterbten nur ein dumpfes Ahnen,
wie Lichtgesänge jäh zum Orkus fließen.

The post Das Fenster und der Turm appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Und Winter kam. Es leckte wüst im Herd
die Hungerglut nach ferner Kindheit Brühen.
Und ächzten Scheite, hat er sich verzehrt
nach eines Mundes seufzendem Erglühen.

Doch hat er nur ein kaltes Glas behaucht,
das hoher Anmut Blumenantlitz schreinte.
Das Bild verschwamm, als wär es eingetaucht
in Wasser, die ein Quell im Dunkel weinte.

Der Herd erlosch. Ihm schien im Traum ein Wild
im Schnee zu scharren. Aus der Furche ragten
bloß Knochen. Unterm Huf sang orphisch mild,
was stumm die Geister trug, die es zernagten.

The post Im Hungerwinter appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Was fern wie helles Rauschen quillt
aus schlummerloser Erde Schründen,
sind Stimmen, die ins Dunkel münden,
der Liebe Seufzen, ungestillt.

Den mürben Lippen ist kein Trank,
daß er zum Liede sie befeuchte.
Die Nacht taucht ihre fahle Leuchte
in unser schwankes Traumgerank.

The post Traumgerank appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wie Blumen still sind sacht gepflückte Worte,
die, Musen, ihr auf Dichters Schwelle ließt.
Nun aber tönt schon wie aus fernem Horte
ein Wasser, das um weiße Säulen fließt.

Kann, Liebe, uns noch eine Schwalbe retten,
wenn jäh ihr Schrei in Südlands Gärten reißt,
die Schwermut sich aufs Vlies von Veilchen betten?
Stillt goldene Wolke noch den kranken Geist?

Ach nein, uns hält Gemäuer hier gefangen,
wo einst genistet hat, was längst entflog.
Umsonst, daß wir nach süßen Schimmern langen,
wenn sich des Lebens Zweig herniederbog.

The post Kann uns noch eine Schwalbe retten? appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Erloschen scheint, was Gaias Reich entquollen.
Die helle Stimme, die das Grün benetzt,
hat wie ein graues Herz jäh ausgesetzt.
Des Orpheus goldne Laute ist verschollen.

Dies ist die Zeit der Genien nicht mehr,
die, Dichter, dich in Gärten früh entrückten,
wo dir im Dämmerlaube Trauben glommen.

Die Waben sind vom lichten Honig leer,
die Wassergeister, die dein Herz verzückten,
sind durch Kloaken heim ins Nichts geschwommen.

The post Dies ist die Zeit der Genien nicht mehr appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

*

O armer Pan, wie hast du Sokrates
das Wort vom Mund gepflückt, die Blume,
die nur im Paradies des Idealen
blüht, das allein die schmale Pforte öffnet
dem Pilger, der vom Schuh müd abgestreift
die stummen Krumen dieser harten Erde.
Wie bist du aufgeschreckt jäh in der Nacht
und fühltest an der Stirn ein zartes Jucken
von Beulen links und rechts, als würden dir
aufs neu die tierischen, die Hörner sprießen.
O wie verlangte es dich nach der Flöte,
um dunklem Weh zu winden hellen Klang.

The post Die Wandlungen des Waldgotts appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Und wenn sein Flügel weiche Flocken weht,
ist ihr, als müsse sie im Schnee ersticken,
als würden kristalline Uhren ticken,
die langsam schmelzen, bis der Zeiger steht.

Sie träumt, es nahe sich ein Mund dem ihren,
als wolle er sie küssen oder säugen
mit süßen Giften und mit bitterm Tau.

Des Menschen Seele gleicht den scheuen Tieren,
die sterbend noch aus dunklen Höhlen äugen,
ob das verheißene kommt, das schöne Blau.

The post Der Vampir Liebe appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Auf deines Schlafes Schwelle harrt sie lang,
Opal das Aug, ihr Blick ist Wahngefunkel.

Was auf der Nymphe Kopf so lieblich wippt,
Gefieder ist es, blau, weiß, purpurfarben.

Der Wundervogel, dem sie es entriß,
singt fern im Paradies, wo Schatten darben.

Sie lechzen nach dem magischen Gesang,
wie nach dem Becher Schwermutkranke.

Nun übertritt ihr Fuß die Schwelle sacht,
daß nicht der bunte Schmuck des Haares schwanke.

Ihr Lächeln schimmert gleich der Maske starr
im Spiel des Noh. Wie aus der Pythia Munde

tönt es. So tönen Muscheln sehnsuchtsdumpf,
die Flut geschwemmt in wild durchbrauste Sunde.

Als hätte sie sich über dich gebeugt,
ist dir schon bang, daß Geisterlippen küssen.

Es ging ein Hauch nur, der dich aufgeweckt.
Ein blasser Flaum liegt auf zerwühltem Kissen.

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Wie konnte malen stiller Anmut Bild,
wo liebend Schatten sich um Früchte ranken
und an der Blume Lippen Falter schwanken,
in dem geschrien das Blut, der Abgrund wild?

Es war der Maler, dem den dunklen Blick
ein Engel hieß ins Dämmerlicht zu tunken,
und war vom bittern Wermut er auch trunken,
zu fühlen, süßen Dufts ist Erdenglück.

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*

Wozu Dichter in dürftiger Zeit?

*

Weh mir, wenn …

*

Die Mauern stehn sprachlos und kalt.
Im Winde klirren die Fahnen.

Friedrich Hölderlin

Sie aber kehrten nicht ein.

Kein Blitz durchbrach die Wolkenmauer Düsternis.
Kein Flügelschlag des himmlischen Boten
zerteilte, daß sie töne, die Dämmerung.

Im Kelche des Lichts
schwamm im Tau
die tote Mücke.

Künstlich wird nun die Erde
beatmet.
Doch ihr Keuchen klingt
im Ohr der Freunde,
die am Sterbebett
mit traurig-schönen Veilchen knien,
beinahe schon obszön.

Das Mark des Dichterworts
ward ausgekratzt
vom schartigen Messer
tonloser Phrasen.

Selene taumelt,
ein stumpfer Klotz,
verätzt vom Geifer
blecherner Titanen,
durch die Gottesleere,
ein Schmutzfleck
auf dem fadenscheinigen
Trauerkleid der Nacht.

Die Tische wurden abgeräumt,
ins Meer geflossen ist
das Schneegesims der Höhen,
und was noch schüchtern blaut,
ist ins Erinnerungsalbum
eingepreßter Enzian.

Der Glanz des Marmors,
das lichte Vlies der Götterbilder,
um trunkene Lenden strömend,
trübte Lymphe
ausgeträumter Augen.

Die Frucht, die wie der Sonne Gold
im weichen Duft des Morgens glomm,
ward fahler als der Mond,
wenn er ins Schwermutsdickicht sinkt.
Sie blaßte, als Vernunft,
ein schwarzer Wurm,
ihr alle Süße ausgesogen.

Schimmlig wurde das Brot,
unverdaulich die Liebe.

Verwässert hat den Wein
für ausgelallte Zungen
fader zwitterhafter Zeitgeschmack.

Wir harren, verschont
vom Strahle des Vaters,
bis in die Fingerspitzen taub,
den feuchten Samt der Abende zu fühlen,
in Waben dürstender Luft,
flügellose Drohnen,
im Zwielicht dämmernd,
des Sturms.

Das Wehen in den Angstgespinsten
kündigt ihn schon an.

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Du aber, Dichter, der die Glut genährt
mit Tropfen Bluts und goldnen Sanges Samen,
bist jäh entschwunden. Schwermut hat gegärt,
in Waben dich zu bergen fremder Namen.
Doch hat die Einsamkeit dir noch verklärt
ein Zittern in entrückter Himmel Hamen.
Ja, deine Flamme schmilzt wie Purpurwein,
was uns zur Erde beugt, das Herz, den Stein.

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*

Könnt ich’s noch einmal vor die Seele rufen!

Friedrich Hölderlin, Der Tod des Empedokles

Es ist vorbei. Erinnerung, ein Glanz,
der matt sich nur in Tränen spiegelt.
Und kam aus einem Himmel, einem Wort,
von blauen Äthers Hauch beflügelt.

Als wär der dunkle Brunnen, der Gesang,
vertrocknet unter scharfen Strahlen,
und die genährt einst hat des Gottes Huld,
des Mundes Blumen mußten fahlen.

Wo Rose übersonnt den Lilienschnee,
zerschlagen hat die edle Vase
die Niedertracht, der Mißgunst dumpfer Knecht,
enthemmt vom Chloroform der Phrase.

Es ist vorbei. Der Völker Herz, es schlägt
nicht mehr, ward Hertha aus der Brust gerissen
von Klauen, scharf gewetzt am Totenmal,
von dunklen Meuten totgebissen.

Sprach uns wie eine Laute, die nachtönt,
läßt müde Hand sie los, daß wiederkehre
die Seele noch, der Abendwind?
Ein Schluchzen war’s, Gewürg der Leere.

Siehe:
Der Tod des Empedokles, Regie Danièle Huillet, Jean-Marie Straub (1987):
https://www.youtube.com/watch?v=2LIBvXmX4ww

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Wo auf lichten Wellen Sehnsucht schwankt,
bläht sich weißes Segel weich im Winde,
grünt Efeu schon an filigranen Gittern.

Die Tiere gehen leicht, wie Wolken gehen,
derselbe klare Dunst, der beide trägt,
läßt, was entschwindet, liebend auferstehen.

Die Ziegen, Schafe, Rinder wandeln frei,
kein Pferch beengt, kein Brandmal wird geprägt,
sie fesselt einzig Wohllaut der Schalmei.

Er aber ragt in bläulichem Gewande,
ein Gärtner wie für Edens Überfluß,
und vor ihm kniet die schönste der Marien –

jetzt salbt sie ihn mit ihres Blickes Kuß.
Die Scherstern stehen staunend noch am Rande,
leer ist das Grab, entrückt, die sterbend schrien.

Ascanius hat den Bogen straff gespannt,
doch lässest du das Purpurrot nicht rinnen,
der heilige Hirsch schaut ruhig nur, gebannt.

Du überwölbst den Abgrund mit dem Schein
von sanften Flammen. Heiteres Besinnen
schenkst du wie milde Sonnen dunkler Wein.

Die uns den Geist, das müde Herz zerstücken,
die rohen Bilder, trüber Sud des Wahns,
kann uns das Auge noch dein Dämmer feuchten,

die Ufer, zart gesäumt vom Schnee des Schwans?
Wird deine Pastorale je entzücken,
die stieren, wenn Kadaver faulig leuchten?

Siehe auch:
https://sammlung.staedelmuseum.de/de/werk/landschaft-mit-christus-der-maria-magdalena-erscheint

https://en.wikipedia.org/wiki/Landscape_with_Ascanius_Shooting_the_Stag_of_Sylvia#/media/File:Ascanius_Shooting_the_Stag_of_Sylvia_1682_Claude_Lorrain.jpg

https://www.meisterdrucke.com/kunstdrucke/Claude-Lorrain/267259/Pastorale-Landschaft,-1645.html

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Auch wenn die Blume Wort sich aufgetan,
spät schien ihr Lächeln noch, das wehmutbleiche,
verströmte keinen Duft ihr Mund, der weiche,
wie blauen Hauch im Schnee der Enzian.

Und lauschtest du im Dunkel, ob ein Quell
im dürren Gras, im dürstenden, entspringe,
ein Vogel süß im Laub des Dämmers singe,
schlug dir nur jäh Pans Huf ans Trommelfell.

Dir blieben, Dichter, tauben Nervs Chimären,
ein Rauch, der aus der Sehnsucht Asche weht,
nur ausgelöschte Augen edler Sprossen.

Getrübtes Bildnis läßt sich nicht verklären.
Es ätzte ein Erinnerungssekret
das Inkarnat, vom Reimvlies einst umflossen.

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Glücklich, die, verschont vom Todesgrauen,
sich in stiller Bläue Nester bauen.

Alle Tage hat Kairos verdichtet,
alle Sommer bündeln sich zum Strahl,
und der Sehnsucht dunkles Muttermal
ist von feuchtem Tauglanz schon durchlichtet.

Uns zerläuft der Augenblick in Ringen,
die an schroffer Norne Stirn zerspringen.

Sorge nährt uns, eine düstre Amme,
Schwermut, reife Traube, purpurn, süß,
ungepflückter Traum vom Paradies,
bis das Mark verzehrt hat Dämons Flamme.

Wenn sich Sänge abendlich erheitern,
tragen stumm wir heim die Last von Scheitern.

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Noch glühen Tropfen Lichts im Dämmerlaub,
und wenn sie fallen, seufzt die Erde.
Uns hat der Vers gewirbelt, goldner Staub,
Eratos liebliche Gebärde.

Und hüllt uns ein die Nacht in schwarzen Samt,
sei er bestickt mit Blüten, weißen.
Die Sonne sank, die unser Lied entflammt,
Mond schenkt ihm noch ein fahles Gleißen.

Der Schatten löst sich ab vom Leichnam jäh
und wandert noch allein ein Weilchen.
Doch kehrt er um, als ob er weinen säh
von ihm verdunkelt holde Veilchen.

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Knospen, wie sie bang erbleichen
vor dem rauhen Ruf der Schnitter.
Verse, ach, sie schmecken bitter,
wenn sie unsren Nächten gleichen.

Seelen, die nach Angeln schnappen
mit dem Köder toter Worte.
Wüsten, einst ergünte Horte,
wo geweht das Lilienwappen.

Glieder, die sich blind umschlingen,
wild gepeitscht von Gottes Ruten.
Verse, die nicht wollen bluten,
wenn auch Bisse in sie dringen.

Dichter, wirf die blauen Blüten
in die Flut, sieh, wie sie treiben.
Wohlgestalt kann hier nicht bleiben,
und kein Duft der schönen Mythen.

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Den du geküßt, schläft süß, Endymion,
und was er träumt, sind weicher Lüfte Schwestern,
Gezwitscher, aufgeweht aus schwanken Nestern,
als wär sein Schlaf bestäubt von blauem Mohn.

Uns blieb allein ein stummer öder Stein,
den Hybris mit Titanengeifer fleckte,
ein Fühlen dumpf, wenn Gischt der Ozeane

dringt in der Seele taube Poren ein.
Die Sehnsucht aber, die einst Luna weckte,
verfiel der Mahd wie Veilchen und Zyane.

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ein Dämon hieß dich, Dichter, zu zerbrechen,
die Verse, Blumen stillen Lebens, bargen,
daß in Fragmenten nur, zerborstenen Zargen,
du stammelst, Wohllauts Splittern, die uns stechen.

Wie mühsam retten aus Ägyptens Sand
Gelehrte des Papyrus Zeilen, fast verblaßte,
daß Sapphos Stimme sich zur Ode ründe.

Die matten Steine, Inkarnat der Wand,
wie frisch zum Mosaik sie Sorgfalt faßte,
daß es vom Antlitz früher Seele künde.

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Er hat der Trauben Purpurgold gepflückt
und sie gekeltert für die Sonnwendfeier.
Er wob aus Sonnenfäden lichte Schleier,
die uns dem Wirrsal unsrer Angst entrückt.

Wie sollen wir die sanften Strahlen finden,
wenn wir im Labyrinth des Dämmers irren,
den Ruf zum Azur hören in Verliesen –

was können uns noch müde Bienen künden,
wenn sie in Falten fahler Gaze schwirren,
was grauer Tropfen Klang auf kahlen Fliesen?

Anmerkungen zum Verständnis:
Vates, -is, m u. f: Wahrsager, Seher, Prophet, Sibylle, gottbegeisterter Sänger und Dichter; vates Maeonius: Homer; vates Lesbia: Sappho; vates Aeneidos: Vergil.
Pons, lateinisch-deutsches Wörterbuch

„Vātes“, das … vielleicht aus dem Gallischen entlehnt ist, gehört samt dem altirischen Etymon „fáith“ und dem kymrischen „gwawd“, dem mittelirischen „fáth“ (Gedicht, Komposition; prophetische Weisheit) zu einer indogermanischen Wurzel „*uāt-“, die etwa „geistig erregt sein, inspiriert sein“ bedeutet und im Deutschen „Wut“, aber auch im Namen des germanischen Wind- und Inspirationsgottes Wōđan (nord. Óđinn) vorliegt. Der „vātes“ ist also der vom höheren Wissen Angehauchte. [...] Kymrisch „dewin“ ist eine römerzeitliche Entlehnung aus lat. ‚dīvīnus‘ (göttlich).
J. M. Jones: A Welsh Grammar. Oxford 1913, S. 233.

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Wie eine Träne fließt die Zeit, hat kein Gewicht.
Du fühlst sie, die so heiß, auf deiner Wange nicht.

*

Willst du sie halten, Anmut, leises Lächeln,
verzieht sie das Gesicht und fängt zu weinen an.

*

Taubenpaar. Sie picken Seit an Seite vor sich hin.
Flattern, böses Stechen, nähert sich die Fremdlingin.

*

Schönheitsflecken, keine Warze auf den Traumgesichten –
Roms größter Dichter aber will das Werk vernichten.

*

Abendsonne. Daß wir Hand in Hand noch schritten,
dunkel fühlend, Herz an Herz hat ausgelitten.

*

Ersterbend, Rose, hauchst du blind
den Sehnsuchtsduft dem kalten Wind.

*

Nur einmal ist sie aufgeglommen,
die Flamme für den Daseinsfrommen.

*

Die Tropfen, die Gott regnen ließ,
sie machten unser Darben süß.

*

Die goldne Frucht, die uns zu pflücken war verwehrt,
hat unsre Sehnsucht nach dem Garten nur vermehrt.

*

Das Krüglein Vers, es faßt nur wenig Wein,
mag golden er, von reifen Trauben sein.

*

Die Sehnsucht war mit Worten nicht zu stillen,
du mußt zuletzt das leere Blatt zerknüllen.

*

Schnee auf Schnee gefallen,
helle Rätsel aus Kristallen.

*

Wie Nester, sanft im Schilf gewiegt,
ist unser Träumen leer, das Lied versiegt.

*

Der Liebe Bogen kann nur Saiten, wohl gespannt,
Harmonien entlocken, deren Stimmungen verwandt.

*

Was der Verstand uns nicht verdüstert, Azurblau,
von zarter Wimper rinnend, heller Tau.

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Wie Muscheln sind, Kristalle die Kulturen,
die eine wird mit Perlenglanz bedacht,
und jener schimmert Iris Farbenpacht.
Sie sind, wie Hamann wußte, Gottes Spuren.

Zerschlugen den Perlmutt die Eisenhämmer,
zerbrach die Hybris hohen Festtags Schalen,
hat Bacchus Feind den Wein verschüttet auch:

Noch lindern Tropfen Lichtes unsre Qualen,
die aus Erinnern rinnen, zartem Dämmer,
Laub, angeweht von Mnemosynes Hauch.

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