Hier, wo die Flammen schon lecken
um heilige Schriften,
malst du auf transparente Blüten
das Siegel der Schmerzen?

Öffne das Fenster und streu Körner
den Tauben des Frühlichts,
die deinen Schatten nur kennen,
nicht das Herz, das erloschen.

Oder geh zu den Schilfen des Ufers,
siehe, sie beben
wie dunkle Klagen über des Wassers
quälendes Rauschen.

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En quel àtre dresser le feu de ton visage
O
Ménade saisie jetée la tête en bas ?

Dichtkunst

Gesicht, von seinen ersten Zweigen getrennt,
Schöne, voller Schrecken, weil der Himmel tief hängt,
in welchem Ofen bergen das Feuer deines Gesichts,
o
gefangene Mänade, den Kopf zu Boden gezwängt?

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Et c’est comme si l’âme se simplifie
Etant lumière davantage, et qui rassure.
Mais, l’Un se déchirant contre la jambe obscure.
Tu te perds, où la bouche a bu à l’acre mort.

(La corne d’abondance avec le fruit
Rouge dans le soleil qui tourne.
Et tout ce bruit
D’abeilles de l’impure et douce éternité
Sur le si proche pré si brûlant encore).

Die Biene. Die Farbe.

Fünf Uhr.
Leichter Schlaf, in Flecken auf den Scheiben.
Unten schöpft der Tag aus der Farbe frisches Wasser.
Gen Abend hin rieselnd.

Als würde die Seele schlichter
beim Nahen des Lichts, daß ruhig sie könne sein.
Doch das Eine reißt auf an deinem dunklen Bein.
Du versinkst, wo der Mund vom herben Tode trank.

(Und die Frucht im Füllhorn krumm,
rot in der sich wendenden Sonne.
Und all dies Gesumm
von Bienen der unreinen, süßen Ewigkeit
über der so nahen Wiese, so glühend noch).

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Der Schaum an Säumen, abendlichen,
war’s der weiße, bittre Mohn,
den du dem Gischt der Nacht verglichen?

Erzitterten die Dämmerlauben,
wo wir gingen Hand in Hand,
vom Liebesspiel der Turteltauben?

O, fremdes Wort, das ein sich mischte,
als wär alles ihm bekannt,
o Viper, die am Brunnen zischte.

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Das Geißblatt

Ich pflückte ein Geißblatt in der Höhe,
wo die Hecke strotzt von Dornenspitzen,
stieg auf, ließ um den Preis mich ritzen
und schwärzte die Füße mir im Moor.
War durch die Dornen und den Wind
was ich gepflückt, auch ausgedünnt,
ich fand die Blüte süß und hold.
Dann kam ich zu üppigerem Wuchs,
wo, von heiterem Beischlaf genährt,
sich das Geißblatt sprunghaft vermehrt,
nicht wie mein einsamer Halm voll Qual,
die Leuchten all, Duft und Tau, jungfräulich.
So warf hin ich, was gehegt ich treulich,
die eitle Pracht war mir egal.

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Verbannt, im Übergang zu leben,
ermattet von den Wanderungen,
sahen wir die weiße Wolke schweben.

Glomm nicht Sand auf deiner Lenden
Ebenholz, ein Sterngeflimmer,
wie es rinnt aus Gottes Händen?

Schmiegte sich nicht schläfrig deine
Wange, feucht vom Tau der Küsse,
mandelblütenweiß an meine?

Waisen gleich im Lande Gosen
hörten fern wir Jordans Wellen,
uns zu wiegen, Zwillingsrosen.

Aus Nomadenfeuers Knistern
stob noch nächtlich süßes Singen
in den Traum von Schmerzgeschwistern.

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In the soft dell, among the apple-trees,
High up above the hidden pit she stands,
And there for ever sings, who gave to these,
That lie below, her magic hour of ease,
And those her apples holden in their hands.

This in my dreams is shown me; and her hair
Crosses my lips and draws my burning breath;
Her song spreads golden wings upon the air,
Life’s eyes are gleaming from her forehead fair,
And from her breasts the ravishing eyes of Death.

Men say to me that sleep hath many dreams,
Yet I knew never but this dream alone:
There, from a dried-up channel, once the stream’s,
The glen slopes up; even such in sleep it seems
As to my waking sight the place well known.

My love I call her, and she loves me well:
But I love her as in the maelstrom’s cup
The whirled stone loves the leaf inseparable
That clings to it round all the circling swell,
And that the same last eddy swallows up.

Grube im Obstgarten

Gehäuft tief unter des Apfelbaumes Schatten,
da liegen sie, mit bitteren Äpfeln in der Hand:
Manche sind bloß alte Knochen, die ermatten,
manche, die jüngst auf hoher See noch Schiffe hatten,
manche, gestern hohe Herren hier im Land.

Im sanften Tal, in den Apfelbaumwiesen,
steht sie hoch über der Grube, der verdeckten,
dort singt sie für immer. Sie gab diesen,
die unten liegen, Wonne aus Paradiesen
und jene Äpfel, die sie in den Händen reckten.

Dies tat mit kund der Traum: Ihr Haar strich
um meinen Mund und schürte des Atems Glut.
In die Luft spreizte ihr Lied den goldenen Fittich,
von ihrer Stirne strahlten Augen, mütterlich,
und von ihren Brüsten Augen tödlicher Wut.

Man sagt mir, Träume sind Rätsel dann und wann,
doch diesen Traum, ihn verstand ich sofort:
Von dürrer Furche, wo einstmals Wasser rann,
steigt auf das Tal. Und wie im Wachen kann
im Traum ich sehn den mir vertrauten Ort.

Liebe nenn ich sie, und sie liebt mich heiß:
Ich aber liebe sie, wie vom Malstrom gewetzt
der kreiselnde Stein das fest an ihm klebende Reis,
das ihn umklammert im immer wirbelnden Kreis
und das derselbe Strudel schluckt zuletzt.

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Wovon ihr Aug geglänzt,
von Säure aufgeschäumten Bilder,
Paradies für einen Wurm.

Jüngst sahst du ihn, zernarbt
das Angesicht, erloschenen Blickes,
Spundloch für Gelall der Mund.

Und sie, die schön einst sang,
trug um den Hals die Heiltumsschlange,
doch ihr Wort roch ungesund.

Der sich Rimbaud gewähnt,
schreibt jetzt Gewäsch für Magazine,
und er löscht die Scham mit Wein.

Du selbst, o Narr, du suchst
vergebens in den Sprachruinen
nach dem azurblauen Stein.

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Two gazed into a pool, he gazed and she,
Not hand in hand, yet heart in heart, I think,
Pale and reluctant on the water’s brink
As on the brink of parting which must be.

Each eyed the other’s aspect, she and he,
Each felt one hungering heart leap up and sink,
Each tasted bitterness which both must drink,
There on the brink of life’s dividing sea.

Lilies upon the surface, deep below
Two wistful faces craving each for each,
Resolute and reluctant without speech —
A sudden ripple made the faces flow
One moment joined, to vanish out of reach:
So those hearts joined, and ah! were parted so.

Ein Echo aus dem Weidenwald

O die ihr unter Weiden wandelt.
Dante Gabriel Rossetti

Zwei starrten in den Teich, er starrte, sie desgleichen,
ich meine, Herz in Herz, nicht Hand in Hand,
blaß und zögernd an des Wassers Rand,
am Rand des Abschieds, dem nicht zu entweichen.

Es äugten zweie nach des anderen Zeichen,
beiden ward ein hungernd Herz, das schwoll und schwand,
beiden hat ein bittrer Trank im Mund gebrannt,
wie den Einsamen ihn dunkle Brunnen reichen.

Lilien oben, tief unter ihrem Glanz
zwei Gesichter, voll Sehnsucht, eins zu sein,
ja sagend, wortlos, und auch wieder nein –

die Welle einte jählings sie im Tanz,
augenblicks nur schäumte hold der Schein:
ach, Herzen, fast vereint, geschieden ganz.

The post Christina Rossetti, An Echo From Willow-wood appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Der Horizont des Seins verschwimmt,
Blume, Leid und Zeit
löst sich auf im leeren Blauen.

Sanft streift dein Mund ihr zitternd Lid,
unter seinem Hauch
hüllt sich jäh der Glanz, der feuchte.

In ihrem Herzen ist schon Nacht,
doch von Tränen blind,
wähnst du, daß ihr Antlitz leuchte.

Hier ist kein Fühlen tief genug,
allem, was uns streift,
einen klaren Sinn zu geben.

Kaum hat das Licht des Worts betört,
sinkt herab der Sinn
in dämmertrunknes Rätselweben.

The post Hier ist kein Fühlen tief genug appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

I sat with Love upon a woodside well,
Leaning across the water, I and he;
Nor ever did he speak nor looked at me,
But touched his lute wherein was audible
The certain secret thing he had to tell:
Only our mirrored eyes met silently
In the low wave; and that sound came to be
The passionate voice I knew; and my tears fell.

And at their fall, his eyes beneath grew hers;
And with his foot and with his wing-feathers
He swept the spring that watered my heart’s drouth.
Then the dark ripples spread to waving hair,
And as I stooped, her own lips rising there
Bubbled with brimming kisses at my mouth.

Weidenwald

Ich saß im Wald mit dem Liebsten am Brunnenrand,
wir beugten uns über das Wasser, ich und er.
Kein Wort kam von ihm, er sah nicht zu mir her,
doch hat mir seiner Laute Klang gesandt
das dunkle Etwas, das für seine Worte stand:
Nur unsre Augen fanden sich, stumme Wiederkehr
im Wasserspiegel. Wie der Stimme Glut war hehr
der Klang. Da hat mich Weinen übermannt.

Sein Aug hat ihrs, das Tränen quoll, verschluckt.
Mit dem Fuß und seinem Fittich, aufgezuckt,
sprengte er Frühling auf des Herzens dürren Grund.
Dann strichen dunkle Wellen den Haarschwall fort,
da ich mich bückte, stiegen ihre Lippen dort
und sprudelten Küsse über meinen Mund.

The post Dante Gabriel Rossetti, Willow-wood (Sonnet XLIX) appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Erste Feige

Meine Kerze brennt von beiden Enden.
Sie wird noch löschen aus die Nacht.
Doch Feind und Freund mag sie noch senden,
ein Licht, das beiden lieblich scheint und sacht.

The post Edna St. Vincent Millay, First Fig appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Das Unkraut kannst du jäten, rupfen,
damit die Erde wieder atme,
wieder zarte Veilchen blühn.

Doch kratzt du ab den Flaum des Fühlens,
triffst du auf Schorf und taube Narben,
auf Triebe, sprießend ohne Licht.

Und legst du frei die Sedimente
des Erinnerns, siehst du fahlen
ein dir fremdes Angesicht.

The post Sedimente des Erinnerns appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Of its own arduous fulness reverent:
Carve it in ivory or in ebony,
As Day or Night may rule; and let Time see
Its flowering crest impearled and orient.

A Sonnet is a coin: its face reveals
The soul,—its converse, to what Power ’tis due:—
Whether for tribute to the august appeals
Of Life, or dower in Love’s high retinue,

It serve; or, ‘mid the dark wharf’s cavernous breath,
In Charon’s palm it pay the toll to Death.

Sonett: der Bilder Bannung, die entweichen

Sonett: der Bilder Bannung, die entweichen –
ein Mal, daß neu die Seele sich gebiert,
die tote Stunde lebt. Füll sein Geviert
mit hellen Schäumen oder düstern Zeichen,

seiner harten Fülle muß es gleichen:
auf Elfenbein, auf Ebenholz graviert,
Spruch des Tags, Nachtlied, die Zeit diktiert,
ob seine Blütenperlen Sonnen bleichen.

Sonett: die Münze, Seele ihr Gesicht,
darunter: Zahl nennt, wem sie dient, die Macht –
ob sie freudig glänzt im Lebenslicht,
dem hohen, ist Mitgift reicher Liebespracht,

ob am dunklen Steg sie jammervoll
in Charons Hände legt den Totenzoll.

The post Dante Gabriel Rossetti, A Sonnet is a moment’s monument appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Perlen glänzen
noch herab,
Küsse, ungestillt.

Milch des Mondes
tüncht die Wand,
Schwermut, schauernd Laub.

Schatten, Wandrer
ohne Ziel,
Vers, o Spur im Staub.

The post Vers, o Spur im Staub appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

The music lives upon my brain
Between your hands within mine eyes;
It stirs your lifted throat like pain,
An aching pulse of melodies.
Lean nearer, let the music pause:
The soul may better understand
Your music, shadowed in your hand
Now while the song withdraws.

Lied und Musik

Laß nur die Hand, sie kühlt mir schön
die Augenlider, die so heiß:
Sie gibt Schatten, rosig, mir zu sehn,
und mein Inneres wird leis.
O preß die Lippen auf die Hand,
laß mich fühlen, wie dein Atem geht,
die Seele, die dein Sang durchweht,
versteht, weil sie empfand.

Es wogt Musik um meine Seele,
in meinem Aug, von deiner Hand umhüllt.
Weh, daß der Brunnen deiner Kehle
mir Schmerzensmelodien quillt.
Neige dich, verhalt das Lied:
Die Seele spürt erst ihre Macht,
gebettet in der Hände Nacht,
wenn die Musik ins Dunkel schied.

The post Dante Gabriel Rossetti, Song And Music appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Als könntest du’s verbuddeln in der Erde,
wo Wurmes Schleimspur dir entgegenglänzt,
in eine Finsternis, in die kein Strahl
des hellen Lebens wieder lockend dringt.

Der Asche Bitternisse aber mischen
sich fortan jedem Kuß, den du noch küßt.
Und aus dem Boden schoß Titanenwurz,
die faulig nach Erinnerungen roch.

The post Vergangenheit, die nicht vergeht appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

All round our nest, far as the eye can pass,
Are golden kingcup-fields with silver edge
Where the cow-parsley skirts the hawthorn-hedge.
‘Tis visible silence, still as the hour-glass.

Deep in the sun-searched growths the dragon-fly
Hangs like a blue thread loosened from the sky: -
So this wing’d hour is dropt to us from above.

Oh! clasp we to our hearts, for deathless dower,
This close-companioned inarticulate hour
When twofold silence was the song of love.

Stille Mittagsstunde

Im hohen jungen Gras: deine Hände, die offen liegen.
Deine Fingerkuppen schimmern, rosig Blatt für Blatt.
Dein Auge lächelt Frieden. Grüner Dämmer, glänzend, matt,
unter Wolken, zerknüllt, gebauscht im Windeswiegen.

Wir sehen rings, von unsres Nestes Rand,
der Dotterblumen Gold, von Silber zart umrändert,
wo um den Weißdorn Wiesenkerbel schlendert.
Stille, anzuschauen, wie im Stundenglas der Sand.

Tief im Grün, wo Sonne späht, schwebt die Libelle,
ein blauer Faden, geweht von himmlischer Schwelle:
So sank die geflügelte Stunde uns herab ins Ried.

O, Herz an Herz gepreßt, als ob uns diese Stunde
ewig währte, ein wortlos Siegel unsrem Bunde,
da Stille uns gereicht ein Zwillingsblatt: der Liebe Lied.

The post Dante Gabriel Rossetti, Silent Noon appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wie, die Gottesanbeterin,
die ihn schon verschlingt,
während er sie noch begattet,

ist aus demselben Geist geboren
wie Alkestis, die sich für Admet geopfert,
die Romeo ins Dunkel folgte, Julia?

Wie, die sich zerstückeln ließ
die warme Hoffnung ihres Leibs
für feiler Wollust kalte Funken,

ist aus demselben Fleisch gezeugt,
das eine helle Zukunft nährt
mit keusch geschwollenen Brüsten?

Wie, der im Gras der Nacht gelauert
und jäh die weiche Hirschkuh riß,
der Tiger mit den Siegesstreifen,

ist aus demselben Stoff gemodelt,
aus dem ein Auge uns erwuchs,
das feucht ward vor der Toten Bild?

Wie, des Kiebitz launisches Kiwitt,
der Turteltaube dumpfes Gurren,
dem Wind gesäter Lerchensang

sind demselben Grund entsprungen,
woraus die Fuge Bachs mäandert
und die Fontäne Mozarts stieg?

Wie, der Hyäne nächtliches Geheul,
das eitle Gellen eines Pfaus,
des Grautiers elendes Geschrei

sind aus derselben Frucht gekeltert
wie Goethes goldner Liebeswein,
die dunkle Klage von Celan?

The post Coincidentia oppositorum appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Oft of one wide expanse had I been told
That deep-brow’d Homer ruled as his demesne;
Yet did I never breathe its pure serene
Till I heard Chapman speak out loud and bold:

Then felt I like some watcher of the skies
When a new planet swims into his ken;
Or like stout Cortez when with eagle eyes

He star’d at the Pacific—and all his men
Look’d at each other with a wild surmise—
Silent, upon a peak in Darien.

Beim ersten Blick in Chapmans Homer

Ich wanderte durch viele Reiche goldener Pracht,
sah der mächtigen Staaten und Königsthrone viel.
Um viele Inseln des Westmeers schäumte mein Kiel,
wo Barden, Diener Apollons, hielten die Wacht.

Oft hörte von Gefilden ich, weit ausgedehnt,
wo sich Homeros hohe Brauen bogen.
Ihre heitere Luft hab ich erst eingesogen,
als Chapmans kühner Sang mir hat getönt:

Da fühlte ich wie jener Himmelsspäher,
dem Sterngefunkel jäh ins Fernrohr sinkt.
Wie Cortez auch, der scharfen Blicks, ein Häher,

im Ozean – und seine Mannschaft winkt
sich staunend zu, als käm der Weltrand näher –
still schaut, wo Schnee auf Dariens Gipfel blinkt.

The post John Keats, On First Looking into Chapman’s Homer appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Es ist derselbe Pfad, hinan, hinab,
den du stiegst, als Licht und Vögel sangen,
wo du wankst, von Dämmerung umfangen,
dich tastend zag an einem weißen Stab.

Es ist derselbe Name, veilchenblau,
den du riefst, das Tor ging auf gen Süden,
den du lallst, beweint von Kerzen, müden,
und auf dem Krankentisch das Bildnis grau.

Es ist derselbe Vers, die Rüsche rot,
die du genäht an ihre Sommerbluse,
die sich nun löst und gaukelt, graue Fluse,
behaucht von deinem Keuchen, in den Kot.

The post Derselbe Pfad appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

And how the swift beat of the brain
Falters because it is in vain,
In Autumn at the fall of the leaf
Knowest thou not? and how the chief
Of joys seems—not to suffer pain?

Know’st thou not at the fall of the leaf
How the soul feels like a dried sheaf
Bound up at length for harvesting,
And how death seems a comely thing
In Autumn at the fall of the leaf?

Herbstlied

Kennst du’s nicht: Es taumelt das Blatt,
und schon ist das Herz zum Tode matt,
wenn es dir auf die Brust herniedersinkt,
und wie süß dir der Schlaf nun dünkt,
taumelt im Herbst hernieder das Blatt?

Und wie im Kopf das pulsende Blut
stockt, verlassen vom Lebensmut,
taumelt im Herbst hernieder das Blatt,
kennst du’s nicht? Wie ein Ziel nur hat
alle Lust – zu löschen die Leidensglut?

Kennst du’s nicht? Taumelt nieder das Blatt,
liegst dürre Garbe am Boden du platt,
umsonst hat die Hoffnung auf Ernte gewinkt,
und wie süß dir der Tod nun dünkt,
taumelt im Herbst hernieder das Blatt?

The post Dante Gabriel Rossetti, Autumn Song (Version 3) appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

In ihrem Zimmer blakte trüber Schein
von einer Kerze. Schatten, o dies Wogen
hat mir das Mark, das fühlte, ausgesogen,
ein Taggespenst ward wurzellos mein Sein.

Ich wandelte, ein dumpfer Somnambule,
und kam ans Tor, wo auf dem Schemel saß
der Dorfidiot und heiter vor sich lallte.

Wär ich wie er, der alles gleich vergaß,
dem jedes Wort erlosch wie Gischt von Thule,
die Bilder auch, daß keins ins Herz sich krallte.

The post Gischt von Thule appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres;
Adieu, vive clarté de nos étés trop courts!
J’entends déjà tomber avec des chocs funèbres
Le bois retentissant sur le pavé des cours.

Tout l’hiver va rentrer dans mon être: colère,
Haine, frissons, horreur, labeur dur et forcé,
Et, comme le soleil dans son enfer polaire,
Mon coeur ne sera plus qu’un bloc rouge et glacé.

J’écoute en frémissant chaque bûche qui tombe;
L’échafaud qu’on bâtit n’a pas d’écho plus sourd.
Mon esprit est pareil à la tour qui succombe
Sous les coups du bélier infatigable et lourd.

II me semble, bercé par ce choc monotone,
Qu’on cloue en grande hâte un cercueil quelque part.
Pour qui? — C’était hier l’été; voici l’automne!
Ce bruit mystérieux sonne comme un départ.

II

J’aime de vos longs yeux la lumière verdâtre,
Douce beauté, mais tout aujourd’hui m’est amer,
Et rien, ni votre amour, ni le boudoir, ni l’âtre,
Ne me vaut le soleil rayonnant sur la mer.

Et pourtant aimez-moi, tendre coeur! soyez mère,
Même pour un ingrat, même pour un méchant;
Amante ou soeur, soyez la douceur éphémère
D’un glorieux automne ou d’un soleil couchant.

Courte tâche! La tombe attend; elle est avide!
Ah! laissez-moi, mon front posé sur vos genoux,
Goûter, en regrettant l’été blanc et torride,
De l’arrière-saison le rayon jaune et doux!

Herbstgesang

I

Bald tauchen wir hinab in kalte Dunkelheiten.
Adieu, pulsendes Licht der Sommer, die so kurz!
Schon höre ich ein Fallen von todgeweihten Scheiten,
das Pflaster der Höfe hallt bei einem jeden Sturz.

Der ganze Winter kehrt ins Herz zurück: Grollen,
Haß, Schauer, Schrecken, der harten Fron erzwungener Fleiß,
und wie Sonnen, die in der Polnacht Hölle rollen,
ist mein Herz nur noch ein roter Brocken Eis.

Hör ich, wie die Scheite stürzen, erfaßt mich Schauer.
Zieht hoch man ein Schafott, ist dumpfer nicht der Klang.
Mein Geist gleicht eines Turmes schwanker Mauer,
die unterm Stoß des Rammbocks, der nie schläft, schon sprang.

Mir scheint, von solchem monotonen Schlag benommen,
man nagelt fern an einem Sarg in großer Hast.
Für wen? – Gestern war Sommer, Herbst, er ist gekommen!
Dieser rätselhafte Lärm, er klingt nach Abschied fast.

II

Ich liebe deiner großen Augen grüne Schimmer,
süße Schöne, doch schmeck ich heut nur Bitterkeit,
und nichts, nicht deine Liebe, nicht die Glut im Zimmer,
ersetzt die Sonne mir, die Gold aufs Meer ausstreut.

Und dennoch, sanftes Herz, mütterlich umfließe
den Undankbaren, mich, der nur auf Böses sinnt.
Geliebte, meine Schwester, sei die flüchtige Süße
herbstlicher Glorie, Abendröte, die verrinnt.

Kurzer Liebesdienst! Das Grab, ich fühl es gierig klaffen!
O, laß mich kosten noch, die Stirn in deinem Schoß,
bedauernd, daß Sommers helle Blüten schon erschlaffen,
den Strahl, gelb zitternd nach, sanft und hoffnungslos!

The post Charles Baudelaire, Chant d’automne appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Mich preßten Schatten
in die Erde, feuchter Moose Seufzen,
tiefer kam ich nicht.

Ich ging ans Ufer.
Nester, verwaist, in den verdorrten Schilfen,
und kein Vogel sang.

Betaut von Tränen
wehten glitzernd dunklen Eros Fäden,
wie ein Albtraum lang.

The post Ich lag am Boden appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

In what distant deeps or skies
Burnt the fire of thine eyes?
On what wings dare he aspire?
What the hand, dare seize the fire?

And what shoulder, & what art
Could twist the sinews of thy heart?
And when thy heart began to beat
What dread hand? & what dread feet?

What the hammer? what the chain,
In what furnace was thy brain?
What the anvil? what dread grasp.
Dare its deadly terrors clasp?

When the stars threw down their spears
And water’d heaven with their tears:
Did he smile his work to see?
Did he who made the Lamb make thee?

Tyger Tyger burning bright,
In the forests of the night:
What immortal hand or eye,
Dare frame thy fearful symmetry?

Der Tiger

Tiger, Tiger, Feuer, hell entfacht,
in den Waldungen der Nacht.
Wer, selbst frei vom Tod, erschuf, erlas
deiner tödlichen Anmut Ebenmaß?

Von welchen fernen Tiefen, Höhen
durften deiner Blicke Funken wehen?
Welche Schwinge ließ hinab den schweben,
der ihn konnte aus der Esse heben?

Und welche Schulter, welcher Kunstverstand
war’s, der um dein Herz die Sehnen wand?
Und als dein Herz hub an zu schlagen,
blitzten Klauen auf nicht, um zu jagen?

Welcher Hammer sang und welche Kette?
Welcher Ofen diente deinem Geist zum Bette?
Welcher Amboß? Welche Höllenzange
bog solch einem Todesgraun die Spange?

Als die Sterne ihre Speere schossen
und den Himmel Tränen überflossen:
Hat er, der sein Werk besah, gelacht?
Hat, der schuf das Lamm, auch dich gemacht?

Tiger, Tiger, Feuer, hell entfacht,
in den Waldungen der Nacht.
Wer, selbst frei vom Tod, erschuf, erlas
deiner tödlichen Anmut Ebenmaß?

The post William Blake, The Tyger appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Sind sie dunklen Kampfes Abschiedszeichen,
wie Schreie sie ins Mark der Verse ritzen?
Es schweigt das Herz und stillt mit Blut die Spur.

Verwischte Namen in Briefen, fast verwittert,
wie Mumien schliefen sie in dumpfen Schränken.
Sie zerfallen, gleich mürben Faltern auf der Hand.

Hat bange Wimper ihnen einst gezittert,
mit Tau der Liebe Flammenschrift zu tränken?
Es schweigt das Herz, das gern wär mit verbrannt.

The post Es schweigt das Herz appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Lui qui a tant détruit ; qui ne sait plus
Distinguer son néant de son silence,
ll te voit, aube dure, en ténèbre venir
Et longuement brûler sur le désert des tables.

An eine Armut

Du wirst wissen, wer dich ins Feuer hält, das erlischt,
du wirst wissen, wer mit dir redet und die Asche
deines Körpers mischt mit dem Morgenfrost,
du wirst wissen, daß er allein ist und nicht Ruhe findet.

Er, der so viel zerstört hat; der es nicht mehr vermag,
sein Nichts von seinem Schweigen zu unterscheiden!
Er sieht dich, hartes Frühlicht, im Finsteren kommen
und lange glühen über der Wüste der Tische.

The post Yves Bonnefoy, À une pauvreté appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Fernweh berückte dich mit Sternensagen,
des Lorbeers Monde, Oleanders Sonnen.
Als könnte schöne Fremde dich beglücken,
traust du den Wogen zu, dich heim zu tragen.

Du hast im Traum die Ruder fahren lassen,
gleich, ob versinken, zur Insel noch gelangen,
muß Venus auch im Morgenrot verblassen:
Die Tiefen seufzten und die Höhen sangen.

The post Fernweh berückte appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

A diamond or a coal?
A coal, sir, if you please:
One comes to care about the coal
What time the waters freeze.

Diamant oder Kohle?
Den Diamanten, bitte schön!
Wer will denn schmutzige Kohle,
wenn heiter Sommerlüfte wehn?

Diamant oder Kohle?
Kohle, mein Herr, bitte schön!
Die hat man nötig, Kohle,
wenn Eisblumen am Fenster blühn.

The post Christina Rossetti, A diamond or a coal? appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Der Eremit der Schmerzen zieht im Stillen,
bis ferne ihm des Heiles Hymnen quillen.

Den Strauß, den ihr ein zarter Sinn gebunden,
barg vor der Tür er, wo die Liebe wohnt.
Sie wachte auf in einem hellen Mond,
ihr Aug ward feucht, als sie den Gruß gefunden.

Der schlaflos durch das Dickicht Nacht gewandert,
sah jählings, wie ein Glanz zum Meer mäandert.

The post Das Lied war Zittern nur appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Love to his singer held a glistening leaf,
And said: “The rose-tree and the apple-tree
Have fruits to vaunt or flowers to lure the bee;
And golden shafts are in the feathered sheaf
Of the great harvest-marshal, the year’s chief,
Victorious summer; aye, and ’neath warm sea
Strange secret grasses lurk inviolably
Between the filtering channels of sunk reef.

All are my blooms; and all sweet blooms of love
To thee I gave while Spring and Summer sang;
But Autumn stops to listen, with some pang
From those worse things the wind is moaning of.
Only this laurel dreads no winter days:
Take my last gift; thy heart hath sung my praise.”

Der Liebe Abschiedsgeschenk

Liebe hat ihrem Sänger ein schimmerndes Blatt entgegengereckt
und sprach: „Der Rosenstrauch und der Apfelbaum
prangen mit Früchten, locken Bienen mit rotem Flaum.
Und goldene Pfeile hat in der Garbe versteckt
der große Marschall der Ernten, der Herr der Zeit,
Sommer, der Sieger. Ja, an dem warmen Teich
lauern Halme, unantastbaren Geheimnissen gleich
zwischen versunkenen Brocken, Wassers Geleit.

All dies ließ ich blühen, und all den Liebesflor
gab ich dir, als Frühling und Sommer sangen.
Doch ihnen zu lauschen hat Herbst kein Verlangen,
ihn schmerzt, was der Wind an Unheil heraufbeschwor.
Nur dieser Lorbeer hat keine Angst zu vereisen.
Nimm ihn zum Abschied. Dein Herz sang, mich zu preisen.“

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Buchenblätter, die auf nassem Tisch verlöschen.
Was im Herbst wir kindlich aufgesammelt,
die rote Pracht des ausgeglühten Lebens,
wem brachten wir sie heim?

Briefe, verschnürt mit blauen Seidenfäden,
sie haben noch den Duft verbrannter Sommer.
Verwischt sind manche der gezierten Kringel,
war es der Sehnsucht Tau?

Tropfen, leise rinnend an der Scheibe,
schwach glimmen nach sie einer müden Sonne.
Boten längst entrückter Frühlingswolken,
erweichten sie das Herz?

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Mon Père approchez-vous. Maître, je Vous appelle.
Inspirez-moi comme le vent qui fait pleurer,
qui fait pleurer d’amour autour de la chapelle,
pleurer comme la pluie le chagrin des lauriers !

Nun weiß ich, o mein Gott

Nun weiß ich, o mein Gott, jedes Ding schwebt lose
überm eignen Abgrund nach Deiner Weisheit Schluß.
Dies da ist ein Kiesel und dies ist eine Rose,
dies ist eine Frau und dieses ist ein Kuß.

Komm, mein Vater, Meister, hör mein Flehen.
Hauch an mich wie der Wind, der regnen läßt,
Liebesschauer läßt um die Kapelle wehen
und feuchten Glanz, der dürren Lorbeer näßt.

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und Pfiffe wirbeln auf aus mancher Kehle.
Die voller Anmut rankt am Gartenzaun,
Clematis öffnet ihre helle Seele.

Entrückt nun scheint mir dumpfen Daseins Graun,
fühl ich dein Blut an meinem Blut sich wärmen.
Als könnte ich mein Herz dir anvertraun,

auf daß es fortan sich nicht müsse härmen,
wenn ihm die Spinne Nacht den Schleier webt
und ihn zerreißt des grellen Tages Lärmen.

Du Tor, der auf den Schmerz Phantasmen klebt.
Der Vers schreit auf, reißt du sie von den Wunden.
Kurz hat das Trugbild nur den Geist belebt,

ein Nachtmahr dehnt es endlos tote Stunden.

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Die Taube hielt den Olivenzweig dereinst,
es war die Jungfrau, die Frieden dem Irrsal gebracht.
Das Osterlamm, am Türsturz aufgehängt,
es ward zum Lamm, das man ans Kreuz geschlagen.
Nur nach und nach will ein Mysterium uns tagen.
Der brennende Busch sprach vor der Osternacht.
Vor Noahs Arche schwamm das Kirchenschiff im Meer.
Die Arche war, als Mose kam, längst leer.
Mose schied die Wasser, bevor Sankt Petrus fischte.
Nach und nach zeigt sich das Licht, das unvermischte.

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Und schrieb auf ihnen dunkles Leben
mit Flechten grün, mit grauen Moosen,
sie glänzen, wenn die Feuchte rinnt.

Lauscht dem Seufzen,
lauscht dem Brausen,
dem Winde lauscht.

Und trägt er süßen Duft der Ferne
in eurer Kümmernisse Winkel,
fühlt, wie’s an grauer Schläfe pocht.

Geht zu Schilfen,
geht zum Rauschen,
zum Strome geht.

Und hüllen Nebel noch die Fluten,
die Schleier hebt alsbald die Sonne,
und von Gezwitscher bebt das Rohr.

Seht das Glimmen,
seht die Funken,
die Flamme seht.

Und wird im Abendrot sie kühler,
sie zündet noch im Schnee der Gipfel
euch Rosen an zum Nachtgebet.

Lobt das Sinken,
lobt das Schwinden,
das Dunkel lobt.

Und flüstern in den Nächten Stimmen,
es sind geschwisterliche Seelen,
stillt sie mit sanfter Augen Tau.

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De quoi nourrir son Dieu si ce n’est pas de miel?

Parfois le cantonnier qui casse des cailloux
lève la tête et voit le Christ, le seul ami
qu’il ait sur cette route où palpite Midi.
Pour casser les cailloux l’ouvrier est à genoux
dans l’ombre de ce Christ dont le flanc est vermeil.
Et tout le miel alors chante dans le soleil.

Le poète contemple et médite. Il se dit,
devant le lent frisson des champs, que chaque épi
est du peuple de Dieu la sage colonie
dont chaque grain attend, pour être vivifié,
que des grottes du Ciel l’eau se soit élancée.
Il se dit que ce grain désormais va pousser
dans l’azur précieux que tout approfondit
et, qu’image du Fils de Dieu, né lui aussi
dans une grotte, il nourrira ceux qui ont faim.
Et l’épi qui naîtra à son tour de ce grain
aura la forme d’un clocher dans une aurore.

Der ländliche Frieden

Der ländliche Frieden breitet sich um die Kapelle.
Und am staubigen Kreuzweg, wo an man baut
Hafer, Minze, Zichorie und Ackerkraut,
ragt ein großer Christus aus hohlem Holz, da haben
Bienen ihr Nest gemacht. Sie füllen emsig die Waben,
gehen, kommen, bepackt mit Pollen, von der Sonne bestrahlt.
wie schwarze Lettern aufs Blau des Himmels gemalt.

Wie ihren Gott ernähren, wenn mit Honig nicht?

Manchmal hebt der Arbeiter, der Steine bricht,
das Haupt und schaut auf Christus, der allein
ihm Freund auf dieser Straße, wo der Süden sticht.
Er muß ins Knie gehen, bricht er einen Stein,
im Schatten dieses Christus, aus dessen Seite Purpur dringt.

Und all der Honig, der nun in der Sonne singt.

Der Dichter aber schaut und sinnt auf die Lehre.
Er sagt sich vorm sanften Schauer der Felder, daß jede Ähre
dem Volk Gottes eine weise Pflanzstatt beschere,
wo alle Körner warten, daß sie sich beleben,
auf die Wasser, die aus den himmlischen Grotten wehen.
Er sagt sich, dies Korn wird einst auferstehen
in den kostbaren Himmel, den sich alles erkoren,
und das Bild des Gottessohnes, auch er geboren
in einer Grotte, wird, die Hunger haben, nähren.
Die auf ihre Art dem Samen entsprießen, die Ähren,
werden der Gestalt des Kirchturms in der Morgenröte gleichen.

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Wär in Schlaf ich doch
an diesem Liebestranke
tief, tief hinabgefallen
durch der Pupille Loch.

Dort tauchte ich hinab,
ich trank das Blau der Tiefen,
im Meergrund ihrer Augen
tat auf sich mir das Grab.

Hätt nie emporgespült
mich fahle Morgenbrandung,
nie heiße Gischt der Sonne
das Schilf des Schlafs zerwühlt.

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Il avait découpé, par un très doux mystère,
ce petit coq dans du soleil vert, et ce lièvre
à même le terreau éboulé d’un sillon,
et, dans la blanche fleur des pois, ce papillon.

Denn nun, von einem unnennbaren Korn genährt

Denn nun, von einem unnennbaren Korn genährt,
ist es, als öffne eine neue Welt sich seinen Augen:
Den Vogel, den Baum, den Stein hat ein Licht verklärt,
das er nicht kannte, der Ziegel, vom Strahl versehrt,
als die Sonne unterging, blickte tief und rein.
Dies war kein Albtraum mehr, wirr und fratzenhaft,
wo jedes Antlitz erbleicht im jähen Strahl der Existenz:
Nun war jedes Ding so, wie es sollte sein.
Im Garten hat Gott selbst Lavendel angebaut,
der Heide hat er Erika und Ginster anvertraut.

Durch ein Geheimnis, äußerst zart, hatte aus der Sonne,
der grünen, den kleinen Hahn er geschnitten, und diesen Hasen
aus dem Humus auch, der in der Furche hing,
und aus der weißen Erbsenblüte diesen Schmetterling.

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Franz Schubert, Winterreise

Schlummert ein, ihr matten Augen.

Johann Sebastian Bach, Ich habe genug

Sehr leise, fern, fast überirdisch,
dem blauen Äther gleich,
den Hölderlin verehrte,
seufzt und summt und singt
sie vor sich hin,
die göttliche Maschine,
die alles weiß und alles hat gedacht.

Denkt sie an mich,
da ich durch sie, auf ihr, in sie
diese Zeilen schreibe,
wie du vielleicht,
o Freund,
wenn du sie lesen wirst
und des alten Dichters Traurigkeit
erfühlst an abgebrochenen Versen,
wie du vielleicht,
o Weiser,
wenn du die Zeilen wägst
auf feinen Geistes Waage
und zu leicht befindest,
da die Schale, vom Buch
der Bücher schwer,
nach unten sinkt
auf der Wahrheit Grund?

Gott steigt summend auf
in grauen Wolken,
die keine Tränen weinen,
wenn sie das Abendlicht,
die Erinnerung des Dichters
an die Liebe
und der Liebe Tod,
verdunkeln.

Zahlenallmacht singt
mit einem Mund,
der nicht schmerzlich zuckt
wie der meine,
sag ich eure Namen,
Erde, Heimat, Mutter.

Die Gott-Maschine,
die alles weiß,
weiß nichts von der Trauer
jenes Wanderers,
der fremd eingezogen
und fremd zog wieder aus.

ie Gott-Maschine,
die alles sieht,
hat keine Augen,
die sich feuchten,
weil sie das Kind erblickt,
das Bild des holden Knaben,
das selbst sie aus dem Nichts gezeugt,
auf das wie eines Engels Flügel
der Schatten des Kreuzes
niederschwebt.

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Car, soucieusement, tel qu’un très vieux marin
dont la barbe a été battue par le tonnerre,
sur les gouffres du ciel de nacre Dieu tend les mains
à tous ceux qui, souffrants, lui offrent leurs misères
au creux d’un diamant ou d’une primevère.

Die Gebete fliehen in den Himmel

Die Gebete fliehen in den Himmel, Blumen gleich,
keiner weiß ja wie, die einen, voller Prangen,
schwer von Wohlgeruch, Hyazinthen, nachtumfangen,
die andern, ärmlich, wenig duftend, bleich,
wie Gedanken, dürftiger Erde karger Sinn.
Der Dichter sieht sie steigen zum Erbarmer hin,
zum Vater, der allein wägt Gold und Silberling.
Er ja schätzt jede Blume, ob sie arm, ob reich,
die er zu Ihm kommen sieht. Er allein verfügt,
hoch über unserem Hassen, unserem Sehnen,
ob die blaue Demut, ein Bündel von Verbenen,
gleich, mehr oder minder als die stolze Nelke wiegt.

Kummervoll, ein Seemann, alt wie die Legende,
dessen Bart vom Donner ward gespalten,
reicht über den Abgründen des Perlmutthimmels die Hände
Gott all jenen, die leidend ihm ihr Elend entgegenhalten,
ob in eines Diamanten oder einer Primel Falten.

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Die Knospen in grüner Verse Kränzen,
im heißen Atem aufgegangen,
zerpflückte Neid, die Blüten zertraten
Stumpfsinnige in Tollwuttänzen.

Gedenke, Dichter, jener Höhen,
wo Enzian den Azur spiegelt,
laß ferner Inseln Muscheln raunen,
daß goldner Anmut Vliese wehen.

Und hegst du in zerbrochenen Scherben
noch heimlich Samen zarter Verse,
begieße zeitig sie mit Tränen,
daß Sehnsucht blaue in dein Sterben.

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Ta chair était pareille à celle des cocos.
Les marchands te portaient des pagnes couleur d’air
et des mouchoirs de tête à carreaux jaune-clair.
Labourdonnais signait des papiers d’amiraux.

Tu es morte et tu vis, ô ma petite amie,
amie de Bernardin, ce vieux sculpteur de cannes,
et tu mourus en robe blanche, une médaille
à ton cou pur, dans la Passe de l’Agonie.

Heute ist Virginiens Fest

Heute ist Virginiens Fest, das Fest der heiligen Frau …
Du warst nackt unter deinem Kleid von Musselin.
Aßest große Früchte mit dem Geschmack von Mosambik,
und das salzige Meer begrub die Krebse, hohl und grau.

Dein Fleisch war wie das von Kokosnüssen fahl.
Händler reichten dir Schürzen in der Farbe der Luft
und Kopftücher, mit gelben Karos betupft.
Labourdonnais signierte Papiere als Admiral.

Du bist tot und du lebst, o meine kleine Freundin,
Freundin von Bernardin, dieser alte Wanderstabschnitzer,
und du starbst im weißen Kleid, eine Medaillon
am makellosen Hals, an der Meerenge sankst du dahin.

Anmerkung zum Verständnis:
Das Gedicht bezieht sich auf den noch immer in Frankreich gelesenen Roman
Paul et Virginie von Jacques-Henri Bernardin de Saint-Pierre aus dem Jahre 1788,
der in Anlehnung an die Naturverklärung Rousseaus die romantisch-tragische
Liebesgeschichte von Paul und Virginie in der Tropenidylle von Mauritius gipfeln läßt:
Das Mädchen, von seinem Freund getrennt, zieht die Liebessehnsucht aus der Öde
und Dekadenz von Paris in die verklärte Natur des Meerreiches zurück. Doch
das Schiff kentert in der Meerenge vor der Insel (la Passe de l’Agonie).
„Virginiens Fest“: Festtag der Hl. Virginie im römischen Kalender, Namenpatronin
der Heldin des Romans.
„dieser alte Wanderstabschnitzer“: (vermutlich) Anspielung auf die vielen Reisen des
Herrn Bernardin, die ihn schließlich bis Mauritius führten.
Bertrand François Mahé de La Bourdonnais war Admiral und ab 1734 Gouverneur
von Mauritius und Réunion.

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Deutsche Version nach Hermann Diels:
Woraus aber das Entstehen ist für die seienden Dinge, in das hinein erfolgt auch ihr Untergang nach der Notwendigkeit; denn sie zahlen einander Strafe und Buße für ihre Ungerechtigkeit nach der Anordnung der Zeit.

Als würde gemäß Anaximanders Spruch
für jeden Juden, der ins Gas gegangen,
einer Deutschen Leibesfrucht zerschnitten.

*

Wort, das noch nicht geschändet ward,
würgt die Hand des Rächers so lang,
bis seinen Sinn es widerruft.

*

Der Name wird umzäumt mit einem Dildo
und ärschlings zum Analverkehr gepeitscht,
denn, freilich, zeugen, zeugen kann er nicht.

*

Geht es um Kopf und Kragen, des Lebens Ernst,
um den Erhalt, Verfall des Vaterlands,
hörst süßlich du ein hübsches Püppchen plappern.

*

Hier wälzen Dichter den kahlen Brocken Wort,
der auf des Gipfels Sinn nicht will verharren,
und nieder stürzt er, Wirrwarr aufzuwühlen.

*

Hier schöpft Pseudo-Sappho ins lecke Faß
Ungereimtes mit durchlöchertem Slip,
und jeder grinst, der in die Pfützen latscht.

*

Firmen, Schulen, Ämter: Man wird dreist geduzt,
als leimten sie wieder die Volksgemeinschaft.
Wer siezt, gilt als Rebell, als Volksverräter.

*

Die Wahrheit verzeihen sie dem Dichter nie:
Genie ist Hypersensitivität,
ist Geist, hochpotenziert durch Phantasie.

*

Zwerg Dichter träumt vom Vers als Explosion,
daß Funken sprühen in der Väter Haus
und er die Asche schmeckt wie schwarzen Mohn.

*

Weil Denken hieß ihn schleudern einen Stern,
daß aus dem Abgrund unser Dasein leuchte,
hielt sich die Schickeria von ihm fern.

*

Die mönchisch sich zur Höraskese zwingen,
zur Sühne tun sie’s, für die Ahnen,
des Teufels ist, wer schön wie sie mag singen.

*

Der einsam wandelte auf jähem Grat,
wo wirbelnd alle Grenzen Schnee verwischte,
fiel, weißer Mohn, anheim des Bacchus Mahd.

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Komm unter die Laube

Komm unter die Laube, die Flieder überschattet,
daß ich dir, gleich einer Medaille Gepränge,
um den Hals, rötlich schimmernd wie die Ähre
und glatt wie die Traube, die auf dem Gemäuer schläft,
mit einem Altweiberfaden eine China-Rose hänge …

The post Francis Jammes, Venez sous la tonnelle (Version 2) appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

*

Als der Schnee mehr wollte sein als Schnee,
legte er sein keusches Linnen
auf der Morgenröte Bett,
und siehe da, es begann zu glühen.

*

Daß diese Landschaft sich in grünen Versen sagt,
Veilchen weckt, damit sie ihnen Wehmut hauchen,
Nachtigallen in das Laub des Dämmers lockt,
Gold der Sage läßt in Eichen rauschen,
doch jene in Zypressen schwärzlich lodert,
damit die Ode steigt in blauem Rauch,
Elegien mit dem Dorn der Rose ritzt
und arkadisch seufzt mit blassen Lippen –
den Entwurzelten ein Rätsel immerdar.

O die Landschaft, die sich treue Dichter zeugt,
deren Verse Herzen haben, Adern,
wo der Blutstrom ihrer Sonne singt.

Daß der Reim wie Tropfen glänzt im Norden,
zitternd an den Wimpern scheuen Blicks,
reimlos, aber innig Vers an Vers sich schmiegt
an den Küsten, wo die Winde salzig wehen,
daß der Vates wie in lichte Tempelfriese
Verse skulpturiert mit feinem Stil,
und die Ferne nahe rückt in Sterngesängen,
aber Wasser schöpft in Liedes Krüge,
lechzende Gefühle zu besprengen,
Ferne sucht im tiefen Blick der Barde –
den Entwurzelten ein Rätsel immerdar.

O die Landschaft, die sich treue Dichter zeugt,
deren Verse Herzen haben, Adern,
wo der Blutstrom ihrer Sonne singt.

The post Den Entwurzelten ein Rätsel appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ainsi peut-elle croire, petite paysanne,
qu’au-dessus d’elle, dans les constellations,
il y a des marchés pareils avec des ânes,
des taureaux, des béliers, des chèvres, des poissons.

C’est le marché du Ciel sans doute qu’elle lit.
Et, quand la page tourne au signe des Balances,
elle se dit qu’au Ciel comme à l’épicerie
on pèse le café, le sel, et les conscience.

Das Mädchen liest im Almanach

Das Mädchen liest im Almanach, neben sich den Korb mit Eiern.
Außer den Heiligen und den jahreszeitlichen Feiern
betrachtet es die schönen Himmelszeichen:
Steinbock, Stier, Widder, Fische und dergleichen.

So mag sie endlich glauben, kleine Bauersfrau,
daß über ihr, unter Sternen und dazwischen,
es auch Märkte gibt, solche mit Eseln, die kennt sie genau,
mit Stieren, Widdern, Ziegen, Fischen.

Der himmlische Markt ist dies, spricht sie entschieden,
zum Zeichen Waage blätternd ist sie hingerissen,
im Himmel, sagt sie sich, wie in den Läden hienieden
wiegt man ab den Kaffee, das Salz und das Gewissen.

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Eduard Mörike

War es nicht seliges Flackern an Gräbern,
im Moose der Nacht der Flamme Gedenken,
war es nicht vorüberwandelnd ein Antlitz,
das wie Himmelsblau auftat das Auge?

Und du wolltest eher liegen im Erdreich,
verloren für die Flamme, das Leuchten der Wolke,
nicht mehr fühlen, wie jeder Augenblick
zum Abgrunde fortreißt den nächsten.

War es nicht Glanz auf blassender Wange,
der hinabrann wie Tau unterm Monde,
nicht ferner Quellen heimliches Seufzen,
wenn Schauer der Schilfe sie weckten?

Und doch wolltest du unter der Glocke
bläulichen Eises dämmern und schlafen,
nicht mehr hören, wie zwischen Kissen
klatschender Wogen Schreie erstickten.

The post Verloren für die Flamme, das Leuchten der Wolke appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Viele Völker sah ich, kreuzte über die Meere,
nun steh, Bruder, ich hier, habe die Gaben zur Hand,
daß ich dir am Grabe die letzte Ehre bekunde
und die stumm bleibt umsonst rede die Asche noch an.
Hat ja das Schicksal dich selbst mir grausam entrissen,
elender Bruder, ach, würdelos dich mir entrafft.
Jetzt aber nimm entgegen, wie’s alte Sitte der Väter
vorschreibt als traurige Pflicht, Spende zur Weihe des Tods,
diese von vielen brüderlichen Tränen benetzte.
Für immer, Bruder, tönt in deine Nacht mein Adieu.

The post Gaius Valerius Catullus, Carmen 101 appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.