„Vergebens rinnt dein Schweiß zur Erde hin,
aus Saaten nur, nicht Tropfen saurer Mühen
kann Gold der Ähre, Korn des Sangs erblühen.
Ins Brachland Furchen ziehen, o Widersinn!“

Ein Jüngling, lockig, schön, doch etwas dumm,
strich durch die Auen, vom Morgenstrahl erwärmte,
da hat’s die wilde Rose ihm gehaucht:

„Hör nur der Bienen trunkenes Gesumm,
wie Dichter wirst du, von zarter Gunst umschwärmte,
die ihren Vers in meinen Duft getaucht.“

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Einer Erde im Morgenlicht

Morgenlicht, Tochter der Tränen, erneure
das Zimmer in seinem Frieden grauen Seins
und das Herz in seiner Ordnung.
So viel Nacht
bat dieses Feuer, daß es sinke und sich vollende,
uns gebührt zu wachen vor dem toten Antlitz.
Es hat sich kaum gewandelt …
Das Schiff aus Lampen,
wird es in den Hafen kommen, nach dem es verlangte?
Die Flamme hier über den Tischen, die Asche ward,
wird sie andernorts wachsen in eine andere Klarheit?
Morgenlicht, erhöhe, ergreif das Antlitz ohne Schatten,
färbe nach und nach die wiederbegonnene Zeit.

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Was blutig sich am Dorn der Schwermut schrammt,
als Fratze tritt es jäh aus den Gestrüppen.
Der Bengel Amor, nackt auf seufzendem Samt,
lallt rosige Reime mit süßlich geschwungenen Lippen.

Die Meute füttert der Urne wahnprallen Bauch
mit Scherben, worauf Niedertracht ritzte den Namen.
Du aber, Freund der Musen, geh abseits, tauch
den Vers in eine Wolke flimmernder Samen.

Die Scheelsucht sieht ein Monstrum im Genie,
im Spiegel einer Grazie blühende Wangen.
Vor Engeln beugt der reine Tor das Knie,
verstummend, weil erlöste Seelen sangen.

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La lampe dans la chambre est une lune blanche
Qui fait fleurir dans les miroirs des nénuphars ;
On ne sait plus quel jour il est, ni s’il est tard,
Sauf qu’on est doux comme à la fin d’un beau dimanche.

Sourire de la lampe en sa dentelle blanche
Qu’on dirait une coiffe où dorment des cheveux ;
Lampe amicale aux lents regards d’un calme feu
Qui donne à l’air de chaque soir l’air du dimanche.

Die Lampe im Zimmer

Die Lampe im Zimmer: eine Rose auf schneeigem Thron,
dem grauen Garten des Abends jählings aufgetan.
An der Decke schimmert ein Lichthof von Porzellan,
und dies genügt beinah, zu glauben, es sei Sonntag schon.

Die Lampe im Zimmer: eines Mondes weißer Mohn,
der in den Spiegeln der Seerosenschwestern Blust entfacht.
Man weiß nicht mehr, welcher Tag heut ist, ob’s bald wird Nacht,
doch fühlt man Milde wie sonntags beim Abendglockenton.

Lächeln der Lampe in weißen Seidenspitzen aus Kanton,
wie eine Haube für der Locken süßen Schlaf.
Lampe, Freundin stillen Feuers, wenn sein sanfter Blick sie traf,
die jedes Abendlied vertieft mit sonntäglicher Modulation.

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Komm, Vater, wir darben,
komm, Schnitter von Strahlengarben,
komm, Licht, das Herz ist fahl.

Von toter Erde sah ich starren ein Gerippe,
dem einer geschundenen Mähre ähnlich
oder eines Gespensterwals wie Moby Dick.

Ich ging am Strand des Meers, doch keine Welle,
die noch schwappte, keiner Brandung Schaum.
Mond, papierene Blume am Revers des Nichts.

Und über mir Gebräu verkochten Lebens,
Zwielicht, jenseits von Gestirn und Tag,
das keiner Hymne Ruf durchdringt, kein Schrei.

Kein Strahl, der durch das Spundloch sickert,
das eingedrückt des Engels Purpurzeh,
um zu küssen fahle Herzen rot.

Ich sah im Sand die Asche eines Flügels,
und einer Mushel erloschenen Perlmutt,
stumm das Brausen, dem einst Verse nachgeschluchzt.

Geist, die ins Blau emporgeschwirrte Mücke,
ließ auf der grauen Wand des Traums
unter Gottes Klatsche nur einen schwarzen Fleck zurück.

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Veni, Sancte Spiritus,
Et emitte caelitus
Lucis tuae radium.

Veni, pater pauperum,
Veni, dator munerum,
Veni, lumen cordium.

Consolator optime,
Dulcis hospes animae,
Dulce refrigerium.

In labore requies,
In aestu temperies,
In fletu solatium.

O lux beatissima,
Reple cordis intima
Tuorum fidelium.

Sine tuo numine
Nihil est in homine,
Nihil est innoxium.

Lava quod est sordidum,
Riga quod est aridum,
Sana quod est saucium.

Flecte quod est rigidum,
Fove quod est frigidum,
Rege quod est devium.

Da tuis fidelibus
In te confidentibus
Sacrum septenarium.

Da virtutis meritum,
Da salutis exitum,
Da perenne gaudium.

Komm, Heiliger Geist

Komm, Heiliger Geist,
und sende, was im Himmel gleißt,
deines Lichtes Strahl.

Komm, Vater, wir darben,
komm, Schnitter von Strahlengarben,
komm, Licht, das Herz ist fahl.

Du Tröster grenzenlos,
der Seele süßer Schoß,
süßer Tau im bittern Tal.

In der Mühsal Rast,
Maß in wilder Hast,
Tränen wischst du ab.

O Licht, das einzig selig macht,
strahl in des Herzens Schacht
deiner treuen Schar hinab.

Abseits deines Lichts,
ist der Mensch ein Nichts,
und keine Unschuld blüht.

Wasch ab des Unrats Grind,
betau Verdorrtes lind,
die Wunde kühl, die glüht.

Das Starre beuge weich,
hauch, und Kälte weicht sogleich,
lenk heim, was durch ein Irrsal zieht.

Gib uns, die dir vertrauen,
auf deine Treue bauen,
den siebenfach gebrochnen Gnadenstrahl.

Gib der Tugend ihren Kranz,
der Erlösung reinen Glanz
an deinem himmlischen Freudenmahl.

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Und wenn mir deiner Wangen weicher Schnee
das heiße Herz nur kann ein wenig kühlen,
will ich es kaum mehr, kaum mehr fühlen,
wie mir des Wortes Vipernbiß tat weh.

Und gehst du, könnte anders es denn sein,
mit jenem fort, als wäre es mein Schatten,
will ich im Nachklang der Musik ermatten,
die mir noch seufzt, als wär ich nicht allein.

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Eux, comme un vil sursaut d’hydre oyant jadis l’ange
Donner un sens plus pur aux mots de la tribu,
Proclamèrent très haut le sortilège bu
Dans le flot sans honneur de quelque noir mélange.

Du sol et de la nue hostiles, ô grief !
Si notre idée avec ne sculpte un bas-relief
Dont la tombe de Poe éblouissante s’orne

Calme bloc ici-bas chu d’un désastre obscur
Que ce granit du moins montre à jamais sa borne
Aux noirs vols du Blasphème épars dans le futur.

Das Grabmal für Edgar Poe

Daß ihn die Ewigkeit schließlich zu sich selbst entrücke,
stachelt der Dichter mit nacktem Schwert in der Hand
sein Jahrhundert auf, das erschrak, weil es nicht verstand,
daß in dieser seltsamen Stimme Tod sang im Siegerglücke!

Wie wildes Bäumen der Hydra, senkend vorm Engel die Blicke,
wie er reineren Sinn für der Menge Worte entband,
schrien sie lauthals, der Zauber, ruchlos geschöpft am Strand
der Flut, enthielte ein schwarzes Gift, an dem man ersticke.

Erde und Wolke wären einander feind, o Schuld,
formte unser Sinn daraus kein Bas-Relief voll Huld,
damit das Grabmal für Poe erhabenes Glänzen ziere,

stiller Felsblock, der von einem Unstern stürzte herab,
damit dieser Granit für immer die Grenze markiere
den dunklen Schwärmen, die kommen, Flüche zu streuen aufs Grab.

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Dem edlen, das in hoher Vase ragt,
füg nur hinzu von Gräsern zarte, schlichte.
Der Liebe Blick sei es allein, der dichte,
wenn Tau an ihrer Wimper „Trinke!“ sagt.

Daß sie nicht sollen welken, Euterpes Traum,
wenn du sie hast gepreßt in weiße Alben
des Erinnerns mit dem weichen Flaum
von Versen, die schon südwärts flogen, Schwalben.

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Das Licht des Abends

Abends,
diese Vögel, die miteinander reden, welche auch immer,
die sich hacken, Licht.
Die Hand, die über die hohle Flanke strich.
Wir verharren bewegungslos seit geraumer Zeit.
Wir sprechen leise.
Und die Zeit ruht rings um uns wie farbige Lachen.

The post Yves Bonnefoy, La lumière du soir appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Confuse comme un songe… est-ce d’un piano,
Est-ce d’un violon méconnu qui s’afflige
Ou d’une voix humaine en élans comme une eau
D’un jet d’eau qui s’effeuille en larmes sur sa tige.

Ah ! La musique triste en route dans le soir,
Qui voyage en fumée, en rubans, qui sinue
En forme de ruisseaux pauvres dans l’ombre nue,
Et trace de muets signes sur le ciel noir

Où l’on peut suivre et lire un peu sa destinée
Dont les lignes du son tracent la preuve innée,
Chiromancie éparse, oracle instrumental !

Puis s’embrouille dans l’air la musique en partance,
Eteignant peu à peu ses plaintes de cristal
Qu’on s’obstine à poursuivre aux confins du silence.

In der Abendkühle

In der Abendkühle, woher kommt sie, wie brach sie hervor?
Musik, sie strömt durchs offene Fenster mir entgegen,
in kleinen Wellen, auf denen schwappt ein Trauerflor.
Sie schmerzt wie ein ins Mark sich langsam bohrender Degen.

Wirr wie ein Traum … ob vom Flügel aufgewühlt,
einer Violine, kaum hörbar, Schwermut ihr Gespiele,
einer menschlichen Stimme, wie Gischt emporgespült,
Wasserstrahl, der sich in Tränen entblättert von ihrem Stile.

Ach, die traurige Musik auf dem Weg ins Abendlicht,
die mit Schwaden reist, in Kringeln, und sich windet,
nur ärmliche Rinnsale im nackten Schatten findet
und stumme Zeichen ins schwarze Haar des Himmels flicht,

wo man erkunden, lesen kann ihres Schicksals Furt,
denn die Linien des Klangs folgen dem Zeugnis der Geburt,
Chiromantik zerknittert, Orakel dumpfer Hall!

Dann will die Musik nur noch in luftigen Wirbeln entkommen,
und verdunkelt nach und nach ihre Klagen aus Kristall,
die man gern bis zum Rand des Schweigens vernommen.

The post Georges Rodenbach, Dans l’air fraîchi appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Hast Kräuter du auf Wiesen noch, Vergil,
daß ich sie rupfe blökend mit den Schafen?
Darf auf des Hirten Flötenvlies ich schlafen,
bis er mich weckt zum Aufbruch ins Exil?

Kann ich denn schwimmen bis zum Inselreich,
wo, Pindar, selig wohnen, die entronnen
und Nektar aus den Hymnenkelchen trinken,

wenn mir den Atem nehmen düstre Sonnen
und meine Worte, siechen Schwänen gleich,
stumm im Morast verwesten Sinns versinken?

The post Hoffnungslose Fragen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Des crépuscules blancs tiédissent sous mon crâne
Qu’un cercle de fer serre ainsi qu’un vieux tombeau
Et triste, j’erre après un rêve vague et beau,
Par les champs où la sève immense se pavane

Puis je tombe énervé de parfums d’arbres, las,
Et creusant de ma face une fosse à mon rêve,
Mordant la terre chaude où poussent les lilas,

J’attends, en m’abîmant que mon ennui s’élève…
- Cependant l’Azur rit sur la haie et l’éveil
De tant d’oiseaux en fleur gazouillant au soleil.

Erneuerung

Der sieche Frühling verjagte, welch ein trister Bescheid,
den Winter, Blütezeit heiterer Kunst, Winter, den hellen,
in meinem Wesen, gespeist aus blutgetrübten Quellen,
räkelt sich die Ohnmacht und gähnt lang und breit.

Es zieht von weißer Dämmerung mir unter der Kalotte,
die wie ein altes Grab ein Eisenring umschnürt,
und traurig irr ich, von vagem, schönen Traum entführt,
über die Felder, wo der Saft tanzt, jedem Takt zum Spotte,

dann falle ich, entnervt vom Duft der Bäume, müd,
und da ich mit dem Gesicht meinem Traum eine Grube wühle,
in die warme Erde mich krallend, wo Flieder blüht,

warte ich, sinkend, daß hinan sich sehnen meine Mißgefühle …
Doch der Himmel grinst nur über die Hecke und das Erwachen
all der Vögel im Flor, die zwitschernd sonnenwärts lachen.

The post Stéphane Mallarmé, Renouveau appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

An Reimen, schwanken Kelchen grünen Lichts,
tropft Tau, die zarte Wimper zu beglänzen.
O leiser Schwindel wie im Traum von Tänzen
an jähen Atemrändern des Gedichts.

Doch wo sich wölbt das Schweigen nächtelang
um unsrer Sehnsucht Karste, blütenlose,
sieht blinde Liebe jene Wunderrose,
von der einst ein Vagant zum Abschied sang.

The post Die Wunderrose appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Le glaïeul fauve, avec les cygnes au col fin,
Et ce divin laurier des âmes exilées
Vermeil comme le pur orteil du séraphin
Que rougit la pudeur des aurores foulées,

L’hyacinthe, le myrte à l’adorable éclair
Et, pareille à la chair de la femme, la rose
Cruelle, Hérodiade en fleur du jardin clair,
Celle qu’un sang farouche et radieux arrose !

Et tu fis la blancheur sanglotante des lys
Qui roulant sur des mers de soupirs qu’elle effleure
A travers l’encens bleu des horizons pâlis
Monte rêveusement vers la lune qui pleure !

Hosannah sur le cistre et dans les encensoirs,
Notre Dame, hosannah du jardin de nos limbes !
Et finisse l’écho par les célestes soirs,
Extase des regards, scintillement des nimbes !

Ô Mère qui créas en ton sein juste et fort,
Calices balançant la future fiole,
De grandes fleurs avec la balsamique Mort
Pour le poète las que la vie étiole.

Die Blumen

Am ersten Tag floß vom alten Himmel goldener Brand,
und vom Schnee, ewig schimmernd mit den Sterngefährten,
hast einst die großen Kelche du herabgesandt
zur Erde, der jungen, vom Fluch des Unheils unversehrten,

die Gladiole blaßgelb, schlanken Halses wie ein Schwan,
den göttlichen Lorbeer von Seelen, der Heimat verloren,
wie eines Seraphs reiner Zeh, purpurn-diaphan,
aus Scham gerötet über die ausgetretenen Auroren,

die Hyazinthe, die Myrte mit dem lieblich schreckenden Schein
und, ganz wie das Inkarnat der Frau, die Rose,
die grausame, Herodias als Blume im hellen Hain,
die ein Blut bespritzt, Lichttropfen, zügellose!

Und du hast erschaffen der Lilien schluchzendes Weiß,
über Meere von Seufzern, die es kaum berührt, zu hetzen,
das durch blauen Weihrauch, fahlen Fernen zum Preis,
träumerisch zum Monde steigt, den Tränen netzen!

Hosianna mit Sistrum und Becken von duftendem Dunst,
dir Madonna, Hosianna aus unserer Vorhölle Lauben!
Verklinge in seligen Abendstunden das Echo der Kunst,
in der Blicke Verzückung, der Aureolen Strahlenhauben!

O Mutter, du schufst in deinem gerechten und starken Schoß
Kelche, die schon der kommenden Zeiten Phiole wiegen,
große Blumen, auf daß Balsam werde der Todesstoß
für den müden Dichter, dem die Lebensadern versiegen.

The post Stéphane Mallarmé, Les fleurs appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Der Saal mit seinen wahnhaft klirrenden Lüstern
ist leer. Aus ihrem Haar rinnt wie Arrak
ein Lichtflaum auf des Flügels schwarzen Lack.
Doch ihr Herz scheint Schwermut zu umdüstern.

Frag nicht, wem wohl ihr sanftes Strömen gelte,
ob ihrer blassen Hände hohes Wogen
Gischt aufgerührt hat fern an Orpheus Küste.

Die Tropfen glänzenden Erzitterns trogen,
der Meerflut weißer Muschelton zerspellte
im Dämmern einer todesstarren Büste.

The post Mondscheinsonate appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Conserve on ne sait quoi de vierge et d’alangui
Et semble encor dormir tandis qu’on l’enlinceule ;
Car voici qu’à présent, pour embaumer sa mort,
Les canaux, pareils à des étoffes tramées

Dont les points d’or du gaz ont faufilé le bord,
Et le frêle tissu des flottantes fumées
S’enroulent en formant des bandelettes d’eau

Et de brouillard, autour de la pâle endormie
- Tel le cadavre emmaillotté d’une momie -
Et la lune à son front ajoute un clair bandeau !

Die Stadt ist tot

Die Stadt ist tot, ist tot, keine Rettung mehr!
Ihr Blut verblaßte wie Milch, heimlich litt sie schwer
und siechte hin Tag um Tag, einsam, unerfüllt …
Kleine erloschene Stadt, aus ferner Vergangenheit, die

ihr etwas rätselhaft Reines, etwas Mattes verlieh,
sie scheint zu schlafen noch, ins Leichentuch gehüllt.
Wie nun, ihren Tod zu salben in duftigen Linnen,
die Kanäle, gleich Stoffbahnen mit dem Einschußfaden,

deren goldflackernde Tupfen am Kai lang rinnen,
und der zarte Taft rauchig flatternder Schwaden
schlingen ein mit schmalen Streifen besticktes Gewand

aus Wasser und Nebel um die eingeschlafene Bleiche
– so ist eine Mumie eingewickelt, eine Leiche –,
legt der Mond auf ihre Stirne noch ein helles Band.

The post Georges Rodenbach, La ville est morte appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Seufzern gleich, geschäumt im dunklen Spiegel,
Wasser, das am Hauch des Monds gefror,
meine Verse, weichen Wachses Siegel,
Schmerz, der sich im Nachtgesang verlor.

Zwitschern, aus dem Nest des Schlafs geflogen,
Murmeln, das der Seele Grund entquillt,
Linie, purpurn durch das Blau gezogen,
Himmel, den das Blut von Rosen stillt.

The post Deine Blicke, meine Verse appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Des cloches de faubourg toussotantes, brisées ;
Des vieilles, eût-on dit, qui dans la fin du jour
Allaient se visiter de l’une à l’autre tour,
Chancelantes, dans leurs robes de bronze usées.

Glocken

Glocken, ich kannte welche, die gingen lautlos-sacht,
solche, die in Türmchen am Hungertuche nagten,
schmutzige, und wie’s scheint eine der anderen klagten,
keine Ruhe zu finden, nicht tags und nicht bei Nacht.

Glocken der Vorstadt, die hüstelten, voll von Rissen,
Greisinnen, könnte man sagen, die an den Abenden gern
einander immer besuchten, von nah und von fern,
wankend, in ihren Kleidern aus Erz, ganz zerschlissen.

The post Georges Rodenbach, Des cloches appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Mürrische Falten überziehen
die alte Haut des Wassers
unterm Spottlied des Abendwinds,
der seinen bitteren Trank verschmäht.

Du hast, Dichter, blind gewühlt
im grauen Genist der Worte,
doch kein Zwitschern stieg
ins Morgenlicht empor.

Im tauben Schnee der Einsamkeit
sank ein deines nackten Daseins
brennendes Schluchzen,
das unter keinem Knirschen erlosch.

The post Im tauben Schnee der Einsamkeit appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Seufzer

Zu deiner Stirn, o stille Schwester, wo ein Herbst sich träumt,
der dort Sommersprossen streuend hat gesäumt,
steigt meine Seele, zum Himmel, wo engelhaft dein Auge taucht,
wie in einen Garten, von Schwermut überhaucht,
die treue, und seufzt, eine weiße Fontäne, ins Azurblau!
– Ins Azurblau, erweicht von des Oktobers reinem Grau,
der in weiten Becken endlos spiegelt sein Ermatten
und läßt auf dem toten Teich, wo Todes falber Schatten
von Blättern irrt im Wind und höhlt einen kalten Gang,
die Sonne eine Schleppe ziehen, gelb und lang.

The post Stéphane Mallarmé, Soupir (Übersetzunsgsversion 2) appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Geh nur, ächzen auch morsche Dielen
und die Treppe ist dunkel und steil.
Wenn ins Schloß alle Türen fielen,
vom Dachfirst schlängelt der Mond ein Seil.

Ertrinkt in Traumes stets reger Welle
ein Lächeln, das dir von Wiederkunft sprach,
eine Blüte dämmert noch auf der Schwelle,
wach endlich auf, o Freund, sieh nach.

The post Vierzeiler, die sich erhellen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Die bittere Ruhe leid

Die bittere Ruhe leid, wo meine Trägheit mit Steinen
wirft auf den Ruhm, für den ich floh aus der Kindheit Hainen,
liebreizend mit den Rosenwäldchen unterm Himmelslicht,
mehr noch leid mir siebenfach die harte Pflicht,
in nächtlichen Wachen stets zu bohren neue Stollen
in des Gehirnes Karstland, von Mißgunst vereisten Schollen,
ein Totengräber ohne Mitleid für die Frucht, im Schoß schon erstickt,
– was dieser Morgenröte nur sagen, o Träume, erblickt
von den Rosen, wann, seiner fahlen Rosen Bangen,
der große Friedhof die leeren Löcher werde umfangen? –
Ich lasse ab von der gefräßigen Kunst dieses Lands, entflieh
der Grausamkeit, und lächelnd über die Vorwürfe, die,
schon verjährt, mir Freunde machen, das Einst, das Genie,
die Lampe, sie weiß ja doch um meine Agonie,
tu ich’s dem Chinesen gleich, Herz zarter Strahlen,
dem es eine reine Ekstase, das Ende zu malen
auf seinen Tassen aus Schnee, in das Licht eines Monds getaucht,
den die seltsame Blume entzückt, die sein Leben behaucht.
Durchsichtig ist sie, die Blume, die als Kind er empfand
am blauen Faden, der sich um die Seele ihm wand.
Und, mit solchem Tod, dem einzigen Traum des Weisen,
will ich, heiteren Sinns, in eine junge Landschaft reisen,
die auf die Tassen ich würde noch malen, Schlafwandlern gleich.
Eine Linie von Azur, dünn und fahl, wäre ein Teich,
inmitten eines Himmels aus nacktem Porzellan
tunkt ein Neumond, auf einer Wolke weißen Altan
gesunken, sein stilles Horn ins Gewässer ein, das zufror,
nicht weit von drei langen Wimpern von Smaragd, Schilfrohr.

The post Stéphane Mallarmé, Las de l’amer repos appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Rascheln, als atme etwas
unter falben Blättern.

Dämmer wischt mit leisen Schatten
der Wegwarten blaue Sehnsucht aus.

In sein graues Fell geschnürt
wagt ein Wispern sich hervor
und prüft den Angstgehalt der Luft
mit winzigen Antennen.

Sie tasten um die Aura einer Göttin,
in den Brautschleier des Todes straff gehüllt.

Laubwerk der Nacht
hat vom schwanken Genist des Überdrusses
ihrer Blicke kalte Glut
schon oft versengt.

Lautlos flügelnd krümmt sie
die erbarmungslose,
von keinem Schluchzen je erweichte,
schreckensnackte Kralle.

Das purpurrote Mark
des kleinen Schreis
zerfetzt sie mit dem Säbel
des erinnyenscharfen Schnabels.

Was sie ausgewürgt, Gewölle,
die Erde schluckt’s
und bildet humoristisch hochgestimmt
aus den kahlen Knöchlein
ein feenzartes Traumgespinst
für liebeskranke Dichter.

The post Kleiner Schrei im Birkenhain appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Coure le froid avec ses silences de faulx,
Je n’y hululerai pas de vide nénie
Si ce très vierge ébat au ras du sol dénie
À tout site l’honneur du paysage faux.
Ma faim qui d’aucuns fruits ici ne se régale
Trouve en leur docte manque une saveur égale :
Qu’un éclate de chair humain et parfumant !

Le pied sur quelque guivre où notre amour tisonne,
Je pense plus longtemps peut-être éperdûment
À l’autre, au sein brûlé d’une antique amazone.

Meine Bücher wieder zugeschlagen

Nachdem ich meine Bücher beim Namen Paphos wieder zugeschlagen,
erlese gern ich mir mit dem wahren Genie vereint
eine Ruine, von tausenden Schäumen umschreint,
unter dem Hyazinth, in der Ferne, aus ihren glorreichen Tagen.

Daß mit seinem Schweigen von Sensen der Frost nur jage,
ich ersticke der Nänie Heulen, die ins Leere weint,
wenn dies keusche Spiel jäh überm Grunde verneint
allerorten die falsche Zierde idyllischer Sage.

Meinen Hunger, den keine Frucht hier jemals kann stillen,
wird ihr wissender Mangel mit seiner Süße erfüllen:
Breche eine doch auf, menschliches Fruchtfleisch, duftsprühend!

Den Fuß auf dem Lindwurm, daß unsre Liebe auf Flammen noch throne,
denke ich länger vielleicht, selbst im Innern verglühend,
der andren, der verbrannten Brust antiker Amazone.

The post Stéphane Mallarmé, Mes bouquins refermés appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ob harsch wer mittels Gaumenzäpfchen knackt,
ob schlüpfrig säuselt eine krumme Nase –
wir pflücken Verse, Disteln, zart gezackt,
zu kitzeln Rosen in der Liebsten Vase.

Dort bluten sie im Dornicht Mallarmés,
und Wunden küssen Tränen von Verlaine –
uns rötet Abendstille Flaum des Schnees,
und Morgenwinde zausen Herthas Mähne.

The post Heikle Heiterkeit appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Soll dir klöppeln Traum durchbrochne Spitzen,
saug der Reime Milch an Liedes Zitzen.

Weich umhüllen Kissen, Gräser, Moose,
wo schläfrig sich Abendstrahlen winden
um das dämmernde Lid der Rose,
und Entrückung strömt von Linden.

Soll dir reiner Klang von Perlmutt glimmen,
mußt du nackt im Meer des Epos schwimmen.

The post Alten Dichters Augenzwinkern appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ou que le gaz récent torde la mèche louche
Essuyeuse on le sait des opprobres subis
Il allume hagard un immortel pubis
Dont le vol selon le réverbère découche
Quel feuillage séché dans les cités sans soir
Votif pourra bénir comme elle se rasseoir
Contre le marbre vainement de Baudelaire

Au voile qui la ceint absente avec frissons
Celle son Ombre même un poison tutélaire
Toujours à respirer si nous en périssons

Das Grabmal für Charles Baudelaire

Der verschüttete Tempel kündet aus dem Maule
der Grabesstätte, dem Schlamm und Glanz von Rubinen entquillt,
auf schaurige Weise ein dem Anubis gleichendes Bild,
die Schnauze völlig versengt wie Phrenesiegejaule,

oder es windet das neue Gas die Zündschnur, die faule,
verwischend wie man weiß die Flecken auf Laken, von Schande zerknüllt,
und entzündet verstört den Schamberg, der immerdar schwillt,
als ob sein Flug durch die Straßenlaterne den Schlummer vergraule.

Welch ein Laub, in den abendlosen Städten verdorrt,
könnte, Weihgabe, segnen wie er, der lehnt immerfort
vergebens gegen den Denkstein aus Marmor für Baudelaire,

gehüllt in ein Segel, das mit Schauern in die Leere weht,
dieser sein eigener Schatten, ein Gift, das stets uns gewähr
lebendigen Atem für Verse, wenn auch unser Mark dran zergeht.

The post Stéphane Mallarmé, Le tombeau de Charles Baudelaire appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Woher ertönt die Klage der Propheten?
Aus fernen Edens Nächten, schneeverwehten.

Gezweig, von wehem Fleisch umwuchert, Rippen,
im salzigen Hauch des Meeres ächzend ach.
Die unter dunklen Gluten beben, Lippen,
sie trinken Nacht aus Leuchtern siebenfach.

Woher der Lieder süßer Wehmutsschauer?
Hauch weckt den Efeu auf an Edens Mauer.

The post Erwachter Efeu appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Il me semble que cet essai
Tenté devant un paysage
A du bon quand je le cessai
Pour vous regarder au visage

Oui ce vain souffle que j’exclus
Jusqu’à la dernière limite
Selon mes quelques doigts perclus
Manque de moyens s’il imite

Votre très naturel et clair
Rire d’enfant qui charme l’air.

Albumblatt

Jählings und als wär’s bloß Spiel,
Mademoiselle, der zu schmecken
die Seele des Holzes wohlgefiel,
wie sie meine Flöten erwecken,

scheint mir, solch waghalsig Tun,
unternommen vor grünenden Auen,
hat sein Gutes, doch ließ ich’s ruhn,
um Euch ins Angesicht zu schauen,

dem eitlen Hauch, den ich vom Thron
gejagt bis zu den Jenseitsgefilden,
es schmerzten mir die Finger ja schon,
fehlt es an Kraft, soll nach er bilden

Euer Lächeln, so wahrhaft und hell,
eines Kinds, das herbeilockt Ariel.

The post Stéphane Mallarmé, Feuillet d’album appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Sur les crédences, au salon vide : nul ptyx,
Aboli bibelot d’inanité sonore,
(Car le Maître est allé puiser des pleurs au Styx
Avec ce seul objet dont le Néant s’honore.)

Mais proche la croisée au nord vacante, un or
Agonise selon peut-être le décor
Des licornes ruant du feu contre une nixe,

Elle, défunte nue en le miroir encor
Que dans l’oubli fermé par le cadre se fixe
De scintillations sitôt le septuor.

Sonett auf -yx

Von ihren reinen Nägeln feierlich weihend den Onyx,
stützt die Angst gen Mitternacht, ein Fackelhalter,
manch einen abendlichen Traum, verbrannt von Phönix,
doch die Amphore birgt kein Gran von Asche, kalter,

auf den Kredenzen im verlassenen Salon: keine Ptyx,
abgeräumt ward all der Zierrat hohltönender Leere
(der Meister brach ja auf, Tränen zu schöpfen am Styx
mit jenem Etwas, einzig dem Nichts gereichend zur Ehre),

aber nah beim Fensterkreuz, offen gen Norden, vielleicht
daß ein Goldton ersterbend über den Wanddekor streicht,
Einhörner, die eine Nixe in ihre Gluten eintunken,

sie, die nackt im Spiegel erloschene Wolke verweht,
während im Vergessen, vom Rahmen umschreint, aufgeht
alsbald der siebenfältige Klang fern flimmernder Funken.

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Auf lüsternen Purpurkissen Glanz der Glieder.
Der Sehnsucht süßem Schmerz, den Wohlduft stillt,
neigt sich die Rose. Dem Kantharos entquillt
Vergils Gedicht, ein Schaum bukolischer Lieder.

Die schwarze Wolke kam, der Seufzer Hauch
verschluckte sich an dunklen Feuers Rauch.
Starr liegen, die in Amors Kuß gezittert.

Unstern, was geglüht im Rankenlaub,
Blick, feucht vom Blick, in trocknen Höhlen Staub,
die Knospe des Gesanges, Mund, verwittert.

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Comme je ne suis pas ton bichon embarbé,
Ni la pastille, ni du rouge, ni jeux mièvres
Et que sur moi je sais ton regard clos tombé,
Blonde dont les coiffeurs divins sont des orfèvres !

Nommez-nous … toi de qui tant de ris framboisés
Se joignent en troupeau d’agneaux apprivoisés
Chez tous broutant les vœux et bêlant aux délires,

Nommez-nous … pour qu’Amour ailé d’un éventail
M’y peigne flûte aux doigts endormant ce bercail,
Princesse, nommez-nous berger de vos sourires.

Nichtiges Plazet

Prinzessin! Einer Hebe Schicksal weckt den Neid,
die auf der Tasse sprießt am Kusse Eurer Lippen,
ich sprüh mein Feuer, wenn auch Abbé im schlichten Kleid,
will strotzen auf dem Sèvres nicht mit nackten Rippen.

Bin auch dein Schoßhund nicht mit weichem Kuschelbart,
kein Bonbon, kein Rouge, kein Schatten auf dem Lide,
und fühle doch, dein blinder Blick fällt auf mich zart,
Blonde, deine göttlichen Coiffeure sind Goldschmiede!

Berufe mich … du, deren Lachen, Himbeerrot,
in der Herde frommer Lämmer Süße loht
bei allen, die Wünsche weiden, bacchisch blökende Gemüter,

berufe mich … daß Amor dort, mit Fächerflügeln begabt,
mich malt, Flötenspieler, der mit Träumen die Holden labt,
Prinzessin, berufe mich zu deines Lächelns Hüter.

Vertonung durch Maurice Ravel:
https://www.youtube.com/watch?v=ky74AN-7j0A&list=RDky74AN-7j0A&start_radio=1

Vertonung durch Claude Debussy:
https://www.youtube.com/watch?v=ii-5NCCkfMM&list=RDii-5NCCkfMM&start_radio=1

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Du gingst mit ihr, da war ihr Mund noch rot
und hauchte Duft, der deine Verse nährte.
Verstummt ist sie wie vor der Säule Lot,
als Gottes Feuer Sodoms Wahn verzehrte.

Willst, Dichter, du nicht, da es worden spät,
damit es auf noch glimmt, ins Aug ihr schauen,
die mürben Lippen mit dem Liede feuchten?

„O Anmut, süßes Licht im Weltengrauen,
o Blüten, die ein hoher Geist gesät,
laß auch in Grabes Schatten sie noch leuchten!“

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Las de battre dans les sanglots
L’air d’un tambour que l’eau défonce,
Mon coeur à son passé renonce
Et, déroulant ta tresse en flots,

Marche à l’assaut, monte, – ou roule ivre
Par des marais de sang, afin
De planter ce drapeau d’or fin
Sur ce sombre château de cuivre

– Où, larmoyant de nonchaloir,
L’Espérance rebrousse et lisse
Sans qu’un astre pâle jaillisse
La Nuit noire comme un chat noir.

Das Schloß der Hoffnung

Deine blassen Haare, sie wogen
auf Blumendüften deiner Haut,
weiße Fahne, des Windes Braut,
Seide, von Sonnen ausgesogen.

Kampf mit Seufzern lähmt der Verdruß,
Lied der Trommel, die Wasser ertränken,
mein Herz, entsagend allem Gedenken
und lösend deine Flechte zum Fluß,

stürmt vor, steigt auf – sich trunken zu wälzen
im Blutmorast und mit letzter Kraft
die Flagge zu pflanzen von goldenem Taft
auf düsterem Schloß aus kupfernen Schmelzen –

wo, tränenselig mit schläfriger Pratze
die Hoffnung glatt bürstet und streichelnd stillt,
ohne daß milchig noch Sternenlicht quillt,
die Nacht, schwarz wie eine schwarze Katze.

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Es gibt kein Ufer, wo sie nicht den Halmen
ihr Gift verspritzte, keinen Gnadenhort,
zu betten noch das ruhelose Wort
auf stille Moose, Davids Segenspsalmen.

Das Untier füttern sie, wie man dem Moloch
das Fleisch vom eignen Fleisch geopfert einst,
mit Fetzen, die sie aus dem Sprachleib reißen.

Und hältst du zitternd dich ans Versmaß noch,
kein Flügel schwingt hernieder, weil du weinst.
Geduld, bald wird dein Vers im Abgrund gleißen.

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De ce blanc flamboiement l’immuable accalmie
T’a fait dire, attristée, ô mes baisers peureux
» Nous ne serons jamais une seule momie
Sous l’antique désert et les palmiers heureux !  »

Mais la chevelure est une rivière tiède,
Où noyer sans frissons l’âme qui nous obsède
Et trouver ce Néant que tu ne connais pas.

Je goûterai le fard pleuré par tes paupières,
Pour voir s’il sait donner au coeur que tu frappas
L’insensibilité de l’azur et des pierres.

Traurigkeit des Sommers

Die Sonne, o Ringerin, vom Schlummer in den Sand gestreckt,
das Bad der Schwermut dampft im goldenen Haargerank,
der Weihrauch, den gierig deine feindliche Wange leckt,
vermischt sich mit den Tränen zu einem Liebestrank.

Dieses reinen Loderns wandellose Stille
läßt dich, Betrübte, o meine furchtsamen Küsse, sagen:
„Niemals umfaßt uns einer gemeinsamen Mumie Hülle
in der antiken Wüste, wo selig Palmen ragen!“

Doch das Vlies des Haares ist ein Strom, noch warm,
zu ertränken schauerlos die Seele, all unsern Harm,
und jenes Nichts zu finden, das du nie erfrugst.

Ich will die Schminke schmecken, die deine Wimpern weinen,
zu sehen, ob sie dar mir reiche ins Herz, das du schlugst,
des Himmels Unempfindlichkeit und die von Steinen.

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was glanzlos aus enttäuschten Händen floß,
im Hades Hoffnung schöpfend, Danaiden,
was sich umarmend ewig blieb geschieden,
kein Kuß ward Schlüssel für der Schwermut Schloß –

aus wessen Mund mag kommen denn der Atem,
daß trübe Feuchte zum Kristall sich balle,
der Angstgespinste läßt ins Blau verzittern,

wer küßt, damit sie nicht ins Leere falle,
die Träne, wie Suleika küßte Hatem?
O Wort, das einst erblüht an Schattengittern.

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A dit un jour, tragique abandonnée – épouse –
A la Mort séduisant son Poëte : « Trépas !
Tu mens. Ô vain climat nul ! je me sais jalouse
Du faux Éden que, triste, il n’habitera pas. »

Voilà pourquoi les fleurs profondes de la terre
L’aiment avec silence et savoir et mystère,
Tandis que dans leur coeur songe le pur pollen :

Et lui, lorsque la brise, ivre de ces délices,
Suspend encore un nom qui ravit les calices,
A voix faible, parfois, appelle bas : Ellen !

Im Garten

Sie, wandelnd jugendlich im hohen Grase,
der Sommer reicht die Frucht ihr, der Schimmer Strauß,
zwölf Rosen prangen in des Mittags Vase,
ihr hemmt den schönen Fuß Gewog des Blaus,

sprach einst, Braut tragisch erloschener Ekstase,
zum Tod, der ihren Dichter bannte: „Hauch aus!
Du lügst. O tote Tropen! Mich würgt die Gaze
Wahndunst um Eden, wo er nie zu Haus.“

Ja, sie liebkosen die tiefen Blumen der Erde
mit stiller wissend-mystischer Gebärde,
als ob in ihr Herz sich reiner Pollen sehne:

Und während der Lufthauch, trunken von solchen Wonnen,
noch schwankt um den Namen, der sie küßte, die blühenden Sonnen,
ruft er manchmal mit leiser Stimme: Helene!

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Der Unschuld quietschendes Kreisen steht still,
das Mädchen sitzt im Büro.
Mein Herz aus Pappe zerfällt
unterm raspelnden Nagen des Wurmes.

Ich war die lauernde Kuhle,
von Kinderhänden gebuddelt,
und schluckte begierig die Murmeln,
von Freudenfieber erwärmte.

Lang ist das Klicken verklungen,
nun bannen die Spieler Chimären
aseptisch befingerter Scheiben.

Kleines Leben ist’s, was ich nun berge,
die Waldmaus und ihre wispernde Brut.

Ich war im laubichten Dämmer
die gelbe Sonnenorange,
wilde Süße ward in mir reif
für schmachtend geöffnete Lippen.

Ich habe lang vergebens geglüht
in einem verlassenen Garten,
von Schatten schon überwuchert.

Bald fall ich, im Dunkel zu faulen.
Vielleicht, daß ein Vogel noch pickt,
ein Eichhorn die Kerne hinabschlingt.

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Menschen stürzen hin und die wilden Tiere des Erdreichs
und was wimmelt im Wasser, das Vieh und bunt schimmernde Vögel
in dies glühende Rasen: Amor ist allen gemeinsam.
Dies war die Zeit, da vergaß ihre Jungen die Löwin,
ungestüm streifend durchs Steppengras. Schwerfällige Bären
zogen hinter sich her eine blutige Spur in den Wäldern.
Wie der Keiler tobt, wie nie böser wütet der Tiger.
Wehe den Nomaden in der libyschen Wüste.
Siehst du nicht, wie der Pferde Flanken erbeben
unter solch Schauern, sie wittern den Ausdunst der Stute von ferne.
Niemandes Zügel hält sie zurück, nicht das Knallen der Peitsche,
weder Felsen noch enge Schluchten, auch nicht der Flüsse
Anprall, und nicht die Woge, die Brocken wälzt von Gebirgen.
Selbst der sabinische Eber rast und schärft seine Hauer,
wühlt die Erde auf und reibt am Baumstamm die Rippen,
beide Schultern verkrustet er sich gegen die Wunden.
Wie nun der Jüngling, dem in den Knochen Glut hat entzündet
grausamer Amor? Er taucht in von Stürmen durchtobter
Nacht noch spät ins schwarze Rauschen, da jählings ins Schloß fallt
über ihm die Pforte des Himmels, wenn brausen an Riffen
brechende Wellen. Nicht hört er den Ruf der elenden Eltern,
nicht das Mädchen, das aushaucht über dem greulichen Leichnam.

Anmerkung zum Verständnis:
Die Übersetzung bewegt sich atmosphärisch frei im hexametrischen Rhythmus, ohne sich beckmesserisch durch jedes Nadelöhr des Metrums fädeln zu müssen.

Der zentrale Begriff „amor“ bleibt unübersetzt, da ein Wort wie „Liebe“ den Aspekt archaisch-grausamer Gewalt verdunkeln würde. Bei dem Jüngling, der in der Sturmnacht im schwarzen Rauschen des Meeres versinkt, handelt es sich natürlich um den sagenhaften Leander, bei der Braut, die sich sterbend über den angeschwemmten Leichnam beugt, um Hero. Vergil nennt die mythischen Namen nicht, um das Überindividuelle des triebhaften Geschehens zu betonen und jeden idyllischen Beigeschmack zu vermeiden. Die semantische Pointe, daß Leander in eine Reihe mit den brünstigen Tieren gestellt wird, bricht nicht ab, auch nicht und gerade dann nicht, wenn wir der düsteren Flamme Amors gedenken, wie sie uns aus der Dido-Tragödie der Äneis entgegenschlägt.

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Was macht sie weiter, Räume, Seelen,
als ginge auf ein Vorhang? Licht.
Wir können es nicht lang verhehlen,
löst uns den trüben Ernst das Licht.

Was macht vereiste Liebe schmelzen,
daß Rauschen glänzt im Dämmerhang?
Was von der Brust den Stein kann wälzen,
den Flammen küßten, Dankgesang.

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Brach nicht jäh
in deiner Schwermut Grotte
ins Leben rufend der Strahl?

O daß du sagen könntest:
Heil dir, Sonne!
Heil dir, Licht!

Stiegst nicht auch du
aus nächtigen Wassern
ans Ufer des Tags?

O daß du sagen könntest:
Heil der Mutter,
die mich gebar!

Ward erweckt dir nicht
die Seele, Fülle des Seins
zu empfinden?

O daß du sagen könntest:
Heil dir, leuchtender Tag!
Lang war mein Schlaf.

Sogst du nicht Honig
süßen Traums
aus des Gesanges Wabe?

O daß du sagen könntest:
Heil der Erde,
die mich genährt!

(kursiv: Zitat Libretto)

Siehe:
https://www.youtube.com/watch?v=3qiKfTnOi_o&list=RD3qiKfTnOi_o&start_radio=1

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Aus harter Kruste wundersam geflossen,
löst weiches Wasser ab der Seele Grind.
Den Gnadenglanz, für den sie lange blind,
sieht sie im Tau von traumgewiegten Sprossen.

Hauch, Dichter, in dein grünes Blattwerk Frische,
daß Frühling atmen, die sich drunter betten.
Laß auf die Müden Tropfen Lichtes wehen,

die sie vorm schwarzen Abgrund Schwermut retten.
Ins Blau des Himmels zarten Purpur mische,
wenn heim sie in die Abendröte gehen.

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*

Die Schwermut lehnt sich aus dem Fenster,
als wehe Duft der Sommernacht,
und atmet Aschenrauch, Erinnerung.

*

Du schreist entsetzt: „Was stinkt hier so barbarisch?“
Es ist der Rachen eines Ungeheuers,
worin dein heller Kopf ins Dunkel sinkt.

*

Auf der Bank sitzt, neben sich die Krücke,
Sappho, Aphrodites runzliges Gespenst,
und lallt obszöne Worte vor sich hin.

*

Rankengrüne Dämmerung,
als gingen, die sich lieben,
schweigend Hand in Hand
durch eine Birkenlichtung.

*

Auf eines Putto runden Wangen,
vom lauen Sommerabendwind
in Sanssouci sanft weggewischt,
gleisnerische Tränen.

*

Im Ohr der Müdigkeit,
einer dunklen Grotte gleich,
wo jäh die Nymphe taucht,
Silberschaum von Tönen,
die am Perlmutt der Lenden
sanft verklingen.

*

Als Proselyten blutiger Mysterien
kehrten kahlgeschoren sie aus Wien,
Mann wie Weib, zu künden uns am Rhein,
daß Sexus ohne Liebe einzig wahr,
Liebe ohne Fick neurotisch sei.
Noch immer schrie im Kahn der Fischer,
sinkend in die Flut: „O Loreley!“

*

Krächzt die Krähe,
schweigt die Nachtigall.

*

Gilt der Blinde auch als große Leuchte,
gibt hier vor den hohen Takt der Taube,
preist der Lahme Pindars Sonnenflug,
zupft Euterpes Laute gichtiger Finger:
Die vom Zotenschnaps gegerbte Zunge
spuckt den Wein der Hymne aus.

*

Das Gift der Phrase
tropft in die Honigwabe
Hölderlins.

*

Im Frost der Nacht vereist
Gesanges Purpurwolke
zu einem dünnen Zapfen
grauen Klirrens.

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Der Seele Mund hat Salzflut schon geschluckt,
mag ihr von Heimkehr süßes Bild auch gaukeln.
Es stillt kein Traum ein wahngepeitschtes Schaukeln,
wenn triefend Tritons schwarze Flosse zuckt.

Kein Vers ist wie der Abschiedsschrei Leanders,
als tot ihm Heros Liebesfeuer schien.
Ans Niemandsland speit aus den Atemlosen

das Rauschen dumpfen Bluts, der Schwermut Spleen.
Die stille Anmut aber blüht woanders,
bei Goethes Lilien oder Rilkes Rosen.

The post Der Schwermut Spleen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Den Dichtern, die von Edens Früchten singen,
spricht der Prophet vom kargen Abendmahl
und was ins Leere ragt, vom Holz der Qual,
worein des Todes kalte Nägel dringen.

Blüht dir ein Vers noch auf in irdener Schale,
laß Schwermut ihn mit bittrem Glanz besprengen,
der aus dem Kelch von Golgotha geronnen.

Daß er nicht wie des Toten Antlitz fahle,
halt ihn empor, wenn sich die Schatten längen,
als wecke ihn ein Licht von fernen Sonnen.

The post Licht von fernen Sonnen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Schwermut, die am offnen Fenster lehnt,
Orions Winterlicht zu schauen,
atmet längst erloschener Rosen Duft.

Auf des Kranken heiße Stirne
sinkt im Fieberwahn herab
der Sanftmut kühle Hand.

Verwilderten Wortes fahler Sproß
lockt noch Gesumm der Sehnsucht an,
kann auch kein Nektar sie mehr stillen.

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Wie eine Muschel schluchzender Schlick
verdunkelt der Kapelle Bergkristall
die Wucherung der Ackerwinde.

Runzlig gleich den Wangen
greiser Witwen fahlen Trauben,
die keines Dichters Lied mehr pflückt.

Auf grauem Schotter starrt die Echse,
als wäre jählings sie versteinert
am Gorgonenblick des Monds.

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*

Siehst du im Wald die Bakchen schweifen?
Sie kehren wie der Mond zurück,
wenn seine Lenden schwellen.

Doch die deinen Samen nahm,
wird ihre Frucht zerreißen,
sie einem wüsten Oger opfern.

*

Der Schnee auf Hymnengipfeln
schmolz unter Satans schwarzer Sonne.
Ein Wirbel steigt aus stummen Furchen,
Geflock verglühter Dankgesänge.

*

Der Herbst hat dir den Mund verstopft
mit Büscheln trockener Gräser.
Statt Augen blitzen, die dir eingesetzt
die Meute, blinder Sehnsucht Scherben.
Ins Schambein hat man dir gerammt,
das keinem Hochfest je geschallt,
ein Widderhorn.
Die Krähe höhnt auf deiner Schulter
der lächerlichen Vogelscheuche.

*

Gedämpfte Stimmen,
Murmeln wie von Pilgern,
die ins hohe Gras der Hymnen sanken.

Vom Abendwind verschluckte Vogelrufe,
ein leises Schluchzen nur,
als tropfe Harz
aus einer Rinde,
nachdem der bronzene Klang
der Axt im Laub der Dämmerung
verwehte.

*

Als ob der Sprachstrom münden wollte,
ward über ihm der Himmel weit,
und weicher glitt der azurgrüne Vers.
Leichter, wie das Bild der Wolken,
trägt er nun der Schwermut schwarzen Schaum.
Und was ihm dämmernd Ufer streuten,
des Sommers leer gesungene Nester,
ausgepreßter Früchte Schalen,
der Blüten Purpur, den verblaßten,
hüllt ein er wie die dunkle Göttin
alles Unerlöste
in einen Nimbus gnädigen Verrauschens.
Ihm ist, er dürfe endlich schlafen,
nachdem sie Salz geschmeckt,
die lange heimatlos gelallt, die Lippe.

The post Geflock verglühter Dankgesänge appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.