Feuer rinnt hinab
Sie singen leise vor sich hin,
um sich wieder gut zu werden.
Wer leiht ihnen Wort und Sinn,
wer die innigen Gebärden?
Die wie dünne Seide reißen,
feuchte Firnen auf den Matten.
Krokus, an dem Tropfen gleißen,
lüftet Morgenwind die Schatten.
Flocken auf des Dunkels Farnen,
weiches Schmelzen, zages Tändeln.
Zwitschern, Glanz von Zwillingsgarnen,
die leicht umeinander bändeln.
Feuer rinnt hinab zu Tale,
Seelen, auserkoren, fangen
es in blauer Knospe Schale,
gießenʼs aus den Scheuen, Bangen.
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