Manchmal sprüht die Flosse
Vergeßnes fällt aus alten Briefen,
vertrocknet blaß ein Blütenblatt,
ein Knittertüll von zarten Riefen,
die einst ein Aug gewässert hat.
Ward auch die Träne Dunst im Grabe,
dem Glanz des Blicks, vom Wurm verdaut,
hat einmal Sommers Wundergabe,
die Akelei am Weg geblaut.
Wir gehen taub am Trost vorüber,
den krankem Kind die Puppe spricht,
das graue Rauschen ist uns lieber
als helles Wort, ein Dorn, der sticht.
Doch manchmal sprühet uns die Flosse
im Marmorbecken eines Traums,
es weckt uns manchmal ein Genosse,
der Troubadour im Laub des Baums.
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