Um ihren Abgrund kreisen alle Dinge
Wer lange schreit, dem wird die Kehle heiser.
Wer hoch getönt, spricht leise, immer leiser,
der Welle gleich, die morgens gischtend sprang,
die Schilfe schüttelte und zarte Reiser
und seufzend ebbt im Sonnenuntergang.
Wer lange schreit, dem wird die Kehle heiser.
Um ihren Abgrund kreisen alle Dinge.
Der Tropfen fällt, es schwellen, schwinden Ringe.
Die Verse auch, geflochten zart zum Kranz,
zerrupft wie unter dunklen Dämons Schwinge
Mänade heiß in bacchisch-wildem Tanz.
Um ihren Abgrund kreisen alle Dinge.
Uns bleibt als Nachbild schwaches Traumgeflimmer
an leerer Wand im öden Krankenzimmer.
Die Rosen uns ans kahle Bett gebracht,
ihr süßer Name stürzt ins Schmerzgewimmer,
ihr Antlitz blaßt dahin im Mond der Nacht.
Uns bleibt als Nachbild schwaches Traumgeflimmer.
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