Der eingesperrte Pirol
Sonnabend war’s, die Sommerluft noch lau,
er kam, am blauen Bande die Gitarre.
Da weiß er eine, die schon seiner harre,
zigeunerschwarz das Haar, das Auge blau.
Die junge Frau, Pirol, der eingesperrt,
und mochte girrend um den Fremden flattern,
zu ihm entschlüpfen aus den kahlen Gattern,
doch Schwarzmagie hat sie zurückgezerrt.
So blieb ihr nur, den Vorhang scheu zu teilen,
zu schlürfen süßen Sang von herben Lippen,
dem weichen Fado summend nach zu wippen,
bis Honig sie gewürgt von Abschiedszeilen.
Dann ging sie in die Küche, und es klirrte,
wo dumpf im Porzellan die Mücke sirrte.
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