Die wahren Remigranten
Als klebte ihr noch unterm Stöckelschuh
ein wenig Dung. Und durch die Chanel-Wolke
steigt zart ein Dunst von lebenswarmer Molke.
Die sie einst molk, Helene hieß die Kuh.
Im Hörsaal, ein Genie, doch unentdeckt,
der Seidenschal drapiert zur Künstlerbinde.
Da weht durchs offne Fenster Duft der Linde,
von Rilke tönt er und spricht Dialekt.
Sie sind zurückgekehrt aufs flache Land.
Die Liebe streifte ihnen ab den Flitter,
den Eitelkeit um scheue Seelen wand.
Er wippt die Wiege vor dem Weinlaubgitter.
Sie lächelt, da den Vers sie wiederfand:
„Uns macht den frühen Tau der Tag nicht bitter.“
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