Traumreste XIII
Eingeebnet,
der Erinnerung Grab,
und Zahl und Name,
zermahlene Knochen.
Der Ruf der Glocken,
Kindheit, verweht,
da mit dem Laub der Linde
golden hinsank Gebet.
Dort über rostigem Draht
wand sich Licht
mit weißen Wicken.
War hier die Kuhle,
von kleinen Händen
eifrig geplättet?
Doch keine Murmel
schimmert darin,
warm noch von Spiel.
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