Im Aschenkreis
Das Holz des Heils riß auf nur unsre Leere.
Es ward gefällt, verbrannt. Und Funken sprangen
aus weißer Glut. Doch keine Engel sangen,
daß sie die Angst der dunklen Welt verzehre.
Wir standen auf dem Berg im Aschenkreis
und sahen ringsum auf die öde Steppe.
Die Sonne schleifte ihre Purpurschleppe
durch schwarzen Sand und weißen Knochengneis.
Und ewig über Babels Wassern weht
den Schrei von Golgotha der Wind ins Nichts,
wo nimmer tote Liebe aufersteht.
Fiel in das Dunkel auch ein Tropfen Lichts,
als hätte banger Seele Durst gefleht,
er dräng nicht durch die Maske des Gesichts.
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