Die müden Mythomanen
Mythenfaulig stinkt ihr Pfuhl
von vergorenen Trauben,
wer will ihnen glauben
Harzgeruch von Irminsul?
Gleißender Verse schwarzer Aal
schlüpft durch taube Finger
müder Metrenschwinger.
Brillenguru nennt sich Baal.
Was des Atems Lücken stopft,
Dyspnoe-Gebresten,
Ring erborgter Questen,
der von Opern-Kunstblut tropft.
Sperrholz-Leier grell bemalt,
Sperber und Meduse,
aufgedunsene Muse,
hat Apollon bald zerstrahlt.
Was sie streuen deutschem Sang,
sind nur Jahrmarktrosen,
Wunden, die nicht glosen,
machen uns die Nächte lang.
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