Paar Schritte nur vom REWE, hinter Hecken,
im Winter, ah, er fängt schon an zu stinken.
Kein Engel ist, zu ihm herabzusinken,
kein Fittig mag solch Menschenaas bedecken.

Vielleicht hat einst Sonette ja geschrieben,
den nun die Läuse schwarzer Träume beißen,
Herr Niemand, der im eignen Kehricht liegt,

von sanften Seelen, die das Schneelicht lieben,
wenn Birken in der späten Sonne gleißen,
von Wehmut, wenn die Schwalbe südwärts fliegt.

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*

Sie wähnten sich im Zeitzenith,
Kopernikus war nichts dagegen,
doch war ihr Wirbel ohne Segen,
die alte Sonne hielt nicht Schritt.

*

Die kluge Spinne Sprache webt
und webt die Fäden in den Zweigen.
Sieh, wer noch zitternd daran klebt,
ein Denker, der vergaß zu schweigen.

*
„Substanz das Subjekt“, alter Zopf,
dem alles Puder weggeblasen,
er baumelte dort manchem Tropf
am nackten Hintern hohler Phrasen.

*

Und Blicke dann, die angezündet
noch manches abgedroschne Stroh,
und Lippen dann, die sich geründet,
zog ab mit DER DA Gigolo.

*

Ja, Freiheit! der Enthemmte schreit
und bricht entzwei das edle Glas,
er weiß nicht, daß nur eins befreit,
Gesetz des Rhythmus, lichtes Maß.

*

Die Marxologen, Scharlatane,
die wider Staat und Sitte stritten,
sie rollten ein die rote Fahne
und wurden Volkes Parasiten.

*

Die Bäurische verfiel dem Stenz,
dem Singsang eines stets Bekifften,
er wälzte nieder ihren Lenz,
sie hauchte Duft in seine Schriften.

*

Hegelianer, vom Glitzerfaden
magischer Formeln ins Nichts entrückt,
geht im Branden des Chaos baden,
hat das Herz ihm Liebe umstrickt.

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Das durch Disteln kroch und Wegerich,
wo am Wegrand Kreuzes Schatten
das Schweigen unter die Sonne barg,
das Herz des Einsamen hört es.

Ist ein Flackern noch von Lichtern am Hang,
wenn Dunkel rieselt über Efeu und Grab
von Wolken her, von Wäldern,
und auf Weinstocks verkrümmten Fuß?

Das durch Klüfte stieg zum Eichenhain,
wo der Glocke Beben aus dem Tale
das Schweigen voller machte als den Mond,
das Herz des Einsamen sieht es.

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Samstags auf dem weißen Boot der Primus-Line,
Tassen, Gabeln, Messer klappern,
Kinder laufen auf und ab,
hier ist die Aussicht besser, nein, hier.
Alles übertönt der Besser-Wisser-Lautsprecher,
der jedem, was er sieht, erklärt,
Alte Brücke, wo er ging – wie jung er damals war,
und was ihm aus dem Wellengrund des Mains
heraufsang grüner Nixenmund,
alles krümelklein, wie hoch der Turm der EZB,
die Kathedrale der Geld-Häretiker,
wie viel Kubikmeter Wasser birgt das Hafenbecken,
wie viele Leichen hat in der Schreckensnacht,
als das Herz der Altstadt brannte,
Vater Main traurig zugedeckt, nicht, das nicht.

Die Gerbermühle endlich,
alte Märchen schäumend,
leise knirschend, damals,
goldner Liebe Körner mahlend,
und ihr Rad, es sang
in weichen Takten
Ma-ri-an-ne …

Hier stieg ich immer aus,
stracks durch Oberrad,
wo ist das Heim der Tumben,
dort lebt die Schwester des alten Florentiners,
der mir seines Dichters Verse lallte
vom Irren von des Weges Mitte:

„Nel mezzo del cammin di nostra vita
mi ritrovai per una selva oscura,
ché la diritta via era smarrita.“

(Es war in meines Lebensweges Mitte,
da fand ich mich in Waldes Dunkel wieder,
verwuchert waren mir die lichten Tritte.)

Roch sie den bittersüßen Qualm,
schmeckte rußig Sud verkohlter Stämme
oder sah mit feuchten Augen
eines aus dem Schlaf gezerrten Kinds
den roten Dämon lodern in der Nacht?

Ich floh zu den Toten herzlich gern
auf den Waldfriedhof
und dankte jedem Flackerlicht auf seinem Grab
für einer Wehmut Träne,
daß es Andacht leise angefacht
und zärtliches Gedenken.

Dort geht über karges Rinnsal der Steg,
schon fliegt von Würsten Duft heran,
da sind die Kinder, spielt ihre Munterkeit,
die Musikbox quält sich quäkend Gassenhauer ab,
da steht der ungeheuere Koloss.

All die lang zu Staub zerfallenen Hände,
die an ihm gebaut,
die Kehlen der Werker und Meister –
was sangen am Richtfest sie
unter luftig hüpfenden,
von bunten Bändern durchwundenen
Blättern der Birke, der Weide
dort in der Höhe einst?

Als hätte herb ein Wind
die Bohlen braun geküßt
in so viel Jahren, in so viel Jahren
das Geländer abertausend Hände
hell und glatt gerieben,
in so viel Jahren,
zupfte seine süßen Blüten Sommer,
bauschte Herbst sein goldenes Vlies,
blinkte Winters Spiegel blau,
abertausend Augen sind gewandert
über grüne, gelbe, rote Flecken
von Spessart, Taunus, Odenwald,
wie liebkosend Ferne heimatlich,
was ersehnend,
wem sich an die Schulter schmiegend,
wem die feuchte Wange wischend,
da sie auf ihres kleinen Lebens
rein umwölktes Bild geblickt
und auch die im Bild bewahrten,
die schon lange hingeschieden.

Nie wieder kehre ich dorthin zurück.

Meine Augen sind mir wie erloschen
unter der Endzeit-Beize schwarzer Dünste,
dem obszönen Spucken der Flammengischt,
dem Fanal des Untergangs
des Wahren, Guten, Schönen.

Nie wieder kehre ich dorthin zurück.

Siehe:
https://de.wikipedia.org/wiki/Goetheturm

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Wie ermüdend und aussichtslos der weite Blick
über das leuchtende Gräberfeld der Stadt,
Grabstein an Grabstein ins Vergessen sinkend.

Knorrige Weidenbäume, schweigend, reglos,
ihre grünen Schleppen schwer
vom vergeblichen Warten auf den Schwärmer Wind.

Doch saugen sie im Unsichtbaren
Seufzer aus der dumpfen Lache,
um die das viele Blech der ausweglosen Freiheit glänzt.

Hunde, geschoren, frisiert, bebändert,
die im Maul die knöcherne Empfindung
ihres tätowierten Herrchens apportieren.

An der Unterführung nach Enkheim
Innehalten: Vortritt hat der räudige Lärm
der kahlen Nacken vor eines Grauschopfs heiklem Ohr.

Auf der Bank, als wir die Stullen aßen,
hat sich mein Herz ins Dämmerlicht verloren,
in dem die Vogelschreie durch unsre Schatten flogen.

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Der Vogel, der auf dem Marmor hockte,
die Inschrift von Schmutz verwischt,
schilpte ein wenig und flog dann fort.

Der Gärtnergehilfe raste mit dem Transporter,
den Schirm der Mütze im Nacken,
wie ein Besessener durch die Gräber.

Vor der Leichenhalle schwarze Menschen,
kein einziger weißer, die großen Zäsuren,
Leben und Tod, lassen sie unvermischt.

Du geh deiner Wege oder leg dich,
müde des Treibens, zu den Toten,
auf die Bank, bis gleich sind Tag und Nacht.

Das alte Ehrengrab, trist und unansehnlich,
auch hier stand einmal eine Bank,
die Namen verdorren, sinken dahin wie Gras.

Totenfeier in der Kapelle, doch alles lautlos,
am Eingang eine Schwarze im bunten Kopftuch,
wie aus Alabama, doch kein Gospel weit und breit.

The post Südfriedhof, Frankfurt am Main appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Doch die braunen Wüstensöhne achten dies für nichts,
einer hatte sich mit einem Ledergurt einen Ghettoblaster
umgeschnallt, mit dem er den Park und die verbitterten Alten,
sie schauten erschrocken unter sich, zur Ohnmacht verdammt
vor der Invasion männlich-dumpfer Neger-Sitten,
mit widerwärtigen Unterleibsrhythmen aus vollem Rohr beschallte.
Warum wandeln hier nicht mir und den Alten zum Beistand
stramme Wachtmänner mit Pistolen im Anschlag
und fuchteln mit ihnen ein wenig vor den Barbarennasen herum?

Im Chinesischen Garten war die Pagode von innen verriegelt,
dort regte sich Gesindel von ähnlichem Schlag,
sie gingen wild gestikulierend hin und her und planten vielleicht
die Entführung einer Kinder-Braut oder eines Abtrünnigen Tod,
weh, du hättest als einheimischer Gast hier angeklopft,
dann Friede deiner deutschen Seele! Beim letzten Mal fand ich die Stätte
ohne weiteres okkupiert von türkischen Muskelmännern,
sie nehmen sich das Recht auf diesen Ort und alle anderen,
deutsche Senioren, wie schlaff sind eure Glieder, wie resigniert
euer trüber Blick,und diese Barbaren boxten, mit harten vernieteten
Handschuhen versehen, einander auf die lächelnd-blöden Visagen.

Welch edler, achtsam-feiner Sinn aus Spülicht und Brackwasser dieser Rassen
aufwölkt, ermißt du leicht: Ist die Pagode doch der Tempel buddhistischen
Kults – und den sie dort verehren mit Blumen, Weihrauch und Gesängen,
der Schenker sanften Lächelns. Ermißt du im Vergleich: ein Schinto-Tempel,
in dem die Eindringlinge ihre Notdurft verrichten, ein Altar in der Levante,
den sie mit Kot beschmieren.

Wo sind die Klauen und Zähne, mit denen die Stadt- und Staatsbeamten
abendländische Sitten zu verteidigen gedenken? O, sie mußten sie extrahieren,
mußten sie kupieren lassen und im eigens dafür errichteten Amt
für multikulturelle Angelegenheiten abgeben. Dort prangen sie, säuberlich
in Kästchen archiviert, in gläsernen Schauschränken, mit Name und Titel und
dem Datum der Selbstentmündigung versehen.

Wer räumt hier auf, wann kommen die schwarzen Garden,
wann kommen die weißen Garden?

The post Impressionen aus dem Bethmannpark Frankfurt appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

„Mein Gott hat mich verlassen,
ich muß mich selber hassen.
Ich trat am Kreuz zu den Schergen.
Ich bin der Schinder von Bergen.“

Heut warʼs ein Bär im schaurigen Fell,
dem hat er Herz und Darm
geweidet mit dem hellem Stahl,
das Blut, es rann so warm.

„Mein Herzog hat mir das Tier gegeben,
ich will als Untier weiterleben.
Ich trat am Kreuz zu den Schergen.
Ich bin der Schinder von Bergen.“

Er schlüpft in das leere Fell, ihn schauert,
er fühlt die Macht und hebt
die Tatzen, er brummt wie der Bär im Ried,
wo er von Honig und Kräutern gelebt.

„Mein Herzog pflegt so gern der Jagd,
bis rot der Morgen tagt.
Er dingte mich blutigen Schergen,
mich, den Schinder von Bergen.“

Die Masken kreisen, Flammen singen,
die Herzogin tanzt in den Saal.
Sie ist die Elfe lilienweiß,
ein Rothirsch ihr Gemahl.

„Du reine Blume, Herrscherin, schenk
mir den ersten Tanz.
Schein ich auch ein wilder Bär, so träuf
ins Aug mir milden Glanz.“

Die Masken kreisen, die Flammen singen,
die Elfe tanzt mit dem Bär.
Ihm wird das Herz so anmutleicht,
sein Blut hat keine Wehr.

Sein Blut hat keine Wehr, sein Fell
wird weich, sein Auge feucht,
er atmet reinen Lebensduft,
ein Stein, sein Herz, erweicht.

„Wer bist du denn, du wildes Tier,
das meine Lilie rührt?
Was hat dich aus dem wüsten Ried
in meine Au entführt?“

„Ich kam aus dem Tod ins Leben,
das deine Lilien umschweben.
Ich trat am Kreuz zu den Schergen.
Ich bin der Schinder von Bergen.“

Er reißt die Bärenmaske vom Haupt,
der Saal ist heißer Schrei.
Er zeigt sein rußiges Angesicht,
die Lilie knickt entzwei.

Da nimmt der Herzog ein Schwert zur Hand,
der Schinder glaubt sich verloren.
Doch hebt er es sacht und sacht er weiht
zum Ritter den armen Toren.

„Du bist der Reinen genaht, rein
und edel mußt du nun sein.
Tritt aus dem Banne der Schergen,
du bist der Ritter von Bergen.“

The post Der Schinder von Bergen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Hat sie nicht Augen für alles,
für die Raschel-Tüte, die Magnolienblüte,
und Mama trägt ihr den roten Eimer
und die Schaufel nach: Der Sandkasten glimmert.

Der Greis mit dem Hütchen grinst,
die Alte hat Fladen auf die Bank geladen,
er kaut bedächtig, sinnierend,
was da im Schacht der Erinnerung wimmert.

Sie weiß den Weg, den schmalen,
frühen ins kleine Gelingen, die Löckchen schwingen,
sie winkt den Latz-Genossen.
Die Welt hat heut offen, bis der Abendstern flimmert.

The post Die Kleine im Bethmannpark appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ein sanfter Jubel am Wegsaum,
hinter dem fetten Marmorklotz einer Villa,
gleich beim Übergang zum Grüneburgpark,
wo die Jogger taub sind
vom Rauschen der Zeit.

Hier stand einmal der bescheiden-
kokette Flachbau des alten Gräzisten,
an den Epen des Balkans
komparatistisch geschulten Gehörs,
der uns zerzausten Barbaren,
die unter dem Tinnitus von Pop und Jazz litten,
den echten Klang,
die Prosodie Homers glaubte
daherpsalmodieren zu können,
zu müssen … abends sah ich ihn oft
unter grüner Lampe über die Blätter gebückt …
er imponierte ansonsten mit
englischen Maßanzügen …
Friede seiner Asche!

Hat er damals, er oder seine Frau,
die Frühlingsboten ausgesandt,
und ihre Urenkel sind heute noch treu
in der süßen Liebe zur Sonne?

Blieb denn keiner stehen,
mit mir über dies Wunder
gebeugt zu weinen,
dies lächelnde Jawort des Seins?

Auch wenn es den Blitz der Liebe
schüchtern verhüllt
in lauter schimmernde Anmut,
ist es da und atmet,
und wenn du in dir ein wenig nur öffnest
die Muschel der Stille,
hörst du vielleicht,
wie in der Dämmerstunde
Chorgesang anhebt
mit lindem Lispeln
in seufzendem Tau.

The post Kleine Theodizee appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Deine Erinnerungen fließen wie Krümel
oder Bojen von Spucke
auf dem Lethestrom dahin.

Damals die modisch schicke Phrasen
dreschenden Profs,
die auf der akademischen Bühne
auf und ab gockelten.
Und das Parfum der Kommilitonin,
das dir den Atem von Kant zur Lust
auf das Unbedingte gewendet.

Damals die in Cafés und Kneipen
im Dunst der Eitelkeit und der fahlen Wollust
tot geschwätzte Zeit.

Dialektik und trocken gewrungene Zungen
bis ins Morgengrauen
eines nie anderen Anfangs.

Die Frau sagt dann: „Geh jetzt!“
Das Zischen des am Mainufer dümpelnden Schwans:
„Komm mir nicht zu nah!“

Blieb denn ein Wort, das du gehört,
ein Wort, das du gesagt,
wie die Klette voll Samen hängen?

Einmal vergabst du Zeit
im Kartenlegen mit der Alten,
die sich zärtlich um dein Gesicht
hinneigte ins Sterben,
die dann ging, du nahmst
ihren Abschiedskuß mit
in das Verlies deiner Bücherbude,
die nie mit seinem Flügelrauschen
durchlüftet hat der Engel.

Lichtmeß, Fronleichnam und die Osternachtglocken,
kein heiliger Kalender konnte furchen
den Karst verdorrter Zeit,
kein Tropfen der Gnade hat ihn befeuchtet.

Im Café Bauer hast du die Bücher gestapelt,
um Eindruck zu schinden,
mit der Brille zu blitzen.
Oder du schieltest immer wieder
auf den Spickzettel mit den kanonischen Phrasen,
den du hinter deinen Schädel gepinnt hattest,
während das Opfer ihres Vatermords,
die phallophobe Studiosa vor dir gähnte,
oder der Oberseminarist,
der dir die Ehre gab, spitz lächelte.

Während du Kippen gedreht hast im KOZ,
wo sich die vaterlosen Kinder,
juchhe wie anarchisch!, anpissten,
und du starrtest verstohlen auf den wogenden Busen
der umschwärmten Kommunardin,
unerreichbar fern wie der goldene Schaum
am Ufer der seligen Inseln,

während du sinnlos in der Dantestraße
tausend Seiten kopiert hast und der Typ Selbstverstümmler,
der wegen geistiger Unzulänglichkeit beschlossen hatte,
Philosoph zu werden,
den Salto mortale des Schaumschlägers Nietzsche
über den Kopierer hinweg nachäffte,

während du betäubt Rätselstimmen
gelauscht hast nächtelang,
das Ohr erhitzt am Telefonhörer,

blühte der Rotdorn im Garten,
den du nie wiedergesehen,
im Eulendorf deiner Kindheit,
raunte nächtlich der Rhein
von der Wehmut seiner Töchter,
überwucherten allmählich das Grab
der Eltern die Schatten der Schuld.

Nun querst du ängstlich die Zeil
einer Stadt, die dein Fremdsein
mit dem Terror der Überfremdung quittiert,
querst du das Dickicht unverständlicher Laute,
im Rucksack den Basaltstein
einer vergeudeten Jugend.

The post Vergeudete Jugend appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Kam da Pippa gelaufen (gleich wusste es
ihren Namen, woher bloß?), Pippa
mit den bunten Strümpfen.

Und ihr Pekinesenschnäuzling
trollte und rollte um sie her, er beißt
so gern in die Leine.

Und das kluge Hunderl hatʼs gerochen,
was hinter der Säule gelauert, am süßen
Geruche der Angst.

Sein Kläffen und Ziehen blieben frustriert,
Pippa wollte nur weiter, Zierzeug beschaun
in Adeles Lädchen.

Wie zebrahoch und antilopenbraun
war Pippa, und im Haar blitzte ihr
die rötliche Spange.

Es hüpfte, wenn sie hüpfte, ein Amulett
an ihrem warmen Hals, ein Amulett
aus kühlem Elfenbein.

Ja, baumelte nicht am wulstigen Halse
Bübchens, so rief sie den Stummelwedler,
ein ebensolches kleines?

Da konnte vor der wilden Anmut des Bilds
Zwergerl nicht mehr denken, nur atmen schwer,
nur atmen schwer.

Und zog aus ihrem Lederbeutelchen,
das hing am Gürtel der Hüfte, Pippa
ein weißes Handy,

war wohl aus Elfenbein auch. Und Pippa
flüsterte und schnäbelte Delikates
mit dem Mädchenmund.

Zwergerl hörte das wispernde Plauschen,
doch was ihn einzig beglückte zu hören
ihren Herzschlag nicht.

Er kann ihr nichts schenken, kann nur
an sie denken, sein Herz ist so klein,
sein Buckel so groß.

Da kramte er in seinen Taschen, wühlte
ein Knöchelchen ans Licht, das gab ihm
sein Mütterlein einst

auf dem Sterbebett, ein Zauberding seiʼs,
das bringe ihm Glück: „Trag, mein Kleiner,
es immer bei dir,

es stammt von dem Vöglein Loreley,
das dem Urahn zuflog und immer ihm sang,
wenn er traurig war.“

Das griff der Zwerg beherzt und warf es
dem Hündchen vors Maul, dem Hündchen
vors schlabbernde Maul.

Das packte es, das knackte es und wollte
es schlingen, da fuhr ihm Pippa darein:
„Pfui, Bübchen pfui!“

Sie klaubte es ihm aus dem Mäulchen geschickt
und schubste es in den Gully, schubste es
mit dem zierlichen Fuß.

Zwergerl schlich sich davon. O, es wollte,
das ihm schlüge, einmal hören, hören
ein liebendes Herz.

The post Geheime Zwergensache IV appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Auf dem Laufband der Rolltreppe
wird den Menschen von Opferpriestern
das Herz aus dem Leibe geschnitten.
Doch sie fühlen die Mitte nicht leer.

Rollen sie dort hinab, Verbannte
des Lebens, um im Schoße der Erde
ein- und umgeschmolzen zu werden
nach Schablonen erzener Götzen?

Du fliehst zum Pfeiler, an die Wand,
um etwas Deckung zu finden
vor den widrigen Leidensblicken,
den dunklen und dunkleren Täterhänden.

Du weißt das Leben ums Leben betrogen,
angeweht aus Rohren falscher Kühle,
zerstrahlt auf Schirmen falscher Bilder,
ausgepfiffen von echten Großstadtratten.

Die Tasche auf dem Schoß bang an sich drücken,
nicht aufschauen, ob es dort lebt von Angesicht,
nicht ahnen, ob die Reise abwärts und abwärts geht.
Entsagen dort Augen in stummem Schein?

Ein Adler aus Licht schnellt über die Galluswarte.
Ist denn noch Leben jenseits der Stadt?
Ja, dort auf dem alten Kronberger Friedhof,
wo der gute Ritter ins Gebet versank.

Hier redet der Grauschopf dich gutmütig an,
oder spricht er sinnig vor sich hin zu seinem Hund?
„Ja, du darfst dich trollen und tummeln,
musst dich nicht schinden wie unsereins!“

Rast am Philosophenweg, wo sich die Sonne
ein Nest im Gezweig der Robinie baut.
Dann kommen Stimmen, eine meckernde Ziege
stimmt milder als Männergeblöke.

„Das ist keine Walnuss, o nein, o nein,
das ist eine Eichel vom Eichenbaum,
die Eiche ist deutsch, ist der deutsche Baum!
Lernt es für immer, dann seid ihr zu Haus!“

Sozialpädagogisch hält die Ziege ein Blatt
im Maul mit allen Sprüchen des neuen Kultus.
Zwei schwarze Böcklein springen um sie her,
lustig geht es zu im deutschen Wald.

Nur die Pferdchen schnappten sich deine Möhren,
die Elefanten waren des Zoolebens müde,
und dort schlief das kleine Dromedar.
Ein andermal, Giraffe, Giraffe, du schöne!

The post Philosophenweg appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Die Gänse am Ufer zitieren sich selbst.
Die Glocken von St. Bartholomäus
steigen die Stufen der Erinnerung hinab.

Was noch sagen?
Mit müdem Mund, mit schiefem?

Es kommt nur Lispeln,
kommt nur Lallen,
wenn das letzte Boot ablegt.

Als würde dir vom Deck aus winken,
du schaust beschämt zurück,
die kleine Truppe deines Lebensstücks,
Eltern und Geschwister, Lehrer und Kumpane,
Geliebte, Fast-Geliebte, Feindesschatten,
da kläfft auch noch der Hund,
als würden sie vom Deck aus applaudieren,
du schaust beschämt zurück,
fühlst falsch dich in der Maske
des linkischen Spielers,
kurzatmigen Souffleurs.

So winke Abschied allen
und wende dich ins fahle Glück,
allein zu wandeln
unter so viel Reflexen,
so viel Echos des entrückten Lebens.

Endlich still.
Und Abend löscht die Linien.
Löscht und löst sie bis zum Horizont.

The post Adieu appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wir sitzen auf der Bank und schauen übers Tal und reden katz- und katzelig über Katz und Maus. Wir streuen durch den Wolf gedrehtes Hühnchenfleisch in Trockenbonbonformat auf die Mauerbrüstung aus und hoffen für die Katz und ihr feines Näschen.

Du und ich, wir leben für die Katz, das Katzerl, denn was wir erübrigen an Sommernachmittagsgefühlen, geht alles hin und weg nur für die Katz.

Da kommt das weiche Seelentier und windet sich durchs Gitter. Das gute Näschen hat es ihm erwittert. Jetzt buckelt unser Kätzchen so nahe vor mir hin – da will ichʼs voller toller Liebe packen und fass es schon am Schlafittchen – miau, miau, ausi ist der schnurrbärtige Kobold und hat sich meinem Griff ruck, zuck entwunden.

Du und ich, wir leben für die Katz. Wir sind ja hin und weg von all der wunderlichen Katzen-Anima, die uns mit Schnurren und mit Murren wild beseligt, sanft besiegt.

Wir schmelzen zärtlich hin für unsre Katzenseele und nennen kosend sie „Fele-Mele“.

Wie gerne sind wir hin und weg fürs Katzen-Seelchen und wispern mit der grauen Maus aus dem staubig-kotigen Mauseloch: „Wisper, wisper, ist das Katzerl da, das Schnurrebiest?“ Und wir zittern mit dem Mäuschen vor dem Bernsteinauge unsrer schönen Räuberin.

Wie schön schamlos gähnt die Katz und streckt das rosa Zünglein in die katzenfrohe Welt! Wie schön arglos rekelt sich die Katz auf dem warmen Stein und streckt die Pfötchen in das Himmelsblau!

Wir leben für die Katz. Doch die Katz lebt nicht für uns. Wenn wir mit Kinderaugen schauen in das Tal und schielen dann und wann und immer wieder seitwärts nach der Katz, kommt sie noch lange nicht. Und kommt sie dann herangepirscht, stolziert sie lautlos an der Nase uns vorbei und würdigt keines Katzenaugenblickes uns und unsre Katzenfröhlichkeit.

Weil wir leben für die Katz, leben wir für uns. Weil wir die Katze lieben, lieben wir auch uns. Weil uns die Katzen-Anima beseelt, müssen wir nicht dürftig menscheln nur. Weil die Katzen-Anima uns animalisiert, sind wir nicht so todeslangweilig an Herz und Hintern humanisiert.

Wackelt kurzsichtig und krummen Beins der Dackel durch das Tal, schautʼs Katzerl einmal hin und zweimal niest es hinterher.

Dackelt wiederum das Hundchen vorbei, dann schießt die rote Feuerseele unsrer Herzenskatze ihm an die Gurgel und bringt ihm Mores bei. So lernt der tumbe Kerl, was es heißt, die Katzen-Aura mit üblem Dackeldunst und stinkigem Fellgeruch zu ätzen und verletzen.

Bald machen wir wieder Urlaub in der Katzenewigkeit. Die dauert so ein Stündchen in der Abendsonne, wenn das grüne Tal mit uns atmet ein und aus.

*

Als würde dein Schatten wie ein scheues Tier kuschen und sich in die Stille schmiegen auf der Abendwärme des Kieswegs. Und dein Schatten sickert in den Kies wie die dunkle Lache aus dem ausgegossenen Messingeimer und beleckt den Humus. Dein Schatten, du fühlst ihn, sickert in das leise Wachsen des lauschigen Mooses. Und ringsum, was Größe hieß und Elend, was Menschheit und was Zeit, schmilzt in das Wunderlicht der Ewigkeit.

*

Die Elster springt, die Elster hüpft. Wie lebendig dieser winzige schwarzweiße Fleck am Saum der Wiese! Die Wolke steht über uns in ungreifbarer Höhe. Es schwindelt uns, wenn wir mit Blicken nach ihr greifen. Ich bin mit dir, und du bist mit mir, und jedes ist für sich in Gedanken in der Höhe der reinen Wolke, die zu stehen scheint und doch leise, leise dahinweht. Und wie schnell sie verging! Schon steht das blaue Tor des Himmels offen, und frisch gewaschen glänzen die türkisfarbenen Kacheln des grenzenlosen Himmelskorridors. Um das kosmische Dunkelblau der unbewussten Liebe bläht sich die zart durchbrochene Gardine eines wässrig-weißen Dufts, vor das tiefe Auge der Ewigkeit schiebt sich ein Schleierhauch aus wolkigem Nichts. Da flattern unsre Seelen mit dem Schwarm der Elstern auf und wollen nicht mehr harren in dem Wiesental, wo es krabbelt und wimmelt von Würmern und Mücken und Mäusen und wo ein Pfad von Weiler zu Weiler sich schlängelt, auf dem die Besitzer ihre Hunde und die Hunde ihre Besitzer ausführen. Schwärmen wir also aus oder hängen wir uns müde an die Schleier und Zipfel der immer ferner ziehenden Wolken und lassen uns blenden von den Kondensstreifen der Düsenjets? Gleiten wir noch ein wenig über die blauen Fahnen des Winds, schaukeln wir noch ein wenig auf den Lichtbojen des Abendhimmels, bis uns ein großherziges Gähnen auf den Teppich aus Kräutern und Halmen zurückwirft. Oder wir bleiben in halber Höhe wie die flirrenden Blätter der Pappel hängen und trudeln seitwärts in ein halb geträumtes Plaudern und Plauschen, bis uns die Kühle die Haut kitzelt und das Silberwappen der schmalen Zarge des Monds an die ewige Heimat gemahnt.

The post Urlaubstage in der Ewigkeit appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Immerhin kannst du hier auch bei totaler Sonnenfinsternis auf den Trottoirs gehen, ohne die ekle Erbschaft von Hundehaufen in die Wohnung zu schleppen. Insoweit halten sich die Hundebesitzer an die Auflagen, die mittlerweile mit empfindlichen Sanktionen bewehrt sind. Würden sie es freiwillig tun, das hieße, um des Wohlergehens der Mitbewohner willen? Wohl kaum, sonst wäre das Sanktionssystem nicht eingeführt worden.

Die Sauberkeit der Fußwege ist allerdings offenkundig nicht das Ergebnis der Selbstverpflichtung emsiger Bürger, ihren Wohnort sauber zu halten. Diese Leistung erbringt die Stadtreinigung, die wiederum von den zwangsweise erhobenen Steuern derer finanziert wird, denen sie zugutekommt. Wir wissen also nicht, wie es um uns aussähe, wenn dieses System der Zwangssteuer und der Organisation kommunaler Reinigungen zusammenbrechen würde. Würden sich die Bürger zusammentun und ihren Wohnort wie ihre eigenen Behausungen rein halten und ihre Umgebung hüten und schützen?

Wann sahst du denn zuletzt, wie fleißige Bürger ihre Straße in Ordnung hielten? Das war in der Kinderzeit in Metternich, da wurden aus blechernen Eimern Wasserfontänen über die Gehwege verschüttet und schwere Reisigbesen von kraftvollen Frauenarmen geschwungen. Und später? Ja, das muss irgendwo im Schwäbischen gewesen sein … Erinnerst du dich, wie die freche Jugend damals die braven Bürger mit Häme übergossen hat, weil sie mit Eimern und Besen bewaffnet Bürgersinn zeigten? Am Ende hast du dich wohl noch gemein gemacht mit den dümmlichen Spöttern.

Der Lili-Tempel ist samt umgebendem Park einer der Ausstrahlungszentren der Stadt Offenbach, die ansonsten stetig an Glanz einzubüßen scheint. Er geht auf das Luxusbedürfnis und den schönen Willen zum Prunk eines Vorfahren der noch heute in Frankfurt ansässigen und geschäftstüchtigen Bankiersfamilie Metzler zurück. Du erinnerst dich gut, wie verrottet und heruntergekommen die Anlage vor Jahr und Tag vor Schmutz strotzte. Es bedurfte der Passion und des Engagements eines Unternehmers, der die Anlage unter Erbpacht nahm und für die historisch gelungene Restaurierung des klassizistischen Kleinods sorgte. Dieser Mann mag vielleicht nicht zum geringsten von Eitelkeit und Ruhmsucht angetrieben worden sein. Doch fällt das gegen sein Wertgefühl, sich den kulturellen Gütern seiner näheren und ferneren Heimat verbunden zu fühlen, kaum ins Gewicht.

In Fechenheim steht ein wenig versteckt in der Starkenburgerstraße neben der Freiligrathschule ein Denkmal in Form eines Obelisken, errichtet zum Gedenken an die im Deutsch-Französischen Krieg 1870/71 gefallenen Männer des Ortes. Auf einer Tafel ist zu lesen:

ZUR ERINNERUNG
AN DEN SIEGREICHEN FELDZUG
1870/71
WIDMETEN DIESE GEDENKTAFELN
AM 2.9.1895
DIE FRAUEN UND JUNGFRAUEN
FECHENHEIM

„Die Frauen und Jungfrauen Fechenheim“, das solltest du auf der Zunge zergehen lassen, um zu erfühlen, welchen hohen Sinn diese Namen für das weibliche Geschlecht einmal hatten. Gemeint sind die Witwen und Waisen, und inwiefern sie an der Errichtung des Monuments beteiligt waren oder den emotionalen Grundstock legten, das bleibe dahingestellt. Hier findest du den tiefsten Sinn der Monumentalisierung des Erlebten und der Vergangenheit, Sinn, dessen Spur vergossenes Blut bildet. Hast du dich nicht gewundert, dass der Obelisk unbeschädigt, ja sogar ohne die üblichen Schmierereien und Graffiti-Verunstaltung der allenthalben wuselnden Barbaren dasteht? O, freilich liegt er versteckt unter Bäumen. Dass er indes überhaupt noch steht, ist es ein Zeichen für Gleichmut und die wachsenden Schatten des Vergessens oder dafür, dass die Namen, die hier eingraviert sind, noch Träger unter den Lebenden haben, die nicht ganz gleichgültig geworden sind?

Aus dem Ernst des Gedenkens, diesem dunklen Humus der Seele, wachsen die Rosen der Poesie. Freilich bedürfen die leicht verholzenden Stöcke und verwuchernden Büsche der Pflege, der Kunst, die sich der Rhythmen und Metren und Tropen sinnreich bedient, um den Sinn des Gesagten nicht überwuchern und unkenntlich werden zu lassen. Der Gedanke des Dichters wird von der Treue und der Liebe zu dem genährt, was zu behalten und zu erinnern ihm aufgetragen scheint. Er muss sich die Pflicht des Gedenkens abringen gegen die Lust des Vergessens und Dahingleitens, die sich scheinbar beseligt wiegt auf den Wassern des Styx:

„Und immer
Ins Ungebundene gehet eine Sehnsucht. Vieles aber ist
Zu behalten. Und not die Treue.
Vorwärts aber und rückwärts wollen wir
Nicht sehn. Uns wiegen lassen, wie
Auf schwankem Kahne der See.“

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Auf dem Schneefeld war ich nicht –
ein lenzlich schmatzend Schmelzen
legte schon der Wahrheit schwarze Krumen bloß.

Im Schatten-Geschiebe des Flohmarkts
dribbdebach,
da war ich nicht –
oder war ich das Schaukelpferd, das einsame,
dem Stroh aus aufgeplatztem Schädel spross?
Hat es nicht scheu gewippt,
als du vorübergingst?

Suchst du mich noch
mit deinen hellen Kinderaugen?

Sogar im lilafarbnen Hochamt
zu St. Johann in Metternich
hast du mich gesucht –
aus dem Beichtstuhl kippte die Leiche
einer Schuld des ungesagten Du –
o nein, das war ich nicht.
Ich war vielleicht das Mäuschen,
das beim großen Krachen des Te Deum
die Äuglein kniff und in sein Stübchen floh.

Hast du mich auch gesucht
mit deinen lieben Augen
in dem verwunschnen alten Garten,
dort unterm Kimmelberg?

War der Schatten, den du behend durchschrittst,
den warf der Strunk der abgehaunen Eiche,
das Gespenst des Pan – etwa ich?

Oder war, als du im Bethmannpark gesucht,
im Duft der frühen Veilchen,
der deine Lippen warm umfloss, etwa ich?

Suchst du noch mit deinen treuen Augen,
ob auf krokustrunknem Ranft
des Fechenheimer Mains
manch hingebogner Halm
von meinen krummen Träumen spricht?

Ob im blauen Atrium
der schattigen Kastanie
im Wonneplausch des Brünnchen
des Wassers banges Zögern
den Liebeshauch enthält?

Suchst du mit deinen treuen Augen
mich noch
unterm heiklen Flügelschlag des Dämmerns?
Mit deinen hellen Kinderaugen
im Wahngestrüpp der Nacht?

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Plötzlich ein dumpfer Stoß, die Tassen klirren,
der Ponton am Eisernen Steg schwappt hin und her,
da legt die „Goethe“ an.

Du erwachst aus der dumpfen Phantasie,
drei Boings jagten in die Türme der Deutschen Bank
und des Messeturms –
da quillt die Tourimasse aus dem Schiff
und endlich stürmst du zielbewusst zum Vorderdeck.

Schon wandelt sich das Ufer, der Dom, der Fluss,
der heute träge schlämmt,
in ein Abschiedspostkartenbild,
das du dir selber schickst.

Die Lautsprecherstimme erklärt dir, was du siehst:
St. Katharinen, Deutsch-Herren-Ufer, Alte Brücke,
da oben schritt der junge Dichter,
dem sich die Bilder weicher Wellen,
bunter Boote, reger Menschen
anmutig duckten wie in der Manege
vor dem Dompteur die falben Katzen.

Doch siehst du auch, was keiner dir erklärt,
was unerklärt erscheint: das Sichwiegen eines jungen Schwans,
das Licht, das goldne Fäden in die Zweige spinnt,
das Unglück einer Frau, die sich in die Sonne reckt,
und längst vergaß, wonach sie seufzt.

Wie hat sich nur, was jugendstilig sich verjüngend biegt,
beim großen Port des Westens gut versteckt!

Du staunst, wie das Hochhaus der EZB sich doppelflügelig
um die Residuen der Großmarkthalle gluckt,
oder istʼs ein schlanker Häher scharfen Schnabels,
der einen alten, grauen Maulwurf ausgeweidet?

Die Kinder kleben unter Deck an den Scheiben,
was rufen sie sich zu, und sie drängen,
wenn der Matrose das Tau anwickelt
und der schwere Kahn ächzend ans Ufer schrammt.

Hier glühte wie unter ersten Küssen Mädchenwange
die Wunderblume in persisch-deutsche Liebesnacht.
Und ihre Schönheit schmerzt,
da sie genährt die Wunde einsam-fernen Tods.

Es sind die Spuren solchen Welt-Umdichtens
spärlich hier gestreut: Ein Wimpel auf dem First
der nobilitierten Gerbermühle, in der nicht Korn
noch Träume mehr gemahlen werden,
zeigt ein Rokoko-Getändel des Dichters und der Muse.
Doch der freundlich-erbötige Kellner weist dir den Weg:
Da hinten stiert die Büste des altersgrauen Meisters
in die flüsternde Beflissenheit gedämpfter Gastlichkeit.

Wie kommst dem stillen, guten Leben du näher
unter den Toten des Waldfriedhofs!
Hier bannst du die Dämonen
mit dem milden Schrei des Vogels und des Eichhorns
süßem Knacken von Kastanien oder Nüssen.
Und doch ist die schöne Waldesdichtung
aus den Hainen von Buchen, Birken oder Kiefern
geschändet durch den Lärm der Einflugschneise,
geschändet ist die Pietät der Totenruhe
vom Gemache grenzenlos Besessener.

Nahe dem Goetheturm verhökern Kinder
„Glückssteine“, runde oder flache Kiesel,
die sie übermalt mit bunten Zeichen und Gesichtern.
„Man muss sie aber in der Tasche tragen!“
Nur dann bringen sie dir Glück, mein Lieber.

An der Haltestelle Hainerweg kniet sich der Fahrer
während der Pause, es dämmert schon,
im leeren Bus auf einen schmalen Teppich
(wie er sein Mekka ahnt!) und betet sein Gebet.
Könnte nur seine schlichte Frömmigkeit dich heilen
von den Ängsten und der Phantasie,
Flugzeuge rasten in die Bankentürme!

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Die Sonne lugt müd und schräg,
der Wind schreibt Herbst ins rote Laub,
ein Seufzen teilt wie Mond den schwarzen Busch –

wenn du den hohen Nackten dort erblickst
unterm Grünspan seiner fröhlichen Geduld,
so lass von Funken dich besprühen,
die Seele lasse lechzen
nach den erinnerungsklaren Sprüchen
seiner Heilungsstrahlen,
die dem lebensreformierten Bronze-Jüngling
aus den Blumenschalen seiner Hände wehen
von Opfersinn entzückt.

Da kommt ein sehr gemischtes Paar,
bei dem die Strahlen fernster Welten,
aus Nippons Sonnin und Germaniens Mond,
in ein wohl vermummtes Kinderglück sich wirrten.
Die Mandeläugige sieht sogleich die Schneise goldenen Lichts
und lässt sich auf der Bank ins Zentrum fallen,
den blonden Erzeuger in krachlederner Tracht
mutwillig mit dem Hintern zur Seite schubsend,
um von letzten Flämmchen kitzeln zu lassen
ein gewiegtes Glück –

vielleicht verschmelzen so entlegener Rassen
Keime nicht zu harmonischstem Gesicht,
doch ihre hohen Geister wohl
wie von Lotus und Edelweiß
ein Häubchen Schnee
zu schönerem Gedicht.

Du aber, Freund, verweile
auf dem Eisernen Steg
und lass dich von dem Glühen
wässriger Botschaft blenden –
fühle, wie die Wärme später Liebe
dein Gesicht zerschmilzt,
und lächelnd löst es sich,
herbstlich ein Blatt,
wie weher Liebes-,
süßer Abschiedsgruß,
so fliegt es, flattert so
über die Wellen hin,
die Wellen hin des Mains.

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Wie lange sie wohl dauern mag,
die kleine Weile –
gut, dass du nicht fragen magst.

Mein Weilchen ist so zart und arg,
es zittert wie ein Kinderlebenslicht.

Doch, Liebe, sei nicht bang,
es wölbt sich schützend,
Lüftchen niederbückend,
eine liebe Liebeshand.

Die kleine Weile hält so lange wohl,
wie der Atemhauch in der Abendkühle
säumt und dir zusagt „Du“.

Und schweig ich dann,
mein Herz schweigt nicht sodann –
und eine kleine gute Weile
flackert noch das Licht.

Frag nicht, wenn die Schatten wachsen
und die Blätter knistern –
wie lang die Weile weilen mag.

Wisse dich geliebt
von dem, der dir zu Herzen
die kleine Weile gibt.

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Ich saß auf dem drahtigen Sitzgestell,
das ich immer nach kotigen Spuren absuche,
bevor ich Platz nehme.

Die großen Latschen, Wilddleder, mauvefarben,
glänzten vor mir hin und her,
sie glänzten nach dem Auswurf und dem Gift des Seins.

Sie starrten bissig vor lauter blanken Zähnchen,
wie des Tasmanischen Teufels seine,
wenn er sie fletscht,
aus Metall, scharfkantig,
und von zerbrochenen Glasscherben,
ritz- und schlitzgierig –
alle kundig appliziert in Reih und Glied,
in Naht und Saum,
mit sublimem Goldlack überhaucht.

So ging der in den Tag,
aus Menschheitsdämmerung
in seinen Menschheitstag,
und kommt ihm einer in die Quere,
das reißt die Haut in Fetzen
von Gesicht und Lenden.

Was hat ihn überkommen,
in welchen Auswurf trat er,
welches Gift ward ihm eingeflößt,
dass er den Fluch auf die ersten Menschen
mit terroristischem Dekor
an harmlosen Schuhen
auf dem öligen Boden einer U-Bahn-Station
widerhallen lässt?

Hätte ich ihn fast gebeten,
den Abdruck seiner überzähligen Existenz
im pittoresk ausgestülpten Gesäß
eines der Kampfbahn des Südlands
feige entflatterten Hahns zu hinterlassen,
der sich schwarzschnäblig kikerikierend
vor seiner weißen Henne plusterte,
Süßholz raspelnd,
Schmonzes girrend?

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Hier ist es Abend,
bevor die Sonne sinkt
und die Schatten über den Prunk
des Tages wischen.

Hier sinnt die nächtliche Flamme
ernster als der Menschen
drängender Atem,
ernster und schöner.

Hier versöhnt dich
mit dem Rascheln der Maus
und dem Seufzen der Gräser
der Gedanke an kindliches Glück,
barfuß und sommerblau,
das wie eine Murmel im Spalt
verschwindet.

Da kommt meine Gärtnerin,
die mir den Giersch erklärt,
den ziegenfüßigen Grabsalat,
vielnamig wie des Propheten Gotteslust,
vielsamig wie der Grünspan Vergessen,
der die Monumente überleckt
und die Putten des Kindergrabs.

„Der Giersch ist unausrottbar ein Gewächs,
verknotet, zerfasert, triumphiert
im Dunklen, wühlt sich wüstlich untertags,
bis das Grabmal stürzt –
zäh ist er wie der böse Trieb –
doch obertags reicht er sich mild
zum Armeleutgemüse dar –
das ist der Giersch, mein Kind!“

Meine Gärtnerin, die blonde, verrückte,
die mit dem Besen die Gespenster
des Lebens zusammenkratzt,
des geliebten, unausgeliebten,
sie soll mir den Giersch ausjäten,
vor sich hin meckernd
von der Vergeblichkeit allen Sinnens und Beginnens,
von der schönen Vergeblichkeit …

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du freilich würdest in einem Anfall
heiligen Zorns an das Amt
(doch welches, das, was einmal „Sitte“ hieß?)
ein geharnischt Schreiben adressieren
des Inhalts, diesem Unfug, der zarte Herzen,
fromme Seelen und die wohnen dichterisch,
beleidigt, Einhalt zu gebieten.

Du siehst dich schon den Delinquenten
auf der Reise in die öde Steppe
seelsorgerisch begleiten
und ihm aus der Juden heiligen Schriften
den Levitikus rezitieren,
der dem Lästerer zu seinem und der Gemeinde
Heil das böse Ende hat beschieden –

oder du versteigst dich,
der Sittenstrenge eines halb erträumten
heiligen Russland das Wort zu reden,
allwo gleich hoch entrüstet Patriarchen
das Sündenfenster mit den weißen
Prophetenbärten zu verhängen
sich anschickten.

Ich aber sage dir: Lass fahren all dahin.
In diesen Höllenkreisen ist selbst der Zorn
auf Sakrilege dem Sakrileg gleich
an heillos-ungeregelter Empfindung.

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Mit den verkrümmten, dürren Haxen schiebend,
unterm Rollstuhl drängend, scharrend,
bewegt er sich das letzte Stück voran.

Kahle gelbe Stellen im Bart,
schielend, den Kopf schief gegen die Welt,
die Pupillen mit dem Weißen sperrend,
eine Kippe zwischen den Fingern
spastisch zitternd.

Kinderlähmung? Kretinismus? Aids?

Wahrscheinlich aus dem Hospiz im Sandweg.
Aber dürfen die noch raus –
die sollen sich doch wohl stekum-leise
aus dem Staub machen,
ohne die Umgebung mit Schreien, Schluchzen,
Röcheln, Stinken, Furzen oder toderbrechendem Radebrechen
von dem Ausgang allen Fleisches
in Kenntnis zu setzen?

An der Litfaßsäule kurzes Innehalten:
Was erblickt er da?
Den Aufruf zur Europawahl?
Den stramm gewachsenen Schönling,
voll im Safte stehend, vom FSV Frankfurt?

Ich weiß es nicht.
Ich hörte ihn nur krächzen:
„Diebe! Diebe! Diebe!“

Wen klagte er wohl an?
Die Mächte, die ihm das schöne Leben geraubt haben?
Ihn verkrüppelten, misshandelten,
missachteten, die Seele fraßen?
Die Götter, das Schicksal, die Ärzte,
die Frauen, die Schwulen, die Bonzen,
die Neger, die Banker, die Priester?

Oder habe ich mich schlicht verhört –
schluchzte er vielmehr,
flehte er vielleicht:
„Liebe! Liebe! Liebe!“?

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Die Lippen aprikosenrosig,
die großen leeren Augen
von weißer Aura dicht umschäumt,
in starrer Beter-Haltung
wie in Ägyptens Ewigkeit,
und auf das graue Fell gefaltet
andachtsvoll der nackte Schwanz –
so starrte auf dem Bürgersteig der Berger Straße,
gleich vor dem schicken Herrenausstatter,
schamlos öffentlich krepiert,
die fette tote Ratte.

Du bist, ein schüchtern Herz,
ungläubigen Ausdrucks,
fast hingestolpert, drangestoßen,
und hast im letzten Augenblick
den rechten Fuß noch spastisch
drüberweggehoben.

Am nächsten Morgen war die Ratte weg –
der Kadaver war entsorgt,
die Bahn war wieder frei für die Prozession
der Bummler und Passanten.
Wer hat sie weggeschippt?
Mit welchem Grauen im Herzen,
mit welchem Ekel im Gesicht?

Ich aber sitze hier bei Schummerkerzenlicht
im Café Ypsilon und denke allem Schicksal nach,
der Lebenden, der Toten,
dem deinem und dem meinen.

Gegenwelten sind uns Enterbten nicht beschert –
wir bleiben ängstlich frei
in dieser schmalen Schneise,
aus der verklärt oder vernebelt
der immer heutige Tag uns lächeln mag.

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Da dunkelt uns das dornichte Gestrüpp,
von guten Schülern Freiligraths gesät:
der Ammer wegen,
die ihr Gold hier tief verstecken mag.

Da kommt die Schimmelreiterin
mit ihren weißen Stuten:
Drei Schlittenhunde pirschen an den Hufen,
die Wolle weiß wie jene –
schräg äugt die Hoch-Gestiefelte
aus dicken Gläsern
und erwidert artig meinen Gruß.

Die weiten, fetten Felder dort
im Glanz der frühen Sprossen
oder noch verhüllt von grünen Folien,
die der Wind unhörbar bläht.

Der Uferweg ward tüchtig aufgehübscht –
junge, schlanke Pappeln bilden das Spalier –
die alten Weidenbäume saugen stumm
aus dem glucksend-morschen Grund.

Hier ist das Uferdickicht augenlos,
da kann ein sittsam-scheues Mädchen
unbescholten in die Hocke gehen
und die durstigen Halme
inniglich beträufeln.

Kolossale, abgestorbene Platanen,
vom Blitz versehrt, verkohlt,
gedenken nicht zu sterben –
an weichen Stellen recken sie Antennen
dünner Zweige in den Abendhimmel,
aus dem die gelben Schwaden
dicker Abluft von Allessa
in die Nase dringen:
Es riecht nach Fechenheim.

Auch wenn der Weg uns unversehens
ward versperrt,
wir fanden einen schönen Umweg
und schritten Hand in Hand
durch die Allee der Linden,
die uns überwölbten,
unserm kleinen Abenteuer
huldigend mit Licht- und Schattenspielen.

Wir saßen lauschend,
plauschend, Blicke tauschend,
unterm Schatten der Kastanie
im Gartencafé gleichen Namens –

die Ohren schwebten uns hinweg,
buddhistische Schmetterlinge,
in das süße Plätschern,
an dem kunstreich angelegten Quellchen
zag zu nippen –

wir knabberten genüsslich
die mitgebrachten Schokoladenbizets,
Meringue genannt –

bis uns die läuternden Akkorde
der beiden Kirchen,
erst evangelisch, dann katholisch,
die Schneise durch die Luft
zu einer schönen Seele schlugen.

Schien nicht der scheue Glanz
des Glücklichseins oder doch
des Glücklichwerdenwollens
aus deinen schönen Augen?

Ich warʼs, an diesem Ort,
zu dieser blauen Stunde,
von den herben Düften Fechenheims
chemisch-alchemistisch
traumessäumig langgedehnt:
beglückt.

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Säß ich im Café Ypsilon
und tränke einen Wein
und schmölze alles um mich schon
in einen weichen Abendton –
meine Seele bliebe Stein.

Saß ich mit dir nicht auch allein –
allein zu zwein?
Ich quatschte quappenmäulig in die Luft hinein,
doch macht ich keinen Mäusemucks.
Jetzt sag ich mir nur,
schluck es, schluckʼs.

Ist das Gierchen
nach dem Tierchen
ein flüchtiges Odeur,
ein Esprit du Fleur,
der verfliegt,
wenn sich die Blüte niederbiegt?

Ich sitz im Café Ypsilon
und träume stiekum mich davon.
Mich dünkt, es leuchtet frühlingshell.
Mich aber frösteltʼs.
Gelt du, gell?

The post Mäusemucks appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ich hocke ungerührt
und mache keinen Mucks.

Wie das erste milde Licht
der halb verschlossenen Knospe
die Schüchternheit
hat leise, leise
weggeküsst –
so kam dein Lächeln spät.

Sogar das neu ergrünte Schilf
am Teichesrand
schickt sich zu flüstern an
und wiegt sich schelmisch.

Ich hocke ungerührt
und mache keinen Mucks.

Die wärmste Melodie entfloss nicht deinem Mund.
Das zärtlichste Wort hobst du nicht auf die Lippen.

Das wärmste, zarteste Gefühl tropfte dir
vom Zeige-, Neige-, Schweige-Finger:
Der hat hüpfend und lüpfend,
tänzelnd und scharwenzelnd
mir süß Geheimnis offenbart.

Sogar der lahme Hund trippelt
den lauten Kindern hinterdrein
und knurrt launisch die Alte mit dem Gehwägelchen an,
als wärʼs eine Vogelscheuche.

Ich hocke ungerührt
und mache keinen Mucks.

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Zwei Mädelchen woben
Phono-Fädelchen durch die Luft
zum Aberwitz und Hintersinn.

Zwei Herzelchen spuckten
Semanto-Phono-Scherzelchen
zum kinderleichten Lustgewinn.

Hand im Händchen, Arm ums Ärmchen,
zungenfrei und schnabelfrech,
stakten, walkten, talkten sie
durch die trocknen Füllsel-Hülsen
abgeplatzter, weggeknackter
Wort und Worte
all der stinke-öden, hinke-blöden
Wortverwalter,
Sprachpassanten,
Spracherhalter,
Wortgouvernanten.

„Sändwisch mit Thunfisch.“
„Nein faltsch: Sändwitsch mit Thunfitsch.“
„Das Sändwisch war nicht mehr frisch.“
„Das Sändwitsch war fritsch.“
„War futsch.“
„War verrutscht.“
„Der Mann mit dem Sändwitsch war ausgerutscht.“
„Nein, faltsch: Der Mann mit dem Sändwisch war ausgeruscht.“
„Das Sändwitsch war weggeflutscht.“
„Der Imbiss war verfutscht.“
Nein, faltsch: war verpfutscht.“
„Der Mann hat den Thunfisch vom Sändwisch weggeluscht.“

„Komm wir laufen schnell: Heute gibt es Handkuss mit Musik.“
„Nein faltsch: Heute gibt es Hundekäse mit Küssen.“
„Nein ritschig ist: Hundeküsse mit Käse.“

Am schönsten improvisiert sich
auf Lippen und unter Zungen mit allem,
was da zischt und wischt,
was motzelt und rotzelt,
knatscht und matscht –
bis sich alles Kindermundgezisch
hinter einem Knister-Flüster-Fieder-Fächer
müde-süß verhaspelt und verlispelt.

The post Kindermundgezisch appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Du hast mir das Programm „Into the Dawn“ downgeloaded,
mit dem ich quer durch alle Zeitzonen,
von Hammerfest bis zum Kap,
in das Morgenrot fliegen kann.

Du fasst mich stracks am Mantelkragen
und biegst mich ums Eck –
dort plaudere ich an der Imbissbude mit Osterinsulanern,
die sind über Glatze und Gesicht bunt gescheckt,
in einem Gaunerdialekt,
den ich noch nie gehört habe, ganz köstlich,
bis einer der schweren Jungs ein Foto von dir
aus dem Ärmel zieht: Da schwebst du
überm Eisernen Steg im wehenden Nachthemd
und spielst Blockflöte.

Mir schwant, du hast dich die letzte Nacht
wieder mal in meine Wohnung eingeschlichen
und alle Schubladen durchwühlt.
Ich weiß ja, wie duʼs anstellst:
Du verflüssigst deine Aura und schwappst
flutsch! ein fluider Schatten, unter der Türschwelle durch!

Doch glaub mir, Herzchen, das Ställchen
in meinem Gärtchen, woʼs Hundilein im Schlafe fiept,
und wo ich die holde Kükenschar meiner Chen und Lein und Li
ausbrüte und beglucke,
das bleibt mir wohlverschlossen!

O ja, ich habʼs gesehn, dein Fuchsgesicht!
Doch die gluckende Meute meiner Diminutive,
meiner Flauschlinge, meiner Mariechen und Finchen,
dürfen unbekümmert dort sich bauschen und flauschen,
sich kräuseln und säuseln!

Verdammt! – reißt mich der Schreck vom Bett,
da hör ich mitten in der Nacht ein panisches Gackern,
und pardauz scheppert der blecherne Napf zu Boden –
o weh, was für ein wildes Geflatter!

The post Was du nicht alles mit mir anstellst appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Irgendwo in einer Ecke wird gestorben,
irgendwo in einer Ecke wird geboren,
zur gleichen Zeit, jetzt, morgen, übermorgen.

Bist doch nicht mit einem Taxi hin, humpelnd
hast dein Ziel du noch vollendet.
Es hätt dir auch zur Scham gereicht,
protzig vor einem Bürgerhospital
vorzufahren mit Chauffeur.

Wenn du nach dem Menschenwesen suchst
und wie das leibt und west und rasch verwest
nach unbestechlichem Gesetz,
hier springt und zappelt, döst und stöhnt
es vor deinen milde-tristen Augen
nackt und ungeschönt.

Venus winkt und Eros schlüpft
am dunklen Blick des Thanatos vorbei.

Die blonden Nymphen, reich bezopft und üppig onduliert,
mit zartem Rosenschmelze auf den Wangen,
schieben mit den blumenweichen Händen
den Rollstuhl des verkoteten Dementen.

Die strammen Kerle in den blauen Schürzen,
mit einem Silberring im Ohr,
am wohlgewölbten Arm, am straffen Hintern
bunt bemalt mit mythischen Motiven,
sie schieben aus dem OP die Facies hippocratica
der Greisin, um ein vereitert Gliedmaß leichter,
und biegen zotenwiehernd um die Ecke.

Hier schaut mit schwarzen Augen der Meduse
die Röntgen-Wahrheit weißer Kittel
von der Decke des U-Raums Nummer 2
auf dich armen Schlucker, der seinen Fuß umfasst
und einen unfassbaren Schmerz.

Dein Bleiberecht auf unbestimmte Zeit,
das schneller abläuft als die Uhr des Herzens,
mit welchem Antrag kannst duʼs denn verlängern
wider der Zellen und Gedanken fröhliche Zersetzung?

Das Röntgenbild zeigt dir Mysterien fernster Zeiten
in einem Wuchs graziös gespreizter Knochen,
die deiner Bauern-Weisheit schweigend spotten.

Drei muntere Mamsellchen hörst du kichern
im Besprechungszimmer nebenan –
ein Korken knallt und Scherze schäumen auf,
ein Antrag auf Verlängerung ward abgewiesen
und zerschreddert zwischen Moiras blitzenden Zähnen –
wollüstig-süß die Gläser aneinander klirren.

Du humpelst heimwärts, erleichtert,
doch leichten Sinnes nicht – die wahren Gründe
für dein Bleiben kennt wohl nur dein Schmerz.

The post Humpelnd zwar, doch ambulant appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Alle:
Mir sin die Frankfordder Wörtscher,
saftisch, knackisch, wörzisch.

Am Maa sin mer zu Haus.
Mir habbe nu ma de kesse Spleen
un haue Frankfordd raus
vor Nürnbersch un vor Wien.

1. Würstchen:
Tunk mich nicht in süßen Senf,
sonst wird dir mächtig flau!

2. Würstchen:
Tunke mich in scharfen Senf,
dann machst du gleich miau!

Alle:
Wem mer sin die beste Worscht,
das is uns gar net Worscht!

3. Würstchen:
Schenk dir noch vom Bembel ein –
dein Würstchen will getaufet sein!

4. Würstchen:
Schlürf den süffisch Äppelwoin –
lass dei Würschtche net alloin.

Alle:
Am Maa sin mer zu Haus.
Mir habbe nu ma de kesse Spleen
un haue Frankfordd raus
vor Nürnbersch un vor Wien.

5. Würstchen:
Wir stehen stramm für den Verein.
Wir lassen keine Wurst allein.

6. Würstchen:
Wir wollen nicht gebraten werden –
heiß ist die beste Wurst auf Erden.

Alle:
Es sprischt sich rum an Rhein und Main:
Wie kann e Worscht net aus Frankfordd sein!

7. Würstchen:
Wir wursteln uns durch dünn und dick.
O knacke mich, ich bring dir Glück!

8. Würstchen:
Und soll ich nicht dein Würstchen sein,
dann bleibst du arme Wurst allein.

Alle:
Es sprischt sich rum an Rhein und Main:
Wie kann e Worscht net aus Frankfordd sein!

1. Würstchen:
Tunk mich nicht in süßen Senf,
sonst wird dir mächtig flau!

2. Würstchen:
Tunke mich in scharfen Senf,
dann machst du gleich miau!

Alle:
Es sprischt sich rum an Rhein und Main:
Wie kann e Worscht net aus Frankfordd sein!

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Purzel heißt ein stilles Hündchen,
und sein Frauchen hat es lieb.

Manchmal stecktʼs das Schnuffel-Näschen
in feister Tulpen Blütenwulst –
reckt die gelb besamte Nase dann
in den sonntagnachmittäglich öd verdösten
Himmel überm Bethmannpark –
und niest.

Dann hält das stille Tier das Köpfchen
so herzergreifend schief –
als ob es uns was sagen möchte.

Manchmal läuftʼs dem Hörnchen nach,
pest wider das Verbot über die sanfte Bürste
des gartenamtlich grad rasierten Rasens –
es watscht das Ohr, es klatscht der Schwanz,
da ist das Eichkatzerl schwupp-die-wupp
den alten Ginkgobaum schon hochgelupft –
ʼs Hundi stoppt verdutzt.

Dann hält das stille Tier das Köpfchen
so herzergreifend schief –
als ob es uns was sagen möchte.

Zuhause macht es pfötchenpatschend Männchen
und schlapperschnappt nach zarten Pralinés
oder gesottnen Frankfurt-Würstchen.
Dann ruft das Frauchen: „Ab ins Körbchen!“
Helene Fischer schwingt schon müd-verzückt
das nackte Bein in des Applauses Lichterdom.
Doch das Hündchen bleibt auf dem Parkett versonnen
plötzlich stehen.

Dann hält das stille Tier das Köpfchen
so herzergreifend schief –
als ob es uns was sagen möchte.

Was könnt es uns denn sagen bloß?

Dass es nicht mehr Purzel heißen möchte,
sondern Poldi oder Friedolin?

Dass es Frauchen nicht mehr lieb hat?
Dass es aus dem Fell möcht fahren
und das Hundeleben satt hat?

Oder hat sein Hundeherz ʼnen Knacks
abgekriegt unter all den dicken Tropfen
honigsüßer Verse eines gewissen R. M. Rilke,
die sein Frauchen in den Kerzenschimmer
weicher Abendeinsamkeiten hat gelispelt?

Oder hatʼs grad partout vergessen,
was es uns schon lange sagen mochte?

Was ist nur los mit diesem Hündchen
und seinen Versonnenheitsabsencen?

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Möcht lieber um des Nachbarn Pudelinchen schwänzeln,
muss aber ihm die „Times“ flink aus dem Kasten klauben,
will mir mit Lesungen daraus den Glauben an die Menschen rauben.

Wenn er im Badezuber nackert-unschön pruste-speit,
schlappen meine Wuschelohren gern im Takt, er tät ihn weisen
mit seines Triefe-Schwammes Rubbel-Kreisen.

Hat die Zeitung wieder seinen Geist mit vitae taedium entweiht,
tät er mit seines öden Flötgetönes dilettantischen Brocken
mir widerwillig ein, zwei Tröpfchen süßlichen Pipis entlocken.

Englischer Hof alsdann, die Tische strotzen. Die Hühnersuppe dampft,
des Bratens Düfte steigen pudelwohl mir in das Tiergemüte –
doch dem alten Brahmanisten schlägt die Animalität auf das Gemüte.

Wähnt er doch, Menschheit, welche Tierheit fröhlich mampft,
müsst am End sich selbst verdauen und zum Ekel von sich scheiden –
tu um seine magenfade-würstellose Frugalitas ihn nicht beneiden.

In abstracto ist er allen wohlgesinnt, doch in concreto
nicht der kleinen Näherin, die hat in seinem Haus zu sehr gekiffen –
hat antibuddhoid und mehr als brachial ihr an die Händ gegriffen.

Die Empörte klagte vor Gericht – der Kammer galt kein Veto
eines hörgenervten Wüterichs. Jetzt müssen blechen
in der Stadt der Messen für pikierte Dämchen die ungalanten Frechen.

Abends vor dem Körbchengehen wollt er wieder peinlich mysteln,
möcht aus meinen trüben Blicken Pudels Kern verstehen
und in meinem gähnenden Gelangweiltsein Weltenwillen sehen.

Wär ich seinesgleichen, würd ich seiner leidʼgen Inszenierung etwas hüsteln –
ließ an der Schönen Aussicht Rosen wachsen, bunte Flaggen wehen,
würd mit schönen, klugen, sinnenfrohen Frauen mich in buntem Reigen drehen.

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In einer Kapelle, woʼs hinter Butzenscheiben glimmt,
schwebt über einem Talmi-Altar
des Verblichnen riesiges Porträt –
ein feister Pascha, umspannt
von seidner Staats- und Amtesschärpe –
selbstverliebt in die Ewigkeit glotzend:

Du sollst noch vor der Leiche knien
wie im Leben Weib und Kind vor seinem Pansen.
Inmitten des Altars steht – o nein, kein Kruzifix –
eine kolossale Champagnerflasche,
für dieses Lebens frohe Idiotie
Symbol und Echtheitssiegel.

Auf Schopenhauers Grabesplatte
liegt eine schüchterne Kastanie,
von dem Verehrer putzig appliziert.
Arthur Hübschers abgemarktetes Leichenfeldchen
ist von wilden Kräutern zugewuchert.

Die große Jünglingsbronze am Portal
taumelt stehend in den ewigen Schlaf –
die schweren Hände schaufeln letzten Traum.

Die blinden Augen sind nach innen aufgetan
der allerlösten Leere,
in die ein Jenseitssturm zerstreut,
aller Wiederkünfte bar,
den ausgeträumten Sternenstaub.

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Da hockt noch einer draußen.
Ein Kauz, der tät noch kauzen.

Ihm reicht die Funzel eines Kerzelchens,
die Schatten seines Herzelchens
zu werfen und zu wirren,
zu ködern und zu kirren.

Da hockt noch einer draußen.
Der Katz, der tät noch mauzen.

Verhuscht ins warme Deckelchen,
raucht er ein Zigarettelchen,
zu bergen in den Wölkchen
Phatasusʼ muntres Völkchen.

Da hockt noch einer draußen.
Ein Kauz, der tät noch kauzen.

Der Herbst leiht ihm ein Mäntelchen
aus sonnenbunten Bändelchen
und knüffelt ihn mit Haselnüsschen,
für ihn sindʼs weiche Küsschen.

Sehnsucht tät mild ihn wiegen.
Nach wem? –
Ein Schmunzeln, herzverschwiegen.

Da hockt noch einer draußen …

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1910. Wie sah der Park wohl aus?
Hat dieser Sturm vitaler Strahlung
dem Bürger aus der Furt der Prächte,
der Günthersburgallee,
den spitzen Hut vom Kopf geweht?

Heute siehst du keine schnieken Herren mit Hut
an dieser schöngegossnen Wucht
des freien Seins und noblen Wesens
die Augen rollen.

Der dumpfe Orient, der hier das Abendlicht verhängt
mit Schwaden gegrillter Lenden eines Widders,
der in Hinterhöfen durchs rituelle Messer
ins Knie gebrochen,
hat keinen Sinn für Boehles hohe Kunst –
für jenes Urviech, das gelassen
den leidigen Mücken
mit halbbewusstem Schlag des Schweifes wehrt.

Europas Stier,
der wie eine Opfergabe bei Homer gesegnet
das Götterrecht verleibt
auf selbsterwärmte joviale Gegenwart.

Sie ignorierenʼs oder halten bang dem Zögling
vor diesem späten Widerschein
der Flammen heidnischer Altäre
das Buch des Engels mit der schweren Zunge
vor die Augen.

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„In holder Dunkelheit der Sinnen,
konnt ich wohl diesen Traum beginnen –
vollenden nicht.“

Schon die jähe Blöße der Buchenstämme
ergriff die südliche Spitze deines Herzens
mit der Sehnsucht nach dem Unmöglichen.

Die vor zugeschütteter Liebe
in Trauer statuengleich Stehende –
als ertastete sie, mit den Fingerkuppen
leise kreisend, die Aura des Toten.
Sie war so versunken,
achtete dein nicht.

Dich entrückte wie dunkle Inschrift der Vorzeit
der rötliche Regen
niederzitternder Blätter,
dem kein Sprossen von Keimen mehr nachsinnt –
dem Bild entflohst du tränenblind.

Die Gedanken, die gleich Fingern aus Licht
über die Stirn deiner Toten strichen,
ohne sie zu einem Lächeln zu erwecken,
verlöschen wie Lampions,
die ein müder Kellner ausbläst,
eins nach dem anderen.

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Der Alte hockt wie einst am Ofen
auf der Fensterbank und führt die braune Flasche
wie ein Saxophon zum Mund:
Er sucht den satten Ton
und schluckt ihn sanft.

Mein Faktotum ist geschäftig,
den Geheimcode frankfurterischen Service
kühn und beherzt zu knacken.
Er tutʼs mit Anmut
und meckerndem Gelächter,
wenn er die Déjà-vu-Laterne
auf dem Tisch mir artiglich kredenzt.

Die blonde Perle der Bedienung
wird heute glänzend eingerahmt
vom süß-verschmitzten Lächeln
eines dunklen Kavaliers.

In der Wigwam-Küche brutzelt es und zischelt.
Der Chef höchstselbst streichelt sich
ehrfurchtsvoll über den seit 68
emanzipierten Embonpoint.
Er hat das zarte Händchen für den Löffel
und das Weistum der Gewürze.

Die Dünste steigen und beschlagen
gnädig die Rahmen ausgestellter Kunst.

Nur eines fehlt –
das dunkle Leuchten
deines blumenoffenen Gesichts,
das von Küssens-Pollen zart bestäubt,
sich an den sanften Hügel
meiner Schulter neigt.

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Dribbdebach wie hibbdebach – alles abgewatschelt,
ʼnen Berg von Büchern durchgeknatschelt –
noch immer gilt für Mann und Maus:
Da kenn ich mich nicht aus!

Und fragst du mich: Wie triebst duʼs doll,
was blieb dein Kopf so leer, das Herz so voll –
noch immer gilt für Mann und Maus:
Da kenn ich mich nicht aus!

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Zwischen Bambusgestänge
und nächtigem Blattwerk –
das Gold aus den Krügen.

Als würde dein Auge,
von des Abends Widerschein
auf sinkenden Blüten
und zaudernden Menschen gesättigt,
mit Schonens-Blicken Abschied gönnen
dem stillen Schreiten der Schatten
und dem süßen Winken
müde gewordenen Lebens.

Und es entsinken die Blicke,
die vagen Gesten entgleiten
in die Gespinste des Traums –
träumend zieht einwärts sich
ins erlöschende Antlitz,
wem kaum das Herz
zu eigenem Sagen erwacht war.

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Dort sitzt du wieder auf der stillen Bank.
Vor dir im Grün hüpfen neckend Sonnenflecken.

Kein Lüftchen. Fern nur das Schlurfen müder Füße.

Leise atmen die Gräber.

Klamm ist und schwer dein Herz,
als wärest du nicht recht angelangt,
als hättest du trotz der Jugendqualen
all des Suchens und Fragens
die Schwelle nicht wiedergefunden –

als wäre der schon vergilbte Zettel
mit den zittrig geschriebenen Zeilen,
von wem, du erinnerst dich nicht,
die von deiner Herkunft sagten
und deiner Ankunft liebe Anvertraute nannten –

als wäre deines Lebens Inschrift
auf überwachsenen Wegen,
in verrufenen Hinterhöfen,
bei verzechten Umhalsungen
verfleckt und verschmiert –

für keinen der Hiesigen lesbar,
am wenigsten endlich für dich.

So sitzt du wieder auf der stillen Bank.

Aus dem Blätterdach der Pappel trudelt
liebestoll kreisend ein Samensegel
auf ein frisch ausgehobenes Grab.

The post Alpha und Omega, gekreuzt appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Da tätschelte wer eines seiner Knie
und umfasste sanft die Scheibe
wie mit feingespreitzten Fingern
des Busens volles Maß der Plastiker.

Sprach ihm zu das Hätschelknie:
„Heute haben wir wieder einander gute Dienste getan.
Mensch, lege dich zur Ruh,
dein Knie bleibt wach!“

Sprach der Arbeitsmann auf der Parkbank
in gestreiftem Flanellhemd und blauer Jeans,
mit Schiebermütze und biegsamen Lederschuhen,
in die Hosentasche gerollt die Zeitung,
der Allerweltsmeinung stumpfes Schwert:

„Mein liebes Knie, du schweige still
am Ende dieses Tags voll Schufterei,
was wärst du denn ohne meinen Herrschersinn,
der ins Weite blickt,
in ferne Ziele überm Horizont,
an die du brav mich führen darfst,
doch ohne meinen Weitblick nie gelangst.“

Sprach das geknickte Knie:
„Würd ich ob deiner schnöden Rede
mich entzünden, kämst du nicht mehr weit,
zögest nach das krumme Bein,
schlepptest hin dein maledeites Sein!“

Sprach der Mützenmann missvergnügt zu seinem Fuß:
„Du füßelst hündisch-wulstiglich mir zu,
mein starker Fuß, tapfer durch die Straßen
dieser bösen Welt trägst du mich frag- und arglos,
du bist meine Hundefuß,
ich schick dir meinen Küssegruß.“

Sprach sinnig drauf der erstgeliebte rechte Fuß
zum Arbeitsmännlein mit der rauhen Werktagshand:

„Mich küssen tätst du nie und nimmer,
so krumm du bist,
so tief krümmst du dich nicht im Traum!
Hab schnell mal acht:
Wenn ich dereinst der Welt und ihrem bösen Drang entsage,
mich ganz verklumpe und verkloße,
und mag nicht mehr das Weite suchen,
weil das gefundene Weite ist so eng –
dann wirf die Mütze hin,
entlass das schorfe Knie
und leg klumpfüßig dich ins faule Bett
der Träumer, Dichter, Sänger –
lieblich-geheimer Quell all deiner Kunst
seien dir die scharfen Bisse meiner Gicht!“

Da schaut der bitterlich verdutzte Kappenmann
mit dunkler Sehnsucht auf die linke Hand
und mit der rechten klopft er ihr
zart auf die holde Maus,
als wolle er sie wecken:

„O traute Fühlungshand, erhebe dich und zeige mir
den Weg aus diesem Labyrinth
hundsföttischen Zwiegesprächs!“

Da hebt die Knorrenhand des Arbeitsmanns
sich träumerisch empor und fächelt
weich die Luft und winkt und winkt –
der alte Mann steht von der Parkbank auf.

Erleichtert eilt er auf den lieben Freund jetzt zu,
auf den er hier gewartet hat.

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„… denn Lesen ist Liebe zum Leben …“

An den Gehwagen das Bein gewinkelt,
die winzige Hand, furchig, verfleckt,
ruht, ein herabgetaumeltes Blatt,
auf der aufgeschlagenen Seite,
als würde sie erwarmen an der Schrift.

Oder sie hält die Kaffeetasse schräg,
heikel zitternd – schon siehst du dich
zu Heldentaten auf dem Sprung –,
doch die Alte mit den mausohrigen,
weißen Kringellöckchen ist auf dem Quivive …

… schon wie sich ihr Mund schlürfend, leckend
zu einem zarten Grinsen glättet und stülpt –

ihr Körper aus mädchenhaftem Tüll,
betropften Atemfetzen, Perlmuttnägelchen,
in einem Arom aus Kampfer- und Kölnisch-Wasser,
ihr Körper ist wie nackt
vor der Wahrheit der Stunde.

Und der Tod, an die Litfaßsäule gelehnt –
mit dem scheelen Blick eines Taschendiebs zählt er
die Leberflecken auf den Armen der Greisin –
und der Tod tritt vor der späten Glut
dieses Lese-Lebens leise zurück.

Oh, sie schlägt uns allen ein Schnippchen –
jetzt jongliert sie ihr silbernes Handy
und kündigt dem eingeschüchterten Hörer
klipp und klar ihre baldige Rückkehr an –
und sie schiebt ihren Spazierhelfer,
als würde sie ihm, nicht er ihr Beine machen.

Ihr letzter schräger Blick
auf das Tablet eines Gastes verriet:
„Ich auch, demnächst – das müsste noch drin sein!“

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„Wie das Leben tut …“

Deine Flauschlinge leuchten im Dämmer
an den roten Schnäbeln.
Die klappen sich auf zu stummem Lamento,
wenn das Muttertier
mit der Wärmeumfiedrung pausiert.

Weithin vernimmst du Jammern,
wenn eins zu kühn für hohe See
sich ans Sandsteinufer des Teiches gerettet.
Kommt endlich das Alttier gerudert,
verebbt das Fiepen gleich bei der Ankunft,
erstirbt im Gruß-Geschnäbel.

Ihr Hort, die Wasser- und Felsenburg:
eine enge Höhlung im Tuffstein,
die der freundliche Gärtner gemeißelt.
Dort kriechen die Wasserhühnchen
unter die Flügel der Alten.

Eines lugt schlaflos ins Freie –
das Wasser schwappt
unter den schwanken Tellern der Rosen
vom braunen Glucksen schlammiger Wälse.

Es reckt sich und watschelt herab,
aus der grünen Feuchte zu trinken.
Ein Geschwister tut es ihm nach,
und gemeinsam plätschern sie
um das hohe Riff, den erhabenen Ort
ihres Werdens, Wachsens und Lernens.

Hier nämlich lernen sie, zu sein
und im Leben zu bleiben,
die Wärme der Liebe und die Kälte
von Feindschaft, hoch rüttelnder Fährnis.

Bis die Alten sie scheuchen, verstoßen,
auf dass sie solo picken und nisten.

Jetzt aber wackeln sie wieder munter
auf grünen Füßen zurück ins Nest,
das Muttertier stopft ihre Mäulchen
mit sanftem Gepicke.

Über all dem kleinen, leisen Gewese steht,
steht und steht,
über dem äußersten Giebel des Tempels
ein Geist,
der graue Reiher,
der große Schamane in Trance.

Da: Er spreizt ganz sacht das Gefieder
dem ersten Wehen
der allbezwingenden Nacht.

The post Kleines, leises Gewese appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Ein Wasserhühnchen watschelte des Wegs,
Samen zu picken.
Die Mutter, abhold dem schnäbelnden Bettel,
scheuchte es fort ins Gebüsch.

Der Reiher, fürstlich-keck im Geflausch,
starrte über dem Teich.
Sein schmales Leben war satt,
glanzlos das Aug.

Im Dämmergeviert des Tempels,
der Stille geweiht,
vernimmst du heilloses Klatschen
unzarten Manntums.

An fühllosen Lederkissen der Faust
übt sich Boxen.
So entsteigen sinistre Dämpfe Gonaden
unter entheiterte Stirn.

Der Reiher drehte gelangweilt den Hals,
grünberingten Augs.
Der Park deiner Schattenspiele
entließ dich weich.

The post Kleine Szenen am Morgen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Zu Ehren der himmlischen Huldin
und wider unheiligen Unmut des Feinds
den unübersteiglichen Wall
jubelnder Chöre
Stimme für Stimme zu schichten,
ertönte weithin über die Wasser des Mains
das Ave Maria.

So groß, so glühend war der Glaube
an das Recht rechten Daseins, lauteren Weilens.
So offenbarte das Echo des Heils sich
bis in die lauschenden Adern
der Gegenmutter, der Erde –
so tat ihren Mund bezaubert
von den Sängen sie auf
und quoll von lieblichem Liede des Borns.

Die Verborgenheit der Gnade,
die unter Schleiern lächelnde,
lockende, weckende Grazie
ließ die Quelle verschütten,
ließ den verrenkten Arm eines Affen
baumeln über dem Born.

Die göttlich-ironische Weisheit
ließ einen Affen mit wahntriefender
Zunge überschreien
das Ave Maria,
ließ unter satirisch verjucktem Fell
verhüllen Gratia plena.

The post Die Verborgenheit der Gnade appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Schal um, Kappe auf, Cash dabei.
Die einzige Kneipe, die jetzt noch … na klar.
„Mosche!“ „Guude!“ „Bierchen!“ „Großes Pils!“
Und dann der dicken Matrone Zeit lange Zöpfe drehen.
hr1 schallt über die Theke. Der Wirt hat ein blaues Auge.
Den lieben auch nicht alle.
„Zum Schluss wie immer noch ein Buddy, aber schön kalt!“
Jetzt kommst du in Gönnerlaune.
Erzähl halt wieder mal das seltsame Histörchen, die makabre Story:

„Ich ging wie jetzt beschwipst, nicht voll, am Flüsschen lang.
In der Biegung, ihr wisst, am Felsüberhang, plötzlich
hör ich da ein tiefes Seufzen, ein hohes Stöhnen …
ich dachte schon, verdammt … da bröckeln Steine
und die Felswand bricht entzwei.

Ich duck mich hinter ein Gebüsch und durchs Gezweig
erspähe ich ʼnen irren Film: Es schlagen Flammen
aus dem Höhlenloch, erst golden-rot, dann blau, meerblau.
Dann wird die Szene galvanisch weiß,
und auf der Leinwand zeichnet sich der scharfe Schatten
eines langen Kerls mit Schlapphut ab.
Ihm weht der Mantel wie ʼnem Zigeuner.
Das eine Auge funkelt gelb, das andere glänzt matt
wie Eierschale, wie eingelegt in Aspik.
In der rechten Hand hält er den ungeheuren Speer.
Mit dem beginnt er wild zu fuchteln.

Dann taucht er auf, ein schwarzer Riesenhund,
sperrtʼs rote Maul auf – ich glaub, ich rieche den Gestank.
Da zucktʼs ihm aus dem Schlund wie Flammenzunge,
die lodert auf, kringelt sich und rollt sich peitschend aus.
In welche Richtung? Na, in meine!
Da reiß ich mich vom Fleck, pack die Beine untern Arm.“

„Mensch Alter, die Story ist uralt und hat so ʼnen langen Bart!
Lass dir endlich mal was Neues einfallen!“

The post Götzenhain appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Hohe Säule, Irminsul, der Weltenbaum
tritt plötzlich ihm vor Augen. So ragen Gedanken
hoch und wurzeln Ängste tief. An seinem Saum
der Altar-Block, so schwer, als würde nimmer wanken

der Erde grüne Veste. Mit Asche vermengt
aus Dinkel, Hafer, Roggen die Opferkuchen.
Der Mann steht nun davor und sinnt bedrängt
den Zaubersprüchen nach, die ihn verfluchen.

Ein altes Weib, doch ragend ungebeugt,
betritt den Kreis in leuchtendem Gewande
des priesterlichen Amts. Ihr Blick bezeugt,
der würdevolle Gang, sie sei von hohem Stande.

„Was entweihst du meinen heiligen Hain
mit Sporenklirren roher Tritte.
Was starrst entgeistert du zum Opferstein –
die Göttin nähr ich, dass sie uns ernähre!“

„Der Gott, den ich dir künde, bedarf
der Speisung nicht, er schenkt vielmehr des Lebens
Brot den Seinen. Dein Werk sei hinfort eitel,
die Göttin tot. Das weiset dir der Franken König.“

Kaum hat der Herrscher ausgesprochen, hüllt
Nebel alles ein. Er hört die Eichen rauschen.
Er tastet vor. Was eben Herz und Auge ihm erfüllt,
entschwand. Ihm muss der Welten Sinn sich tauschen.

The post Karl der Große im Dreieichenhain appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.