Dantestraße

Die Namen Wittgenstein und Frege,
sie waren bloß ein zwittriges Gerücht,
auf solch verschneitem Höhenwege
im Lackschuh schritt ein Liebrucks nicht.

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Sie wähnten sich im Zeitzenith,
Kopernikus war nichts dagegen,
doch war ihr Wirbel ohne Segen,
die alte Sonne hielt nicht Schritt.

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Die kluge Spinne Sprache webt
und webt die Fäden in den Zweigen.
Sieh, wer noch zitternd daran klebt,
ein Denker, der vergaß zu schweigen.

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„Substanz das Subjekt“, alter Zopf,
dem alles Puder weggeblasen,
er baumelte dort manchem Tropf
am nackten Hintern hohler Phrasen.

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Und Blicke dann, die angezündet
noch manches abgedroschne Stroh,
und Lippen dann, die sich geründet,
zog ab mit DER DA Gigolo.

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Ja, Freiheit! der Enthemmte schreit
und bricht entzwei das edle Glas,
er weiß nicht, daß nur eins befreit,
Gesetz des Rhythmus, lichtes Maß.

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Die Marxologen, Scharlatane,
die wider Staat und Sitte stritten,
sie rollten ein die rote Fahne
und wurden Volkes Parasiten.

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Die Bäurische verfiel dem Stenz,
dem Singsang eines stets Bekifften,
er wälzte nieder ihren Lenz,
sie hauchte Duft in seine Schriften.

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Hegelianer, vom Glitzerfaden
magischer Formeln ins Nichts entrückt,
geht im Branden des Chaos baden,
hat das Herz ihm Liebe umstrickt.