Matthew Arnold, Growing old

What is it to grow old?
Is it to lose the glory of the form,
The lustre of the eye?
Is it for beauty to forego her wreath?
Yes, but not for this alone.

Is it to feel our strength –
Not our bloom only, but our strength – decay?
Is it to feel each limb
Grow stiffer, every function less exact,
Each nerve more weakly strung?

Yes, this, and more! but not,
Ah, ’tis not what in youth we dreamed ‘twould be!
‘Tis not to have our life
Mellowed and softened as with sunset-glow,
A golden day’s decline!

‘Tis not to see the world
As from a height, with rapt prophetic eyes,
And heart profoundly stirred;
And weep, and feel the fulness of the past,
The years that are no more!

It is to spend long days
And not once feel that we were ever young.
It is to add, immured
In the hot prison of the present, month
To month with weary pain.

It is to suffer this,
And feel but half, and feebly, what we feel:
Deep in our hidden heart
Festers the dull remembrance of a change,
But no emotion – none.

It is – last stage of all –
When we are frozen up within, and quite
The phantom of ourselves,
To hear the world applaud the hollow ghost
Which blamed the living man.

Alt werden

Was heißt es, alt zu werden?
Daß Leibes Pracht vergeht,
der Augen Schimmer?
Daß Jugend ihrem Kranz entsagt?
Ja, doch das ist noch nicht alles.

Heißt es zu fühlen, wie unsre Kraft,
nicht unsre Blüte nur, nein, unsre Kraft hinsinkt?
Heißt es zu fühlen, wie wir Glied um Glied
verknöchern, mehr und mehr danebentappen,
an Spannkraft einbüßt jeder Nerv?

Ja, dies und mehr! Doch keinesfalls,
wovon wir in der Jugend, ach, geträumt, wie uns geschäh!
Als würde unser Leben
sanft verklärt von einem Sonnenuntergang,
goldenen Tages Abschiedsglut!

Heißt nicht, die Welt zu sehen
vom Gipfelschnee, prophetenhaft verzückten Augs,
nicht tief gerührten Sinns
gewesener Fülle schluchzend nachzufühlen
den Jahren, die vergangen sind!

Es heißt, an langen Tagen
nicht einen Augenblick mehr fühlen, daß wir jung gewesen.
Heißt, an Kerkermauern
die Zeichen drückender Gegenwart, Monat
für Monat, kratzen in dumpfem Schmerz.

Es heißt, dies zu erdulden
und nur halb, nur schwach zu fühlen, was wir fühlen:
Tief in unsrem Herzverlies
gärt die Erinnerung matt an das, was anders wär,
doch quillt auf kein Gefühl, nicht eins.

Es heißt, der Vorhang fällt,
wenn innerlich wir schon erfroren sind und nichts
als die Phantome unsrer selbst,
zu hören, wie die Welt den hohlen Geist beklatscht,
das Zerrbild des lebendigen Menschen.

Siehe auch (leider ohne die letzte Strophe):
https://www.youtube.com/watch?v=LKTn6nPmc18