Nicht wissen wär das Beste wohl
Mild stimmte uns das Abendlied.
Es schien aus Edens ferngerückten Tagen
von einer Liebe ohne Drang zu sagen.
O Schwert, das uns davon einst schied.
Erinnern ist ein blaues Tuch,
das blaß noch eingestickte Blumen säumen.
Als könnte unser Blut, das matte, schäumen,
umhauchte uns ihr Wohlgeruch.
Nicht wissen wär das Beste wohl,
wenn über uns Gestirn und Bild verblassen,
die bitteren Wogen uns versanden lassen,
wie eine Muschel, stumm und hohl.
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