Relikte
Die Murmel liegt grün schimmernd in der Kuhle,
sie ist noch warm von einer Kinderhand.
Bald kommt der Mond, der große Somnambule,
und kühlt mit seinem Tau den heißen Sand.
Den Schal ließ sie, früh in der Nacht gegangen,
dir da wie eine Schlange ihre Haut.
Bald steigt der Strahl, der Küsser roter Wangen,
und scheucht den Mond, des Hades bleiche Braut.
Die Locke, blond, als sie gezückt die Schere,
glitt aus dem Buch dir und war taubengrau.
Bald fällt der Schnee, der Träumer weißer Leere,
und hüllt mit seinem Tuch das Bild der Frau.
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