Das einsame Sonett
Der Abendwind, der ihm die Reime kühlt,
bringt dem Sonett nicht mehr aus trauten Zonen
von Hyazinthen Duft, von Anemonen,
so daß es einsam, heimatlos sich fühlt.
Wie eine Silberbrosche am Revers
der abgetragenen Jacke hat es Flecken.
Den alten Glanz kann keiner ihm erwecken:
Behaucht, poliert, das Trübe weicht nicht mehr.
Wie dumpf erloschener Blätter brauner Saum
an eines Schuppens kalkverätzter Mauer,
gedenkt es grünverzweigten Rauschens kaum.
Es hofft vergebens auf den süßen Schauer,
da Morsches schimmert jäh von Himmelsschaum.
Vor Sehnsucht wird es grau nur, immer grauer.
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