Gnadenfrist
Mag des Wortes Knospe
noch auf schwankem Stiel
Abendrot besonnen,
wenn schon manche Blüte
stumm ins Dunkel fiel.
Duft ist noch für Träume,
die empor sich winden
und im grenzenlosen
Sternenschaumgewoge
Thule nirgends finden.
Pflück sie, Dichter, nicht,
magst die Frist ihr lassen.
In kristallener Vase
wird das Haupt, das holde,
traumlos bald verblassen.
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