Verlorene Generation
Sie wollten hoch hinaus,
doch ihr Herz war nicht geflügelt,
und ihr Geist kein hoher Turm.
Wovon ihr Aug geglänzt,
von Säure aufgeschäumten Bilder,
Paradies für einen Wurm.
Jüngst sahst du ihn, zernarbt
das Angesicht, erloschenen Blickes,
Spundloch für Gelall der Mund.
Und sie, die schön einst sang,
trug um den Hals die Heiltumsschlange,
doch ihr Wort roch ungesund.
Der sich Rimbaud gewähnt,
schreibt jetzt Gewäsch für Magazine,
und er löscht die Scham mit Wein.
Du selbst, o Narr, du suchst
vergebens in den Sprachruinen
nach dem azurblauen Stein.
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